Die Pizzabotin blieb an diesem Abend zum Abendessen bei mir

Ich kam nach neun nach Hause, das Oberteil am Körper klebend und die Laune von der Hitze ruiniert. Madrid im Juli ist ein Urteil. Ich streifte mir die Kleidung im Flur vom Leib, ließ die Schuhe neben der Tür stehen, den Rock über einen Stuhl und die Bluse als Knäuel auf dem Sofa liegen. Ich blieb nur in einem winzigen schwarzen Tanga und einem kurzen bordeauxfarbenen Seidenkimono, der sich nicht die Mühe machte, allzu viel zu bedecken.

Kochen kam nicht infrage. Ich wählte die Nummer der Pizzeria um die Ecke, bestellte eine große Schinken-Rucola-Pizza und zwei Softdrinks und schenkte mir ein Glas Weißwein ein, während ich wartete.

Zwanzig Minuten später hörte ich, wie ein Mopedmotor vor dem Tor abbremste. Ich spähte durch die Fensterfront des Wohnzimmers. Die Gestalt, die von der Maschine stieg, war nicht der Junge von sonst. Es war ein Mädchen, zierlich, das Haar unter dem Helm zusammengefasst. Als sie ihn abnahm, fiel ihr eine braune Mähne auf die Schultern.

Ich ging barfuß in den Garten hinaus und zog den Gürtel meines Kimonos halb zurecht. Sie kam bis zur Veranda, die Pizzaschachtel auf dem Unterarm, die Tasche mit den Getränken an den Fingern hängend. Das Uniform-Polo saß knapp an ihr, viel zu knapp. Es zeichnete zwei kleine, feste Brüste nach, und mitten durch den Stoff zeichnete sich ab, wie sich ihre Brustwarzen von der Klimaanlage im Flur aufgestellt hatten.

—Ich bringe Ihnen die Bestellung — sagte sie und lächelte mich an.

Sie war hübsch. Feine Gesichtszüge, markanter Kiefer, volle dunkle Brauen. Mehr als zwanzig schätzte ich ihr nicht. Die Fingernägel trug sie knallrot lackiert, makellos gepflegt, und als sie die Schachtel hielt, wirkten ihre Hände klein und elegant.

—Perfekt, ich sterbe vor Hunger — erwiderte ich.

Ich legte die Worte mit einer Doppelbedeutung hinein, die ihr nicht entging. Ich bat sie hereinzukommen, während ich meine Tasche suchte, und ließ sie bis in den Flur treten.

Ich drehte ihr den Rücken zu und beugte mich zur Konsole, ohne die Knie zu beugen. Mir war sehr genau bewusst, was ich bot: Der Kimono bedeckte gerade eben mein Gesäß, und darunter war nur ein hauchdünner schwarzer Stoffstreifen. Als ich mich mit dem Geld in der Hand umdrehte, brauchten ihre Augen einen Moment zu lang, um von meinen Oberschenkeln zu meinem Gesicht hochzuwandern. Der Ausschnitt stand bis zum Nabel offen. Meine Brüste waren fast vollständig zu sehen.

Sie wurde rot. Ein rosafarbener Fleck kroch ihr den Hals hinauf bis zu den Wangen, und ihr Atem beschleunigte sich. Sie sagte nichts. Ich nutzte die Gelegenheit, unverhohlen auf die Wölbung ihrer Brustwarzen unter dem Polostoff zu schauen. Sie trug keinen BH. Es war offensichtlich, dass sie keinen brauchte.

—Hast du noch lange Schicht? — fragte ich und ließ den Gürtel meines Kimonos scheinbar aus Versehen heruntergleiten.

Das Kleidungsstück öffnete sich ganz. Die rote Spitze meines Tangas bedeckte kaum mein enthaartes Schamhaar, und ihre Augen schossen ohne Scham dorthin.

—Du bist die letzte Lieferung — murmelte sie —. Ich wollte das Moped noch zurück ins Lokal bringen.

—Für mich allein ist das zu viel Pizza — sagte ich —. Wenn du willst, bleib doch. Das wäre mir eine Hilfe.

Sie biss sich auf die Lippe. Sie sah zu dem am Tor geparkten Moped, dann wieder zu mir. Sie nickte. Ich schloss die Tür hinter ihr.

—Mach es dir bequem — fügte ich hinzu, mit diesem halben Lächeln, das man aufsetzt, wenn man schon weiß, wie die Nacht endet.

***

Sie begann bei den Füßen. Sie setzte sich auf die Bank im Flur und zog sorgfältig die Turnschuhe und die weißen Socken aus. Sie hatte kleine Füße, die Zehennägel in einem blassen Rosa lackiert, heller als ihre Hände. Sie hatten den ganzen Tag in Arbeitsschuhen gesteckt und waren trotzdem wunderschön.

Ich führte sie ins Wohnzimmer, ohne den Kimono wieder zu schließen. Ich spürte ihren Blick über meinen Rücken gleiten, über das Gesäß, die Linie meiner Beine. Ich stellte die Pizza auf den niedrigen Tisch, öffnete die Softdrinks, und als ich mich zu ihr umdrehte, ließ ich die Seide zu Boden rutschen.

—Ist dir mit der Kleidung nicht heiß? — fragte ich.

Sie öffnete den Jeansknopf mit berechneter Langsamkeit. Sie streifte die Hose über die Hüften und legte einen cremefarbenen Baumwolltanga frei, viel sittsamer als meiner. Genau dort, wo der Stoff die Lippen bedeckte, zeichnete sich ein feuchter Fleck ab. Sie merkte, dass ich es gesehen hatte, und senkte für einen Sekundenbruchteil den Blick, bevor sie ihn wieder hob, mit einem anderen Glanz darin.

Sie setzte sich neben mich aufs Sofa. Unsere nackten Beine streiften einander. Ich begann, über irgendetwas zu reden, über die Arbeit, die Gegend, die Hitze, damit sie sich entspannte, bevor ich weiterging. Ich fragte sie nach ihrem Leben. Sie erzählte, dass sie nebenbei studiere, während sie die Lieferungen mache, dass sie mit einer Mitbewohnerin zusammenlebe, dass sie keinen festen Partner habe. Ich fragte sie, ob sie nur auf Männer stehe.

—Ich habe ein paar Freundinnen — sagte sie und lachte leise —. Zum Ausprobieren.

Ich legte die Hand auf ihr Knie. Ich glitt mit den Fingern an der Innenseite ihres Schenkels hinauf, mit derselben Ruhe, mit der sie gerade die Hose ausgezogen hatte. Ihre Haut bekam Gänsehaut. Sie zog das Bein nicht weg.

***

Ich fasste den Rand ihres Polos und hob es langsam hoch. Sie hob die Arme, um mir zu helfen. Ich drückte ihre Handgelenke mit dem Stoff zusammen, der sich über ihrem Kopf aufrollte, und beugte mich vor, um sie zum ersten Mal zu küssen. Sie öffnete sofort den Mund. Ihre Zunge war warm, flink, mit einem leichten Geschmack nach Softdrink.

Ich ließ ihre Hände los. Ihre wanderten direkt zu meinem Gesäß und packten fest zu. Sie knetete mir den Arsch, als hätte sie stundenlang daran gedacht. Ich schob meine Zunge noch tiefer in ihren Mund, während meine Hände ihre Brüste suchten. Sie waren klein, fest, bis an die Kanten gebräunt, wo vorher ein winziges Top gewesen war. Ich drehte ihre Brustwarzen, strich mit den Fingerspitzen über die markierten Rippen, umfasste ihre Taille.

Ich küsste mich langsam ihren Hals hinab. Ihre Achseln schmeckten nach Schweiß und verbrauchtem Deodorant. Ich fuhr mit der Zunge in die Mulde und spürte, wie sie erbebte. Ich biss sanft in die Haut unter ihren Brüsten und ließ meinen Mund zu einer ihrer Brustwarzen wandern. Ihr entfuhr ein Stöhnen, als ich sie zwischen die Zähne nahm.

—Du bist wunderschön — sagte ich gegen ihren flachen Bauch.

***

Ich arbeitete mich weiter nach unten. Ich streifte ihren Nabel mit der Zungenspitze, fuhr die Linie ihres Schamhügels entlang und hob mir die Oberschenkel für später auf. Ich kniete auf dem Teppich zwischen ihren Beinen und widmete mich zuerst den Füßen. Ich nahm einen mit beiden Händen und legte ihn mir gegen die Brüste. Ich strich mit den Fußsohlen über ihre Brustwarzen, küsste den Spann, schob den großen Zeh in den Mund und saugte ihn langsam, als wäre er etwas anderes.

Sie warf den Kopf in den Nacken und lachte in einem Stöhnen. Es kitzelte sie, aber sie zog den Fuß nicht weg. Ich fuhr mit der Zunge über die Fußsohle, über den Spann, biss in ihre Ferse. Dann ging ich an der gebräunten Wade hinauf zum Oberschenkel, bis an den Rand ihres feuchten Baumwolltangas.

Ich schob den Stoff mit zwei Fingern beiseite. Ihre Vulva war schon völlig durchnässt. Ohne noch Zeit zu verlieren, schob ich die Zunge zwischen die geschwollenen Lippen, und ich hörte, wie sie scharf Luft holte. Sie packte mich mit beiden Händen am Haar. Sie zog nicht; sie hielt mich nur fest und gab den Rhythmus vor.

Ich fand die aus den Falten hervorlugende Klitoris und konzentrierte mich darauf. Lange Striche mit der ganzen Zunge. Kleine Kreise mit der Spitze. Ich fuhr wieder über die Lippen, um zur Klitoris zurückzukehren. Ich hörte sie immer lauter stöhnen. Als sie das erste Mal kam, füllte sie meinen Mund mit ihrer Feuchtigkeit und einem zugleich salzigen und süßen Geschmack.

***

Ich wartete nicht, bis sie wieder Atem bekam. Ich hob ihre Schenkel an und legte sie mir über die Schultern. Für einen Augenblick schloss sie die Beine, verlegen. Ich gab ihr einen sanften Schlag auf die Pobacke, und sie öffnete sich wieder. Ich strich mit der Zunge über ihren Anus, haarlos, nur wenig dunkler als der Rest der Haut. Ich spürte, wie sie am ganzen Körper erbebte.

Sie drehte sich auf dem Sofa um und ging auf alle viere auf den Kissen, das Gesäß hochgereckt. Sie spreizte es mit den eigenen Händen. Ich zog ihr den Tanga mit einem Ruck herunter und versprach ihr, ihr einen von meinen zu schenken. Ich biss vorsichtig in ihre Pobacken, bevor ich die Zunge wieder dorthin zurückschickte, wo sie sein wollte. Ich drang mit zwei Fingern in ihre Muschi ein, während ich weiterleckte und den inneren Punkt suchte, der sie sich winden ließ. Als ich ihn fand, wusste ich, dass sie wieder kam, an den Spasmen, die ihren ganzen Körper durchliefen.

Sie ließ sich rücklings auf die Kissen fallen und lächelte mit diesem Blick von jemandem, der noch immer nicht genug hat. Sie zog an meinem Arm und zerrte mich über sich. Unsere Brüste prallten aneinander. Sie knetete mir mit beiden Händen die Titten und nahm eine meiner Brustwarzen mit solcher Kraft in den Mund, dass ich den Rücken durchdrückte.

—Komm hoch — sagte sie gegen meine Haut.

Ich kam hoch. Ich stellte mich so hin, dass ein Knie zwischen ihrem Kopf und der Rückenlehne auflag, den anderen Fuß auf dem Boden, und ließ die Hüfte sinken, bis ihre Zunge mich erreichte. Ich spürte, wie sie so tief eindrang, wie sie nur konnte. Ich kam fast ohne es zu wollen, fast ohne mich zu berühren, nur wegen des Anblicks ihres Gesichts zwischen meinen Beinen.

Ihre von der Arbeit rauen Hände packten mein Gesäß und bewegten mich nach ihrem Willen, vor und zurück. Sie fuhr mir über die Vulva, über die Klitoris, über den Damm. Als ihre Zunge weiter nach hinten wagte, bat ich sie nicht aufzuhören. Ihre Stupsnase grub sich bei jedem Atemzug gegen mich. Die heiße Luft auf dem Damm ließ meine Knie zittern.

Sie riss mir drei Orgasmen hintereinander ab, bevor ich neben ihr auf die Kissen sank. Ich küsste ihren Mund mit meinem eigenen Geschmack noch zwischen ihren Lippen. Meine Finger suchten wieder sanft ihr Geschlecht, strichen langsam darüber, jetzt ohne Eile.

***

Wir hatten die Pizza vergessen. Die Schachtel stand noch offen auf dem niedrigen Tisch, kalt, unberührt. Keine von uns hatte Lust aufzustehen.

—Stört es dich nicht, dass ich so rieche? — fragte sie, fast schüchtern.

Ich lachte gegen ihre Schulter und sagte nein, genau das sei es, was ich mochte. Dass wir jetzt zusammen duschen würden und Seife und Wasser, die über uns hinabrannen, gleich noch eine ganze andere Szene wären.

Ich dachte daran, sie danach in mein Bett zu bringen. Sie nicht vor dem nächsten Morgen wieder hinauszulassen. Das Moped draußen am Tor konnte die Nacht dort verbringen. Die Pizzeria war längst zu, und ihr Chef konnte warten.

Ich strich ihr über die Mähne, schob ihr eine feuchte Strähne aus der Stirn und küsste sie noch einmal. Ihr Körper roch noch nach Schweiß, nach Straße, nach Sonne und nach etwas von mir. Ich hatte nicht die geringste Absicht, ihn ganz abzuwaschen.