Was ich von einer anderen Frau lernte, als er mich verließ

Vor fünf Jahren erlebte ich die schmerzhafteste Trennung meines Lebens. Ignacio hatte mich so oft betrogen, dass ich längst aufgehört hatte mitzuzählen, als ich endlich den Mut fand zu gehen. Das war kein sauberer Abschied; es war monatelanges Waten durch den Schlamm, während ich so tat, als glaubte ich noch immer seinen Ausreden, bis ich eines Morgens meine Sachen packte und ohne Vorwarnung in die Wohnung meiner Schwester zog.

Ich war sechsundzwanzig und hatte das Gefühl, mein Körper gehöre mir nicht. Ich hatte ihm im Bett so lange getan, was er wollte, dass ich gar nicht mehr wusste, was mir gefiel. Ich hatte seinen Schwanz jedes Mal geschluckt, wenn er meinen Kopf nach unten drückte, hatte die Beine gespreizt, wenn er sich einfach nur erleichtern wollte, hatte mich widerwillig in den Arsch ficken lassen, weil er mir erzählte, die Freundinnen seiner Kumpels würden das auch machen. Das war die Wunde, die am längsten brauchte, um zu heilen. Die andere, die am Herzen, betäubte ich auf die dümmste mögliche Weise: Ich lud mir zwei Messenger-Apps herunter, die ich noch nie benutzt hatte, und schrieb mit Fremden, damit ich nicht nachdenken musste.

Am Anfang waren es alberne Gespräche. Männer, die ungefragt Schwanzfotos schickten. Frauen, die mich fragten, woher ich komme. Ich antwortete mit einsilbigen Worten aus dem Gästebett meiner Schwester, das Handy dicht am Gesicht, und wartete darauf, dass die Müdigkeit stärker würde als die Wut.

Camila tauchte eines Abends im Februar auf. Ihr Profilbild war eine Nahaufnahme einer Kaffeetasse auf einem Holztisch, kein Gesicht, kein echter Name. Sie schrieb mir, weil ihr meine Beschreibung gefallen hatte: »noch dabei zu lernen, allein zu sein«. Sie sagte, sie sei beim selben Punkt, nur andersherum. Dass sie seit zwei Jahren single sei und nicht mehr wisse, wie sie damit aufhören solle.

Wir redeten wochenlang, ohne uns ein einziges Foto zu schicken. Das war kein Zufall. Wir spielten beide dasselbe Spiel: Wir wollten wissen, ob uns das, was hinter dem Bildschirm war, überhaupt interessierte, bevor wir auf die Verpackung schauten. Sie erzählte mir, dass sie zweiunddreißig sei, in einer anderen Stadt in einem Architekturbüro arbeite, allein mit zwei Katzen lebe und schlecht, aber mit Begeisterung koche. Ich erzählte ihr von Ignacio. Ich erzählte ihr die lange Version, die ich nicht einmal meiner Schwester erzählt hatte.

—Warst du noch nie mit einer Frau zusammen? —fragte sie mich eines Abends.

—Nein. Mir ist es nie in den Sinn gekommen.

—Das ist nicht dasselbe wie zu sagen, dass du es nicht wolltest — schrieb sie.

Ich starrte lange auf den Bildschirm. Sie hatte recht. Ich hatte es mir nie erlaubt, darüber nachzudenken. In der Schule gab es ein Mädchen aus meiner Klasse, das mich nervös machte, wenn sie sich im Sportunterricht neben mir umzog, und ich hatte mir eingeredet, das sei Eifersucht. Als Teenager hatte ich gesehen, wie eine Freundin meiner Schwester mit falsch umgelegtem Handtuch ins Bad ging, und ich hatte etwas empfunden, das ich nicht benennen wollte. Jetzt, mit sechsundzwanzig, mit einem Bildschirm dazwischen und einer Fremden auf der anderen Seite, gab Camila all diesen Szenen einen Namen, die ich wegsortiert hatte.

—Und du? —fragte ich sie.

—Ich schon. Ziemlich oft sogar. Und ehrlich gesagt, ich bevorzuge es. Lieber ein nasses Möse im Mund als irgendeinen Schwanz auf der Welt.

Das Wort schlug mir zwischen die Beine. Ich presste die Schenkel gegen die Matratze, ohne es zu merken.

Nach dieser Nacht veränderten sich unsere Gespräche. Nicht von einem Tag auf den anderen. Es war langsam. Eine Frage danach, welche Sachen ich zum Schlafen trug. Ein Kommentar dazu, wie sich das Laken in jener Nacht anfühlte. Ein Foto ihrer Hand auf ihrem Oberschenkel, ohne dass man ihr Gesicht sehen konnte. Ich machte unbeholfen mit, weil ich so etwas noch nie getan hatte, nicht einmal mit Ignacio. Ich schickte ihr ein Foto von der Linie meines Schlüsselbeins. Dann eines von der Innenseite meines Handgelenks. Sie antwortete mit langsamen Worten, ohne Eile, beschrieb mir, was sie tun würde, wenn sie mein Handgelenk an ihrem Mund hätte, und von da aus ging sie tiefer, erzählte mir, wie sie mir mit beiden Händen die Beine öffnen würde, wie sie mich von unten nach oben langsam lecken würde, bis sie das Gesicht ganz nass hätte, wie sie mich erst kommen ließe, wenn ich es mit Vor- und Nachnamen verlangt hätte.

Zum ersten Mal lernte ich, zu warten. Nicht zu früh zu kommen. Einen Satz zu lesen und ihn erst im Körper sacken zu lassen, bevor ich antworte. Ignacio hatte mir diese Pause nie gelassen. Bei ihm ging es immer nur darum, so schnell wie möglich ans Ende zu kommen, reinzustecken, viermal zu stoßen, in mir abzuspritzen und einzuschlafen. Bei Camila hingegen gab es Nächte, in denen ich mit dem Handy in der Hand einschlief und ein Pochen zwischen den Beinen nicht beachtete, weil sie mich darum gebeten hatte. Es gab Nächte, in denen ich mit durchnässter Unterhose und hartem Kitzler an der Naht aufwachte und mich trotzdem nicht anfasste, weil jeder ihrer Sätze mir gezeigt hatte, dass auch Lust langsam gekocht wird.

—Ich will die Erste sein, die dir das macht —schrieb sie mir eines Morgens um drei—. Wenn wir uns sehen. Ich will die erste Frauenzunge sein, die deine Möse spürt.

Ich hatte es vermieden, an dieses »wenn« zu denken. Wir lebten in verschiedenen Städten, sechs Busstunden voneinander entfernt. Aber nach diesem Satz hörte ich auf, es zu vermeiden. Ich kaufte mir eine Fahrkarte für das erste lange Wochenende und schrieb es ihr. Sie brauchte zwei Minuten zum Antworten. Als sie es tat, schrieb sie nur die Adresse und die Uhrzeit, zu der sie auf mich warten würde.

***

Ich kam an einem Freitag um neun Uhr abends bei ihrem Gebäude an, mit einer kleinen Tasche und trockenem Mund. Ich fuhr fünf Stockwerke in einem Aufzug mit Spiegel hoch und war nicht fähig, mich anzusehen. Ich klingelte.

Camila öffnete, und zum ersten Mal sah ich ihr ganzes Gesicht. Sie hatte braunes Haar, zu einem tiefen Knoten gebunden, hellere grüne Augen, als ich sie mir vorgestellt hatte, und ein weißes Männerhemd über Shorts. Sie sagte nichts. Sie nahm mir die Tasche aus der Hand, stellte sie im Flur auf den Boden und drückte mich sanft gegen die geschlossene Tür.

—Hast du dich so vorgestellt? —fragte sie, den Mund einen Zentimeter von meinem entfernt.

—Ich habe mir nichts vorgestellt —sagte ich, denn es stimmte.

Sie küsste mich. Es war anders als jeder Kuss, den ich je gehabt hatte. Keine Eile, kein Gefühl, dass der Kuss nur die Eintrittsgebühr für etwas anderes wäre. Der Kuss war das Ding. Ihre Zunge glitt langsam in meinen Mund, suchte meine, sog sie leicht an, bevor sie sie losließ. Eine ihrer Hände schob sich unter mein T-Shirt und drückte mir eine Brust über dem BH, der Daumen suchte die Brustwarze, bis er sie hart fand. Als sie sich löste, sah sie mir in die Augen und lachte leise.

—Du zitterst. Und deine Nippel sind schon hart. Du hast die ganze Fahrt daran gedacht, stimmt’s?

—Ja.

—Willst du erst mal was trinken?

Ich nickte. Sie führte mich in die Küche, goss mir einen Rotwein ein und setzte sich mir an der Bar gegenüber. Wir redeten zwanzig Minuten über Belangloses, als würden wir nicht tun, was wir beide ganz genau wussten. Sie erzählte mir von ihren Katzen, die sich unter dem Sofa versteckt hatten, weil sie neue Menschen beängstigend fanden. Sie erzählte vom Job. Ich konnte das Glas kaum halten, weil ich unter der Jeans die nasse Unterhose an meiner Möse spürte und wusste, dass sie es wusste.

Dann stellte sie das Glas auf den Tisch und sagte:

—Komm.

Ich folgte ihr durch einen Flur in ihr Schlafzimmer. Das Licht kam von einer niedrigen, orangefarbenen Lampe. Das Bett war riesig, mit einer grauen Tagesdecke und zu vielen Kissen. Ich blieb neben dem Bett stehen und wusste nicht, wohin mit meinen Händen.

Camila kam von hinten an mich heran. Sie strich mir das Haar aus dem Nacken und küsste mich dort, genau da, wo die Wirbelsäule beginnt. Ich spürte ihren warmen Atem und einen Schauer, der mir bis in die Füße lief. Ihre Hände legten sich über dem Hemd um meine Taille und blieben still, wartend, als fragten sie mich wortlos, ob sie weitermachen könne.

—Ja —sagte ich, obwohl sie gar nicht gefragt hatte.

Sie drehte mich langsam um. Knopf für Knopf zog sie mir das Hemd aus, und sie sah dabei mehr mein Gesicht als meinen Körper an, als wäre wichtig, wie sich mein Atem veränderte. Beim letzten Knopf strich sie mit der Fingerspitze vom Halsansatz bis zum Nabel. Ich trug keinen BH. Das merkten wir beide gleichzeitig. Sie lächelte.

—Du wusstest, was du hier tun würdest —sagte sie.

—Ja.

Sie ging in die Knie und lutschte mir ohne Vorwarnung eine Brustwarze. Mir entwich scharf die Luft. Sie nahm sie ganz in den Mund, drückte sie mit der Zunge an den Gaumen, biss ganz leicht zu und ließ sie dann mit einem feuchten Geräusch los. Dann die andere. Als sie den Kopf hob, glänzten ihre Lippen und sie lächelte langsam.

—Die sind wunderschön. Und schön hart. Ich werde mich heute Abend lange an ihnen laben.

Sie schob mich sanft aufs Bett. Dann zog sie sich das Hemd über den Kopf und blieb nur in den Shorts. Ihr Körper war weicher, als ich ihn mir vorgestellt hatte, echter. Große Brüste, die leicht nach außen fielen, dunkle, breite Brustwarzen, eine kleine Narbe über der linken Hüfte, ein großer Leberfleck unter der rechten Brust. Das war nicht der perfekte Körper aus den Fotos, die Ignacio mir so oft hatte anschauen lassen, um mir »Ideen« zu geben. Es war besser. Es war ein Körper, der gelebt hatte, ein Körper, der dafür gemacht war, ohne Eile gefickt zu werden.

Sie stieg über mich und küsste zuerst meinen Mund, dann den Hals, dann die Brüste. Sie nahm sich die Zeit, die sie wollte. Sie saugte an meinen Titten, bis die Brustwarzen schmerzten, fuhr mir mit der Zunge über das Brustbein, biss mir in die Seite unter den Rippen. Dort, wo ich reagierte, blieb sie länger. Wo nicht, ging sie weiter, ohne nachzuhaken. Es war, als würde sie mich in Brailleschrift lesen. Ich schloss die Augen und ließ es geschehen.

Mit einer Hand öffnete sie mir den Jeansknopf und zog mir die Hose samt Unterhose in einem Zug bis zu den Knöcheln herunter. Ich hörte sie leise lachen, als sie sah, wie nass ich war.

—Schau dir das an —murmelte sie und strich mir mit zwei Fingern von oben nach unten durch den Schlitz—. Du triebst, Kleine. Alles wegen mir?

—Ja —brachte ich heraus.

Sie öffnete mir mit beiden Händen die Beine, sah einen ganzen Moment lang meine geöffnete Möse an und blies ganz leicht über den Kitzler, bevor sie hinabging. Als ihre Zunge mich zum ersten Mal berührte, bog sich mein Rücken durch, und ich klammerte mich mit beiden Händen in die Laken. Das war kein schneller Leck. Es war eine breite, flache, heiße Zunge, die langsam vom Eingang bis zum Kitzler hochfuhr und dort blieb, in präzisen Kreisen, ohne Eile, ohne den Rhythmus zu ändern, als ich lauter zu stöhnen begann.

Als sie den Kopf tiefer legte als meinen Nabel, öffnete ich die Augen und sah sie an. Ich wollte sehen. Ich wollte wissen, wie sie aussah, wenn sie mir das antat. Camila hob in genau diesem Moment den Blick, und unsere Blicke trafen sich für einen Sekundenbruchteil, bevor ihr Mund wieder dorthin zurückkehrte, wo er sein musste. Sie saugte meinen Kitzler nach innen, ließ ihn los, leckte ihn in Zickzackbewegungen, steckte mir die Zungenspitze in den Eingang der Möse und ging dann wieder hoch. Danach schob sie zwei Finger in mich. Sie krümmte sie nach oben, suchte nach dieser Stelle, die Ignacio nie gefunden hatte, und als sie sie traf, wusste ich, dass sie es wusste, weil sie es mir mit den Augen sagte, ohne mich weiter zu lecken.

—Camila —keuchte ich—, ich halte das nicht aus…

—Halt noch ein bisschen durch —sagte sie, den Mund an meiner Möse, die Worte direkt gegen meinen Kitzler sprechend—. Ich will spüren, wie du meine Finger zusammendrückst, wenn du kommst.

Sie stieß sie langsam rein und raus, ohne mit dem Lecken aufzuhören, und jedes Mal, wenn sie die Finger nach oben krümmte, schoss mir ein Stromstoß durch den Bauch. Ich begann, mich gegen ihren Mund zu bewegen, konnte nicht anders, packte ihr Haar mit einer Hand und drückte ihren Kopf gegen mich. Sie beschwerte sich nicht. Im Gegenteil. Sie stöhnte mit dem Kitzler zwischen den Lippen, und diese Vibration brachte mich endgültig zum Zerbrechen.

Ich kam schreiend. Ich konnte es nicht zurückhalten. Es war langsam, es war exakt, es war jemand, der wusste, was er tat, weil sie einen Körper hatte, der meinem glich, und jedes einzelne Nuance von innen kannte. Ich spürte, wie der Orgasmus in meinen Beinen begann und in Wellen bis in meine Brust hochstieg, die nicht aufhören wollten, und sie ließ meinen Kitzler erst los, als ich aufgehört hatte zu zittern. Ich musste nichts vortäuschen. Ich musste das Ende nicht vorziehen, damit er fertig wurde. Zum ersten Mal in meinem Leben war ich nicht mit dem Lustempfinden einer anderen Person beschäftigt. Ich war an der Reihe, und sie wusste es.

Als ich fertig war, bedeckte ich mir das Gesicht mit beiden Händen und lachte und weinte gleichzeitig. Camila rückte neben mich, der Mund noch glänzend von mir, nahm mir behutsam die Hände vom Gesicht und küsste mich auf die Stirn. Dann küsste sie mich auf den Mund und ließ mich mich selbst auf ihrer Zunge schmecken.

—Geht’s dir gut?

—Ja. Es ist nur, dass… ich es nicht wusste. Ich wusste nicht, dass es so sein konnte.

—Ich weiß —sagte sie—. Deshalb wollte ich es sein.

Dann war ich an der Reihe. Meine Hände zitterten, als ich den Knopf ihrer Shorts öffnete, und sie lachte leise und half mir, sie ihr auszuziehen. Darunter trug sie nichts. Der Geruch schlug mir schon ins Gesicht, bevor ich hinunterging, und etwas in mir, das sechsundzwanzig Jahre geschlafen hatte, erwachte mit einem Schlag. Ich fragte sie dreimal, ob ich es gut mache, und dreimal sagte sie mir, ich solle aufhören zu fragen und sie ins Gesicht ansehen, während ich es tat. Ich leckte sie zum ersten Mal vorsichtig, flach, langsam, und sie schloss die Augen und drückte mir mit der Hand den Nacken.

—So, genau so, nicht aufhören —flüsterte sie.

Ich lernte in Echtzeit. Ich lernte, dass sie den Rücken durchbog, wenn ich ihren Kitzler saugte und ihn sanft gegen den Gaumen drückte. Ich lernte, dass sie einen tiefen, nassen Laut ausstieß, der mich selbst wieder nass machte, wenn ich meine Zunge in ihren Eingang steckte und dann mit einer einzigen langen Bewegung bis zum Kitzler hochfuhr. Ich schob ihr zwei Finger hinein, wie sie es bei mir getan hatte, krümmte sie nach oben und tastete blind weiter, bis ich spürte, wie sie sie zusammendrückte. Camila packte mich mit beiden Händen an den Haaren und ritt mir schamlos ins Gesicht, bewegte sich gegen meinen Mund, bis sie mit meinem Kitzler zwischen meinen Lippen kam und mir meinen ganzen Namen ins Stöhnen legte.

Ich lernte in einer Stunde mehr über ihren Körper als über meinen in sechsundzwanzig Jahren. Ich lernte, dass sich bestimmte Geräusche nicht vortäuschen lassen und dass es nichts Wichtigeres auf der Welt gibt, als sie festzuhalten, wenn sie da sind. Ich lernte, dass zwei Mösen aneinander, die Beine ineinander verschlungen, sich langsam bewegend, bis sie beide gleichzeitig kommen, etwas sind, das kein Schwanz der Welt ersetzen kann. In jener Nacht kamen wir noch dreimal zusammen, bevor wir einschliefen, klebrig, mit völlig verdreckten Laken und geschwollenen Mündern vom ständigen Küssen und Lecken.

***

In jener Nacht schlief ich zum ersten Mal in den Armen einer Frau. Am nächsten Morgen weckte mich die Sonne und das Schnurren einer ihrer Katzen, die sich endlich aufs Bett getraut hatte. Camila machte Kaffee und Rühreier und brachte sie mir ans Bett, und wir aßen schweigend, sahen uns nur hin und wieder über den Tassenrand an. Als wir fertig waren, stellte sie das Tablett auf den Boden, kroch unter die Decken und öffnete mir mit der Nase die Beine, um auch mich zum Frühstück zu verspeisen.

Ich blieb bis Sonntagabend. Viel mehr passierte nicht, und es musste auch nicht. Wir fickten im Bett, unter der Dusche, auf dem Sofa im Wohnzimmer, während eine ihrer Katzen uns von der Bibliothek aus zusah. Als ich im Bus zurückfuhr, die Möse noch wund und der Abdruck ihrer Zähne an der Innenseite meines Oberschenkels, merkte ich, dass die Schuld, die ich monatelang dafür gefühlt hatte, mit fremden Frauen auf dem Handy zu flirten, irgendwann zwischen Freitagabend und Samstagmorgen verdampft war. Es gab keinen Grund, sich schuldig zu fühlen. Ich hatte dem zugehört, was mein Körper mir seit der Jugend sagen wollte. Es hatte gereicht, dass mich jemand fragte und auf die Antwort wartete.

Fünf Jahre später sind Camila und ich immer noch Freundinnen. Wir sehen uns ab und zu, manchmal schlafen wir miteinander und manchmal nicht. Jede von uns hat ihr Leben mit anderen Menschen weitergeführt, aber zwischen uns gibt es etwas, das keine von uns ganz schließen will. Ignacio habe ich nie wieder gesehen. Vermisst habe ich ihn auch nicht. Was er mir, ohne es zu wollen, hinterlassen hat, war jene Februarnacht, in der ich eine App öffnete, die ich nicht brauchte, um mich vor ihm zu verstecken, und am Ende mich selbst fand.