Zwei Frauen im Haus: meine Tochter und ich an jenem Donnerstag

Valerias Trennung von ihrem Freund kam an einem Dienstagnachmittag per Textnachricht und drei Tagen Schweigen, die alles mit Stille füllten. Ich sah, wie sie nach und nach verblasste: Sie ging nicht mehr aus, ging nicht mehr ans Telefon, saß im Wohnzimmer mit dem Blick an die Decke geheftet, als erwarte sie etwas, das nicht kommen würde.

Ich beobachtete sie von der Tür aus, ohne zu wissen, was ich ihr sagen sollte. Als Mutter wollte ich alles in Ordnung bringen. Als Frau erkannte ich jene Art von Traurigkeit, die nur mit Zeit und mit etwas heilt, das einen daran erinnert, dass die Welt jenseits eines Namens noch existiert.

Es war ein Donnerstag. Ich kam früher von der Arbeit nach Hause als gewöhnlich und fand sie auf dem Sofa, die Beine unter dem Körper angezogen, in kurzen Sommerhosen. Ihr Haar trug sie offen, und ihr Blick war verloren. Sie war das exakte Bild ihrer Traurigkeit, aber sie war auch — und ich hasste mich dafür, dass ich es in diesem Moment dachte — eine sehr schöne Frau. Sie war schon immer hübsch gewesen, wie ihr Vater, wie ich. Aber an diesem Nachmittag sah ich sie mit anderen Augen.

Ich setzte mich lautlos neben sie.

—Liebling — sagte ich —, dieser Kerl verdient nicht einmal noch eine Minute in deinem Kopf. Du bist außergewöhnlich, und das weißt du.

—Ich weiß, Mama — antwortete sie ohne Überzeugung.

Sie legte den Kopf auf meine Schulter. Es war etwas ganz Natürliches, so wie damals, als sie ein Kind war und dort Zuflucht suchte, um sich zu beruhigen. Aber sie war kein Kind mehr, und ich spürte das mit einer Klarheit, die mir unangenehm war.

Unsere Köpfe waren ganz nah. Ohne wirklich nachzudenken — oder vielleicht dachte ich es viel mehr, als ich sollte — drehte ich meinen zu ihr. Sie tat dasselbe. Ich weiß nicht, wer die Lippen zuerst näherbrachte. Ich weiß, dass wir uns küssten, und ich weiß, dass sie erwiderte, bevor sie sich ruckartig zurückzog.

—Mama — sagte sie mit angespannter Stimme —. Was machen wir hier?

Sie stand vom Sofa auf und blieb vor mir stehen, mit einem Ausdruck, der nicht nur Überraschung war. Da war auch noch etwas anderes, Schwerer zu Benennendes.

—Setz dich — bat ich sie.

—Ich weiß nicht, ob ich das sollte.

—Valeria, setz dich.

Sie tat es, aber ganz am anderen Ende des Sofas, die Arme vor der Brust verschränkt. Ich sah sie direkt an.

—Du sitzt seit Tagen hier eingesperrt und denkst an jemanden, der dich nicht verdient — sagte ich —. Was du brauchst, ist nicht noch mehr Weinen. Was du brauchst, ist, dass dich jemand ordentlich fickt, bis du den Namen dieses Hurensohns vergessen hast.

—Mama, sag das nicht.

—Ich sage es, weil es wahr ist. Dein Körper ist seit Tagen tot. Er muss kommen, bis du nicht mal mehr laufen kannst.

—Mit dir kann ich das nicht machen, Mama.

—Warum nicht?

Die Frage machte sie sprachlos. Ein paar Sekunden lang schwiegen wir, und sie wogen zu schwer.

—Weil du meine Mutter bist.

—Und ich bin auch eine Frau. Mit einer Fotze wie deiner. Die auch nass wird, die auch Bedürfnisse hat.

Ich sah, wie sie schluckte. Ich sah, wie sich ihre Schenkel unbewusst gegeneinander pressten. Ich weiß nicht, ob es die Logik war oder die Erschöpfung oder etwas Älteres, Schwierigeres zu erklären, aber sie lockerte die Arme. Sie sagte nicht ja. Aber sie stand auch nicht auf.

***

Ich näherte mich langsam. Ich legte eine Hand auf ihr Knie und spreizte es, ohne den Blick von ihr zu nehmen. Ich zog ihr die Shorts bis zu den Knöcheln herunter, und sie schleuderte sie mit einem Tritt weg. Darunter trug sie weiße Baumwollhöschen, und ich sah den dunklen Feuchtigkeitsfleck in der Mitte schon, bevor ich sie überhaupt berührte.

—Du bist klatschnass, Valeria — sagte ich leise.

Sie schloss die Augen und legte den Kopf gegen die Lehne. Ich brachte sie dazu, sich der Länge nach auf dem Sofa hinzulegen, die Beine gespreizt, und kniete auf dem Boden zwischen ihren Schenkeln. Ich schob den nassen Stoff mit dem Finger zur Seite und sah ihre geöffnete Fotze, rosa, glänzend. Die Klitoris war schon geschwollen sichtbar.

Ich zog die ganze Zunge langsam von unten nach oben darüber, hielt am Ende des Weges einen Sekundenbruchteil an der Klitoris inne. Sie zuckte mit den Hüften und stieß ein ersticktes Stöhnen aus.

—Mama... — sagte sie mit gebrochener Stimme —. So habe ich mir das bei dir nicht vorgestellt.

—Halt den Mund und mach die Beine noch weiter auf.

Sie tat es. Ich schob die Zunge so tief wie möglich in sie hinein und bewegte sie. Dann ging ich wieder hoch zur Klitoris und begann, sie mit den Lippen zu saugen, sanft zu lutschen, sie wieder loszulassen und wieder einzufangen. Ich schob einen Finger hinein. Sie bäumte sich auf. Ich schob einen zweiten Finger hinein und begann, sie nach oben zu krümmen, auf der Suche nach diesem Punkt, von dem ich wusste, dass er da war, weil er auch in mir war.

—Oh, fuck, Mama, fuck... — keuchte sie, die Hände fest in das Kissen gekrallt —. Hör nicht auf, hör nicht auf.

Ich leckte schneller. Ich spürte, wie sich ihre Fotze um meine Finger zusammenzog und wie ihre Beine zu zittern begannen. Als ich sie lauter stöhnen hörte, hielt ich abrupt an und richtete mich auf. Sie öffnete die Augen, atmete rasend schnell und sah mich mit einem Ausdruck an, den ich nicht zu deuten versuchte. Ihr Mund stand halb offen, die Brustwarzen zeichneten sich unter dem T-Shirt ab, und ihre Fotze zog sich frei in der Luft zusammen und suchte nach dem, was ich ihr gerade genommen hatte.

—Warum hörst du auf? — sagte sie mit heiserer Stimme.

—Weil ich will, dass du dich in einem Bett kommst und nicht auf einem Sofa.

—Ich will, dass wir weitermachen — sagte sie —. Jetzt. Bitte.

—Dann werden wir es bequemer haben.

***

Wir gingen ins Schlafzimmer, ohne noch viel zu sagen. Wir schlossen die Tür. In dieser Geste lag etwas Feierliches, eine Tür zu schließen, von der wir wussten, dass wir sie nie wieder auf dieselbe Weise öffnen würden.

Ich zog ihr die Bluse aus. Sie trug einen dunklen Spitzen-BH, den ich bei ihrer Wäsche nie zuvor gesehen hatte, und ich dachte — nicht zum ersten Mal an diesem Nachmittag — daran, wie wenig wir von den Menschen wissen, von denen wir glauben, sie vollständig zu kennen. Als sie ihn auszog, kamen ihre Titten zum Vorschein: fest, rund, mit dunklen, schon erigierten Brustwarzen. Ich brachte meinen Mund an eine und saugte daran, während ich die andere mit zwei Fingern kniff. Sie stieß ein langes Keuchen aus und drückte meinen Kopf an ihre Brust.

—Jetzt du — sagte sie dann und schob mich sanft weg, damit ich sie losließ.

Ich zog mich aus. Sie ließ mich gewähren, ohne den Blick abzuwenden, mit einer Aufmerksamkeit, die nichts Unangenehmes hatte. Ihre Augen gingen zu meinen Titten, dann hinunter zu meiner rasierten Fotze, und sie biss sich unbewusst auf die Unterlippe.

—Du bist wunderschön, Mama — sagte sie dann mit einer Schlichtheit, die nichts Falsches hatte —. Du hast einen verdammt guten Körper.

Sie kniete sich vor mir auf den Teppich und spreizte meine Beine mit den Händen. Sie nahm die Lippen direkt an meine Fotze, ohne Umschweife, und begann, mich mit einer Gier zu fressen, die mir den Atem nahm. Es war nicht das erste Mal, dass sie das tat, das merkte man an der Sicherheit ihrer Zunge, daran, wie sie flache Leckbewegungen über die ganze Fotze mit schnellen, präzisen Spitzen auf der Klitoris abwechselte. Ich schloss die Augen und legte eine Hand in ihr Haar, lenkte sie ohne zu drücken.

—So, Tochter, so, hör nicht auf — keuchte ich —. Nimm sie in den Mund.

Sie steckte mir die Zunge in die Fotze und bewegte sie, als würde sie mich mit ihr ficken. Dann ging sie wieder zur Klitoris und saugte daran mit den Lippen, fest lutschend. Sie schob einen Finger hinein, dann zwei, und begann zu pumpen, während sie oben weiter saugte. Ich spürte meine Beine weich werden. Ich musste mich an ihrer Schulter abstützen, um nicht umzufallen.

—Hör auf — sagte ich, als ich spürte, dass ich dem Höhepunkt zu schnell nahekam —. Hör auf, hör auf, ich komme gleich.

Sie hörte auf und hob den Kopf, um mich mit einem kleinen Lächeln anzusehen. Ihr Mund und ihr Kinn glänzten.

—So gut mache ich das?

—So gut machst du das. Wo zum Teufel hast du gelernt, das zu machen?

—Das erzähle ich dir später.

Wir legten uns ins Bett. Ich küsste sie am Hals, an den Schlüsselbeinen, ging hinunter zu ihren Titten und blieb dort so lange, wie es brauchte, um sie stöhnen zu hören. Ich saugte an einer Brustwarze, während ich die andere sanft zwischen den Fingern drehte, und dann wechselte ich. Sie hatte eine Empfindlichkeit, die mich überraschte, oder vielleicht überraschte sie mich auch nicht: Sie war schon als Kind so gewesen, hatte immer alles mit einer Intensität gespürt, die sie nur schwer verbergen konnte.

—Weiter unten, Mama, bitte — bat sie und wand sich —. Fress sie mir nochmal.

Ich ging mit dem Mund langsam über ihren Bauch hinab, ohne einen Abschnitt auszulassen. Ich biss sanft in ihr Schamhaar. Als ich bei der Fotze ankam, hatte sie die Beine schon ganz geöffnet und die Hände in meinem Haar. Ich spreizte mit den Fingern ihre Lippen und fuhr mit der Zunge sehr langsam darüber, kostete sie aus. Sie war so nass, dass ihre Säfte bis zum Arsch liefen. Ich leckte sie ganz, von oben bis unten, einschließlich jenes engeren Bereichs, den sie mich bis zu diesem Nachmittag nie hatte sehen lassen. Sie zuckte zusammen.

—Da nicht, Mama, da nicht — sagte sie halb lachend, halb keuchend.

—Sicher?

—Da noch nicht.

Ich ging zurück zur Klitoris. Ich schob zwei Finger in ihre Fotze und begann, sie mit der Hand zu ficken, während ich sie leckte. Ich hörte, wie sie sprach, aber ich achtete nicht auf die Worte, nur auf den Ton, der mir alles sagte, was ich wissen musste: schrill, gebrochen, immer schneller.

***

Wir kamen mehrmals an den Rand, bevor wir die andere fallen ließen. Es war ein Spiel, das keine von uns vorgeschlagen hatte, das wir aber beide spielten. Ich hielt sie an, wenn ich sah, dass sie kurz davor war, zog die Finger zurück, nahm den Mund weg, genau im letzten Moment. Sie tat dasselbe mit mir, wechselte meine Position, ließ mich halb fertig mit der pulsierenden Fotze in der Luft zurück. Wir küssten uns in den Pausen, mit unseren eigenen Geschmäckern auf der Zunge vermischt, und fingen von vorn an.

Als ich sie schließlich kommen ließ, schob ich ihr drei Finger tief hinein und saugte an der Klitoris ohne Gnade. Sie kam zuerst langsam, mit langem Zittern, und dann heftig, mit geschlossenen Augen und den Hüften, die gegen mein Gesicht stießen. Ich spürte, wie sich ihre Fotze krampfhaft um meine Finger schloss und wie sie mir das Kinn durchnässte. Sie hatte einen Ausdruck, den ich erst einen Moment später erkannte, weil ich ihn noch nie bei ihr gesehen hatte: vollkommen gegenwärtig, ohne jeden Rest jener Traurigkeit, die sich seit Tagen in ihrem Gesicht eingenistet hatte.

—Danke — sagte sie dann mit ganz ruhiger Stimme, als sie wieder sprechen konnte.

—Bedank dich noch nicht — antwortete ich und ging hinauf zu ihrem Mund, um sie zu küssen.

Sie lächelte, ohne die Augen zu öffnen, und kostete sich auf meinen Lippen aus.

Wir lagen eine Weile schweigend nebeneinander. Das Licht des Nachmittags fiel in waagerechten Streifen durch die Jalousien, und ich dachte, dass das ein Bild war, das ich nie vergessen würde: sie in diesem Bett, nackt, das Haar über das Kissen ausgebreitet, die Titten, die sich hoben und senkten, die Atmung bereits ruhig.

—Woran denkst du? — fragte sie.

—Daran, wie anders ich dich jetzt sehe.

—Anders wie?

—Als das, was du bist. Eine Frau. Mit einer Fotze, die weiß, was sie will.

Sie lachte leise und rückte ein wenig näher, legte den Kopf auf meine Schulter, genau wie früher auf dem Sofa. Genau wie damals, als sie klein war. Nur dass jetzt nichts mehr gleich war.

***

Sie war die Erste, die aufstand. Sie ging zum Schrank, öffnete einen Karton, den ich nie zuvor gesehen hatte, und holte einen Dildo mit Gurtzeug heraus. Er war dick, schwarz, von einer Größe, die meine Augenbrauen hob. Sie zeigte ihn mir ohne Drama, als würde sie mir etwas völlig Normales zeigen, das sie in einer Schublade gefunden hatte.

—Seit wann hast du das? — fragte ich.

—Schon eine Weile — sagte sie —. Macht dir das was aus?

—Überhaupt nicht.

—Gut. Auf alle viere.

Ich tat es, in der Mitte des Bettes, den Hintern zu ihr hochgestreckt. Ich hörte, wie sie das Geschirr hinter mir anlegte, das Klicken der Schnallen, die festgezogen wurden. Dann spürte ich ihre Hände, wie sie mir die Arschbacken spreizten, und ihre Zunge, die mich ganz abschritt, von der Klitoris bis zum Arschloch, und sich dabei alle Zeit der Welt nahm. Sie leckte mir mit der Zungenspitze das Loch, drückte, und ich drückte das Gesicht ins Kissen, um nicht zu schreien.

—Du bist zum Fressen, Mama — murmelte sie hinter mir.

Dann spürte ich die Spitze des Dildos zwischen den Lippen meiner Fotze. Sie fuhr damit auf und ab, machte ihn nass, rieb ihn an der Klitoris, bis mich die Verzweiflung dazu brachte, mit den Hüften nach hinten zu stoßen.

—Steck ihn endlich rein, verdammt.

—Ganz ruhig.

Sie schob ihn langsam hinein, Zentimeter für Zentimeter, ließ mich jeden Abschnitt spüren. Als sie ganz drin war, hielt sie einen Moment mit den Hüften an meinem Arsch geklebt inne. Dann begann sie, sich zu bewegen. Sie handhabte ihn mit mehr Leichtigkeit, als ich erwartet hatte, in einem Rhythmus, der allmählich zunahm, ohne Eile, aber ohne Pause. Sie packte meine Hüften mit beiden Händen und begann, härter zu stoßen, bis das Geräusch ihrer Schenkel, die gegen meinen Arsch schlugen, das Zimmer erfüllte.

—Gut? — fragte sie, ebenfalls keuchend vor Anstrengung.

—Sehr gut. Härter. Fick mich härter, Valeria.

Sie gehorchte. Sie griff mir mit einer Hand ins Haar und zog es nach hinten, während sie mich nahm. Ich legte die Stirn in die Hände und dann die Wange auf das Laken und ließ mich gehen. Da war etwas seltsam Befreiendes darin, die Kontrolle abzugeben, zuzulassen, dass sie — meine Tochter — mich von hinten fickte, als wäre ich irgendeine billige Nutte. Sie schob mir die freie Hand unter den Bauch und begann, meine Klitoris zu reiben, während sie weiter pumpte.

—Komm, Mama — sagte sie —. Komm auf meinem Schwanz.

Ich kam mit einem Zittern, das in den Knien begann und durch den ganzen Körper aufstieg. Ich schrie ins Laken. Sie hörte nicht auf, sich zu bewegen, bis sie spürte, dass ich fertig war, und erst dann zog sie den Dildo langsam heraus.

Als ich fertig war, nahm sie das Gurtzeug ab und bot es mir wortlos an.

—Du bist dran — sagte sie und legte sich auf den Rücken.

Sie erklärte mir, wie man es anpasst, obwohl das nicht ganz nötig war. Als ich es angelegt hatte, kniete ich auf dem Bett, und der Dildo richtete sich vor mir auf, obszön, schwarz, noch glänzend von ihren Säften. Sie richtete sich halb auf und nahm ihn mit einer Selbstverständlichkeit in den Mund, die mich vollkommen aus der Fassung brachte. Sie blies ihn, als wäre er echt, sah mir in die Augen, ließ die Lippen nach unten gleiten und kam langsam wieder hoch.

—Weißt du, was du tust? — fragte ich, während ich den Zug des Gurtes spürte, jedes Mal wenn sie ihn tief in sich nahm.

—So ungefähr — sagte sie und nahm den Mund kurz weg, um mich anzulächeln.

Und sie wusste es. Verdammt, sie wusste es.

Dann legte sie sich auf den Rücken und spreizte die Beine ganz, ohne jede Scham, und zeigte mir ihre durchnässte Fotze und das darunter gespannte Arschloch. Ich positionierte mich über ihr und führte mich mit der Hand zur Öffnung. Ich drang langsam ein und sah, wie der Dildo in ihr verschwand. Sie schloss die Augen und stieß die Luft ruckartig aus.

—Beweg dich, Mama. Fick mich.

Ich begann mich vorsichtig zu bewegen und beobachtete ihr Gesicht, um zu lesen, was funktionierte und was nicht. Ich lernte schnell. Als ich den Winkel wechselte, die Hüften leicht anwinkelte, damit der Dildo sie genau dort innen streifte, wo es hingehörte, öffnete sie den Mund, ohne einen Laut von sich zu geben, und das sagte mir mehr als jedes Wort. Ich packte ihre Beine und hob sie an, legte sie mir auf die Schultern, drang noch tiefer in sie ein. Sie strich mir mit den Händen über die Arme, über die Titten, packte meine Brustwarzen und zog.

—So, Mama, schneller, schneller.

Ich stieß schneller. Meine Titten hüpften mit jedem Stoß, und ihre auch. Das Bett quietschte. Ich beugte mich hinab, um an einer Brustwarze zu saugen, ohne mich weiter zu bewegen, und sie stieß ein langes, schrilles Stöhnen aus. Ich steckte ihr einen Finger in den Mund, und sie saugte ihn wie zuvor den Dildo. Dann führte ich diesen nassen Finger nach unten, noch weiter hinunter als die Fotze, und berührte mit der Spitze ihr Arschloch.

—Da ja — keuchte sie —. Da ja, steck ihn rein.

Ich steckte ihr den Finger langsam in den Arsch, während ich sie vorn weiter fickte. Sie drehte völlig durch. Sie begann, meinen Namen zu sagen — nicht Mama, sondern meinen eigenen Namen — zum ersten Mal seit Jahren. Sie sagte ihn, als hätte sie ihn gerade erst neu gelernt, zwischen keuchenden Atemzügen, immer lauter.

Sie kam heftig, die Hände ins Laken gekrallt und den ganzen Körper wie ein Bogen gespannt. Ich spürte, wie sich alles um meinen Finger und um den Dildo herum zusammenzog. Ich hielt sie, bis sie fertig war, ohne mich zu unterbrechen, und dehnte ihren Höhepunkt, bis sie mich mit einer zitternden Hand wegschob, weil sie es nicht mehr aushielt.

***

Wir ruhten nebeneinander aus, noch nackt und verschwitzt, das Gurtzeug irgendwo in einer Ecke des Bettes hingeworfen. Im Zimmer war es still, und draußen hörte man hin und wieder ein Auto vorbeifahren. Ich sah an die Decke. Sie sah an die Decke. Keine von uns verspürte Eile zu sprechen.

—Geht es dir gut? — fragte sie nach einer Weile.

—Ja. Und dir?

—Auch.

Pause.

—Ändert das etwas zwischen uns? — fragte sie.

Ich dachte darüber nach, bevor ich antwortete.

—Es ändert, wie wir einander kennen. Der Rest bleibt gleich.

Sie nickte langsam, als würde sie die Antwort prüfen und sie für akzeptabel halten.

—Und wenn ich will, dass es wieder passiert? — fragte sie.

—Das besprechen wir, wenn es so weit ist.

Sie drehte sich zu mir und sah mich mit diesem direkten Blick an, den sie immer gehabt hatte und den ich als ganz meinen wiedererkannte.

—Mama.

—Ja?

—Danke.

Diesmal sagte ich ihr nicht, sie solle sich nicht bedanken. Ich ließ es zu.

***

An diesem Abend aßen wir zusammen in der Küche zu Abend, mit laufendem Fernseher im Hintergrund und den üblichen Tellern. Wir redeten über ihre Arbeit, über eine Serie, die wir beide verfolgten, über das kommende Wochenende. Es war ein vollkommen normales Abendessen. Vielleicht normaler als viele andere, die wir in den letzten Monaten gehabt hatten.

Bevor sie in ihr Zimmer ging, blieb sie im Türrahmen stehen und sah mich an.

—Hey — sagte sie.

—Ja?

—Ich denke nicht mehr an ihn.

Sie sagte es wie eine Feststellung, nicht wie ein Bekenntnis. Wie jemand, der das Wetter draußen feststellt oder den Wochentag.

—Gut — antwortete ich.

Sie ging in ihr Zimmer. Ich räumte die Teller ab, stellte sie in die Spülmaschine und machte das Licht in der Küche aus. Und ich dachte, dass ich mich schon lange nicht mehr so ruhig im eigenen Haus gefühlt hatte.