Als die Ehefrau mich Schlampe nannte, gab ich ihr recht

Ich bin sechsunddreißig Jahre alt und arbeite seit mehr als einem Jahrzehnt in diesem, was man die Konzernwelt nennt. Ich beschwere mich nicht: Es hat seine Vorteile. Eine davon ist, dass man lernt, Menschen sehr schnell zu lesen, zu wissen, wer etwas von dir will, noch bevor sie den Mund aufmachen. Eine andere ist, dass der Körper reagiert, wenn man Disziplin hat. Das Fitnessstudio ist seit meinem vierundzwanzigsten Lebensjahr mein zweites Büro. Meine Beine sind lang und fest, meine Hüften breit, und ich habe diese Art von Arsch, bei der Leute mitten im Gespräch den Faden verlieren, wenn ich hinter ihrem Schreibtisch vorbeigehe. Ich weiß das. Es stört mich nicht. Es ist einfach Teil dessen, was ich bin.

Rodrigo war seit fast einem Jahr mein direkter Vorgesetzter. Bereichsleiter, verheiratet, mit dieser besonderen Energie von Männern, die ein geregeltes Leben haben, aber immer nach links und rechts schielen, ohne sich jemals etwas zu trauen. Er war höflich, pünktlich, professionell, soweit man das eben sagen kann. Und er gehörte auch zu denen, die jeden Vorwand nutzten, um an meinem Schreibtisch vorbeizugehen, um einen halblauten Kommentar fallen zu lassen, der je nachdem, wer ihn hörte, auf zwei verschiedene Arten verstanden werden konnte.

Ich ignorierte ihn. Nicht aus mangelndem Interesse, sondern aus Prinzip. Ich habe meine Regeln.

Seine Frau fing schon wenige Wochen nach meinem Arbeitsantritt an, in der Firma aufzutauchen. Das erste Mal brachte sie ihm ein Mittagessen. Das zweite Mal Unterlagen, die sie auch hätte per E-Mail schicken können. Ab dem dritten Mal war klar, dass sie kam, um mich zu kontrollieren, nicht ihn. Sie beobachtete mich mit diesem ganz bestimmten Blick: genau dieser Mischung aus Verachtung und Unsicherheit, die Menschen haben, wenn sie genau wissen, wovor sie Angst haben, es aber nicht aussprechen können, ohne mies dazustehen.

Ich gab ihr nie einen Anlass. Ich verhielt mich immer absolut korrekt. Ich trug Bürokleidung, die mir, ja, eng anliegt, weil meine gesamte Kleidung so sitzt. Das war nicht mein Problem.

***

Alles änderte sich an einem Dienstag Ende Oktober.

Rodrigo war kurz von seinem Schreibtisch aufgestanden und hatte sein Telefon entsperrt neben der Tastatur liegen lassen. Es gab eine Benachrichtigung von seiner Frau, bei der der Anfang der Nachricht sichtbar war. Ich sah meinen Namen. Und dann tat ich das, was ich nicht hätte tun sollen, es aber trotzdem tat: Ich nahm es und las es.

Der Gesprächsverlauf hatte mehr als vierzig Nachrichten. Sie hatte ihn seit neun Uhr morgens bombardiert: Eifersucht in Form von Fragen, die die Antwort schon mitbrachten. Und mitten in all dem ich. Nicht mit meinem Namen, sondern mit den Spitznamen, die sie mir gegeben hatte: Schlampe, Hure, Ehezerstörerin, billiges Flittchen. Mit erfundenen Details über Dinge, die ich angeblich im Büro tat, um ihn zu provozieren.

Das stoppte mich nicht. Unsichere Menschen sagen so etwas; ich verstehe das.

Was mich stoppte, war Rodrígos Antwort.

Er widersprach ihr nicht. Er sagte nicht, dass sie übertreibe, dass ich nur eine Kollegin wie jede andere sei. Er spielte das Spiel mit Sätzen wie „ich weiß, wie sie ist“ und „mach dir keine Sorgen, ich kann damit umgehen“. Was bedeutete, dass er seit Monaten dieses Bild von mir vor seiner Frau aufgebaut hatte und es an einem Punkt wohl auch selbst glaubte oder zumindest nicht die geringste Lust hatte, es richtigzustellen.

Ich legte das Telefon genau dorthin zurück, wo es gelegen hatte.

Rodrigo kam zwei Minuten später zurück. Er lächelte mich an wie immer.

Ich lächelte zurück. Aber in mir hatte sich mit der Präzision eines Klicks etwas verändert.

***

Den Rest des Nachmittags arbeitete ich mit einer Ruhe, die in Wirklichkeit etwas anderes war. Ich war nicht auf diese ungeordnete Art wütend, die einen Fehler machen lässt. Ich war kalt, konzentriert, und ich hatte eine ganz konkrete Entscheidung getroffen.

Wenn ich schon den Namen hatte, würde ich mir auch den Titel verdienen.

Es war eher eine Frage des Prinzips als des Verlangens, obwohl das Verlangen ebenfalls da war. Ich war fast ein Jahr lang professionell und diskret gewesen, hatte Grenzen respektiert, die nicht einmal meine waren, und am Ende war ich trotzdem die Böse in der Geschichte von jemand anderem. Sehr gut. Wenn ich dieses Etikett schon tragen sollte, dann würde ich wenigstens selbst entscheiden, wie ich es mir verdiente.

Außerdem hatte ich seit zwei Wochen komplette Dürre und befand mich an diesem Punkt der Anhäufung, an dem die Fotze ungeduldig wird und man sich ertappt, wie man unbewusst unter dem Schreibtisch die Oberschenkel zusammenpresst. Ärger und Lust vermischten sich an diesem Nachmittag zu etwas, das man nicht ernsthaft ablehnen konnte.

Um sechs Uhr fünfundvierzig packte der letzte Kollege seine Jacke zusammen und verabschiedete sich mit einer Geste von der Tür aus. Ich wartete fünf Minuten. Rodrigo saß noch vor seinem Bildschirm, die Stirn leicht gerunzelt, und prüfte etwas mit der Konzentration von jemandem, der nicht weiß, dass sein Nachmittag gleich die Richtung wechselt.

Ich stand auf, nahm meine leere Tasse als Vorwand und umrundete seinen Schreibtisch von hinten mit ruhigem Schritt. Ich beugte mich von hinten zu ihm, den Mund ganz nah an seinem Ohr, und sprach leise, aber nicht flüsternd:

—Wenn deine Frau denkt, ich sei eine Schlampe, dann gebe ich ihr heute Nacht alle Gründe, recht zu haben. Und ich werde dir den Schwanz so leer saugen, dass du morgen nicht einmal in ihre Augen sehen kannst.

Die Stille, die folgte, dauerte ungefähr vier Sekunden.

Rodrigo drehte den Kopf nicht. Seine Hände bewegten sich nicht mehr über die Tastatur. Ich hörte, wie er langsam, sehr langsam ausatmete.

—Du hast die Nachrichten gesehen — sagte er. Es war keine Frage.

—Hab ich — bestätigte ich, ohne mich zu rühren.

—Ist niemand mehr da?

—Ich habe mich darum gekümmert, bevor der Letzte gegangen ist.

Er sagte einige Sekunden lang nichts mehr. Dann drehte er den Stuhl und sah mich auf diese Weise an, wie Männer einen ansehen, wenn sie endlich die Kontrolle loslassen: ungefiltert, ohne die höfliche Schicht, die sie stundenlang aufrechterhalten. Sein Blick ging direkt zum Ausschnitt, dann zum Mund, dann wieder zum Ausschnitt. Ich legte ihm eine Hand auf die Schulter, und bevor er etwas sagen konnte, ging ich ohne Eile, ohne Theater vor ihm auf die Knie, öffnete ihm mit meinen Beinen die Beine und ließ mich zwischen ihnen nieder.

Er atmete erneut aus, diesmal länger.

—Warum jetzt? — fragte er mit etwas rauer Stimme.

—Weil ich es heute verdient habe — antwortete ich und begann, seinen Gürtel aufzuknöpfen.

***

Ich machte es langsam. Mit jener Ruhe, die die Jahre an Erfahrung einem geben und die Männer mit Vertrauen verwechseln, obwohl es in Wahrheit etwas Komplizierteres ist. Ich öffnete ihm die Hose mit beiden Händen, zog sie bis zur Mitte der Oberschenkel herunter und packte seinen Schwanz über dem Boxershort an, spürte, wie hart und heiß er in meiner Hand war. Oben war er schon feucht, mit diesem dunklen Fleck, der verrät, dass man seit einem Monat oder seit Monaten an genau das denkt, ohne es vor jemandem anfassen zu können.

—Schau sie dir an, wie sie dasteht — sagte ich und sah zu ihm hoch. — Und ich habe sie noch nicht einmal richtig angefasst.

Ich zog ihm die Boxershorts herunter und holte ihn mit einem Ruck heraus. Er stand hart vor mir, dick, mit deutlich hervortretender Vene darunter und einer geschwollenen, glänzenden Eichel. Ich hielt ihn einen Moment in der Hand, drückte ihn an der Basis, zog die Vorhaut langsam vor und zurück, damit er jeden Zentimeter spürte. Ich strich mit dem Daumen über die Spitze und verteilte die Lusttropfen über die ganze Eichel, ohne den Blick von ihm zu nehmen, um genau in welcher Sekunde er aufhören würde zu tun, als hätte er die Situation unter Kontrolle.

Es dauerte nicht lange.

Rodrigo legte eine Hand auf die Kante des Schreibtisches, die andere brauchte ein paar Sekunden, um sich zu entscheiden. Dann ließ er sie in mein Haar sinken, sehr behutsam, als fürchte er, jede abrupte Bewegung könnte alles beenden. Ich sagte ihm nicht, dass so viel Vorsicht nicht nötig war. Ich ließ ihn glauben, dass sie es sei. Vorerst.

Ich nahm ihn ohne Vorwarnung in den Mund. Zuerst leckte ich die ganze Unterseite entlang, von den Hoden bis zur Spitze, markierte den Weg mit Speichel, und dann nahm ich ihn auf einen Schlag ganz hinein, bis ich die Spitze in meinem Hals spürte. Ihm entfuhr ein kurzer Laut, als hätte er es nicht erwartet. Ich blieb dort ein paar Sekunden, mit der Nase gegen seinen Unterleib, und schluckte um seinen Schwanz herum, damit er spürte, wie eng es war, und zog ihn dann sehr langsam wieder heraus, saugte den ganzen Weg mit Kraft, bis mir nur noch die Eichel im Mund blieb.

—Verdammt — entfuhr es ihm.

—Noch nicht — antwortete ich, ohne ihn ganz aus dem Mund zu nehmen.

Und ich arbeitete mit dem Rhythmus, den ich liebe: schrittweise, methodisch, ohne vorgetäuschte Eile. Ich bin gut darin. Ich sage das nicht aus Eitelkeit, sondern weil es eine Tatsache ist, die Rodrigo in jener Nacht ziemlich klar bestätigt bekam. Ich saugte an seiner Spitze mit fest geschlossenen Lippen, machte mit der Zunge Kreise um die Eichel und nahm ihn dann ruckartig wieder ganz auf, würgte absichtlich ein wenig, damit er die Geräusche hörte. Der Speichel begann mir über das Kinn und seine Hoden zu laufen und machte seine ganze Leistengegend nass. Ich packte seine Eier mit einer Hand, rollte sie mit den Fingern, knetete sie, während ich ihm den Schwanz bis tief hinein lutschte.

Ich ließ eine Hand los und schob die andere unter meinen Rock. Oben war ich schon durch den Tanga völlig durchnässt. Mehr brauchte ich nicht: zwei Finger durch den Stoff von außen, den Kitzler in Kreisen reibend, während ich Rodrígos Schwanz lutschte, als wäre es das Einzige, was ich in zwei Wochen gegessen hätte. Das stimmte in gewisser Weise auch.

Irgendwann schloss er die Augen. Ein anderes Mal entfuhr ihm ein Laut, der nicht wirklich ein Wort war, aber auch keines sein musste. Seine Hand in meinem Haar war nicht mehr so höflich. Er packte mich nun am Haaransatz, bestimmte den Rhythmus, schob mich jedes Mal, wenn ich hinunterging, bis zum Anschlag auf seinen Schwanz, und er sah mich nicht mehr schuldig an. Er sah mich an, als sähe er etwas, das er gleich benutzen würde.

Als ich spürte, dass er an die Grenze kam, als ich merkte, wie er zwischen meinen Lippen noch härter wurde und sich seine Oberschenkel spannten, zog ich abrupt zurück. Ich ließ den Schwanz los und ließ ihn zur Decke zeigen, glänzend vor Speichel, pochend.

—Stopp — sagte ich.

Es dauerte einen Moment, bis er es verarbeitete.

—Was?

—Dass du aufhörst. Ich will noch nicht, dass du so kommst. Diesen Schuss verschwendest du mir nicht im Mund.

Ich stand auf, nahm seine Hand und führte ihn zum Besprechungstisch am Ende des Raums. Er war groß, stabil, mit dieser Standfestigkeit von Büromöbeln, die für Jahrzehnte gemacht sind. Ich zog meinen Rock mit einem Ruck bis zur Taille hoch, streifte den Tanga hinunter und ließ ihn an einem Knöchel hängen. Ich machte mir nicht die Mühe, ihn ganz auszuziehen. Ich stützte mich mit dem Rücken zu ihm auf den Tisch und beugte mich mit den Ellbogen auf der Oberfläche nach vorn, den Arsch in die Luft und die Beine leicht gespreizt.

—Du hast mich immer angesehen — sagte ich, ohne mich umzudrehen.

Ich hörte seine Schritte näher kommen.

—Ja — gab er zu.

—Wie lange schaust du mich schon an?

—Seit der ersten Woche.

—Wie oft hast du dir bei diesem Arsch einen runtergeholt?

Er schwieg. Ich hörte, wie er schluckte.

—Oft.

—Dann gönn dir was. Jetzt gehört er dir.

Er sagte nichts mehr. Ich spürte, wie seine Hände sich auf meine Arschbacken legten und sie langsam auseinanderzogen, mit jener Langsamkeit, die in einem anderen Kontext lästig gewesen wäre. In dieser Nacht war sie es nicht. Er spreizte mich, blieb einen Moment lang auf das starren, was er sich monatelang vorgestellt hatte, und stieß einen leisen Laut aus, als könne er es nicht glauben.

—Du bist klatschnass — sagte er.

—Ich weiß.

***

Was dann folgte, war lang und hingezogen. Rodrigo war einer dieser Männer, die, wenn sie endlich die Zurückhaltung loslassen, keine Eile haben. Er kniete sich hinter mich, ohne dass ich ihn darum gebeten hätte, und nahm mir von hinten die Möse mit dem Mund, die Zunge flach, leckte mich von unten nach oben, mit nachgeholtem Hunger. Er hatte sich monatelang genau diesen Geschmack vorgestellt, und jetzt hatte er ihn. Man merkte es.

Er spreizte mir mit den Daumen die Lippen und strich mit der Zunge über alles, von der Klitoris bis zum Loch, und ging weiter nach oben. Als seine Zunge mein Arschloch berührte, stöhnte ich laut gegen den Tisch. Er hörte nicht auf. Er wechselte zwischen beiden Öffnungen, ohne dass ich irgendetwas zweimal bitten musste: Er lutschte mir den Kitzler, bis meine Beine zu zittern begannen, und wenn er merkte, dass ich gleich kommen würde, ging er hoch und schob mir die Zunge in den Arsch, drückte fest mit den Lippen und ging dann wieder hinunter. Er hielt mich ständig am Rand, ohne mich darüber hinwegzulassen.

—Steck ihn jetzt rein — sagte ich und biss die Zähne zusammen, die Ellbogen rutschten über den Tisch.

—Noch nicht.

Er schob mir zwei Finger in die Fotze, während er mir weiter den Arsch leckte. Er krümmte sie nach oben, fand den Punkt und begann, ihn mit Nachdruck zu massieren, mit diesem Komm-her-Bewegung, die nicht jeder hinbekommt. Rodrigo konnte das sehr gut. Ich habe eine niedrige Schwelle, wenn ich sehr erregt bin, und in jener Nacht war ich seit Stunden erregt, also dauerte es nicht lange. Das erste Mal spannte ich mich heftig an, klammerte mich mit den Fingern an die Tischkante, presste den Schwanz mit der Möse in Zuckungen zusammen, die ich nicht kontrollieren konnte, und stieß die Luft gegen die Oberfläche aus, ohne mich sonderlich zurückzuhalten. Das Stöhnen hallte an den leeren Wänden des Büros wider.

—Gut? — fragte er, zog die Finger heraus und leckte sie ab.

—Gut — bestätigte ich, die Stimme zitternd. — Jetzt ja. Steck ihn rein.

Er stand hinter mir auf. Ich spürte, wie sich die Spitze seines Schwanzes an meinen Eingang legte, außen entlang rieb und sich mit dem tränkte, was aus mir lief. Er strich mit ihm über meinen Kitzler, ging hoch, runter und setzte ihn wieder dort an, ohne einzudringen.

—Bitt mich nochmal darum — sagte er.

—Rodrigo, steck ihn jetzt rein, mach nicht so.

—Noch mal.

—Steck ihn rein, bitte, fick mich endlich, du Arsch.

Er drang langsam ein, schob sich Zentimeter für Zentimeter hinein, mit jener Vorsicht, die nur beim ersten Mal mit jemandem Sinn ergibt. Er öffnete mich ganz langsam, und als er ganz unten angekommen war und ich seine Hüften an meinem Arsch spürte, ließen wir beide gleichzeitig die Luft aus. Er blieb ein paar Sekunden dort, reglos, ließ mich mich an die Größe gewöhnen, die Hände auf meinen Hüften abgelegt.

In den ersten Minuten fanden wir gemeinsam den Rhythmus. Rodrigo begann sich mit langen Stößen vor und zurück zu bewegen, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn wieder bis zum Anschlag hinein. Rodrigo hatte irgendwann gesagt, dass seine Frau ihm das nie gegeben habe, und man merkte es: In jeder Bewegung lag diese besondere Energie von jemandem, der endlich dort ist, wo er immer sein wollte. Keine Eile, kein Druck. Nur Präsenz. Und Schwanz. Viel Schwanz, der gleichmäßig rein und raus ging und jedes Mal ein nasses Geräusch machte, wenn die Hüften auf meinen Arsch schlugen.

—Mehr — sagte ich.

Und dann hörte er auf, vorsichtig zu sein.

Er packte mich mit beiden Händen an den Hüften und nahm mich jetzt richtig, mit harten Stößen, die meinen Bauch gegen die Tischkante drückten. Es gab keine Zeremonie mehr. Da war nicht mehr der höfliche Chef, der halblaute Kommentare fallen ließ. Da war ein Mann, der ein Jahr lang an genau das gedacht hatte und es jetzt endlich bekam. Er zog mir an den Haaren, bog mir den Rücken, indem er an meiner Taille zog, und stieß weiter bis zum Anschlag hinein, in einem Rhythmus, bei dem mir bei jedem Stoß ein Stöhnen entfuhr.

—So, genau so, hör nicht auf — sagte ich, das Gesicht gegen den Tisch gepresst.

Er fuhr mir mit einer Hand den Rücken entlang, hoch bis zum Nacken, und drückte meinen Kopf fest, aber nicht brutal, gegen die Oberfläche, markierte mir, wo ich zu bleiben hatte. Mit der anderen Hand griff er unter mich und suchte mit zwei Fingern meine Klitoris. Er begann, sie zu massieren, während er mich weiter von hinten nahm, und synchronisierte die Bewegung seiner Finger mit der seiner Hüften.

—Ist das das, was deine Frau über dich gesagt hat? — keuchte er mir ins Ohr, sich über mich beugend, ohne von seinen Stößen abzulassen.

—Ja.

—Sag es.

—Ich bin eine Schlampe — stieß ich hervor, der Atem stockend. — Ich bin die Fotze, die du heute Nacht im Büro fickst.

—Noch mal.

—Ich bin deine Fotze, Rodrigo. Mach meine Möse kaputt.

Ich kam zum zweiten Mal mit viel weniger Vorwarnung als beim ersten Mal an die Grenze. Alles zog sich zusammen, ich krampfte den Schwanz in Wellen mit der Möse, und ich schrie gegen den Tisch, ohne mich zurückhalten zu können. Der Körper tut, was er tut, wenn er gut behandelt wird. Er nahm mich weiter mit demselben Rhythmus, während ich mich auflöste, ohne aufzuhören, und zog es so lange wie möglich hin, bis meine Beine zu Wackelpudding wurden und ich mich mit den Armen abstützen musste, um nicht wegzurutschen.

—Ich komm gleich — sagte er mit angespannter Stimme.

—Rein.

—Was?

—Rein. Komm in mir ab. Damit man es dir morgen ins Gesicht schreibt, wenn sie dich anschaut.

Das war es, was ihn endgültig auf die Kante brachte. Er stieß seinen Schwanz bis zum Anschlag hinein und blieb dort, beide Hände fest um mich geschlossen, und kam mit langen Zuckungen, die ich ganz deutlich innen spürte. Jeden Schwall spürte ich heiß, tief, lang. Er blieb eine lange Zeit so, drückte mich gegen den Tisch, die Stirn an meinem Rücken, während sein Schwanz weiter in mir pochte, und blieb noch eine Weile reglos dort, um den Atem wiederzufinden.

Als er schließlich herauskam, spürte ich, wie das Sperma an der Innenseite meiner Oberschenkel hinablief. Ich machte mir nicht einmal die Mühe, es hastig wegzuwischen. Ich strich mit einem Finger darüber, führte ihn zum Mund und drehte mich dann zu ihm um, während ich ihn ableckte.

Ich richtete mich langsam auf, ordnete meine Kleidung, ließ den Tanga unter dem Tisch liegen — die Reinigungskraft oder er sollte ihn finden, das war nicht mein Problem — und ging zu der Tasche, die ich auf einem Stuhl abgelegt hatte.

—Das ist alles? — sagte er von dort, wo er stand, die Hose noch bis zu den Oberschenkeln herunter und der Schwanz feucht herabhängend.

—Für heute Nacht.

—Und morgen?

Ich sah ihn aus dem Augenwinkel an, während ich die Jacke nahm.

—Morgen hast du ein Essen zu Hause — antwortete ich. — Und ich muss früh raus.

Ich ging durch die Seitentür hinaus, bevor er noch etwas sagen konnte. Im Flur war die Luft kalt und das Neonlicht nach der Dämmerung des Raums brutal. Ich ging mit normalem Schritt zu den Aufzügen, als hätte ich gerade nur eine weitere Schicht beendet, und spürte mit jedem Schritt, wie das Sperma mir weiter zwischen den Oberschenkeln herunterlief.

***

Was danach geschah, gehört nicht zu dieser Erzählung.

Rodrigo blieb derselbe: höflich, pünktlich, mit seinen halblauten Kommentaren. Seine Frau kam weiterhin von Zeit zu Zeit ins Büro, wenn auch seltener als zuvor und mit einem anderen Ausdruck, entschlossener und zugleich resignierter. Ich machte weiterhin meine Arbeit mit der gleichen Effizienz wie immer, kam pünktlich und ging, wenn ich gehen musste.

Er ließ sein Telefon nie wieder entsperrt auf dem Schreibtisch liegen.

Und ich verspürte nie wieder das Bedürfnis, ihn anzuschauen.

Es gibt Dinge, die nur einmal geschehen müssen, um sich zu schließen. Es war keine Liebesgeschichte, kein monatelang aufgestautes Verlangen und nichts besonders Poetisches. Es war, was es war: eine Entscheidung, getroffen mit ausreichenden Informationen, in Ruhe ausgeführt, ohne Folgen, die mir den Schlaf rauben würden.

Rodrígos Frau hatte in einer Sache recht. Ich bin genau das, wovor sie Angst hatte.

Der Unterschied ist, dass ich es in jener Nacht selbst gewählt habe.