Der Besitzer des Fitnessstudios gab mir eine ganz private Stunde

Ich hatte sechs Monate lang ein Fitnessstudio bezahlt, das mir nichts mehr brachte. Das Viertel, in dem es eröffnet worden war, war voll mit Zwanzigjährigen geworden, die in Gruppen trainierten, Reggaeton in voller Lautstärke aufdrehten und einander mit der Nervosität eines Rudels behandelten. Ich bin vierundzwanzig und lebe in Mercedes, in einem Haus mit einem Hinterhof voller Hühner, den mir meine Großmutter hinterlassen hat. Ich arbeite in der Verwaltung einer Eigentümergemeinschaft, und am Ende des Tages reicht dem Körper nur eine gut gemachte halbe Stunde Gewichte und ein Spaziergang mit Musik.

Deshalb zögerte ich nicht, als mir eine Kollegin von einem neuen Fitnessstudio fünfzehn Häuserblocks von zu Hause erzählte. Ich meldete mich noch am selben Nachmittag an. Es hatte Klimaanlage, moderne Geräte und, das Wichtigste, ein gemischtes Publikum: Damen, die Rücken trainierten, Männer, die auf dem Weg von der Bank vorbeikamen, ein paar Mädchen wie ich. Es war genau die Art von Ort, an dem man atmen konnte.

Die erste Woche war ruhig. Ich lernte die Rezeptionistin kennen, stellte mir meinen eigenen Trainingsplan zusammen und gewöhnte mich an die Zeiten. Das Einzige, was seltsam war, war ein gerahmtes Foto im Eingangsgang: ein riesiger Typ in Uniform, der einen Pokal umarmte. Darunter stand: «Damián, Provinzmeister 2016». Die Rezeptionistin erklärte mir, dass er der Besitzer sei und fast nie auftauche. Er wohne ein paar Häuserblocks entfernt, habe aber ständig mit anderen Geschäften zu tun. Sie nannten ihn den Vasco.

Ich lernte ihn am Samstag kennen.

Ich lag gerade an der Beinpresse und machte meine zwanzig Kilo zum Aufwärmen, überlegte, ob ich das Gewicht erhöhen oder die Einheit dabei belassen sollte, als ich einen Schatten auf meinem Gesicht spürte. Ich öffnete die Augen. Er war es.

—Du machst das krumm — sagte er, ohne zu grüßen —. Dein unterer Rücken muss sauber gegen die Lehne gedrückt sein.

Ich hielt seinen Blick einen Sekundenbruchteil länger, als es höflich gewesen wäre. Er war groß, mit breiten Schultern. Kein Bart. Ich schätzte ihn auf fünfundvierzig, vielleicht etwas älter. Es war nicht der Körper, den man sich mit Nahrungsergänzungsmitteln aufbaut: Es war ein alter, gearbeiteter Körper, mit Details, die nur die Zeit schenkt. Eine lange Narbe über dem Brustmuskel. Hervortretende Adern an den Unterarmen. Eine Ruhe, die Jungs nicht haben.

—Zeig’s mir — sagte ich, ohne mich von der Presse zu bewegen.

Er stellte sich an die Seite, legte eine Hand auf mein Knie und die andere auf meine Schulter und korrigierte meine Haltung. Er sprach leise, fast an meinem Ohr, als würde er mir etwas Verbotenes erklären. Die Frage kam fünf Minuten später.

—Hast du einen Freund?

Ich lachte.

—Nicht so meins. Freunde sind eifersüchtig. Ich zieh’s vor, mich zu amüsieren.

—Klingt nach der besten Entscheidung.

Als ich vom Gerät runterging, machte ich die Bewegung ein bisschen übertrieben. Ich zeigte ihm bewusst die Leggings, die Taille, den Rücken. Ich hörte, wie er fast zu sich selbst sagte: „Ich will mich auch amüsieren.“ Ich war neugierig genug, ihm zwischen die Beine zu schauen, und sah, wie er einen Schwanz zurechtrückte, der sich schon deutlich dick unter dem Stoff der Shorts abzeichnete.

—Das würde mir gefallen — sagte ich, und hielt seinen Blick fest.

—Gut — antwortete er und lächelte. Dann ging er zu einer Gruppe Jungs, um ihnen einen Plan zu geben.

Es war klar, dass er mit nur einem Ziel auf mich zugekommen war, und das reichte mir.

Ich verbrachte den ganzen Sonntag damit, an den Montag zu denken. Daran, wie ich ins Fitnessstudio gehen würde und was ich anziehen sollte. Ich zog aus der Schublade eine schwarze Leggings, die meinen Arsch fast völlig freiließ, ein kurzes T-Shirt, einen Sport-BH und darunter einen Baumwoll-String. Ich wusste, dass man ihn durch die Leggings sehen würde. Genau das wollte ich. In jener Nacht, allein im Bett, brachte ich mich mit zwei Fingern in mich hinein, während ich an ihn dachte, an diesen Schwanz, den ich unter den Shorts hatte deutlich abzeichnen sehen, und kam, indem ich mir auf die Lippe biss, damit niemand aufwachte.

Um neun Uhr morgens am Montag waren drei Jungs da und der Vasco. Sonst niemand. Ich zog an der Eingangstür langsam die Sportjacke aus und band mir das Haar zu einem hohen Pferdeschwanz. Im Spiegel sah ich, wie er den Blick von der Theke hob und an meinem Arsch hängen ließ.

Ich begann mit zwanzig Minuten auf dem Laufband. Danach stieg ich aufs Fahrrad. Zu diesem Zeitpunkt stand er schon neben mir und redete mit mir.

—Soll ich dir bei den Gewichten helfen?

—Heute sind keine Gewichte dran.

—Ich helfe dir trotzdem.

Ich willigte ein.

***

Was danach passierte, war nicht so schnell, wie es klingt, aber auch nicht langsam. Jedes Mal, wenn ich mich zum Heben bückte, stellte er sich hinter mich. Zuerst ließ er zwei Finger breit Abstand. Dann einen. Dann nichts mehr. Ich spürte seine Wölbung an meinem Körper, hart, vom Short zusammengedrückt, den Schwanz längs meines Oberschenkels abgezeichnet. Ich bewegte mich nicht. Ich übertrieb die nächste Wiederholung und rieb meinen Arsch direkt an ihm, schabte mich langsam an ihm entlang und spürte, wie der Schwanz unter dem Stoff meiner Leggings anschwoll. Ich hörte ihn durch die Nase einziehen.

—Weißt du, was du da machst? — fragte er mich, die Stimme etwas rauer, die Hände schon an meiner Taille, die Finger bis zum Ansatz meines Pos hinunter.

—So ungefähr.

—So ungefähr reicht mir nicht.

—Doch, ich weiß es.

Er legte seine Nase an meinen Nacken und atmete in meinen Hals. Er packte meine Hüften mit einer Ruhe, die mir die Haut prickeln ließ, und drückte mich gegen seinen Schwanz, bis ich jeden Zentimeter dieser Härte in der Spalte meines Arsches spürte. Ich war nass. Der String klebte mir an der Fotze. Ich wusste nicht, in welchem Moment die Jungs gegangen waren. Als ich wieder hinsah, war niemand mehr im Raum.

—Machst du Privattraining? — fragte ich ihn, noch immer gebückt, noch immer mit seiner Erektion gegen mich gedrückt.

—Ich mach es sehr hart.

—Ich will’s ausprobieren.

Er brachte mich in den Lagerraum, der auch sein Büro war. Es war ein kleiner Raum mit einem langen Sofa an der Wand, einem Schreibtisch aus Massivholz und einem fehlplatzierten Gaming-Stuhl. Das Licht war gelb, matt. Es roch nach sauberem Beton und nach Männerparfüm.

Er schloss die Tür ab. Er wartete auf nichts. Er schob mich sanft gegen den Schreibtisch, küsste mich, als hätte er es eine ganze Woche lang aufgeschoben, mit der Zunge hinein und aus meinem Mund heraus, und hob mich hoch, bis ich auf den Papieren saß. Er fuhr mir mit der Zunge den Hals entlang, zog mir die Träger des BHs herunter, streifte mir das T-Shirt mit einer sauberen Bewegung ab. Er saugte eine ganze Brust, biss auf die Brustwarze, bis mir ein Stöhnen entwich, dann die andere. Er schob die Hand unter die Leggings, zog mir den String zur Seite und fuhr mit zwei Fingern von oben nach unten über meine offene Fotze, ohne Eile.

—Du bist klatschnass — sagte er mir ins Ohr.

—Ich bin das schon seit einer Weile.

Er stieß die Finger tief in mich hinein und krümmte die Fingerkuppen gegen die innere Wand. Ich warf den Kopf zurück und bog die Hüfte, um mehr zu verlangen. Er gab es mir: drei Finger, ein langsamer Rhythmus, der Daumen am Kitzler. Ich stand kurz davor zu kommen, als er die Hand zurückzog und sich vor meinen Augen die Finger ableckte, während er mich anblickte. Dann zog er sich selbst das T-Shirt aus. Der Oberkörper war beeindruckend. Nicht von der Sorte Fitnessstudio: von Arbeit, von Jahren.

—Ich hab einen besseren Ort dafür — sagte er und drückte mir eine Brust —. Komm.

—Nicht hier?

—Nicht hier. Gleich kommt der andere Trainer rein. Und ich will dich länger, als ich Zeit habe.

***

Er lieh mir eine Jacke, damit man nicht sah, dass ich nur im Sport-BH unterwegs war. Wir gingen durch die Hintertür hinaus. Er hatte ein altes, aber makelloses Motorrad. Er wohnte zehn Häuserblocks entfernt, in einem eingeschossigen Haus mit einer von Glyzinien bedeckten Veranda. Kaum waren wir drinnen, begann die Kleidung auf dem Weg ins Wohnzimmer zu verschwinden. Wir sagten nichts. Ich kniete mich hin, ohne dass er mich darum bitten musste, zog ihm Shorts und Boxer mit einem Ruck herunter, und sein Schwanz sprang mir ins Gesicht, hart, mit einer dicken Ader über die ganze Länge und einem Tropfen Flüssigkeit, der an der Spitze hing.

Er war größer, als ich erwartet hatte. Vor allem dicker. Ich drückte ihn mir an die Wange, um ihn abzuschätzen, sah, wie er über meinem Wangenknochen hinausragte, und entlockte ihm ein nervöses Lachen. Ich nahm ihn mit der Hand und bekam ihn nicht ganz zu fassen. Ich sah ihn einen Moment an, noch ohne ihn in den Mund zu nehmen, kalkulierend. Ich fuhr mit der Zunge von der Basis der Eier bis zur Spitze, langsam, und blieb am Glied hängen, saugte daran, als wäre er ein Bonbon. Ich biss langsam in die Haut der zurückgezogenen Vorhaut. Ich spuckte darauf und verteilte den Speichel mit der Hand, drückte fest zu und drehte das Handgelenk an der Spitze.

Er packte mich an den Haaren und drückte meinen Kopf mit einer einzigen Hand nach unten, ohne Gewalt, aber auch ohne um Erlaubnis zu fragen. Er stieß ihn mir bis in den Hals. Ich spürte den Würgereflex, mir füllten sich die Augen mit Tränen, und ein Schwall Speichel lief mir aus dem Mundwinkel. Er lachte. Dann ließ er mich wieder Luft holen. Ich nahm ihn ganz in den Mund, mit Speichel, mit Geduld, mit allem, was ich in den letzten Jahren gelernt hatte. Ich packte mit der anderen Hand seine Eier und massierte sie, während ich ihn lutschte. Ich hörte ihn zum ersten Mal keuchen, eine schwere, müde Männeratmung. Er zog ihn mir aus dem Mund und rieb ihn mir übers ganze Gesicht, über die Lippen, über die Wangen, markierte mich mit seinem Speichel und meinem.

—Du bist eine Bestie — sagte er bewundernd.

Ich hob den Blick und hielt ihn, mit dem Schwanz an meiner Wange. Ich wollte, dass er sah, wer am anderen Ende war. Dann öffnete ich den Mund so weit ich konnte und fraß ihn wieder ganz, bis mein Kinn gegen seine Eier stieß und ich spürte, wie sich mein Hals öffnete, um ihn durchzulassen.

Er zog mich an den Haaren hoch, zog mir die Leggings und den String ganz aus und brachte mich in einer merkwürdigen Position aufs Sofa: Oberkörper oben, die Beine zum Boden hin hängend, der Kopf fast den Teppich berührend. Er setzte sich über mich, die Knie an den Seiten meines Gesichts, und fickte meinen Mund von oben weiter, diesmal aus einem anderen Winkel, der Schwanz ging mit diesem langsamen, tiefen Rhythmus hinein und heraus, der meinen Hals suchte. Ich hielt mich an seinen Brustmuskeln fest, streckte ihm die Zunge entgegen, damit die Spitze sie streifte, und leckte ihm die Eier, wenn er tiefer ging. Zwischen meinen Beinen kribbelte es verzweifelt, die Fotze lief über den Sofabezug.

—Willst du? — fragte er und fasste mir mit einer festen, aber nicht drückenden Hand an den Hals.

Ich nickte.

Er drückte ein wenig fester zu, bis mir die Stimme wegblieb.

—Ich hab dich was gefragt.

—Ja — sagte ich, so viel Luft ich konnte —. Fick mich.

Er ließ mich.

Er stieg vom Sofa, zog mich am Knöchel zurecht, öffnete mir die Beine weit. Einen Moment blieb er so stehen und sah mich an, geöffnet, mit schwerer Atmung, die Fotze offen und glänzend unter dem gelben Licht. Er senkte das Gesicht und fuhr mit der ganzen Zunge von unten nach oben durch mich, versenkte sie zwischen den Lippen. Er saugte meinen Kitzler, bis ich schrie, schob mir die Zunge hinein, biss langsam in meine Lippen. Dann richtete er sich wieder auf, nahm den Schwanz in die Hand, rieb ihn an meiner Fotze entlang, um ihn mit meinen Säften einzuschmieren, und stieß ihn auf einmal hinein. Nicht nach und nach. Er war mit dem ersten Stoß bis zum Anschlag drin, und ich stieß einen Schrei aus, völlig ohne Lust, heiser, pur vor Überraschung. Er lächelte. Ich grub ihm die Nägel in den Unterarm.

—Halt aus — sagte er —. Halt mich aus.

Und ich hielt es aus.

Er begann mit langen Stößen, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn wieder bis zum Anschlag hinein, traf etwas in mir, das mich weiße Punkte sehen ließ. Jeder Stoß riss mir ein neues Stöhnen heraus. Nach zwei Minuten war der Schmerz weg. Nach fünf war ich es, die schob, die Hüfte hob, um gegen seine zu prallen. Irgendwann in meinem Leben hatte ich gelernt, dass sich der Körper an fast alles gewöhnt, wenn man sich entscheidet, ihn daran zu gewöhnen. Ich gewöhnte mich daran. Das Geräusch seines Beckens gegen meine Haut füllte das Wohnzimmer, ein nasses Schmatzen, das Geräusch meiner Fotze, wie sie um diesen Schwanz herumlief. Das Sofa knarrte. Durch das Fenster fiel ein Stück Sonne herein, das genau mein linkes Auge traf, und ich machte mir nicht die Mühe, mich zu bewegen.

Er legte mir die Beine auf die Schultern, ich knickte fast in zwei, und er fuhr weiter von oben in mich hinein, jeder Stoß tiefer als der vorherige. Er spuckte mir zwischen die Brüste und rieb den Speichel mit der offenen Hand ein. Er zog mir an der Brustwarze, während er mich fickte. Er leckte mir den Mund. Er biss ihn.

—Auf die Knie — befahl er nach einer Weile.

Ich stellte mich quer über das Sofa, hielt mich an der Rückenlehne fest, den Arsch hochgereckt, und bot ihn ihm an. Hinter ihm lehnte ein großer Spiegel an der Wand, noch nicht aufgehängt. Ich sah mich. Zerzaust, die Brüste wippend, der Mund halb geöffnet, Speichelfäden, die mir übers Kinn liefen. Ich sah auch ihn, hinter mir, riesig gegen meinen Körper, den Schwanz glänzend von meinen Säften, und er sah dasselbe, was ich sah. In diesem Moment begriff ich, dass es mir nicht mehr wichtig war, zum Training zurück ins Fitnessstudio zu gehen.

—Steck ihn rein — sagte ich und bewegte die Hüfte.

—Bitt mich richtig darum.

—Bitte. Bitte steck ihn ganz rein.

Er stieß ihn mit einem Ruck hinein. Er rammte ihn mir bis zum Anschlag rein, und ich schrie mit dem Gesicht in die Lehne vergraben. Er packte meine Handgelenke und verschränkte sie hinter meinem unteren Rücken, hielt sie dort mit einer einzigen Hand fest. Ich war eine Marionette, die an seinen Händen hing, der Körper verlangte nach mehr, der Kopf leer. Mit der anderen Hand gab er mir einen Schlag auf den Arsch, dann noch einen, bis er rot war. Er drückte den Daumen an mein Arschloch, nicht hinein, nur gerade genug Druck, und ich biss mit meinem ganzen Körper dagegen an. Er bewegte sich in einem Rhythmus, den er nicht improvisierte. Er hatte es oft getan. Mit vielen. Es war mir egal. In diesem Moment war ich es.

—Wer ist die Schlampe — fragte er und gab mir noch einen Klaps.

—Ich bin es.

—Lauter.

—Ich bin deine Schlampe — sagte ich mit dem Gesicht gegen die Lehne gedrückt.

Ich kam zweimal hintereinander, einmal stärker als das andere. Der erste kam mit einem langen Zittern, die Fotze zog sich in unkontrollierbaren Krämpfen um den Schwanz zusammen. Er hörte nicht auf: Er fickte mich weiter, durch meinen Orgasmus hindurch, ohne das Tempo zu senken, bis der zweite von noch tiefer kam und mir die Beine so weich machte, dass er mich gegen die Lehne stützen musste, damit ich nicht zusammenbrach. Als er kam, tat er es schreiend. Ein tiefer, fast wütender Schrei. Er grub die Hände in meine Hüften, stieß bis zum Anschlag hinein und blieb dort, pulsierend. Ich spürte die Hitze in mir, den langen Schwall, und dann das Tropfen, als er sich langsam zurückzog, der Schwanz noch immer hart, während mir das Sperma bereits die Innenseite des Oberschenkels hinunterlief.

Ich blieb auf den Knien, den Kopf auf dem Sofa, und atmete, als wäre ich fünf Kilometer gelaufen. Ich strich mir mit zwei Fingern über die Fotze, um das aufzufangen, was noch tropfte, und führte sie mir vor seinen Augen zum Mund. Er setzte sich neben mich, nackt, der Schwanz noch halb steif, und fuhr sich mit der Hand übers Gesicht.

—Du wirst kommen, wann immer ich es dir sage — sagte er noch immer außer Atem.

—Mal sehen.

—Du wirst kommen.

Ich sah ihn an. Er war siebenundvierzig, wie ich später herausfand. Eine Tochter in meinem Alter, die in La Plata lebte. Eine frische Scheidung und ein Geschäft, das gut lief. Ich war vierundzwanzig, hatte eine langweilige Routine und einen Hof mit Hühnern. Aber an diesem Nachmittag, in seinem Wohnzimmer, hatten wir beide dasselbe: riesige Lust, nicht zu gehen.

—Komm — sagte ich —. Noch mal.

Er kam. Er wollte nicht warten. Er setzte mich auf sich, sah mich an, und ich spießte mich selbst auf diesen Schwanz, an dem noch Reste von uns beiden hingen. Ich sank langsam hinab, spürte, wie er mich erneut öffnete, bis ich mit seinem ganzen Gewicht in mir auf ihm saß. Ich begann mich in Kreisen zu bewegen, die Hände auf seinen Brustmuskeln, auf der Suche nach dem richtigen Winkel. Er saugte mir die Brüste, während ich auf und ab ging. Diese zweite Runde war anders: langsamer, am Anfang fast zärtlich, mit den Mündern aneinandergepresst, den Zungen spielerisch, während ich ihn in meinem Rhythmus ritt. Am Ende brutal, als er mich auf den Bauch drehte, mir ein Kissen unter die Hüfte schob und mich gegen das Sofa drückte, mich mit seinem ganzen Körper platt machte, mich an den Haaren packte und mich mit einer anderen Art von Wut fickte als beim ersten Mal. Er brachte mich noch einmal zum Kommen und kam selbst draußen, auf meinen Rücken und Arsch, und markierte mich weiß. Als wir fertig waren, war es schon Nacht. Er brachte mich ins Bad, wischte mich selbst mit einem warmen Handtuch sauber, zog mich langsam an, als wäre ich etwas von ihm. Er fuhr mich mit dem Motorrad bis drei Häuserblocks von meiner Wohnung, die ich mir ausgesucht hatte, damit kein Nachbar mich aussteigen sah.

Bevor er ging, packte er mich am Kinn.

—Morgen, um neun.

—Morgen, um neun — wiederholte ich.

Und am nächsten Tag ging ich hin. Und am darauffolgenden auch. Und am nächsten. Diese Geschichte hat einen zweiten Teil, denn mein älterer Mann, wie ich inzwischen begriffen habe, gehört nicht zu denen, die schnell loslassen.

***