Die U-Bahn weckte etwas, das sie für begraben hielt

Amparo hatte geschworen, nie wieder die U-Bahn zu betreten. Eine vierundsechzigjährige Witwe, ehemalige Strafrichterin, stieg nicht hinab in diese Tunnel, die nach Feuchtigkeit und fremder Eile rochen. Dafür hatte sie den schwarzen Audi und Lorenzo, ihren Chauffeur fürs Leben, der jeden Morgen mit bereits warm gelaufenem Motor vor ihrer Haustür wartete. Doch an diesem Nachmittag Ende Oktober war das Zentrum von Madrid ein unlösbarer Knoten, und die Golduhr an ihrem schmalen Handgelenk zeigte eine Uhrzeit, die keine Gnade kannte.

—Es hat keinen Sinn, Lorenzo — sagte sie und zog den Gürtel ihres beigen Wollmantels zurecht—. Ich steige hier aus. Fahren Sie bis zum Platz weiter und warten Sie auf mich auf dem gewohnten Parkplatz.

Der Chauffeur nickte ohne zu widersprechen, gewohnt an ihre spontanen Entscheidungen. Amparo stieg mit der Eleganz aus dem Wagen, mit der jemand, der jahrzehntelang in Büros und Sitzungssäle gegangen war, ihre niedrigen Absätze klackerten über den Bürgersteig des Viertels Salamanca. Das Treffen mit ihren früheren Kolleginnen aus der Richterschaft begann in weniger als einer Stunde, und Pünktlichkeit war eines der wenigen Dinge, die sie noch für heilig hielt.

Der Eingang zur U-Bahn empfing sie mit einem Schwall warmer, abgestandener Luft. Sie fuhr die Rolltreppe hinunter, eine Hand fest an ihrer Ledertasche, und mied jeden Kontakt mit den Fahrgästen, die neben ihr hinabströmten, mit wirren Rucksäcken und laut geführten Gesprächen. Wie wenig ihnen die Welt bedeutet, dachte sie und presste die Lippen zusammen. Sie passierte die Drehkreuze unbeholfen, wie eine Fremde in ihrer eigenen Stadt, und ließ sich von der Menschenströmung zum Bahnsteig tragen.

Der einfahrende Waggon war fast voll. Amparo fand einen Platz an den Türen, wo sie den Rücken an die Scheibe lehnen und ihre Umgebung im Blick behalten konnte. Sie schloss für einen Moment die Augen, um das beginnende Pochen zwischen den Schläfen zu beruhigen, das der Tag dort hinterlassen hatte. Genau da spürte sie es: eine Berührung an der Hüfte, so leicht, dass sie sie dem Ruck der Bahn hätte zuschreiben können.

Doch als sie die Augen öffnete, stand ein Mann vor ihr. Mitte dreißig, graue Augen, schlank, mit einem Lächeln, das nicht freundlich war, sondern eher eine unausgesprochene Frage. Hinter ihr, fast an ihren Rücken gedrückt, ordnete sich mit unterdrücktem Seufzen ein anderer Körper ein. Sie sah ihn aus dem Augenwinkel: dunkelhaarig, breite Schultern, eine feine Kette, die unter den Neonröhren aufblitzte, als er sich bewegte, um sich besser hinzustellen.

Amparo spannte die Schultern an. Es war nicht das erste Mal, dass ein Fremder ihr in öffentlichen Verkehrsmitteln zu nahe kam. Was sie beunruhigte, war die Präzision, mit der diese beiden sie einrahmten, als wüssten sie genau, welchen Raum sie einnehmen mussten, damit sie nicht weichen konnte, ohne eine Szene zu machen. Der Zug ruckte an, und der mit den grauen Augen schwankte gegen sie, sein Oberschenkel drückte mit einer Gewissheit gegen ihren, die nichts Zufälliges hatte.

—Entschuldigen Sie — murmelte er. Doch die Stimme klang nicht reuig, sondern rau, als kosteten ihn die Worte Mühe. Sein Atem roch nach Minze und nach etwas Wärmerem, vielleicht nach Cognac. Amparo wandte den Blick zum Linienplan über den Türen, und spürte, wie sich seine Finger einen Augenblick lang auf ihren Unterarm legten, kaum eine Streicheleinheit, wie jemand, der eine Reaktion abtastet.

—Machen Sie sich keine Sorgen — erwiderte sie mit einem Ton, der scharf sein sollte und zittriger herauskam, als ihr lieb war. Die Berührung brannte ihr unter dem Seidenärmel auf der Haut, und eine unerwartete Hitze stieg ihr den Hals hinauf. Wie viele Jahre war es her, seit sie jemand so berührt hatte.

Der andere, der Dunkelhaarige, atmete dicht an ihrem Ohr aus, und die warme Luft stellte ihr den Nacken auf. Seine großen, sicheren Hände fanden ihre Hüften mit unanständiger Vertrautheit, als kennten sie die genaue Form ihres Körpers bereits. Amparo hielt den Atem an. Der Waggon war voll, ja, doch niemand schien wahrzunehmen, was in jener Ecke geschah. Eine Frau mit Kinderwagen telefonierte zwei Meter entfernt; eine Gruppe Studenten lachte an der anderen Tür, von allem unberührt. Es war, als ob sie und diese beiden Männer eine Blase aus verschwiegener Komplizenschaft bewohnten.

—Gnädige Frau — flüsterte der Dunkelhaarige, und in seiner Stimme lag ein sanfter Spott—, Sie sind aber sehr steif. Entspannen Sie sich. Lassen Sie uns diesen Körper so bearbeiten, wie er es verdient.

Seine Finger glitten nach unten und zeichneten die Rundung ihres Pos durch den Wollrock nach, mit einem Druck, der nicht grob war, aber auch nicht unschuldig. Er knetete eine ganze Pobacke mit der offenen Hand, wog sie, und dann die andere, drückte sie, als prüfe er die Ware. Amparo merkte, wie ihr Körper gegen ihren Willen reagierte, wie das Gewicht ihrer Brüste unter der Bluse deutlicher wurde, wie sich ihre Brustspitzen gegen die Seide wie kleine Verräter verhärteten. Mein Gott, dachte sie. Was geschieht mit mir? Ihre Muschi wurde schlagartig feucht, ein warmer Schwall, den sie durch den Slip hindurch spürte und der ihr die Wangen rot färbte.

Der mit den grauen Augen hatte den Blick auf ihr Dekolleté gesenkt, wo der erste Knopf der Bluse unter ihrem beschleunigten Atem nachzugeben drohte. Mit berechneter Langsamkeit hob er eine Hand und strich mit dem Handrücken über die Seide, genau über dem Ansatz ihrer Brüste.

—Wie elegant Sie sind — sagte er, so leise, dass nur sie ihn hören konnte—. Man sieht, dass Sie eine Dame von früher sind. Unter so viel Wolle verstecken Sie bestimmt schöne Titten, wie man sie heute gar nicht mehr sieht.

Amparo hätte seine Hand wegschlagen sollen. Sie hätte den Kopf wenden und ihm einen jener eisigen Blicke zuwerfen sollen, mit denen sie über Jahre anmaßende Anwälte und aufdringliche Journalisten zum Schweigen gebracht hatte. Stattdessen spürte sie, wie ihre Schenkel sich unter dem Rock gegeneinander pressten, wie die Feuchtigkeit ihr bereits an der Innenseite des Oberschenkels hinablief, über den Rand des Strumpfs hinaus. Jahre, wiederholte sie für sich. Jahre, seit mich überhaupt jemand angesehen hat, seit mir jemand die Muschi angefasst hat.

Der Dunkelhaarige, als hätte er ihre Gedanken gelesen, presste die Hüften gegen sie, und Amparo spürte etwas Hartes und Heißes gegen ihren unteren Rücken. Der Schwanz des Mannes, im Hosenstoff angeschwollen, legte sich in die Spalte ihrer Pobacken und drückte langsam auf und ab, zeichnete ihr seine ganze Länge nach. Er stand hart. Wegen ihr. Wegen einer vierundsechzigjährigen Witwe. Die Gewissheit schoss ihr direkt in den Bauch und ließ sie zittern; ein unterdrückter Seufzer entfuhr ihr, bevor sie ihn zurückhalten konnte.

—Genau so — murmelte der mit den grauen Augen und näherte seinen Mund ihrem Ohr—. Lassen Sie sich treiben. Hier sieht niemand etwas. Hier können Sie die Schlampe sein, die in Ihnen steckt, ohne dass einer Ihrer Richterfreunde es mitbekommt.

Seine Finger, jetzt fordernder, fanden den Knopf der Bluse und öffneten ihn mit einer Geschicklichkeit, die Gewohnheit verriet. Dann den zweiten, und den dritten. Amparo spürte die kühle Luft des Waggons auf ihrer Haut, und dann glitt sein Atem ihren Hals entlang, vom Schlüsselbein bis zum Rand des Stoffes. Die Hand schob sich unter die Seide und legte sich über den Spitzen-BH, tastete eine ganze Brust ab und wog ihr Gewicht. Die Brüste, trotz der Jahre noch fest, schienen unter dieser Aufmerksamkeit zu schwellen, und als der Mann eine Körbchenseite des BHs mit zwei Fingern herunterzog und die nackte Brustspitze zwickte, musste Amparo sich auf die Lippe beißen, um nicht laut aufzustöhnen.

—Schau dir das an — sagte der mit den grauen Augen zu dem Dunkelhaarigen, den Blick nicht von der dunklen Brustspitze abwendend, die zwischen seinem Zeige- und Daumenfinger rollte—. Die ist hart wie Stein. Die will es.

Der Dunkelhaarige lachte leise an ihrem Nacken, und eine seiner Hände verließ ihre Hüften, glitt langsam an ihrer Taille hinauf, fuhr von hinten unter die Bluse und öffnete ihr den BH mit einem geübten Ruck. Beide Körbchen gaben nach, und Amparos Brüste fielen frei in der halb geöffneten Bluse, verfügbar. Der mit den grauen Augen leckte sich die Lippen und packte beide zugleich, eine in jeder Hand, drückte sie, bis ihr ein dumpfes Keuchen entwich.

—Wie lange ist es her, seit man Sie so verwöhnt hat, wie Sie es verdienen? —flüsterte der Dunkelhaarige, während seine andere Hand von den Pobacken abließ und seitlich unter den Rock glitt, den Saum suchend—. Wie lange ist es her, seit man dieses Paar hier ordentlich geleckt hat?

Amparo antwortete nicht. Sie konnte nicht. Die Worte erstickten ihr im Hals, während der mit den grauen Augen mit der Daumenspitze die Kontur ihres Kiefers nachzog und sie mit minimalem Druck zwang, ihm in die Augen zu sehen. Seine Augen waren kalt und ruhig grau, und in ihnen lag eine Gewissheit, die sie entwaffnete: Er wusste besser als sie selbst, was sie fühlte. Er wusste, dass sie nass war. Er wusste, dass sie seit vier Jahren keine Hand an ihrer Muschi gespürt hatte und dass sie sich jetzt von zwei Fremden in einem vollen Waggon anfassen lassen würde.

—Es wäre so einfach, an der nächsten Station mit dir auszusteigen — sagte er, fast zärtlich—. Dich in ein Hauseingang zu bringen, dich auf die Knie zu zwingen und dir beide Schwänze in diesen feinen Damenmund zu stecken. Und dich daran erinnern zu lassen, was du bist.

Der Zug fuhr in einen Tunnel ein und die Lichter flackerten. In dieser Sekunde der Dämmerung glitt die Hand des Dunkelhaarigen unter den Rock und schob den Saum bis zur halben Hüfte hoch, die Scheibe nutzend, die den Winkel verdeckte. Er strich mit den Fingern über den Strumpf, dann über die nackte Haut des Oberschenkels, dann über den nassen Rand des Slips. Amparo spürte, wie er mit einem Finger den durchweichten Stoff beiseiteschob und wie zwei raue Fingerkuppen plötzlich bis zum Knöchel in ihre nasse Muschi eindrangen.

—Verdammt — knurrte der Dunkelhaarige gegen ihren Nacken—. Die läuft ja. Schau mal, wie die Dame mir die Finger vollsaugt.

Die Finger begannen, sie langsam zu ficken, glitten mit einem kaum hörbaren feuchten Geräusch hinein und hinaus, das nur sie über das Rattern des Zuges hinweg wahrnahm. Der Daumen des Mannes suchte ihre geschwollene Klitoris und begann, langsame, präzise Kreise zu ziehen, während der mit den grauen Augen weiter an ihren Brustspitzen zupfte und nun ihr Ohrläppchen leckte. Amparo presste die Fäuste gegen die kalte Metallstange und schloss die Augen. Ihre Beine zitterten. Der Tunnel soll nie enden, dachte sie, und der Gedanke beschämte sie mehr als jede Berührung. Ein dritter Finger gesellte sich zu den ersten beiden und dehnte ihre Muschi in einem süßen Brennen, das ihr den Mund stumm zu einem O formte.

—Sie zittern ja — stellte der mit den grauen Augen amüsiert fest—. Vor Angst oder weil Sie wollen, dass wir Sie hier gleich abspritzen?

Sie schüttelte den Kopf, unfähig, auch nur eine Silbe hervorzubringen, doch ihre Hüften verrieten sie mit einer minimalen Bewegung, einem kaum wahrnehmbaren Wiegen, das die Finger des Mannes hinter ihr suchte, sie tiefer verschluckte, mehr verlangte. Der Dunkelhaarige lachte leise an ihrem Nacken und erhöhte das Tempo ein wenig.

—Sieh sie dir an — murmelte er—. Eine ganze Magistratin, mit ihrem Wollmantelchen und ihren Perlen, und sie stirbt dafür, dass ihr jemand vor aller Augen drei Finger reinsteckt. Die bewegt den Arsch und bettelt um mehr, die kleine Schlampe.

Amparo spürte, wie die Röte ihre Wangen verbrannte. Sie wollte sich empören, sich die Haltung der Richterin zurückholen, die sie ihr ganzes Leben lang geschützt hatte wie eine Rüstung. Doch die Rüstung war ihr irgendwo zwischen der ersten Streicheleinheit und diesem endlosen Tunnel abgefallen, und darunter blieb nur eine Frau, die viel zu lange allein in einem riesigen Bett geschlafen hatte, mit einer Muschi, die vor Vergessen ausgedörrt war und sich nun plötzlich hungrig um die Finger eines Fremden öffnete. Der mit den grauen Augen nahm ihre rechte Hand, löste sie behutsam von der Haltestange und führte sie zu seinem Schritt. Er ließ sie über dem Hosenstoff den harten, schweren Wulst ertasten, den er mit sich trug. Amparo drückte unwillkürlich zu, und er zischte leise.

—Siehst du? — sagte er—. Das hast du so gemacht. Nur weil du dich hast anfassen lassen. Wenn wir ausstiegen, würdest du diesen Schwanz ganz schlucken.

Sie drückte wieder zu, unwillkürlich, betastete die Länge durch den Stoff und spürte, wie die geschwollene Eichel sich gegen den Bund abzeichnete. Der Dunkelhaarige, hinter ihr, zog die Finger aus ihrer durchnässten Muschi, hob sie an und malte ihr mit ihrer eigenen Feuchtigkeit die Brustspitzen an, eine und dann die andere, bevor er sie mit einem platschnassen Geräusch, das nur die drei hörten, wieder tief versenkte. Amparo spürte, wie der Orgasmus ihr die Beine hinaufkroch, den Bauch zusammenpresste, sich an ihrer Kehle suchte. Sie presste die Schenkel um das Handgelenk des Dunkelhaarigen und hielt den Atem an. Der Daumen drückte genau im richtigen Moment auf die Klitoris, und sie kam still, mit geschlossenen Augen und einer einzigen Träne an den Wimpern, von Kopf bis Fuß zitternd gegen die Körper der beiden Männer, mit einer Muschi, die um diese drei Finger herum pochte, wie sie seit einem halben Leben nicht mehr gepocht hatte.

Der Dunkelhaarige hielt sie an der Taille fest, während sie sich wieder zusammensetzte, ohne seine Finger herauszuziehen, genoss jeden Krampf. Der mit den grauen Augen sah ihr direkt ins Gesicht, ganz nah, als speichere er sie in sich ab.

—Braves Mädchen — sagte er und strich ihr mit dem Daumen über die Unterlippe—. Brave, brave kleine Frau.

Der Zug verließ den Tunnel und das grelle Licht kehrte mit einem Schlag zurück. Der Dunkelhaarige zog ihr die Finger mit absichtlicher Langsamkeit aus der Muschi, legte ihr den Slip mit beinahe väterlicher Zärtlichkeit wieder zurecht und zog ihren Rock bis zum Knie herunter, als wäre nichts geschehen. Er steckte sich die Finger in den Mund und lutschte sie langsam ab, sah sie über die Schulter an und ließ keinen einzigen Tropfen zurück. Amparo musste sich an die Scheibe lehnen, um nicht umzufallen. Die Frau mit dem Kinderwagen telefonierte noch immer; die Studenten stiegen in einem Schwung aus und ließen den Waggon leerer werden. Für einen Augenblick sah Amparo sich in der Glastür gespiegelt: das graue Haar noch tadellos, die Lippen leicht geöffnet, die Pupillen geweitet wie die einer Fremden, der BH unter der Bluse aufgeklappt, eine dunkle Brustspitze am Rand des Körbchens sichtbar. Sie erkannte diese Frau nicht. Und doch war sie es.

—Die nächste ist meine — sagte sie mit dünner Stimme, ohne genau zu wissen, ob es ein Abschied oder eine Einladung war.

Der mit den grauen Augen lächelte und, mit einer unerträglich gelassenen Ruhe, legte ihr das BH-Körbchen wieder ordentlich über die noch immer harte Brustspitze, knöpfte die Bluse wieder Knopf für Knopf zu, beginnend unten, und glättete die Revers ihres Mantels. Die Geste war beinahe zärtlich, und gerade deshalb war sie verstörender als alles Vorherige.

—Dann steigen Sie aus, gnädige Frau — sagte er—. Aber wenn Sie bei Ihrem Treffen sind, zwischen all diesen wichtigen Leuten, dann denken Sie daran. Daran, wie Sie in einem Waggon gekommen sind wie irgendeine. Daran, wie Ihre Muschi um die Finger eines Fremden gepocht hat. Daran, dass Sie noch leben.

Der Dunkelhaarige zog die Hände mit einer Langsamkeit von ihrer Taille ab, die wehtat, und die Kälte, die seine Handflächen hinterließen, war fast unerträglich. Bevor er sie ganz losließ, drückte er ihre Pobacken noch einmal, mit beiden offenen Händen, als stumme Verheißung. Der Zug bremste. Die Türen öffneten sich mit einem Zischen. Amparo zögerte einen Bruchteil einer Sekunde — einen Bruchteil, in den ein ganzes Leben der Vorsicht passte — und stieg dann mit erhobenem Kinn, festen Absätzen, rasendem Herzen und dem offen gelassenen BH aus dem Waggon auf den Bahnsteig.

Sie sah nicht zurück. Sie wusste, dass sie, wenn sie es täte, diese Treppe nie wieder hinaufsteigen würde. Sie ging zum Ausgang und spürte nicht fremdes Sperma, sondern die dicke Feuchtigkeit ihrer eigenen Spaltung zwischen den Schenkeln, die rechte Brustspitze noch wund vom vielen Zwicken, den Knopf der Bluse noch warm von seiner Berührung, und ein gefährliches Lächeln, das trotz aller Anstrengungen an ihren Lippen auftauchte.

***

In jener Nacht, in ihrer stillen Wohnung im Viertel Salamanca, setzte sich Amparo vor den Spiegel des Frisiertischs und nahm langsam ihre Perlenohrringe ab. Ihr Spiegelbild erwiderte ihren Blick mit etwas Neuem, einem Funken, der jahrelang erloschen gewesen war. Sie legte zwei Finger an ihren Hals, genau dorthin, wo der Atem des Fremden ihr die Haut hatte prickeln lassen, und schloss die Augen. Dann ließ sie die Hand über das Dekolleté hinab, öffnete selbst die Bluse, drückte eine Brust über dem BH zusammen und schob ohne die Augen zu öffnen die andere Hand unter den Rock. Sie fand ihre Muschi noch immer geschwollen, noch immer empfindlich, noch immer feucht von dem, was Stunden zuvor geschehen war. Sie streichelte ihre Klitoris mit zwei Fingern, imitierte die präzisen Kreise des Dunkelhaarigen und kam innerhalb von Minuten erneut, biss in den Handrücken der freien Hand, um in dieser leeren Wohnung nicht zu schreien, die seit vier Jahren nur das Ticken der Uhr hörte.

Morgen, schwor sie sich, würde sie wieder den Audi nehmen. Sie würde zu ihrer tadellosen Routine zurückkehren, zu ihren Messen, ihren formellen Treffen, ihrer geordneten Witwenschaft. Doch als sie den Wollmantel im Schrank verstaute, blieb ihre Hand einen Augenblick auf dem U-Bahn-Plan liegen, den sie, ohne es zu merken, beim Aussteigen aus dem Waggon in die Tasche geschoben hatte.

Sie faltete ihn auf dem Bett auseinander. Sie fuhr mit dem Zeigefinger die Linie nach, die sie an jenem Nachmittag wieder hatte Frau sein lassen, hatte Hure sein lassen, hatte lebendig sein lassen. Und zum ersten Mal seit vier Jahren lächelte Amparo Vidal, ehemalige Strafrichterin, bei dem Gedanken daran, wie voll die U-Bahn morgen zur selben Stunde sein würde, und daran, wie viele Finger ihre Muschi schlucken könnte, wenn sie den Rücken wieder an die richtige Scheibe lehnte.