Als der Maurer die falsche Tür öffnete

Ich bin seit sieben Jahren mit Rodrigo verheiratet und hätte mich nie für die Sorte Frau gehalten, die so etwas tut. Ich gehöre zu den Frauen, die sich an Regeln halten, die zu Hause bleiben, wenn man ihnen sagt, sie sollen zu Hause bleiben, die Männer nicht ansehen, die nicht ihr Mann sind. Oder das dachte ich jedenfalls bis zu jenem Mittwochabend, an dem ich allein mit dem Handwerker war.

Alles begann mit ein paar Rissen. Die Wände unseres Schlafzimmers waren seit Monaten wegen der Feuchtigkeit zerfurcht, und Rodrigo hatte endlich beschlossen, jemanden zu beauftragen, sie zu reparieren. Er verkündete es an einem Sonntag, als hätte er etwas Wichtiges gelöst: »Ich habe schon einen Handwerker angerufen. Er kommt am Mittwoch früh.« Ich nickte nur und dachte nicht weiter darüber nach.

Am Mittwoch kam er pünktlich. Ich war in der Küche und machte gerade den Kaffee fertig, als es klingelte. Ich öffnete, ohne groß darüber nachzudenken, was mich auf der anderen Seite erwarten würde, und für einen Sekundenbruchteil blieb ich schweigend im Türrahmen stehen.

Er war groß. Sehr dunkelhaarig, auf diese Art von Braun gebrannt, die von vielen Stunden Arbeit unter der Sonne kommt. Er hatte einen Körper, den man nicht im Fitnessstudio bekommt, sondern durch Jahre des Hebens echter Lasten: breite Schultern, ausgeprägte Unterarme, große Hände mit verhornten Knöcheln. Er sah mich ruhig an und lächelte kaum merklich, mit dieser gelassenen Sicherheit von jemandem, der genau weiß, welche Wirkung er hat.

—Guten Morgen. Ich bin wegen der Risse da —sagte er mit einer tiefen Stimme, die man eher spürte als hörte.

—Natürlich —antwortete ich und machte einen Schritt beiseite—. Komm rein.

Ich führte ihn durchs Haus: ins Hauptschlafzimmer, ins Gästezimmer, zu den Stellen im Putz, zu den Bereichen, an denen die Feuchtigkeit ihre Spuren hinterlassen hatte. Er ging hinter mir her und machte sich in einem kleinen Notizbuch Notizen, und ich spürte seinen Blick, wenn ich mich umdrehte, um etwas zu zeigen. Es war kein schamloser Blick. Er war direkt, ohne sich zu entschuldigen, und das war schlimmer als alles andere. Ich spürte seine Augen jedes Mal an meinem Hintern, wenn ich vor ihm herging, und merkte, dass ich unbewusst die Hüften anders bewegte.

Ich erklärte ihm, was wir brauchten. Er sagte, kein Problem, er könne noch am selben Tag anfangen. Ich sagte, er solle nur machen.

An diesem Morgen war er nur der Handwerker, der Mann mit den Rissen, jemand, der mich über das alles hinaus nicht kümmern sollte. Das sagte ich mir immer wieder, während ich in die Küche zurückging und anfing, das Mittagessen vorzubereiten.

Während er mit der Arbeit begann, flüchtete ich mich zwischen die Herdplatten. Ich bereitete Dinge zu, die gar nicht vorbereitet werden mussten, räumte auf, obwohl schon alles ordentlich war, wischte die Arbeitsplatte öfter als nötig. Gegen elf hörte ich seine Schritte im Flur, und ich richtete mich unwillkürlich etwas auf.

—Entschuldigen Sie. Könnte ich ein Glas Wasser bekommen?

Er stand im Kücheneingang, das T-Shirt auf der rechten Schulter mit Putz verschmiert. Ich gab ihm das Glas. Als er es nahm, strichen seine Finger für einen Augenblick über meine, gerade genug, dass ich es bemerkte, aber nicht genug, um mich über irgendetwas beschweren zu können.

—Und nenn mich nicht »gnädige Frau« —sagte ich—. Das lässt mich mich viel zu alt fühlen. Du kannst mich Mariana nennen.

Er schwieg einen Moment, das Glas halb zwischen Arbeitsplatte und Mund. Dann lächelte er: langsam, nur auf einer Seite.

—Mariana —wiederholte er und ließ den Namen für sich stehen.

Er trank das ganze Glas aus, ohne die Augen von mir zu nehmen. Ich spürte, wie sich meine Brustwarzen unter dem dünnen Shirt ohne BH aufrichteten, und ich wusste, dass er es ebenfalls sah. Er stellte das Glas auf die Arbeitsplatte und verschwand wieder im Flur. Ich wartete, bis seine Schritte sich entfernten, und ließ die Luft entweichen, die ich unbewusst angehalten hatte. Meine Muschi war feucht, fest gegen die Naht meiner Jeans gepresst, und ich hasste mich ein wenig dafür.

***

Mittags klingelte mein Telefon. Es war Rodrigo.

—Mari, auf der Baustelle im Norden ist etwas dazwischengekommen. Ich muss heute Nachmittag weg. Zwei Tage, vielleicht drei.

Es gab eine Pause, in der ich darauf wartete, dass er noch etwas sagte, um die Nachricht abzumildern, aber er sagte nichts weiter. Nur Stille am anderen Ende der Leitung.

—Du weißt, dass ich es hasse, allein zu bleiben —sagte ich.

—Ich weiß, aber ich kann nichts dafür. Und behalte bitte den Handwerker im Auge, ja? Lass ihn nicht zu lange allein.

Ich legte auf, das Telefon noch warm in der Hand, und stand eine ganze Minute lang reglos in der Küche. Dann ging ich in mein Zimmer hinauf.

Ich hatte keine Lust zu kochen und erst recht nicht, irgendetwas von dem zu tun, was ich eigentlich hätte tun sollen. Ich legte mich mit dem Gesicht nach oben auf das Bett, direkt auf die Tagesdecke, und schaltete den Fernseher ein, fast ohne auf den Bildschirm zu sehen. Ein Film. Irgendetwas. Etwas, das die Stille füllte.

Es begann mit einer dieser erotischen Thriller-Produktionen, die offenbar dafür gemacht sind, einen im denkbar ungünstigsten Moment unbehaglich zu machen. Lange Szenen, gedämpftes Licht, viel Hautkontakt. Eine Frau, die an einem Spiegel einen Schwanz bläst, während der Typ ihr an den Haaren zieht und sie leise stöhnt. Nach fünfzehn Minuten dachte ich weder an Rodrigo noch an die Reise oder die Risse im Putz.

Ich dachte an andere Dinge. An Ernbestos Hände. Daran, wie sich seine Unterarme abzeichneten, wenn er die Werkzeugkiste hob. Daran, was er wohl unter diesen mit Putz verschmierten Jeans zwischen den Beinen hatte.

Ich zog die Jeans aus und ließ sie auf den Boden fallen. Dann das Shirt. Ich blieb in Unterwäsche zurück — dunkelspitzen Tanga, BH mit dünnen Trägern — und machte es mir wieder zwischen den Kissen bequem. Von unten drang das dumpfe Geräusch von Ernbestos Arbeit herauf: das Kratzen des Putzes, ein dumpfer Schlag gegen die Wand, gelegentlich seine Schritte, die über den Flur gingen.

Rodrigo kommt erst am Freitag zurück. Hier rauf kommt niemand.

Ich schloss die Augen und ließ meine Hand langsam über meinen Bauch gleiten, am Gummibund des Tangas entlang. Das Zimmer war still bis auf den Ton aus dem Fernseher und meinen eigenen Atem, der unmerklich unregelmäßiger wurde. Ich schob die Finger unter die Spitze und fand mich völlig durchnässt. Ich war so nass, dass mein Mittelfinger ganz von allein hineinglitt, und ich stieß ein leises Stöhnen aus, das mir fremd vorkam. Ich begann, meinen Kitzler in langsamen Kreisen zu reiben, stellte mir diesen breiten Mund vor, der über meinen Bauch hinabglitt, diese Zunge, die mich öffnete, diese großen Finger, die sich dort hineinschoben, wo jetzt meine waren.

Was danach geschah, war vollkommen normal, bis es das nicht mehr war.

***

Ich hörte die Tür nicht. Ich hörte keine Schritte im Flur. Das Erste, was ich wahrnahm, war diese minimale Veränderung des Lichts im Zimmer — eine Verschiebung des Schattens —, die auftritt, wenn jemand sich zwischen dich und das Fenster stellt. Ich öffnete die Augen.

Ernesto stand im Türrahmen.

Er hatte nicht geklopft. Er hatte nicht angekündigt, dass er kommt. Ich hatte die Tür unbemerkt einen Spalt offen gelassen, und er war mit seiner Werkzeugkiste bis dorthin gekommen und stand nun da, die Augen auf mich gerichtet, auf meiner Hand in meinem Tanga, auf der Bewegung, die ich noch nicht ganz gestoppt hatte. Regungslos.

Die Hitze, die sich in der letzten halben Stunde aufgebaut hatte, verwandelte sich mit einem Schlag in Scham. Ich zog die Hand heraus, richtete mich auf, zog die Tagesdecke zu mir heran, versuchte, zu bedecken, was sich bedecken ließ. Auf dem Fernsehbildschirm machten die Schauspieler ungerührt weiter; die Frau war jetzt auf allen Vieren, und der Typ fickte sie von hinten, während ihr laute Stöhner den Raum füllten.

—Entschuldige —sagte Ernesto, aber er trat nicht zurück—. Ich wollte dir sagen, dass mein Material ausgegangen ist. Die Tür stand offen, und ich wollte nicht einfach gehen, ohne dir etwas zu sagen.

—Du kannst gehen —sagte ich. Meine Stimme klang angespannter, als ich wollte—. Mit dem Material gibt es kein Problem.

Er sah kurz zum Fernseher. Dann richtete er den Blick wieder auf mich und wartete mit jener Geduld, die beinahe verstörender war als jede plötzliche Bewegung. Ich sah die Beule in seiner Jeans, dick, deutlich, ohne jeden Versuch, sie zu verbergen.

—Willst du, dass ich gehe? —fragte er.

Die Frage war zu direkt. Es war kein »ich geh dann mal« und kein »entschuldige die Unterbrechung«. Es war eine echte Frage, die eine echte Antwort erwartete, und wir beide wussten, dass das, was ich in diesem Moment sagen würde, nicht unschuldig war.

—Ich sollte dich bitten zu gehen —sagte ich.

—Aber du bittest mich nicht darum.

Er machte einen Schritt hinein. Nur einen. Er stellte die Werkzeugkiste sehr behutsam auf den Boden, als wolle er kein unnötiges Geräusch machen, und sah mich weiter an.

Ich stand vom Bett auf. Ich hatte vor, ihm zu sagen, er solle verschwinden, dass er nicht einfach so ohne zu klopfen reinkommen könne, dass er seine Arbeit zu Ende bringen und dahin zurückgehen solle, woher er gekommen war. Ich hatte die Ansprache schon im Kopf, während ich die wenigen Meter überbrückte, die uns trennten, die Tagesdecke noch in den Händen. Aber als ich vor ihm stand, das Herz gegen meine Brust hämmernd und das Gesicht wahrscheinlich so heiß, wie ich mich fühlte, sagte ich nichts davon.

Er war es, der sich zuerst bewegte. Er nahm mein Kinn mit zwei Fingern, kaum merklich, und küsste mich.

Es war kein drängender und kein unbeholfener Kuss. Er war langsam, mit einer Sicherheit, die ich nicht erwartet hatte, seine Hand glitt von meinem Kinn zu meinem Nacken und verhedderte sich in meinem Haar. Er biss mir in die Unterlippe, schob mir die Zunge ohne Erlaubnis in den Mund, packte mich fest an den Haaren, um meinen Kopf nach hinten zu ziehen. Als er sich löste, sah er mir eine Sekunde lang in die Augen. Auf der Suche nach etwas. Und er fand es.

—Du hast dich gerade selbst angefasst —sagte er, mit viel tieferer Stimme als vorher—. Woran hast du gedacht?

—An dich —gab ich zu, und ich hasste mich und hasste mich gleichzeitig nicht—. An deine Hände.

—Ja? —Seine Hand glitt über meinen Hals, zum Ansatz meiner Brust, über den BH—. Und was haben sie mit dir gemacht?

—Alles.

Er lachte leise gegen meinen Mund. Ich legte ihm die Arme um den Nacken und küsste ihn nun selbst, hungrig, drückte mich an ihn, um seinen harten Schwanz gegen meinen Bauch gepresst zu spüren.

***

Die Tagesdecke fiel irgendwann auf den Boden, ohne dass ich genau sagen konnte wann. Seine Hände waren genau so, wie sie wirkten: groß, vom Arbeiten rau, aber sie wussten, was sie taten. Er öffnete mir den BH mit einer Hand, ohne den Mund von meinem Hals zu nehmen, schob die Träger über meine Schultern und ließ ihn fallen. Er packte meine Titten mit beiden Händen, zwickte mir die Brustwarzen zwischen Daumen und Zeigefinger, und ich warf den Kopf zurück und stieß ein langes Stöhnen aus, das mir aus der Tiefe kam.

—Was für leckere Titten —sagte er und senkte den Mund, um sie mir zu lecken. Er saugte langsam an meinen Brustwarzen, drehte mit der Zunge Kreise, knabberte nur leicht, und ich grub ihm die Finger ins Haar und bat ihn wortlos, nicht aufzuhören.

Er glitt mit einer Hand über meinen Bauch, schob die Finger unter den Bund des Tangas und fand mich so, wie ich mich vor einer Minute zurückgelassen hatte: durchnässt, geschwollen, pochend. Er schob ohne Umschweife zwei Finger in mich, und ich spreizte bereitwillig die Beine gegen seine Hand, ohne jede Scham.

—Verdammt, wie du bist —murmelte er an meinem Hals—. Am Tropfen. Ganz für mich.

—Red nicht —bat ich ihn, und er lachte und schob weiter die Finger in mich, tief, drehend, sie glänzend aus mir herausziehend, um sie wieder hineinzuschieben.

Ich stieß ihn aufs Bett. Er setzte sich an die Kante und sah mich von dort an, während ich den Tanga ganz auszog. In diesem Blick — ruhig, ohne Eile, vollkommen selbstsicher — lag etwas, das alles noch schwerer machte, aufzuhalten. Ich kniete mich zwischen seine Beine, bevor ich viel nachdenken konnte, öffnete seinen Gürtel, zog ihm mit einem Ruck die Jeans und den Boxer herunter und fand seinen Schwanz gegen seinen Bauch springen: dick, dunkel, mit einer Ader darunter und einer glänzenden Eichel voller Feuchtigkeit.

Ich nahm ihn mit beiden Händen. Ganz passte er mir nicht einmal in die Hände. Ich fuhr mit der Zunge darunter entlang, von der Wurzel bis zur Eichel, langsam, und hörte, wie er durch die Nase ausatmete. Ich nahm ihn so weit in den Mund, wie ich konnte, presste die Lippen zusammen und begann, ihn zu blasen, hoch und runter, die Wangen eingesogen. Ich leckte ihm die Eier, während ich ihn mit der Hand weiter bearbeitete. Ich nahm ihn so tief, dass mir die Tränen kamen, und musste mich zum Atmen immer wieder lösen, aber ich kam sofort zurück, spuckte auf ihn, damit er besser zwischen meinen Fingern glitt, machte ihn ganz speichelglatt.

—So, genau so, hör nicht auf —knurrte er und legte mir eine Hand in den Nacken, um das Tempo zu bestimmen. Er stieß selbst in meinen Mund, fasste mich am Kopf, fickte mir langsam, aber fest die Kehle, und ich ließ es zu, mit Wasser in den Augen und Speichel, der mir übers Kinn lief.

Als er merkte, dass ich ihm zu nahe kam, zog er mich mit sanfter Gewalt weg. Er hob mich vom Boden, warf mich rücklings aufs Bett, zog sich in einer Bewegung Shirt und restliche Kleidung aus. Sein Oberkörper war sonnengebräunt, die Muskeln auf eine Weise markiert, die nichts mit Training zu tun hat und sehr viel mit Jahren echter körperlicher Arbeit.

Er schob sich zwischen meine Beine und spreizte sie mit beiden Händen, drückte sie mir gegen die Brust. Ohne Vorwarnung vergrub er das Gesicht in meiner Muschi und fing an, mich zu fressen, als hätte er seit Monaten nichts mehr gegessen. Er leckte mir die Lippen, stieß die Zunge in mich hinein und wieder heraus, fing den Kitzler zwischen den Lippen ein und sog kräftig daran. Ich krallte mich mit beiden Händen ins Laken und bog den Rücken gegen seinen Mund, stöhnte laut, unfähig, mich zurückzuhalten, die Beine auf seinen Schultern zitternd.

—Ich komme gleich —brachte ich hervor, und er knurrte gegen meine Muschi, ohne mich loszulassen.

Ich kam so, mit seiner Zunge an meinem Kitzler und zwei Fingern tief in mir, den Kopf zwischen meine Schenkel gepresst und die Lippe zwischen die Zähne geklemmt, um nicht zu schreien. Mein ganzer Körper bebte, Wellen stiegen mir vom Bauch bis in den Hals, und er leckte langsamer weiter, bis ich mich atmungslos auf die Matratze sinken ließ.

Ich setzte mich im Nachhinein rittlings auf ihn, als er sich hinlegte, stützte mich mit den Händen auf seinen Schultern ab und spürte seinen harten, heißen Schwanz zwischen meinen Arschbacken reiben. Ich nahm ihn mit einer Hand, strich ihn an meinen durchnässten Muschilippen entlang und ließ ihn langsam in mich gleiten, senkte die Hüften, bis ich ganz auf ihm saß. Ich spürte, wie er mich bis zum Grund füllte, wie er mich an Stellen berührte, die mich lange niemand mehr berührt hatte, und ich musste einen Augenblick stillhalten, um mich an die Größe zu gewöhnen.

—Ganz ruhig —sagte er mir ins Ohr, die Hände fest an meinen Hüften—. Reit mich, wie du willst.

Ruhig. Als wäre das mit so einem Schwanz drin überhaupt möglich.

Ich begann mich langsam zu bewegen, senkte und hob mich, spürte, wie er fast ganz herauskam und bis zum Anschlag wieder eindrang. Er sah mich von unten mit verdunkelten Augen an, die Hände halfen mir, das Tempo vorzugeben, und er beobachtete, wie meine Titten bei jedem Heruntergehen auf und ab sprangen. Ich wurde schneller. Ich ritt ihn jetzt richtig, stützte mich mit den Händen auf seiner Brust ab, schlug mit dem Hintern bei jeder Bewegung gegen seine Oberschenkel, während das feuchte Geräusch meiner Muschi, die seinen Schwanz verschluckte, den Raum füllte.

—So, du geile Sau, genau so —knurrte er und klatschte mir auf den Arsch, sodass ich mich ganz eng um ihn zusammenzog—. Wie du reitest.

Er richtete sich plötzlich auf, ohne ihn aus mir zu ziehen, schlang mir den Arm um den Rücken, nahm mir eine Titte in den Mund, während ich mich weiter über ihm bewegte. Dann drehte er sich mit mir, bis ich unter ihm lag, ohne auch nur einen Moment seinen Schwanz herauszuziehen, und spreizte mir die Beine weit auseinander.

Dann fickte er mich richtig. Er stieß tief in mich hinein, die Hüften schlugen gegen meine, das Bett quietschte unter uns. Ich grub ihm die Finger in den Rücken, die Nägel bohrten sich ungewollt in ihn, und er beschwerte sich nicht einmal. Er streckte sich über mich und schob ihn mir immer weiter hinein, atmete mir schwer in den Hals.

—Dreh dich um —befahl er.

Er zog ihn heraus, drehte mich auf den Bauch, hob mir die Hüften an und brachte mich auf alle viere. Mit einem Stoß, der mir einen erstickten Schrei ins Kissen riss, schob er ihn wieder hinein. Von hinten war es anders: tiefer, brutaler, berührte Stellen, von denen ich nicht einmal wusste, dass ich sie hatte. Er packte mich mit einer Hand am Haar und mit der anderen an der Hüfte und begann, mich so zu ficken, als wolle er mich auseinanderreißen.

—Sag mir, dass es dir gefällt —forderte er zwischen den Stößen.

—Es gefällt mir, verdammt, ich liebe es —keuchte ich ins Kissen—. Hör nicht auf.

—Leckere kleine Schlampe. Ganz nass. Schau, wie du ihn schluckst.

Ich spürte, wie er sich über mir immer mehr anspannte, wie sein Rhythmus unregelmäßiger wurde, wie sich seine Finger an meiner Hüfte verkrampften. Auch ich kam wieder auf den Höhepunkt; ich schob mir die Hand unter den Bauch, rieb mir mit zwei Fingern den Kitzler, und ich kam zum zweiten Mal mit dem Gesicht ins Kissen gepresst und der Muschi, die seinen Schwanz in Krämpfen umklammerte.

—Ich komm gleich —knurrte er und wurde noch schneller.

—In mich hinein —sagte ich ohne nachzudenken—. Komm in mir.

Noch ein paar Stöße, dann spürte ich, wie er losließ, tief aufstöhnend, bis zum Grund versunken, während sein heißer Samen mich ganz füllte. Er blieb ein paar Sekunden lang fest gegen mich gepresst, keuchend, die Hände noch immer in meine Hüften gegraben.

Als er herauskam, ließ er sich neben mir fallen, und ich blieb bäuchlings liegen, mit Samen, der mir über die Oberschenkel lief, ohne Kraft, mich zu bewegen. Sein Gewicht vor einer Minute auf mir gewesen zu sein, war nicht unangenehm gewesen. Im Zimmer war es still bis auf unseren sich beruhigenden Atem.

Er war es, der sich zuerst aufrichtete. Er zog sich schweigend an, ohne Eile, ohne die Verlegenheit, die ich an seiner Stelle erwartet hätte. Er hob die Werkzeugkiste vom Boden auf. Bevor er ging, drehte er sich noch einmal vom Türrahmen aus um und sah mich an, wie ich da lag, immer noch nackt, immer noch von ihm gezeichnet.

—Ich hole das Material —sagte er—. Die Risse müssen fertig gemacht werden.

Und er ging.

Ich hörte seine Schritte die Treppe hinuntergehen. Dann das leise Schließen der Haustür, ohne Knall. Ich blieb auf dem Bett liegen und starrte an die Decke, während das Nachmittagslicht durch die Lamellen der Jalousie hereinströmte und der Film auf dem Bildschirm von allein zu Ende lief.

Rodrigo kommt am Freitag zurück.

Ich schloss die Augen. Und zum ersten Mal an diesem ganzen Tag verspürte ich nicht die geringste Unruhe.