Der erste Schritt: wie ich anfing, Sandra vorzuführen

Ich habe lange nachgedacht, bevor ich mich entschlossen habe, das hier zu schreiben. Mehr als ein Jahr lang las ich Geschichten anderer Paare in verschiedenen Foren und hatte immer den Drang, meine eigene zu erzählen, aber der nötige Abstand, um darüber zu berichten, ohne dass mir die Hand zitterte, ließ auf sich warten. Jetzt, da sich alles zu einem Punkt entwickelt hat, der damals unmöglich erschienen wäre, scheint mir der richtige Moment gekommen, ganz von vorn zu beginnen. Beim ersten Schritt.

Ich lernte Sandra über eine Arbeitskollegin kennen. Sie hat die Art von Körper, die man beim ersten Anblick nicht sofort ganz verarbeiten kann: lange Beine, üppige Hüften, ein straffer, wohlgeformter Arsch, der die Leute den Kopf drehen ließ, ohne dass sie es wollten. Sie treibt jeden Tag Sport — sie ist Yogalehrerin — und man sieht es an jeder Bewegung, daran, wie sie geht, wie sie Raum einnimmt. Sie ist etwa ein Meter dreiundsechzig groß, hat braune Haut, dunkle Augen und ein Lächeln, das wie dafür gemacht scheint, Abwehrkräfte zu senken. Als man uns einander vorstellte, war sie siebenundzwanzig und ich dreiunddreißig.

Das Werben war allmählich und unbeholfen, wie fast alle Anfänge. Es begann mit kurzen Kaffees, die länger dauerten als geplant, dann mit Abendessen, die damit endeten, dass keiner von uns die Rechnung verlangen wollte. In jener ersten Nacht, in der wir allein in meiner Wohnung waren, entlud sich die ganze Spannung, die sich über Wochen aufgebaut hatte, mit einem Schlag. Kaum hatte ich die Tür geschlossen, hing sie schon an mir, mit offenem Mund an meinem und den Händen auf der Suche nach meinem Gürtel. Es gab keinen Übergang und kein höfliches Vorspiel: Sie kniete sich im Flur hin, zog mir die Hose bis zu den Knöcheln herunter und holte meinen Schwanz mit einer Gier aus der Unterhose, die mich sprachlos machte. Sie nahm ihn ganz in den Mund, bis ich spürte, wie ihre Kehle mir die Spitze umschloss, und begann, mir einen zu blasen mit einer Technik, die Bände darüber sprach, wie viele Stunden sie in früheren Leben schon geübt hatte.

—Ich will, dass du ihn mir ganz tief reinsteckst — sagte sie mit heiserer Stimme und sah von unten zu mir hoch, die Lippen glänzend vor Speichel —. Hab keine Geduld mit mir. Die brauche ich nicht.

Ich hob sie hoch, riss ihr den Rock über die Schenkel und drängte sie gegen die Wand des Flurs. Sie war klatschnass. Ich steckte zwei Finger in ihren Arsch und zog sie tropfend wieder heraus, strich sie über ihre Lippen und sie leckte sie ab, ohne den Blick von meinem zu nehmen. Ich drehte sie um, drückte ihr das Gesicht gegen die Wand, spreizte ihr die Beine mit einem Tritt auseinander und rammte ihn ihr mit einem einzigen Stoß hinein. Sandra stieß einen erstickten Schrei aus und bog den Rücken durch, um mich noch tiefer in sich aufzunehmen. Ich fickte sie genau dort, gegen den kalten Putz, mit einer Hand in ihrem Nacken und der anderen an ihrer Taille, während sie mich keuchend anflehte, nicht aufzuhören, es ihr härter zu geben, sie auseinanderzuficken. Wir kamen fast gleichzeitig, sie zitterte um meinen Schwanz herum in Krämpfen, die ihn wie eine Faust zusammendrückten, ich leerte mich mit einer Entladung in ihr, die mir die Knie weich machte. In jener Nacht lernte ich mehr darüber, was ihr gefiel, als in all unseren vorherigen Gesprächen zusammen.

Ich lebte allein in einer Wohnung, die ich im Jahr davor gemietet hatte. Genug Platz, keine Mitbewohner, mit der Gewissheit, dass niemand in dem ungünstigsten Moment an die Tür klopfen würde. Sandra verbrachte dort die meisten Wochenenden. Mit der Zeit wurden diese faulen Sonntagmorgen die Momente, in denen ich sie am besten kennenlernte: wie sie Kaffee trank, was sie ärgerte, worüber sie lachte, welche Dinge über sich selbst sie nur schwer aussprechen konnte.

Die Idee, sie zu teilen, kam nicht von einem Moment auf den anderen. Ich hatte schon länger darüber gelesen, wie Paare diesen Weg erkundet hatten — Foren, Blogs, Berichte aus erster Hand — und irgendetwas an dieser Dynamik übte auf mich eine Anziehung aus, die sich nicht leicht erklären ließ. Mit meiner Ex hatte ich Jahre zuvor dieselbe Fantasie im Kopf gehabt, aber ich hatte mich nie getraut, sie auszusprechen. Ich hatte mir tausend Mal ihre Reaktion vorgestellt, und in allen Versionen ging es schief. Mit Sandra fühlte sich der Gedanke, ich weiß nicht genau warum, weniger unmöglich an.

Eines Abends, nach dem Essen bei mir zu Hause, zwischen uns ein paar geöffnete Flaschen Wein, kam das Gespräch auf Fantasien. Ich fragte sie vage, ob sie je an einen Dreier gedacht habe. Ich ging nicht ins Detail und spezifizierte nichts, ich tastete nur das Terrain ab. Ich wollte sehen, wie sie darauf reagieren würde, bevor ich enthüllte, was mir wirklich durch den Kopf ging.

Ihre Antwort war interessanter, als ich erwartet hatte. Sie sagte mir ohne zu zögern, dass sie es nicht ertragen würde, mich mit einer anderen Frau zu sehen. Sie stellte es mit einer Überzeugung fest, die kaum Raum für Verhandlungen ließ. Aber als ich den Ansatz änderte und sie fragte, was sie von einem Dreier mit einem anderen Mann hielte, änderte sich der Ton vollständig. Sie sagte nicht Ja. Sie sagte auch nicht Nein. Sie schwieg einen Moment, mit dieser Angewohnheit, sich auf die Unterlippe zu beißen, wenn sie nachdenkt, und sagte dann, sie müsse darüber nachdenken. Ich bewahrte diese Antwort auf wie jemand, der einen Schlüssel weglegt, ohne noch zu wissen, welche Tür er öffnet.

***

In den folgenden Monaten drängte ich sie nicht mehr. Die Idee blieb, aber ich lernte, geduldig zu sein. Stattdessen begann ich, kleinere, kontrollierbarere Dinge vorzuschlagen. Ich schlug vor, dass sie sich abends, wenn wir ausgingen, etwas provokanter kleiden solle. Überzeugen musste ich sie kaum: Sandra wusste genau, welche Wirkung sie ausübte, und im Grunde gefiel ihr genau das. Das erste Mal, dass wir mit dieser stillschweigenden Vereinbarung ausgingen, trug sie ein enges rotes Kleid, das bis zur Mitte der Oberschenkel reichte. Wir gingen vier Blocks bis zum Restaurant, und ich konnte mindestens fünf Personen zählen, die ihr beim Vorbeigehen den Kopf verdrehten.

Was ich nicht vorhergesehen hatte, war die Wirkung, die das auf sie haben würde. Zunächst nahm sie es mit einer gewissen Gleichgültigkeit hin, als gehörten die Blicke einfach zur Landschaft. Aber an diesem Abend, als wir in die Wohnung zurückkehrten, hatte sich etwas an ihrer Haltung verändert. Sie war ungehemmter, direkter. Sie gab mir nicht einmal Zeit, ein Glas einzuschenken. Sie schubste mich aufs Sofa, setzte sich rittlings auf mich, holte meinen Schwanz heraus und spuckte darauf, bevor sie den Kopf senkte und ihn ganz in den Mund nahm. Sie blies mir mit Hunger, schluckte ihren Speichel und ihre Spucke, sah mich an, während die Spitze ihre Wange ausbeulte. Ich hob ihr mit zwei Fingern das Kinn an.

—Zeig mir deine Muschi — bat ich sie.

Sie stand auf, zog das rote Kleid über die Hüften hoch und streifte den Tanga bis zu den Knien hinunter. Sie hatte rasierten Scham, geschwollen, so nass, dass alles glänzte. Ich legte sie auf dem Sofa auf den Rücken, spreizte ihr die Beine und leckte sie ohne Umschweife, mit der ganzen flachen Zunge gegen ihre Klitoris und zwei Fingern, die rein und raus gingen. Sandra wand sich, rammte mir die Fersen in den Rücken, packte mich an den Haaren und presste mein Gesicht an sich. Sie kam schreiend in meinem Mund, die Beine so sehr zitternd, dass ich ihre Schenkel festhalten musste, damit sie mir keinen Kopfstoß verpasste. Und als sie noch keuchte, brachte ich sie auf allen vieren über die Sofalehne, hob ihr den Arsch an und stieß meinen Schwanz mit einem einzigen Hieb hinein. Ich fickte sie von hinten, die offene Hand in ihrem Nacken, den Kopf in den Kissen gepresst, und hörte sie gegen den Stoff stöhnen, während der feuchte Klang meiner Eier, die gegen ihre Muschi schlugen, das Wohnzimmer füllte. Ich bat sie, mir zu sagen, wie sich jeder Blick von der Straße angefühlt hatte, während ich es ihr besorgte. Sie erzählte es mir stoßweise, mit abgehackter Stimme, wie sich ihre Haut gesträubt hatte, als sie die Augen auf sich gespürt hatte. Ich kam auf ihren Arsch, dicke Schübe, die ihr durch die Ritze bis zur Muschi hinabliefen, und sah zu, wie ihr Sperma an der Innenseite ihrer Schenkel herabtropfte. Wir sprachen nicht darüber, was auf der Straße passiert war. Das war nicht nötig.

An einem Dienstagnachmittag, in dem Wissen, dass das Einkaufszentrum fast leer sein würde, schlug ich ihr ein kleines Experiment vor. Ich wollte sehen, was passiert, wenn sie allein geht und die anderen sie beobachten, ohne dass ich an ihrer Seite bin. Ich bat sie, ein kurzes, enges Kleid anzuziehen und sich im Restaurantbereich zu setzen, während ich sie aus der Ferne beobachtete.

Wir kamen getrennt im Food-Court an. Sie holte sich einen Kaffee an der Selbstbedienungstheke und machte es sich an einem freien Tisch bequem, die Beine überschlagen und das Telefon in der Hand, als würde sie auf jemanden warten. Ich stellte mich an das andere Ende des Bereichs, mit einem Glas Wasser und den Blick auf sie gerichtet. Zu dieser Stunde war der Ort fast leer: ein paar ältere Damen, ein Mann mittleren Alters, der mit seinem Laptop arbeitete, ein Tisch Jugendlicher. Der Mann mit dem Laptop hob innerhalb von zehn Minuten dreimal den Blick.

Wir gingen, ohne genau das erreicht zu haben, was ich wollte, aber Sandra war gut gelaunt. Sie fragte mich, ob ich es interessant gefunden hätte, und ich sagte ja, es sei ein Test gewesen. Sie lachte und gestand mir, dass sie mich am anderen Ende beim Spionieren gesehen hatte. Wir hatten für den Rest des Nachmittags keine Pläne, also fuhren wir zurück zur Wohnung. Kaum waren wir im Aufzug, nahm sie meine Hand und schob sie unter ihr Kleid. Sie trug nichts darunter. Ihre Muschi war durchnässt.

—Die ganze Zeit, als ich da saß, habe ich daran gedacht, dass mich jemand so vor sich sehen könnte — sagte sie mir dicht an meinem Ohr und biss mir ins Ohrläppchen.

Ich fickte sie im Flur der Wohnung, noch bevor wir das Schlafzimmer erreichten. Ich riss ihr das Kleid über den Kopf, stellte sie gegen die Tür und hob ein Bein an, bis ich es mir auf die Hüfte legen konnte. Ich stieß sie stehend, hielt ihren Schenkel mit einer Hand und packte mit der anderen eine ihrer Brüste. Sie schlang die Arme um meinen Hals und flüsterte mir Obszönitäten ins Ohr, ob ich mir vorstellte, wie ein anderer sie so ansah, ob ich es mir gefallen lassen würde, wenn ihr ein anderer den Arsch anfasste, während ich sie fickte. Ich legte ihr die freie Hand auf den Mund und beschleunigte das Tempo. Sie kam, indem sie mir in die Finger biss, die Muschi so eng zusammendrückend, dass sie mich hinter sich herzog. Ich leerte mich in sie, mit der Stirn gegen die Tür gelehnt, und hörte uns beide keuchen, als wären wir Kilometer gerannt. Es war nicht das, was ich mir vorgestellt hatte, aber schlecht war es auch nicht.

***

Der Plan mit der Bar nahm seit Wochen in meinem Kopf Gestalt an. Ich kannte einen Laden im Zentrum der Stadt, eine überdachte Terrasse im ersten Stock mit zwei Tischarten: Die in der Mitte waren hoch, mit Barhockern, und die an den Seiten waren normal hoch, mit Stühlen. Wer an einem Seitentisch saß und zur Mitte blickte, hatte die Beine der Leute auf den Hockern praktisch auf Augenhöhe. Das war mir Monate zuvor aufgefallen, bei einer dieser Beobachtungen, die man macht, ohne so recht zu wissen, wozu.

An einem Samstag sagte ich Sandra, dass ich einen Tisch in einem neuen Lokal reserviert hätte. Mehr erklärte ich nicht. Ich bat sie nur, sich gut anzuziehen, etwas Kurzes. Sie entschied sich für einen schwarzen Minirock aus Kunstleder, der bis zur Mitte der Oberschenkel reichte, ein Top in derselben Farbe und High Heels, die sie anders gehen ließen: langsamer, bewusster bei jedem Schritt. Als sie aus dem Schlafzimmer kam und mich erwartungsvoll ansah, war das Einzige, was ich ihr sagen konnte, dass sie perfekt aussah.

Wir kamen gegen zehn Uhr abends an. Ich bat die Gastgeberin, uns an einen der Tische in der Mitte mit den hohen Hockern zu setzen. Wir bestellten die üblichen Drinks und sahen uns erst einmal ohne Eile im Lokal um. Da entdeckte ich den Tisch, den ich suchte: schräg vor uns, an einem der Seitentische, saß ein Paar. Er war ein etwa vierzigjähriger Mann, gut gekleidet, das Glas in der Hand und den Blick nach vorn gerichtet. Zu uns.

Ich schlug Sandra vor, den Platz zu wechseln. Ich nannte keinen Grund. Wir setzten uns an einen anderen Seitentisch, diesmal so, dass sie zu dem Mann hin ausgerichtet war. Er brauchte nicht lange, um sie zu bemerken. Er tarnte es mit einiger Geschicklichkeit — er schaute in die Karte, sprach mit seiner Begleitung, prüfte sein Telefon — aber zwischen all dem kehrten seine Augen mit einer Regelmäßigkeit zu Sandras Beinen zurück, die schwer zu ignorieren wurde.

Als wir beim dritten Drink waren, erzählte ich es ihr. Ich deutete mit dem Blick auf ihn, ohne unnötige Gesten, und erklärte ihr, was ich beobachtet hatte, seit wir den Tisch gewechselt hatten. Sandra drehte den Kopf unauffällig, sah ihn eine Sekunde lang an und blickte dann wieder zu mir. Einige Sekunden sagte sie nichts. Dann änderte sie leicht ihre Haltung auf dem Stuhl, schlug die Beine in seine Richtung übereinander und begann, ohne dass ich sie darum bitten musste, an dem Spiel teilzunehmen.

Ich führte sie ein paar Mal zum Tanzen aus. Die Musik lud nicht gerade zur Distanz ein, also nutzte ich die Gelegenheit, mich näher heranzuziehen als nötig, über ihre Schultern zu streichen, ihren Hals nahe am Ohr zu küssen. Ich fuhr ihr unter dem Rock mit der Hand über den Arsch und spürte, wie sich der String ihres Tangas zwischen ihre Pobacken grub. Ich schob ihn mit einem Finger beiseite und strich an ihrer Ritze entlang, bis ich an ihrer Muschi war. Sie war triefend nass. Sie drückte sich an meinen Körper, presste ihre Hüfte gegen meine Beule und flüsterte mir ins Ohr, dass sie spüre, wie ich hart gegen ihren Bauch werde. Sie wollte, dass es losging, dass ich aufhörte zu denken und anfing zu fühlen. Es funktionierte. Als wir an den Tisch zurückkehrten, glühten ihre Wangen und ihre Augen waren glänzender als eine Stunde zuvor. Als sie sich wieder setzte, schlug sie die Beine erneut in Richtung des Mannes übereinander, diesmal mit einer langsamen, absichtsvollen Bewegung, die nichts Zufälliges an sich hatte.

Ich beugte mich zu ihr und sprach ihr ins Ohr. Ich fragte sie, ob sie bereit wäre, auf die Toilette zu gehen und den Tanga auszuziehen. Nur das: danach zurückzukommen und sich wieder so hinzusetzen wie zuvor. Sandra sah mich einen Moment lang schweigend an. Einer dieser Blicke, die nichts sagen und alles zugleich. Dann nahm sie ihre Handtasche, stieg ruhig vom Hocker und ging nach hinten ins Lokal.

Sie brauchte weniger als fünf Minuten. Als sie zurückkam, setzte sie sich wieder auf den Hocker und schob ihre Hand unter der Theke zu meiner. Ohne mich anzusehen, ohne etwas zu sagen, legte sie mir etwas in die Handfläche und schloss meine Finger darum. Der Tanga war aus schwarzer Spitze. Er war feucht. Ich steckte ihn in die Hosentasche und bestellte die nächste Runde mit derselben Gelassenheit, mit der ich auch Wasser bestellt hätte. Unter der Theke legte ich meine Hand auf ihr Knie und ließ sie langsam an der Innenseite ihres Oberschenkels hinaufgleiten. Sie spreizte die Beine Millimeter für Millimeter, ohne ihren Gesichtsausdruck zu ändern, bis ich ihre nackte Muschi berührte. Sie war so nass, dass zwei Finger ohne Widerstand eindrangen. Ich rieb sie genau dort, mitten in der Bar, mit dem höflichen Lächeln von jemandem, der nichts tut. Sandra hielt den Blick auf den Mann am Seitentisch gerichtet, während sich ihr Bauch zusammenzog und sie tiefer atmete als üblich. Ich beugte mich an ihr Ohr.

—Er denkt daran, was er dir antun würde — sagte ich ihr.

—Und ich denke daran, was du mir antust — antwortete sie, ohne ihn aus den Augen zu lassen.

Sandra blieb noch eine Weile in diesem Spiel. Sie bewegte sich anders, weil sie wusste, dass sie darunter nichts trug: freier, mit weniger Schichten zwischen sich und dem, was sie tat. Der Mann vom Seitentisch tarnte es inzwischen nicht mehr so gut wie am Anfang. In einem Moment wechselte sie mit einer absichtlichen Langsamkeit ihre Position auf dem Stuhl, die mir die Nackenmuskeln anspannte. Als sie mir sagte, dass sie jetzt gehen wolle, empfand ich gleichzeitig Erleichterung und eine Erregung, die ich kaum noch unterdrücken konnte.

Da sah ich, dass der Mann vom Seitentisch aufstand und sich zu den Toiletten begab. Ich dachte drei Sekunden lang darüber nach. Ich sagte Sandra, ich müsse kurz weg, sie solle warten, ich würde zahlen und dann gingen wir. Ich lief nach hinten ins Lokal, das Herz hämmerte mir hart gegen die Brust, und ich war mir selbst nicht ganz sicher, was ich vorhatte, bis ich die Tür aufstieß und ihn am Waschbecken sah.

Ich stellte mich an den Hahn daneben. Er sah mich im Spiegel aus dem Augenwinkel an, mit jener höflichen Vorsicht, mit der Fremde einen kleinen Raum teilen. Ich streckte ihm die Hand hin, ohne großes Zeremoniell.

—Meine Partnerin wollte, dass Sie das haben.

Er nahm den Tanga, ohne recht zu wissen, was er in der Hand hatte, und sah ihn mit verwirrter Miene an. Ich drehte mich um, trocknete mir die Hände mit einem Papiertuch und ging hinaus, ohne zu warten, ob er reagierte.

Sandra saß dort, wo ich sie gelassen hatte, die Handtasche schon in der Hand und die Rechnung auf der Theke. Ich bezahlte bar und wir gingen zum Ausgang. Ich sagte nichts, bis wir am Auto ankamen, das zwei Straßen entfernt geparkt war. Ich brauchte ein wenig Abstand zwischen dieser Toilette und dem Gespräch, das folgen würde.

Als ich die Fahrertür schloss und den Schlüssel ins Zündschloss steckte, fragte Sandra mich, warum ich so lange gebraucht hätte. Ich erzählte ihr, was im Bad passiert war. Langsam, mit Details. Sie hörte zu, ohne zu unterbrechen, den Rücken gerade und die Hände ruhig im Schoß. Als ich fertig war, vergingen einige Sekunden Schweigen, die mir endlos erschienen. Dann drehte sie sich zu mir, nahm mein Gesicht in die Hände und gab mir einen langen, nassen Kuss, der mit keinem der Küsse, die wir in jener Nacht ausgetauscht hatten, etwas zu tun hatte. Ohne den Kuss zu unterbrechen, suchte sie meinen Reißverschluss, öffnete ihn und holte meinen Schwanz heraus. Er war schon hart, seit wir ins Auto gestiegen waren. Sie packte ihn mit beiden Händen und begann, mich zu wichsen, während sie mir den Hals leckte.

—Jetzt hat er meinen Tanga in der Hosentasche — flüsterte sie mir zu —. Er kommt nach Hause und wird sich einen runterholen und dabei an mich denken.

—Und woran denkst du? — fragte ich sie mit gebrochener Stimme.

Zur Antwort löste sie ihren Sicherheitsgurt, rutschte vom Beifahrersitz herunter und beugte sich über meinen Schoß. Sie nahm meinen Schwanz direkt dort im geparkten Auto in der Straße in den Mund und blies mir einen, als hätte sie es seit Stunden nötig. Ich packte ihre Haare mit beiden Händen und gab den Rhythmus vor. Sandra stöhnte mit vollem Mund, lutschte mich bis zur Wurzel, und jedes Mal nahm sie ihn nur kurz heraus, um mir die Eier zu lecken und ihn dann wieder ganz zu verschlucken. Ich kam ihr nach wenigen Minuten in den Mund, hielt den Schrei mit zusammengebissenen Zähnen zurück. Sie ließ keinen Tropfen fallen. Sie richtete sich langsam auf, strich sich mit dem Handrücken über die Lippen und leckte sie ab, während sie mir in die Augen sah.

—Fahr los — sagte sie —. Ich will schnell nach Hause.

Ich fuhr die fünfzehn Minuten bis zur Wohnung, während ihre Hand unter meinem Hemd steckte und ihr Mund an meinem Hals hing. Kaum hatte ich die Tür geöffnet, hob ich sie vom Boden hoch, warf sie mir über die Schulter und brachte sie ins Schlafzimmer. Ich riss ihr den Rock, das Top, den BH vom Leib, warf sie auf den Rücken aufs Bett und spreizte ihre Beine. Sie war so nass, dass man ihre Muschi schon von der Tür aus glänzen sah. Ich leckte sie wieder, die ganze Zunge gegen ihre Klitoris, zwei Finger innen, nach oben gekrümmt, bis sie zu zittern begann und mir schreiend in den Mund kam, den Namen des Unbekannten rufend, ohne es zu merken. Sie merkte es erst später, als sie die Augen öffnete und mich mit einer Mischung aus Scham und Gier ansah, die sie nicht zu verbergen wusste. Ich sagte nichts. Ich drehte sie um, legte sie auf den Bauch, hob ihre Hüften an und stieß ihn ihr von hinten bis ganz tief hinein. Ich fickte sie so, mit dem Gesicht in die Matratze gedrückt und dem Arsch hochgereckt, mit einer Gewalt, die keiner von uns beiden bis zu jener Nacht ausgesprochen hatte. Ich zog ihr an den Haaren, gab ihr einen Klaps auf die Pobacke, der einen roten Abdruck hinterließ, und sie lehnte sich zurück, verlangte nach mehr und drückte ihren Arsch gegen meine Hüfte, jedes Mal wenn ich nach vorne stieß.

—Sag es noch einmal — verlangte ich mit zusammengebissenen Zähnen —. Sag, woran du denkst.

—Ich denke an ihn — gestand sie stöhnend —. Daran, wie er mich im Bad gefickt hätte, wenn du es ihm gesagt hättest.

Ich kam in ihr, während diese Worte mir im Kopf nachhallten, mit in ihre Hüfte gegrabenen Fingern und der verschwitzten Stirn gegen ihren Rücken. Wir blieben noch lange so liegen, keuchend, ohne uns voneinander zu lösen, und spürten, wie das Sperma wieder herauslief und ihre Schenkel benetzte. Danach drehte ich sie vorsichtig um und nahm sie in den Arm. Ihre Augen glänzten, und sie trug ein Lächeln auf dem Gesicht, das ich noch nie bei ihr gesehen hatte.

Diese Nacht in der Wohnung war anders als alle vorherigen. Wir schliefen nicht erst spät ein. Wir suchten uns noch zweimal, bevor es dämmerte, einmal unter der Dusche und einmal auf dem Teppich im Wohnzimmer, mit derselben Dringlichkeit, mit der man nach einer Wüste Wasser trinkt. Etwas hatte sich in uns beiden verändert, und wir wussten es beide, auch wenn keiner von uns es laut aussprach. Es war der Anfang von etwas. Der erste von vielen Schritten, die noch kommen sollten.