Der Milchmann ließ sie mehr als nur Milch kosten

Die Klingel läutete punktgenau um sieben Uhr, genau wie an jedem Morgen der Woche. Mariela öffnete die Tür mit der noch warmen Kaffeetasse in den Händen, gehüllt in den granatroten Seidenbademantel, den sie für die Stunden reservierte, in denen das Haus nur ihr gehörte. Rodrigo war schon vor einer halben Stunde ins Büro gegangen, und die Stille, die er zurückließ, war der einzige Moment am Tag, in dem sie das Gefühl hatte, wirklich zu atmen.

Im Türrahmen stand er. Der Milchmann. Ein junger, breitschultriger Mann mit trainierten Armen und einem langsamen Lächeln, das immer so wirkte, als verberge es etwas, das er nie ganz aussprach.

—Guten Morgen, gnädige Frau. Heute habe ich etwas Besonderes für Sie mitgebracht —sagte er und hob eine Glasflasche hoch, die nicht die übliche war. Die Flüssigkeit darin hatte ein gelblichweißes, dichtes, fast zähes Aussehen gegen das Glas.

—Was ist das, Damián? —fragte sie und lehnte sich an den Rahmen.

—Neue Milch. Von einer ungewöhnlichen Kuh. Dickflüssiger, viel… gehaltvoller. Damit Sie sie richtig probieren können, muss ich Sie vor etwas warnen: Sie ist ein bisschen launisch. Manchmal läuft sie über und spritzt. Ich würde Ihr hübsches Nachthemd ungern beschmutzen.

Die Warnung klang aufrichtig, aber in seinen Augen schimmerte etwas, das etwas anderes sagte. Bevor sie antworten konnte, hatte er bereits die Schwelle überschritten und war in die Küche gegangen, als kenne er das Haus auswendig.

—Damit Sie es bequem haben und sich keine Gedanken um Ihre Kleidung machen müssen, ziehen Sie das hier an —sagte er und holte aus seiner Tasche eine sorgfältig zusammengefaltete Schürze. Er breitete sie vor ihr aus. Mariela stockte der Atem.

Es war keine Arbeitsschürze. Es war eine zarte, fast durchsichtige rosa Spitze mit zwei Satinschleifen, die von den Schultern herabfielen.

—Damián, das ist… das ist für Spielchen, nicht für eine Küche —protestierte sie, mit einem Lachen, das ihr in der Kehle zitterte.

—Es ist dafür da, nichts zu beschmutzen, gnädige Frau. Und um die Milch richtig zu probieren, braucht es die passende Atmosphäre — beharrte er und hielt es ihr näher hin—. Ziehen Sie es an. Und das hier auch, falls etwas daneben geht.

Er reichte ihr ein Paar gelbe Gummihandschuhe, glänzend und nagelneu. Die Szene war absurd, geradezu lächerlich, und dennoch brachte sie die Ruhe, mit der er die Anweisungen gab, völlig aus dem Gleichgewicht. Sie spürte einen Stich tief unten im Bauch, eine gefährliche Neugier, die sie nicht benennen wollte. Mit einem Seufzer, der mehr Kapitulation als Ablehnung war, band sie sich die Spitze über dem Bademantel um.

Der raue Stoff strich ihr durch die Seide über die Brustwarzen, und ein Schauer lief ihr über den Rücken, ohne sie um Erlaubnis zu bitten. Dann zog sie die Handschuhe an und spürte, wie ihre Hände etwas Fremdes wurden, etwas Instrumentelles, bereit zu gehorchen.

—So ist es viel besser —murmelte er und ließ den Blick anerkennend über sie gleiten, was sie erröten ließ—. Jetzt sehen Sie wirklich so aus, als wären Sie bereit zum Servieren.

Das Wort traf sie an einer Stelle, mit der sie nicht gerechnet hatte. Es beleidigte sie nicht. Es entflammte sie. Sie spürte, wie ihre Fotze unter der Seide schlagartig feucht wurde, wie sich ihre Brustwarzen hart und schmerzhaft gegen die Spitze aufrichteten, zwei feste Punkte, die er unverhohlen ansah.

—Fangen wir mit der Probe an —sagte Damián und stellte die Flasche auf den Küchentisch. Er öffnete sie langsam, mit einer fast theatralischen Feierlichkeit. Ein süßlicher, warmer, fast tierischer Geruch drang Mariela in die Nase—. Setzen Sie sich und öffnen Sie den Mund.

Sie gehorchte ohne nachzudenken, und genau diese automatische Folgsamkeit machte ihr am meisten Angst. Sie setzte sich auf einen der Holzstühle, die behandschuhten Hände still im Schoß, legte den Kopf zurück und öffnete die Lippen.

Aber er neigte die Flasche nicht. Stattdessen löste er den Gürtel. Das Geräusch von Leder, das durch die Schlaufen glitt, hallte in der stillen Küche wider. Mariela riss die Augen weit auf, eine Mischung aus Schreck und einer Erwartung, die ihren Puls beschleunigte.

—Zuerst probieren wir die Milch des Milchmanns —sagte er mit tieferer, dunklerer Stimme—. Die, die direkt von der Quelle kommt.

Er befreite sich aus der Hose. Der Schwanz war bereits hart, dick, von Adern durchzogen, und lag eine Handbreit vor ihrem Gesicht offen da. Er war größer, als sie sich je vorgestellt hatte, breiter, die Eichel geschwollen und glänzend von einem klaren Tropfen, der an der Spitze zitterte. Mariela schluckte unwillkürlich. Er packte ihn am Ansatz mit fester Hand und strich ihn ihr langsam über die leicht geöffneten Lippen, die vor Verblüffung noch immer auseinanderstanden. Er bemalte ihren Mund mit diesem warmen Tropfen, rieb ihn über ihre Wange, über ihr Kinn, zeichnete sie, als würde er ihr Gesicht signieren. Der Protest blieb irgendwo zwischen Kehle und Bewusstsein stecken. Und dann drückte er, nur ein wenig, und schob ihn ihr in den Mund.

Er war warm, schwer, mit einem salzigen, reinen Geschmack, der ihre Zunge überflutete. Die Eichel füllte ihr den Gaumen auf einen Schlag und entriss ihr ein Stöhnen, das dumpf und obszön klang. Mariela blieb einen Moment lang reglos sitzen, in ihrer eigenen Küche, mit der ans Brust gehaltenen Spitzen-Schürze und den gelben Handschuhen an den Händen, auf diese Weise benutzt, in ihrem eigenen Haus, während ihr Mann fünfzehn Minuten entfernt Akten unterschrieb. Der Gedanke an Rodrigo schoss ihr wie ein Blitz durch den Kopf und bremste sie nicht etwa aus, sondern trieb sie noch tiefer hinein. Sie nahm ihn noch ein Stück weiter in den Mund, spürte, wie das harte Fleisch ihr die Kehle öffnete, wie ihr vor Anstrengung die Tränen in die Augen traten, und dennoch wich sie nicht zurück.

Sie begann sich zu bewegen. Zuerst langsam, mit der Zunge, erkundend, abmessend, entdeckend. Sie strich mit der Zungenspitze von unten entlang, folgte der dicken Vene, die sich darüberzog, verweilte am Frenulum, bis er zuckte, dann glitt sie hinab zu den Hoden und saugte einen nach dem anderen, hielt sie zwischen den Lippen, als wären sie reifes Obst. Scham und Verlangen mischten sich in ihr zu etwas Ununterscheidbarem. Sie glitt wieder am Schaft hinauf, leckte ihn von unten nach oben mit flacher Zunge, und dann nahm sie ihn erneut ganz in den Mund, schloss die Lippen um ihn, drückte das Gesicht so tief hinab, bis ihre Nase gegen sein Schamhaar stieß und sich mit dem maskulin-reinen Geruch des Mannes füllte.

—So, gnädige Frau —sagte er und grub die Finger in ihr Haar—. Probieren Sie ordentlich. Mal sehen, ob sie so gehaltvoll ist, wie ich versprochen habe.

Er packte sie am Nacken mit beiden Händen und begann selbst, ihr den Schwanz in den Mund zu stoßen, den Rhythmus zu bestimmen, ihn bis tief hinein zu schieben und glänzend vor Speichel wieder herauszuziehen. Mariela ließ sich benutzen, den Kiefer entspannt, die behandschuhten Hände auf seinen Schenkeln, die tränenfeuchten Augen von unten zu ihm aufblickend. Bei jedem Stoß entrang er ihr ein nasses Geräusch, glup glup glup, das in der makellosen Küche wie eine unmögliche Obszönität widerhallte. Der Speichel lief ihr übers Kinn, tropfte in dicken Tropfen auf die rosa Spitze, und sie machte nicht einmal Anstalten, sich abzuwischen.

Er zog sich plötzlich zurück und ließ sie keuchend zurück. Ein glänzender Faden hing von ihrer Unterlippe bis zur Spitze des Schwanzes, eine Sabberschnur, die riss, als er einen Schritt zurücktrat. Mariela schluckte, benommen, die Wangen brennend und das Kinn nass.

—Jetzt kommt der zweite Teil der Probe —sagte er und deutete mit einer knappen Geste auf den Boden—. Auf die Knie. Es ist Zeit für den Nachtisch.

Die Anweisung fiel direkt, ohne Verzierung, ohne Umschweife. Mariela zögerte einen Augenblick lang. Eine Stimme in ihr schrie, sie solle aufhören, erinnerte sie an den Ring an ihrem Finger, an die vierzehn gleichen Morgen mit ihrem Kaffee und ihrer Stille, an das Wort Ehefrau. Aber ihr Körper hatte längst von selbst zu arbeiten begonnen.

Nur einmal. Niemand muss davon erfahren.

Sie kniete sich auf die kalten Fliesen, die rosa Spitze streifte ihre Schenkel, bis sie genau auf seiner Höhe war. Der Bademantel hatte sich vorne geöffnet und gab den Blick auf die Brüste frei, die gegen die Spitze gepresst waren, die Brustwarzen hart durch die Löcher des Stoffes hervorstehend. Sie hob den Blick. Er sah von oben auf sie herab mit einer Gelassenheit, die sie klein und gleichzeitig seltsam frei fühlen ließ. Sein steifer Schwanz zeigte ihr direkt in den Mund, nass von ihrem eigenen Speichel, sichtbar pulsierend.

—Öffnen Sie den Mund und kosten Sie langsam —sagte Damián, packte sie am Nacken und führte sie zu sich—. Ich will sehen, wie Sie auch den letzten Tropfen herunterschlucken.

Mariela sah ihn ein letztes Mal an. In ihren Augen lag eine seltsame Mischung aus Unterwerfung und Hunger, beides zugleich, ohne Widerspruch. Dann öffnete sie den Mund und nahm ihn ganz auf.

Sie begann ihn mit einer Hingabe zu lutschen, die sie an sich selbst nicht kannte. Sie protestierte nicht mehr. Sie war nicht länger die Dame des Hauses, nicht die Frau von Rodrigo, nicht die Besitzerin dieser makellosen Küche, die sie jeden Nachmittag putzte. Sie war die Dienerin mit der Spitzen-Schürze, die mit den gelben Handschuhen, und ihr einziger Zweck in diesem Augenblick war es, ihn so zu blasen, bis der letzte Tropfen aus ihm herauskam. Sie saugte gierig, mit einem Appetit, der sie selbst überraschte, spürte, wie der Schwanz gegen ihre Zunge noch weiter anschwoll, hörte die rauen Stöhnen, die er zwischen den Zähnen entweichen ließ. Sie hohlte die Wangen ein, presste die Lippen zusammen, hob und senkte den Kopf in obszönem Rhythmus, zog ihn bis zur Eichel heraus, um die Eichel kreisend zu lecken, und schluckte ihn dann wieder ganz hinab, Würgeanfall um Würgeanfall.

Die behandschuhten Hände glitten ihm an den Schenkeln hinauf, hielten ihn fest, zogen ihn näher. Die Gummireibung auf seiner Haut entriss ihm ein weiteres Stöhnen. Eine der gelben Hände schloss sich um den Ansatz und begann ihn gleichzeitig zu wichsen, während sie ihn blies, das Handgelenk kreisend, während die andere unter seine Hoden tastete und sie sanft knetete. Sie spürte das Gewicht, die Spannung, wie sie sich fester, bereit, hinaufzogen. Mariela schloss die Augen und ließ sich treiben, den Rhythmus an den Geräuschen messend, die er machte, beschleunigend, wenn sie spürte, wie er sich spannte, verlangsamend, um die Qual zu verlängern. Die andere behandschuhte Hand ließ die Hoden los, schob sich unter den Bademantel und fand ihre eigene Fotze: sie war durchnässt, triefend, glitschig. Sie rieb sich mit dem gelben Gummi an der Klitoris und wäre dort beinahe gekommen, auf den Knien, mit dem Schwanz des Milchmanns bis zum Hals in ihr.

—Ja, genau so, nicht aufhören —keuchte er, die Hand fest in ihrem Nacken—. Ich hätte mir nicht vorstellen können, dass die so anständige Frau so einen Mund hat. Was für eine stille Hure Rodrigo da zu Hause hatte und es nicht wusste.

Die Demütigung in seinem Satz jagte wie ein Strom durch ihren Körper und machte sie noch nasser. Sie presste die behandschuhten Schenkel gegeneinander, auf der Suche nach Linderung, ohne sich zu bewegen. Die gelben Finger arbeiteten weiter an ihrer Fotze, während sie ihn blies, zwei Knöchel schon tief in ihr, sie selbst drang sich im gleichen Takt, in dem er ihr den Mund fickte. Jedes Wort, das sie erniedrigte, schien sie ein Stück weiter von der Frau fortzustoßen, die sie gewesen war, als sie die Tür geöffnet hatte. Hure. Dienerin. Mund. Sie wiederholte die Worte in sich hinein, und mit jedem zog sich ihre Fotze um ihre eigenen Finger zusammen.

Sie spürte die Veränderung, bevor er sie aussprach: der Atem kürzer, die Muskeln angespannt, die Finger fest in ihr Haar verkrallt. Der Schwanz wurde in ihrem Mund noch härter, maximal geschwollen, pochend.

—Schluck alles —befahl er mit gebrochener Stimme—. Bis zum letzten Tropfen, Hure. Nichts davon soll verloren gehen.

Und dann kam er. Der erste Schwall schlug ihr gegen den Gaumen, dick, heiß, reichlich, und löste auch ihren Orgasmus aus, der sie auf den Knien zusammenzucken ließ, die gelben Finger tief in ihrer eigenen Fotze, stöhnend bei vollem Mund. Es war die Milch, die er ihr versprochen hatte, gehaltvoll und reichlich, ganz so wie der Rest des Versprechens. Der zweite Schwall füllte ihr die Kehle, der dritte lief ihr auf die Zunge, der vierte ebenfalls, und noch einer mehr, Schwall auf Schwall dickflüssigen Spermas, das sie ohne sich zu lösen, ohne einen Tropfen zu verlieren, schluckte, jede Welle hinunterziehend, während er über ihr bebte und sie am Nacken hielt. Sie spürte, wie es heiß ihre Speiseröhre hinabrann, wie es sich mit dem Speichel mischte, wie ein wenig davon sich an ihrer Mundwinkel verlor und über ihr Kinn lief, bis auf die rosa Spitze tropfte und sie beschmutzte. Als es schien, als sei nichts mehr übrig, drückte er trotzdem noch den Ansatz des Schwanzes und presste zwei dickere Tropfen heraus, die sie gehorsam mit der Zungenspitze ableckte. Der salzige, dichte, maskuline Geschmack blieb ihr an der Zunge haften wie ein Mal.

Als er sich schließlich zurückzog, blieb sie auf den Fliesen knien, die Lippen geschwollen und glänzend von Sperma, die Spitzen-Schürze verdreht und bespritzt, die Fotze noch immer um ihre eigenen behandschuhten Finger pulsierend, der Atem stoßweise und etwas in ihrer Brust völlig erschüttert.

Damián richtete seine Kleidung mit einer unerträglichen Gelassenheit, schloss den Gürtel und nahm die ungeöffnete Flasche vom Tisch. Zuvor beugte er sich hinunter, strich ihr mit dem Daumen über den Mundwinkel, nahm einen weißen Tropfen auf, der sich verirrte, und steckte ihn ihr wieder in den Mund. Sie lutschte ihm ohne Zögern den Finger ab.

—Braves Mädchen —murmelte er—. Die neue Milch lasse ich Ihnen trotzdem da, damit Sie sie allein probieren und vergleichen können.

Er stellte sie auf die Anrichte, neben die bereits kalte Kaffeetasse. Mariela blieb auf dem Boden, sah ihn an, unfähig, etwas Sinnvolles zu sagen, während das Sperma ihr noch die Kehle hinablief.

—Morgen um sieben, wie immer —fügte er hinzu, schon an der Tür—. Und ziehen Sie die Schürze wieder an. Sie steht Ihnen besser als der Bademantel. Und wenn ich darüber nachdenke, bringen Sie morgen Ihre Fotze sauber und glatt rasiert mit, denn es gibt noch mehr Teile der Kuh zu probieren.

Die Tür schloss sich mit einem leisen Klick. Mariela blieb noch lange auf den Knien in ihrer makellosen Küche sitzen, die gelben Handschuhe noch an, das Herz schlug ihr gegen die Rippen. Langsam stand sie auf. Sie zog einen Handschuh aus, dann den anderen, und legte sie sorgfältig gefaltet neben die Flasche.

Sie ging duschen, bevor Rodrigo zurückkam. Unter dem heißen Wasser rieb sie sich die Haut so lange, bis sie rot war, als könnte sie dadurch das eben Geschehene auslöschen. Sie steckte sich die Finger in den Mund und schmeckte den Spermageschmack noch immer am Gaumen, so sehr sie sich auch ausspülte. Doch während sie sich abspülte, ertappte sie sich dabei, die Stunden zu zählen, die bis sieben Uhr am nächsten Morgen noch fehlten, und wusste mit einer Gewissheit, die sie mehr erschreckte als jede Schuld, dass sie von diesem Tag an immer Durst haben würde.