Der Verrat, den ich im Stadionklo hörte

Ich muss das hier aufschreiben, bevor mich die Schlaflosigkeit bei lebendigem Leib auffrisst. Ich liege seit vier Nächten wach. Jedes Mal, wenn ich die Augen schließe, bin ich wieder in diesem weißen, gekachelten Gang, höre wieder ihre Stimmen hinter der Tür, spüre wieder meine Hand an der Wand, weil meine Beine mich nicht mehr tragen.

Ich heiße Mikel, bin achtunddreißig Jahre alt und wurde in Bilbao geboren. Mein aitite nahm mich mit nach San Mamés, als ich noch nicht einmal meine Schuhe binden konnte, und seit diesem Tag habe ich kein Finale von Athletic verpasst. Deshalb habe ich nicht eine Sekunde gezögert, als vor einem Monat angekündigt wurde, dass das Pokalfinale gegen Barcelona in La Cartuja ausgetragen würde. Ich nahm mir frei, besorgte als langjähriges Mitglied zwei Karten und reservierte das Hotel.

Die zweite Karte war natürlich für Leire.

Leire ist Madrilenin. Ich lernte sie vor vier Jahren auf einer Messe in Ifema kennen; sie betreute einen Stand für ein Pharmaunternehmen, und ich schlenderte verloren zwischen Fachvorträgen umher. Sie ist fünfunddreißig, misst ein Meter zweiundsechzig, trägt ihr braunes Haar bis zur Mitte des Rückens und hat grüne Augen, die ich in keinem anderen Gesicht je wieder gesehen habe. Sie ist nicht perfekt — ein bisschen fülliger, als sie es gern hätte —, aber sie geht auf eine Art, dass sich die Leute umdrehen, wenn sie vorbeikommt. Und sie riecht gut. Sie riecht so verdammt gut, dass ich monatelang dachte, das könne nicht echt sein.

Vor zwei Jahren ließ sie ihre Wohnung, ihren Job und ihre Leute hinter sich, um mit mir nach Bilbao zu kommen. Wegen dir, sagte sie immer. Wegen dir.

***

Ich rief sie aus dem Büro an, sobald die Tickets bestätigt waren.

—Rate mal, wohin wir nächsten Samstag fahren?

—Samstag…? Mikel, sag bloß nicht, dass du es geschafft hast…

—La Cartuja. Du und ich. Pokalfinale.

Sie stieß am anderen Ende der Leitung einen Schrei aus. Sie liebte es zu reisen, und Sevilla war die einzige große spanische Stadt, in der keiner von uns beiden je gewesen war. Wir beschlossen, schon am Donnerstag zu fahren, damit wir vor dem Spiel noch ein paar Tage Zeit zum Sightseeing hätten. Noch am selben Nachmittag, als ich nach Hause kam, fand ich sie im Flur auf mich wartend. Ohne ein Wort zu sagen, nahm sie mich an der Hand und zog mich ins Schlafzimmer.

Sie zog sich vor mir aus, langsam, und sah mich dabei vom anderen Ende des Bettes aus an. Sie zog sich die Bluse über den Kopf, und ihre Brüste hüpften noch fest eingeschnürt im schwarzen Spitzen-BH. Sie schob die Jeans mit wackelndem Hintern ganz langsam herunter und blieb dann in den passenden Slips und dem BH zurück. Das machte mich immer wahnsinnig, und sie wusste es.

—Gefällt dir, was du siehst? —mit zwei Fingern strich sie über den Stoff ihres Slips und zeichnete die Spalte ihrer Fotze über die Spitze nach.

—Viel zu sehr.

—Armes Ding. Diesmal wirst du wohl auch nicht lange durchhalten, was? —Sie steckte dieselben zwei Finger in den Mund und lutschte sie, während sie mich unverwandt ansah—. Komm, hol ihn dir selbst raus.

Ich riss mir so gut ich konnte die Kleidung vom Leib und kletterte aufs Bett. Ich biss ihr über dem BH in eine Brust und packte die andere mit der flachen Hand. Sie bog den Rücken durch, keuchte leise und suchte mit der Hand meinen Schwanz unter der Unterhose. Als sie ihn herausgezogen hatte, war er schon hart und tropfend. Sie umschloss ihn mit der Faust, zog ihn ein paarmal lang, den Blick fest auf meinen gerichtet, und lächelte.

—Schau dir an, wie du dastehst. Und ich hab dich noch nicht mal angefasst.

Ich drückte sie auf die Bettdecke, riss ihr mit einem Zug den Slip herunter und stieß auf einmal in sie hinein. Und etwas stimmte nicht. Sie fühlte sich anders an, lockerer, seltsam gleitend, als wäre sie schon eine Weile bereit gewesen, als hätte etwas sie vorbereitet, bevor ich gekommen war. Die Eichel glitt hinein, ohne auf den gewohnten Widerstand zu stoßen, ohne dieses erste enge Reiben, das mich sonst begrüßte. Einen Moment lang dachte ich, sie hätte sich selbst angefasst und auf mich gewartet, und dieses Bild jagte mir sofort das Blut hoch. Die Erregung war stärker als die Vernunft. Ich packte ihre Hüften und begann, sie mit kurzen, unbeholfenen Stößen zu ficken, immer schneller.

—So, Mikel, so… komm…

Ich hielt nicht lange durch. Wie fast immer. Nach zehn oder zwölf Stößen spürte ich schon das Kribbeln, das von den Eiern heraufstieg, und so sehr ich auch versuchte, zu bremsen und zu atmen, entkam es mir. Ich kam in ihr mit beschämtem Stöhnen, ließ meine ganze Ladung tief im Inneren ihrer Fotze zurück und brach über ihr zusammen, keuchend, als wäre ich einen Kilometer gerannt. Sie blieb wieder einmal auf halbem Weg stehen. Sie überspielte es mit einer Streichelei durch mein Haar, aber ich merkte es. Ich spürte, wie sie die Oberschenkel um meine Hüfte zusammenpresste, auf der Suche nach einem letzten Reiben, das nicht mehr kam, wie ihr der Atem in einer unausgesprochenen Frage stockte. Ich merkte es immer.

Die Reise wird auch helfen, das hier zu kitten, dachte ich damals. Vier Tage weg von allem, ohne Stress, ohne Handys. Wir werden wieder enger zusammenrücken.

Naiv.

***

Wir kamen am Donnerstagabend in Sevilla an. Die Stadt brodelte bereits: rote Trikots, rot-weiße Trikots, Fahnen auf den Balkonen, Leute, die um elf noch auf der Straße sangen. Wir gingen Hand in Hand zum Hotel und wichen betrunkene Fangruppen aus, die gegen Athletic sangen. Ich drückte Leires Hand fester, als wir an einem besonders lauten Typen vorbeikamen.

—Unglaublich, wie gern die Cules saufen — sagte ich eher zu mir selbst als zu ihr.

—Mikel, nicht alle sind so. Mein Vater ist Barça-Fan und der beste Mensch der Welt.

Sie hatte recht, und ich gab es zu. Der Freitag war ein perfekter Tag. Kathedrale, Alcázar, Tapas im Viertel Santa Cruz, alberne Fotos auf der Triana-Brücke. Abends im Hotel versuchte ich es noch einmal. Diesmal strengte ich mich an.

Ich legte sie auf das Doppelbett und zog ihr mit den Zähnen den Slip herunter, so wie ich irgendwo gelesen hatte, dass man das machen sollte. Ich spreizte ihre Beine und blieb einen Moment lang stehen, um ihre Fotze anzusehen, die ich auswendig kannte, mit bereits geschwollenen, glänzenden Lippen. Dann stürzte ich mich darauf. Ich fuhr ihr mit der ganzen Zunge die Spalte entlang, von unten nach oben, und blieb am Kitzler hängen, saugte ihn langsam, zog mit den Lippen daran. Sie fuhr mit den Fingern in mein Haar und drückte mich gegen ihr Geschlecht.

—Ja, Schatz, da… da…

Ich schob zwei Finger hinein und suchte gekrümmt nach diesem Punkt, der sie manchmal verrückt machte. Ich bewegte sie in ihr, während ich weiter mit der Zunge draußen blieb und Kreise um den Kitzler zog. Sie keuchte, atmete stoßweise, bewegte die Hüften gegen mein Gesicht. Aber sie kam nicht richtig in Fahrt. Ich spürte es. Ich spürte diese Spannung, die auf halbem Weg stecken blieb, diesen Körper, der sich vorbereitete und doch nicht sprang. Ich änderte dreimal den Rhythmus. Ich leckte ihre Brustwarzen. Ich widmete ihrer Fotze noch eine Weile mehr. Ich rieb den Kitzler mit dem Daumen, während ich sie mit den Fingern penetrierte.

—Fick mich endlich, Mikel — bat sie und suchte meinen Mund—. Steck ihn rein.

Ich stieg über sie und drang langsam in sie ein. Diesmal hielt ich durch. Ich ging langsam, tief, presste die Zähne aufeinander, zählte in Gedanken, dachte an alles Mögliche nur nicht an die enge Hitze ihrer Fotze, die meinen Schwanz umklammerte. Ich hob ein Bein an und legte es auf meine Schulter, und so drang ich bis ganz nach hinten, bis ich auf ihren Knochen stieß. Ich ließ sie die Stellung wechseln, legte sie auf die Seite, brachte sie auf alle Viere und nahm sie von hinten, während ich ihr mit beiden Händen die Arschbacken auseinanderpresste. Das Bett knarrte, sie stöhnte, ich hielt durch. Ich hielt zehn, fünfzehn, zwanzig Minuten durch. Ich fühlte mich wie ein verdammter Held.

Und trotzdem kam sie nicht. Ich kam allein, wieder allein, drückte ihre Hüften gegen meinen Bauch und leerte mich mit einem Stöhnen in ihr, das mehr wie Wut als wie Lust klang. Einen Moment lang blieb ich in sie gerammt liegen, atmete in ihren Nacken und wartete darauf, dass sie mich bat weiterzumachen, dass sie mich um irgendetwas bat. Sie bat mich nicht. Sie ließ sich mit dem Gesicht nach unten aufs Bett fallen, während mein Schwanz aus ihr herausglitt und die Ladung noch immer zwischen ihren Schenkeln herunterlief.

Ich stand auf und schloss mich im Bad ein. Eine Weile später kam sie hinter mir herein und umarmte mich von hinten, während ich mich wie ein Idiot im Spiegel ansah.

—Schatz, das sind nur Phasen. Das Spiel frisst dich innerlich auf. Mach dir nicht so viele Gedanken.

—Du weißt, dass ich dich liebe, oder?

—Natürlich weiß ich das, Dummkopf. Komm, wir gehen schlafen.

Ich weiß bis heute nicht, warum ich es ihr in jener Nacht sagte, genau in jener Nacht. Als würde ein Teil von mir schon ahnen, was kommen würde.

***

Am Samstag brach der Morgen grau an. Wir zogen unsere Athletic-Trikots an, frühstückten in der Hotelbar und gingen hinunter in die Altstadt. Nach ein paar Bier auf einer viel zu vollen Terrasse fanden wir eine kleine, fast leere Bar in einer Seitenstraße. Wir gingen hinein auf der Suche nach Ruhe.

Wir redeten eine Weile über belanglosen Kram, schmiedeten Pläne für den Rest der Reise. Dann kam eine große Gruppe herein, acht oder neun Leute, eine Mischung von Fans, die untereinander lachten. Leire deutete mit dem Kinn auf sie.

—Siehst du? So sollten alle Fangruppen sein.

—Leire, das ist ein Finale. Komm mir nicht mit so was.

—Tja, schade, Mikel. Die Jungs haben ihren Spaß und sind für beide Teams.

Ich wollte ihr antworten, aber ich musste dringend pissen. Ich hatte keine Lust, sie allein in der Bar zu lassen, aber sie lachte, als ich es ihr vorschlug. „Soll ich dich etwa aufs Klo begleiten? Hör auf.“ Ich ging durch den Laden bis zum Gang hinten. Die Toilette war besetzt. Ich wartete ein paar Minuten. Als ich gerade zurückgehen wollte, ging die Tür auf, und ich trat ein.

Beim Herauskommen suchte ich Leire mit dem Blick und fand sie im Gespräch mit einem Typen, der fünf Minuten zuvor noch nicht dort gewesen war. Groß, breitschultrig, Tätowierungen an den Unterarmen, höchstens dreißig. Er trug ein Barça-Trikot. Ich trat von hinten an sie heran und legte die Arme um ihre Taille. Sie zuckte zusammen.

—Schatz, das ist Rubén. Rubén, mein Freund, Mikel.

—Freut mich, Mann — er streckte mir mit einem viel zu gelösten Lächeln die Hand hin.

Ich schüttelte sie nicht lächelnd.

—Bereit zum Heulen heute Nacht, Rubén?

—Naja, mal sehen. Wir sind hier, um Spaß zu haben, oder? —Dabei legte er Leire die Hand auf die Schulter.

Mir war das nicht recht. Gar nicht recht. Ich zog sie widerwillig aus der Bar, fast an ihrem Arm zerrend.

—Kannst du mir sagen, was dein Problem ist? —fauchte sie draußen auf dem Gehweg—. Nur weil er Barça-Fan ist, musst du mich da rauszerren, als würde man uns gleich bestehlen?

—Er hat dir die Hand auf die Schulter gelegt, Leire.

—Auf die Schulter, Mikel! Nicht auf den Arsch! In welchem Jahrhundert lebst du eigentlich?

Sie hatte recht. Ich entschuldigte mich. Ich kaufte ihr ein lächerlich teures Eis und wir liefen am Fluss entlang, um den Tag wieder einzufangen. Wir schafften es nur halb. Der Nachmittag verging mit kurzen Schweigephasen und aufgesetzten Scherzen, und um sieben, während wir vor dem Stadion in einer Cafeteria auf ein belegtes Brötchen warteten, klingelte ihr Handy.

Eine Nachricht, eine unbekannte Nummer. Ich sah den Bildschirm aus dem Augenwinkel, las den Text aber nicht. Sie schon. Dann sperrte sie das Telefon und legte es mit dem Display nach unten auf den Tisch.

—Wer war das?

—Nichts, Werbung. Klamottenangebote.

Werbung an einem Samstag um sieben Uhr abends. Klar.

***

Das Stadion war proppenvoll. Unsere Plätze waren an der Seite, siebte Reihe. Wir fingen an, die Hymne zu singen, mit gebrochener Stimme, und nach achtzehn Sekunden nach dem Anpfiff hämmerte der Athletic-Stürmer einen Rechtsschuss aus der Strafraumkante rein. Ich sprang auf wie ein Kind, umarmte Leire, umarmte den Mann zu meiner Linken, umarmte das ganze Universum. Sie lachte und sah mich an. In diesem Moment, ich schwöre es, dachte ich, der Tag würde sich von selbst wieder richten.

Barça glich vor der Pause aus. Danach bekamen wir einen Elfmeter zugesprochen und gingen mit zwei zu eins in die Kabine. Ich brüllte wie ein Besessener, dachte an die Cules, die in derselben Tribüne leiden mussten, und dachte, ohne es verhindern zu können, auch an Rubén. Ich stellte ihn mir still und mit langem Gesicht auf irgendeinem entfernten Sitz vor, und das machte mich beinahe froh.

Leire tippte mir mitten in der Halbzeit auf den Arm.

—Ich hol uns was zu trinken, Schatz. Bleib du hier, sonst ist da unten nur Schlange.

—Okay. Beeil dich.

Ich blieb sitzen. Sie brauchte länger als gedacht. Als die zweite Halbzeit schon lief und sie immer noch nicht zurück war, schaute ich im Gang des oberen Rangs nach ihr. Und da sah ich sie. Sie lehnte an einem Geländer dreißig Meter von mir entfernt, mit zwei Bierbechern in der Hand. Sie sprach mit Rubén.

Ich verfluchte das Universum für diesen Zufall. Unter sechzigtausend Menschen ausgerechnet dieser Typ? Ich redete mir ein, dass es auch nicht weiter schlimm sei, dass sie sich zufällig über den Weg gelaufen wären, dass sie kaum miteinander redeten. Ich ging zurück zu meinem Platz.

Fünf Minuten später kam sie wieder. Sie gab mir mein Bier, ohne mich anzusehen.

Barça glich in der siebenundachtzigsten Minute aus. Die Verlängerung war eine Tortur. In der Pause vor den letzten dreißig Minuten stand Leire auf.

—Ich muss auf die Toilette. Bleib du, ich bin gleich wieder da.

Ich antwortete nicht. Ich wartete dreißig Sekunden und ging ihr hinterher.

***

Der Toilettengang war leer. Alle waren längst auf ihren Plätzen zurück, um den Beginn der zweiten Hälfte der Verlängerung nicht zu verpassen. Ich ging langsam weiter und hörte meine eigenen Turnschuhe auf dem gestrichenen Betonboden. Bevor ich die Tür zur Damentoilette erreichte, hörte ich das Lachen.

Seine Stimme, tief und obszön:

—Verdammt, Leire, was für Titten du hast, Schlampe. Zieh das verdammte Trikot aus, lass mich sie sehen.

Ihre Stimme, so als wollte sie nicht:

—Ja? Gefallen sie dir? Wozu soll ich es ausziehen? Was wirst du machen?

—Ich werde sie dir ganz auslutschen. Und du wirst mir hier lutschen, was ich habe. Fass an. Fass an, Schwein, schau dir an, was du mit mir anstellst.

—Oh, heilige Scheiße… was für einen Schwanz du hast… lass mich ihn sehen…

Ich hörte das metallische Reißen eines Reißverschlusses. Ich hörte ein tiefes Keuchen von ihm, ein heiseres „genau so, genau so“, und dann das unverkennbare Geräusch eines Mundes, der lutscht. Ich stützte mich an der Wand ab. Das Fliesenmaterial war kalt. Ich hörte, wie sie schluckte, kurz würgte, spuckte, ihn wieder in den Mund nahm. Ich hörte sie sagen: „der passt nicht rein, verdammt, der passt nicht rein“, und ihn antworten: „nimm ihn ganz rein, Schlampe, bis zum Anschlag“, und das Geräusch ging weiter und weiter, das schmatzende Maul an seinen Eiern, sein Atem immer schwerer.

Ich hörte ihnen zu, ohne mich bewegen zu können, während er sie Schwein nannte und sie mit vollem Mund lachte, während sie ihm sagte, als er ihn endlich zum Atmen herauszog, dass er doppelt so groß sei wie meiner, während er sie fragte, ob ihr Freund ihr so etwas auch mache, und sie mit einer Stimme antwortete, die von etwas gebrochen war, das kein Weinen war:

—Nein… er kommt sofort… und er hat… einen kleineren… viel kleiner als deiner…

—Wirklich? Und dieses arme Loch ist vernachlässigt?

—Total vernachlässigt… schau nur, wie ich aussehe… steck ihn endlich rein, bitte…

Diese Worte. Genau diese Worte. Das war es, was mich zerbrach. Nicht der Fick, nicht der körperliche Verrat, nicht die Tatsache, dass ein Fremder sie an einem Waschbecken in einer öffentlichen Stadiontoilette fickte. Gebrochen hat mich, dass sie dabei erzählte, was für ein beschissener Liebhaber ich war. Dass sie meine Demütigung als Teil des Spiels mitverhandelte.

Ich hörte den dumpfen Schlag eines Körpers gegen das Porzellan des Waschbeckens, hörte ihr gedämpftes „ahhh, verdammt“, als er in sie eindrang, hörte den Rhythmus seiner Hüften, die gegen ihren Arsch krachten, plaff, plaff, plaff, schneller, härter, und sie bat leise, er solle nicht aufhören.

Ich drehte mich um. Ging zurück zu meinem Platz. Ich sah in der zweiten Hälfte der Verlängerung keinen einzigen Ball. Der Schlusspfiff ertönte. Elfmeterschießen.

Sie war nicht zurückgekommen.

***

Ich ging wieder hinunter zum Toilettengang. Ich musste mehr wissen. Ich weiß nicht warum. Vielleicht musste ich mich ganz zerstören, ganz auf den Grund des Lochs, um wieder herauszukommen. Was ich beim Zurückgehen hörte, war noch schlimmer als beim ersten Mal. Sie waren immer noch drin. Sie fickten immer noch. Sie hatten längst genug Zeit gehabt, fertig zu werden, und sie waren nicht fertig. Sie zogen es in die Länge.

—Steck es tiefer rein, du Wichser, fick mich härter — keuchte sie.

—Wem gehört diese Fotze, Leire? Sag es, Schlampe, sag es.

—Dir, verdammt, dir… aber ich muss zurück, er wird’s merken…

—Sollen sie doch merken. Sollen sie heute Nacht meinen Saft in deiner Fotze riechen. Sag es noch mal, wem gehörst du?

—Dir, Rubén, dir, ich bin deine Schlampe, fick mich, hör nicht auf…

—Leg dich auf mich. Reite mich. Reite mich so, wie du ihn in deinem Leben noch nie geritten hast.

Ich hörte sie stöhnen, als sie die Stellung wechselten. Ich hörte, wie sie sich auf ihn senkte, hörte, wie sie sich mit einem langen Keuchen ganz unten aufspießte, das ihr in der Brust zerbrach. Ich hörte sie anfangen, sich zu bewegen, zuerst langsam, dann immer schneller, und ihre Arschbacken, die mit einem obszönen Rhythmus gegen seine Schenkel prallten, der durch die Tür ging, als wäre sie offen. Er sagte „so, Schlampe, so“, forderte sie auf, sich an den Brustwarzen zu zwicken, sie zu beißen, ihm ins Ohr zu sagen, wie klein ihr Freund ihn habe.

—Winzig… er hat einen winzigen, Rubén… er füllt mich nicht so wie du…

—Füllt dich nicht? Und das hier, füllt dich das?

—Ja, verdammt, ja, du zerreißt mich, oh mein Gott…

—Ich werde dich ganz füllen, hörst du? Du gehst heute Abend mit mir zurück auf deinen Platz. Du setzt dich neben deinen Freund mit meiner Ladung, die dir an den Oberschenkeln herunterläuft.

—Ja, ja, füll mich, Rubén, füll mich… spritz in mich, alles, alles…

Ich hörte das Ende. Beide gleichzeitig, ihre Stöhner gegen irgendein Handtuch gedämpft, gegen irgendeinen Ärmel, gegen was auch immer. Ich hörte, wie er zwischen den Zähnen ein tiefes Brüllen ausstieß und sie ihm mit einem schrillen Wimmern antwortete, diesem Wimmern, das ich ihr seit Jahren nicht mehr entlockt hatte. Ich hörte, wie sie zitternd auf ihm liegen blieb, wie ihr ein gebrochenes „mein Gott“ entwich, wie sie danach leise lachte, fast weinend vor Lust. Dann flüsterten sie. Sie redeten davon, sich wiederzusehen. In Madrid, auf irgendeiner Reise von ihr. Sie redeten mit der Kälte von Leuten, die das seit Wochen geplant hatten.

Ich trat von der Tür zurück, genau in dem Moment, in dem sie aufging. Ich sah Rubén herauskommen, den Gürtel richtend, den Blick auf den Boden gerichtet, mit einem Lächeln nur für sich selbst. Er sah mich nicht. Er ging. Und dann kam sie heraus, zerzaust, mit verschmierter Wimperntusche in der Ecke des linken Auges, und versuchte, ihr Athletic-Trikot wieder richtig zu richten. An der Innenseite ihres Oberschenkels sah ich einen glänzenden Tropfen, der langsam unter dem Rock hinablief.

Sie sah mich.

Sie erstarrte. Das ganze Blut wich aus ihrem Gesicht.

—Mikel… was… was machst du hier…

Mehr musste sie nicht sagen. Mein Gesicht sagte alles. Ich sah, wie sie in Echtzeit begriff, dass der nächste Satz der letzte sein würde, den sie mir je sagen würde.

—Es… es tut mir leid. Ich weiß nicht, was über mich gekommen ist. Ich liebe dich. Mikel, ich liebe dich, bitte.

In diesem Moment explodierte das Stadion. Ein dumpfes, entferntes, schönes Dröhnen. Der letzte Elfmeter war drin. Athletic hatte gerade die Copa gewonnen.

Ich drehte mich um. Ich sah nicht zurück. Ich ging zum Ausgang, ohne die Gesänge zu hören, ohne die Schläge auf die Schultern von Fans zu spüren, die ich nicht einmal kannte. Meine Mannschaft hatte eine Copa gewonnen, auf die wir vierzig Jahre gewartet hatten.

Ich hatte das Einzige verloren, das mir wirklich wichtig war.