Die Woche, in der mein Mann mich bei seinem Onkel ließ

Ich komme aus einem kleinen Ort an der Nordküste und habe mit achtzehn Rodrigo geheiratet. Als Mauricio auftauchte, lebten wir seit einem Jahr in einem engen Einraumhaus, unsere fünf Monate alte Tochter schlief zwischen uns. Mauricio war Rodrgios jüngerer Onkel, der in Piura lebte, und erschien an einem Samstagabend mit dem Rucksack auf der Schulter und einem Lächeln, an das ich mich von der Hochzeit nicht erinnerte.

Er war ein Mann in den Vierzigern, groß, mit breiten Schultern und Unterarmen wie jemand, der mit den Händen arbeitet. Er hatte diese ruhige Art zu schauen, die manche Männer mit den Jahren polieren, einen Blick, der nicht drängt und sich doch auch nicht abwendet. Rodrigo begrüßte ihn mit einer langen Umarmung und sagte ihm, er könne bleiben, solange er wolle. Wir legten ihm eine Matratze auf den Boden des Wohnzimmers, getrennt vom Zimmer nur durch einen leichten Vorhang, der alles durchließ.

Noch in derselben Nacht verkündete Rodrigo mir, dass er einen Job fünf Busstunden entfernt angenommen hatte. Er würde am nächsten Tag fahren, in einer Woche zurück sein, und er hatte Mauricio gebeten, wegen uns beiden und der Kleinen zu bleiben, falls etwas passieren sollte. Ich spürte, wie sich in mir etwas verschob, sagte aber nichts. Ich nickte, servierte ihm das Abendessen und legte mich mit dem Kopf voller Dinge schlafen, an die ich nicht denken wollte.

Rodrigo ging noch vor Tagesanbruch. Das Haus blieb still, abgesehen von Mauricios gleichmäßigem Atem hinter dem Vorhang und den kleinen Seufzern des Babys. Ich verbrachte den Vormittag mit Kochen und vermied es, ihm in die Augen zu sehen, wenn er sich an den Tisch setzte, vermied es zu bemerken, wie die Küstenhitze sein T-Shirt an seine Brust klebte. Am Nachmittag half er mir, die Wäsche im Hof aufzuhängen, und fragte nach meiner Familie, nach dem Kind, nach Rodrigo. Ich antwortete mit knappen Sätzen. Er drängte nicht.

Mitternacht, als das Baby schon eine Weile schlief und das ganze Haus zu langsamem Atmen schien, stand ich auf, um ins Bad zu gehen. Die Tür des Bads ging auf den Flur, der am Wohnzimmer vorbeiführte. Und als ich vorbeiging, ohne es zu beabsichtigen, sah ich es.

***

Bad und Dusche lagen nebeneinander, nur durch eine halb zerfallene Trennwand voneinander getrennt. Mauricio saß auf dem Rand der Dusche, die Hose an den Knöcheln, und seine Hand bewegte sich langsam auf und ab über den größten Schwanz, den ich in meinem Leben gesehen hatte. Das gelbliche Licht der Glühbirne fiel ihm auf die Schulter und ließ den Rest im Schatten, aber das, was man sah, war mehr als genug.

Er war riesig. Dicker, länger, dunkler als alles, was ich je in der Nähe gehabt hatte. Er hielt ihn in der rechten Hand, und trotzdem ragte noch genug unter der Faust hervor. Die Spitze glänzte, geschwollen, violett, und ein dicker Tropfen hing an der Öffnung und fiel auf den Boden zwischen seinen Füßen. Rodrigo war dünn, hastig, fast schüchtern im Bett; das hier war etwas anderes. Das hier war ein Schwanz von einem Mann, ein Schwanz, der wusste, was er wollte, und der sich in der Hand seines Besitzers mit der Ruhe bewegte, mit der jemand etwas tut, das er schon tausendmal getan hat.

Ich blieb einen viel zu langen Moment stehen. Mauricio hob den Kopf, sah mich an und nahm die Hand nicht weg. Im Gegenteil: Er führte sie bis zur Wurzel, drückte sie zusammen und zeigte ihn mir ganz, ohne etwas zu sagen. Er hielt meinen Blick, als wollte er sagen: Jetzt bist du da, jetzt entscheide. Ich ging weiter ins Bad, erledigte, was ich zu erledigen hatte, und wusch mir die Hände, während mein Puls in meinem Hals hämmerte, in den Fingern, in meiner Fotze, die mit einem Schlag feucht geworden war, ohne mich um Erlaubnis zu fragen.

Ich ging ins Zimmer zurück und starrte an die Decke. Du wirst nichts tun, sagte ich mir. Du hast es nur gesehen. Es ist nichts passiert. Es muss auch nichts passieren. Aber der Körper hört um zwei Uhr morgens nicht auf Worte. Der Körper hatte längst entschieden, noch einmal hinunterzugehen, und suchte jetzt nur noch nach einer Ausrede. Meine Nippel waren hart unter dem Nachthemd, und zwischen den Beinen pochte es mit einer Beharrlichkeit, die mich nicht ruhig sein ließ.

Die Ausrede war ein Handtuch. Ich verließ das Zimmer im Morgenrock, barfuß, das Handtuch unter dem Arm zusammengefaltet und mit dem Gedanken, schnell zu duschen. Ich wusste, dass er mich vorbeigehen sehen würde. Ich ging langsam vorbei. Auf Höhe der Matratze im Wohnzimmer fiel mir das Handtuch herunter — das war kein Unfall —, ich bückte mich, um es aufzuheben, ohne die Knie zu beugen, und spürte, wie sein Blick mich von Nacken bis zu den Fersen abtastete und dort hängen blieb, wo sich mein Morgenrock zwischen den Schenkeln öffnete. Als ich mich aufrichtete, waren seine Augen genau dort, wo ich sie vermutet hatte, und das Laken über seinem Schoß stand auf eine Weise hoch, die keinen Zweifel ließ.

Ich ging ins Bad und ließ die Tür einen Spalt offen. Ich schloss sie nicht. Ich zog den Morgenrock aus, drehte die Dusche auf und stand unter dem Wasser mit geschlossenen Augen, wartend. Ich fuhr mir mit den Händen über die Brüste, über den Bauch, und spürte, dass ich innen schon nass war, bevor das Wasser mich außen überhaupt ganz durchnässt hatte.

Er ließ nicht lange auf sich warten. Ich hörte ihn hereinkommen, spürte, wie sich die Luft bewegte, und als ich mich umdrehte, war er da, nackt, mit dem vollständig steifen Schwanz direkt auf meinen Bauchnabel gerichtet, mit derselben Ruhe wie zuvor. Er fragte, ob es mich störe, wenn er mit mir dusche, sagte irgendetwas von der Hitze, sagte irgendetwas, an das keiner von uns glaubte. Ich sagte, es störe mich nicht. Ich sagte, er solle reinkommen. Und das Wasser lief über uns beide, als er mir eine Hand auf die Hüfte legte und mich küsste.

***

Es war ein langer Kuss, ohne Eile, mit einer Zunge, die sich Zeit nahm, meinen Mund kennenzulernen. Ich hatte die Hand um ihn geschlossen, und es stimmte, was ich gedacht hatte: Mit Mühe brachte ich die Finger zusammen. Ich maß ihn mit der Hand von oben bis unten, spürte jede Vene, und an beiden Seiten blieb noch Schwanz übrig. Ich drückte ihn langsam, und ich spürte, wie ihm die Luft durch die Nase entwich. Ich arbeitete ihn unter dem Wasser, ließ die Faust auf und ab gehen, während die Seife schäumte, und er ließ die Stirn gegen meine sinken und stöhnte etwas, das kein Wort war.

—Vorsicht —sagte er—, wenn du so weitermachst, muss ich ihn dir hier und jetzt reinstecken.

—Steck ihn mir rein —antwortete ich, und ich erkannte meine eigene Stimme nicht wieder.

Aber er steckte ihn mir noch nicht rein. Er kniete sich erst in die Duschwanne, spreizte mir die Beine, indem er einen Fuß auf den Rand stellte, und brachte seinen Mund mit einer Ruhe an meine Fotze, dass mir die Knie weich wurden. Er leckte langsam an meinem Kitzler, mit breiter, flacher Zunge, und dann mit der scharfen Spitze kreisend, bis mir ein Stöhnen entwich, das ich schlucken musste, indem ich mir auf die Faust biss, damit das Kind nicht aufwachte. Er schob zwei dicke Finger in mich und krümmte sie innen, während er mich weiter saugte, und so ließ er mich kommen, stehend unter der Dusche, mit zitternden Beinen und einer Hand, die sich in seinem nassen Haar festkrallte.

Als ich mich auf seinem Mund auflöste, lachte er leise, stand auf, leckte mir den Geschmack von den Lippen und seifte mich ein, als wäre nichts geschehen. Er seifte mir den Rücken ein, die Brüste, zwischen den Beinen mit zwei Fingern, die sehr genau wussten, wohin sie gingen. Er zwickte mir die Nippel, bis sie hart waren wie Steine, strich mir mit der schaumigen Hand über den Arsch und steckte die Spitze eines Fingers dort hinein, wo mich noch nie jemand berührt hatte, nur die Spitze, kaum, gerade genug, um zu sehen, wie ich reagierte. Er spülte mich mit der Handbrause ab und wickelte mich in das Handtuch, als wäre ich etwas Zerbrechliches. Danach hob er mich hoch. Wörtlich. Er trug mich auf den Armen, als wöge ich nichts, und brachte mich ins Wohnzimmer, zur Matratze auf dem Boden, auf der er eine Stunde zuvor masturbiert hatte.

Er legte mich auf den Rücken, spreizte mir ruhig die Beine und kniete sich dazwischen. Er packte seinen Schwanz an der Wurzel, strich ihn von oben bis unten über die Lippen meiner Fotze, schmierte ihn mit dem ein, was ich in mir hatte, und begann zu drücken. Beim ersten Mal ging er nicht rein. Er arbeitete sich Millimeter für Millimeter hinein, dehnte mich auf. Ich spürte, wie er mein Fleisch innen auseinander schob, wie die Spitze drückte und nachgab und wieder drückte. Ich biss mir auf die Lippe. Mir stiegen ungewollt die Tränen in die Augen.

—Atme —sagte er, und er wartete.

Ich atmete. Er kam ein Stück weiter hinein. Er wartete wieder. Ich atmete erneut. Und so, in drei oder vier langsamen Stößen, steckte er ihn mir ganz hinein, bis ich seine Eier an meinen Arschbacken spürte und das raue Schamhaar an meinem scheuerte. Als er ganz drin war, sah er von oben auf mich herab und fragte, ob es mir gut gehe. Ich nickte nur. Es ging mir besser als gut. Ich war voll, voller als je zuvor, mit dem Schwanz eines Mannes, der nicht mein Mann war, bis zum Anschlag in mir, und schon dieser Gedanke ließ mich innen unwillkürlich um ihn herum zusammenziehen.

Er bewegte sich zuerst langsam, zog sich fast bis zur Spitze heraus und stieß wieder ganz in mich hinein, sodass ich jeden Zentimeter auf dem Weg spüren konnte. Dann, mit einem Rhythmus, der keinen Widerspruch duldete, fing er an, mich tief zu ficken. Seine Schenkel schlugen mit nassem Schmatzen gegen meine, die improvisierte Bettstatt schob sich über den Boden, und ich musste ihn in die Schulter beißen, um nicht zu schreien. Ich grub ihm die Nägel in die Schultern, biss ihn in den Hals, schlang ihm die Beine um die Taille und ließ ihn machen, was er wollte.

—So eng hast du ihn mir —sagte er mir ins Ohr, schwer atmend—, was für eine geilen Scheiß gibst du mir da, Nichte.

Dieses Wort in seinem Mund, in diesem Moment, mit ihm ganz tief in mir, ließ mich die Zähne zusammenbeißen und wieder kommen, unter ihm bebend, ohne mich verstecken zu können. Er hielt mir die Hand vor den Mund und stieß weiter zu, ohne den Rhythmus zu ändern, jagte mir Krampf nach Krampf durch den Körper. Er fragte mich, ob ich verhüte, und ich sagte ja, ich hätte die Spirale drin. Da beschleunigte er, stieß noch tiefer hinein, und nach wenigen Hieben stieß er ein langes Stöhnen aus und kam in mir. Ich spürte die Schläge seines Schwanzes gegen die Wände meiner Fotze, Schwall um Schwall, heiß. Als er herauskam, lief mir sein Sperma über die Schenkel und auf die Matratze.

Er drehte mich um, brachte mich auf die Knie und drückte meinen Kopf gegen das Kissen. Mit dem Arsch in der Luft und meiner Fotze noch immer auf ihn tropfend, spreizte er mich mit den Daumen und starrte hinein. Ich spürte seine Zunge, heiß und lang, die Spalte hinaufgleiten, seine eigene Milch aus mir saugen, meinen Arsch mit Speichel durchnässen. Dann spürte ich die Spitze dort anliegen, wo Rodrigo sich manchmal traute. Ich sagte nein. Da nicht. Nicht damit.

Er hörte ohne Streit auf. Er küsste eine Pobacke, dann die andere, spreizte mich mit den Händen und leckte mich tief und lang vom Kitzler bis zum Arschloch, zog mir eine Spur aus Speichel und flüsterte, dass ich einen schönen Arsch hätte, dass er ihn nicht vergessen würde, dass er ihn eines Tages probieren würde.

In dieser Nacht fickten wir, bis uns die Stellungen ausgingen. Er nahm mich wieder von der Seite, mit einem meiner Beine über seiner Schulter, während er meinen Nippel saugte und ohne aufzuhören zustieß. Danach setzte er mich breitbeinig auf sein Gesicht und ließ mich seinen Mund reiten, bis ich wieder kam, am Sofarücken festgekrallt. Danach steckte er ihn mir wieder im Stehen rein, über den Tisch gebeugt, mir in den Nacken beißend. Danach schlief ich neben ihm ein, nackt, mit seinem Arm quer über meiner Taille und seinem Schwanz noch warm, noch halb schlaff, an meinem unteren Rücken. Immer wieder drückte er sich enger an mich, leckte mir in den Nacken, küsste meine Schulter, fuhr mir mit der Zunge die Wirbelsäule entlang. Und immer wieder legte sich die Spitze an dieselbe verbotene Stelle und fragte mich wortlos.

***

Um vier Uhr morgens wachte ich mit seiner Hand zwischen den Beinen auf. Er hatte zwei Finger in mir und bewegte sie langsam, und mit dem Daumen kreiste er um den Kitzler. Ich schob seine Hand weg und sagte wieder nein, nicht dort. Er bat mich mit einer heiseren Stimme, die ich noch nie gehört hatte, ihm einen zu blasen. Dass ihn seit Jahren niemand mehr richtig gelutscht habe. Ich willigte ein. Ich kniete mich zwischen seine gespreizten Beine, hielt ihn mit beiden Händen — die eine über der anderen, und trotzdem ragte der Kopf noch hervor — und nahm ihn so weit in den Mund, wie ich konnte, was nicht viel war.

Ich begann, seine Spitze zu lecken, als wäre sie ein Eis, drehte mit der Zunge Kreise um die Eichel und sog den salzigen Tropfen auf, der aus der Ritze trat. Ich leckte die Ader unten entlang, und als ich bei den Eiern ankam, nahm ich sie mir nacheinander vorsichtig in den Mund, während ich ihn mit beiden Händen hielt und die Vorhaut von oben nach unten bewegte. Ich ging wieder hoch, spuckte auf die Eichel, um sie gleitfähig zu machen, und nahm ihn so tief in den Mund, wie meine Kehle es zuließ. Mir traten die Tränen in die Augen und ich würgte. Ich zog ihn heraus, atmete und versuchte es erneut. Er legte mir eine Hand in den Nacken, nicht drückend, nur aufgelegt, und flüsterte, so, genau so, was für ein kleines Mäulchen, so klein und warm.

Ich leckte ihn, ich saugte ihn, ich hielt ihn mit beiden Händen, machte alle Tricks, die ich konnte, und ein paar, die ich mir in dem Moment ausdachte. Ich arbeitete ihn mit der Faust, während ich nur die Spitze saugte, wechselte das Tempo, drückte mit den Lippen unter die Eichel. Mir lief Speichel über die Faust bis zu den Eiern, und trotzdem kam er nicht. Mein Kiefer begann sich früher zu beklagen als seiner.

Ich sagte ihm, er solle schlafen. Ich sagte ihm, jetzt reiche es, ich könne nicht mehr. Und dann bat er mich wieder darum. Bitte, sagte er. Bitte. Nur die Spitze. Ganz ruhig. Er bewege sich nicht.

Ich gab nach, aber unter einer Bedingung. Ich oben, ich kontrolliere, ich entscheide, wie weit. Er legte sich auf den Rücken, die Hände an meinen Hüften, und plötzlich fühlte ich mich lächerlich klein auf ihm, mit diesem riesigen Schwanz, der auf meinen Arsch zielte. Ich spuckte selbst darauf, spuckte ihn an, rieb mit der Hand darüber, bis er gut geschmiert war. Ich positionierte mich, setzte die Spitze an mein Arschloch und senkte mich mit einer Vorsicht hinab, die mir Sekunden später lächerlich vorkam.

Ich ließ einen Zentimeter nach, dann noch einen, dann noch einen. Die Spitze widersetzte sich, gab nach, drang halb ein, rutschte wieder heraus. Es brannte. Es tat weh. Es ließ mich durch den Mund atmen, mit verkrampftem Kiefer, die Hände auf seiner Brust gestützt. Ich drückte fester und spürte, wie er mich plötzlich aufsprengte, wie die Eichel den Ring passierte und ganz in mich hineinglitt. Ich stieß ein Stöhnen aus, das er mir abwürgte, indem er mir mit zwei Fingern die Brustwarze zusammendrückte. Ich blieb still, mit nur dem Kopf in mir, atmend, während er meine Hüften streichelte und sich nicht bewegte.

Nach und nach ließ ich mich weiter hinunter. Jeder Abschnitt war gleichzeitig Kampf und Hingabe. Es ließ mich Dinge fühlen, die ich noch nie gefühlt hatte, eine Mischung aus Grenze und Aufgeben, die nur versteht, wer eine Grenze überschritten hat. Ich sank bis zur Hälfte hinab, und dort blieb ich eine lange Weile, bewegte mich kaum auf und ab, ließ meinen Arsch sich an seine Dicke gewöhnen. Ich sank weiter. Und weiter. Bis ich seine Eier an mir spürte und wusste, dass er ganz in mir war, an einer Stelle, an der ich noch nie etwas so Großes gehabt hatte.

Als er ganz drin war, blieb ich auf ihm sitzen und versuchte mich daran zu gewöhnen, mit offenem Mund und geschlossenen Augen. Er saugte mir an den Brüsten, sagte mir Dinge ins Ohr, die ich nicht wiederholen werde, hielt mich mit beiden offenen Händen an den Arschbacken fest und drückte sie auseinander, um ihn noch tiefer hinein zu bekommen. Und als die Bewegung begann, begann er, nicht ich. Er hob die Hüften mit einer Kraft, die ich nicht kontrollieren konnte, packte mir den Arsch von unten, und mir blieb nur, mich ihm hinzugeben, die Hände auf seiner Brust, damit ich nicht herunterfiel. Der Schlag seiner Schenkel gegen meine hallte durchs ganze Haus. Das obszöne Schmatzen des alten Spermas in meiner Fotze, gemischt mit dem Speichel an meinem Arsch, füllte das Wohnzimmer.

Er schob mir eine Hand zwischen die Beine und begann, den Kitzler zu reiben, während er mich von hinten nahm. Alles verschwamm. Ich kam auf eine Weise, die ich nicht kannte, ein langer, seltsamer Orgasmus, der aus Stellen kam, die nicht die üblichen waren, mit einem Arsch, der seinen Schwanz in Krämpfen umklammerte, und ihm unter mir ein tiefes Knurren entlockte, weil er es spürte. Er kam in mir. Ich spürte den Schlag, als er abspritzte, Schwall um Schwall tief drinnen, und dann das ganze Gewicht seines Körpers, das auf den seines sank. Wir blieben so, aneinandergepresst, er noch immer in mir, atmend, bis der Schweiß uns kühl wurde. Als er endlich herauskam, tat er es langsam, und ich spürte eine seltsame Leere und einen heißen Faden, der mir aus der Spalte bis zu den Schenkeln lief. Er küsste mich an der Schläfe und sagte mir etwas, an das ich mich nicht erinnern will, denn wenn ich mich erinnere, suche ich ihn wieder.

***

Rodrigo kam am nächsten Mittag zurück, früher als erwartet. Der Job hatte sich nicht ergeben, sagte er. Mauricio, der eigentlich noch drei Tage bleiben wollte, entschied plötzlich, noch an diesem Nachmittag nach Piura zurückzufahren. Er verabschiedete sich mit einer knappen Umarmung. Mir gab er zwei schnelle Küsse, einen auf jede Wange, ohne mich anzusehen.

In jener Nacht machte Rodrigo mir wie immer Liebe. Irgendwann drehte er mich um, drückte mich nach unten, spreizte mich und drang durch die Stelle ein, durch die Mauricio Stunden zuvor eingedrungen war. Es brannte. Ich biss die Zähne zusammen und hielt es aus. Rodrigo flüsterte mir ins Ohr, dass ich einen wunderschönen Arsch hätte, dass er ihn von Tag zu Tag mehr möge, dass er nicht wisse, was ich in dieser Woche mit mir gemacht hätte, dass ich so locker sei. Ich sagte, es sei der Schlaf, ich hätte viel geschlafen, ich sei entspannt.

Ich sah Mauricio nie wieder. Die Familie hörte nach einer Weile auf, ihn zu erwähnen, und Rodrigo und ich setzten unser enges Leben in diesem Einraumhaus fort. Wir bekamen eine weitere Tochter. Wir kauften ein größeres Bett. Wir tauschten den Vorhang im Wohnzimmer gegen eine Wand aus. Und ich erzählte nie, nicht ein einziges Mal, irgendwem, was an diesen zwei Tagen geschehen war.

Danach gab es noch andere Seitensprünge, aber das war der erste. Der, der mich lehrte, dass der Körper vor dem Kopf entscheidet, dass das Gewissen schmutzig leben und trotzdem schlafen kann, und dass es Dinge gibt, die man in der Schublade der privaten Erinnerungen aufbewahrt für die Tage, an denen das enge Leben zu sehr drückt.

Was ich genossen habe, nimmt mir niemand mehr.