Die Kameras der Umkleide, die niemand sehen durfte

Ich heiße Verónica, bin achtundzwanzig Jahre alt und nicht das, was man eine umwerfende Frau nennen würde. Ich gehöre zu der Sorte, die leicht übersehen wird: gewöhnliches braunes Haar, durchschnittliche Körpergröße, ein Gesicht, das in einer Bar keine Blicke auf sich zieht, sie aber auch nicht vertreibt. Lange hat mich das nicht weiter gestört, bis ich Sebastián heiratete und anfing mich zu fragen, ob es ihm inzwischen auch egal war.

Sebastián arbeitet als Mechaniker auf Frachtschiffen. Monate auf hoher See, Wochen in Häfen, die ich auf keiner Karte finden würde, und dann eine Rückkehr von vier oder fünf Tagen, bevor der Zyklus wieder von vorn beginnt. Als wir heirateten, dachte ich, ich würde es verstehen. Dass Liebe genug sei, um diese Lücken zu füllen. Vier Jahre später begriff ich, dass Liebe in vielem sehr gut ist, aber kein leeres Bett füllt, keine Paranoia um drei Uhr morgens auslöscht und es nicht aufhört zu brennen, wenn einem der Arschmonatelang keinen Schwanz mehr abbekommen hat.

Nicht, dass ich ihm nicht vertraue. Oder doch, ich misstraue ihm, aber ich versuche, mir nicht ständig darüber den Kopf zu zerbrechen. Sebastián sagt, es sei nichts, er liebe mich, und wenn er zurückkommt, dann sei ich das Erste. Und wenn er zurückkommt, bin ich es tatsächlich: Die ersten zwei Tage kommen wir nicht aus dem Bett, er fickt mich, als wolle er jede verlorene Woche nachholen, lässt mir die Möse rot und die Spermien an meinen Schenkeln hinablaufen. Das Problem ist die übrige Zeit.

Darum das Fitnessstudio. Deshalb habe ich dort, in diesem kleinen Laden zwei Straßen von zu Hause entfernt, drei Monate im Voraus bezahlt, mit vernünftigen Geräten und wenigen Mitgliedern. Ich suchte keinen Personal Trainer und meldete mich auch nicht für Gruppenkurse an. Ich wollte mich bewegen, schwitzen, den Kopf ausschalten und auch die Lust ausschalten, die mich um vier Uhr morgens weckte, mit der Hand zwischen den Beinen. Und es funktioniert halbwegs: Ein müder Körper schläft besser als ein unruhiger, aber die Lust verschwindet nicht durch Burpees.

Ich ging immer um sechs Uhr morgens. Zu dieser Zeit war der Laden fast leer: irgendein Stammkunde, der auch nicht viel redete, und ich. Ich trug enge Sachen, weil um die Uhrzeit niemand da war, der mich ansah, und weil sie bequem waren, nicht weil ich auffallen wollte. Ich setzte mir die Kopfhörer auf, sobald ich reinkam. In den ersten drei Monaten störte mich niemand.

Was ich nicht wusste: Der Verantwortliche beobachtete mich schon seit Wochen.

Sein Name war Rodrigo. Er war der Trainer und zugleich der Besitzer des Studios, was ich erst später herausfand. Er dürfte Mitte dreißig gewesen sein, groß, mit einem Körper, wie man ihn sich über Jahre ohne Übertreibung aufbaut: definiert, ohne grotesk zu wirken, breite Schultern, große Hände. Er war nicht der klassische angeberische Typ aus dem Gym. Ich sah ihn nur selten in die Spiegel schauen.

Das erste Mal sprach er mich an einem Mittwoch an. Ich war gerade auf dem Laufband fertig geworden, als er neben mich trat, ohne Hast.

—Du kommst seit Monaten und redest nie mit jemandem — sagte er, als wäre das eine Wetterbeobachtung.

Ich nahm einen Kopfhörer ab.

—Ich komme zum Trainieren, nicht zum Kontakte knüpfen.

Er war nicht beleidigt. Er nickte nur langsam.

—Ich weiß. Deshalb habe ich dich vorher nicht gestört. Aber ich sehe, dass du immer dieselbe Routine machst. Wenn du willst, stelle ich dir etwas Neues zusammen. Ohne Aufpreis, das gehört zum Service.

In diesem Gespräch gab es einen seltsamen Moment. Er fragte mich, wer mir die Übungen gezeigt habe, die ich machte, und ich öffnete den Mund, um „mein Mann“ zu sagen, hielt aber inne. Ich sagte: „ein Freund, der sich auskennt“. Ich weiß nicht genau, warum ich das tat. In dem Moment wollte ich es lieber nicht analysieren.

—Der Freund weiß nicht, ob du es richtig machst, wenn er nicht hier ist — sagte Rodrigo. — Komm nachher, wenn du fertig bist, ins Büro, dann sehen wir, was man verbessern kann.

Ich sagte fast ohne nachzudenken zu.

***

Das Büro war ein kleiner Raum ganz hinten im Flur, hinter den Umkleiden. Ein Tisch, zwei Stühle, ein Schrank mit Aktenordnern und ein eingeschalteter Computer mit mehreren offenen Fenstern. Der Eingang, die Geräte, die Rezeption ... und mindestens drei Blickwinkel, die zu keinem dieser Bereiche passten.

Ich brauchte zwei Sekunden, um zu begreifen, was ich da sah. Die Damenumkleide. Drei verschiedene Kameras, mit sorgfältig gewählten Winkeln: eine richtete sich auf die Duschen, eine auf die Bänke, an denen man sich umzieht, eine auf den Spiegel hinten. Dieser verdammte Mistkerl sah uns alle nackt und nahm es wahrscheinlich auch noch auf.

Ich sagte nichts. Ich schlug die Augen rasch woanders hin, bevor er zu seinem Stuhl hinüberging. Ich setzte mich. Wir redeten über Trainingspläne, Cardio, Ziele. Er sprach, während er mich ansah, und ich antwortete, indem ich an diese Bildschirme dachte, daran, dass er meine Brüste gesehen hatte, meinen Arsch, meine rasierte Möse, die Art, wie ich mich unter der Dusche manchmal mit der Hand am Schamhügel festhielt, weil ich seit Wochen keinen Sex gehabt hatte.

Ich sollte gehen. Ich sollte ihm sagen, dass ich es weiß.

Ich tat nichts von beidem. Und ich merkte, mit einer Scham, die halb Wut und halb etwas anderes war, dass meine Unterhose dort, wo ich saß, feucht wurde.

Als ich aufstand, um zu gehen, sagte er, wir würden am nächsten Tag anfangen. Ich nickte. Auf der Straße, als ich im schwachen Morgenlicht nach Hause ging, stellte ich fest, dass mein Herz raste und meine Möse unter der Leggings pochte. Nicht genau aus Angst. Oder nicht nur deshalb.

Sebastián war seit fast vier Monaten auf hoher See. Wir schrieben uns alle zwei Tage, telefonierten am Wochenende. Beim letzten Videoanruf wirkte er abgelenkt, im Hintergrund ein Zimmer, das ich nicht erkannte. Er sagte, sie seien in einem neuen Hafen. Ich fragte nicht weiter.

Ich beschloss, die Dinge laufen zu lassen.

***

In der Woche darauf änderte sich etwas im Gym. Rodrigo tauchte auf, wenn ich kam, auch wenn er zu der Uhrzeit vorher nicht immer dort gewesen war. Er erklärte mir die Übungen und kam dabei näher als nötig, legte mir die Hand auf den Rücken, um meine Haltung zu korrigieren, streifte meine Schulter, wenn er vorbeiging, und einmal, bei Kniebeugen, legte er mir die Hand auf die Hüfte, genau an die Falte am Arsch, und ließ sie dort etwas zu lange liegen. Es war so allmählich, dass es fast zufällig hätte sein können.

Ich ließ es zu. Mehr noch: Ich fing an, es ihm leichter zu machen. Ich zog zum Training die engsten Sachen an, die ich hatte, ohne Slip darunter, damit sich die Lippen meiner Möse durch den Stoff abzeichneten. Ich beugte mich beim Aufheben von Gewichten vom Boden ein wenig mehr als nötig, die Beine gespreizt, wohl wissend, dass die Leggings sich von hinten zwischen meine Arschbacken schob. Ich sah ihn an, wenn ich einen Satz beendet hatte, nur für eine Sekunde, aber genug, damit er es sah. Eines Morgens, während ich Kreuzheben machte, sah ich die deutliche Beule unter seiner kurzen Hose. Ich wandte den Blick nicht ab.

In dieser ganzen Woche sagten wir einander nichts direkt.

Am Donnerstag der folgenden Woche kam ich früher als gewöhnlich. Es war fast halb sechs und der Laden lag noch im Dunkeln, als Rodrigo die Eingangstür aufschloss. Er sah mich an, ließ mich hinein, und ich hörte das Klicken des Schlüssels hinter mir, als er ihn wieder umdrehte.

Ich ging weiter in Richtung Umkleiden, als hätte ich es nicht bemerkt.

Ich zog mich langsam um, ohne Eile. Ich legte die Straßenkleidung ab und blickte dabei zu der Kamera in der Ecke, ohne mir etwas anmerken zu lassen, wohl wissend, dass er jeden Zentimeter Haut sah, der auftauchte. Ich band mir vor dem Spiegel die Haare zusammen, stellte die Turnschuhe auf die Holzbank. Ich zog die schwarzen Leggings an, ohne etwas darunter, und ein Sporttop, das mir die Brüste anhob, aber fast das ganze Dekolleté freiließ. Als ich hörte, wie die Tür der Umkleide aufging und seine Schritte über die kalten Fliesen kamen, drehte ich mich nicht um.

—Ich wusste, dass du heute früh kommen würdest — sagte er vom Eingang her.

Ich sah weiter in den Spiegel.

—Ich wusste es auch.

Er kam von hinten näher. Seine Hände gingen zuerst an meine Hüften, und ich spürte die Wärme seines Körpers an meinem, noch bevor er mich ganz berührte. Sein bereits steinharter Schwanz bohrte sich mir durch den Stoff der kurzen Hose gegen den unteren Rücken. Er drehte mich mit einer festen, aber nicht brutalen Bewegung um und drückte mich sanft gegen das kalte Metall der Spinde.

Unter der Leggings war nichts. Rodrigo fand es innerhalb weniger Sekunden heraus, mit einer Hand, die langsam vom elastischen Bund nach unten glitt, und was er dort vorfand, veränderte seine Atmung. Er schob zwei Finger zwischen die Lippen meiner Möse, bewegte sie langsam, zog die triefend nassen Finger wieder heraus und strich sie mir über die Nippel, über dem Top.

—Seit Wochen bist du so — sagte er, nicht als Frage.

—Ja. Ich triefe. Seit ich die Kameras gesehen habe.

Er lachte leise an meinem Hals. Er riss mir das Top mit einem Zug vom Leib, ließ mir die Brüste frei und senkte den Mund direkt auf eine Brustwarze, biss gerade fest genug zu, dass ich den Rücken durchdrückte. Mit der anderen Hand arbeitete er weiter an meinem Kitzler, in langsamen Kreisen, zwei Finger bis zu den Knöcheln in mir, sich nach innen krümmend und genau den Punkt suchend, den selbst ich schon fast vergessen hatte. Ich biss mir auf die Lippe, um nicht laut zu stöhnen, und es reichte nicht: Mir entfuhr ein langer, heiserer Laut, als er die Stelle fand und sie mit der Fingerspitze zu hämmern begann.

—Halt dich an dem Spind fest — sagte er, und ich gehorchte ohne nachzudenken.

Er ging vor mir auf die Knie, zog mir die Leggings bis zu den Knien herunter und spreizte mir die Möse mit den Daumen, bevor er seine Zunge hineinsteckte. Er war nicht zart. Es war ein langer, feuchter Leck von der Öffnung bis zum Kitzler, und dann saugte er, mit offenem Mund, alles in sich auf, die Zunge zwischen den Lippen, die Nase gegen den Schamhügel gedrückt. Ich packte seinen Kopf mit beiden Händen und ritt sein Gesicht ohne jede Scham, bewegte die Hüften gegen seinen Mund, bis ich den ersten Orgasmus des Tages kommen spürte, einen trockenen, schnellen, der mir die Knie wegbog und mich laut gegen die Spinde stöhnen ließ.

Er stand auf, das Kinn glänzend, und drehte mich um.

***

Was danach kam, war direkt. Ohne lange Vorspiele oder unnötige Worte. Er drehte mich mit dem Rücken zu sich, die Hände an den Spinden abgestützt, den Arsch hochgeschoben, und holte seinen Schwanz aus der Hose. Ich spürte ihn dick gegen die Arschbacken, bevor ich ihn an meinem Eingang spürte. Er rieb sich erst daran, benetzte ihn gründlich mit meinen Säften, und drang dann auf einmal tief in mich ein, ohne Vorwarnung. Das Geräusch, das mir aus der Kehle kam, war unwillkürlich, und ich hielt es mit meiner eigenen Hand zurück, aber er hörte nicht auf. Er packte mich mit beiden Händen an den Hüften, die Finger tief ins Fleisch gedrückt, und begann mich mit langen Stößen zu ficken, zog ihn fast ganz heraus, um ihn mir dann wieder bis zum Anschlag hineinzuschieben, bis seine Eier gegen meinen Kitzler schlugen.

—Schau dir an, wie du ihn versteckt hast — hörte ich ihn zwischen den Atemstößen sagen. — All diese verschwendete Möse, während dein Mann zehntausend Kilometer entfernt ist.

—Halt die Klappe und mach weiter — antwortete ich, und er lachte kurz auf und erhöhte das Tempo.

Er hielt einen gleichmäßigen Rhythmus, ohne nachzulassen, sodass es schwerfiel, an irgendetwas anderes zu denken. Das Geräusch der aufeinanderschlagenden Haut hallte an den Fliesen wider, vermischt mit dem nassen Platschen meiner triefenden Möse und meinen eigenen unterdrückten Stöhnen. Er griff mir von vorn an die Brust, packte eine Titte fest, zwickte mir die Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger, und mit der anderen Hand suchte er wieder meinen Kitzler. Er begann ihn zu reiben, während er mich weiter rammte, und in weniger als einer Minute kam ich schon wieder, presste seinen Schwanz mit langen Zuckungen in mir zusammen, was ihm ebenfalls ein Knurren entlockte.

Ich hatte vergessen, wie sich das anfühlt. Nicht Sex allgemein, sondern dieses ganz besondere Gefühl, von etwas ganz ausgefüllt zu werden, das gerade genug weh tut, damit man mehr will, dieser Schwanz, der die Wände jedes Mal aufsprengt, wenn er bis ganz nach hinten stößt. Sebastián und ich hatten an den Tagen, an denen wir uns sahen, guten Sex, aber wir hatten uns seit Monaten nicht mehr gesehen, und meine Möse erinnerte sich an den ganzen aufgestauten Hunger.

Wir blieben noch mehrere Minuten so, schweigend außer den Geräuschen, die wir nicht vermeiden konnten: das dumpfe Klatschen seiner Hüften gegen meine Arschbacken, mein abgehackter Atem, das eine oder andere entwichene Stöhnen, ein von ihm an mein Ohr gehauchtes „Puta“. Danach nahm er mich an der Hand, den Schwanz noch hart und glänzend von mir, und führte mich zu den Duschen hinten.

Unter dem heißen Wasser wurde alles langsamer. Ich zog das Top aus und stand völlig nackt unter dem Strahl. Er zog sich gemächlich aus, als hätten wir alle Zeit der Welt, obwohl der Laden in weniger als einer Stunde öffnete. Ich sah seinen Schwanz zum ersten Mal nackt, dick und leicht nach oben gebogen, die Spitze rot, noch ein Faden meines Safts daran hängend. Mir lief buchstäblich das Wasser im Mund zusammen.

Rodrigo hatte eine lange Narbe an der linken Seite, so eine, die alt aussieht. Ich starrte sie einen Moment an, während das Wasser über uns beide lief, und irgendetwas an diesem Detail — der Makel an jemandem, der so kontrolliert wirkte — nahm mir den letzten Rest von Zweifel, der mir noch geblieben sein mochte.

Ich kniete mich auf die nassen Fliesen. Er sagte nichts, hielt mir nur mit einer Hand vorsichtig die Haare zurück. Ich nahm ihn langsam in den Mund und fand meinen Rhythmus selbst. Erst die Spitze, die Eichel mit fest geschlossenen Lippen saugend, die Zunge kreisend um die Vorhautspitze, bis ich hörte, wie ihm scharf die Luft entwich. Dann weiter hinein, fast den ganzen Schwanz schluckend, bis die Spitze meinen Rachen berührte und ich zurückweichen musste, um nicht zu ersticken. Ich nahm ihn ganz heraus, leckte ihn von den Eiern bis nach oben ab, spuckte Speichel auf die Spitze und steckte ihn wieder hinein. So lange hatte ich das nicht mehr gemacht, länger, als ich zugeben wollte, und es überraschte mich, wie gut mir dieser Moment tat: Ich gab den Takt vor, er still, keuchend, die Finger in meinem nassen Haar verkrallt.

—So, nicht aufhören — murmelte er, und ich blies ihn schneller, schloss die Lippen fest um den Schaft, bewegte den Kopf auf und ab, ließ einen Faden Speichel an meinem Kinn und über meine Brüste laufen.

Bis er nicht mehr stillhalten konnte. Er zog mich hoch, presste mich gegen die Fliesenwand — ein harter Kontrast zu dem heißen Wasser, das weiter auf uns niederprasselte — und machte dort weiter, wo wir aufgehört hatten. Er hob mir ein Bein an, legte es sich auf die Schulter und stieß wieder auf einmal ganz in mich hinein. Diesmal langsamer, mit einer anderen Art von Absicht, die Hüften kreisend bewegend, sodass ich den Schwanz an jedem Punkt der Wände meiner Möse spürte. Dieser Rhythmus war fast noch schlimmer, weil er es unmöglich machte, irgendetwas zu verbergen: Jedes Mal, wenn er ganz tief ankam, entfuhr mir ein neuer, tieferer Stöhnenlaut, und er antwortete darauf mit einem noch tieferen Stoß.

—Sag mir, dass du das seit Monaten willst — sagte er mit dem Mund an meinem Ohr.

—Seit Monaten — keuchte ich zurück. — Fick mich härter.

Und er fickte mich härter. Er legte die Hände an meinen Arsch, drückte ihn, spreizte meine Backen und begann mit voller Hüfte in mich zu stoßen. Das Wasser lief uns über die Gesichter, mir in die Augen, mein Mund offen an seiner Schulter. Ich spürte, wie sich der dritte Orgasmus von innen ankündigte, langsam, aus dem Bauch aufsteigend bis in die Brust, und ich biss ihm in die Schulter, als er platzte. Meine ganze Möse zog sich um ihn zusammen, und er hielt nicht mehr durch: Ich spürte, wie sein Schwanz anschwillt, er knurrte etwas gegen meinen Hals, und bat mich, mich wieder auf die Knie zu begeben.

Ich tat es. Ich kniete mich hin, schloss die Augen und öffnete den Mund. Er kam in Stößen, lang und heftig, auf die Zunge und ins Gesicht, das dicke Sperma mischte sich mit dem weiter herabfallenden Wasser. Als er fertig war, beugte er sich herunter, nahm mein Kinn und küsste mich, während der Geschmack noch in mir war.

Wir beendeten es, als das Wasser schon etwas weniger heiß war, beide an die Wand gelehnt, atmend.

Ich blieb einen Moment unter dem Strahl stehen und sah zu, wie das Wasser in den Abfluss rann und alles mit sich nahm, was an mir hängen geblieben war. Ich dachte an Sebastián. Ich empfand nicht genau das, was ich angeblich hätte empfinden sollen: Es war nicht Reue, oder zumindest nicht hauptsächlich. Es war eher so etwas wie Klarheit. Wie wenn man viel zu lange nicht geschlafen hat und sich endlich hinlegt.

Ich zog mich langsam an. Als ich die Umkleide verließ, war der Laden immer noch leer, aber die Eingangstür war bereits entriegelt. Rodrigo erschien an der Rezeption mit dem Gesicht eines Mannes, der gut geschlafen hatte.

—Morgen? — fragte er.

Ich blieb an der Tür stehen.

—Das Cardio heute war sehr anstrengend. Ich werde mindestens einen Tag Erholung brauchen.

Er lachte, kaum merklich, ohne die Zähne zu zeigen.

Draußen, wo die Sonne schon brannte und die Stadt erwachte, pochte es mir noch immer, und meine Möse fühlte sich unter der Leggings geschwollen an. Ich ging zügig nach Hause und dachte daran, dass ich um zwölf mit Sebastián telefonieren würde. Ich würde lächeln, ihn fragen, wie es ihm gehe, und ihm sagen, dass ich ihn vermisste.

All das war wahr. Aber es war nicht mehr die ganze Wahrheit.

Das war nur der Anfang dessen, was in diesem Sommer geschah. Rodrigo und ich gaben dem, was wir taten, nie einen Namen. Es war auch nicht nötig. Um halb sechs wurden die Schlüssel im Schloss gedreht, der Laden war zu dieser Uhrzeit immer leer, und in der Damenumkleide hingen drei Kameras, von denen wir beide wussten, dass es sie gab.

Keiner von uns erwähnte sie je wieder.