Die Liebhaber, die wir in jenem Sommer im Schrank versteckten

Die Villa «Las Buganvillas» roch nach Meer, nach Geißblatt und nach schlechtem Gewissen. Sie thronte auf einer Klippe an der Costa de la Luz, mit zwei Stockwerken, vier Schlafzimmern und einer Terrasse, von der aus man den Atlantik sah, so weit das Auge reichte. Silvia und Marta, seit ihrem fünfzehnten Lebensjahr Freundinnen, hatten ihre Ehemänner davon überzeugt, sie für ein «romantisches Wochenende» zu mieten. Was ihre Ehemänner nicht wussten: Der Romanze würde es sehr anders gehen, als sie sich das vorstellten.

Silvia war achtundvierzig, hatte üppige Hüften, dunkles Haar mit ein paar grauen Strähnen, die sich weigerten, gefärbt zu werden, und die Fähigkeit zu lügen mit einem Lächeln, das selbst den Misstrauischsten entwaffnete. Sie war mit Roberto verheiratet, einem Handelsvertreter für Landmaschinen, der auf Agrarmessen Schlüsselanhänger sammelte und glaubte, Humor bestehe darin, bei jedem Treffen mit mehr als drei Personen denselben Hochzeitsscherz zu erzählen. Im Bett war Roberto pünktlich, kurz und höflich – drei Adjektive, die Silvia irgendwann mit Zahnarztbesuchen in Verbindung brachte.

Marta, sechsundvierzig, kleiner und mit einer verblüffenden Gewandtheit darin, sich aus heiklen Situationen herauszuwinden, war seit zwölf Jahren mit Ernesto verheiratet, einem vorzeitig pensionierten Mechaniker, der für den Sofasport lebte: Namen von Spielern zu brüllen, während er mit einem Bier in der Hand Fußball sah. Ernesto fasste ihr zweimal im Monat über dem Nachthemd an die Titten, immer samstags, immer bevor er einschlief, immer ohne ihr die Kleidung auszuziehen.

Am Freitagnachmittag fuhren die Ehemänner in einem gemieteten Boot nach Tarifa. Sie versprachen, am Sonntagabend zurück zu sein. Kaum war der Mietwagen auf der Küstenstraße verschwunden, holte Silvia ihr Handy heraus.

—Sie haben höchstens zwei Stunden — sagte sie —. Andrés und Sergio kommen um sieben.

—Perfekt — antwortete Marta, zog ihren Ehering vom Finger und legte ihn in die Küchenschublade, zwischen den Korkenzieher und ein paar Zahnstocher —. Ich kümmere mich darum, dass Sergio durch die Hintertür reinkommt. Du nimmst dich Andrés über die Terrasse an. Und wenn jemand klingelt, sind wir zwei respektable Damen, die gerade einen Aperitif trinken.

—Ich habe seit drei Wochen keinen mehr gefickt, Marta. Wenn Andrés mich heute Nacht nicht in zwei Hälften teilt, fange ich an zu schreien.

—Das musst du mir nicht erzählen. Das letzte Mal, dass Ernesto mich zum Kommen gebracht hat, war während der WM. Und ich erinnere mich nicht mal, welche.

Um Viertel vor sieben klingelte es an der Hintertür.

Sergio war einundvierzig, hatte breite Schultern, einen Kiefer wie mit dem Meißel herausgemeißelt und eine Flasche Cava in der Hand. Marta schleifte ihn die Treppe hinauf und schloss die Tür zum Hauptschlafzimmer mit dem Riegel. Bevor er die Flasche auf dem Nachttisch abstellen konnte, war sie schon auf den Knien und öffnete ihm den Gürtel mit zusammengebissenen Zähnen.

—Nicht mal Hallo oder so — knurrte Sergio.

—Hallo später — sagte Marta und riss ihm Hose und Unterhose mit einem Zug herunter.

Sergios Schwanz schnellte heraus, schon halb hart, dick und nach oben gebogen, und Marta nahm ihn ihm ohne jede Vorwarnung ganz in den Mund. Sergio stieß ein tiefes Keuchen aus, packte ihren Kopf mit beiden Händen und begann, ihr langsam den Mund zu ficken, während er sah, wie sich ihre geschminkten Lippen um seinen Schwanz dehnten. Marta lutschte mit geschlossenen Augen, sabberte, drängte sich selbst dazu, mehr zu schlucken, bis die Spitze ihren Rachen berührte und sie dieses Würgegefühl spürte, das sie wie kaum etwas anderes anmachte. Sie zog sich einen Augenblick zurück, holte tief Luft und tauchte dann wieder bis zur Wurzel hinab, mit einem nassen Laut, der Sergio von oben bis unten erzittern ließ.

—Verdammt, verdammt, verdammt — murmelte er —. Du bringst mich in drei Minuten zum Abspritzen.

Marta zog ihn mit einem obszönen Plopp aus dem Mund, ein Faden Speichel hing von ihrer Lippe.

—Bloß nicht. Ich will ihn dir danach ganz auslutschen. Jetzt fick mich.

Sie stand auf, zog sich das Kleid über den Kopf und blieb in Höschen stehen, die Brüste nackt, die Nippel schon hart wie Steine. Sergio riss ihr die Höschen mit einem Zug herunter — man hörte tatsächlich das Knallen des Stoffes — und schubste sie bäuchlings aufs Bett. Er spreizte ihr die Beine mit dem Knie, packte ihre Hüften und stieß mit einem einzigen Ruck tief in sie hinein. Marta stöhnte gegen die Decke, ein langes, schrilles Stöhnen einer Frau, die es seit viel zu langer Zeit nötig hatte.

—So, so, so — keuchte sie —. Hart, verdammt, hart.

Sergio begann, sie in gleichmäßigem Rhythmus zu stoßen, sie mit einer Hand an den Haaren packend und ihr mit der anderen die Finger in die Hüfte zu drücken. Die Matratze quietschte, das Kopfteil schlug gegen die Wand, und Marta vergrub das Gesicht im Kissen, damit sie nicht schrie, wenn sie spürte, wie sich Sergios Schwanz bis ganz tief in sie hineinbohrte. Sie war so nass, dass er mit einem glitschigen, ununterbrochenen Geräusch in ihr rutschte, und bei jedem Stoß prallten ihre Titten gegen die Laken.

Fünf Minuten später öffnete Silvia die Schiebetür zur Terrasse. Andrés, vierundvierzig Jahre alt, mit eleganten Geheimratsecken und Händen, die genau wussten, wozu sie da waren, erschien mit einer Schachtel Turrón und einem schiefen Lächeln. Silvia schob ihn wortlos ins Gästezimmer und warf ihn aufs Bett.

—Die Schachtel auf den Boden — befahl sie —. Die Hände an mich.

Sie kletterte auf ihn, rittlings, noch in ihrem Sommerkleid, und fasste sein Gesicht mit beiden Händen, um ihn mit weit geöffnetem Mund zu küssen, die Zunge tief in ihn hinein, und biss ihm in die Unterlippe, bis er leise aufstöhnte. Andrés zog ihr das Kleid mit einem Ruck über die Hüften hoch und entdeckte, dass sie keine Unterhose trug.

—Mein Gott, Silvia.

—Ich habe seit vier Stunden keine an, ich habe auf dich gewartet. Fass mich an.

Andrés schob die Hand zwischen ihre Beine und fand die Muschi klatschnass, die Lippen geschwollen, den Kitzler unter der Fingerkuppe pochen. Silvia stieß ein kehliges Stöhnen aus, sobald er begann, sie zu streicheln, und bewegte sich auf seinen Fingern, als hätte sie diesen Rhythmus seit Monaten geprobt. Andrés schob ihr mit einem Ruck zwei Finger hinein, und sie klammerte sich ans Kopfteil des Bettes, die Brüste schwankten unter dem Kleid.

—Lutsch mich erst — sagte sie —. Ich brauche jetzt eine Zunge, sonst sterbe ich.

Silvia rollte sich auf den Rücken und spreizte die Beine. Andrés riss ihr das Kleid ganz aus, warf es auf den Boden und grub das Gesicht zwischen ihre Schenkel. Er begann, ihre Muschi gierig zu lecken, die flache Zunge von der Öffnung bis zum Kitzler hochfahrend, die Lippen saugend, die Zunge hinein schiebend. Silvia griff sich ins Haar, griff sich an die Titten, zwickte sich in die Nippel, biss ins Kissen. Andrés’ Zunge wusste genau, wo er drücken musste, in welchen Kreisen er sich bewegen musste, wann er den Kitzler zwischen den Lippen saugen und wann er ihn mit der Spitze schnell antippen musste.

—Da, da, da, nicht aufhören — keuchte sie —. Ich komme gleich, nicht aufhören, verdammt.

Sie kam mit langem Zittern, drückte Andrés’ Kopf an ihre Muschi, die Beine um seine Schultern geschlossen. Als sie ihn endlich losließ, waren Kinn und Wangen von ihr durchnässt, glänzten im Licht der Lampe, und auf seinem Gesicht lag ein zufriedenes Lächeln, das bis zu den Ohren reichte.

—Jetzt du — sagte Silvia noch immer keuchend —. Steck ihn jetzt rein.

Andrés zog sich in drei Sekunden aus und kletterte über sie. Sein Schwanz war hart, lang, etwas weniger dick als der von Sergio, aber mit einer Kurve, die Silvia gut kannte. Er schob ihn ihr langsam hinein, Millimeter für Millimeter, genoss ihr Gesicht, während sie spürte, wie er eindrang. Silvia krallte ihm die Nägel in den Rücken, als sie spürte, dass er ganz bis zum Anschlag in ihr war.

—Fick mich, Andrés. Ohne Gnade. Wie damals im Hotel in Cádiz.

Und Andrés begann, sie so zu ficken, wie sie es verlangt hatte: ohne Gnade, auf den Armen abgestützt, mit voller Hüfte stoßend, Becken gegen Becken in einem Tempo, das das ganze Bett gegen die Wand rücken ließ.

In der folgenden Stunde verwandelte sich die Villa in eine Sinfonie aus unterdrücktem Atem, gedämpftem Lachen und dem rhythmischen Knarzen zweier gleichzeitig schlechter Matratzen. Im Hauptschlafzimmer hatte Sergio Marta auf allen vieren positioniert und fickte sie von hinten, griff ihr von unten an die Titten, biss ihr in Hals und Nacken und flüsterte ihr Schweinereien ins Ohr.

—Was für ein Arsch, verdammt. Was für ein Arsch du hast. Ich komme dir in die Titten, wenn du es sagst.

—In den Mund — keuchte Marta —. Wenn du fertig bist, in den Mund. Ich schluck alles.

Im Gästezimmer hatten Silvia und Andrés den interessantesten Teil des Abends erreicht — sie mit den Händen am Kopfteil abgestützt und er, langsam in ihren Hals beißend, der Schwanz bis zum Anschlag in ihr, tiefe, langsame Stöße gebend, die Silvia gedämpfte Lustlaute abrangen —, als Robertos Stimme vom Wohnzimmer her dröhnte, als käme sie vom Meeresgrund.

—Silvia! Wir sind da, Schatz!

Silvia erstarrte, Andrés’ Schwanz noch immer in ihr. Ihre Lungen vergaßen für volle drei Sekunden zu arbeiten.

—Mein Gott — flüsterte sie —. Der Motor ist ausgefallen. Sie sind mit dem Taxi aus Tarifa gekommen.

—Was? — sagte Andrés, setzte sich ruckartig auf und glitt mit einem nassen Geräusch aus ihr heraus.

—In den Schrank. Sofort.

Andrés, nackt, den Schwanz noch immer hart und glänzend von Silvias Muschi, die Hose in der Hand, krabbelte mit der einigermaßen würdevollen Haltung, die eine solche Lage noch zulässt, in den Einbauschrank des Gästezimmers. Silvia band sich hastig den Gürtel eines burgunderfarbenen Samtbademantels zu, den sie hinter der Tür hängen sah, und spürte, wie ein Strahl aus Sperma und Lustsaft ihr den Oberschenkel hinablief. Sie trat auf den Flur, genau in dem Moment, als Roberto die letzten Stufen heraufkam.

—Was für eine Überraschung! — sang sie mit einer Stimme, die sie nicht ausreichend geübt hatte —. Ihr seid schon zurück? Was ist mit dem Fischen passiert?

—Kein verdammter Fisch. Das Boot blieb ohne Motor liegen. Ernesto holt die Kühlboxen aus dem Auto. Was hast du gemacht?

—Nichts … Dehnübungen. Die gegen meinen Rücken, die mir die Physiotherapeutin gegeben hat. Du weißt schon, wie das ist.

Roberto sah sie von oben bis unten an. Silvia hatte zerzaustes Haar, ein rotes Gesicht, den Bademantel schlecht geschlossen und Brüste, die ungebändigt darunter schaukelten.

—Du schwitzt.

—Dehnübungen sind sehr intensiv. Die Ärztin sagt, man muss die Muskulatur forcieren.

***

Im Hauptschlafzimmer war Martas Lage erheblich schlimmer. Sergio hatte sie gegen die Wand gedrückt, sie vom Boden hochgehoben, ihre Beine um seine Hüfte geschlungen, und er fickte sie blank mit kurzen, schnellen Stößen, als sie von unten Ernestos Stimme hörten:

—Marta! Komm runter und hilf mir mit den Kühlboxen!

Marta schob Sergio mit solcher Energie ins Bad en suite, dass er sich am Handtuchhalter festhalten musste, um nicht zu fallen; sein Schwanz tropfte noch von ihr, der Samen war noch auf halbem Weg nach draußen.

—Ins Bad. In die Wanne und keinen Mucks.

—In die Wanne? Marta, ich war gerade dabei zu kommen.

—Dann beherrsch dich. Unter die Handtücher. Beweg dich.

Sergio, vollkommen nackt, die steife Latte zur Decke gerichtet, legte sich in die leere Badewanne, während Marta ihm die Handtücher vom Halter obendrauf warf. Dann zog sie sich ein viel zu großes T-Shirt von Ernesto an, das sie auf dem Stuhl fand, wischte sich mit einem Handtuch die Innenseite der Schenkel ab, fuhr sich mit den Fingern durchs Haar und ging die Treppe hinunter mit einem tadellosen Lächeln, während sie bei jeder Stufe spürte, wie ihre Muschi weiter pochte.

—Hallo, mein Schatz — sagte sie —. Was habt ihr mir für einen Schreck eingejagt. Wie war das Angeln?

—Ein Desaster. Warum bist du so rot?

—Ich habe im Zimmer Pilates gemacht.

—Du hasst Pilates.

—Ich habe angefangen, Gefallen daran zu finden. Es ist sehr gut für den Rücken.

Ernesto öffnete den Mund, schloss ihn wieder und sagte nichts weiter.

***

Die Ehemänner stellten die Kühlboxen in die Küche, schenkten sich zwei Biere ein und machten es sich mit dem Ausdruck von Schiffbrüchigen auf dem Sofa bequem. Silvia und Marta sahen sich vom gegenüberliegenden Ende des Wohnzimmers an wie zwei Schauspielerinnen, die im Begriff waren, die komplizierteste Szene ihrer Karriere zu improvisieren.

—Wir müssen sie beschäftigen — flüsterte Silvia.

—Wie lange brauchen wir?

—Genug, um sie rauszubringen, ohne dass sie sehen, wie sie die Treppe herunterkommen. Und damit man mir nicht mehr ansieht, dass ich einen halben Liter Sperma zwischen den Beinen habe.

—Geh hoch und wasch dich, verdammt. Ich beschäftige sie.

Silvia kam zwei Minuten später ins Wohnzimmer zurück, jetzt mit Unterhose, und setzte sich mit einem Lächeln wie eine Spielshow-Moderatorin zwischen die beiden Männer.

—Jungs, genau euch wollte ich gerade anrufen. Meine Schwester Pilar kommt heute Abend zum Essen. Mit ihrem neuen Freund. In weniger als einer Stunde.

Roberto riss die Augen auf.

—Pilar? Die aus Valencia? Heute Abend?

—Ihr kennt sie doch, spontan wie sonst niemand. Und Martas Cousine kommt auch, mit ihrem Mann. Also noch vier Leute. Lieber bestellen wir Pizza, oder?

Marta, die gerade heruntergekommen war, fügte mit absoluter Überzeugung hinzu:

—So müssen wir nicht kochen. Viel bequemer für alle.

Die Ehemänner sahen sich an. Ernesto kratzte sich am Kopf. Roberto nickte mit der Resignation eines Mannes, der seit vielen Jahren verheiratet ist.

Unterdessen versuchte Andrés im Schrank des Gästezimmers, nicht zu laut zu atmen, und ebenso sehr versuchte er, nicht zu merken, dass der Geschmack von Silvia ihm immer noch übers Kinn lief. Der Schrank war alt, aus Holz, und knarzte bei jeder Bewegung. Jedes Mal, wenn er sein Gewicht von einem Fuß auf den anderen verlagerte, klang es, als würde jemand auf ein morsches Brett am Boden eines Schiffes treten. Sein Schwanz war halb steif, eingeklemmt gegen die Hose, die er wie einen Schild festhielt, und ein dicker Tropfen drohte auf das Parkett zu fallen.

Im Bad des Hauptschlafzimmers lag Sergio nackt unter einem Haufen Frotteehandtücher in der leeren Wanne, schwitzte lautlos, sein Schwanz war noch immer hart, pochte im Takt seines Herzens und fragte sich, in welchem genauen Moment seines Lebens er die Entscheidungen getroffen hatte, die ihn hierher geführt hatten. Mit jeder Minute, die verging, schwoll ihm der Schwanz ein wenig mehr gegen den Rand des Handtuchs, und seine Eier schrien förmlich danach, dass jemand endlich beendete, was Marta angefangen hatte.

Alle zehn Minuten kam Marta mit der Ausrede hoch, «das Handy-Ladegerät zu suchen», und öffnete die Badezimmertür so weit, dass sie flüstern konnte:

—Still. Ernesto ist unten.

Und Sergio, unter den Handtüchern, antwortete mit erhobenem Daumen, und beim zweiten Mal packte er Martas Handgelenk und führte sie unter dem Frottee zu seinem Schwanz. Marta schloss für einen Moment die Augen, als sie das heiße, harte Fleisch in ihrer Handfläche spürte, drückte zweimal ganz langsam zu, ein rasch gestohlenes, vorläufiges Abschiedsstreicheln, und verließ das Bad mit fahrigem Atem.

—Später — flüsterte sie.

—Später — wiederholte er.

***

Die erste ernsthafte Krise kam zwanzig Minuten später.

Roberto verkündete, dass er duschen wolle, bevor die imaginären Gäste einträfen. Silvia fing ihn auf der Treppe ab, mit der Geschwindigkeit einer Außenverteidigerin im Fußball.

—Das Warmwasser ist ausgefallen. Es gibt ein Problem mit dem Boiler.

—Dann dusche ich eben kalt, das macht mir nichts aus.

—Nein, nein. Es kommt gerade ein Techniker. Ich habe ihn vorher angerufen.

—Ein Kesseltechniker um acht Uhr abends?

—Notdienst. Sehr teuer, aber wir hatten keine Wahl.

Roberto sah sie mit dem Ausdruck eines Mannes an, der zu lange verheiratet ist, um alles, was man ihm erzählt, blind zu glauben, aber auch zu lange, um die Wahrheit wirklich wissen zu wollen.

—Dann wasche ich mir im Bad im Flur eben das Gesicht — sagte er und bog nach rechts ab.

Silvia atmete langsam aus und lief sofort wieder hoch, sobald er verschwunden war.

—Andrés. Du musst dich bewegen. Roberto kann jederzeit hochkommen und dieser Schrank knarzt.

—Wohin soll ich?

—Ins große Bad des Hauptschlafzimmers. Zu Sergio.

—Zu Sergio?

—Es ist die einzige Möglichkeit, die wir haben. In Unterhosen, komm.

Andrés überquerte den Flur in Unterhose und Socken, den Schwanz noch immer gegen die Baumwolle drückend, und ging mit der Vorsicht von jemandem ins Bad des Hauptschlafzimmers, der weiß, dass seine Würde für diesen Abend ohnehin ihr Limit erreicht hat. Drinnen hob Sergio ein Handtuch an und sah aus der Wanne zu ihm herüber. Er war völlig nackt, halb bedeckt, und es war unmöglich nicht zu sehen, dass er hart war wie Stein.

—Hallo — sagte Sergio.

—Hallo — erwiderte Andrés und schloss die Tür behutsam.

Sergio sah auf Andrés’ Schritt, dann auf seinen eigenen, dann zur Decke.

—Wir sind beide im selben Zustand, oder?

—Drei Wochen Warten — murmelte Andrés —. Ich war mittendrin.

—Ich war Sekunden entfernt.

—Hast du Hunger? Marta hat mir die Hälfte eines Sandwichs unter der Tür durchgeschoben.

—Was ist das hier für eine Situation?

—Die, die wir gewählt haben — sagte Sergio mit einer Philosophie, die in diesem Moment genau das Letzte war, was Andrés hören wollte.

Andrés setzte sich auf den Boden, den Rücken an die Wand gelehnt, und versuchte, an unsexuelle Dinge zu denken. Rechnungen vom Steuerberater. Die Füße seiner Schwiegermutter. Die Weihnachtsrede. Es half nicht: Sein Schwanz pochte weiter, als hätte er ein Eigenleben, und verlangte nach irgendetwas, ganz gleich was, einer Muschi, einer Hand, seiner eigenen. Er sah zu Sergio. Sergio sah zu ihm. Beide verstanden und beide wandten im selben Moment den Blick ab.

—Auf keinen Fall — sagte Andrés.

—Auf keinen Fall — bestätigte Sergio.

Sie schwiegen eine ganze Weile. Schließlich schob Andrés die Hand in seine Unterhose, umfasste seinen Schwanz und begann ihn langsam zu wichsen, den Blick auf die Deckenfliesen gerichtet. Sergio tat unter dem Handtuch dasselbe. Keiner sagte etwas. Es war das stillste und würdevollste Bündnis der Nacht.

—Denkst du an sie? — flüsterte Sergio nach einer Weile.

—An meine. Halt den Mund.

—Ich auch.

Sie kamen beide mit zehn Sekunden Abstand, bissen sich auf die Lippe, jeder in seinem eigenen Handtuch, jeder an die Frau unten denkend, die ihren Ehemann anlog.

***

Die zweite Krise kam um Viertel nach neun.

Ernesto beschloss, dass er für das Abendessen eine Jacke anziehen wolle. Die Jacke sei, wenn er sich recht erinnere, im Schrank des Hauptschlafzimmers. Marta sah, wie er auf die Treppe zuging, und wechselte in den Modus lautloser Panik.

—Schatz — sagte sie und stellte sich vor ihn —. Die blaue Jacke ist im Auto. Ich habe sie vorhin gesehen, als ich die Kühlbox rausgeholt habe.

—Nein, ich habe sie heute Morgen in den Schrank gelegt. Da bin ich sicher.

—Du verwechselst das. Ich habe sie in die Tasche im Kofferraum gepackt, damit sie auf der Fahrt nicht zerknittert.

—Warum solltest du meine Jacke in den Kofferraum legen, ohne mir etwas zu sagen?

—Weil ich eine aufmerksame Ehefrau bin.

Ernesto sah sie drei Sekunden lang an. Marta hielt den Blick ohne zu blinzeln.

—Dann schaue ich eben nach — sagte er schließlich.

—Ich komme mit — antwortete sie und folgte ihm in die Garage.

Während sie unten waren, warnte Silvia die beiden Männer im Bad.

—Ihr müsst raus, bevor sie zurückkommen. Es gibt ein Fenster im Dienstzimmer, das zum Seitengarten hinausgeht. Ihr könnt über die Markise runter.

—Wie hoch ist es bis zum Boden? — fragte Andrés.

—Drei Meter. Vielleicht etwas mehr. Unten ist ein Lavendelbusch, der den Aufprall abfedert.

—Ein Lavendelbusch?

—Der ist groß. Ihr zieht euch vorher natürlich an.

Silvia sah sie einen Augenblick an. Andrés in Unterhose, Sergio mit dem Handtuch um die Hüfte, beide zerzaustes Haar und den eindeutigen Geruch von dem, was sie sich eben selbst angetan hatten. Sie musste nervös lachen, halb schuldig, halb erregt.

—Im Ernst, Jungs?

—Gesundheitsnotfall — sagte Sergio.

—Mit dem Busch stimmt wirklich — fügte Andrés hinzu —. Ich begleite dich.

Die beiden Männer sahen sich einen Moment lang an, der zu einem Streit hätte werden können, stattdessen aber damit endete, dass beide schweigend nach ihren Hemden suchten. Silvia schloss die Badezimmertür und ging hinunter, um sicherzustellen, dass Marta Ernesto im Kofferraum weiter beschäftigen konnte.

***

Die dritte Krise war die entscheidende und die dem Desaster am nächsten kommende.

Als Andrés und Sergio, inzwischen angezogen, den Flur zum Dienstzimmer entlanggingen, kam Roberto mit einer Flasche Wein in der Hand die Treppe hinauf und stand ihnen direkt gegenüber.

Es gab eine Stille von etwa zwei Sekunden, die sich anfühlte wie ein ganzes Jahr.

Silvia, die hinter ihnen kam, reagierte, bevor ihr Gehirn den Plan ganz formuliert hatte.

—Roberto, das sind die Heizungsleute. Sie sind gerade fertig geworden.

Roberto sah sie an. Andrés hatte das Hemd nicht in der Hose und die Schuhe nicht gebunden. Sergio hatte die Haare auf einer Seite platt gedrückt und eine Handtuchspur auf der Wange.

—Heizungsleute.

—Der Nachtdienst. Ich habe es dir doch gesagt.

—Du hast gesagt, sie würden kommen. Nicht, dass sie schon hier drin sind.

Andrés, der im Alltag dienstags abends in einem Stadtteilzentrum Amateurtheater unterrichtete, improvisierte mit bewundernswerter Überzeugung:

—Guten Abend. Alles erledigt. Ein Druckproblem im Sekundärkreislauf. Nichts Wesentliches.

—Und warum sind sie aus dem Bad des Hauptschlafzimmers gekommen? — fragte Roberto, ohne sich zu bewegen.

—Weil der Boiler mit diesem Bad verbunden ist — sagte Andrés, ohne auch nur eine Sekunde zu zögern.

—Alle Boiler sind mit allen Bädern verbunden — fügte Sergio hinzu, mit der technischen Autorität von jemandem, der absolut nichts über Boiler weiß, aber mit unerschütterlichem Glauben an sich selbst.

Roberto beobachtete sie noch einen Augenblick. Dann sah er Silvia an. Dann wieder sie beide. Etwas in seinem Gesicht deutete darauf hin, dass er Punkte verband, die er lieber nicht vollständig verbinden wollte.

—Na gut — sagte er schließlich —. Danke.

—Gern geschehen — sagten die beiden gleichzeitig.

Ernesto, der gerade hinter Marta mit der blauen Jacke aufgetaucht war, die tatsächlich im Kofferraum gefunden worden war, sah sie an der Treppe vorbeigehen.

—Wer sind die?

—Die von der Heizung — sagte Marta.

—Zu dieser Uhrzeit?

—Nachtdienst. Ich erkläre es dir gleich.

—Warum hat der eine nasse Haare?

—Er hat sich die Hände gewaschen — sagte Silvia vom Flur aus —. Die sind sehr sauber.

Ernesto nickte mit der Langsamkeit eines Mannes, der nicht ganz überzeugt ist, aber auch keine Kraft hat, weiter an dem Faden zu ziehen.

***

Andrés und Sergio stiegen die Treppe hinunter mit der Gelassenheit von zwei Menschen, die ihren Arbeitstag beendet haben, durchquerten das Wohnzimmer mit einer leichten Kopfneigung in Richtung der Ehemänner und verließen das Haus durch die Haustür.

Sobald das Auto auf der Auffahrt losfuhr und die Rücklichter hinter der Kurve verschwanden, schlossen Silvia und Marta sich in der Küche ein, lehnten die Rücken gegen die Tür und brauchten genau fünf Sekunden, um in Gelächter auszubrechen. Ein leises, nervöses, unterdrücktes Lachen von zwei Frauen, die gerade etwas gerettet hatten, das sie überhaupt nicht hätten aufs Spiel setzen dürfen.

—Das war knapp — flüsterte Silvia, als sie wieder Luft bekam.

—Sergio ist nicht gekommen — sagte Marta —. Er war kurz davor, und ich habe ihn in der Wanne gelassen. Er hasst mich.

—Andrés auch nicht. Also. Andrés hat da oben irgendwas gemacht, hat er mir mit Gesten gesagt. Das rührt mich fast.

—Haben sie sich im Bad einen runtergeholt?

—Die beiden. Zusammen. Ohne sich anzusehen.

Marta hielt sich mit beiden Händen den Mund zu, um nicht vor Lachen zu brüllen. Silvia krallte sich an die Küchenarbeitsplatte und hätte beinahe geweint.

—Beim nächsten Mal organisieren wir uns besser — sagte Marta, als sie wieder atmen konnte.

—Beim nächsten Mal gibt es kein nächstes Mal.

—Das hast du letzten Sommer in Alicante auch gesagt.

Silvia schenkte zwei Gläser mit dem Rest des Cava ein, den einzigen, die die Nacht unbeschadet überstanden hatten, und sie stießen schweigend vor dem Fenster der Küche an, das in den dunklen Garten hinausging. Sie trug noch immer die nasse Unterhose von ihrem Hin und Her zwischen ihren Beinen und spürte mit jeder Bewegung, wie sie an ihren Schamlippen klebte wie eine heiße Erinnerung.

Aus dem Wohnzimmer kam das unverkennbare Geräusch des Fernsehers. Roberto und Ernesto hatten ein Fußballspiel gefunden, und für sie existierte die Welt nicht mehr.

—Auf die gut belüfteten Schränke — sagte Marta.

—Auf die Heizungsleute, die improvisieren können — fügte Silvia hinzu.

Sie stießen die Gläser ohne Laut an. Draußen lag der Atlantik noch immer da, wo er immer lag, gleichgültig und gewaltig, und der Lavendel im Garten roch stärker, nachdem jemand auf ihm gelandet war.

Sie lachten wieder, langsam, mit jener besonderen Mischung aus Erleichterung und Adrenalin, die eine gut gehaltene Lüge hinterlässt, wenn man sie endlich loslassen darf. Und auf Silvias Handy, versteckt in der Tasche des Bademantels, vibrierte bereits eine Nachricht von Andrés, die in drei Worten sagte: «Wann wieder?».