Ich ging meinem Mann auf der Tagung in Cartagena fremd

Die jährliche Tagung der Versicherungsgesellschaft, bei der ich arbeite, fand immer in Cartagena statt, und sie lief immer nach demselben Drehbuch ab: Flug von Bogotá, Fünf-Sterne-Hotel direkt am Meer, einschläfernde Konferenzen am Tag und abends eine endlose Firmenfeier. Ich war sieben Jahre lang hingefahren. Sergio, mein Mann, fragte schon gar nicht mehr viel, wenn ich meinen Koffer packte. Er vertraute mir. Das war eines der Dinge, die ich an ihm am meisten liebte, und eine der Sachen, die mich am nächsten Tag am schwersten belasten würden.

Ich kam mittags im Hotel an und ging vor dem Mittagessen noch schnell hoch, um mich umzuziehen. Achtunddreißig Jahre, zwei Kinder, acht Jahre Ehe und ein Körper, den ich mit Disziplin pflegte, weil ich es wollte und nicht, weil ich Komplimente nötig gehabt hätte. Vor dem Spiegel prüfte ich mich ohne Nostalgie. Nicht schlecht. Sergio sagte mir, ich sähe besser aus als bei unserer Hochzeit, und ich glaubte ihm, obwohl ich wusste, dass es seine Pflicht war, das zu glauben.

—Wo steckst du, Lorena? —Renatas WhatsApp leuchtete auf, während ich mir die Haare trocknete.

—Bin gerade angekommen. Gehen wir zum Essen runter?

—Ich warte in fünfzehn Minuten in der Lobby auf dich.

Renata war meine rechte Hand im Büro in Bogotá. Zweiunddreißig, aus Überzeugung Single und eine von den Frauen, die einen Raum betreten und die Hälfte der Männer dazu bringen, auf den Boden zu schauen, weil es ihnen wehtut, ihr direkt ins Gesicht zu sehen. Wir verstanden uns vom ersten Tag an. Ich brachte den kühlen Kopf und die Kontakte mit; sie brachte die Frechheit und eine Fähigkeit, Policen abzuschließen, die an schwarze Magie grenzte. Hernán, unser Regionalchef, liebte uns, weil wir ihm jedes Quartal die Zahlen brachten.

Das Mittagessen zog sich, die Nachmittagskonferenz war endlos, und als das Abendessen kam, zählte ich schon die Stunden. Ich ging hoch, um mich umzuziehen. Ich holte aus dem Schrank ein kurzes schwarzes Kleid, in der Taille eng anliegend, mit dezentem Dekolleté. Rote Unterwäsche, weil selbst ich mich manchmal daran erinnern muss, dass ich eine Frau bin und nicht nur eine Führungskraft. Mittelhohe Absätze, damit ich um zwei Uhr morgens nicht lahmte. Ich sah mich ein letztes Mal an und dachte, dass ich an diesem Abend ein bisschen mehr trinken würde als gut war.

Die Party im Hauptsaal war genau so, wie ich sie erwartet hatte: zweihundert Kollegen aus der ganzen Region, die über Policen, Provisionen und Quartalsergebnisse redeten. Um halb zwölf hatte ich schon genug. Renata war in ein Gespräch mit zwei Direktoren aus der Pazifikzone verstrickt, und ich nutzte die Gelegenheit, mich davonzustehlen.

—Ich hol mal kurz Luft —sagte ich ihr ins Ohr.

—Halte noch eine halbe Stunde durch, lass mich mit denen nicht allein.

—Ich verspreche nichts.

Ich ging in die Haupthalle hinaus und bog statt nach oben in eine kleine Seitenbar ab, die praktisch leer war. Zwei Kellner putzten hinter dem Tresen Gläser, völlig abseits der restlichen Welt. Ich setzte mich auf einen der Hocker und ließ die Tasche fallen.

—Kann ich Ihnen etwas bringen, Señora? —fragte der Jüngere.

—Einen Brandy. Pur.

—Sofort.

Ich beobachtete sie ruhig, während sie mir den Drink vorbereiteten. Der Junge war vielleicht sechsundzwanzig, schlank, mit braunem, lockigem Haar und einem leichten Lächeln, das eindeutig eingeübt wirkte. Attraktiv, ja, aber von der Sorte, die genau weiß, dass sie attraktiv ist. Der andere war anders. Älter, Anfang/Mitte dreißig, groß, breitschultrig, kahlgeschorener Kopf und ein sehr sauber gestutzter kurzer Bart. Schwarzes Hemd, schwarze Krawatte. Er sah mich nicht an. Er putzte Gläser mit derselben Konzentration, mit der man eine Bombe entschärft. Und genau das, genau das, störte mich. Es störte mich so sehr, dass ich beschloss, dass er mich an diesem Abend ansehen würde.

—Entschuldigen Sie —sagte ich direkt zu ihm—. Können Sie eigentlich auch einen Brandy servieren, oder spülen Sie nur Gläser?

Er hob zum ersten Mal den Blick. Seine Augen waren dunkel, fast schwarz, und er hielt meinen Blick mit einer Art, die mir das Gefühl gab, als hätte er sich monatelang darauf vorbereitet, ihn erwidern zu können.

—Ich serviere, was die Dame möchte —antwortete er, ohne sich zu beeilen.

—Lorena.

—Diego.

Diego. Ich wiederholte den Namen lautlos, während ich den ersten Schluck Brandy an meine Lippen führte. Der Junge kümmerte sich weiter um seine Sachen und unterhielt sich mit einem Gast, der etwas bestellen wollte. Diego und ich blieben praktisch allein an unserem Ende der Bar.

—Müssen Sie nicht die Party bedienen? —fragte ich.

—Ich bin für die Außenbar eingeteilt. Hier kommt nur rein, wer sich davonschleicht.

—Dann wird Ihnen heute Abend sehr langweilig werden.

—Das kommt drauf an.

Er sagte es genau im richtigen Ton. Nicht ein Millimeter zu viel, nicht einer zu wenig. Und mir wurde gleichzeitig der Mund trocken und meine Muschi nass, auf beleidigende Weise präzise. Seit Jahren hatte mir kein Mann mehr dieses konkrete Gefühl gegeben, dieses, das im Magen beginnt und ohne Erlaubnis nach unten geht, dieses, das einen zwingt, unter dem Tresen die Schenkel zusammenzupressen, damit man es nicht sieht. Ich trank noch einen Schluck, langsam, und kreuzte die Beine, damit das Kleid noch ein Stück höher zog.

—Und Sie? —fragte er—. Langweilen Sie sich?

—Tödlich.

—Wie viele Tage bleiben Sie?

—Drei.

—Das ist eine lange Zeit für eine Frau, die sich langweilt.

Ich lachte. Ein leises Lachen, ohne den Mund weit zu öffnen. Ich wollte ihm gerade etwas antworten, da sah ich Renata die Treppe herunterkommen. Wenn Renata eine Treppe herunterkommt, kann man nicht anders, als sie anzusehen. Ein metallisch-rosa Kleid, sehr hohe Absätze, die Haare offen. Sie kam an die Bar, drückte meinen Arm und sah die beiden Barkeeper an, als würde sie einen Ring taxieren.

—Ich sehe, du warst sehr gelangweilt —sagte sie leise.

—Sehr.

—Welcher gefällt dir?

—Der in Schwarz.

—Gute Wahl. Ich nehme den anderen.

Sie bestellte einen Martini und lehnte sich neben den Jungen, der sie sofort bediente, als hätte er den ganzen Abend nur auf sie gewartet. In zehn Minuten lachten sie schon. In fünfzehn berührten sich ihre Fingerspitzen über dem Tresen. Renata schloss Policen und Männer mit derselben Technik ab: Geduld und ein Lächeln am Ende.

Ich blieb auf meiner Seite, Diego gegenüber. Wir redeten wenig. Ich stellte ihm Dinge, die mich nicht sonderlich interessierten, und er beantwortete sie mit dieser knappen Wortkargheit, die manche Männer wie eine Waffe benutzen. Irgendwann stellte er das Glas, das er gerade trocknete, weg und lehnte sich nach vorn, die Unterarme auf den Tresen gestützt. Ich sah auf seine Arme, kräftig, mit den Adern sichtbar unter dem hochgekrempelten Hemd, und stellte mir eine dieser Hände zwischen meinen Beinen vor, mit einer Deutlichkeit, die mich für einen Moment die Augen schließen ließ.

—Sind Sie verheiratet? —fragte er.

—Ja.

—Und stört Sie das?

Ich schwieg. Zu lang. Als ich den Blick hob, wartete er immer noch auf die Antwort.

—Heute Nacht nicht —sagte ich.

Er nickte einmal, sehr langsam.

—Ich bin in vierzig Minuten fertig.

—Zimmer vierhundertvierzehn.

—Ich komme.

Ich trank den Brandy in einem Zug aus und stieg vom Hocker. Beim Hinuntergehen spürte ich, dass der rote Slip fest an mir klebte, durchnässt, und ich musste die Schenkel wieder zusammenpressen, diesmal, um geradeaus zu gehen. Renata war beschäftigt, und ich unterbrach sie nicht. Ich fuhr allein mit dem Aufzug hoch, sah mein Spiegelbild in der Bronzespiegelwand und sah eine Frau, die sich seit langem nicht mehr erkannte. Es machte mich nicht traurig. Es machte mich hungrig.

***

Er kam um zwölf Uhr zweiunddreißig. Ich weiß es, weil ich auf die Uhr sah, als es klopfte. Ich hatte geduscht, Parfüm hinter die Ohren und an die Innenseiten der Schenkel gegeben, die Lichter gedimmt und mir zwei Finger in die Muschi geschoben, bevor ich öffnete, um mich zu beruhigen, und hatte nur das Gegenteil erreicht. Ich öffnete im Bademantel. Diego trat wortlos ein, schloss die Tür mit dem Fuß und hielt meinen Blick wie an der Bar. Dieser Blick brachte mich aus dem Gleichgewicht.

—Ich bin gekommen —sagte er.

—Sehe ich.

—Wollen Sie es immer noch?

—Ja.

Er küsste mich ohne Vorwarnung. Es war nicht sanft. Er packte mich mit einer großen, heißen Hand am Nacken und zwang mich, den Mund zu öffnen. Ich erwiderte den Kuss mit derselben Wut, die mir die eigene Entscheidung, die ich traf, einflößte. Ich dachte nur einmal an Sergio, an mein Haus in Bogotá, an meine schlafenden Kinder. Danach dachte ich nicht mehr daran. Der Bademantel öffnete sich von allein, oder fast. Seine andere Hand glitt durch die Öffnung, wanderte an meinem nackten Bauch hinauf und packte eine ganze Brust, als würde er Obst auf dem Markt abwiegen. Die Brustwarze drückte sich in seine Handfläche, und ich stöhnte in seinen Mund.

—Du hast auf mich gewartet —murmelte er an meinem Hals.

—Ich warte seit einer halben Stunde auf dich.

—Seit einer halben Stunde fummelst du sicher schon an dir rum.

—Ein bisschen.

—Zeig mir wie.

Er drückte mich gegen die Wand des Hotelflurs und küsste mich wieder, jetzt langsamer, biss mir genau in dem Moment in die Unterlippe, in dem ich dachte, er würde mich loslassen. Seine Hände glitten mir den Rücken hinunter bis zum Hintern und packten mich fest, hoben mich gerade so weit an, dass ich gegen meinen Bauch spürte, was er unter der Hose trug. Einen harten, langen, dicken Schwanz, seitlich unter dem Stoff eingeklemmt, drängend, als wollte er ihn zerreißen. Ich stieß ein Geräusch aus, das ich seit Jahren nicht mehr gemacht hatte, und suchte mit der Hand seinen Reißverschluss. Ich drückte ihn durch die Hose hindurch ab, maß ihn aus, und er biss mir als Antwort in den Hals.

—Diego.

—Sag’s.

—Ich habe nicht die ganze Nacht Zeit.

—Ich schon.

Er führte mich an den Bettrand und setzte mich hin. Er knöpfte sein schwarzes Hemd sehr langsam auf und sah mich die ganze Zeit an, als würde er mich zwingen, ihn genau anzusehen, bevor es weiterging. Als das Hemd auf den Boden fiel, blieb mir die Luft weg. Das war kein Fitnessstudio-Körper. Das war ein vom Leben geformter Körper: breite Schultern, glatte Brust, ein markierter, aber nicht übertriebener Bauch, eine dunkle Haarlinie, die vom Nabel nach unten lief und in der Hose verschwand. Ich fuhr mit den Händen darüber und hinterließ ungewollt Kratzspuren mit den Nägeln. Ich rückte näher, öffnete seinen Gürtel und zog den Reißverschluss runter. Ich ließ ihm die Hose herunter und schob ohne zu fragen die Hand in seinen Boxershort.

Der Schwanz sprang heraus, als ich den Stoff zurückzog, heiß und adrig, die Spitze schon feucht. Ich packte ihn an der Basis, wog ihn ab und stellte fest, dass meine Hand ihn kaum umfasste. Ich strich mit dem Daumen über die Eichel, und ein dicker Tropfen blieb an meinem Finger hängen.

—Sieh dir an, was du für dich aufgehoben hattest —murmelte ich.

—Für dich.

—Halt den Mund.

Ich beugte mich nach vorn und nahm ihn mir mit einem Ruck in den Mund, so weit ich konnte, und er stieß ein heiseres Stöhnen aus und griff mir ins Haar. Ich saugte ihn erst langsam, zog ihn bis an den Rand meiner Lippen zurück, um ihn dann wieder ganz zu verschlucken, bespeichelte ihn, bis er glänzte. Ich leckte mit flacher Zunge von unten her entlang, von der Basis bis zur Eichel, und widmete mich dann der Spitze, spielte mit ihr zwischen Lippen und Zunge, während ich ihn mit der Hand wichste. Er sah von oben auf mich herab mit diesem Gesichtsausdruck, den Männer bekommen, wenn man sie aus dem Takt bringt. Ich nahm ihn mir tief bis in den Hals, hustete ein wenig, mir traten die Tränen in die Augen, und tat es noch einmal. Ich packte mit der anderen Hand seine Eier und drückte sie behutsam zusammen.

—Verdammt noch mal, Lorena.

—Gefällt es dir, wie ich ihn lutsche?

—Hör nicht auf.

—Später.

Ich nahm ihn mit einem feuchten Geräusch aus dem Mund und ließ mich auf dem Bett zurückfallen, zog ihn mit der Hand mit. Er streifte die Hose ganz ab, trat die Schuhe von den Füßen und stand nackt da, auf den Knien am Bett, den Schwanz direkt auf mein Gesicht gerichtet.

—Leg dich hin —befahl er.

Ich tat es. Er zog mir den Bademantel ganz aus und ließ mich auf der Bettdecke liegen, nackt bis auf eine feine Kette um den Hals, die ich seit dem Tag meiner Hochzeit trug und die keiner von uns erwähnte. Er kniete sich ans Fußende des Bettes, packte meine Schenkel mit beiden Händen und spreizte sie ohne jede Rücksicht. Ich fühlte mich bis an eine Grenze offen, die ich nicht mehr in Erinnerung hatte. Er sah sich meine Muschi aus der Nähe an, ohne Eile, als würde er entscheiden, wo er anfangen sollte.

—Schau mich an —sagte er.

Ich sah ihn an. Und dann senkte er den Kopf und fing an, mich zu fressen, mit einer Ruhe, die an Grausamkeit grenzte. Er fuhr mit der ganzen, flachen, breiten Zunge von unten nach oben, vom Scheideneingang bis zur Klitoris, und blieb dort, drehte langsam Kreise, saugte mich zwischen den Lippen und ließ wieder los, streifte mich kaum mit der Spitze, wenn ich schon mit den Hüften gegen seinen Mund drängte. Seine Lippen berührten mich kaum, zwei Finger, die in meine Muschi hinein- und hinausgingen und einen Rhythmus setzten, der ganz seiner war, nach oben gebogen, genau an einer Stelle, die mich die Schenkel um seinen Kopf zusammenpressen ließ. Ich klammerte mich ans Laken, als könnte es mich vor irgendetwas retten. Er schob wortlos einen dritten Finger hinein. Seine Zunge konzentrierte sich mit einer Hartnäckigkeit auf die Klitoris, die keine Liebkosung mehr war, sondern Arbeit. Ich kam früher, als ich mir hätte eingestehen wollen. Es war kein anständiger Orgasmus. Es war ein Schrei, den ich mit der freien Hand ersticken musste, während er immer noch nicht den Kopf hob, saugte und leckte zwischen meinen Beinen, als wäre er mitten in einer Arbeit und würde mich bis zur letzten Kontraktion auspressen.

—Diego, bitte —murmelte ich, als ich es nicht mehr aushielt.

—Bitte was?

—Komm hoch. Steck ihn rein.

—Sag es richtig.

—Fick mich endlich.

Er kam hoch. Er beugte sich über mich und küsste mich auf den Mund. Ich schmeckte mich selbst, gemischt mit ihm. Mit einer Hand packte er seinen Schwanz und strich damit von oben nach unten über meine Lippen an der Muschi, noch ohne einzudringen, tränkte die Spitze, rieb ihn an meiner Klitoris, bis ich wieder zu zittern begann.

—Ohne etwas? —fragte er.

Ich gab ihm genau die Sekunden, um das Richtige zu sagen. Ich nutzte sie nicht.

—Ohne etwas.

Er drang langsam ein, Zentimeter für Zentimeter, ohne den Blick von mir zu nehmen. Ich öffnete den Mund, um zu stöhnen, und er legte seinen über meinen. Er küsste mich, während er sich bis zum Anschlag in mich grub, und blieb ein paar Sekunden still, damit ich mich an ihn gewöhnen konnte. Ich spürte, wie er in mir pochte. Er füllte mich auf eine Weise, an die ich mich nicht erinnerte, dass ein Schwanz einen füllen konnte, und schon dieser eine Gedanke zwang mich, mich absichtlich um ihn herum zusammenzuziehen, damit er es merkte.

—So —murmelte er—. Drück mich zusammen.

Dann begann er sich zu bewegen. Zuerst langsam, mich ausmessend; zog ihn fast ganz heraus, um ihn mir dann bis an die Eier wieder reinzustoßen, mit diesem harten Beckenschlag, der mir die Luft aus den Lungen trieb. Danach stärker; danach, als hätten wir beide dieses Treffen jahrelang aufgeschoben und uns blieben nur noch eine Stunde, um es zu erreichen. Das Bett begann gegen die Wand zu schlagen, mit einem Geräusch, das mich schon längst nicht mehr interessierte.

—Schau mich an —wiederholte er—. Mach die Augen nicht zu.

Ich sah ihn an. Ich grub ihm die Nägel in die Schultern und sah ihn an. Er hob mir die Beine über die Schultern, und aus diesem Winkel drang er noch tiefer in mich ein. Ich sah, wie sein Bauch gegen meinen schlug, wie der Schwanz glänzend aus meiner Muschi herauskam und wieder in sie versank, und ich konnte nicht aufhören, ihn anzusehen. Er führte eine Hand zum Mund, leckte sich den Daumen an und legte ihn auf meine Klitoris, drückte mich langsam in Kreisen, während er mich weiter nahm. Ich kam wieder, lautlos, und presste den Mund gegen seinen Unterarm.

Irgendwann drehte er mich um, legte mich auf den Bauch, hob meine Hüften an und drang von hinten wieder ein. Der erste Stoß ließ mich mit dem Gesicht ins Kissen stöhnen. Mit einer Hand hielt er meinen Nacken gegen das Kissen gepresst und mit der anderen stützte er meine Hüfte. Er gab mir einen harten Klaps auf den Arsch, und das Brennen mischte sich auf neue Weise mit dem Vergnügen. Dann noch einen. Danach packte er mich am Haaransatz im Nacken, zog mich nach hinten und zwang mich, mich durchzubiegen, während er mich mit langen Stößen nahm.

—Schau mal, wie ich dich habe —sagte er mir ins Ohr—. Verheiratet, mit roten Arschbacken, und bettelnd.

—Ja.

—Sag es.

—Ich bin verheiratet.

—Und was mache ich mit deiner Muschi?

—Was immer du willst.

—Noch mal.

—Fick mich, wie du willst, Diego, bitte.

Seine Stimme drang tief an mein Ohr und sagte mir Dinge, die mich in einem anderen Leben in Grund und Boden beschämt hätten und die mich in dieser Nacht noch einmal kommen ließen, während ich mir in den Unterarm biss, damit nicht das ganze Hotel aufwachte. Meine Muschi pulsierte in Wellen um seinen Schwanz herum, und er hörte nicht auf, stieß weiter in mich hinein, während ich mich unter ihm auflöste.

—Ich komme gleich —sagte er nach einer Weile, die Stimme schon gebrochen.

—Nicht in mir.

—Sicher?

—Sicher. Draußen. Über mich.

Er wurde schneller. Er rammte mir die letzten Stöße mit einer Kraft, die mich bäuchlings auf die Matratze warf, und knurrte zwischen den Zähnen. Im letzten Moment zog er heraus, packte seinen Schwanz und spritzte mir zwei, drei, vier dicke Strahlen warmen Spermas auf den Rücken und das Gesäß, die mir an der Taille entlang bis in die Lendenrinne liefen und mich wie ein Geständnis markierten. Ich spürte, wie ein Tropfen zwischen meinen Pobacken hinablief, und bewegte mich nicht, um ihn wegzuwischen.

Er sank neben mir zusammen, den Atem zerrissen, und strich mir das Haar von der Stirn mit einer Zärtlichkeit, um die ich ihn nicht gebeten hatte und die mich mehr entwaffnete als alles zuvor. Er zog einen Finger durch die Spur Sperma auf meinem Rücken, langsam, als würde er unterschreiben.

—Geht’s dir gut? —fragte er.

—Ja.

—Bleibst du ruhig?

—Morgen sehe ich weiter.

Er lachte leise. Ein kurzes Lachen, ohne Bosheit.

***

Er blieb bis vier Uhr. Mitten in der Nacht, als ich mich schon in Frieden wähnte, lehnte er sich mit dem Rücken ans Kopfteil, packte mich an der Taille und setzte mich auf sich. Ich ließ mich selbst auf seinen Schwanz sinken, wieder hart, und ritt ihn langsam, die Hände auf seiner Brust abgestützt, während er mir eine Brust nach der anderen aussaugte und mir die Brustwarzen gerade stark genug mit den Zähnen biss. Ich kam über ihm, die Knie zitternd, und diesmal ließ ich ihn in meinem Mund kommen. Ich kniete mich auf den Boden am Bettrand und blies ihn, bis mein Mund sich mit dickem, salzigem Sperma füllte. Ich zeigte es ihm, bevor ich es schluckte. Er liebte es.

Wir redeten nicht mehr über Sergio, noch über das Zimmer, noch über das Hotel. Wir redeten über Belanglosigkeiten, wie zwei Menschen, die sich schon vorher gekannt hatten. Er erzählte mir, dass er abends Ingenieurwesen studierte, dass ihm noch zwei Jahre fehlten und dass er mit seiner Mutter in einem Viertel wohnte, dessen Namen ich mir nicht merken wollte. Ich erzählte ihm kleine Lügen über meinen Job, Dinge, die wie Wahrheiten klangen. Um vier Uhr zehn stand er auf, zog sich schweigend an und gab mir einen Kuss auf die Stirn, nicht auf den Mund, und das erschien mir intimer als alles andere davor.

—Sehe ich dich wieder? —fragte ich, ohne zu wissen, warum ich das fragte.

—Ich bin bis Samstag jeden Abend an der Bar.

—Gut.

Als er die Tür schloss, blieb ich im Bett liegen und starrte an die Decke. Mein Körper tat an Stellen weh, die ich lange nicht mehr benutzt hatte. Meine Muschi war geschwollen, die Brustwarzen brannten und sein Geschmack hing mir noch im Mund. Ich dachte an Sergio. Ich wartete darauf, Schuld zu fühlen. Die Schuld kam nicht. Stattdessen kam etwas Seltsameres, eine merkwürdige Ruhe, als hätte man mir einen Teil von mir zurückgegeben, von dem ich nicht einmal wusste, dass er verloren gegangen war. Morgen sehe ich, was ich damit mache.

Renata schrieb mir um neun.

—Frühstück in fünfzehn. Erzähl alles.

—Es gibt nichts zu erzählen —antwortete ich.

Und ich lächelte allein in einem Zimmer, das nach Mann roch und nach trockenem Sperma auf den Laken, und ich wusste ganz genau, dass ich noch am selben Abend, bevor ich hochgehen würde, um den Koffer zu packen, wieder zur Bar hinuntergehen würde. Nur auf einen Brandy. Das sagte ich mir. Nur auf einen Brandy.