Ich habe Lautaro mit dem Elektriker meiner Schwiegermutter betrogen

Wenn du das liest, dann langsam. Das ist nicht eine dieser Geschichten, die ich meinen Freundinnen erzähle, wenn wir nach dem zweiten Drink die Stimme senken. Es ist die andere. Die, die mir jedes Mal durch den Kopf geht, wenn mein Freund mir einen neuen Ring oder ein Armband mitbringt, das ich nicht verlangt habe.

Ich heiße Camila. Siebenundzwanzig Jahre alt, seit meinem neunzehnten Model, zwei abgebrochene Studiengänge und ein Körper, von dem viele Leute glauben, er sei operiert. Ist er nicht. Operiert ist nur Lautaros Stolz, mein Freund, der mit zweiunddreißig immer noch glaubt, die Welt sei ein einziger langer Trinkgeldtopf.

Als er mich zum ersten Mal zu seiner Mutter mitnahm, wusste ich, dass etwas in mir zerbrechen würde. Frag mich nicht wie. Man spürt das, kaum steigt man aus dem Auto. Wir stiegen aus dem roten Mazda, den sie ihm zum Geburtstag geschenkt hatte, und betraten eine Villa mit Pool, Wendeltreppe und einem riesigen Hund namens Atlas. Beatriz, meine Schwiegermutter, kam uns mit einem Lächeln entgegen, das weniger wert war als die Halskette, die sie trug.

—Also, das ist also das Model — sagte sie und maß mich von oben bis unten.

—Freut mich, Sie kennenzulernen, gnädige Frau.

—Nenn mich Beatriz, Liebling. Models nennen ihre Schwiegermütter beim Vornamen.

Charmant.

Lautaro hörte nichts davon. Er war damit beschäftigt, Atlas auf den Rücken zu klopfen, als wäre er noch eine Trophäe des Hauses. Der Hund war ein riesiger Doggenrüde mit einem faltigen Gesicht und traurigen Augen, die nicht zu seiner Größe passten. Er schnupperte an meiner Hand, kreiste zweimal um meine Beine und blieb den ganzen Rest des Nachmittags an mir kleben, als hätte er einen neuen Job angenommen.

***

Den Elektriker lernte ich in derselben Woche kennen, bei meinem zweiten Besuch.

Er kam gegen Vormittag in einem alten Transporter, dessen Motor am Tor kurz vor dem Sterben war. Er stieg aus, den Overall bis zum Bauchnabel offen, darunter ein graues T‑Shirt, das sich über einen runden Bauch spannte. Dicker Schnurrbart, schmutzige Hände, Mitte fünfzig. Von der anderen Seite des Gartens roch er nach Sonne und Motoröl. Beatriz empfing ihn, als wäre er der Klempner eines öffentlichen Gebäudes.

—Endlich, Ramiro. Ich warte seit zwei Wochen auf Sie.

—Entschuldigen Sie, gnädige Frau, aber der…

—Das interessiert mich nicht. Reparieren Sie die Gartenverkabelung und verschwinden Sie schnell wieder. Ich habe Gäste.

Lautaro ließ von seiner Liege aus das übliche Kichern hören.

—Hey, Schnurrbart! Hast du dein Kleingeld mitgebracht?

Er lachte ganz allein über seinen eigenen Witz. Die Freunde waren noch nicht da, also stimmte ihm niemand zu. Ramiro tat, als hätte er nichts gehört. Er hob seinen Werkzeugkasten auf und verschwand an der Seite des Gartens. Aber für den Bruchteil einer Sekunde sah er mich an. Gerade lange genug, damit ich wusste, dass er wusste, dass ich ihn beim Lachen über den Spruch gesehen hatte.

In jener Nacht konnte ich in meinem Bett, allein, nicht einschlafen. Ich dachte noch gar nicht an ihn. Ich dachte an Lautaros grausames Kindergesicht, wenn er ihn Schnurrbart nannte. Daran, wie leicht man ihn herunterholen könnte. Daran, wie bequem mein Freund mit zweiunddreißig war, weil er sich einem Mann überlegen fühlte, der bei Februarhitze einen Werkzeugkasten schleppte.

***

Der dritte Besuch war am Pool.

Beatriz war mit Freundinnen zum Tee gegangen. Sofía, Lautaros Schwester, gerade einundzwanzig geworden, hatte sich den ganzen Nachmittag mit Kopfhörern in ihr Zimmer eingeschlossen. Lautaro war mit zwei Mitschülern im Wasser, spielte mit einem Plastikball und brüllte, als wären sie fünfzehn. Ich lag auf der Sonnenliege in einem weißen Bikini, den sie schon kannten, und blätterte in einer Zeitschrift, die ich nicht las.

Ramiro tauchte um Punkt drei an der Seite auf. Er war gekommen, um den Motor des Boilers zu überprüfen. Er ging an der Liege vorbei und senkte den Blick gerade so weit, dass es nicht unhöflich wirkte, aber nicht so weit, dass er nicht sehen konnte, was er sehen wollte.

—Guten Tag, Fräulein.

—Guten Tag.

—Entschuldigung, ich muss zum Maschinenraum.

Ich gab ihm mit einer Geste die Erlaubnis und drehte den Kopf weg. Ich spürte seinen Blick meinen Rücken hinab bis zum Rand des Bikinis und wusste — wusste —, dass er ihn genau in dem Moment angehoben hatte, bevor ich mich wieder umdrehte. Das störte mich nicht. Es freute mich. Lautaro hatte mich seit drei Monaten nicht mehr so angesehen.

—Hey, Schnurrbart, glotz nicht so meine Prinzessin an! — rief er aus dem Wasser und bekam vor Lachen kaum Luft—. Jungs, schaut euch diesen Alten an, der bringt’s ja nicht mal mit seinem Schnurrbart!

Die Freunde lachten. Atlas, der zu meinen Füßen lag, hob den Kopf, bewegte sich aber nicht. Ramiro ging wortlos weiter und verschwand im Maschinenraum. Und ich stand, ohne nachzudenken, von der Liege auf, ging an den Beckenrand, nahm mit der linken Hand den Schwimmreifen und spritzte meinem Freund eine Ladung Wasser ins Gesicht.

—Sei nicht so ein Idiot, Lautaro.

Er lachte, als wäre es ein Spiel. Aber in meinem Kopf war etwas passiert, das ich nicht mehr aufhalten konnte: die Idee, dass der alte Mann im Overall das nicht verdiente. Und die dunklere Idee, dass ich es sehr wohl verdiente, Lautaro dafür auf eine Weise bezahlen zu lassen, die er sich nicht mal vorstellen würde.

***

Was danach geschah, ging schnell. Wenn ich jetzt daran denke, weiß ich immer noch nicht, ob ich es war oder ob es sie war — die andere Camila, die an jenem Nachmittag in mir aufwachte.

Lautaro und seine Freunde fuhren um fünf ins Fitnessstudio in der Innenstadt. Sofía war immer noch in ihrem Zimmer, ohne etwas mitzubekommen. Beatriz war weiter beim Tee und würde vor acht nicht zurückkommen. Das Haus lag still da, abgesehen vom Summen des Maschinenraums, das sich von selbst ein- und ausschaltete, wie ein altes Herz.

Ich ging in Lautaros Zimmer, um mich umzuziehen. Ich zog ein kurzes rotes Kleid mit tiefem Ausschnitt an. Ohne BH. Ohne Höschen. Ohne Strümpfe. Flache Absätze. Ich ließ mein Haar offen und betrachtete mich im Ganzkörperspiegel. Ich sah aus wie immer und doch nicht wie ich je zuvor. Ich spreizte vor dem Spiegel die Beine, schob die Hand unter das Kleid und stellte fest, dass ich schon nass war, durchnässt, die Muschi geschwollen, bevor mich überhaupt jemand angefasst hatte.

Ich ging langsam hinunter. Atlas hob vom Teppich im Flur den Kopf, schnupperte an mir, als bitte er um Erlaubnis, und folgte mir ins Wohnzimmer. Ich ließ mich in das weiße Sofa fallen und schlug die Beine übereinander. Ich wartete.

Ramiro kam um zehn vor sechs aus dem Maschinenraum. Ich hörte ihn durch den Garten gehen und an der Seitentür klopfen, die zur Küche führte. Er wollte sich verabschieden, wie immer, bevor er sein Geld für den Tag verlangte.

—Hallo? — sagte er aus der Küche.

—Im Wohnzimmer, Ramiro.

Er kam herein und trocknete sich die Hände mit einem Lappen. Als er mich auf dem Sofa sah, blieb er im Türrahmen stehen. Der Lappen hing ihm locker zwischen den Fingern.

—Die gnädige Frau ist ausgegangen — sagte ich—. Ihre Jungs auch.

—Ich wollte mich nur verabschieden.

—Machen Sie die Tür zu.

Ich sagte das nicht mit der Stimme eines Befehls. Ich sagte es mit der Stimme einer Frage. Er hob den Blick vom Boden und sah mich zum ersten Mal direkt an, ohne etwas zu verstecken. Er schloss sie.

—Was Lautaro heute gesagt hat… — begann ich.

—Ist schon gut, Fräulein. Daran bin ich gewöhnt.

—Daran sollte man sich nicht gewöhnen.

Ich stand vom Sofa auf. Atlas verfolgte mich von der Seite mit den Augen und rührte sich nicht. Ich ging langsam auf Ramiro zu und blieb einen Schritt vor ihm stehen. Er roch nach Schweiß, Motoröl und etwas Älterem, etwas von müdem Mann. Es ekelte mich nicht an. Es machte etwas mit mir, das ich noch nicht benennen konnte.

—Wie oft hat sich mein Freund bei Ihnen entschuldigt?

—Gar nicht.

—Dann entschuldige ich mich für ihn.

Ich nahm seine linke Hand, die den Lappen hielt, und führte sie zu meiner Taille. Er drückte sie nicht weg. Er zog sie auch nicht zurück.

—Fräulein…

—Camila.

—Camila, das ist nicht…

—Doch. Doch, das ist es.

Ich nahm seine andere Hand und führte sie an meinem Rücken hinauf zum Reißverschluss des Kleides. Ich zwang ihn, ihn herunterzuziehen, lenkte ihn, Finger für Finger. Das Kleid lockerte sich an den Schultern und glitt bis zur Taille hinab. Ich stand mit nackten Brüsten vor ihm und sah ihn an. Ramiro schluckte, als hätte er keine Erlaubnis dazu. Ich nahm seine rechte Hand, öffnete sie ihm wie einem Jungen und legte sie auf meine linke Brust. Ich drückte seine Finger dort fest, zwang ihn, zuzugreifen.

—Fass mich an — sagte ich—. Mit beiden Händen. Als gehörte ich dir.

Ramiro sah mir in die Augen und etwas in ihm zerbrach. Seine beiden Hände, schwielig, rau, wanderten hoch und packten meine Brüste ganz, eine in jeder Handfläche, und drückten sie mit einem alten Hunger, der mich den Mund öffnen ließ. Er zwickte mir die Brustwarzen mit ölverschmierten Fingern, bis sie hart wie Steine wurden, und ich bog mich gegen ihn und fuhr mit einer Hand über die Wölbung seines Overalls. Er war hart wie Stein. Ich presste mich dort an ihn, gegen seinen Schwanz durch den Stoff, und ihm entfuhr ein Kehllaut.

—Lautaro kommt um acht zurück — sagte ich—. Wir haben anderthalb Stunden.

—Camila, ich bin ein älterer Mann, ich kann nicht…

—Eben deshalb.

Ich riss ihm den Reißverschluss des Overalls auf. Der Stoff fiel schwer zu Boden, begleitet vom metallischen Klirren der Werkzeuge. Ich nahm seinen Schwanz durch die Unterhose und merkte, dass er dick war, kurz, pochte gegen meine Hand. Ich holte ihn heraus. Ich hielt ihn in der Handfläche. Es war ein Schwanz eines Fünfzigjährigen, von Adern geschwollen, mit violetter, glänzender Spitze, und mir lief auf eine Weise das Wasser im Mund zusammen, wie es mir bei Lautaro seit Monaten nicht mehr passiert war.

—Setz dich — befahl ich und drückte ihn an der Brust.

Ramiro ließ sich mit dem Overall um die Knöchel auf das weiße Sofa fallen. Ich kniete mich zwischen seine Beine auf den Teppich und nahm seinen Schwanz mit beiden Händen. Ich leckte ihn von der Wurzel bis zur Spitze, langsam, und sah ihn dabei an. Ich fuhr mit der Zunge um die Eichel, sammelte Speichel im Mund und spuckte ihn ihm auf den Kopf, und dann nahm ich ihn ganz in den Mund. Ganz. Bis er mir hinten in den Rachen stieß und mir die Augen voll Wasser liefen.

—Heilige Scheiße — murmelte er und packte mich mit beiden Händen am Haar—, heilige Scheiße, Kleine…

Ich blies ihn mit Lust. Ich hörte ihn wie einen kaputten Blasebalg atmen, und jedes Mal, wenn ich ihm mit einer Hand die Eier drückte, entfuhr ihm ein Fluch. Er schob mir die Finger in den Mund zusammen mit seinem Schwanz, verschmierte mir das Gesicht mit Speichel. Er zog seinen Schwanz aus meinem Mund und strich ihn über meine Wangen, über die Lippen, über das Kinn, während ich ihn von unten ansah. Dann schob er ihn wieder rein und rammte ihn mir bis zum Anschlag hinein, ohne jede Vorsicht, und ich ließ es zu. Ich ließ ihn meinen Mund benutzen, wie er wollte. Ich ließ ihn mir mit beiden Fäusten in meinem Haar den Hals ficken. Ich sabberte mich voll. Mein Mascara lief. Speichel tropfte mir vom Kinn auf die Brüste, und es war mir vollkommen egal.

Als er mir den Schwanz aus dem Mund zog, ging mir die Luft kurz.

—Steh auf — sagte er—. Dreh dich um.

Ich gehorchte. Ich stand auf, die Knie zitternd, und drehte mich, wobei ich mich an der Rückenlehne des Sofas abstützte. Er zog mir das Kleid ganz hinab, bis es mir als roter Ring zu Füßen lag. Er packte meinen Arsch mit beiden Händen, spreizte ihn und ich spürte sein Gesicht dort, die Zunge, den Schnurrbart, der an mir rieb. Er leckte mir die Muschi von hinten, lang, ganz, und dann stieß er mir die Zunge hinein, und ich klammerte mich mit weißen Knöcheln an die Rückenlehne.

—Oh Gott — sagte ich—, oh Gott, genau so.

Er saugte mich aus. Die Muschi, die Klitoris, sogar den Arsch leckte er mir, mit einer Genauigkeit, die mich denken ließ, er habe mich seit Jahren gesucht. Er schob zwei dicke, schwielige Finger bis zum Anschlag hinein und krümmte sie in mir. Ich kam dort, gegen das Sofa, zum ersten Mal, und ich biss mir auf die Lippe, um nicht zu schreien. Ich spürte, wie die Muschi seine Finger zusammendrückte, und er, hinter mir, flüsterte:

—Noch nicht, reiches Mädchen. Es fehlt noch was.

Er legte mich auf dem weißen Sofa auf den Rücken. Er hob mir die Beine auf seine Schultern. Sein Bauch fiel schwer auf meinen, als er sich über mir zurechtrückte, und das störte mich nicht, wie ich gedacht hatte, dass es mich stören würde. Im Gegenteil: Es hatte das Gewicht eines Mannes und das Gewicht der Wahrheit, und es war alles, was Lautaros Körper niemals gewesen war. Er packte seinen Schwanz, strich ihn über die Lippen meiner Muschi, rieb ihn an meiner Klitoris, und erst dann schob er ihn langsam hinein, bis er ganz in mir versank.

Ich schrie. Ich konnte nicht anders. Er war dick, dick, dick, und er füllte mich auf eine Weise aus, wie Lautaro mich nie gefüllt hatte.

—Sag mir, dass ich ein verwöhntes Gör bin — bat ich, ohne zu wissen warum.

—Du bist ein verwöhntes Gör — keuchte er und stieß langsam bis zum Grund.

—Noch mal.

—Du bist ein reiches, verwöhntes, geiles Gör. Und dein Freund ist ein Idiot. — Er stieß härter zu, rammte sich tiefer in mich—. Ein dummer kleiner Idiot, der nicht weiß, was er hat.

—Mehr — sagte ich—, härter.

Er begann, mich richtig zu nehmen. Mit beiden Händen an meinen Hüften, zog er mich gegen sich, rammte mir den Schwanz jedes Mal bis zu den Eiern rein. Das weiße Sofa knarrte. Ich schlug ihm die Nägel in die Schultern, in die behaarten Arme und hinterließ überall rote Spuren. Er saugte an meinen Brüsten, biss mir auf die Brustwarzen, leckte mir den Hals, während er ihn mir mit einem Rhythmus hinein- und herausstieß, der immer schneller wurde.

—Bauch unten — sagte er—, streck mir den Arsch hin.

Ich drehte mich auf dem Sofa um, stützte mich auf Knie und Ellenbogen und reckte ihm den Arsch entgegen. Ramiro packte ihn mit beiden Händen, spreizte ihn und schob ihn mir wieder in die Muschi, so, auf allen vieren. Er stieß mit einer Kraft zu, die meine Brüste gegen das Leder des Sofas riss. Er gab mir einen Klaps auf den Hintern, dann noch einen, und ich bog mich noch weiter durch und bat um mehr.

—Schlag mich — sagte ich—, schlag fester.

Er schlug mich mit der flachen Hand, bis mein Hintern glühte. Er steckte mir den Daumen in den Arsch, während er mich weiter in der Muschi fickte, und ich ließ es zu. Ich ließ alles zu. Ich ließ ihn mich benutzen, wie Lautaro mich nie benutzt hatte, mit dem Hunger eines alten Mannes, mit der Verzweiflung angesparter Jahre. Er zog mir am Haar, bis mein Rücken sich durchbog, flüsterte mir ins Ohr, ich sei eine Schlampe, eine geile Schlampe, und genau das, von einem Elektriker Mitte fünfzig mit schwarzen, schmierigen Händen, machte mich endgültig kaputt.

—Ich komme gleich — sagte ich ihm—, ich komme gleich.

—Komm auf mir — keuchte er—, komm, Kleine, komm.

Ich kam, während ich ihm das sagen hörte. Vor ihm. Ich kam, indem ich die Lehne des weißen Sofas mit den Zähnen festbiss, um Sofía oben nicht aufzuwecken, mit der Muschi, die mir an den Oberschenkeln herunterlief, und drückte seinen Schwanz in mir zusammen, als wollte ich ihn nicht loslassen. Und er, hinter mir, packte mich mit beiden Händen an der Taille und stieß noch drei-, viermal bis ganz zum Grund zu, bis er in mir steinhart wurde und mich mit gebrochener Stimme um Erlaubnis bat:

—Innen? Kann ich in dir?

—In mir — sagte ich—, komm in mir zum Schluss.

Ich spürte, wie die heiße Ladung mich überflutete. Ich spürte jeden Schlag seines Schwanzes, wie er sich in mir entlud, dicke, lange Stöße, einer nach dem anderen. Ramiro brach auf meinem Rücken zusammen, keuchend an meinem Nacken, die Hände zitternd an meinen Hüften. Er blieb lange in mir, ohne etwas zu sagen, das Gesicht in meinem Hals vergraben, und atmete, als wäre er gerade erst wieder an die Oberfläche gekommen.

Als er ihn herauszog, spürte ich das Sperma meine Schenkel hinab auf das weiße Sofa laufen. Ich schob zwei Finger zwischen meine Beine, nahm die Ladung damit auf und führte sie ihm vor den Augen zum Mund. Ramiro sah mir dabei mit dem Gesicht eines Mannes zu, der in eine andere Welt eingetreten war.

Atlas hatte von der Seite des Wohnzimmers aus nicht ein einziges Mal gebellt.

***

Ramiro zog sich schweigend an. Er richtete seinen Overall, hob den Lappen vom Boden auf und sah mich ein letztes Mal vom Türrahmen aus an.

—Morgen komme ich, um die Verkabelung hinten fertigzumachen, Fräulein.

—Camila.

—Camila.

Er ging. Die Tür schloss sich von selbst. Ich blieb nackt auf dem weißen Sofa sitzen, das rote Kleid zerknittert auf dem Boden und ein Fleck Sperma unter mir, den ich mit einem Kissen würde abdecken müssen, und starrte an die Decke. Ich dachte an Lautaro, der um acht vom Fitnessstudio zurückkam, an Beatriz, die vom Tee zurückkam, an das Abendessen, das wir alle zusammen haben würden, und daran, wie ich dabei lächeln würde.

Bereuen dachte ich nicht. Ich dachte an morgen.

Als ich den Reißverschluss meines Kleides zuzog und in den Hof hinunterging, um Luft zu schnappen, mit der noch immer pochenden Muschi und dem Höschen in der Hand, folgte mir Atlas wie immer. Ich setzte mich auf die Steinbank und streichelte seinen Kopf. Er hob die traurigen Augen zu mir und senkte sie wieder. Wenn Hunde überhaupt etwas verstehen, dann hat er an diesem Tag verstanden, dass ich die Seite des Spielfelds gewechselt hatte.

Als alle zurückkamen, lächelte ich auf jedem Foto. Ich aß schweigend, mit dem Sperma von Ramiro, das mir zwischen den Beinen unter dem roten Kleid trocknete. Ich lachte über Lautaros Witze und erwiderte Beatriz’ Kuss auf die Wange. Und als mein Freund mich in jener Nacht in seinem Bett packte und sich auf mich legte wie immer, mit diesem dünnen Schwanz eines verwöhnten Bengels, schloss ich die Augen und war wieder auf dem weißen Sofa, bei Ramiros schmutzigen Händen und dem dicken Schwanz, der meine Muschi gesprengt hatte, und bei der Stimme, die gesagt hatte, dass mein Freund ein Idiot sei. Ich kam, während ich an genau das dachte, und Lautaro bewegte sich über mir im Glauben, er wäre es.

Es war nicht das erste Mal, dass ich Lautaro betrogen habe. Es war das erste Mal, dass ich lernte zu lächeln, während ich an einen anderen Mann dachte. Das, ehrlich gesagt, ist der schlimmste Betrug von allen. Die anderen kommen von selbst.