Mein Mann nahm eine Sprachnachricht auf, bevor er mit der anderen verschwand

Das Ledersofa knarrte, als Marisol die Position wechselte und das Handy fester an ihre Brust drückte. Sie hatte die Audionachricht viermal hintereinander gehört und konnte es immer noch nicht glauben. Der Bildschirm war schon zweimal ausgegangen. Wieder entsperrte sie ihn, wieder tippte sie auf das Symbol des Players.

—Sol. Wenn du das hörst, bin ich schon weit weg. Ich war immer eine Last für dich, eine Mauer zwischen dem Leben, das du wolltest, und dem, das du hattest. Ich konnte schon seit Langem nicht mehr ertragen, was da passierte. Ich hatte etwas mit jemandem. Mit Carolina. Der neuen aus der Buchhaltung. Seit drei Monaten sind wir zusammen. Und ... sie ist schwanger geworden. Deshalb gehe ich. Ich habe weder den Mut noch die Würde, dir das von Angesicht zu Angesicht zu sagen. Ich gehe mit ihr. Such mich nicht. Sei glücklich, Sol.

Der Name hing wie eine Fliege in einem Spinnennetz in der Luft des Wohnzimmers. Carolina. Die Neue. Die, die sie selbst beim Jahresendessen zweimal begrüßt hatte, die mit geschlossenem Mund lächelte und Diego ansah, wenn er es nicht bemerkte. Marisol erinnerte sich an das blaue Kleid, an die langen Ohrringe, auch an die langen Beine.

Schwanger.

Das Wort traf sie in den Magen mit derselben Wucht wie an dem Tag, an dem der Arzt ihr gesagt hatte, ihre Eierstöcke seien zum Anschauen und nicht zum Anfassen gemacht. Drei Jahre. Drei Jahre Behandlungen, Spritzen, Termine um sieben Uhr morgens. Drei Jahre, in denen Diego sagte: „Ist nicht wichtig, wichtig sind wir“, während er sie im Wartezimmer umarmte. Drei Jahre, damit er ihr jetzt, in einer 57-sekündigen Sprachnachricht, erklärte, dass er Vater der Tochter einer anderen werden würde.

Sie stand auf. Ihre Beine zitterten, aber die Wut begann bereits, das Weinen zu verdrängen. Sie ging ins Schlafzimmer. Im Kleiderschrank hingen halb so viele Bügel leer. Der graue Rucksack war nicht mehr da. Auch der Bilderrahmen mit dem Foto von Diegos Mutter, den er schon auf dem Nachttisch stehen gehabt hatte, bevor sie überhaupt verheiratet waren, war weg. Übrig blieb nur die quadratische Stelle, dunkler als das restliche Holz, wo die Sonne fünf Jahre lang nicht hingekommen war.

Sie ging zurück ins Wohnzimmer und öffnete die Bar. Sie schenkte sich zwei Finger Whisky ein und trank ihn wie Wasser. Der Alkohol brannte ihr die Kehle hinunter und verschaffte ihr ein wenig Klarheit. Wenn Diego glaubte, sie würde ihn weinend in der Küche wie eine Witwe beklagen, kannte er sie nicht so gut, wie er dachte.

Sie wählte Sergios Nummer, bevor sie zu lange darüber nachdachte.

—Hallo —meldete er sich mit schwerer Stimme, als wäre er gerade aufgewacht, obwohl es elf Uhr nachts war.

—Bist du allein?

Es entstand eine viel zu lange Pause.

—Ja.

—Schick mir die Adresse. Ich komme vorbei.

Sie legte auf, bevor er fragen konnte. Sergio war seit ihrem vierzehnten Lebensjahr Diegos bester Freund. Sie hatten die Uni geteilt, die Sonntagsspiele, die Sommergrillabende. Und sie hatten all die Jahre auch diese stille Spannung geteilt, die Marisol so tat, als würde sie sie nicht bemerken. Die Male, in denen Sergio eine Sekunde zu lange ihre Taille ansah, wenn sie sich vorbeugte, um Kaffee einzuschenken. Die Male, in denen er beim Grüßen ihre Hand einen Moment länger hielt. Kleine Dinge, Dinge, die sie in einer mentalen Schachtel aufbewahrt und nie geöffnet hatte.

In dieser Nacht würde sie die Schachtel öffnen.

***

Das Gebäude lag nahe am Park, in einer von Bäumen gesäumten Straße, in der die Äste ein grünes Dach bildeten. Marisol parkte schlecht und ließ ein Rad auf dem Bordstein stehen. Es war ihr egal. Sie fuhr in den sechsten Stock hinauf, und als Sergio die Tür öffnete, blieb ihr keine Zeit zum Grüßen.

—Diego ist weg —sagte sie und ging hinein, ohne dass er sie bat—. Vor zwei Stunden. Mit einer anderen. Schwanger.

Sergio schloss die Tür langsam. Er trug ein altes weißes T-Shirt und eine graue Hose. Das Haar zerzaust, die Füße barfuß. Er roch nach Zigarettenrauch und Minzseife. Marisol ging zum Panoramafenster und sah den Autos zu, die auf der Allee vorbeifuhren.

—Willst du, dass ich jemanden anrufe? —fragte er hinter ihr—. Deine Schwester, oder ...?

—Nein.

Sie drehte sich um. Sergio stand drei Schritte entfernt, die Arme verschränkt, unsicher, was er mit seinem Körper anfangen sollte. Marisol sah ihn langsam von oben bis unten an, als würde sie ihn zum ersten Mal sehen. Breite Schultern. Die alte Narbe an der linken Augenbraue, von einem Fahrradsturz mit zwölf, wie Diego ihr tausendmal erzählt hatte. Die Kieferlinie, rau, unrasierter Schatten.

—Willst du etwas trinken? —sagte er.

—Nein.

—Willst du dich setzen und ...?

—Ich will, dass du mich fickst —unterbrach sie ihn—. Jetzt. Hart. Bis ich vergessen habe, wie mein Mann heißt.

Sergio öffnete den Mund, doch es kam nichts heraus. Marisol verkürzte die Distanz. Sie legte eine Hand auf seine Brust, genau über seinem Herzen, und spürte, wie sein Puls unter ihrer Handfläche schneller wurde. Mit der anderen Hand glitt sie direkt zu der Wölbung in der grauen Hose. Er war schon halb hart. Sie drückte ihn durch den Stoff, schloss die Finger um ihn und maß ihn ab.

—Das hier wolltest du immer —sagte Marisol leise, ohne ihn loszulassen—. Ich wusste es vom ersten Mal an, als ich mit Diego hier essen kam. Vor vier Jahren. Du wurdest jedes Mal hart, wenn ich mich runterbückte, um etwas aufzuheben. Hast du gedacht, ich merk das nicht?

—Sol, jetzt nicht.

—Das ist der einzige richtige Zeitpunkt.

Sie legte ihm die andere Hand in den Nacken und zog ihn nach unten. Sergios Mund brauchte einen ganzen Sekundenbruchteil, um zu reagieren. Dann reagierte er, als hätte er das jahrelang geprobt. Er küsste sie mit der Dringlichkeit von jemandem, der wusste, dass sich diese Tür nicht zweimal öffnen würde. Er hielt ihr Gesicht mit beiden Händen, die Daumen auf den Wangenknochen, während er in ihre Unterlippe biss und sie wieder freigab, um sie sofort erneut zu suchen. Sergios Zunge drang heiß und dick in ihren Mund ein, und Marisol saugte daran, als würde sie schon etwas anderes daran lutschen.

Sie schloss die Augen. Zum ersten Mal seit zwei Stunden hörte sie die Nachricht nicht mehr in ihrem Kopf.

Sie riss ihm das T-Shirt vom Leib. Sergio hatte den gebräunten Oberkörper vom Sommerpool, eine dunkle Haarlinie, die vom Bauchnabel nach unten lief und unter dem Bund der Hose verschwand. Sie fuhr ihm langsam mit der Zunge über das Schlüsselbein, kostete das Salz. Sie biss in die rechte Brustwarze und saugte daran, bis sie hart wurde. Sergio packte sie an den Hüften und drückte sie gegen die Glasfront. Das Glas war kalt an ihrem Rücken. Marisol bog die Wirbelsäule durch und spürte, wie die Lust ihr durch das Becken schoss und das Bild des leeren Kleiderschranks auslöschte.

Sergio schob ihr Kleid bis zur Taille hoch. Mit einer einzigen scharfen Bewegung riss er ihr den Slip herunter und zerbrach das Gummi an ihrer Hüfte. Er schob zwei Finger zwischen ihre Schenkel, direkt, ohne Vorwarnung, und fand sie schon klatschnass vor.

—Du tropfst ja, Sol —sagte er ihr rau ins Ohr.

—Halt die Klappe und fick mich.

—Hier nicht —murmelte er, die Finger immer noch in ihr, und krümmte sie—. Komm.

Er brachte sie ins Schlafzimmer, ohne die Finger herauszuziehen, und zwang sie, gegen seine Hand zu laufen. Das Bett war ungemacht, die weißen Laken durcheinander. Marisol zog sich das Kleid über den Kopf und ließ es auf den Boden fallen. Sie trug keinen BH. Ihre Brüste wippten frei, die Brustwarzen schon hart. Sergio blieb eine Sekunde lang stehen, sah sie an und schüttelte dann ganz langsam den Kopf, als könne er immer noch nicht glauben, dass das gerade geschah.

—Wenn du es dir morgen anders überlegst —sagte er—, dann stopp jetzt.

—Morgen ist ein Problem für morgen.

Sie stieß ihn auf das Bett. Mit derselben Bewegung zog sie ihm Hose und Unterwäsche herunter. Sergios Schwanz schnellte frei hervor, hart, dick, die Spitze geschwollen und schon glänzend vor Lusttropfen. Größer, als Marisol es sich vorgestellt hatte, wann immer sie es sich erlaubt hatte, daran zu denken. Sie leckte sich unwillkürlich über die Lippen.

—Schau mal, was du versteckt hast —sagte sie und griff mit der Hand zu—. Und mein Mann direkt nebenan, ohne etwas zu ahnen.

Sie kniete sich an den Bettrand zwischen Sergios Beine. Sie nahm seinen Schwanz mit beiden Händen, maß ihn ab, wog ihn. Dann fuhr sie ihm mit der Zunge vom Ansatz bis zur Spitze, langsam, sah ihm dabei in die Augen. Sie leckte seine Eier, eins nach dem anderen, saugte sie, bis sie in ihrem Mund verschwanden. Sergio schloss die Augenlider und warf den Kopf gegen das Kopfkissen zurück, wobei ihm ein Wort aus der Kehle brach.

Dann glitt sie mit flacher Zunge am Schaft hinauf, sammelte den Geschmack ein, und als sie an die Spitze kam, öffnete sie den Mund und nahm ihn ganz in sich auf. Sie ließ ihn hinein, bis die Spitze ihren Rachen berührte und ihr beinahe übel wurde, aber sie hielt durch. Sie begann, ihn langsam und tief zu blasen, ließ den Speichel an ihrem Mundwinkel herunterlaufen, über ihre Finger und über seine Eier, sodass alles nass wurde. Ab und zu zog sie ihn ganz aus dem Mund, um über ihn zu spucken und ihn dann wieder mit der Hand zu fassen, ihn an ihrer eigenen Zunge entlang zu wichsen.

—Verdammt, Sol, verdammt —keuchte er, die Finger in ihrem Haar verkrallt—. So, genau so.

Sie bearbeitete ihn so mehrere Minuten lang und hörte, wie sein Atem immer kürzer und abgehackter wurde. Sie drückte seinen Kopf gegen ihr Becken, würgte absichtlich, streckte die Zunge unter ihm hervor, um seine Eier zu lecken, während sie die Spitze bis zum Anschlag in sich hatte. Sergio zog an ihrem Haar und bewegte ihren Kopf im Takt, den er wollte. Als sie spürte, dass er kurz davor war, als sein Schwanz an ihrem Gaumen zu pochen begann, hörte Marisol auf. Sie legte ihm die Hand auf die Brust und machte ihm ohne Worte klar, dass das nicht das Ende sein würde. Sie gab der Spitze noch einen letzten langsamen Lecker, wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab und lächelte.

—Noch nicht. Ich entscheide, wann du kommst.

—Komm hoch —sagte er mit gebrochener Stimme und packte ihre Hüften.

Marisol stieg aufs Bett, setzte sich rittlings auf ihn und nahm seinen Schwanz in die Hand. Sie strich ihn an den Lippen ihrer Möse entlang, rieb ihn von oben nach unten, benetzte ihn mit ihrem eigenen Saft, provozierte ihn. Sie drückte die Spitze gegen ihre Klitoris, strich ihn durch die Falten, und wenn Sergio die Hüften anhob, um in sie einzudringen, hob sie sich und entglitt ihm wieder.

—Bitt’s an —sagte sie.

—Sol, bitte.

—Richtig.

—Steck ihn rein. Bitte. Steck mir deinen ganzen Schwanz endlich auf einmal rein.

Marisol setzte sich langsam hin. Das Eindringen war langsam, absichtlich, fast grausam. Jeder Zentimeter war eine Entscheidung, die sie traf. Sein Schwanz öffnete ihre Möse, dehnte sie, füllte einen Raum, den seit Monaten nichts anderes gefüllt hatte. Sergio hatte die Finger in ihre Schenkel gegraben, die Knöchel weiß. Als er ganz in ihr war, bis zum Anschlag, blieb Marisol still, stützte die Handflächen auf seine Brust und spürte, wie er in ihr pulsierte, während sie von oben auf ihn herabsah.

—Wie oft hast du daran gedacht? —fragte sie und zog die Muskeln ihrer Möse um ihn zusammen, um ihn zu bestrafen.

—Zu oft —keuchte Sergio und verdrehte die Augen—. Verdammt. Zu oft.

—Wenn du nachts gewichst hast, hast du an mich gedacht?

—Ja.

—Sag’s ganz.

—Ich hab gewichst, weil ich daran gedacht hab, dich zu ficken. Jede Nacht. Nach jedem Grillabend. Jedes Mal, wenn du zum Essen gekommen bist.

—Diego hat mich drei Monate lang betrogen —sagte sie und begann, sich zu bewegen, rauf und runter in voller Länge—. Drei Monate. Hast du das gewusst?

Sergio zögerte. Dieses Zögern war die Antwort. Marisol beschleunigte das Tempo, ritt ihn hart, ließ sich bei jedem Heruntergehen ganz auf ihn fallen und spürte, wie die Spitze gegen ihren Grund schlug. Sie bohrte ihm die Nägel in die Brust und zog sie hinab, bis rote Striemen zurückblieben. Sergio schrie etwas, das kein Wort war.

—Mir ist das scheißegal —fuhr sie fort, ohne aufzuhören—. Das ist es also, was ich mit meinem Schmerz mache. Mit dir ficken. Mit dem besten Freund des Arschlochs. Und dass er es niemals erfährt.

Sie bewegte sich mit geordneter Wut, in einer Kadenz, die nie die Kontrolle verlor. Sie nahm seine Hände und legte sie auf ihre Brüste, zwang ihn, sie zu packen. Sergio drehte ihre Brustwarzen zwischen den Fingern, zog daran, und sie ritt noch heftiger. Das Geräusch von Haut auf Haut füllte das Schlafzimmer, feucht, obszön. Sergio versuchte, sich aufzurichten, um sie zu küssen; sie legte ihm eine Hand auf die Brust und hielt ihn unten. Sie wollte, dass er sie ansah, dass er sie ansah und wusste, dass diese Nacht ihr gehörte und niemand sonst. Sie wollte fühlen, dass ihr Körper noch zu etwas taugte, dass das Wort „unfruchtbar“, das der Arzt vor drei Jahren benutzt hatte, sie nicht vollständig definierte.

—Schau mich an, wenn du mich fickst —befahl sie—. Mach die Augen nicht zu. Schau mich an.

Sergio sah sie an. Marisol beugte sich nach vorn, stützte die Hände auf das hölzerne Kopfteil des Bettes und bewegte die Hüften, rieb sich an seinem Schambereich, suchte den richtigen Winkel zur Klitoris. Sie begann zu zittern. Sergio packte ihren Hintern mit beiden Händen und half ihr, sich zu bewegen, indem er die Finger in ihre Arschbacken grub.

Als sie kam, tat sie es lautlos. Ein langer Schauer, der in ihren Oberschenkeln begann und bis zu den Schultern hochstieg. Ihre Möse schloss sich in tiefen Spasmen um Sergios Schwanz und drückte ihn zusammen. Sie stützte die Hände auf seine Brust und blieb so liegen, zitternd, das Haar ins Gesicht fallend.

—Ich bin noch nicht gekommen —sagte Sergio mit zusammengebissenen Zähnen—. Halt aus.

Er packte sie an der Taille und drehte sie mit einer scharfen Bewegung um, sodass sie bäuchlings auf der Matratze lag. Er hob ihre Hüften an, brachte sie auf alle viere und stieß seinen Schwanz mit einem einzigen Hieb wieder in sie hinein. Marisol schrie ins Kissen. Sergio packte sie am Haar, raffte es zu einer Faust zusammen und begann, sie von hinten mit harten Stößen zu nehmen, die ihren ganzen Körper erschütterten. Jeder Stoß entrang Marisol ein Stöhnen, jeder Rückzug ließ sie für den Bruchteil einer Sekunde leer zurück, bevor der nächste kam. Er schlug ihr mit der offenen Hand auf den Arsch und hinterließ den roten Abdruck seiner Hand.

—So, du Hurensohn —sagte sie und bog den Rücken durch—. Fick mich so, wie sie sich ihm jetzt wahrscheinlich gerade ficken lässt.

Sergio stieß noch tiefer hinein, falls das überhaupt möglich war. Mit einer Hand packte er eine Brust und drückte die Brustwarze zwischen den Fingern, während er weiter in sie hineinstieß. Die andere Hand wanderte zu ihrer Klitoris und begann, sie in schnellen Kreisen zu massieren, ohne aufzuhören, sie zu füllen. Marisol spürte, dass es wieder kam, über das vorige ohne Pause hinweg. Sie drückte ihren Hintern gegen ihn, suchte ihn, wackelte. Diesmal kam sie schreiend, in die Laken beißend.

Sergio hielt noch drei Stöße durch und kam dann in ihr, das Gesicht in ihrem Nacken vergraben, leise stöhnend. Sie spürte die heißen Schübe, die sie füllten, einen nach dem anderen, und für einen Augenblick hüpfte das Wort unfruchtbar in ihrem Kopf auf wie eine Verhöhnung und eine Erleichterung zugleich.

Sie blieben so liegen, er oben auf ihr, immer noch in ihr, keuchend. Danach war für mehrere Minuten das einzige Geräusch im Schlafzimmer ihr Atem. Marisol sah die Decke an, das Laken vor Schweiß an den Rücken geklebt. Das gelbe Straßenlicht drang durch die Jalousie und zeichnete parallele Linien an die Zimmerdecke. Sie spürte, wie das warme Sperma zwischen ihren Schenkeln herauslief.

—Sol —sagte Sergio, ohne sich zu bewegen—. Wir müssen reden.

—Nein.

—Was passiert ist ...

—Ist passiert. Punkt.

Sie stand auf. Sie wischte sich zwischen den Beinen mit einer Ecke des Lakens ab, ohne zu fragen. Sie zog sich schweigend an, während er sie vom Bett aus ansah, die Arme hinter dem Kopf verschränkt, sein Schwanz noch feucht gegen den Oberschenkel glänzend, ohne sie zu bitten zu bleiben, weil er wusste, dass es nichts bringen würde. Marisol richtete ihre Haare vor dem Spiegel des Kleiderschranks. Ihr Gesicht war gerötet, die Lippen geschwollen, die Augen trocken. Sie war zusammenhängender, als sie sich den ganzen Tag über gefühlt hatte.

—Wusstest du von Carolina? —fragte sie noch einmal.

—Ich hab’s geahnt. Ich war mir nicht sicher.

—Und du hast mir nichts gesagt.

—Das stand mir nicht zu.

Marisol nickte. Das war eine männliche Antwort. Es war die Antwort, die sie erwartet hatte.

—Wirst du es ihm sagen?

Sergio dachte einen Moment nach.

—Nein.

—Gut.

Sie zog ihre Schuhe an. Sie ging zur Schlafzimmertür und drehte sich, bevor sie hinausging, noch einmal um. Sergio lag immer noch nackt auf dem Bett und sah sie an.

—Wenn er dich anruft —sagte Marisol—, sag ihm, dass du mich nicht gesehen hast. Dass ich nicht mal ans Telefon gegangen bin.

—Erledigt.

Sie ging die Treppe hinunter. Der Aufzug machte ihr in dieser Nacht Klaustrophobie. Draußen roch die Septemberluft nach frisch geschnittenem Gras aus dem Park. Marisol ging zum Auto, öffnete die Tür und setzte sich ans Steuer. Sie fuhr nicht sofort los. Sie holte das Handy aus der Tasche. Fünf Nachrichten von ihrer Schwester, zwei entgangene Anrufe von ihrer Mutter, keiner von Diego.

Sie öffnete die Unterhaltung mit ihrem Mann. Seine letzte Nachricht, von 16 Uhr, lautete: „Ich komme etwas später, wart nicht mit dem Essen auf mich.“ Marisol las den Satz drei Mal. Dann scrollte sie bis zur Sprachnachricht. Sie hörte sie noch einmal an, ganz, die Augen geschlossen. Als sie zu Ende war, löschte sie sie. Sie löschte auch die gesamte Unterhaltung.

Sie fuhr los. Sie fuhr mit eingeschaltetem Radio nach Hause und wählte einen Sender mit alten Boleros, weil sie nicht denken wollte. Als sie ankam, nahm sie eine lange Dusche und ließ das heiße Wasser zwischen ihren Beinen hinablaufen, um das wegzuspülen, was Sergio in ihr hinterlassen hatte. Danach schenkte sie sich noch einen Drink ein und setzte sich auf das Sofa, genau an dieselbe Stelle, an der sie zwei Stunden zuvor gesessen hatte.

Sie hob das Telefon hoch. Sie suchte den Kontakt von Carolina, dieser neuen Frau aus der Buchhaltung, deren Nummer sie beim Jahresendessen notiert hatte, falls Diego sein Handy einmal vergessen sollte. Sie schrieb ihr eine kurze Nachricht.

„Glückwunsch zur Schwangerschaft. Morgen im Café an der Ecke beim Büro, um elf. Wir müssen reden.“

Sie schickte sie ab. Lehnte den Kopf an die Lehne. Zum ersten Mal in dieser ganzen Nacht spürte sie, dass sie lächelte. Nicht vor Freude. Vor etwas anderem. Mit der kalten Gewissheit, dass die schlimmste Verratstat noch nicht ganz bezahlt worden war.