Meine Frau, das rote Kleid und das Abendessen des Chefs

Wir kamen nach neun im Hotel an. Der Valet-Parker war ein höchstens zweiundzwanzigjähriger Junge, mit der unordentlich geschlossenen bordeauxroten Uniformweste und einem genervten Gesicht, das sich in dem Moment verflüchtigte, als ich die Beifahrertür öffnete.

Ich stieg zuerst aus und umrundete das Auto mit dieser dienerhaften Eile, die ich an mir selbst hasse, und versuchte, vor ihr da zu sein, damit Carolina nicht warten musste. Der Junge kam auf meiner Seite näher, nahm die Schlüssel meines Corolla mit gleichgültiger Geste entgegen und ignorierte mich völlig, um den Blick auf die Tür zu heften, die ich gerade öffnen wollte.

Ich öffnete die Tür.

Carolina stieg nicht einfach aus; es war eine Zeremonie. Zuerst kamen die goldenen Schuhe zum Vorschein, diese Plateaus, die unter dem weißen Licht des Eingangs glänzten. Dann die Beine, weiß, lang, von Creme glänzend. Als sie sich zum Abstützen drehte, raffte sich das rote Kleid schamlos hoch und gab die Oberschenkel fast bis zum Ansatz ihrer Fotze frei. Noch ein Sekundenbruchteil, und der Valet hätte ihren Tanga zwischen den Lippen gesehen.

Ich sah, wie der Valet schluckte, eine trockene Bewegung im Adamsapfel. Seine Augen schossen direkt in den Schatten zwischen den Beinen meiner Frau, suchten die Linie der Spitze, stellten sich die Feuchtigkeit vor. In einer anderen Zeit hätte ich ihm etwas gesagt, hätte ihn mit einem Blick vernichtet.

Aber ich erinnerte mich an ihre Worte im Auto: «Du magst es, wenn sie dich anschauen, wenn ihnen beim Gedanken daran, dich zu ficken, einer abgeht.» Und verdammt, sie hatte recht. Ich spürte einen Krampf im Bauch und ein Ziehen an meinem Schwanz, als ich sah, wie der Junge sie mit den Augen auszog, sich vorstellte, was ich wusste, was unter dem Stoff war: der schwarze Spitzentanga, tief in ihrer Arschspalte versenkt, der gerade eben ihren rasierten, an diesem Nachmittag erst unter der Dusche nass gewordenen Schoß bedeckte.

Carolina, sich des Publikums bewusst, brauchte eine Sekunde länger als nötig, um sich am Türrahmen abzustützen und sich aufzurichten. Der Stoff spannte sich mit einem kaum hörbaren Knirschen, straff über ihren Hüften und diesem monumentalen Hintern, der ein Eigenleben zu haben schien. Als sie stand, schüttelte sie die blonde Mähne und glättete das Kleid mit den Handflächen, eine Geste, die ihre Figur eher betonte als verhüllte. Ihre Hände wanderten einen Moment länger als nötig über ihre Titten, richteten das Dekolleté zurecht, als wollten sie sicherstellen, dass die Nippel nach vorn zeigten.

Ihre Nippel, von der kalten Nachtluft hart geworden, zeichneten zwei aggressive Punkte in den roten Stoff, zwei dicke Knospen, die sich ins Kleid bohrten, als wollten sie es sprengen. Sie begrüßten das Personal noch, bevor sie den Mund öffnete. Ich sah, wie der Valet die Hand in die Hosentasche sinken ließ, um den Buckel zu verbergen, der ihm gerade gewachsen war.

—Danke, mein Schatz —sagte sie, aber sie sah mich nicht an. Sie scannte den Eingang des Saals, berechnete, wer kam und wer ging, berechnete, wie vielen sie an diesem Abend einen Ständer verpassen würde.

Ich bot ihr den Arm. Sie nahm ihn, ohne sich wirklich darauf zu stützen. Sie hielt sich fest, grub die Nägel ein wenig in den Stoff meines Sakkos, als würde sie ein scheues Pferd lenken.

—Denk daran —flüsterte sie, ohne die Lippen kaum zu bewegen, das Werbegrinsen aufrechterhaltend—. Kinn hoch. Nicht auf den Boden schauen. Und wenn einer auf meine Titten oder meinen Arsch glotzt, lass ihn. Dass ihm beim Anblick die Latte hochgeht. Dass sie nach Hause gehen und sich einen runterholen, während sie an mich denken.

Wir gingen zum Eingang. Das Klacken ihrer Absätze auf dem Marmorboden der Lobby hatte etwas Autoritäres. Klack, klack, klack. Ich versuchte, ihr Tempo zu halten, aber der Höhenunterschied und ihr entschlossener Rhythmus zwangen mich, den Schritt auf unnatürliche Weise zu verlängern. Ich fühlte mich steif, wie eine gelenkige Puppe, die von einer höheren Kraft mitgeschleppt wurde, mit einem bereits halb harten Schwanz, der mir gegen die Hose drückte.

An der Rezeption prüfte eine Hostess die Gästeliste. Es war ein dünnes, sehr junges Mädchen, in ein unauffälliges schwarzes Kleid gezwängt. Als sie Carolina sah, hatte sie diesen automatischen Reflex: ein visueller Scan von oben bis unten, auf der Suche nach dem Makel, der losen Naht, dem Zuviel. Sie fand keine Fehler, nur unfaire Konkurrenz. Ihre Augen gingen zu den Titten und wieder nach unten, als würde sie ihre Niederlage hinunterschlucken.

—Guten Abend —sagte das Mädchen und fand die Fassung wieder—. Ihr Name?

—Andrés Beltrán —antwortete ich und räusperte mich—. Von Corporate Accounts.

Das Mädchen glitt mit dem Finger über die Liste.

—Beltrán und Begleitung. Tisch 17.

—Tisch 17? —fragte ich und spürte, wie mir die Hitze den Hals hinaufstieg. Ich wusste, wo dieser Tisch stand. Ganz hinten, nahe der Küche und den Toiletten, Revier der neuen Buchhalter.

Carolina sagte nichts, aber ihre Hand spannte sich an meinem Arm an. Sie drückte fest zu und erinnerte mich daran, wer an diesem Abend das Sagen hatte.

Wir überschritten die Schwelle zum Hauptsaal.

—Bis da hinten? —zischte sie, ohne das Lächeln zu verlieren—. Haben sie uns wirklich in die Ecke des Vergessens verfrachtet?

Mir brannte das Gesicht. Ich suchte rasch nach einer Ausrede, irgendetwas, das meine Bedeutungslosigkeit im Unternehmen überdecken konnte.

—Also… sicher sind die vorderen Tische voll geworden. Aguirre lädt viele Leute von außerhalb ein und…

—Bitte, Andrés —unterbrach sie mich, ohne mich anzusehen, den Blick nach vorn und das Lächeln für das Publikum festgefroren—. Du bist Aguirres Laufbursche. Du bringst ihm den Kaffee, hältst seine Schreianfälle aus, unterschreibst die Papiere, die er nicht unterschreiben will, und trotzdem konnte er dir keinen anständigen Tisch reservieren? Wie peinlich. Du hast mich gezwungen, mich so anzuziehen, mich in diesen Tanga zu zwängen, der mir in die Fotze kriecht, ohne BH rauszugehen, die Titten offen, nur um mich neben den Kellnerverkehr und das Geklapper von Geschirr zu setzen.

Ich schluckte, unfähig, das Unhaltbare zu verteidigen. Sie hatte recht.

Der Saal wollte beeindrucken. Hohe Decken, Kristalllüster, die etwas Teureres imitierten, als sie waren, runde Tische mit schwarzen Tischdecken und silbernen Mittelstücken. Es waren mindestens hundert Leute da. Das Gemurmel der Gespräche war ein ständiges Summen, gemischt mit dem Klimpern des Bestecks und einem generischen Jazz, der nach Fahrstuhlmusik klang.

Wir hatten drei Schritte ins Innere getan, und die Atmosphäre veränderte sich.

Es wurde nicht völlig still, das wäre Film gewesen, aber der Lautstärkepegel sank schlagartig an den Tischen nahe dem Eingang. Es war eine Druckwelle. Ich sah Köpfe sich drehen. Ich sah Gläser auf halbem Weg zu den Mündern innehalten. Ich spürte die schweren, greifbaren Blicke, wie fremde Hände, die über die Kleidung hinweg meine Frau begrapschten.

Carolina strahlte. Das rote Kleid war ein Skandal mitten in einem Meer aus grauen, blauen und »anständigen« schwarzen Kleidern. Unter der warmen Beleuchtung des Saals schien ihre weiße Haut eigenes Licht auszustrahlen. Ihre großartigen, freigelegten Titten spotteten der Schwerkraft und der Firmenetikette, wippten bei jedem Schritt sanft, zwei feste Melonen, die bei jedem Ausfallschritt aus dem Ausschnitt zu fliehen drohten. Sie ging mit hypnotischem, langsamem Schwingen, ließ jeden Schritt einen Ruck durch ihre Hüften schicken, sich dessen bewusst, dass die schwarze Spitze zwischen ihren Arschbacken sich mit jeder Bewegung spannte und tiefer hineinrutschte, wobei der Faden an ihrem Kitzler rieb.

Wir kamen an dem Tisch von IT vorbei. Dort saß Quiroga, ein Typ mit Brille und Übergewicht, der sich immer meinen Tacker ausleiht und nie zurückbringt. Er war mit zwei anderen Ingenieuren zusammen, schweigsamen Typen, die selten den Blick von ihren Monitoren heben.

Als er uns sah, blieb Quiroga mit der Gabel auf halbem Weg zum Mund stehen. Seine Augen weiteten sich hinter den dicken Gläsern enorm. Er stieß seinem Kollegen mit dem Ellbogen an und deutete mit dem Kopf in unsere Richtung.

—Das kann nicht sein —flüsterte er, laut genug, dass ich es hören konnte—. Ist das die Frau von Beltrán? Schau dir diese Titten an, du Hurensohn.

—Unmöglich —antwortete der andere unverhohlen und ließ den Blick von Carolinas Beinen bis in den Schatten ihres Kleides wandern—. Der Lange hebt nicht mal ein Blatt vom Boden auf. Wie soll er sie dann hochkriegen? Mit welchem Schwanz denn?

Ich spürte eine Mischung aus Wut und Triumph. Ja, ich bin schlank. Aber der Schlanke ist der, der ihr heute Nacht den Schwanz reinsteckt. Oder zumindest wollte ich das glauben. Ich richtete mich noch etwas mehr auf, drückte die Brust raus, versuchte eine Zugehörigkeit auszustrahlen, die ich nicht ganz empfand.

Carolina hörte sie ebenfalls. Sie war nicht beleidigt. Im Gegenteil, sie ließ ein sanftes Kichern hören und strich sich mit der Hand durchs Haar, warf es nach hinten. Die Geste ließ ihre Titten sich heben und in Richtung des Ingenieurstisches drücken, wobei sich die Nippel durch den Stoff spannten, bis die kompletten Kreise der Areolen sichtbar wurden.

—Sieht aus, als hätte ich Bewunderer —flüsterte sie mir amüsiert zu—. Schau, wie sie sabbern. Der Dicke holt sich unter dem Tisch sicher einen runter.

—Geh weiter, Carolina —sagte ich mit brüchiger Stimme—. Bleib nicht stehen.

Aber sie blieb stehen. Genau in der Mitte des Hauptgangs.

—Ach, mir ist der Absatz verrutscht —sagte sie laut.

Das stimmte nicht. Ich wusste es. Aber sie löste sich von meinem Arm und suchte Halt an der Lehne eines leeren Stuhls. Sie beugte sich nach vorn, um den Riemen »zurechtzurücken«.

Die Bewegung war tödlich.

Als sie sich vorbeugte, öffnete sich das Dekolleté wie eine Einladung. Aus meinem Winkel, und aus dem Winkel von der halben Belegschaft, hingen ihre Titten in der Leere, nur vom gespannten Stoff gehalten. Man sah den Beginn der rosigen Areolen, das milchige Weiß der Haut, die Tiefe des Spalts, in dem ich mir gern den Saft sammeln ließ in den Nächten, wenn ich sie zwischen den Brüsten fickte. Und hinten hob sich der Rock und zeichnete jede Kurve ihrer Arschbacken nach und markierte die exakte Linie der Spitze, die ihren Arsch entzwei teilte.

Ringsum entstand eine dichte Stille. Ich sah einen Buchhaltungsleiter sein Glas auf den Tisch stellen, um besser hinzusehen, den Mund offen wie ein Idiot. Ich sah die Sekretärinnen der Geschäftsleitung miteinander tuscheln, mit Gesichtern zwischen Skandal und Neid, kritisierend, was sie insgeheim selbst haben wollten, was ihre Männer ihnen nicht machten. Ein Logistiktyp richtete sich dreist den Schwanz über der Hose zurecht, ohne sich darum zu scheren, dass seine Frau einen Meter entfernt saß.

—So, fertig —sagte Carolina und richtete sich langsam wieder auf, wissend, dass jede Sekunde zählte. Sie sah mich an und zwinkerte. Ein schmutziges Zwinkern. Siehst du?, schien sie zu sagen. Alle wollen mich ficken.

Ich schwitzte kalten Angstschweiß. Ich fühlte mich entblößt, lächerlich, als wäre ich der Nackte. Die werden sagen, ich sei ein Arschloch, dachte ich. Oder ein Idiot, der seine Frau nicht im Griff hat. Aber gleichzeitig spannte sich in meiner Hose eine Erektion, die ich nicht länger verbergen konnte. Die Vorstellung, dass diese Männer, meine Vorgesetzten, meine Kollegen, meine Frau auf allen vieren visualisierten, mit offener Fotze und angehobenem Arsch, wie sie einem anderen den Schwanz lutschte, machte mich hart auf schmerzhafte und erniedrigende Weise. Ich spürte, wie ein Tropfen Lusttropfen den Stoff meines Slips markierte.

—Lass uns bitte zum Tisch gehen —flehte ich im Flüsterton.

—Ganz ruhig, Andresito. Genieß den Spaziergang. Schau, wie hart alle meinetwegen sind. Danach, zu Hause, wenn mich keiner anfassen kann, blase ich dir einen und denke dabei an sie.

Der Satz durchbohrte mich. Ich wäre beinahe gekommen, einfach so da im Gang stehend.

Wir setzten den Weg fort. Jetzt waren die Blicke unverhohlener. Es war keine Neugier mehr: Es war Hunger. Schwanzhunger.

—Aber sieh dir das an —hörte ich rechts von mir eine raue Stimme.

Ich erstarrte. Es war Sandoval.

Er stand an Tisch 1, dem der »Beliebten«, direkt am Rand der Tanzfläche. Sandoval stand aufrecht, ein Whiskeyglas in der Hand. Der Typ ist groß, mit breiten Schultern, die den Stoff des Anzugs perfekt straffen. Er hat diesen kantigen Kiefer und den Dreitagebart, den man dafür entwirft, um Cremes zu verkaufen. Er ist ein gutaussehender Mann, das muss man ihm lassen, mit einer auffälligen Muskulatur selbst unter dem aufgeknöpften weißen Hemd, schwarzes Brusthaar lugt aus dem Ausschnitt. Er achtet auf sich; er wirkt stark, solide, alles, was ich nicht bin. Der Typ, der einen dicken Schwanz hat, dachte ich, und hasste mich dafür, dass ich das dachte.

Neben ihm stand der, den alle »den Blondschopf« nennen, ein junger Mann mit honigfarbenen Augen und perfektem Lächeln, mit dem Körper eines College-Sportlers. Er lachte über etwas, bis er dem Blick seines Chefs folgte und stumm wurde, mit leicht offenem Mund.

—Wenn ich doch nur einen Engel sehen würde…

Sandoval sah nicht mich an. Seine Augen bohrten sich mit der Subtilität eines Frontalzusammenstoßes in Carolinas Dekolleté. Er musterte sie von oben bis unten, blieb an der Taille hängen, glitt zu den Beinen hinab und kehrte wieder nach oben zurück, um bei den Titten zu verankern. Er machte keinen Hehl daraus. Er versuchte nicht einmal, höflich zu sein. Er sah sie an, wie man ein Stück Fleisch an der Theke ansieht und kalkuliert, wo man zuerst hineinbeißt.

—Guten Abend, Beltrán —sagte Sandoval und hob die Stimme genug, um die Tische in der Nähe zu alarmieren. Er trat auf uns zu und nahm mit seiner körperlichen Präsenz den Gang ein—. Ich wusste nicht, dass du… Begleitung mitbringst. Und was für eine Begleitung. Wie hast du die bloß versteckt, du Hund.

Ich verspürte den Impuls, den Kopf zu senken, nervös zu lächeln und einfach weiter zu meinem Tisch in der Ecke zu gehen. Carolinas Hand drückte meinen Bizeps fest und grub mir die Nägel ein. Rühr dich nicht, sagte dieser Schmerz. Schau, wie sehr er mich begehrt. Schau, wie hart er wird.

—Guten Abend, Sandoval —antwortete ich. Meine Stimme klang fester als erwartet, genährt von der Erinnerung an das Gespräch im Auto, und ich versuchte, wie der Herr des Zirkus zu klingen und nicht wie der Clown.

Carolina löste sich von meinem Arm und streckte ihm die Hand entgegen.

—Carolina —sagte sie. Ihre Stimme war süß, mit metallischer Kante—. Andrés’ Ehefrau.

Sandoval nahm ihre Hand. Er schüttelte sie nicht: er hielt sie fest. Er beugte sich leicht vor, kam zu nah, setzte seine Größe über meine, ließ seine Augen dreist über Carolinas Tittenspalt wandern. Er sog ungeniert ihr Parfüm ein und atmete tief, als würde er den Geruch zwischen ihren Beinen einsaugen.

—Sehr erfreut, Carolina. Wirklich sehr erfreut. —Sein Blick war schmutzig, aber er steckte in diesem charmanten Lächeln, das er zum Abschluss schwieriger Verkäufe benutzte—. Kein Wunder, dass der gute Beltrán Punkt sechs Uhr aufbricht. Ich würde auch rennen, wenn ich das hier zu Hause auf mich warten hätte… diese zwei großartigen Gründe, früh heimzukommen.

Sandoval machte eine vage Geste mit der Hand und deutete auf die Luft vor der Brust meiner Frau, als wollte er das Volumen ihrer Titten umfassen, ohne sie zu berühren. Noch nicht. Ich sah, wie sich seine Finger bewegten, das Gewicht, die Haptik vorstellend.

—Ich weiß nicht, wie er sich im Büro konzentrieren kann —fügte der Blondschopf hinzu und lachte mit diesem nervösen Lachen, das reine Eifersucht verrät—. Ich könnte nicht mal ans Telefon gehen. Den ganzen Tag hätte ich einen steifen Schwanz.

Carolina wich nicht zurück. Im Gegenteil, sie nahm die Schultern nach hinten, spannte den roten Stoff über ihren Nippeln noch stärker und bot ihnen eine bessere Sicht auf diese »Gründe«, die so sehr ihr Interesse weckten. Die Knospen zeichneten sich so hart ab, dass es schien, als würden sie den Stoff zerreißen.

—Es gibt viele Gründe, früh heimzukommen, Sandoval —erwiderte sie mit einer samtigen Stimme, die Ärger verhieß—. Einige sieht man auf den ersten Blick… und andere muss man wissen zu suchen. Mit der Zunge.

Sandoval lachte rau auf und trat noch einen Schritt näher, brach meinen persönlichen Raum völlig und stand nun direkt vor ihr. Ich sah, wie sich der Buckel in seiner Hose bewegte.

—Ich suche gern —sagte er leise—. Mit der Zunge, mit den Fingern, mit allem, was nötig ist. Im Vertrieb sind wir darauf spezialisiert, Chancen zu finden, wo andere nichts sehen. Und glauben Sie mir, Carolina, ich sehe hier Chancen… enorme. Solche, die sich einem ins Hirn bohren.

—Ach ja? —fragte sie und neigte den Kopf amüsiert—. Und welche Art von Chancen?

—Von denen, die man mit beiden Händen angeht —antwortete Sandoval und bohrte die Augen in ihre Taille, um dann langsam nach oben zu gleiten und an den Nippeln hängen zu bleiben—. Von denen, die… persönliche Betreuung brauchen. Fest. Lang anhaltend.

Der Kommentar zielte direkt auf die Halsschlagader. Er implizierte, dass ich weder die Hände noch die Größe noch den Schwanz hätte, um sie zu handhaben. Und das Schlimmste war, dass der Blondschopf ein spöttisches Lachen ausstieß.

—Nicht übertreiben, Sandoval —sagte der Blondschopf, ohne den Blick von den Hüften meiner Frau zu nehmen, zweifellos schon vorstellend, wie ihr Arsch hoch auf einem Bett aussehen würde—. Du bringst Beltrán noch dazu, rot zu werden. Schau, der kriegt gleich was. Dem Armen fällt vor Schock gleich der Schwanz ab.

Carolina blinzelte nicht. Sie hielt Sandovals Blick stand und nahm ganz langsam ihre Hand zurück, wobei sie beim Zurückziehen absichtlich seine Handfläche mit den Fingerspitzen streifte. Eine langsame, fast obszöne Berührung, die ihre Nägel an seiner Lebenslinie entlangzog, als würde sie seine Eichel streicheln.

—Es ist eine Frage der Prioritäten, Sandoval —sagte sie mit beinahe vertraulicher Stimme, während sie sich eine Haarsträhne zurechtrückte—. Andrés weiß, dass das Büro nirgendwohin geht, aber… sagen wir, zu Hause sind die Anforderungen anders.

Sie machte eine Pause, strich das Kleid an der Hüfte glatt und zog damit den Blick beider Männer auf die Bewegung ihrer Hände, dorthin, wo der Stoff sich über ihrem Becken spannte, genau dort, wo ich wusste, dass die schwarze Spitze ihre Haut durchschnitt, direkt über ihrem rasierten Schoß.

—Und glauben Sie mir, ich bin viel strenger als jeder Chef. Andrés tut gut daran, nicht müde mit mir nach Hause zu kommen. Es gibt Dinge, die man nicht halb machen kann. Ein Mann muss mich da unten schön wach haben, hart und nass, sonst nützt er mir nichts.

Es herrschte zwei Sekunden lang Stille. Der Blondschopf lachte wieder nervös und spuckte etwas von seinem Drink. Sandoval stand mit halb offenem Mund da und verarbeitete die Herausforderung und die implizite Verheißung. Seine Augen glänzten. Es gefiel ihm. Es gefiel ihm, dass sie die Kontrolle hatte. Er wurde noch härter, man sah es an der gespannten Beule in seiner Hose.

—Wow… —murmelte Sandoval und fand sein Lächeln wieder, jetzt noch räuberischer—. Du hast Krallen zu Hause, Beltrán. Gefällt mir. —Er sah Carolina wieder an, diesmal direkt in die Augen und ignorierte mich völlig—. Ich mag strenge Frauen. Solche, die Befehle geben können und wissen, wie man gute Shows reitet. Die das Bett klebrig hinterlassen.

Mir wurde im Bauch hohl. Sie flirteten mit brutaler Dreistigkeit direkt vor mir. Und ich stand da, hielt die Tasche meiner Frau wie ein nutzloses Accessoire und sah zu, wie mein Arbeitskollege sich vorstellte, was ich besaß, maß die Breite ihrer Hüften, kalkulierte das Gewicht ihrer Titten, stellte sich vor, wie sich die Fotze meiner Frau um seinen Schwanz öffnen würde.

Die Scham brannte, aber die Erregung hielt mich am Boden fest, mit einem pochenden Schwanz in der Hose. Sieh sie an, dachte ich. Sie ist deine, aber er will sie ficken. Und sie lässt ihn wollen, sie zu ficken. Morgen wird Sandoval an dich denken, während er sich unter der Dusche einen runterholt und sich deine Hände auf ihren Titten vorstellt.

Bevor ich antworten konnte, warf sich ein Schatten über uns.

—Was ist hier los, dass ihr den Durchgang blockiert?

Es war Licenciado Aguirre. Der Besitzer.

Aguirre, fünfzig Jahre alt, aber einer von denen, die wie vierzig wirken. Groß, schlank, aber drahtig, mit nach hinten gekämmtem silbernem Haar und der Ausstrahlung eines Schauspielers aus dem klassischen Kino. Er ist ein unbestreitbar attraktiver Mann, mit natürlicher Eleganz, die einschüchtert. Er trug einen italienischen Anzug, der mehr kostete als mein Auto, und saß perfekt. Neben ihm seine Frau, eine hagere Frau mit saurem Gesicht, die gelangweilt wegschaut, als würde sie die Anwesenheit von Angestellten allergisch machen. Sie wirkte wie eine Frau, die sich seit Jahren nicht mehr gekommen war.

Aguirre sah zuerst mich an, mit der Gleichgültigkeit, die Möbeln vorbehalten ist, doch dann glitten seine Augen zu Carolina. Und dort blieben sie.

Ich sah die Veränderung in seinen Pupillen. Sie war augenblicklich. Aguirre sammelt schöne Dinge, und in diesem Moment beschloss er, diesen neuen Erwerb zu begutachten. Seine Augen wanderten über das rote Kleid, blieben bei den fehlenden Trägern hängen, stellten sich das Gewicht vor, das der Stoff trug, berechneten den Wert des Stücks, berechneten, wie viel es wert wäre, sich diese Titten in den Mund zu nehmen.

—Licenciado —sagte ich und neigte leicht den Kopf, aus Gewohnheit unterwürfig—. Guten Abend. Ich stelle Ihnen meine Frau Carolina vor.

Aguirre ignorierte meinen Gruß. Er trat mit erdrückender Selbstsicherheit vor, ignorierte auch Sandoval und stellte sich vor sie hin. Der Geruch seines teuren Kölnisch Wassers mischte sich mit dem Duft meiner Frau.

—Carolina… —wiederholte er ihren Namen, ihn genießend, wie man eine Nippelspitze kostet, bevor man hineinbeißt—. Welch ein passender Name. Sie erhellen den Raum, ganz eindeutig.

—Sehr freundlich, Licenciado —antwortete sie und wechselte die Haltung. Sie nahm die Schultern zurück und schob ihre Titten aggressiv nach vorn, fast obszön, als reiche sie sie auf einem Tablett dar. Sie lächelte mit dieser Mischung aus Koketterie und vorgetäuschtem Respekt, die sie bei schwierigen Kunden benutzte—. Andrés hat mir viel von Ihnen erzählt. Von Ihrer Führung.

—Ach, wirklich? —Aguirre lächelte. Er hatte ein perfektes Lächeln, mit harten, magnetischen Linien—. Beltrán ist ein guter Mann. Loyal.

Er blickte zum hinteren Ende des Saals, zu Tisch 17, wo uns ein paar Jungs aus der Buchhaltung zuwinkten. Aguirre runzelte die Stirn, eine Falte des Unmuts zeichnete sich auf seiner gebräunten Stirn ab.

—Wohin wollten Sie gehen?

—Zu unserem Tisch, Señor. Tisch 17.

Aguirre schüttelte den Kopf und schnalzte mit der Zunge.

—Tisch 17? Unsinn. Ich setze keine so wunderschöne Frau neben die Küche. —Er wandte sich an Sandoval und den Blondschopf—. Macht Platz am Haupttisch. Beltrán und seine Frau speisen mit uns.

—Aber Mauricio, die Stühle sind vergeben und… —begann Aguirres Frau mit schriller Stimme.

—Ich sagte, macht Platz —schnitt er ihr das Wort ab, ohne sie anzusehen. Dann bohrte er seine grauen Augen wieder in Carolina, diesmal ganz offen hinab zu ihren Titten und wieder hinauf—. Bestehe darauf. Ich will, dass wir hören, was eine so spektakuläre Frau mit… nun ja, mit Beltrán verheiratet macht.

Die Demütigung kam als Kompliment verpackt. »Mit Beltrán«. Als wäre ich ein Rechenfehler in Carolinas Gleichung. Als wäre mein Schwanz für diese Frau zu klein und er wüsste es auf den ersten Blick.

—Es wird uns eine Ehre sein —sagte sie und nahm es für uns beide an.

Sie nahm mich am Arm und zog mich ins Zentrum der Macht. Wir gingen hinter Aguirre her. Ich spürte die Blicke der ganzen Firma in meinen Rücken bohren, und in ihren Rücken. Vor allem darin, wie das rote Kleid sich bei jedem Schritt über ihre Arschbacken spannte, die Linie des Hinterns zeichnete und den Schlitz erahnen ließ. Ich konnte nicht aufhören, an die Spitze zu denken, die sie dort innen halbiert, nass von der Feuchtigkeit, die ihr bei so vielen Männern, die sie anstarrten, zweifellos aus der Fotze lief, und daran, dass Aguirre und Sandoval jetzt ebenfalls daran denken würden, sich den Geschmack dieser Feuchtigkeit vorstellend.

—Hör auf, so steif zu gehen, Andrés, bitte —flüsterte sie mir über den Lärm hinweg zu—. Man sieht dir den harten Schwanz an. Aber… vielleicht ist es so besser. Dass alle sehen, dass deine Frau dich auch anmacht.

Wie sollte ich ihr sagen, dass ich nervös war? Wir setzten uns gerade an den Haupttisch. Und wir hatten Aguirres Frau schon erzürnt.

Wir kamen bei Tisch 1 an. Sandoval und der Blondschopf bewegten sich schnell und schoben einen Ersatzteile-Manager an einen anderen Tisch, um zwei weitere Stühle heranzuschaffen. Carolina wurde zwischen Aguirre und Sandoval gesetzt. Ich an eine Ecke, neben dem Blondschopf. Ich war abgeschoben, aber mit Panoramablick. Blick auf alles.

Von meinem Stuhl aus konnte ich Carolinas Profil sehen. Sie wirkte monumental, da sitzend, umgeben von gutaussehenden und mächtigen Männern. Das Kleid war ihr beim Übereinanderschlagen der Beine gefährlich hochgerutscht, und ihre weißen Schenkel glänzten unter der schwarzen Tischdecke. Sandoval hatte die Hand unter dem Tisch zu weit nach vorn gelegt, auf den Rand seines eigenen Stuhls, aber mit den Knöcheln streifte er den nackten Oberschenkel meiner Frau. Sie wich nicht zurück. Im Gegenteil, sie schlug die Beine wieder auseinander und dann in die andere Richtung übereinander, sodass die Berührung eine halbe Sekunde länger als zufällig anhielt.

Aguirre beugte sich zu ihr, um Wein einzuschenken, drang mit einstudierter Galanterie in ihre Nähe ein. Dabei ließ er seinen Unterarm über Carolinas linke Titte streifen. Sie bewegte sich nicht, wich nicht aus, sagte nichts. Sie nahm die Berührung wie eine geschuldete Liebkosung an.

—Sagen Sie mir, Carolina, womit beschäftigen Sie sich? Denn mit dieser Präsenz sollten Sie vor Kameras stehen, nicht im Haus von Beltrán versteckt.

Sie lachte, warf den Kopf zurück, entblößte ihren langen, weißen Hals, jenen Hals, in den ich sie gern biss, wenn ich sie von hinten nahm. Aguirre betrachtete diese Hautkurve mit offensichtlichem Hunger und berechnete, wo er die Lippen ansetzen würde.

—Ich bin Eventdekorateurin, Licenciado. Ich verwandle langweilige Räume in magische Orte. —Sie nahm das Weinglas und hielt es nah an ihre vollen Lippen, jene Lippen, die mit einem Schwanz wahre Wunder vollbringen konnten—. Ich mag es, Umgebungen zu schaffen, in denen Menschen sich… gehen lassen können.

Sie fuhr sich mit der Zunge über die Unterlippe, bevor sie trank. Eine langsame, kalkulierte Geste. Ich sah, wie Aguirre trocken schluckte.

—Interessant… —murmelte Aguirre und starrte darauf, wie ihre Lippen das Glas berührten, sich zweifellos vorstellend, wie sie seinen Schaft umschlossen—. Sehr interessant. Vielleicht brauchen wir bald Ihre Dienste. Das Büro ist sehr… grau. Es fehlt Leben. Es fehlt Wärme.

—Wann immer Sie wollen —antwortete sie—. Ich bringe Wärme dahin, wo sie gebraucht wird.

Carolina schlug unter dem Tisch die Beine übereinander. Obwohl die schwarze Tischdecke die Bewegung verbarg, wirkte sich die Verschiebung ihrer Hüften auf ihren Oberkörper aus, spannte den Stoff des Kleids über ihren Titten auf eine Weise, die dem Chef den Atem raubte. Die Nippel zeichneten sich hart ab, zwei dicke Spitzen, die ihm direkt ins Gesicht zeigten.

—Ich würde mich freuen, wenn eine Frau mit so viel Klasse wie Sie demnächst einmal mein Büro besucht. Damit Sie sehen, wie wir es verbessern können. Allein, in Ruhe, ohne Unterbrechungen. Ich habe eine Tür, die man abschließen kann.

Er senkte kurz den Blick, genoss den Anblick der veränderten Perspektive, fraß das Dekolleté mit den Augen, bevor er wieder zu ihren Augen zurückkehrte. Die Einladung war eindeutig gewesen. Tür abschließen. Während der Bürozeit. Ohne Zeugen.

—Das wäre mir ein Vergnügen —fügte Carolina hinzu, ohne den Blick von ihm zu nehmen. Kein einziges Mal sah sie mich an. Kein einziges Mal fragte sie sich, ob ihrem Mann dieses Treffen in einem abschließbaren Büro recht war.

Sie beugte sich leicht nach vorn, drang in den persönlichen Raum des Chefs ein und schuf eine plötzliche Intimität, die den Rest des Tisches ausschloss. Beim Vorbeugen quollen ihr die Titten fast aus dem Kleid; Aguirre konnte den Ansatz der Areolen sehen, den Schatten, wo das dunklere Fleisch der Nippel beginnt. Er wich nicht zurück, im Gegenteil, sein Lächeln wurde breiter und er atmete tief ein, sog ihren Geruch auf.

—Dann also zum Wohl —sagte er und hob sein Glas, ohne den Blick von ihr zu nehmen, mit einer selbst im teuren Anzug deutlich sichtbaren Erektion.

—Zum Wohl —antworteten alle.

Ich hob mein Whiskyglas, das ein Kellner gerade abgestellt hatte. Meine Hand zitterte. Ich nahm einen langen Schluck, spürte das Brennen den Hals hinunterlaufen und versuchte, die Mischung aus Eifersucht, Angst und dieser verdammten Erregung auszubrennen, die mir in den Schläfen und im Schwanz pochte. Meine Eier fühlten sich schwer an, geladen, als würde mein ganzer Körper verlangen, gleich hier unter dem Tisch zu kommen und meiner Frau beim Anbieten zuzusehen.

Es geschah. Genau das, was ich mir gewünscht und gefürchtet hatte. Ich war nicht mehr Andrés, der unsichtbare Angestellte. Ich war der Besitzer des begehrtesten Objekts des Abends, der Mann, der die Creme auf diese Titten geschmiert hatte, die jetzt alle anstarrten, der Mann, der sich jede Nacht in diese Fotze spritzte. Und die Wölfe umkreisten den Tisch bereits mit Erlaubnis des Hirten, schnupperten nach Feuchtigkeit, maßen sich gegenseitig, um zu sehen, wer sie zuerst nehmen würde.

Sandoval, auf der anderen Seite von Carolina, beugte sich vor, um ihr etwas ins Ohr zu sagen. Beim Sprechen streifte er mit den Lippen ihr Ohrläppchen; ich sah, wie ein Schauer den Hals meiner Frau hinablief, sah, wie ihre Nippel unter dem Stoff noch härter wurden. Sie lächelte und berührte seinen muskulösen Unterarm. Eine leichte, beiläufige Berührung, aber sie ließ die Finger dort länger als nötig, drückte seinen Bizeps über dem Hemd, maß seine Kraft. Sandoval blähte die Brust.

—Was hat er dir gesagt? —fragte ich Carolina, als Aguirre sich einen Moment zu seiner Frau umdrehte.

—Nichts —flüsterte sie mit einem perversen Lächeln und sah mich von der Seite an—. Dass er mich gern ohne dieses Kleid sehen würde. Dass er sich vorstellt, welche Farbe meine Nippel haben. Dinge, die ein Gentleman nicht der Ehefrau eines Kollegen sagt.

—Und was hast du geantwortet?

—Dass sie rosa sind. Und dass sie gerade sehr hart sind. Schau sie dir an, Andrés. Schau sie dir gut an.

Ich senkte den Blick. Tatsächlich zeichneten sich die Nippel durch das rote Kleid mit einer Deutlichkeit ab, die keinen Zweifel ließ. Hart, geschwollen, mit Blut gefüllt. Sie waren so wegen Sandoval. Wegen Aguirre. Wegen all dieser Männer, die sie mit den Augen auszogen. Nicht wegen mir.

Und trotzdem spürte ich, wie mein Schwanz erneut zuckte, dick in der Hose, und noch einen Tropfen Flüssigkeit abgab.

Ich sah mich um. Meine Kollegen an anderen Tischen beobachteten mich mit neuem Ausdruck. Es gab kein Spott mehr. Es gab Neid. Dichten, dunklen, hungrigen Neid. Wie zur Hölle hat dieser Idiot das gemacht?, sagten ihre Augen. Aber ich sah auch versteckte Lacher, Getuschel. Schau, wie sie sich dem Chef anbietet. Schau, wie ihre Titten wippen, jedes Mal wenn sie atmet. Armer Hahnrei, er merkt nicht, dass sie ihm direkt vor der Nase weggefickt wird.

—Der Abend wird unglaublich —sagte Sandoval und starrte ungehemmt auf die Titten meiner Frau, fast schon die Lippen leckend—. Nicht wahr, Chef?

—Ohne jeden Zweifel, mein lieber Sandoval. Ohne jeden Zweifel —antwortete Aguirre, der Carolina lüstern ansah, mit diesem Blick, der sagt: Die hier mache ich mir noch vor Monatsende zu eigen.

Ich rutschte auf dem Stuhl zurecht und versuchte entspannt zu wirken, versuchte der Mann zu sein, den Carolina von mir verlangt hatte, während ich sah, wie Aguirres Hand auf der Tischdecke ruhte, gefährlich nah an der Hand meiner Frau, die Finger ungeduldig trommelnd. Lange, elegante Finger, Finger, die bald in meine Frau eindringen würden. Das wusste ich. Sie wusste es. Aguirre wusste es. Es fehlte nur noch die Logistik.

Unter dem Tisch spürte ich, wie Carolina erneut die Beine überschlug. Eine kleine, aber absichtsvolle Bewegung. Eine Bewegung, die die Fotze für den richtigen Mann öffnete. Und das war nicht ich.

Das Abendessen hatte gerade erst begonnen.