Meine Frau rasierte sich, obwohl sie wusste, was passieren würde

Ich heiße Tomás, bin neununddreißig Jahre alt und Architekt. Seit fast zehn Jahren arbeite ich in derselben Baufirma, seit den letzten vierzehn Monaten sitze ich in einem Rollstuhl, den ich nie wollte. Ein Lkw fuhr bei Rot über eine Ampel, und seitdem misst sich mein Leben in Reha-Sitzungen, in Stufen, die ich nicht mehr hinaufsteige, und in der Geduld meiner Frau.

Meine Frau heißt Camila. Sie ist dreiunddreißig, hat braunes Haar bis zu den Schultern und Augen, die jeder als warm beschreiben würde. Es ist keine Übertreibung, wenn ich sage, dass ihr Körper den Verkehr auf der Avenida durcheinanderbringt: lange Beine, eine schmale Taille, Hüften, die wirken, als seien sie absichtlich dazu gezeichnet worden, jemanden wahnsinnig zu machen. Vor dem Unfall hatten wir ein Sexleben, um das uns unsere Freunde beneideten. Danach hatte sie plötzlich nichts mehr, und nie hat sie mir auch nur eine einzige Nacht vorgeworfen.

Mit Esteban fing es an dem Tag an, als ich wieder ins Büro ging. Neunundvierzig Jahre alt, fast ein Meter neunzig, so ein Mann, der seine Ernährung wie eine Religion betreibt und seine Angestellten behandelt, als wären wir Statisten in seinem Film. Er ist mein Chef. Er ist der Grund, warum ich trotz der Monate, in denen ich weg war, weiter Gehalt bekomme. Ich habe Angst vor ihm und Respekt vor ihm, in genau dieser Reihenfolge.

Camila wollte mich an jenem ersten Morgen begleiten. Sie kam vom vierten Stock herunter, in einem kurzen schwarzen Kleid mit tiefem V-Ausschnitt, High Heels, die auf dem Parkett wie eine Warnung klackten. Ich sagte ihr, wie wunderschön sie aussah. Sie lächelte, küsste mich auf die Stirn und schob meinen Rollstuhl bis zum Aufzug.

Esteban wartete auf uns auf dem Parkplatz. Als er Camila sah, zuckte etwas in seinem Gesicht, eine Mikroregung, die man nur bemerkt, wenn man lange genug verheiratet ist, um sie bei anderen Männern zu erkennen. Er half mir mit einer Höflichkeit aus dem Wagen, die er mir gegenüber nie gehabt hatte, und küsste ihrer Hand ein paar Sekunden länger, als es sich gehörte.

—Sehr erfreut, gnädige Frau — sagte er und ließ sie nicht ganz los —. Ihr Mann hat mir nie erzählt, dass er mit einer so schönen Frau verheiratet ist.

Camila lachte. Ich auch, aus Reflex.

***

Am selben Nachmittag ließ Esteban mich in sein Büro rufen. Ich dachte, er würde mich kündigen. Stattdessen lud er uns zu seinem Geburtstag am darauffolgenden Samstag in sein Haus am Stadtrand ein.

—Du weißt, dass ich Berufliches und Privates nicht vermische — sagte er und drehte einen Kugelschreiber zwischen den Fingern —. Aber deine Frau verdient einen Abend außer Haus, Tomás. Sie ist eine Kämpferin. Sie soll kommen.

Er reichte mir eine in Zellophan eingewickelte Rose. Eine rote Rose, lang, perfekt.

—Für sie. Sag ihr, ich akzeptiere kein Nein.

Ich verließ sein Büro mit der Rose auf den Knien und einem seltsamen Gefühl, als hätte sich etwas in Bewegung gesetzt, ohne dass ich es erlaubt hätte.

Camila war gerührt von der Blume. Sie stellte sie in eine Vase im Esszimmer und küsste mich, als hätte ich sie für sie gekauft.

—Komm schon, Dicker — sagte sie —. Seit Monaten gehen wir nicht mehr aus. Und wenn dein Chef sich die Mühe macht, uns einzuladen, dann hat das einen Grund.

—Ich kann nicht tanzen.

—Dann bleib ich bei dir.

***

Am Samstag um sieben Uhr abends sah ich, wie sie aus dem Bad kam, in ein Handtuch gewickelt. Ich saß im Rollstuhl am Bett, las auf dem Handy eine E-Mail. Sie zog das Handtuch mit einer Selbstverständlichkeit aus, als fühlte sie sich längst nicht mehr beobachtet, und dann merkte ich es.

Sie hatte sich rasiert.

Nicht ganz, aber deutlich mehr, als sie sich seit meiner Rückkehr aus dem Krankenhaus rasiert hatte. Ihr Schoß war fast haarlos, nur ein schmaler Streifen blieb oben, die Haut der Schamlippen glatt, glänzend, frisch eingecremt. Ihre Brustwarzen waren in der kühlen Luft des Zimmers hart geworden, und ihre Brüste wirkten mit dem leicht nach vorn gedrückten Brustkorb, als würden sie Hände verlangen. Sie roch nach einem Parfum, das sie für wichtige Anlässe aufhob.

—Du hast dich rasiert — sagte ich.

—Man weiß ja nie — antwortete sie.

Vier Worte. Man weiß ja nie. Sie hingen zwischen uns in der Luft, während sie ein kobaltblaues, kurzes Kleid anzog, ohne BH, nur mit einem winzigen Träger darunter. Filigrane Absätze. Lange Ohrringe. Geschminkter Mund.

—Und wenn ich deinen Chef und seine Freunde scharf mache? — fragte sie und betrachtete sich im Spiegel, in einem Ton, der als Scherz gemeint war.

Ich lachte. Ich sagte ihr, ich würde dieses Problem gern haben. Und zum ersten Mal seit langer Zeit spürte ich etwas wie Eifersucht: scharf, alt, lebendig.

***

Der Chauffeur der Firma holte uns ab. Er war ein junger, schweigsamer Mann, der mir mit professioneller Effizienz half, auf den Rücksitz zu gelangen. Camila setzte sich neben mich. Als der Chauffeur die Tür schloss und den Kopf drehte, um sie anzusehen, sah ich, wie er schlucken musste.

Die Feier fand in einem riesigen Haus statt, zwei Stockwerke, Garten mit Pool, vierzig Gäste, die aussahen, als kämen sie direkt aus einer Zeitschrift. Esteban empfing uns am Eingang. Er reichte Camila eine zweite Rose, küsste ihre Hand und flüsterte ihr etwas ins Ohr, das sie erröten und lachen ließ.

—Tomás, komm — sagte er zu mir, ohne sie aus den Augen zu lassen —. Heute Nacht seid ihr meine Ehrengäste.

Nur waren wir keine Ehrengäste. Wir waren seine Ausrede, um sie in seiner Nähe zu haben.

Er setzte sich bei dem langen Tisch im Esszimmer neben Camila. Er füllte ihr Glas nach, bevor es leer war. Zwischen den Gängen murmelte er ihr Dinge ins Ohr. Sie lächelte, blickte zur Decke, stupste ihn mit zwei Fingern auf den Unterarm, wenn er zu weit ging. Ich saß auf der anderen Seite, in meinem Rollstuhl, versuchte mit dem Buchhalter ins Gespräch zu kommen und scheiterte.

—Camila — sagte ich irgendwann —. Geht’s dir gut?

—Klar, Dicker. Es ist sein Geburtstag, da muss man nett sein.

—Er spricht dir ins Ohr.

—Das sind Witze. Er ist aufmerksam. Sei nicht eifersüchtig.

Um zwei Uhr morgens sah ich Estebans Hand auf dem Oberschenkel meiner Frau liegen, genau dort, wo das Kleid endete. Sie zog sie nicht weg. Sie lächelte, ließ sie dort liegen, als wäre es die Armlehne eines Stuhls. Ich sah, wie seine Finger einen Zentimeter, dann zwei hinaufglitten, unter den Stoff fuhren, und ich sah, wie sich ihr Gesicht einen Sekundenbruchteil veränderte, wie sich ihre Lippen öffneten, wie sie das Glas fester umklammerte.

—Lass uns gehen — sagte ich.

—Noch ein bisschen.

***

Als sich das Esszimmer zu leeren begann, wollte Esteban uns nicht verabschieden. Er bestand darauf, dass wir noch in seine andere Wohnung im Zentrum kämen, „auf einen schnellen Drink“. Camila sagte ja, bevor ich antworten konnte.

—Tomás, ich wollte immer schon einmal in so ein Haus — flüsterte sie mir zu —. Schau, wie groß das ist.

Im Auto passierte es. Der Chauffeur hatte mich auf den Beifahrersitz gesetzt und meinen Rollstuhl im Kofferraum verstaut. Die beiden saßen hinten. Ich konnte mich nicht leicht umdrehen, und doch hörte ich sie. Erstes Lachen, Stille, das Knarren von Leder, wenn jemand die Haltung verändert. Dann das tiefe Flüstern von Esteban und der Atem meiner Frau, den ich seit zwölf Jahren kenne, der sich in einem Rhythmus veränderte, den ich nicht auslöste.

Ich hörte, wie der Stoff des Kleids ihr über die Schenkel hochgeschoben wurde. Ich hörte seine Finger in ihren rasierten Schoß gleiten und das kurze, gegen die Zähne gepresste Stöhnen, das Camila ausstieß, als er sie mit zwei Fingern nahm. Ein kleines, nasses, unanständiges Schmatzen. Ich hörte, wie sie schluckte. Ich hörte, wie sie die Schenkel gegen die Hand meines Chefs presste und sie dann wieder öffnete, nachgab, während er ihr leise Dinge ins Ohr sagte, die ich nicht entschlüsseln konnte, deren Ton ich aber nur zu gut kannte: die Stimme eines Mannes, der einer Frau sagt, was er mit ihr machen wird.

—Camila — sagte ich nach vorn, ohne den Kopf zu drehen zu wagen —. Geht’s dir gut?

—Ja, Dicker — antwortete sie mit gebrochener Stimme —. Mir geht’s gut.

Der Chauffeur sah mich aus dem Augenwinkel an. Er sagte nichts. Das musste er auch nicht.

***

Die Wohnung war ganz aus dunklem Holz und gedämpftem Licht. Esteban verschwand sofort in einem Zimmer, als hätte er etwas vorzubereiten. Camila setzte sich neben mich auf ein riesiges Sofa. Ihre Beine glänzten, ihr Atem ging kurz, und auf der Innenseite ihres rechten Oberschenkels befand sich ein nasser Fleck, den sie nicht einmal zu verbergen versuchte. Sie roch nach einer Mischung aus Schweiß vom Schoß und Männercologne.

—Tomás — sagte sie, und in ihrem Blick lag eine Mischung aus Schuld und Dreistigkeit, die ich bei ihr noch nie gesehen hatte —. Ich muss dich um etwas bitten. Werd nicht wütend.

Ich bat sie, es mir zu sagen.

—Dein Chef hat mich heiß gemacht. Sehr heiß. Im Auto hat er mir die Finger reingesteckt und ich wäre dir beinahe direkt vor den Augen gekommen, Dicker. Ich bin klatschnass. —Sie legte eine Hand an ihr Kleid und hob es zwei Finger breit, gerade genug, dass ich den dunklen, eng anliegenden Stoff ihres Tangas sehen konnte —. Und ich... — sie atmete tief ein —. Ich habe mich seit über einem Jahr nicht mehr so gefühlt. Ich liebe dich, Dicker. Wirklich. Aber heute bitte ich dich, mich gehen zu lassen. Nur diese Nacht. Ich brauche einen Schwanz. Ich brauche, dass man mich fickt.

Sie kam näher. Sie küsste mich auf den Mund, als wollte sie um Verzeihung bitten, die Zunge schmeckte noch nach Champagner.

—Bitte — sagte sie —. Warte hier auf mich.

Ich antwortete nicht. Ich schrie nicht. Ich sagte nicht Nein. Ich wandte den Kopf ab und sah auf das Holz des Bodens. Das war Antwort genug für uns beide.

Sie stand auf. Sie ging zur Zimmertür, die Absätze schlugen langsam gegen das Holz. Bevor sie eintrat, drehte sie sich noch einmal um, sah mich eine Sekunde lang an und verschwand.

***

Zehn Minuten vergingen, in denen ich unbeweglich blieb. Dann schob ich mich mit den Händen an den Rädern bis zum Flur. Die Tür stand einen Spalt offen. Ein Streifen warmes Licht, ein paar Stimmen, das unverwechselbare Geräusch eines Gürtels, der auf den Boden fällt.

Ich würde nicht hineingehen. Aber ich ging auch nicht weg.

Ich sah sie auf den Knien vor Esteban, noch immer im Kleid, das an der Taille zerknittert war, die Absätze neben sich verrutscht. Er hatte die Hose bereits bis zur Mitte des Oberschenkels heruntergezogen, und zwischen seinen Beinen hing ein dicker, langer Schwanz, noch viel massiver als meiner schon vor dem Unfall, mit einer geschwollenen, glänzenden Spitze und einer deutlich hervortretenden Ader an der Unterseite. Camila sah von unten zu ihm auf, als hätte sie so etwas noch nie gesehen.

—Mach sie auf — sagte er.

Sie öffnete den Mund ohne zu diskutieren. Streckte die Zunge heraus, flach, weich, und er setzte die Eichelspitze genau an den Rand und drückte langsam vor, bis er sie ganz bis zum Ende in sich aufnahm. Camila schloss die Augen und verschluckte sich für einen kurzen Moment, und aus dem Mundwinkel lief ihr ein Speichelfaden über das blaue Kleid. Er packte ihr Haar mit einer Hand und bewegte ihren Kopf in einem langsamen, herrischen Rhythmus, ohne Worte zu brauchen. Camila blies ihm den Schwanz, als kostete sie das Atmen Kraft und es wäre ihr egal: Sie zog ihn mit einem feuchten Laut heraus, leckte ihm mit ihrer breiten Zunge die Eier, fuhr mit den Lippen über die Spitze und nahm ihn wieder bis tief in den Hals. Ihr Kiefer so entspannt, wie ich es nie bei ihr gesehen hatte. Es war eine andere Frau, eine Version von Camila, die schon lange in einer Schublade weggesperrt war.

—Schau mich an, während du mir einen bläst — sagte Esteban.

Sie hob die nassen Augen zu ihm, und er belohnte sie mit einem Stoß in den Mund, der sie mit dem Schwanz darin stöhnen ließ.

—Hoch — sagte er nach einer Weile.

Sie stieg aufs Bett, noch immer angezogen. Esteban hob ihr das Kleid bis zur Taille, zog den winzigen Stoffstreifen mit nur einem Finger weg und betrachtete ihren rasierten Schoß ein paar Sekunden lang, als würde er ein Stück beurteilen. Camilas Lippen waren geschwollen, glänzend, öffneten sich von selbst vor Nässe. Er strich mit zwei Fingern darüber, fuhr von unten nach oben, führte sie zum Mund, lutschte sie langsam und senkte dann wieder das Gesicht.

Er beugte sich hinab und begann, sie zu lecken. Er spreizte ihr die Beine mit den Unterarmen, grub die Zunge zwischen ihre Lippen und leckte ihren Schoß mit berechneter Langsamkeit von oben nach unten. Er saugte an ihrem Kitzler, knabberte daran, schob die Zunge hinein und wieder hinaus in einem Rhythmus, der Camila die Hüften vom Bett heben ließ. Sie bäumte sich auf. Sie packte seinen Kopf mit beiden Händen und drückte ihn gegen ihren Schoß, bewegte sich selbst gegen seinen Mund, ohne Scham, rieb sich an ihm wie eine läufige Hündin. Ihre Stimme brach in ein langes Stöhnen aus, das wie ein Strom durch die andere Seite der Wand ging.

—So, genau so, hör nicht auf — keuchte sie —, hör nicht auf, verdammt, hör nicht auf.

Als sie ihm in den Mund kam, kam sie mit einem Zittern, das durch ihre Beine hochschoss und ihre Schenkel gegen Estebans Ohren presste. Ich hätte zurückweichen müssen. Tat ich aber nicht.

***

Als er sich aufrichtete und auf sie stieg, sah ich zum ersten Mal, was meine Frau sah. Den Unterschied. Esteban war groß, nicht nur in der Körpergröße. Er setzte seinen Schwanz an ihre feuchte Öffnung, rieb ihn auf und ab, sie ein, und begann einzudringen. Camila öffnete den Mund lautlos, die Augen weit aufgerissen, und erst als er ganz in ihr war, empfing sie ihn mit einem Wort, das sie mir in zwölf Jahren nie gesagt hatte: „Bitte“. Sie wiederholte es dreimal, jedes Mal leiser, bis es zu einem formlosen Laut wurde.

—Ganz, mein Schatz, steck ihn ganz rein — flüsterte sie —. Mach mich kaputt.

Die Stöße waren anfangs langsam. Esteban stieß ihn tief in sie hinein und blieb einen Moment lang eng an ihr, rieb ihr die Hüften wund, zog sich fast bis zur Spitze zurück, um mit einem harten Stoß wieder hineinzukommen. Camila hatte die Beine über seine Schultern gelegt, die Hände in den Laken verkrallt, den Rücken durchgebogen. Jeder Hieb entriss ihrer Kehle ein Stöhnen und ließ ihre Brüste unter dem zerknitterten Kleid beben. Ich stand im Flur, die Hände auf den Rädern, das Herz im Hals. Es war keine Wut, die ich fühlte. Es war eine seltsame Mischung aus Demütigung, Faszination und einem Verlangen, das ich mir nicht erklären konnte und erst recht nicht ausleben konnte.

Er wurde schneller. Er packte ihre Handgelenke und drückte sie über ihrem Kopf fest. Er fickte sie hart, mit einem nassen, obszönen Schmatzen, das das Zimmer füllte. Er biss sie in den Hals. Er zog ihr am Haar. Er sagte ihr Dinge ins Ohr, die ich nicht hören sollte, und hörte sie trotzdem.

—Gefällt dir der Schwanz des Chefs deines Mannes? — sagte er —. Sag es. Sag es, du Fotze.

—Ich liebe ihn — antwortete sie mit gebrochener Stimme —. Ich liebe deinen Schwanz. Fick mich, fick mich, hör nicht auf.

Danach setzte sie sich oben drauf. Sie zog das Kleid über den Kopf und warf es auf den Boden. Sie stand völlig nackt da, die Brustwarzen hart, die Haut vom Reiben gerötet, ein Schweißglanz zwischen den Brüsten. Esteban packte ihre Hüften und ließ sie langsam herunter, während er seinen Schwanz mit der anderen Hand führte, bis er wieder saß. Camila ritt mit geschlossenen Augen, biss sich auf die Lippe und stützte sich mit beiden Händen auf seine Brust, um Schwung zu holen. Sie ging hoch, bis der Schwanz fast wieder draußen war, und ließ sich dann auf einmal ganz fallen, stöhnte jedes Mal, redete in flüsternden Worten mit sich selbst, die ich nur erahnen konnte. Er drückte ihre Brüste, knetete sie, führte eine zum Mund und saugte an der Brustwarze, bis sie schrie.

—Komm auf meinem Schwanz — sagte er —. Los, komm.

Als sie kam, tat sie es mit einem langen, klaren Schrei, ohne Scham, genauso wie früher, als wir jung waren und das Haus leer war. Sie presste sich gegen ihn, zitterte und bewegte die Hüften noch immer in kleinen Kreisen, bis sie den Orgasmus aus sich herauspresste. Dann drehte er sie auf den Bauch, hob ihren Hintern mit beiden Händen und nahm sie von hinten wieder. Ich hörte die Schläge seiner Hüften gegen den Hintern meiner Frau, trocken, schnell, bis Esteban ein tiefes Knurren ausstieß und still über ihr liegen blieb. Camila stöhnte noch einmal, erstickt in das Kissen, als sie den heißen Erguss in sich spürte.

Ich zog mich langsam zurück, bevor sie sich überhaupt wieder gefasst hatten. Ich ging zurück zum Sofa. Schaltete das Handy aus. Wartete.

***

Sie kam eine halbe Stunde später heraus. Frisch geduscht, nasses Haar, andere Kleidung, ich weiß nicht, woher sie kam. Sie roch nach teurer Seife, nach Mann, nach dem Ende von etwas.

—Wir gehen — sagte sie, ohne mich anzusehen —. Bist du müde?

Der Chauffeur brachte uns schweigend nach Hause. Im Aufzug unseres Hauses legte Camila den Kopf an meine Schulter, als wäre es jede andere Nacht.

Wir schliefen. Oder sie schlief. Ich starrte an die Decke, bis der Himmel heller wurde.

***

Am Morgen setzte sie sich auf die Bettkante und nahm meine Hand.

—Lass uns reden — sagte sie.

Ich fragte sie das Einzige, was ich fragen musste.

—Hast du dich für ihn rasiert?

Sie brauchte einen Moment mit der Antwort. Sie wich meinem Blick nicht aus.

—Ja — sagte sie —. Ich wusste, dass es passieren konnte. Und es ist passiert. Und es hat mir gefallen, Tomás. Es hat mir sehr gefallen. Er hat mich gefickt, wie mich seit Jahren keiner mehr gefickt hat. Du kannst es nicht, und ich liebe dich, aber ich würde dich anlügen, wenn ich dir sagen würde, dass mir das reicht.

Dann führte sie meine Hand zu ihrer Brust, beugte sich vor und ließ mich sie küssen. Ich spürte ihre harte Brustwarze in meiner Handfläche, und darunter, unter dem Nachthemd, den schwachen Geruch von fremdem Sperma, den selbst die Dusche nicht ganz weggespült hatte. Sie war wieder heiß. Sie dachte an ihn. Ich wusste es, und trotzdem ließ ich es zu.

—Ich will ihn wiedersehen — sagte sie leise, an meiner Schläfe —. Und ich will, dass du dabei bist, wenn ich es tue.

Ich antwortete nicht. Aber ich sagte nicht Nein.

Dieses Wort, Nein, bringt mir schon lange nicht mehr über die Lippen.