Was der Direktor von mir verlangte, um meinen Sohn zu retten

Mariana Castaño parkte den Wagen auf dem fast leeren Parkplatz des Instituts und traute sich nicht sofort auszusteigen. Ihre Hände lagen noch am Lenkrad, die Knöchel weiß. Sie war vierzig, hatte zwei Kinder und einen maschinengeschriebenen Bescheid in der Tasche. Lucas, der Älteste, war dabei erwischt worden, wie er Gras an seine Mitschülerinnen auf der Mädchentoilette verkaufte. Endgültiger Ausschluss, stand auf dem Blatt. Kein Institut, kein Stipendium, keine Universität.

An diesem Morgen hatte sie sich sorgfältig angezogen. Ein marineblaues Strickkleid, ein breiter Gürtel, der ihre Taille betonte, dezente Absätze. Dann hatte sie vor dem Spiegel die Schublade mit der Lingerie geöffnet und viel zu lange hineingestarrt. Sie entschied sich für Unterwäsche, die ihr Mann noch nie gesehen hatte: einen schwarzen Spitzen-BH, der ihre Brüste hochdrückte, bis sie im Ausschnitt sichtbar wurden, und ein dazu passendes winziges Höschen, das zwischen ihren Pobacken verschwand. Sie sagte sich, es sei Zufall, das Erste, was sie gefunden hatte, dass es egal sei.

Lüge.

Esteban arbeitete seit achtzehn Jahren Doppelschichten in der Verpackungsfabrik und hatte sie nie so ansehen können, mit dieser Art von Hunger, den sie manchmal im Supermarkt, in der Bankschlange, im Aufzug spürte. Mariana hatte sich daran gewöhnt, diesen Hunger mit Geduld und Weißwein zu ersticken. Heute jedoch kam der Hunger mit ihr, auf dem Beifahrersitz neben ihr.

Sie stieg aus dem Wagen. Der Hauptflur des Instituts roch nach Desinfektionsmittel und Kopierertinte. Sie klopfte an die Tür des Direktorenbüros, und eine tiefe Stimme bat sie herein.

— Señora Castaño. Bitte kommen Sie herein.

Ricardo Méndez war Mitte fünfzig, hatte breite Schultern und grau meliertes Haar, das mit einem perfekten Scheitel nach hinten gekämmt war. Als sie eintrat, erhob er sich halb und deutete auf den Stuhl vor seinem Schreibtisch. Mariana spürte, wie der Blick des Mannes ungeniert über sie glitt: vom Ausschnitt zum Gürtel, vom Gürtel zum Saum des Rocks. Sie schlug die Beine übereinander und wurde für einen Moment wütend auf sich selbst wegen des kleinen, lächerlichen Vergnügens, das ihr das bereitete.

— Danke, dass Sie mich so schnell empfangen — sagte sie.

— Das war unvermeidlich. Ihr Sohn hat die Grenze überschritten.

— Er ist ein Junge, Ricardo. Er ist achtzehn, aber im Inneren ist er fünfzehn. Sein Freundeskreis … Zu Hause versuche ich …

— Sie zu Hause, Ihr Mann in der Fabrik, die Großmutter im Pflegeheim. Ich kenne die Liste, Señora Castaño. Ich kenne sie sehr gut. Jede Woche kommt irgendeine Mutter mit genau dieser Liste hier durch diese Tür.

Es entstand Stille. Mariana beugte sich ein wenig vor. Sie wusste genau, was sie tat. Und sie wusste auch, dass er es wusste.

— Ich werde alles tun, damit Lucas das Institut nicht mit einer Akte verlässt — sagte sie.

— „Alles“ — wiederholte Méndez langsam, die Worte genüsslich schmeckend—. Das ist ein sehr gefährlicher Blankoscheck, Mariana. Darf ich du sagen?

— Natürlich.

— Gut. Ich frage dich ein letztes Mal. Wenn du „alles“ sagst, weißt du, was du da sagst?

Sie schluckte. Sie spürte, wie ihr Herz gegen den BH schlug. Sie nickte.

— Ich will es mit Worten hören.

— Was immer nötig ist, Herr Direktor.

Er ließ noch ein paar Sekunden verstreichen. Dann stand er auf, umrundete gelassen den Schreibtisch und schob den Riegel an der Tür vor, ohne sie aus den Augen zu lassen.

— Steh auf.

Mariana stand auf. Das Kleid hatte sich an ihren Hüften zerknittert, und sie spürte, wie sich der Stoff über ihrem Oberschenkel spannte. Méndez kam bis auf einen Schritt an sie heran, nah genug, dass sie ihn riechen konnte: abgestandener Tabak, teures Aftershave, kalter Kaffee.

— Zieh das Kleid aus — sagte er—. Langsam. Und während du das tust, sag mir, warum du bereit bist, das zu tun.

— Weil mein Sohn es braucht.

— Nein. Das ist die Lüge, die du dir morgen vor dem Spiegel erzählen wirst. Heute will ich die Wahrheit.

Sie zog den seitlichen Reißverschluss herunter. Das Geräusch wirkte in diesem mit Kork verkleideten Büro viel zu laut. Das Kleid gab nach und fiel zu ihren Füßen und bildete einen perfekten Kreis um ihre Absätze.

— Ich bin hier, weil mich seit Jahren niemand mehr ansieht, wie du mich gerade ansiehst — antwortete sie, ohne ihre eigene Stimme ganz wiederzuerkennen—. Weil mich seit Jahren niemand mehr anfasst. Weil ich zu Hause neben einem Mann schlafe, der mich nicht einmal riecht.

***

Méndez setzte sich auf die Kante des Schreibtischs, die Arme verschränkt, und beobachtete sie wie ein Käufer die Ware vor dem Abschluss des Geschäfts. Mariana stand vor ihm in schwarzem BH und Slip, die Absätze noch an den Füßen, die Strümpfe bis halb Oberschenkel hochgezogen. Ihre Beine zitterten, aber sie bedeckte sich nicht. Sie spürte, wie ihre Nippel unter der Spitze hart wurden, allein wegen des Gewichts dieses Blicks.

— Komm näher — befahl er.

Sie gehorchte. Méndez packte sie an der Taille, nicht grob, aber bestimmt, und drehte sie langsam, als prüfte er sie unter besserem Licht. Er strich mit der offenen Hand über ihre Pobacken, drückte sie über dem Höschen zusammen, maß sie ab. Dann gab er ihr einen kurzen, scharfen Klaps, einen kleinen Schlag, der sie leicht zusammenzucken ließ und ihr ungewollt ein winziges Stöhnen entlockte. Eine Hand glitt ihren Rücken hinauf bis zum Verschluss des BHs. Er öffnete ihn mit derselben Leichtigkeit, mit der ein Sachbearbeiter eine Akte aufmacht. Marianas Brüste sanken schwer herab, die dunklen Nippel bereits hart wie Steine.

— Jedes Mal, wenn du in dieses Büro kommst — sagte er ihr ins Ohr, während der BH zu Boden fiel—, wirst du so hereinkommen.

— Jedes Mal?

— Jedes Mal, wenn der Handel erneuert werden muss. Und Geschäfte werden erneuert, Mariana. Immer.

Er nahm eine Brust ganz in die Hand, wog sie ab, und kneifte die Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger, bis sie die Zähne zusammenbiss. Er beugte sich hinunter und nahm sie in den Mund, saugte fest, biss hinein, zog mit den Lippen daran, bis sie einen Laut ausstieß, den sie nicht unterdrücken konnte. Er ging zur anderen Brust über, leckte sie ganz, biss von unten hinein, ließ einen roten Fleck aus Speichel und Zahnspuren auf der weißen Haut zurück.

Er drehte sie wieder um und setzte sie auf den Schreibtisch. Mit dem Ellbogen schob er ein paar Papiere beiseite, die zu Boden fielen. Er spreizte ihre Beine mit der Handfläche auseinander, ohne Eile, und sah sich durch den schwarzen Slip hindurch ihre Muschi an für eine Zeit, die ihr ewig erschien. Der Stoff war bereits dunkel vor Feuchtigkeit, klebte an den Lippen, zeichnete die Spalte nach.

— Schau, wie du bist — sagte er—. Du bist pitschnass, Mariana. Ich habe dich da unten noch nicht einmal angefasst, und schon bittest du mich darum.

Sie schloss die Augen, rot bis zum Hals. Er schob den Slip mit zwei Fingern zur Seite, nahm ihn ihr aber nicht ganz ab, sodass die Muschi frei lag. Er betrachtete sie noch einen Moment, wie jemand, der etwas bewundert, das ihm bereits gehört, und beugte sich dann vor, um mit der Zunge von unten nach oben darüber zu fahren, langsam, und die Klitoris mit der Spitze platt zu drücken. Mariana bog sich durch und wäre beinahe rückwärts vom Schreibtisch gefallen.

Méndez packte ihre Schenkel mit beiden Händen, spreizte ihre Beine noch weiter und grub sein Gesicht zwischen sie, ohne jede Scham. Er leckte ihre ganze Muschi, saugte jeden Schamlippenrand einzeln, schob die Zunge in sie hinein und zog sie langsam wieder heraus, kostete sie aus. Er drückte den Daumen auf ihre Klitoris, während er weiter saugte, in einem Rhythmus, der sie auseinandernahm. Er sog gierig, laut, mit einem feuchten Schmatzen, das an den Bürowänden widerhallte und Mariana gleichermaßen peinlich war und gefiel.

Mariana versuchte, an Esteban zu denken. An das letzte Abendessen nur zu zweit, vor drei Jahren, in der Pizzeria im Viertel. An die Sonntagsroutine: Waschmaschinen, Fußball, ein lauwarmes Bier. An das graue Haar ihres Mannes. Sie schaffte es nicht. Keine Erinnerung hielt sich länger als drei Sekunden. Der Mund des Direktors war schon länger zwischen ihren Beinen, als ihr Mann sich je erinnert hatte. Méndez’ dicke Finger drangen in sie ein, auf einmal zwei, und begannen sie zu ficken, während die Zunge weiter an ihrer Klitoris arbeitete. Sie legte sich eine Hand auf den Mund, um nicht zu schreien, und mit der anderen packte sie seinen Kopf und drückte ihn gegen ihre Muschi, während sie ihre Hüften schon unkontrolliert bewegte.

— Komm — befahl er, nachdem er den Mund für einen Moment wegnahm—. Komm mir ins Gesicht, Mariana. Dass man dich bis auf den Flur hört.

Er leckte erneut an ihrer Klitoris, diesmal schneller, die Finger drangen bis zu den Knöcheln hinein und wieder heraus, und sie kam mit einem rauen Stöhnen, das sie nicht als ihres erkannte. Ihre Beine zitterten, ihr Bauch krampfte sich wellenartig zusammen, und sie spürte, wie ihr ein Schwall Feuchtigkeit aus der Muschi entwich, der seine Kinnlinie und seine Krawatte beschmutzte.

Als er sich aufrichtete, war sie bereits durchnässt und schämte sich dafür. Méndez hatte ein glänzendes Gesicht, einen roten Mund, und er lächelte sie an, als hätte er gerade etwas bestätigt. Er fasste sie im Nacken und drückte sie sanft, aber so, dass sie den Gestus nicht falsch deuten konnte, nach unten.

— Auf die Knie.

Sie stieg vom Schreibtisch und kniete sich auf den kratzigen Teppich. Sie öffnete ihm den Gürtel, die Hose, alles, mit ungeschickten Fingern wie die eines Teenagers. Sie zog ihm die Unterhose herunter, und der Schwanz sprang heraus, hart, dick, mit hervortretenden Adern, größer als sie es sich vorgestellt hatte. Sie starrte ihn einen Moment lang mit halb geöffnetem Mund an und spürte, wie sich auf ihrer Unterlippe ein Faden Speichel sammelte. Er ließ sie gewähren und sah von oben mit einem ruhigen Lächeln auf sie herab.

— Enttäusch mich nicht, Mariana.

Sie enttäuschte ihn nicht. Sie nahm seinen Schwanz mit beiden Händen, zum ersten Mal in achtzehn Jahren etwas, das nicht Estebans war, und fuhr mit der Zunge über seine ganze Länge, von den Hoden bis zur Spitze. Sie küsste die Eichel, nahm ihn langsam ganz in den Mund und begann ihn zu lutschen, wie sie seit Jahren niemanden mehr gelutscht hatte. Sie saugte ihn ganz, zog ihn heraus und wieder hinein, half sich mit der Hand an der Basis, spielte mit der Zunge um die Eichel. Sie sabberte ihn voll, machte den Schwanz glänzend vor Speichel, und jedes Mal, wenn sie ihn aus dem Mund nahm, erzeugte sie ein lautes, hörbares Sauggeräusch, das das Büro füllte.

Méndez hielt ihren Kopf mit einer festen Hand und gab den Rhythmus vor. Er schob ihren Mund bis ganz hinten, stieß ihn ihr in den Hals und hielt sie dort einige Sekunden lang fest, bis ihr die Tränen in die Augen traten und sie würgen musste. Als er sie losließ, holte sie Luft und nahm ihn sich von allein wieder, diesmal tiefer, entschlossen, es gut zu machen. Sie leckte seine Hoden, nahm sie einzeln in den Mund, fuhr mit der Zunge darunter entlang, während sie ihm mit der Hand den Schwanz rüttelte.

— So, brav — flüsterte er—. Brave Mutter. Schau, wie es dir gefällt. Schau, wie dir der Speichel runterläuft. Das machst du dem armen Mann von deinem Mann nicht, was? Das hast du für mich aufgehoben.

— Schau mich an — sagte er in einem Moment—. Ich will, dass du mich ansiehst, während du das machst.

Sie hob die Augen. Sie sah sein Gesicht von unten, die halb geschlossenen blauen Augen, die zufriedene Miene. Sie sah auch über seine Schulter hinweg an der Wand das gerahmte Diplom. „Ricardo Méndez Aguirre. Pädagogik.“ Und direkt daneben ein Familienfoto: er, eine blonde Frau, zwei halbwüchsige Töchter in der Uniform eines anderen Instituts.

Sie wich seinem Blick nicht aus. Sie lutschte weiter, saugte weiter mit geöffnetem Mund und herausgestreckter Zunge, ließ sich weiter mit dem Hals benutzen, während er von oben auf sie herabsah, als sähe man eine neue Angestellte an, die gerade den Probelauf machte.

***

Danach setzte er sie erneut auf den Schreibtisch und legte sie rücklings hin, während er den Rest der Akten mit einem Handfeger beiseiteschob. Er zog ihr den Slip mit zwei Fingern aus, langsam, wie jemand, der eine Blume entblättert, die ihn nichts gekostet hat, und steckte ihn in die Innentasche seines Sakkos. Mariana schloss die Augen.

— Schau mich an — wiederholte er.

Sie gehorchte. Er spreizte ihre Beine ganz, stellte sich zwischen sie und rieb mit der Eichel über ihre ganze Muschi, auf und ab, beschmierte sich mit ihrer Feuchtigkeit, stieß ihr mit der Spitze gegen die Klitoris, bis sie wieder stöhnte. Als er ihn endlich hineinstieß, tat er es mit einem einzigen Stoß, versank ganz tief, und Mariana entrang sich ein kurzer, schriller Schrei, der an den korkverkleideten Wänden widerhallte.

— Psst — sagte er und legte ihr die Hand über den Mund—. Direkt nebenan habe ich in einer halben Stunde eine Elternversammlung, Mariana. Halt durch.

Er begann, sie langsam zu ficken, zog sich fast ganz heraus und schob sich wieder bis zum Anschlag hinein, ließ sie jeden Zentimeter spüren. Sie klammerte sich mit beiden Händen an die Schreibtischkante. Er packte ihre Brüste, knetete sie, trieb sie in seinen Rhythmus, ganz nach Belieben. Dann fasste er sie unterhalb der Kniekehlen an den Oberschenkeln, hob ihre Beine an und legte sie sich auf die Schultern und begann, sie richtig zu ficken, stieß hart zu und ließ den Schreibtisch bei jedem Stoß gegen die Wand schlagen.

— Schau mich an — wiederholte er—. Schau mich an, während ich dich ficke, Mariana. Schau genau hin.

Sie sah ihn an, während er in sie eindrang. Sie sah ihn an, als er ihre Schenkel festhielt. Sie sah ihn an, als er sich über sie beugte und ihr zuflüsterte, dass das nur die erste Zahlung sei. Sie sah ihn die ganze Zeit an, denn der einzige Weg, das, was geschah, auszuhalten, war, es in etwas zu verwandeln, das sie selbst entschied, auch wenn es das nicht ganz war.

Er drehte sie bäuchlings über den Schreibtisch, spreizte ihre Beine mit einem Tritt und stieß wieder von hinten in sie hinein, packte sie am Haar und versenkte sich bis zu den Eiern. Ihre Schenkel schlugen bei jedem Stoß gegen das Holz, ihre Brüste wurden gegen die Papiere gedrückt, und sie spürte, wie der Schwanz des Direktors ihr immer wieder gegen den tiefsten Punkt der Muschi schlug. Er fuhr mit dem Daumen über ihr Arschloch und drückte ein wenig, ohne ihn hineinzustecken, nur um sie daran zu erinnern, wer das Sagen hatte. Ihr entfuhr ein neuer Laut, tiefer, animalischer.

— Beim nächsten Mal komme ich auch hier hinein — sagte er—. Hast du mich verstanden?

Sie nickte mit dem Gesicht am Schreibtisch, unfähig etwas zu sagen. Er fickte sie so, am Haar und an der Hüfte gepackt, für das, was ihr wie ein ganzes anderes Leben vorkam. Danach drehte er sie noch einmal um, stellte sich auf sie, fasste ihr Gesicht mit beiden Händen und stieß weiter, von Angesicht zu Angesicht, ohne mit den Augen zu blinzeln, bis sie innen erneut das Zittern spürte.

Es gab einen Moment, gegen Ende, in dem sie aufhörte zu spielen. Sie hörte auf, an Lucas zu denken, an Esteban, an das zerknitterte Papier in ihrer Tasche. Sie hörte auf, an die blonde Frau im Rahmen zu denken. Sie hörte einfach auf zu denken. Sie klammerte sich mit beiden Händen an den Rücken des Direktors, krallte ihm die Nägel über das Hemd, und sie hörte sich selbst stöhnen, wie sie seit dem ersten Schwangerschaftstest nicht mehr gestöhnt hatte. Sie kam noch einmal, die Muschi krampfte sich in Spasmen um seinen Schwanz, und er hielt noch ein paar Sekunden durch, bevor er herausglitt und auf ihr kam, ein dicker Schwall heißen Spermas, der auf ihren Bauch, ihre Brüste und ihr Kinn fiel.

Als alles vorbei war, trat Méndez ohne Eile zurück. Er strich mit zwei Fingern über ihren Hals, sammelte etwas von seinem Erguss auf und steckte die Finger in ihren Mund, ohne um Erlaubnis zu bitten. Mariana lutschte sie ab, ohne ihn aus den Augen zu lassen, ohne genau zu wissen, welchen Gesichtsausdruck sie nun machen sollte. Dann zog er sich vor ihr an, als wären sie wieder Direktor und besorgte Mutter. Er schob ihr das zerknitterte Kleid mit der Schuhspitze näher.

— Morgen wirst du deinem Sohn sagen, dass er haarscharf davongekommen ist — sagte er—. Du wirst ihm auch sagen, dass sich das nicht wiederholt. Und für ihn wird das wahr sein. Nicht für uns.

— Nicht für uns — wiederholte sie, ohne zu wissen, ob es eine Frage oder eine Kapitulation war.

— Das nächste Mal, wenn du einen Umschlag vom Institut im Briefkasten siehst, kommst du. Und das nächste Mal, wenn du um drei Uhr morgens aufwachst und das Gefühl hast, dass dein Mann keine Leere füllt, kommst du auch. Du wirst über das Sekretariat einen Termin vereinbaren wie irgendeine andere Mutter und hier hereinkommen, so wie du heute hereingekommen bist. Verstanden?

Sie nickte. Für mehr reichte ihr die Luft nicht.

Sie zog sich so gut sie konnte an, noch immer mit dem Sperma des Direktors auf der Haut, zwischen den Brüsten, im schwarzen BH, den sie wieder falsch verschloss. Das Kleid roch nach Büro und nach Mann. Der Slip war nirgends zu sehen. Méndez hatte ihn in der Innentasche seines Sakkos verstaut, wie ein Siegel in einem Safe. Mariana traute sich nicht, danach zu fragen. Sie spürte, wie ihr zwischen den Beinen und innen am Oberschenkel noch alles weiter tropfte, während sie zur Tür ging.

***

Sie verließ das Büro mit dem Gefühl, der Flur sei doppelt so lang. Der Hausmeister fegte noch immer hinten im Gang. Über ihrem Kopf flackerte eine Leuchtstofflampe. Als sie beim Auto ankam, regnete es bereits. Sie blieb sitzen, die Hände am Lenkrad, genau wie zwei Stunden zuvor, doch die Frau, die dort geparkt hatte, existierte nicht mehr.

Sie dachte an Esteban, der an diesem Abend müde aus der Fabrik nach Hause kam, an den Geruch von Essen im Ofen, an die ahnungslose Routine. Sie dachte an Lucas, der gerettet war, ohne es zu wissen. Sie dachte an die blonde Frau im Rahmen. Sie dachte an sich selbst vor dem Spiegel, morgen früh, und daran, die Lüge zu erfinden, die Méndez ihr versprochen hatte.

Sie startete den Motor. Die Tränen liefen ihr mühelos über das Gesicht, aber es waren nicht nur Tränen der Scham.

Irgendwo auf dem Rückweg, als sie schon die Avenida nahm, die zu ihrer Wohnsiedlung führte, rechnete sie, ohne es ganz zu merken, aus, wie viele Wochen Lucas noch bis zum Ende des Schuljahres brauchte. Wie viele Ausreden sie noch würde benutzen können. Wie oft sie noch ins Büro des Direktors zurückkehren könnte, ohne dass zu Hause jemand Verdacht schöpfte.

Sie dachte auch an Ricardo, an die Leichtigkeit, mit der er den Riegel vorgeschoben hatte, daran, wie er sich auf die Kante seines Schreibtischs gesetzt hatte wie jemand, der sich auf seinen ewigen Thron setzt. Sie stellte ihn sich am nächsten Tag vor, wie er eine andere Mutter empfing, denselben Text mit einer anderen tiefen Stimme wiederholte. Es machte sie wütend. Es machte sie eifersüchtig. Es machte sie außerdem auf etwas Trübes aufmerksam, das sie nicht benennen konnte und das sie dazu brachte, an der Ampel die Beine zusammenzupressen und die Feuchtigkeit zwischen ihnen erneut zu spüren.

Als sie in die Garage fuhr, blieb sie noch zehn Minuten im Wagen sitzen. Sie sah sich im Rückspiegel an. Sie richtete ihr Haar. Sie benetzte die Lippen. Sie suchte in der Tasche nach den Taschentüchern, dem Lippenstift, dem Haustürschlüssel, und streifte mit der Fingerspitze den zerknitterten Brief des Instituts. Sie zog ihn heraus, zerriss ihn in vier Teile und steckte ihn wieder weg, diesmal in die Innentasche, die sich nie öffnen ließ.

Morgen würde sie vor dem Spiegel die Miene einüben, die sie aufsetzen würde, wenn Esteban nach Hause kam und fragte, wie es im Institut gelaufen sei. Sie würde sagen, der Direktor sei verständnisvoll gewesen. Dass Lucas bleiben dürfe. Dass alles gut sei.

Und in gewisser Weise wäre das wahr. Lucas blieb. Alles war gut.

Frauen wie sie, dachte sie, während sie den Aufzug hinauffuhr, zerbrechen nicht.

Sie organisieren sich neu.