Das Geheimnis, das mein Sohn an jenem Nachmittag entdeckte

Das erste Anzeichen dafür, dass etwas nicht stimmte, war an einem Dienstagnachmittag. Mein Sohn Mateo kam von der Universität nach Hause, ohne mich zu grüßen, ohne in die Küche zu kommen, ohne mir das Kuss-auf-die-Wange-Ritual zu schenken, das wir seit seinem fünften Lebensjahr immer wiederholten. Er ging an mir vorbei, als wäre ich unsichtbar, stellte den Rucksack auf das Sofa und stieg die Treppe hinauf, mit einer Härte in den Schultern, die ich noch nie bei ihm gesehen hatte.

Ich blieb mit dem Messer auf dem Schneidebrett stehen und starrte auf den Türrahmen. Es war nicht Ärger. Es war etwas anderes, das ich nicht benennen konnte.

Mateo war immer der ruhige Sohn gewesen, von dem man bei Familientreffen sprach. Neunzehn Jahre gerade erst voll, erstes Jahr Ingenieurwesen, keine bekannte Freundin, keine Freunde, die am Wochenende ins Haus kamen. Das Nächste, was einem Teenager-Problem nahekam, waren zwei schlechte Noten im letzten Schuljahr gewesen, und sogar dafür hatte er sich bei mir unter Tränen entschuldigt.

—Mateo? —rief ich vom Fuß der Treppe aus.

Er antwortete nicht.

Ich beendete das Schneiden der Zwiebel und stellte die Pfanne auf den Herd. Ich sagte mir, er sei müde, er habe eine schwierige Prüfung gehabt, es sei nur ein weiterer Tag. Ich machte ihm sein Lieblingsessen und rief um Punkt zwei, er solle zum Mittagessen herunterkommen.

Auch diesmal kam er nicht herunter.

Ich stieg die Stufen hinauf, den Lappen noch in der Hand. Mein Mann war bis acht Uhr im Büro, also waren wir beide allein im Haus. Ich klopfte mit zwei kurzen Stößen an die Tür seines Zimmers.

—Sohn? Das Essen ist fertig.

—Komm rein, Mama —antwortete er von drinnen—. Ich muss mit dir reden.

Die Stimme war ruhig. Zu ruhig. Ich schob die Tür auf und fand ihn auf der Bettkante sitzend, das Handy in den Händen, den Blick fest auf den Bildschirm gerichtet. Er sah mich nicht an, als ich eintrat.

—Setz dich.

—Mateo, was ist los? Du machst mir Angst.

—Setz dich, bitte.

Ich setzte mich auf den Schreibtischstuhl. Zum ersten Mal in meinem Leben hatte ich das Gefühl, mein Sohn führe ein Gespräch, das nicht von mir begonnen worden war.

—Weißt du, was passiert, wenn du mittwochs zum Haus vom Opa gehst? —fragte er.

Mir rutschte der Magen in die Knie. Ich legte die Hände auf die Oberschenkel und versuchte, die Stimme fest zu halten.

—Ich weiß nicht, wovon du sprichst.

Er drehte das Handy und zeigte es mir. Auf dem Bildschirm stand das Bild still in einer Anfangsaufnahme: die Küche meines Vaters, vom Flur aus gesehen. Ich erkannte meine Sandalen auf dem Boden neben dem Kühlschrank. Er drückte auf Play.

Zu sehen war ich, über die Arbeitsplatte gebeugt, mit bis zur Taille hochgeschobenem Rock und den Höschen um einen Knöchel gehängt, während mein Vater mich von hinten nahm, eine Hand in meinem Haar versenkt und die andere unter der aufgeknöpften Bluse an meiner Brust. Man hörte deutlich das Planschen meiner nassen Muschi und meine Stimme, wie sie ihn bat, in mir zu kommen. Als ich den Blick hob, sah Mateo mich mit einem Ausdruck an, der weder Vorwurf noch Ekel war. Es war etwas anderes, etwas Neues, etwas, das mich die Knie zusammenpressen ließ.

—Letzten Mittwoch bin ich gekommen, um das Ladegerät zu holen, das ich vergessen hatte —sagte er—. Ich habe geklingelt, aber niemand hat aufgemacht. Die Tür war nicht abgeschlossen. Ich bin leise reingegangen, weil ich dachte, die Oma würde schlafen.

Ich schloss die Augen.

—Ich war fast zehn Minuten im Flur. Ich habe gesehen, wie der Opa dir die Muschi mit Sperma gefüllt hat und wie du dich danach hingekniet hast, um ihm den Schwanz zu lutschen, bis er sauber war. Dann bin ich gegangen, ohne dass es jemand gemerkt hat. Ich bin nach Hause, habe mich in mein Zimmer eingeschlossen und mir einen runtergeholt, während ich an dich gedacht habe. Und noch einen. Und noch einen.

—Mateo…

—Mama, ich werde es niemandem sagen. Weder Papa noch der Oma, niemandem. Mir ist egal, was du mit dem Opa machst. Ehrlich.

Ich öffnete die Augen. Er sah mich immer noch an, immer noch mit diesem neuen Ausdruck.

—Aber ich will dir im Gegenzug etwas bitten.

Ich schluckte.

—Sag es.

—Ich hatte noch nie Sex mit einer Frau. Ich schwöre es. Ich habe noch nie jemandem meinen Schwanz reingesteckt, mir hat noch nie jemand einen geblasen, nichts. Und ich glaube nicht, dass ich es allein schaffe. Ich bin schüchtern, ich kann nicht mit ihnen reden, ich weiß nicht, was ich machen soll, wenn mich eine anschaut. Du kannst es mir beibringen. Ich will, dass du die Erste bist. Ich will dich ficken, Mama. Nur einmal.

Das Schweigen zwischen uns wurde dick. Die Wanduhr schlug die Sekunden mit einem Ticktack, das plötzlich riesig klang.

—Bittest du mich gerade um das, was ich glaube, dass du mich bittest? —fragte ich.

—Ja. Ich will ihn in dich stecken. Ich will in dir kommen. Einmal.

Ich stand auf. Ich verließ das Zimmer, ohne etwas zu sagen, und schloss die Tür hinter mir. Ich ging ins Wohnzimmer, schenkte mir ein Glas Rotwein ein, obwohl es erst zwei Uhr nachmittags war, und trank es stehend aus, während ich durch die Glasfront starrte. Dann ging ich in mein Zimmer hinauf und schloss mich ein.

***

Ich verbrachte mehr als zwei Stunden damit, im Bett herumzuwälzen. Der erste Gedanke, der offensichtliche, war, dass es Wahnsinn war, eine Entgleisung, etwas, das man nicht einmal in Betracht ziehen konnte. Aber der zweite Gedanke, der unangenehme, war, dass es das Video gab, und dass ein Video wie dieses vieles zugleich zerstören konnte: meine Ehe, die Gesundheit meiner Mutter, die Würde meines Vaters, das Bild, das mein Sohn von mir hatte.

Der dritte Gedanke, der mich am meisten beschämte, war die Erinnerung an Mateos Gesicht, als er es mir vorgeschlagen hatte. Es war nicht das Gesicht eines Jungen, der sich etwas einbildet. Es war das Gesicht eines Mannes, der einen Handel vorschlägt. Und der vierte Gedanke, den ich nicht mehr wagte, direkt anzusehen, war, dass meine Höschen nass geworden waren, während ich die Treppe hinaufging.

Ich dachte an meinen Vater, daran, wie alles vor drei Jahren mit ihm begonnen hatte, nach der Rückenoperation meiner Mutter. Ich dachte an das erste Mal, als ich im Küchenbereich meine Hand auf seine gelegt hatte, an den Kaffee, der zwischen uns kalt wurde, während keiner sprach, daran, wie ich mich an jenem Nachmittag unter dem Tisch hingekniet hatte, um ihm einen zu blasen, mit halb geöffneter Wohnzimmertür und meiner schlafenden Mutter zehn Meter entfernt. Ich dachte daran, wie das, was unmöglich schien, mit der Zeit zu einer stillen Mittwochnachmittagsroutine geworden war: die Hose aufgeknöpft, bevor der Kaffee ausgetrunken war, die Muschi auf seinem Schwanz auf dem Küchenstuhl, der heiße Samenerguss, der zwischen meinen Schenkeln hinablief, während ich mich mit Küchenpapier sauber machte, bevor ich nach Hause zurückkehrte.

Wenn das mit meinem Vater passiert war, konnte auch das andere passieren. Das war der genaue Satz, der mir durch den Kopf schoss, und ich mochte es nicht, ihn zu denken. Noch weniger mochte ich merken, dass ich, während ich ihn dachte, die Hand in der Hose hatte.

Um fünf ging ich hinunter und klopfte erneut an seine Tür.

—Komm rein.

Er saß am Schreibtisch und sah etwas auf dem Computer an. Er schaltete den Bildschirm aus, als ich eintrat, aber ich hatte noch den Reflex gesehen: eine Frau auf den Knien, die einen ganzen Schwanz schluckte. Er wurde bis zu den Ohren rot.

—Ich mache es —sagte ich, ohne mich zu setzen—. Nur einmal. Heute Nacht, wenn dein Vater schläft. Und du löschst das Video jetzt vor meinen Augen.

Er nickte. Er holte das Handy heraus, öffnete die Galerie, wählte die Datei und zeigte mir, wie er sie löschte. Dann öffnete er den Papierkorb und löschte sie auch dort. Er streckte mir das Gerät hin, damit ich nachsehen konnte. Ich ging dreimal durch die Ordner, sah in die Clouds, prüfte, dass es keine Kopie gab. Es war sauber.

—Du sagst es deinem Opa nicht —bat ich ihn—. Nie.

—Ich sage es niemandem, Mama.

—Und das wiederholt sich nicht, Mateo. Einmal.

—Einmal.

Ich verließ das Zimmer und ging hinunter, um das Abendessen zu machen, mit zitternden Händen und einer vor Verachtung gegen mich selbst pochenden Muschi.

***

Mein Mann kam um neun nach Hause. Wir aßen zu dritt am Tisch wie an jedem anderen Tag, und Mateo bemühte sich sichtbar, das Gespräch normal zu halten. Ich sprach kaum. Ich wusch das Geschirr mit obsessiver Sorgfalt, bis das heiße Wasser meine Hände rot gefärbt hatte, und um halb zwölf gingen wir schlafen.

Um zwölf Uhr zwanzig schnarchte mein Mann mit jener sanften Tiefe der Männer, die nichts beunruhigt. Ich stand auf, zog mir einen Morgenmantel über das Nachthemd, und bevor ich in den Flur hinausging, zog ich die Höschen aus und ließ sie gefaltet unter dem Kopfkissen liegen. Ich wollte keine Hindernisse. Ich ging barfuß bis zur Tür des Zimmers meines Sohnes.

Sie war angelehnt.

Ich schob sie langsam auf. Er saß auf der Bettkante, in kurzer Hose und T-Shirt, die Lampe eingeschaltet, die Hände auf den Knien. Als er mich hereinkommen sah, richtete er sich ein wenig auf, als wüsste er nicht, welche Haltung die richtige sei, um seine Mutter mitten in der Nacht zu empfangen. Ich sah auf seinen Schritt. Sein Schwanz zeichnete sich bereits hart unter dem Stoff der Hose ab.

—Mach das große Licht nicht an —flüsterte ich—. Und sprich leise.

Ich schloss die Tür hinter mir und drehte den Schlüssel um. Das Klicken klang mir im Brustkorb.

Ich trat näher ans Bett und setzte mich neben ihn. Er zitterte ein wenig, nicht vor Angst, sondern vor dieser Adrenalinschub, der Jungs an die Kante ihres ersten Ficks bringt. Ich legte ihm die Hand an die Wange und sprach leise mit ihm.

—Wenn du irgendwann aufhören willst, hören wir auf. Ist das klar?

—Ja.

—Und küss mich nicht, als wäre ich deine Mutter. Küss mich, als wäre ich die Frau, mit der du ficken willst. Kannst du das?

Er dachte einen Sekundenbruchteil nach. Dann beugte er sich vor und küsste mich. Nicht mit der Tollpatschigkeit, die ich erwartet hatte, sondern mit langsamer, vorsichtiger Ruhe, und hielt bei jeder Bewegung inne, als würde er die Reihenfolge auswendig lernen. Ich öffnete ihm den Mund mit der Zunge und schob sie ihm ganz hinein, zeigte ihm, wie man eine Frau küsst, die will, dass man sie nimmt. Er lernte schnell: Er suchte meine Zunge mit seiner und saugte an meiner Unterlippe mit einem Hunger, der mich die Schenkel zusammenpressen ließ. Seine Hand glitt an der Seite des Nachthemds hinauf, bis sie an meiner Taille stehen blieb. Er ließ sie dort, ohne weiterzugehen, wartend auf eine Erlaubnis, die ich ihm nie ausdrücklich erteilt hatte.

—Lass los —sagte ich gegen seine Lippen—. Fass mich an, wo du willst. Ich gehöre dir heute Nacht ganz.

Ich nahm seine Hand und führte sie zu meiner Brust. Er drückte sie durch das Nachthemd, erst zögernd, dann kräftiger, suchte mit dem Daumen die Brustwarze. Sie wurde sofort hart und er stieß ein so leises Stöhnen aus, dass ich es fast nicht hörte. Ich zog ihm das T-Shirt über den Kopf und ließ den Stoff als Knäuel zu seinen Füßen auf dem Bett liegen. Er hatte einen dünnen Oberkörper, noch nicht fertig geformt, mit jener weichen Textur von Jungen, die gerade aufhören, Jungen zu sein. Ich ließ seine Hand über den Bauch hinabgleiten und drückte seinen Schwanz durch die Hose. Er war hart wie Stein, pulsierend.

—Schau mal, was ich dir gemacht habe —flüsterte ich.

Ich kniete mich zwischen seine Beine auf den Boden und zog ihm Hose und Unterhose mit einem Ruck bis zu den Knöcheln hinunter. Sein Schwanz sprang heraus, steif, zur Decke zeigend, die Spitze schon glänzend vor Lusttropfen. Er war nicht riesig, aber dick, jung, mit markierten Adern und den Eiern eng an der Basis. Der erste Schwanz, den ich in zwanzig Jahren sah, der nicht der meines Vaters oder meines Mannes war, und es war der meines Sohnes. Mir lief das Wasser im Mund zusammen.

—Was für einen schönen Schwanz du hast, mein Schatz —sagte ich und fuhr mit der Zunge von der Basis bis zur Spitze—. Was für eine Verschwendung, ihn versteckt zu halten.

Als ich aufblickte, hatte er die Augen geschlossen.

—Mach sie auf. Ich will, dass du mich ansiehst, wie ich ihn dir lutsche.

Er öffnete sie. Er hielt meinem Blick stand, während ich ihn mir auf einmal bis zum Hals in den Mund nahm, bis ich seine Eier an meinem Kinn spürte. Ihm entrang sich ein kehliges Stöhnen, das er sofort mit der Hand über den Lippen unterdrückte. Ich begann, ihn langsam zu lutschen, den Kopf auf und ab bewegend, absichtlich viel Geräusch mit dem Speichel machend, sodass ein Faden Sabber von der Basis bis zu den Eiern lief. Ich nahm sie mit der freien Hand und knetete sie vorsichtig, während ich weiter die Spitze saugte. Ich tat alles, was ich wusste, was ein neunzehnjähriger Junge, den noch nie ein Mund gehabt hatte, nie vergessen würde: Ich zog ihn heraus, um seine Eier einzeln zu lecken, fuhr mit der Zunge unter der Eichel entlang, nahm ihn wieder hinein und drückte mit der Hand die Basis, während ich die Zunge um die Spitze kreisen ließ.

—Mama, Mama, warte —keuchte er—, ich komme gleich.

Ich hielt an, noch bevor er fertig war, die Zunge immer noch auf der Spitze, und sah ihn von unten an. Ich packte seinen Schwanz mit der Hand und drückte ihn an der Wurzel fest zu, um den Orgasmus zu stoppen.

—Noch nicht. Du wirst noch nicht kommen. Erst wirst du mich ficken.

—Noch nicht —wiederholte er, wie ein fleißiger Schüler, mit gebrochener Stimme.

Ich ließ ihn aufstehen. Ich ließ mir das Nachthemd über den Kopf ziehen und legte mich auf den Rücken auf sein Einzelbett, die Arme offen, die Beine gespreizt. Ich war nackt für ihn, nichts an, mit rasiertem und bereits durchnässtem Schoß, der im Licht der Lampe glänzte. Er blieb stehen und sah mich an, ohne zu wissen, was er mit seinem Körper in diesem Raum anfangen sollte. Sein Schwanz zeigte nach vorne, hart, nass von meinem Speichel.

—Schau mich genau an —sagte ich—. Das ist die Muschi, in der du geboren wurdest. Und heute Nacht wirst du sie ficken. Komm.

—Mama… —flüsterte er, die Stimme zitternd.

—Hier —wiederholte ich und spreizte die Lippen meiner Muschi mit zwei Fingern, damit er sah, wie nass ich war—. Langsam. Schau mich an, während du es mir machst.

Er positionierte sich mit einer Sorgfalt über mir, die mich rührte. Er küsste mir den Hals, die Mulde zwischen den Schlüsselbeinen, und ging zu den Brüsten hinunter. Er saugte nacheinander an meinen Brustwarzen, mit süßer Ungeschicktheit, knabberte kaum daran, und ich bog den Rücken, um ihm mehr zu bieten. Er glitt über den Bauch hinab und hielt am Bauchnabel inne, zögernd. Ich nahm seinen Kopf mit einer Hand und zeigte ihm wortlos den Weg. Er verstand.

—Leck mich —flüsterte ich—. Mit der ganzen Zunge. Als würdest du sie auffressen.

Er senkte den Kopf zwischen meine Beine und fuhr mit der Zunge über die ganze Länge meiner Muschi, von unten nach oben, und endete an der Klitoris. Ein Stöhnen entrang sich mir, das ich erstickte, indem ich in meinen Arm biss. Er lernte schnell, viel schneller, als ich mir vorgestellt hatte. Die ersten Male musste ich seine Zunge mit der Hand führen, ihm mit der Fingerkuppe den Rhythmus auf der Klitoris vorgeben, ihm sagen, wann er saugen und wann lecken sollte, aber nach der vierten Minute fraß er mir die Muschi, als hätte er das schon jahrelang gemacht. Er schob zwei Finger in mich, während er mich leckte, und bog ihre Spitzen nach oben, suchend. Als er die Stelle fand, entkam mir ein Schrei, den ich ins Kissen drückte.

—Da, da, hör nicht auf, da —flehte ich ihn flüsternd an.

Er hörte nicht auf. Er ließ mich gegen seinen Mund kommen, ganz am Zittern, mit an seinen Kopf gepressten Beinen und den Nägeln in seinem Haar. Ich spürte, wie der Orgasmus von meinen Füßen bis zur Kehle hinaufstieg, und ich musste ins Kissen beißen, um nicht zu schreien. Als er das Gesicht hob, der Mund glänzend von meinen Säften, lächelte er mich mit einem Stolz an, der mich entzwei riss. Sein Kinn war nass.

—War es gut? —fragte er mit der Stimme eines Kindes, das in dieser Nacht dreimal verloren hatte.

—Es war perfekt, mein Schatz. Komm. Jetzt steck ihn mir rein.

Ich führte ihn mit der Hand. Ich packte seinen Schwanz und setzte die Spitze an den Eingang meiner feuchten, offenen Muschi, und sah ihm in die Augen.

—Drück rein. Langsam.

Der erste Stoß war langsam, fast zögerlich, als müsste er bestätigen, dass es real war. Ich spürte, wie er mich öffnete, wie er mich nach und nach füllte, wie jeder Zentimeter dieses jungen Schwansches in die Muschi sank, die ihn geboren hatte. Er stieß ein langes Stöhnen aus, zitternd, und blieb in mir stehen, die Augen geschlossen.

—Beweg dich nicht —bat ich—. Spür, wie meine Muschi dich zusammenpresst.

Ich spannte die Muskeln um seinen Schwanz und er stieß ein weiteres Stöhnen aus, noch schärfer. Der zweite Stoß war sicherer. Beim dritten hatte er schon den Rhythmus gefunden, und von da an war er für eine lange Weile nicht mehr mein Sohn: Er war nur noch ein junger Körper auf meinem, der mich fickte, entdeckte, was ein junger Körper entdeckt, wenn er zum ersten Mal in einer Frau drin ist. Das Bett begann bei jedem Stoß leise zu knarren. Man hörte das nasse Schmatzen seines Schwanzes, wie er in meine Muschi hinein und wieder heraus glitt, ein Geräusch, das mich gleichermaßen beschämte und geil machte.

Ich schloss ihn mit den Beinen ein und sprach ihm ins Ohr.

—Langsamer. Genieß es. Du hast keine Eile. Es ist dein erster Fick, verschwende ihn nicht, indem du sofort kommst.

Er gehorchte. Er verlangsamte den Rhythmus, bis jede Bewegung lang, tief, fast feierlich wurde. Er stieß ihn mir ganz hinein, bis zum Anschlag, und ließ ihn einen Herzschlag lang in mir, bevor er ihn fast ganz herauszog und wieder zustieß. Ich grub ihm bei jeder Beschleunigung die Nägel in den Rücken, und er erinnerte sich an die Absprache und bremste wieder. Irgendwann verlor ich das Gefühl dafür, wer den Takt vorgab.

—Leck mir die Titten, während du mich fickst —bat ich.

Er beugte sich hinunter, ohne sich zu bewegen, und nahm eine Brustwarze in den Mund. Er saugte gierig daran, die Augen geschlossen, während er weiter zustieß. Ich packte seinen Kopf und drückte ihn gegen meine Brust. Ich spürte den prallen Schwanz in mir, pulsierend, wie er mir mit jedem Stoß die Wände der Muschi markierte. Ich stand kurz vor einem weiteren Höhepunkt.

—Dreh mich um —bat ich—. Ich will, dass du mich von hinten nimmst.

Er zog sich aus mir heraus. Sein Schwanz kam glänzend heraus, tropfend von meinen Säften, und er betrachtete ihn, als könne er nicht glauben, was er tat. Ich drehte mich auf den Bauch, hob die Hüften an und legte mein Gesicht gegen das Kissen, um keinen Laut zu machen, und bot ihm den Arsch schön hoch an. Ich spreizte mit den Händen die Pobacken, damit er die offene Muschi sah, die auf ihn wartete.

—Steck ihn so rein. Ganz. Auf einmal.

Als er wieder eindrang, war es anders: tiefer, drängender, mit jener süßen Ungeschicktheit desjenigen, der lernt, sich zu beherrschen. Ich spürte seine Hände an meiner Taille, die Finger, die mich aus Angst, Spuren zu hinterlassen, fest umklammerten. Er glitt bis zum Ende hinein und stieß ein kehliges Stöhnen aus, das er sofort hinunterschluckte.

—Verdammt, Mama, wie eng du bist.

—Heute Nacht ist das deine Muschi —antwortete ich gegen das Kissen—. Fick sie gut. Hab keine Angst. Halt mich fest.

Er drückte zu. Er stieß zu. Jeder Stoß raubte mir den Atem und ließ mich in den Kissenbezug beißen. Die Haut seiner Hüften schlug mit einem trockenen, nassen Geräusch gegen mein Gesäß, das das Zimmer füllte. Ich spürte, wie eine Hand über meinen Rücken hinaufglitt und mich an den Haaren packte. Er zog, nicht stark, gerade genug, um mich ein wenig zu wölben.

—So, mein Schatz —flüsterte ich—, fick mich, als wäre ich eine beliebige Nutte.

Es gefiel ihm, das zu hören. Er beschleunigte den Rhythmus, die Hand noch immer in meinem Haar und die andere in meine Hüfte gekrallt. Das Bett knarrte noch einmal lauter, und wir beide erstarrten, lauschten, ob sich im Nebenzimmer etwas verändert hatte. Nichts hatte sich verändert. Mein Mann schnarchte weiter.

Er begann wieder, langsamer, aber tiefer. Er steckte mir einen nassen Finger in den Arsch, tastete sich vor, und ich drückte nach hinten, damit er es verstand.

—Dort auch, nächstes Mal —versprach ich—. Heute in die Muschi.

Ein langes Keuchen entfuhr ihm. Er begann schneller zu ficken, mit dem Schwanz bis zu den Eiern in mir, und traf einen Punkt, den mich seit Jahren niemand mehr berührt hatte. Ein weiterer Orgasmus baute sich in mir auf, anders als der erste, tierischer, stieg aus meinem Bauch empor.

—Ich komme gleich nochmal —warnte ich ihn erstickt—. Mach so weiter, hör nicht auf, fick mich so.

Er hörte nicht auf. Ich kam, indem ich seinen Schwanz mit meiner Muschi zusammendrückte, am ganzen Körper zitternd, gegen das Kissen stöhnend, und er fluchte leise, als er spürte, wie ich ihn presste.

—Mama, ich kann nicht mehr, ich komme gleich.

—Langsam —flüsterte ich, als ich ihn kurz vor dem Ende spürte—. Schau mich an.

Ich drehte mich ein wenig, um ihm mein Gesicht zu bieten. Er sah mich an. Ich hielt seinen Blick, bis ich ihn sich spannen fühlte, und grub ihm die Nägel in die Hüfte, um ihn an die Absprache zu erinnern.

—Draußen —erinnerte ich ihn—. Auf den Rücken.

Er zog rechtzeitig heraus. Er nahm seinen Schwanz in die Hand und wichste sich zwei- oder dreimal schnell über mir. Er kam auf meinen unteren Rücken, die Lippen zusammengepresst, um nicht zu schreien, mit heißen, dicken Strahlen, die bis an mein Gesäß reichten. Es waren vier, fünf, sechs Spritzer hintereinander, mehr Sperma, als ich erwartet hatte, das an meinen Seiten herablief bis zu den Laken. Als alles ruhig wurde, ließ er sich neben mir fallen, keuchend, als hätte er einen Marathon gelaufen.

Wir schwiegen eine lange Weile. Ich strich ihm durch die Haare. Seine Hand lag offen auf meiner Hüfte, reglos, als könne er nicht ganz glauben, dass sie dort war. Die heiße Milch lief mir noch den Rücken hinunter.

—Geht es dir gut? —fragte ich schließlich.

—Ja. Und dir?

—Ja.

Ich drehte mich langsam um und fuhr mit einem Finger über seinen schlaffen Schwanz, nahm den letzten Tropfen Sperma auf, der noch an der Spitze hing. Ich führte ihn zum Mund und leckte ihn ab, während ich ihn ansah. Er sah mich mit weit geöffneten Augen an, als hätte er gerade etwas Neues entdeckt.

—Bewahr dir dieses Bild —sagte ich—. Es ist das einzige Mal, dass du es sehen wirst.

Ich stand auf, wischte mir mit einem Tuch den Rücken und die durchtränkten Schenkel ab, zog mein Nachthemd und den Morgenmantel wieder an und beugte mich hinunter, um ihm einen Kuss auf die Stirn zu geben.

—Nur einmal, Mateo.

—Nur einmal —wiederholte er, aber wir beide wussten, dass er log, und wir beide wussten, dass ich es auch tat.

Ich schaltete die Lampe aus. Ich ging in den Flur hinaus. Ich kehrte mit noch immer zitternden Beinen und der von ihm durchnässten Muschi in mein Bett zurück. Mein Mann schnarchte mit derselben Sanftheit wie immer weiter. Ich schlüpfte ohne Höschen unter die Laken und spürte, wie das Sperma meines Sohnes zwischen meinen Schenkeln trocknete.

***

Am nächsten Morgen beim Frühstück begrüßte mich Mateo mit einem Kuss auf die Wange, genau wie immer. Mein Mann bemerkte nichts Ungewöhnliches. Auch ich tat nichts Ungewöhnliches. Ich servierte ihm den Kaffee, fragte ihn nach der Prüfung am Donnerstag, erinnerte ihn an seinen Termin beim Physiotherapeuten. Mein Sohn antwortete mir mit demselben Ton wie immer, und erst als sich unsere Blicke über dem Zuckerdöschen kreuzten, wusste ich, dass wir nicht mehr dieselben waren.

Am folgenden Mittwoch ging ich zum Haus meines Vaters und ließ mich von ihm zweimal in der Küche nehmen, einmal gegen die Arbeitsplatte und einmal auf seinem Schoß sitzend auf dem Stuhl, während meine Mutter zehn Meter entfernt Mittagsschlaf hielt. Ich ging von dort mit voller Muschi von seinem Sperma und trug es warm nach Hause, ohne mich zu säubern, in dem Gedanken, dass mein Sohn mir noch in derselben Nacht in seinem Zimmer die Höschen herunterziehen und es darin finden würde. Und so war es: Am darauffolgenden Montag betrat ich erneut das Zimmer meines Sohnes, und wieder danach, und ich lernte, dass es Mateo bis zum Umfallen heiß machte zu wissen, der Zweite in jener Woche zu sein. Nur einmal war zu einem Satz geworden, den wir aus Gewohnheit wiederholten, ohne daran zu glauben, während er mich von hinten nahm, den Mund dicht an meinem Ohr, und mich fragte, ob der Opa mich auch so ficke.

Ich weiß nicht, wohin das alles am Ende führen wird. Ich weiß nur, dass man, wenn man an einem solchen Faden zieht, ihn nie wieder ordentlich zurück in den Knäuel bekommt.