Der Monat, in dem ich mich um meine Mutter kümmern musste, veränderte alles

Ich will die Sache nicht unnötig in die Länge ziehen, also komme ich direkt zum Punkt. Ich war zweiundzwanzig, hatte mein Studium beendet und lebte noch immer bei meinen Eltern. Die meiste Zeit des Tages verbrachte ich in meinem Zimmer vor dem Computer und versuchte, die Streitereien nicht zu hören, die aus dem Wohnzimmer herüberschallten.

Meine Eltern stritten schon seit Jahren. Mein Vater, Esteban, war ein gewalttätiger Mann, krank vor Eifersucht. Meine Mutter, Marina, war in ihrer Jugend Model gewesen und auch wenn sie das schon lange nicht mehr machte, hatte sie immer noch den Körper und das Gesicht, die sie damals berühmt gemacht hatten. Jeder, der ihr auf der Straße begegnete, drehte sich nach ihr um. Das machte meinen Vater wahnsinnig. Er beschuldigte sie von Dingen, die nicht stimmten, durchschaute ihr Handy, zählte die Minuten, wenn sie zum Einkaufen ging.

Es wurde schlimmer, als er mitten im Streit anfing zu behaupten, ich sei nicht sein Sohn. Meine Mutter weinte in der Küche, und ich verzog mich mit Kopfhörern auf den Ohren in mein Zimmer. Manchmal verschwand mein Vater tagelang aus dem Haus. Er kam dunkler zurück als zuvor, nach Alkohol und nach fremdem Parfum riechend. Ich vermutete, dass er eine andere Frau hatte. Meine Mutter auch, auch wenn sie das mir gegenüber nie laut sagte.

Mit ihr war die Beziehung anders. Marina hatte mich mit achtzehn bekommen, also war der Altersunterschied zwischen uns gering: Sie war vierzig, ich zweiundzwanzig, und auf der Straße hatte man uns schon mehr als einmal für ein Paar gehalten. Wir sahen dieselben Serien, hörten ähnliche Musik, lachten über dieselben Witze. Wenn mein Vater ausrastete, stellte sie sich dazwischen, damit die Sache nicht auf mich übergriff. Ich war ihr so dankbar, dass es fast schon Verehrung war.

Eines Nachmittags, nach einem besonders heftigen Streit, knallte mein Vater die Tür hinter sich zu und verschwand. Marina schwieg eine Weile und sagte dann, sie müsse Luft schnappen. Sie rief Carmen an, eine Schulfreundin, die ein paar Stunden von uns entfernt wohnte, und die beiden verabredeten, am nächsten Tag einen Berg zu besteigen. Carmen kam am frühen Morgen mit zwei Fahrrädern, die auf dem Autodach festgeschnallt waren. Sie war eine fröhliche Frau, ganz anders als meine Mutter, und wusste, wie man sie zum Lachen brachte. Ich freute mich. Seit Monaten hatte ich Marina nicht mehr mit so einem Gesicht gesehen.

—Pass auf dich auf, Diego —sagte meine Mutter, bevor sie losgingen—. Wenn dein Vater zurückkommt, antworte ihm nichts. Geh einfach in dein Zimmer, fertig.

—Habt Spaß.

Sie fuhren lachend los, mit den Fahrrädern auf dem Dach und der Musik laut aufgedreht. Der Tag war sonnig, obwohl der Weg nach dem Regen der Nacht zuvor voller Schlamm gewesen sein musste. Das wurde für das, was dann passierte, entscheidend.

Sechs Stunden später, während ich etwas zum Mittagessen kochte, klingelte das Telefon. Es war Carmen, mit gebrochener Stimme. Marina war auf einer schwierigen Abfahrt gestürzt, unglücklich auf den Steinen am Fluss gelandet und hatte sich beide Handgelenke gebrochen. Sie war im Krankenhaus des Ortes, wach und bei Bewusstsein, aber unter Schmerzen. Ich bat um die Daten und benachrichtigte meinen Vater, der wie immer reagierte: Er beschimpfte Carmen, beschimpfte meine Mutter und sagte, er würde diese „Idiotin“ nicht abholen. Er legte auf, ohne sich zu verabschieden.

***

Sie kamen am Ende des Tages nach Hause. Marina kam mit beiden Händen in Gips bis zu den Ellbogen herein, die Arme hingen herunter, als gehörten sie ihr nicht mehr. Sie war blass, die Haut noch mit Erde verschmutzt, und hatte rote Schrammen im Gesicht. Hinter ihr trug Carmen die Tasche. Mein Vater tauchte eine Stunde später auf, genau rechtzeitig, um das, was er sich aufgespart hatte, herauszuschreien.

—Das ist deine Schuld, Carmen. Du bist verantwortlich. Ich werde ihr nicht den Arsch abwischen, das sag ich dir gleich. Das ist jetzt dein Problem.

—Beleidige sie nicht —fuhr meine Mutter auf—. Das hier ist auch mein Haus, und du gehst. Jetzt.

—Ich gehe aus dieser Scheißfamilie. Und hoffentlich komme ich nie wieder.

—Hauptsache, ich muss dich nie wieder sehen —sagte Carmen, die keine große Geduld hatte—, ich kümmere mich um alles, was nötig ist.

Mein Vater schnappte sich eine Tasche, stopfte mit zwei Handvoll Kleidung hinein und verschwand, noch bevor sie ihren Satz beendet hatte. Die Tür knallte wie ein Schuss. Marina blieb mitten im Wohnzimmer stehen, zitternd, nicht einmal fähig, sich das Gesicht mit den Händen zu bedecken. Carmen umarmte sie. Ich blieb im Türrahmen stehen und wusste mit meinen gerade erst erfüllten zweiundzwanzig Jahren nicht, wohin mit mir.

In dieser Nacht kümmerte Carmen sich um alles. Sie badete Marina, zog sie um, fütterte sie wie ein kleines Kind mit dem Löffel. Marina kicherte leise über die Situation, dankbar. Ich versuchte, nicht zu viel hinzusehen, aber als Carmen sie nach dem Duschen in ein Handtuch gewickelt hinausbrachte und sich das nasse Haar an ihren Hals klebte, sah ich, wie sich die Brüste meiner Mutter unter dem Stoff abzeichneten, und spürte, wie mir im Hosenbein der Schwanz hart wurde. Ich drehte mich schnell um und ging in die Küche. Im Haus lag etwas anderes in der Luft, eine seltsame Vertrautheit, die zwischen diesen Wänden nie zuvor existiert hatte.

***

Carmen musste am nächsten Tag in ihre Stadt zurück. Sie konnte nicht von der Arbeit fernbleiben. Die ganze Nacht über rief sie Krankenhäuser und Agenturen an, um jemanden zu finden, der sich während der zwanzig Tage mit Gips um meine Mutter kümmern konnte. Niemand war sofort verfügbar. Das Einzige, was sie bekam, war ein Pfleger, der vielleicht ab der folgenden Woche zwei Stunden am Tag vorbeikommen konnte.

Ich hörte alles vom Flur aus. Als Carmen das letzte Gespräch beendet hatte, trat ich zu ihr.

—Ich kann mich um sie kümmern —sagte ich—. Ich kann kochen. Ich helfe ihr bei allem, was nötig ist.

Carmen sah mich einen Moment länger an, als nötig gewesen wäre. Dann lächelte sie.

—Du bist ein guter Sohn, Diego. Aber es geht nicht nur ums Kochen. Es ist alles. Sie baden, anziehen, die Haare machen, sie auf die Toilette bringen. Das ist viel.

—Ich mache es trotzdem.

—Sprich mit deiner Mutter darüber.

Am nächsten Morgen, bevor Carmen ging, sprachen die beiden leise in der Küche. Ich verstand nicht, was sie sagten, aber als ich herauskam, lächelten beide. Carmen klopfte mir beim Abschied auf die Schulter.

—Pass auf deine Mutter auf. Jetzt bist du der Mann im Haus.

Sie sagte es mit einem seltsamen Ton, mit einem schiefen Lächeln. Dann ging sie.

***

Marina setzte sich mit angezogenen Beinen aufs Sofa. Ich reichte ihr ein Glas Wasser und hielt es, damit sie trinken konnte. Ihre Lippen waren trocken.

—Wie geht’s dir? —fragte ich sie.

—Besser als gestern. Es tut weniger weh. Aber ich kann nichts machen, Diego. Gar nichts. Nicht mal meine Haare zusammenbinden. Nicht mal mir die Nase kratzen.

—Ich kümmere mich darum.

—Ich wollte den Pfleger anrufen. Aber vorher wollte ich dich fragen, ob du dich das traust. Es wird Dinge geben, die… nicht angenehm sind. Mich baden. Mich auf die Toilette bringen. Mir den Arsch abwischen, Diego, damit du verstehst, was ich meine. Ich ziehe es vor, dass du das machst, statt dass ein Fremder in dieses Haus kommt.

Ich schwieg ein paar Sekunden. Nicht weil ich gezögert hätte, sondern weil ich wusste, dass man es an meiner Stimme merken würde, wenn ich zu schnell den Mund aufmachte. Ich holte Luft.

—Kein Problem. Wie könnte ich mich weigern?

—Ich hatte Angst, du würdest Nein sagen. —Sie lächelte nur mit einer Gesichtshälfte, noch immer vom Schmerz gezeichnet—. Carmen hatte recht.

—Worin?

—Nichts, in nichts. Unser Ding.

Das war das erste Mal, dass sie mich anders ansah. Als sähe sie mich nicht als Sohn, sondern als jemanden. Ich spürte, wie sich meine Kehle zuschnürte und wie sich mitten in meiner Brust etwas zu regen begann, wo es nicht hätte sein sollen. Und weiter unten auch.

***

Die ersten Wochen waren eine Lektion in Geduld und kleinen Berührungen, deren Temperatur sich änderte, ohne dass ich genau wusste, warum. Jeden Morgen half ich ihr beim Anziehen. Ich reichte ihr die Kleidung, sie hob die Arme, und ich zog ihr das Oberteil langsam über den Kopf, vorsichtig darauf bedacht, den Gips nicht zu streifen. Das erste Mal, als ich ihr den BH von hinten schließen musste, zitterten mir die Finger. Marina stand im Slip vor dem Spiegel, und vor mir lag ihr nackter Rücken und spiegelbildlich hingen ihre beiden Brüste, groß, mit dunklen, vor Kälte schrumpeligen Brustwarzen. Ich konnte nicht anders, als hinzusehen. In dem Sekundenbruchteil, den ich brauchte, um ihr die Träger über die Schultern zu ziehen, wurde ich hart. Sie bemerkte meinen Blick im Spiegel. Sie lachte leise.

—Ganz ruhig, ich beiße nicht.

—Hilft mir auch nicht gerade.

—Ich weiß.

Ich wusch sie mit einem Schwamm, auf einem kleinen Hocker in der Dusche sitzend, die Hände in Plastiktüten eingewickelt, damit der Gips nicht nass wurde. Anfangs sah ich an die Decke, auf den Boden, auf die geflieste Wand. Dann hörte ich auf, wegzusehen. Ich fuhr ihr mit dem Schwamm über die Schultern, über den Rücken, über die Taille. Ich fuhr ihr mit dem Schwamm über die Brüste, langsam, kreiste um die Brustwarzen, bis sie hart und dunkel wurden und mir entgegenragten. Sie sagte nichts, schloss aber die Augen und atmete durch den Mund. Wenn ich ihr die Beine öffnete, um sie zwischen den Schenkeln zu waschen, spürte ich, wie sich die Haut an ihren Oberschenkeln aufstellte. Es war nicht kalt. Das weiß ich, weil es mir genauso ging und weil sie sich ein paar Mal, ohne es zu wollen, während ich sie zwischen den Beinen abspülte, mit der Hüfte ganz leicht gegen meine Finger bewegte. Ich tat so, als merkte ich es nicht, und seifte ihr den Arsch ein, spreizte ihr mit den Daumen die Pobacken, um gut hineinzugelangen.

—Du bist vorsichtig —sagte sie eines Nachmittags mit geschlossenen Augen, während ich ihr die Haare ausspülte—. Von deinem Tollpatschigkeitslevel als Kind hätte ich das nicht gedacht.

—Ich hatte eine gute Lehrerin.

Ich hielt ihr den Löffel zum Essen. Ich hielt ihr das Handy, damit sie Nachrichten lesen konnte. Ich hielt ihr das Glas hin, damit sie Wasser trinken konnte. Ich hielt ihr die Zigarette, wenn sie sich manchmal nachts am Fenster des Wohnzimmers eine erlaubte. Jede Geste war ein winziger Vorwand, um näher zu kommen: das Haar im Gesicht, ein Krümel auf der Lippe, ein Tropfen am Kinn. Ich wischte es ihr mit dem Daumen weg, und sie drückte, ob absichtlich oder nicht, meine Finger dabei ganz leicht mit dem Mund zusammen, saugte einen Moment daran, bevor sie losließ. Beim ersten Mal wäre ich fast in die Hose gekommen. Ich ging ins Bad und wichste mich stehend, gegen die Wand gelehnt, während ich an ihre nassen Brüste unter der Dusche dachte und mich in vier Zügen in die Kacheln spritzte.

***

In der Nacht, in der es geschah, regnete es. Wir hatten zusammen auf dem Sofa zu Abend gegessen und einen alten Film gesehen, dem keiner von uns folgte. Marina war mit dem Kopf an meiner Schulter eingeschlafen, und ich hatte mich nicht zu bewegen gewagt. Ich sah ihr seitliches Gesicht an, die Wimpern, das Muttermal dicht neben ihrem linken Auge. Den ganzen Tag hatte ich an Dinge gedacht, an die ich nicht denken durfte. Seit dem Abendessen war mein Schwanz hart, gegen die Jeans gepresst, und sie atmete an meinem Hals, als wüsste sie es.

Gegen eins wachte sie langsam auf. Sie richtete sich auf, sah mich an und lächelte, als wüsste sie ganz genau, was in den zwei Stunden zuvor durch meinen Kopf gegangen war.

—Bring mich ins Bett —sagte sie leise—. Und bleib.

—Bleiben?

—Bleib.

Ich hob sie vom Sofa, legte einen Arm um ihren Rücken und führte sie den Flur entlang. Das Zimmer roch nach ihrer Creme und nach dem Regen, der durch das gekippte Fenster hereinkam. Ich setzte sie auf die Bettkante. Sie wirkte ruhig, entschlossen, als hätte sie seit Tagen auf genau diesen Moment gewartet.

—Zieh mich aus —bat sie mich—. Heute zieh ich das nicht mehr an.

Ich hob ihr das T-Shirt mit beiden Händen hoch. Es glitt ihr sauber über den Kopf. Darunter trug sie keinen BH. Die Brüste sanken schwer herab, weiß, mit bereits harten Brustwarzen. Ich starrte sie an, und sie bedeckte sich nicht, bewegte auch die Arme nicht — sie konnte es nicht —, sie bot sich mir einfach so dar, mit den eingegipsten Händen auf den Oberschenkeln. Ich zog ihr die Leggings die Beine hinunter, erst an den Knöcheln ziehend, dann den Slip. Er war nass. Das Gummiband hatte eine Spur auf ihrer Hüfte hinterlassen, und der Geruch nach Fotze schlug mir schlagartig ins Gesicht.

—Du auch —sagte sie.

Ich zog mein T-Shirt aus, die Hose, die Unterhose. Mein Schwanz sprang heraus, hart, auf ihr Gesicht gerichtet. Marina biss sich auf die Lippe.

—Größer, als ich dachte —sagte sie, und sie lachte nicht.

Ich kniete vor ihr zwischen ihre Beine, die Hände zu beiden Seiten ihrer Taille. Ich spürte ihre warme Haut und wusste, dass es jetzt kein Zurück mehr gab. Ich küsste ihr das Knie. Die Innenseite des Oberschenkels. Langsam wanderte ich mit dem Mund höher, und als ich bei ihrer Fotze ankam, warf sie den Kopf zurück und stieß etwas aus, das weder ein Wort noch ein Seufzer war, sondern beides zugleich. Sie war fast glatt rasiert, die Lippen geschwollen und glänzend. Ich spreizte sie mit den Daumen und leckte mit der ganzen Zunge von unten nach oben, bis zur Klitoris. Marina presste mir die Schenkel gegen die Ohren.

—Oh, mein Schatz. Oh, Diego. Oh, weiter, weiter, hör nicht auf.

Ich machte weiter. Ich lutschte ihre Klitoris, biss vorsichtig hinein, leckte sie in Kreisen, bis sie zu zittern begann. Ich steckte ihr die Zunge hinein, dann zwei Finger, und mit dem Mund an der Klitoris und den Fingern, die sich in ihr bewegten, fand ich die Stelle, die ihre Hüfte vom Bett hochdrückte.

—Da, da, da, beweg dich nicht da weg, du Hurensohn, beweg dich nicht.

Noch nie hatte sie Hurensohn zu mir gesagt. Noch nie hatte sie so etwas gesagt. Meine Zunge verkrampfte sich, und es war mir egal. Ich spürte, wie sie sich in meinem Mund kam, die Schenkel um meinen Kopf gepresst, irgendetwas schreiend, das ich nicht verstand, die eingegipsten Hände gegen die Matratze hämmernd, weil sie mit ihnen nichts anderes tun konnte. Ich leckte alles auf, was sie herausließ. Es war süß und salzig, und ich blieb noch einen Moment dort, das Gesicht an ihre Fotze gepresst, während die letzten Zuckungen abklangen.

Ich hob sie ganz aufs Bett. Ich legte sie auf den Rücken, den Kopf aufs Kissen. Ich spreizte ihr mit beiden Händen die Beine und machte mich zwischen ihnen bequem. Ich fasste meinen Schwanz an und strich damit über ihre Fotzenlippen, bis er von oben bis unten nass war. Marina hob die Hüfte, um mich zu suchen.

—Steck ihn jetzt rein. Rein. Ganz rein.

Ich stieß mit einem einzigen Ruck bis zum Anschlag in sie hinein. Sie bog den Rücken durch und stieß ein langes, raues Stöhnen aus, das meinen Schwanz noch härter werden ließ. Es war heiß in ihr, feucht, eng. Ich blieb einen Moment reglos, mit dem Gesicht an ihrem, und spürte, wie sich ihre Fotze um mich herum zusammenzog.

—Mama —sagte ich, ohne es zu wollen.

—Sag’s nochmal. Sag’s mir, während du mich fickst.

Ich begann mich langsam zu bewegen. Ich zog mich fast ganz heraus und versank wieder bis zum Anschlag in ihr. Marina konnte mich nicht mit den Händen umarmen, also umarmte sie mich mit allem anderen: den Beinen, die sich hinter meiner Taille verschränkten, dem durchgedrückten Rücken, den Zähnen, die sich in meine Schulter gruben, als ich härter zustieß. Ihre Unfähigkeit, mich festzuhalten, ihre erzwungene Hingabe ließen jeden Stoß wie eine Erlaubnis wirken, die sie mir immer wieder neu geben musste. Und sie gab sie mir. In den Ohren, in der Kehle, im Nacken. Die ganze Zeit gab sie sie mir.

—So, mein Schatz, so, fick mich hart, fick deine Mama, hör nicht auf, hör nicht auf.

Ich packte eine ihrer Brüste und drückte sie. Ich saugte an ihrer Brustwarze, ich biss hinein. Sie drückte mir mit dem Kinn den Kopf gegen ihre Brust, weil die Hände ihr nicht gehorchten. Ich hob sie an der Hüfte ein wenig an und trieb ihr den Schwanz aus einem anderen Winkel hinein, tiefer. Marina schrie auf.

—Langsamer —bat sie mich irgendwann—. Ich will nicht, dass es aufhört.

Ich hörte auf sie. Ich zog mich heraus, drehte sie vorsichtig an den Hüften um und ließ sie auf allen vieren auf dem Bett zurück, den Arsch hoch, die Brust auf der Matratze, das Gesicht seitlich gedreht, die eingegipsten Hände neben dem Kopf abgestützt. Ich strich ihr über den Rücken und hinunter bis zum Arsch. Ich spreizte ihr mit den Daumen die Pobacken. Ich stieß wieder von hinten in sie hinein, sah ihren weißen Rücken und das verstreute Haar. Ich fickte sie langsam, mit langen Stößen, und sah zu, wie mein Schwanz ihr glänzend aus der Fotze hinein und herausglitt.

—Spuck mir auf den Arsch —sagte sie—. Und steck ihn mir rein.

Ich spuckte auf ihr Loch und fuhr mit dem Daumen darüber, kreisend, bis es sich öffnete. Dann schob ich meinen Daumen bis zum Knöchelglied hinein. Marina presste das Gesicht in die Matratze und stöhnte. Ich fickte sie mit dem Schwanz in der Fotze und bewegte meinen Daumen im Arsch im selben Rhythmus. Sie drückte sich nach hinten, suchte mich, spießte sich selbst auf, schrie mir Dinge zu, die ich noch nie von ihr gehört hatte.

—Du bist mein. Von heute an bist du mein. Sag’s.

—Ich bin deiner, Mama.

Ich hielt sie so, zwischen zwei Atemzügen schwebend, was mir wie eine Stunde vorkam. Dann wechselte ich wieder ihre Stellung. Ich setzte sie oben auf mich, auf meinem Schwanz sitzend, die Brüste in meinem Gesicht baumelnd und die eingegipsten Hände auf meiner Brust abgestützt, damit sie nicht herunterfiel. Sie bewegte sich von selbst, rauf und runter auf meinem Schwanz, biss sich auf die Lippe, sah von oben mit zusammengekniffenen Augen zu mir herunter. Ich packte ihren Arsch mit beiden Händen und half ihr, sich zu bewegen. Jedes Mal, wenn sie nach unten kam, glitt mein Schwanz ganz in sie hinein und sie schloss die Augen.

—Ich komm gleich wieder —sagte sie—. Komm mit mir. Komm in mir, Diego, hör mir zu, in mir.

Als sie schließlich kam, schrie sie nicht. Sie schloss die Augen, biss sich auf die Unterlippe und presste ihre Fotze um meinen Schwanz, als könnte sie mich damit für immer in sich behalten. Ich stieß mich bis zum Anschlag in sie hinein, packte ihre Hüfte und kam, Schub um Schub, in ihr, das Gesicht in ihrem Hals vergraben. Ich spürte, wie sie um mich herum pochte, während ich sie vollschoss. Sie blieb lange an meiner Brust kleben, den Schwanz noch in sich, und atmete mir ins Ohr.

—Zieh ihn nicht raus —bat sie—. Noch nicht.

Ich zog ihn nicht raus. Ich blieb so mit ihr auf mir liegen, bis ich ganz weich wurde und aus ihr herausglitt, zusammen mit einem warmen Schwall meines Spermas, der ihr über den Oberschenkel lief. Ich strich ihr über den Rücken. Marina lachte leise gegen meinen Hals.

—Jetzt ja. Jetzt bist du der Mann im Haus.

***

Es vergingen drei Wochen, bis der Gips abkam. Drei Wochen, in denen wir das Haus nur für das Nötigste verließen. Marina schlief in meinem Zimmer. Wir aßen zusammen. Wir duschten zusammen, und nun war es unter der Dusche sie, die auf die Knie ging und mir mit geschlossenen Augen den Schwanz lutschte, ihn mit den Händen nicht festhalten konnte, schluckte und sich vom Wasser über das Gesicht laufen ließ. Ich fickte sie an den Fliesen, an der Küchenarbeitsplatte, auf dem Sofa, auf dem wir früher Filme gesehen hatten. Sie, wehrlos, aus Not unterwürfig, hatte entdeckt, dass ihr diese erzwungene Hingabe mehr gefiel, als sie gedacht hätte. Dass sie sich fesseln, benutzen, füllen lassen wollte.

—Wenn mir der Gips abgenommen wird —sagte sie eines Nachts, bäuchlings ausgestreckt, den Kopf zu mir gedreht und meine Hand zwischen ihren Pobacken—, will ich nicht, dass sich irgendetwas ändert. Aber du musst mir dann die Hände fesseln, damit ich mich weiter so fühlen kann.

Ich sagte ja. Ich hätte auf alles Ja gesagt.

Von meinem Vater hörten wir nie wieder etwas. Und es ist das erste Mal seit langer Zeit, dass dieses Haus still ist und mich diese Stille nicht mehr belastet.