Der Sommer, der zwischen meinen Eltern und mir alles veränderte

Das Haus, das wir gemietet hatten, lag am Ende eines Feldwegs, fast direkt an den Dünen. Meine Mutter hatte es im Internet gefunden und meinen Vater und mich an einem einzigen Nachmittag überzeugt, indem sie uns die Fotos von der Veranda und der offenen Küche zeigte, wo — wie sie sagte — wir jeden Tag ohne Uhr und ohne Eile essen würden.

Es waren unser erster Urlaub zu dritt seit Jahren. Ich war vor zwei Wochen von der Universität zurückgekommen, und meine Eltern hatten die Reise aufgeschoben, bis ich verfügbar war. Ich merkte es daran, wie meine Mutter die Einzelheiten regelte, daran, mit welcher Sorgfalt mein Vater das Auto belud, als hätte diese zehn Tage ein Gewicht, das keiner von uns auszusprechen wagte.

Wir kamen an einem Samstag mittags an. Mein Vater knallte schon vor dem Hochtragen der Koffer eine Flasche Weißwein auf, und meine Mutter und ich lachten über seine Ungeduld. Wir aßen auf der Veranda, die Sonne fiel seitlich herein und der salzige Wind klebte uns auf der Haut. Wir redeten über belanglose Dinge, aber zwischen den Sätzen gab es lange Pausen, die niemand zu brechen wagte — Pausen, in denen meine Mutter aufs Meer blickte, mein Vater sie ansah und ich die beiden ansah.

In der ersten Nacht schlief ich schlecht. Ich hörte Schritte im Flur, eine Tür, die sich schloss, Stimmen, die leiser wurden. Um zwei Uhr ging ich barfuß in die Küche, um ein Glas Wasser zu holen, und unten an der Treppe hörte ich sie. Sie vögelten nicht. Sie stritten leise, mit jener Intensität von Eheleuten, die sich viel zu gut kennen.

—Wenn du nicht willst, dann willst du nicht — sagte mein Vater.

—Es ist nicht so, dass ich nicht will — erwiderte meine Mutter. — Ich weiß nur nicht, ob das richtig ist. Es ist unsere Tochter.

Ich blieb auf der letzten Stufe stehen, hielt das Glas fest und spürte, wie mir der Boden unter den Füßen wegzubrechen schien.

Es ist unsere Tochter.

Ich ging wieder hoch, ohne zu trinken. Ich brauchte Stunden, um einzuschlafen, und als es mir endlich gelang, hatte ich die Hand zwischen den Schenkeln und wichste mich, bis ich kam, indem ich in das Kissen biss, damit sie mich nicht hörten.

***

Am Morgen ging mein Vater allein Brot holen. Meine Mutter stand auf der Veranda, mit einem Kaffee in den Händen, und starrte aufs Meer, als erwarte sie, dass das Meer ihr etwas antwortete. Ich setzte mich wortlos neben sie. Die Brise bewegte ihr Haar und presste ihr T-Shirt an den Körper, sodass ihre harten Nippel unter dem Stoff zu sehen waren.

—Seit wann? — fragte ich.

Sie tat nicht so, als würde sie mich nicht verstehen. Sie senkte den Blick auf den Kaffee und atmete tief ein.

—Ich weiß nicht — sagte sie. — Seit du von der Universität zurück bist, denke ich. Vorher habe ich es gedacht, ohne es zu denken, wenn das überhaupt Sinn ergibt.

—Und Papa?

—Papa weiß es von Anfang an. Ich habe es ihm gesagt. Wir beide dachten, es sei eine Dummheit, dass es mit der Zeit vergehen würde. Aber gestern Nacht, als ich dich auf der Veranda lachen sah, habe ich ihm gesagt, dass es nicht vergeht. Ich habe ihm gesagt, dass ich dich ficken will, Tochter. Genau diese Worte habe ich benutzt.

Ich nickte langsam. Ich fühlte weder Scham noch Ekel noch Angst. Ich fühlte etwas, das dem Aufatmen ähnelte, so wie wenn man entdeckt, dass das Unwohlsein, das man monatelang mit sich herumgeschleppt hat, endlich einen Namen hat. Den ganzen Sommer über hatte ich darüber nachgedacht, warum ich sie so ansah, wie ich sie ansah. Warum ich, wenn mein Vater nach dem Joggen sein Hemd auszog, mich dabei ertappte, auf die Beule in seiner Shorts zu starren. Warum ich, wenn meine Mutter nur in ein Handtuch gewickelt aus der Dusche kam, die Augen senkte, obwohl ich sie nicht senken wollte, und mich danach einschloss, um mir vorzustellen, wie ich mir beim Masturbieren ihre Brüste ausmalte.

—Du musst nichts sagen — fügte sie fast flüsternd hinzu. — Wir tun einfach so, als wäre nichts gewesen, und das war’s.

Ich nahm ihre Hand. Ihre Finger waren kalt vom Halten der Tasse.

—Ich will nicht so tun, als wäre nichts gewesen — sagte ich. — Letzte Nacht, nachdem ich euch gehört hatte, habe ich mich berührt und an euch beide gedacht. Ich bin gekommen bei dem Gedanken, wie Papa auf dir liegt und wie du mich ansiehst, während du ihm einen bläst.

Sie sah mich an. Ich weiß nicht, was sie in meinem Gesicht sah, aber etwas in ihrem Ausdruck veränderte sich, etwas lockerte sich. Ihre Augen wurden feucht, und ich bemerkte später auch, dass ihre Unterhose feucht war: Als sie sich auf dem Stuhl bewegte, entwich ihr ein leises Stöhnen. Mein Vater erschien genau in diesem Moment mit einer Tüte Brot, und er sah uns beide von der Verandastufe aus an und begriff, ohne dass jemand ihm etwas erklären musste.

Wir frühstückten zu dritt schweigend. Es war kein unangenehmes Schweigen. Es war ein Schweigen, das etwas entschied. Unter dem Tisch suchte die Hand meiner Mutter mein Knie und glitt langsam bis zum Saum meiner Shorts hoch. Die meines Vaters, auf der anderen Seite, tat dasselbe.

***

Wir verbrachten den Tag am Strand, als wäre nichts. Wir schwammen. Meine Mutter schlief auf dem Handtuch ein, und mein Vater schmierte ihr mit einer Konzentration, die mir neu vorkam, Creme auf den Rücken, hinunter bis zum Beginn ihres Hinterns unter dem Bikini. Ich las drei Stunden lang dieselben zwei Seiten in demselben Buch, die Beine zusammengepresst, weil meine Fotze mich nicht in Ruhe ließ. Um sieben gingen wir zurück zum Haus. Mein Vater legte Musik auf, während er kochte. Meine Mutter und ich deckten den Tisch und streiften uns dabei mit Armen, Schultern und Hüften, ohne zu reden.

Wir aßen langsam. Wir tranken. Mein Vater schenkte uns das zweite Glas mit einer Hand ein, die mir fest erschien, und mit einer anderen, die mir zitternd vorkam. Als wir mit dem Dessert fertig waren, stand meine Mutter auf, kam zu meinem Stuhl, nahm mein Gesicht in beide Hände und küsste mich.

Es war ein kurzer Kuss. Ein fragender Kuss.

Ich antwortete mit einem längeren, schob ihr die Zunge ganz tief hinein und biss in ihre Unterlippe, bis sie ein leises Stöhnen ausstieß.

Mein Vater sah uns von der anderen Seite des Tisches an, das Glas halb zwischen Teller und Mund und eine sichtbare Erektion, die seine Hose spannte. Als meine Mutter sich löste, war ich diejenige, die aufstand und zu ihm hinüberging. Ich nahm ihm das Glas aus der Hand und stellte es auf den Tisch. Er sah von unten zu mir auf, und ich küsste ihn zum ersten Mal in meinem Leben auf den Mund, mit Zunge, und spürte, wie sein Atem gegen meinen schneller wurde. Während ich ihn küsste, legte ich die Hand auf seine Beule und drückte sie. Er war hart wie Stein.

—Bist du sicher? — murmelte er, als wir uns trennten.

—Ich bin sicher. Ich will, dass du mich fickst, Papa.

Meine Mutter kam von hinten und strich ihm mit den Händen über die Schultern, dann über mich, und schob sie mir unter das Kleid, wobei sie mir über dem BH die Brüste bedeckte. Wir standen einen Moment so, zu dritt um den Tisch, atmeten langsam, bevor sie uns ins Schlafzimmer führte.

***

Das Bett war breit und roch nach frischer Bettwäsche. Meine Mutter schaltete die kleine Lampe an und ließ die große aus. Sie zog mich langsam aus, ohne Eile, während mein Vater sich am Fußende des Betts das Hemd auszog, dann die Hose und dann die Unterhose, und sein Schwanz dick und rot gegen seinen Bauch sprang. Der Stoff meines Kleids glitt mir von den Schultern, und ich fiel in den Geruch meiner Mutter — Jasmin, Wein, noch etwas anderes —, als hätte ich genau darauf jahrelang gewartet. Sie küsste meinen Hals. Sie küsste die Mulde meines Schlüsselbeins. Sie öffnete meinen BH mit zwei Fingern und küsste mir die Brüste eine nach der anderen, mit einer Langsamkeit, die mich zittern ließ, saugte an meinen Nippeln, bis sie hart und violett wurden. Sie biss hinein. Ich stöhnte und packte ihren Kopf, damit sie weitermachte.

Als sie mich aufs Bett legte, kam mein Vater von der anderen Seite näher. Seine Hand glitt über meinen Oberschenkel vom Knie bis zur Hüfte und weiter nach innen, bis er meine nasse Fotze fand. Er steckte einen Finger hinein, dann noch einen, ganz langsam, während er mir ins Gesicht sah, damit ihm nichts entging. Er küsste mich, der Bart kratzte mir die Wangen, und ich lachte mitten im Kuss, und er lachte auch, und meine Mutter, die gerade meinen Bauchnabel leckte und weiter hinunterging, hob den Kopf und sah uns an, lächelnd, mit bereits glänzendem Mund.

—Das ist seltsam — sagte ich.

—Es ist seltsam — sagte mein Vater und zog die Finger heraus, um sie sich in den Mund zu stecken und abzulecken.

—Es ist perfekt — sagte meine Mutter und machte weiter nach unten.

Als sie mir mit den Händen die Beine öffnete und zum ersten Mal meine Fotze küsste, konnte ich nicht verhindern, dass ich mich ihrem Mund entgegenbog. Sie begann mit flacher, langer Zunge, leckte mich von unten nach oben, vom Arsch bis zur Klitoris und wieder zurück, ohne Eile, als würde sie etwas essen, das sie seit Jahren probieren wollte. Als sie die Klitoris erreichte, blieb sie dort, saugte daran mit den Lippen, kreiste mit der Zungenspitze darum, drückte sie hinein und zog sie wieder heraus. Sie schob zwei Finger hinein und krümmte sie nach innen, fand den Punkt und ließ ihn nicht mehr los. Mein Vater hielt mich an den Schultern fest, küsste mich auf die Stirn und flüsterte mir ins Ohr, ich solle mich nicht zurückhalten, ich solle mir in Mamas Mund kommen. Ich hielt mich nicht zurück. Ich stöhnte ihren Namen, ihren, seinen, beide gleichzeitig, und kam am ganzen Körper zitternd gegen die Zunge meiner Mutter, drückte ihr mit beiden Händen das Gesicht gegen die Fotze, und sie leckte mich weiter, während ich kam, und löste einen zweiten Krampf aus, der mir die Knie wegknickte.

Danach war ich an der Reihe. Ich bat sie, sich hinzulegen und sich machen zu lassen, und sie ließ es zu. Ich öffnete ihre Beine und sah ihre Fotze aus der Nähe zum ersten Mal, dunkler als meine, glänzend, mit geschwollener Klitoris, die zwischen den Lippen hervorlugte. Ich fuhr mit der ganzen Zunge darüber, und sie stieß ein langes Stöhnen aus und umklammerte ihre Brüste mit beiden Händen. In dieser Nacht lernte ich, dass die Dinge, die ich mir so oft vorgestellt hatte, einfacher und intensiver waren, als ich es mir vorgestellt hatte. Ich saugte an ihrer Klitoris, so wie sie an meiner gesaugt hatte, ich ahmte sie nach, und ich steckte zwei Finger hinein und spürte, wie sie sie von innen zusammenpresste. Mein Vater sah uns von der Seite zu, die Hand um seinen Schwanz gelegt, und wichste langsam, wartete darauf, dass wir ihn riefen. Meine Mutter schrie, als sie kam, eine Hand in meinem Haar, die mich gegen sie drückte, die andere vor dem Mund. Als wir ihn riefen, kam er wortlos, der Schwanz tropfend.

Wir fickten zu dritt sehr lange. Nicht mit der Choreografie aus Filmen, sondern unbeholfen, lachend, mit Pausen, um einander anzusehen und zu prüfen, dass wir immer noch wir selbst waren. Mein Vater stellte sich hinter meine Mutter auf alle viere und stieß sofort mit seinem Schwanz in sie, und sie stöhnte, in die Laken gekrallt, und ich schob mich unter sie, um ihre Brüste zu saugen, während er sie stieß, und spürte, wie der Rhythmus seiner Hüften den ganzen Körper meiner Mutter auf meinem Gesicht auf und ab hüpfen ließ. Ich bat ihn später, mir seinen Schwanz zu geben, und er zog aus ihr heraus, und sie selbst packte seinen feuchten Schwanz, bedeckt von ihrem Saft, und führte ihn mir zum Mund. Ich blies ihn ganz, schmeckte meine Mutter auf der Haut meines Vaters, während sie mir um den Schwanz herum die Lippen küsste und mir jedes Mal die Lippen leckte, wenn ich ihn zum Atmen herauszog.

Danach war er in mir, am Anfang langsam, sehr langsam, damit ich mich an die Größe gewöhnen konnte, und dann härter, während sie meinen Kopf an ihre Schulter drückte und mir ins Ohr sagte, ich solle sie ansehen, ich solle die Augen nicht schließen, ich solle spüren, wie Papa mich fickte. Ich schloss sie nicht. Ich sah, wie sie mich ansah, während er mich stieß, und der Blick meiner Mutter war intimer als alles, was ich je mit irgendeinem Körper empfunden hatte. Sie ritt mir ins Gesicht, indem sie sich obenauf setzte, und ich leckte meine Mutter, während mein Vater mich von unten fickte, und wir bewegten uns alle im selben Rhythmus, und sie kam zuerst, tränkte mir den Mund, und ich kam danach, mit dem Schwanz meines Vaters in mir, und ich presste ihn innen so fest, dass ich ihm seinen Samenerguss herausriss. Ich spürte, wie er heiß tief in mir abspritzte, zitternd, die Finger in die Hüften meiner Mutter gegraben, damit er nicht umfiel.

Als wir drei fertig waren — nicht gleichzeitig, sondern in einer ungeordneten, langen Abfolge —, lagen wir nebeneinander, sahen zur Decke und hörten im Hintergrund das Meer. Mein Vater sperma lief mir am Oberschenkel hinab und der Geschmack meiner Mutter war in meinem Mund. Sie nahm meine Hand. Mein Vater die andere. Lange Zeit sagte niemand etwas.

***

Die folgenden Tage waren seltsam und hell. Wir taten die Dinge, die wir uns vorgenommen hatten — der Strand, die Spaziergänge, das Restaurant am Hafen, wo mein Vater darauf bestanden hatte, dass wir die Garnelen probierten —, und wir taten sie, als wären wir andere Menschen, als hätten wir eine neue Sprache entdeckt und täten uns schwer, aufzuhören, sie zu sprechen. Wir kochten zu dritt, wir schliefen zu dritt, wir duschten zu dritt, und in der Dusche kniete meine Mutter mich nieder und ließ mich den Schwanz meines Vaters unter Wasser lutschen, während sie mir die Brüste einseifte und mir die Finger von hinten hineinsteckte. Es gab Nachmittage, an denen wir stundenlang fickten, Positionen und Löcher wechselten, bis wir nicht mehr wussten, wer in wem steckte, und Nächte, in denen wir uns nur streichelten, bevor wir einschliefen, mit dem Schwanz meines Vaters halb in dem meiner Mutter und meiner Hand an ihrer Klitoris. Es gab lange Gespräche darüber, was wir tun würden, wenn wir zurückkehrten, darüber, wie man etwas erzählt, das man nicht erzählen kann, darüber, was man jemals irgendwem sagen konnte und was nicht.

—Das darf niemand wissen — sagte meine Mutter in der letzten Nacht, als wir zu dritt auf der Veranda saßen, mit der letzten Flasche, ich nackt zwischen ihnen, die Beine gespreizt auf ihren Oberschenkeln —. Nicht wegen uns. Wegen der Leute.

—Es wird niemand erfahren — sagte mein Vater, zwei Finger langsam in meiner Fotze bewegend.

—Und ihr zwei — fügte sie hinzu und sah uns beide an, mit der Hand auf meiner Brust. — Das ist für uns drei. Wenn einer geht, ist es vorbei.

—Wenn einer geht, ist es vorbei — wiederholte ich, und mein Vater nickte wortlos und brachte mich genau dort auf der Veranda zum Kommen, indem ich in seine Schulter biss, um nicht zu schreien.

Darauf stießen wir an.

***

Wir kamen an einem Sonntagnachmittag in den Ort zurück. Wir parkten vor dem Haus, luden die Koffer aus, öffneten die Fenster, damit die eingeschlossene Hitze entweichen konnte. Wir waren zu dritt im Flur, sahen einander an, als kämen wir gerade aus einem fernen Land zurück, von dem uns niemand glauben würde, als meine Mutter den Koffer losließ, zu mir herüberkam, mich mit der Zunge ganz tief auf den Mund küsste und mich dann an der Hand ins Schlafzimmer der beiden führte.

Mein Vater folgte uns und öffnete unterwegs seinen Gürtel.

In jener Nacht schliefen wir zu dritt in ihrem Bett, nachdem er mir in den Mund gekommen war und sie sich auf meinem Gesicht gekommen war. Und in der Nacht darauf. Und in der nächsten. So leben wir seit zwei Jahren, und jedes Jahr kehren wir im Sommer in das Strandhaus zurück, dieselben zehn Tage, derselbe Feldweg, dieselbe offene Küche, dasselbe breite Bett, in dem ich gelernt habe, mit meinen Eltern zu ficken. Manchmal, wenn ich auf der Veranda das erste Glas Wein einschenke, hebe ich den Blick und sehe meine Mutter aufs Meer schauen und meinen Vater sie anschauen, und ich verstehe, dass das, was damals in jenem Sommer begonnen hat, das Einzige in meinem Leben war, das wirklich Sinn machen würde.