Mein Neffe gestand mir in jener Nacht sein Fetisch

Mein Neffe und ich waren immer Komplizen gewesen. Mehr als Tante und Neffe, Seelenbrüder. Wir teilten Vorlieben für Musik, Filme, sogar denselben Humor. Aber ich hätte nie gedacht, dass ich auch mit ihm teilen würde, was in jener Winterwoche passierte.

Wir kamen beide vom siebzigsten Geburtstag meiner Mutter auf dem Land zurück. Es hatte den ganzen Nachmittag geregnet und natürlich hatten wir uns beide dieselbe Grippe eingefangen. Ich war achtunddreißig, er zweiundzwanzig. Er lebte allein in einer kleinen Wohnung auf der anderen Seite der Stadt, aber mit hohem Fieber würde ich ihn nicht zwei Stunden selbst nach Hause fahren lassen.

—Bleib bis es vorbei ist bei mir —sagte ich und reichte ihm einen Ingwertee—. Ich will nicht, dass du auf dem Weg noch irgendwen ansteckst.

Mein Mann war berufsbedingt oft unterwegs. Diese Woche war er in einem anderen Land, also gehörte die Wohnung nur uns beiden.

In der ersten Nacht schliefen wir jeder in einem anderen Zimmer. In der zweiten landeten wir, beide hustend, in meinem Bett. Harmlos. Ich schwöre es. Es war praktischer, Thermometer und Medikamente auf einem einzigen Nachttisch zu haben.

Die ersten drei Tage verliefen ganz normal. Wir sahen Serien, aßen Suppe, beklagten uns über den Schnupfen, machten endlose Nickerchen. Aber irgendwann gab es nichts mehr zu reden. Und wenn zwei Menschen, die sich lieben, keine Themen mehr haben, reden sie über das Persönliche. Über das Intime.

Er fing an. Er erzählte mir von seiner letzten Freundin, davon, wie sie ihn verlassen hatte, von den Sachen, die er mit ihr nicht gemacht hatte und nach denen er sich gesehnt hatte. Er erzählte mir, dass sie ihm nie bis zum Schluss den Schwanz lutschen wollte, dass sie immer vorher aufgehört hatte, dass er es vermisst hatte, sich in einem Mund abspritzen zu können. Ich lachte, gab ihm Ratschläge wie eine ältere Tante, aber innerlich zog sich etwas in meinem Unterbauch zusammen, als ich ihn so reden hörte, so direkt, ohne Filter. Ich fragte ihn Dinge, die ich ihn in keinem anderen Zusammenhang je gefragt hätte: wie viele Frauen er gehabt hatte, wie er es gern trieb, ob er es gern von hinten mochte. Er fragte mich ebenfalls Dinge, die ich niemandem sonst aus der Familie je beantwortet hätte: ob mein Mann mich zum Kommen brachte, wie oft wir pro Woche miteinander schliefen, ob ich es mochte, wenn er ihn hart oder sanft reinsteckte.

An einem dieser Nachmittage, während er duschte, fiel mir etwas auf: Ich zog keinen BH mehr an, wenn ich mich zum Schlafen hinlegte. Auch nicht das T-Shirt, das ich sonst als Schlafanzug trug. Ich schlief mit einem dünnen Top, ohne etwas darunter. Wenn er ins Zimmer kam und sich ins Bett legte, schmiegte ich mich mit ausgeschaltetem Licht an seine Brust und versuchte, dass er die Nippel, die sich durch den Stoff abzeichneten, nicht bemerkte. Oder das dachte ich zumindest.

—Du weißt, dass man alles fühlt, oder? —sagte er eines Nachts und lachte in die Dunkelheit hinein.

—Halt die Klappe.

—Es stimmt doch. Deine Titten zeichnen sich durchs Top ab. Deine Nippel auch.

—Ich hab dir gesagt, du sollst die Klappe halten.

Aber ich lachte auch. Und genau das war das Problem.

Er fing an, mich leicht anzutatschen, fast wie aus Versehen. Eine Hand, die länger als nötig auf meiner Taille liegen blieb. Ein Arm, der sich über meine Brust legte, wenn er sich umdrehte, mit offener Hand, die mir durch den Stoff über einen Nippel strich. Ich nahm seine Hand weg, ohne etwas zu sagen, aber kurz darauf lag sie wieder dort. Die Wahrheit ist, nach drei Nächten hörte ich auf, sie wegzunehmen. Und er merkte es. Er ließ die Handfläche still auf meiner Titte liegen, drückte mich nur ein wenig, und ich spürte, wie sich mein Nippel gegen seine Hand hart machte, ohne dass ich etwas dagegen tun konnte.

Aber das Seltsamste fing bei den Füßen an.

—Hier stinkt es fürchterlich —sagte er, wenn er ins Zimmer kam—. Nach Füßen.

Er riss die Decke hoch und griff sich einen meiner Sockenfüße, zog ihn sich an die Nase wie ein Hund, der eine Fährte sucht. Ich lachte schallend, schlug ihn mit dem Kissen, nannte ihn einen Ekel. Aber nach einer Weile hielt ich ihm selbst den Fuß vors Gesicht, wenn er es wieder tat. Wir hatten es zu einem Spiel gemacht.

Dann ging er zur nächsten Stufe über. Er zog mir den Socken mit einem Ruck aus und biss mir in die Zehen. Ich trat nach ihm, schrie, versteckte mich unter dem Laken. Aber ich lachte auch weiter. Es war wie ein Kribbeln, das mir das ganze Bein hinunterlief und sich irgendwo festsetzte, das ich lieber nicht benennen wollte, zwischen den Beinen, ein feuchtes Pochen, das anfing, mich zu nerven.

Bis er eines Nachts eine Grenze überschritt.

Er hob beide Beine hoch, riss mir beide Socken ab, roch, biss. Und dann küsste er sie. Langsam. Mit offenem Mund. Er fuhr mit der Zunge über den Fußrücken und bis zum Knöchel hinauf.

Ich fuhr hoch, als hätte ich mich verbrannt.

—Nein! Das nicht! —schrie ich und setzte mich ruckartig im Bett auf—. Du bist ein verdammter Degenerierter!

Er erstarrte. Das Licht der Nachttischlampe beleuchtete eine Hälfte seines Gesichts, und ich sah, wie ihm etwas im Blick abrutschte. Er antwortete nicht. Er stand auf, ging ins Bad und kam erst eine halbe Stunde später zurück. Als er wiederkam, legte er sich auf die andere Seite des Bettes, so weit weg wie möglich. Die ganze Nacht über sprach er nicht mit mir.

Am nächsten Tag war es schlimmer. Er sah mich nicht an. Er machte den Kaffee und starrte dabei auf die Wand. Er bot an, in ein Hotel zu gehen, sagte, es gehe ihm schon besser, er wolle nicht länger stören.

Ich setzte mich auf das Sofa im Wohnzimmer und legte den Kopf in die Hände. Ich war zu grob gewesen. Der Junge war zweiundzwanzig, hatte mir wortlos ein Fetischgeständnis gemacht, das er offenbar niemandem sonst hatte anvertrauen können, und ich hatte ihm mit einer beschissenen Beleidigung geantwortet.

In jener Nacht, bevor er ins Bett ging, entschuldigte er sich bei mir.

—Tante, tut mir leid. Ich habe übertrieben. Ich schwöre, ich wollte dich nicht respektlos behandeln. Morgen fahre ich wieder nach Hause.

Er drehte sich um und legte sich mit dem Rücken zu mir hin.

Ich machte das Licht aus, lag eine Weile im Dunkeln und atmete, dann legte ich ihm die Hand auf die Schulter.

—Dreh dich um —sagte ich.

—Tante…

—Dreh dich um. Ich hab gesagt, dreh dich um.

Er drehte sich um. Ich sah ihn eine lange Weile an. Das Gesicht eines verängstigten Jungen, die Wimpern feucht. Ich strich ihm die Haare nach hinten.

—Erzähl mir —sagte ich—. Erzähl mir, was mit diesem Ding bei dir los ist.

Und er erzählte es mir. Er sagte mir, dass es ihm seit der Jugend so gehe. Dass er in der Grundschule von den Füßen der Lehrerinnen besessen gewesen sei. Dass er versucht habe, mit seiner letzten Freundin darüber zu reden, und sie habe gelacht. Dass er sich bei mir wohlgefühlt habe, weil ich immer die Einzige gewesen sei, die ihn nie für irgendetwas verurteilt habe. Dass er nicht habe dagegen ankommen können. Dass er sich jede Nacht hasste, wenn er es wieder tat. Dass er sich beim Wichsen meine Füße vorstellte, dass er mit meinen eng ans Gesicht gepressten Socken kam.

—Du musst dich nicht dafür hassen, dass dir etwas gefällt —sagte ich—. Falsch war, wie ich dich angeschrien habe. Das war falsch.

—Nein, Tante, du hattest recht…

—Halt die Klappe. Ich muss mich auch bei dir entschuldigen. Ich hätte dir nicht das sagen dürfen, was ich gesagt habe.

Wir schwiegen eine Weile. Er griff nach meiner Hand und drückte sie gegen seine Brust. Ich ließ es zu.

In mir bewegte sich etwas, und es war nicht das Fieber.

—Weißt du, was los ist? —sagte ich—. Ich bin bei solchen Sachen auch ziemlich empfindlich. Manchmal mehr, als mir guttut.

—Bei welchen Sachen?

—Wenn man mich anfasst. Und du kommst mit deinen Füßen an, und ich… —ich lachte nervös—. Keine Ahnung. Das überrumpelt mich. Dann werde ich nass.

Ich sagte es ohne nachzudenken und erstarrte. Er riss in der Dunkelheit die Augen weit auf.

—Es passiert nichts mehr, ich verspreche es. Nicht ohne dass du es mir sagst.

Ich küsste ihn auf die Stirn und machte das Licht aus.

***

In der Dunkelheit machten wir wie jede Nacht dasselbe: Wir zogen den oberen Teil des Schlafanzugs aus. Ich blieb mit nackten Brüsten unter der Decke liegen, wie in den letzten drei Nächten. Er behielt zum ersten Mal das T-Shirt an. Ich merkte es, als ich ihn von hinten umarmte und den Stoff spürte.

Ich zog ihm das T-Shirt hoch.

—Zieh es aus —sagte ich.

—Tante, nein…

—Zieh es aus.

Er zog es aus. Ich spürte seinen warmen Rücken an meinen Brüsten, meine schon harten Nippel, die sich in seine Haut bohrten. Er war dünn, seine Rippen zeichneten sich ein wenig ab. Ich umarmte ihn fest, und er ließ sich rückwärts gegen mich sinken. Ich spürte, wie sein Schwanz hart wurde, kaum dass meine Titten seinen Rücken berührten, eine Beule, die sich gegen die Pyjamahose wölbte und den Stoff nach oben drückte.

Ich weiß nicht genau, was mit mir passierte. Etwas hatte sich durch dieses Gespräch gelöst. Als hätte ihm das Zugeständnis seines Fetischs auch mir das Zugeständnis meines eigenen erlaubt. Die Hormone, die Tage des Eingesperrtseins, das Fieber, das zwar schon sank, mir aber immer noch eine Hitze auf der Haut ließ, bei der ich nicht wusste, ob es Krankheit war oder etwas anderes. Ich spürte meine Fotze geschwollen, nass, pochend gegen die Naht meines Slips.

Ich nahm die Hände an meine Füße und zog die Socken aus. Erst den einen, dann den anderen. Ich ballte sie in der Faust zusammen. Ich strich mir über den Nacken und flüsterte ihm ins Ohr:

—Darf ich dir etwas gestehen? Ich bin auch ein bisschen fetischistisch. Es überrascht mich nicht, dass dir das gefällt.

Ich strich ihm mit dem Socken über das Gesicht. Ich drückte ihn ihm fast gegen die Nase. Ich hörte ihn tief einatmen, den Geruch mit halb geöffnetem Mund aufnehmen, und spürte, wie sich sein ganzer Körper anspannte. Er versuchte sich umzudrehen, und ich hielt ihn an der Schulter gegen das Kissen fest.

—Still.

Ich drückte meine Brüste an seinen Rücken, die harten Nippel rieben an seiner Haut. Ich spürte, wie ihm der Atem stockte. Er ließ eine Hand nach unten gleiten und packte meinen Oberschenkel so fest, dass sich seine Finger in mich gruben.

—Das passiert nur einmal —sagte ich langsam an seinem Ohr—. Und du erzählst es nie jemandem. Hörst du mich?

—Ja.

—Ja was?

—Ja, Tante.

Ich schob ihm die Hand in die Pyjamahose. Ich fragte um Erlaubnis, keine Ahnung warum; wir waren ohnehin schon viel zu weit, um noch irgendetwas zu fragen. Er nickte und keuchte. Ich zog ihm die Unterhose bis zur Mitte des Oberschenkels hinunter und da hatte ich ihn: den harten, dicken Schwanz, größer, als ich ihn mir vorgestellt hatte, pochtend in meiner Handfläche. Ich umschloss ihn am Ansatz und drückte zu. Er war heiß, so heiß, dass er meine Hand verbrannte. Die Spitze hatte bereits einen Tropfen Präejakulat, der ihm über die Eichel lief.

Bevor ich ihn ganz direkt anfasste, wickelte ich den Schwanz in den Socken ein, den ich noch in der anderen Hand hielt. Als wäre das ein improvisiertes Kondom, ein Vorwand, ihn nicht ganz zu berühren, keine Spuren von mir auf seiner Haut zu hinterlassen. Der raue Stoff des Socken umschloss seinen Schwanz und er stieß einen erstickten Laut aus, als hätte er so etwas noch nie gespürt.

—Ach, Tante, verdammt…

—Halt die Klappe. Red nicht.

Ich begann, mich zu bewegen, erst langsam, den Fäustling über den ganzen Schwanz auf und ab zu schieben, ihn vom Ansatz bis zur Spitze zu drücken. Dann ein bisschen schneller. Ich spürte, wie er sich im Socken noch mehr aufblähte, wie sich die Adern unter dem Stoff abzeichneten. Er suchte meinen Mund, drehte den Kopf, versuchte mich zu erreichen. Ich strich ihm nur mit der Zunge über die geschlossenen Lippen, ohne den Mund zu öffnen, ohne mich küssen zu lassen. Ich ließ ihn es tun und nahm es ihm gleichzeitig weg.

—Lass mich dich küssen, Tante, bitte…

—Nein. Auch das nicht.

Er ließ die Hand wieder zu meinem Oberschenkel gleiten, versuchte sie von innen hochzuschieben, direkt zu meiner Fotze zu kommen. Ich packte sein Handgelenk und legte seine Hand auf seine Hüfte, außerhalb der Hose.

—Nein —sagte ich—. Das nicht.

—Tante, bitte, lass mich dich anfassen, du bist klatschnass, ich rieche es von hier…

—Nein.

Er drängte nicht weiter. Er blieb still und ließ mich machen, der Schwanz pochte in dem Socken in meiner Hand. Was er tat, war, sich ganz zu mir umzudrehen, von Gesicht zu Gesicht, und direkt zu meinen Brüsten zu gehen. Er nahm mir mit dem Mund einen Nippel und saugte kräftig daran, zog ihn mit den Lippen, knabberte mit den Zähnen daran. Ich bog unwillkürlich den Rücken durch, und mir entfuhr ein Keuchen aus dem tiefsten Hals, das ich nicht unterdrücken konnte. Er wechselte zum anderen Nippel und bearbeitete ihn genauso, kreisend mit der Zunge, saugend, leckend, während eine Hand meine andere Titte drückte.

Ich wichste ihn weiter mit dem Socken, immer schneller, spürte, wie sich sein ganzer Körper anspannte, wie er mit der freien Hand meinen Oberschenkel immer fester packte, wie der Socken in meiner Hand immer feuchter wurde von dem Präejakulat, das aus ihm herauslief. Ich änderte das Tempo, drückte ihm die Spitze fest, und ging wieder hinunter. Er bewegte die Hüften gegen meine Faust, fickte den Socken, stieß vor, suchte mehr Reibung.

—Tante, es reicht, ich komme gleich…

—Halt die Klappe. Halt noch ein bisschen aus.

Ich verlangsamte absichtlich, ließ ihn warten. Er stöhnte frustriert gegen meinen Nippel. Er biss fester zu, und ich zog ihm das Haar nach hinten.

—Ah, nein, so nicht. Du hältst durch, bis ich es sage.

—Ich kann nicht, Tante, ich kann nicht, es läuft schon raus…

Ich drückte noch ein wenig fester zu, gab ihm drei, vier lange, feste Züge hintereinander, und ich spürte, wie er sich in meiner Hand verkrampfte. Einmal, zweimal, dreimal, viermal. Der Socken füllte sich auf einen Schlag, sog sich mit heißem Sperma voll, das mir zwischen den Fingern hindurchlief und über mein Handgelenk rann. Er biss mir unabsichtlich in den Nippel und ich zog ihm am Haar, unterdrückte auch selbst ein Stöhnen gegen sein Haar. Ich spürte, wie es im Socken weiter pochte, wie noch ein kleinerer Schwall kam, und noch einer, bis er sich in Zuckungen leerte.

Dann ließ er seinen ganzen Körper gegen meinen sinken, heftig atmend, das Gesicht in meinem Hals verborgen, schweres Atmen mit offenem Mund an meiner Haut.

Wir blieben eine Weile so liegen und sagten kein Wort. Ich strich ihm mit der freien Hand durchs Haar. Die andere hielt noch immer den durchnässten, schweren, heißen Socken, den ich danach langsam unter das Bett warf, wie jemand, der Beweismaterial verschwinden lässt.

Ich hatte immer noch die pochende Fotze, ohne gekommen zu sein, und presste die Schenkel fest aneinander, um den Pulsschlag zu beruhigen. Ich berührte mich nicht. Ich ließ mich nicht von ihm berühren. Ich blieb so liegen, biss mir auf die Lippe, hielt durch und spürte, wie mein Slip ganz nass wurde, ohne etwas dagegen tun zu können. Das war die Grenze, die ich mir gesetzt hatte, auch wenn mein Körper mich darum bat, sie zu überschreiten.

—Geht’s dir gut? —fragte ich ihn.

—Ja.

—Nur einmal —erinnerte ich ihn—. Erinnerst du dich?

—Nur einmal.

Aber wir wussten beide, dass uns noch vier Nächte zusammen bevorstanden. Vier Nächte, in denen das Fieber kein Fieber mehr war, in denen das Husten gespielt klang, in denen die Socken im Morgengrauen auf dem Boden lagen. Vier Nächte, in denen ich noch oft „nur einmal“ würde sagen müssen, wohl wissend, dass es längst nichts mehr bedeutete.

Mein Neffe schlief zuerst ein, sein Schwanz noch halb schlaff gegen meine Hüfte. Ich starrte in der Dunkelheit die Decke an, hörte ihn gegen meinen Hals atmen, die Hand immer noch nach ihm riechend, und dachte, dass es morgen wieder eine Nacht geben würde, und dann noch eine, und noch eine. Dass die Grenze morgen ein Stück weiter vorn liegen würde. Dass ich irgendwann in einer dieser vier Nächte wohl zulassen würde, dass er mir den Slip herunterzog, sein Gesicht zwischen meine Beine steckte, meine Fotze lutschte, bis ich ihm am Haar zog. Und dass ich ihn danach wahrscheinlich die Beine würde spreizen und mich auf diesen Schwanz setzen würde, der die Form meiner Hand schon kannte. Und dass ich dieses Mal nicht würde behaupten können, ich hätte es nicht bemerkt.