Mein Onkel blieb an dem Nachmittag, an dem Mama nicht da war

Am letzten Freitag vor den Ferien kam ich mit dem plissierten Rock an den Beinen und der an den Rücken geschmiegten Bluse vom Schweiß verklebt aus dem Gymnasium. Die Märzsonne fiel schräg auf den gepflasterten Hof, und ich wollte nur noch nach Hause, die Uniform ausziehen und unter eine lange Dusche steigen.

Den Stoß sah ich nicht kommen.

—Ich habe dir gesagt, du sollst dich von Tomás fernhalten — zischte eine Stimme hinter mir.

Ich drehte mich gerade rechtzeitig um, um Daniela zu erkennen, die Freundin meines Cousins. Sie war zwei oder drei Jahre älter als ich, das Make-up verschmiert, und ihre Augen bohrten sich in mich, als wollte sie mich in zwei Hälften reißen.

—Er ist mein Cousin — erwiderte ich, und meine Stimme klang fester, als ich erwartet hatte—. Ich kann mich nicht fernhalten. Wir sind Familie.

—Familie, ja, von wegen.

Ihre Ohrfeige ließ meine Wange brennen. Dann kam der Rest: ihre Nägel in meinem Rücken, die Kratzer unter dem Kragen des Poloshirts, das unbeholfene Gerangel zwischen zwei Mädchen, die noch nie ernsthaft gekämpft hatten. Wir prallten gegen die Wand des Parkplatzes. Mein Rock rutschte bis zu den Oberschenkeln hoch, und ich spürte zugleich die Hitze der Mauer und die Kälte der Angst. Die Bluse ging an den ersten beiden Knöpfen auf, und der rosafarbene Rand meines BHs wurde sichtbar.

—Daniela, lass das!

Der Schrei kam von der anderen Seite des Parkplatzes. Meine Cousine Marina, die auf ihren Vater wartete, hatte mich gesehen. Und hinter ihr, schon aus dem Pickup steigend, mein Onkel Andrés.

Andrés war der ältere Bruder meiner Mutter. Er war zehn Jahre älter als sie. Schon immer war er die imponierendere von beiden gewesen: groß, mit diesem breiten Rücken, der selbst unter dem offenen Hemd noch zu sehen war. Als er bei uns ankam, schloss sich seine Hand um Danielas Arm wie eine Klammer.

—Wenn du sie noch einmal anfasst — sagte er, ohne die Stimme zu heben—, musst du dich nicht mehr um Tomás kümmern. Ich verbiete es dir. Ist das klar?

Daniela stieß zwischen den Zähnen einen Fluch aus und ging schnellen Schrittes davon, ohne uns anzusehen. Mein Onkel half mir, mich wieder zusammenzureißen. Sein Blick glitt über die Kratzer an meinem Hals und über die rosa Spitze, die unter der zerrissenen Bluse hervorlugte. Er wandte den Blick sofort ab, aber ich hatte es bemerkt.

—Steig in den Wagen — sagte er—. Ich bringe dich nach Hause.

***

Marina saß auf dem mittleren Platz. Sie redete ohne Pause, empört über Daniela, über Tomás, weil er ihr diese Ausbrüche durchgehen ließ, über alle Welt. Ich hörte ihr kaum zu. Ich spürte jeden Kratzer wie eine pochende Brandmarke, und der Stoff der Uniform scheuerte mir über den Rücken mit einem Brennen, das fast lustvoll war. Ich wusste nicht, wie ich das nennen sollte.

—Geht es dir gut, Lucía? —fragte mich mein Onkel an einer roten Ampel und sah mich über den Rückspiegel an.

—Ja, Onkel. Mir geht es gut.

Es ging mir nicht gut. Das Bild von Tomás, meinem Cousin, hatte sich seit Monaten in irgendeine Ecke eingenistet, in die man mich nicht hineinließ. Ich hatte ihn am Geburtstag der Großmutter gesehen und sofort wieder das gespürt wie immer, nur doppelt so stark. Dieses Gefühl, dass mein Körper bereits für mich entschieden hatte, was mein Kopf niemals gutheißen würde.

Wir setzten Marina bei ihr zu Hause ab. Meine Tante Patricia kam ans Tor, um sie in Empfang zu nehmen, und mein Onkel erklärte ihr über die Situation hinweg den Streit, ohne ins Detail zu gehen. Danach fuhr er wieder an und bog in meine Straße ein.

—Deine Mutter ist da, oder? —fragte er.

—Ja. Also. Ich glaube schon.

***

Das Haus war dunkel, als wir ankamen. Ich schaltete im Flur das Licht ein und rief zweimal nach meiner Mutter, ohne eine Antwort zu bekommen. Ich holte mein Handy heraus und rief sie an. Sie war in einer anderen Stadt und verhandelte in einem Prozess, der sich in die Länge gezogen hatte. Vor Montag kam sie nicht zurück.

—Onkel Andrés ist nach dem Streit bei mir geblieben — sagte ich zu ihr—. Keine Sorge.

—Gib ihn mir kurz, mein Schatz.

Ich reichte ihm das Telefon. Mein Onkel ging in den Hof, um mit ihr zu sprechen, und ich nutzte die Gelegenheit, mich kurz aufs Sofa zu setzen und durchzuatmen. Meine Beine fühlten sich weich an, und mein Körper war voller aufgestauter Elektrizität, als hätte der Kampf mich nicht ganz verlassen wollen.

Als er zurückkam, legte mein Onkel das Handy auf den Tisch und sah mich vom anderen Ende des Sofas aus an.

—Deine Mutter hat mich gebeten, bis morgen zu bleiben. Bis irgendeine Tante kommt oder sie selbst zurück ist. Sie will nicht, dass du mit diesen Kratzern allein bist.

Ich nickte. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ich stand auf, ging in die Küche und kam mit zwei Gläsern Wasser zurück. Als ich ihm eines reichte, streiften seine Finger meine, und ich spürte diesen Stich in der Brust, den ich schon kannte, der aber niemals von einem so nahen Ort wie meiner eigenen Familie gekommen war. Ich setzte mich neben ihn, nicht an das andere Ende, und das war eine Entscheidung, die ich ohne Nachdenken traf.

—Ich wollte mich wegen Daniela bei dir entschuldigen — sagte er nach einer Pause—. Du hättest das nicht durchmachen sollen.

—Das war nicht deine Schuld, Onkel.

—Trotzdem tut es mir leid.

Ich senkte den Blick. Ich begann mit dem Saum meines Rocks zu spielen, der im Auto zerknittert worden war und mir jetzt höher saß, als es sich gehörte. Mein Onkel rückte ein wenig näher. Sein Arm streifte meinen, und zum ersten Mal in meinem Leben wurde mir bewusst, dass das Wort »Onkel« ein körperliches Gewicht hatte, eine Wärme.

—Geht es dir wirklich gut? —fragte er fast flüsternd.

Ich schluckte. Ich wollte ihm gerade sagen, dass ja. Stattdessen sagte ich, ohne zu wissen, warum:

—Seit Monaten bin ich in Tomás verliebt.

Das Schweigen dehnte sich. Mein Onkel rührte sich nicht.

—Ich weiß, dass das nicht sein kann — fuhr ich fort, weil ich die Tür schon geöffnet hatte und sie nicht mehr schließen konnte—. Er ist mein Cousin, er hat eine Freundin, und trotzdem denke ich jeden Tag an ihn. Es ist schrecklich. Ich erzähle es niemandem.

—Ich meinte, ob dir etwas wehtut — sagte er mit einem Lächeln, das nicht ganz väterlich war—. Von den Kratzern.

Die Röte stieg mir vom Brustkorb bis zu den Ohren. Ich hatte das Bedürfnis, mich unter das Sofa zu verkriechen.

—Onkel, bitte… das darf hier nicht rauskommen.

—Es kommt nicht raus. —Er sah mich mit so ernsten Augen an, dass ich die meinen abwenden musste—. Die Wahrheit ist, dass man es in der Familie ohnehin schon gemerkt hat. Niemand wird etwas sagen.

Ich legte die Finger an mein Schlüsselbein, wo ein langer Kratzer unter der Haut brannte.

—Hier brennt es — murmelte ich, ohne nachzudenken.

—Lass mich sehen.

Er rückte näher. Vorsichtig schob er mir den Kragen des Poloshirts beiseite und senkte den Blick. Ich hielt den Atem an. Seine Finger waren rau, heiß. Er roch nach Kolonie und nach etwas anderem, das ich nicht zuordnen konnte und das mir die Haut aufstellte.

Und dann beugte er sich vor. Seine Lippen streiften den Kratzer, zuerst nur kaum, dann mit einer langsamen, absichtlichen Behutsamkeit, die nichts mit Heilung zu tun hatte. Ich schloss die Augen. Ich spürte, wie sich mein ganzer Körper an einem einzigen Punkt zwischen den Beinen zusammenzog.

Ich wich ruckartig zurück.

—Onkel, nein.

Ich war gegen die Sofalehne geprallt. Mit Händen, die mir nicht gehorchen wollten, zog ich die Bluse zurecht. Er sah mich an, ohne sich zu bewegen, die grauen Augen auf die meinen gerichtet.

—Verzeih mir, Lucía. Ich weiß nicht, was über mich gekommen ist.

—Nicht deswegen — antwortete ich zu schnell—. Wegen Tante Patricia. Und Marina. Ich hab sie sehr lieb.

Etwas in seinem Gesicht veränderte sich. Etwas lockerte sich.

—Hat es dich also nicht gestört?

Ich biss mir auf die Lippe. Ich schüttelte den Kopf und sah ihn unter den Wimpern hervor an.

—Es hat mir gefallen — gestand ich flüsternd—. Sehr sogar. Aber…

Ich konnte nicht zu Ende sprechen. Seine Hand schloss sich um meine Taille und zog mich zu sich heran, sodass ich auf seinem Schoß saß, als wöge ich nichts. Mein Rock rutschte hoch. Ich spürte die Wärme seiner Oberschenkel unter mir und darunter etwas Hartes, Lebendiges, das den Stoff seiner Hose spannte.

Er nahm meine Hand und legte sie dorthin. Er führte sie langsam, ohne zu drängen. Ich ließ es geschehen. Meine Finger folgten seiner Form unter dem Jeansstoff, einer langen, harten Linie, die ich noch nie bei jemandem berührt hatte. Eine flüssige Hitze sammelte sich zwischen meinen Beinen und durchnässte etwas, das ich nicht einmal benennen wollte.

—Gefällt es dir? —fragte er. Seine Stimme war um eine Stufe tiefer geworden.

—Ja — sagte ich. Und dann zog ich die Hand zurück, als hätte ich mich verbrannt—. Ich kann nicht, Onkel. Ich kann nicht.

—Warum nicht?

Ich sah ihm in die Augen. Meine Wangen brannten.

—Weil ich Jungfrau bin.

Das Schweigen danach hatte eine seltsame Dichte. Ich dachte, er würde sich zurückziehen, sich noch einmal entschuldigen, mich in mein Zimmer bringen und vor der Tür warten, bis meine Mutter am Montag zurückkam. Nichts von alledem tat er. Er hielt meinen Blick.

—Und was wäre besser — sagte er langsam—, als sie mit jemandem zu verlieren, der dich kennt, seit du geboren bist? Jemand, der weiß, wer du bist. Der vorsichtig sein wird.

Ich spürte, wie etwas in mir nachgab. Es war das letzte Kabel. Das, das die Vorstellung aufrechterhielt, dass Dinge so gemacht werden, wie sie gemacht werden sollten.

—Aber Tante Patricia. Und Marina.

—Wegen ihnen mach dir keine Sorgen. —Er nahm mein Gesicht zwischen beide Hände. Seine Finger rochen nach dem Leder des Lenkrads—. Das hier gehört uns, Lucía. Oder willst du es ihnen etwa erzählen? Was zwischen uns passiert, bleibt zwischen uns. Es bleibt in der Familie.

Das war es, was mich endgültig losließ. Der Satz, so gesagt, mit seiner Ruhe. »Es bleibt in der Familie.« Als wäre es eine alte Vereinbarung, die älter war als ich.

Ich war es, die ihn küsste.

***

Ich küsste ihn, wie ich noch nie jemanden geküsst hatte, weil ich noch nie jemanden so geküsst hatte. Meine Zunge war schneller als meine Scham. Ich spürte seine große Hand in meinem Nacken, wie sie sich in mein Haar schloss, und die andere, die mir über den Rücken glitt, über der zerrissenen Bluse, wo die Kratzer noch immer pochten. Jedes Mal, wenn seine Finger dort entlangstrichen, lief mir ein Schauer bis in die Füße.

Er begann, mir die Bluse mit einer Gewandtheit aufzuknöpfen, die mich auf einmal viele Dinge zugleich erkennen ließ. Ein Knopf nach dem anderen gab nach. Der rosa BH wurde sichtbar, lächerlich, kindlich in dieser Lage. Mein Onkel senkte den Kopf und küsste die Rundung einer Brust über der Spitze hinweg, langsam, als hätte er alle Zeit der Welt. Ich bog den Rücken unwillkürlich durch.

—Verdammt, Nichte — murmelte er gegen meine Haut.

Das Wort »Nichte« traf mich wie ein zweites Geständnis. Es war schmutzig und präzise zugleich. Es brachte mich zum Stöhnen, ich schwöre es, schon allein das, bevor überhaupt etwas anderes geschah.

Seine Finger fanden den Verschluss meines BHs am Rücken. Er löste ihn ohne Zögern. Das Stück Stoff fiel auf meinen zerknitterten Rock, und zum ersten Mal in meinem Leben sah mich ein Mann so, sitzend auf seinem Schoß, mit den Kratzern einer anderen Frau auf meiner Haut.

—Zeig mir deine Titten, Nichte — sagte er mit rauer Stimme—. Zeig sie mir.

Ich senkte den Blick. Meine Brustwarzen waren hart vor Angst, vor reinem Verlangen. Er umfasste sie mit beiden Händen, die rauen Handflächen bedeckten mich ganz, und drückte sie langsam, als müsse er ihre Schwere abwägen, als hätte er noch nie die Brüste einer anderen Frau zwischen den Fingern gehabt. Dann senkte er den Kopf und nahm eine in den Mund. Die Zunge war rau, warm. Er saugte stark, hungrig, und ich stieß einen Laut aus, den ich nicht als meinen erkannte. Die andere Hand drückte meine freie Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger, drehte sie, zog leicht daran, bis ich mich gegen ihn aufbäumte.

—Onkel… —keuchte ich.

—Sag mir wie, Lucía. Sag mir, wie du es magst.

—So. So, bitte.

Er fuhr mir mit den Zähnen über die gebissene Brustwarze. Nicht hart. Gerade genug, damit ich merkte, dass er es konnte. Seine andere Hand verließ meine Brust und glitt über meinen Bauch, unter den Saum des zerknitterten Rocks, bis sie das Bündchen meines Höschens fand. Er schob die Finger an den Rand. Ich spürte, wie sie über eine Feuchtigkeit glitten, die mir peinlich war.

—Du bist klatschnass — murmelte er gegen meine Titte—. Wirklich klatschnass, Nichte.

—Ich weiß nicht warum.

—Doch, das weißt du.

Seine Finger strichen von oben nach unten über meine Muschi, ohne einzudringen. Nur die Lippen auseinanderziehend, mich messend, sich an mir benetzend. Der Daumen fand den Kitzler und blieb dort, drehte kleine Kreise. Ich krallte meine Nägel in seine Schultern über dem Hemd. Niemand hatte mich dort je berührt außer ich selbst unter den Laken, und selbst dann hatte ich mich schuldig gefühlt. Jetzt hatte sich die Schuld in etwas viel Weiteres aufgelöst.

—Mach die Beine für mich auf.

Ich spreizte sie. Mein Rock rutschte bis zur Taille hoch. Der rosafarbene Slip, aus demselben Set wie der BH, war durch seine Finger zur Seite geschoben worden und wirkte wie ein bloßes Anhängsel. Er sah ihn einen langen Moment an, als wolle er sich das Bild für später merken.

—Komm. Auf den Boden.

Er hob mich von seinem Schoß. Er legte mich auf den Teppich des Wohnzimmers, den meine Mutter einen Sommer lang an der Küste gekauft hatte. Er öffnete mir den Rock und zog ihn mir von den Hüften. Der rosafarbene Slip folgte, verheddert, bis zu den Knöcheln. Er zog ihn mir mit zwei Fingern von den Füßen, als würde er eine Hülle abstreifen.

Er kniete zwischen meinen Knien. Noch immer angezogen, das Hemd halb offen, die Jeans mit deutlich sichtbarer Beule. Er sah von dort oben zu mir hinab. Ich hatte die Arme über die Brüste verschränkt, mehr aus Reflex als aus etwas anderem.

—Nimm die Arme runter. Ich will dich sehen.

Ich ließ sie sinken.

—So, Nichte. Ganz für mich.

Er beugte sich vor. Er küsste meinen Bauchnabel. Dann ging er mit offenem Mund weiter nach unten, knabberte mir kaum wahrnehmbar an Hüfte und Leiste, bis sein Bart mir die Schenkel aufscheuerte. Ich schloss die Augen. Ich spürte seine Zunge, die meine Muschi mit einem langen, langsamen Lecken öffnete, das mir einen Schrei entlockte. Ich hatte das noch nie bei jemandem dort unten gespürt. Nichts hatte mich darauf vorbereitet. Seine Hände hielten meine gespreizten Oberschenkel fest, und er leckte weiter, saugte am Kitzler, schob mir die Zunge hinein, so weit er konnte, heraus, wieder hinein. Es klang obszön. Ich hörte es und wurde noch heißer.

—Onkel, Onkel, ich komme gleich…

—Komm in meinen Mund. Komm alles, was du hast.

Mein Rücken bog sich vom Teppich ab. Ich packte ihn mit beiden Händen am Haar und drückte ihm das Gesicht gegen mich, ohne es zu wollen, und er nahm es hin, saugte stärker, bis in mir etwas riss. Ich kam zitternd, die Schenkel schlossen sich um seine Ohren, und ich biss mir auf den Handrücken, um nicht zum offenen Fenster hinaus zu schreien. Er leckte mich langsam weiter, während ich herunterkam, bis der Kitzler so empfindlich war, dass ich ihn an den Schultern wegdrücken musste.

Er wischte sich mit dem Handrücken über den Mund. Er lächelte. Nie hatte ich ihn so lächeln sehen, nicht einmal auf alten Fotos.

—Bist du sicher, Lucía? —fragte er, während er den Gürtel aufmachte—. Letztes Mal, dass ich frage.

Ich nickte. Ich konnte nicht sprechen. Ich sah zu, wie er sich die Jeans auszog, die Unterhose herunterzog, den Schwanz herausließ, und es war der erste, den ich aus der Nähe sah. Lang, dick, mit einer deutlich hervortretenden Ader darunter und einer glänzenden Tropfenspitze. Einen Augenblick lang bekam ich Angst. Dann bekam ich Lust.

—Fass ihn an. Ganz ruhig.

Ich legte die Hand darum. Die Haut war weicher, als ich es mir vorgestellt hatte, und darunter war er steinhart. Ich umschloss ihn mit den Fingern ganz, und trotzdem blieb noch etwas übrig. Er stieß ein tiefes Knurren aus, als ich ihn aus Versehen fester drückte.

—So, Nichte. Genau so.

—Ich will ihn probieren — sagte ich und erschrak über mich selbst.

—Komm.

Ich richtete mich auf. Ich kniete vor ihm, die Brüste frei, der Rock zur Seite gezogen, das Haar zerzaust. Ich führte meinen Mund an ihn heran. Ich leckte zuerst die Spitze, kostete ihn, einen salzigen Geschmack, der sich an meinen Gaumen heftete. Dann öffnete ich weiter. Ich nahm ihn mir langsam in den Mund, so weit ich konnte, und er sog scharf die Luft ein. Ich umfasste die Basis mit der Hand. Ich saugte, mit mehr Eifer als Technik, und folgte dem, was er mir mit der Hand im Nacken vorgab.

—Mit der Zunge. Gut. So, meine Nichte, genau so macht man das.

Je tiefer ich ihn schluckte, desto mehr Speichel sammelte sich in meinem Mund. Ein Faden lief mir über das Kinn bis zu den Brüsten. Als ich zu ihm hochsah, waren seine Augen halb geschlossen und sein Kiefer gespannt. Er zog mir langsam an den Haaren, um mich dazu zu bringen, ihn loszulassen.

—Genug. Ich komme gleich, und das will ich nicht. Noch nicht.

Er zog mir den Schwanz mit einem Geräusch aus dem Mund, das mir die Schenkel zusammenfahren ließ. Er drückte mich zurück auf den Teppich. Er legte sich auf mich. Ich spürte zum ersten Mal das volle Gewicht eines Mannes, dieses seltsame Gefühl, sich nicht bewegen zu können und es nicht zu wollen. Er spreizte meine Beine mit dem Knie und schob sich zwischen sie. Die Spitze berührte meinen Eingang, und ich war so nass, dass sie ohne Halt von selbst hineinrutschte.

—Es wird ein bisschen wehtun — murmelte er an meinem Ohr—. Halt durch.

—Ja. Ich halte alles aus.

Er drückte. Langsam. Ich spürte, wie er mich Millimeter für Millimeter öffnete, und es war viel mehr, als ich mir vorgestellt hatte. Ich hielt den Atem an. Er hielt inne, als er auf den Widerstand stieß.

—Schau mich an, Lucía.

Ich sah ihn an. Die grauen Augen fest auf die meinen gerichtet.

—Jetzt — sagte er.

Und er stieß kräftig vor. Ich spürte einen stechenden Schmerz, ein Brennen, und dann eine seltsame Fülle, als wäre da plötzlich etwas in meinem Körper, das immer gefehlt hatte. Mir stiegen ohne mein Zutun Tränen in die Augen. Er blieb in mir still, hielt mein Gesicht, gab mir kleine Küsse auf den Mund, bis ich wieder atmen konnte.

—Gut?

—Gut — flüsterte ich—. Mach weiter.

Er begann sich zu bewegen. Kurzer Rückzug, langer Stoß. Mit jedem Ruck drang er tiefer ein. Das Brennen verwandelte sich in etwas anderes, eine heiße Reibung, die mir den Bauch hinaufstieg. Ich klammerte mich über dem Hemd an seinen Rücken. Ich biss ihm in die Schulter, als er tiefer zustieß.

—So, Nichte. Das hattest du also für dich behalten.

—Ja. Ja, Onkel.

—Sag es. Sag, für wen es war.

—Für dich — keuchte ich, ohne zu wissen, ob es stimmte, wissend, dass es von jetzt an so sein würde.

Er griff mir ein Bein in der Kniekehle und hob es sich auf die Schulter. Aus diesem Winkel stieß er noch tiefer in mich. Ich schrie gegen seinen Hals. Ich spürte, wie der Schwanz an einer Stelle in mir schlug, von der ich nicht einmal gewusst hatte, dass es sie gibt, und jeder Stoß entriss mir einen neuen Laut. Er sah mir ins Gesicht, während er mich fickte. Er studierte mich. Lernt, was mich die Finger fester krallen ließ, was mir den Mund weiter öffnete.

—Komm noch mal für mich. Komm mit dem Schwanz in dir. Los.

Seine Hand glitt zwischen uns und fand meinen Kitzler. Er begann ihn im Rhythmus der Stöße zu reiben. Ich spürte, wie sich alles schloss, wie sich meine Muschi ganz von selbst um ihn herum zusammenzog, und ich kam noch einmal mit offenem Mund und ohne dass ein Laut herauskam. Ein langes Zittern. Er stieß einen Lustlaut aus, als er spürte, wie ich ihn fest umschloss.

—Braves Mädchen. Gute Nichte.

Er wurde schneller. Die Stöße wurden härter, schmutziger, die Haut seiner Hüften schlug gegen meine mit einem Geräusch, das mir peinlich war. Er zog den Schwanz ruckartig heraus.

—In den Mund. Mach den Mund auf.

Ich kroch hin, kniete mich wieder vor ihn, und er pumpte ihn sich zwei, drei Mal über mein Gesicht. Er kam mit einem tiefen, langen Stöhnen. Ich spürte die heißen Spritzer auf der Zunge, auf den Lippen, am Kinn, auf den Brüsten. Ein bisschen davon landete in meinen Haaren. Er hielt seinen Schwanz mit der Hand und legte ihn mir an die Lippen, als er fertig war, und ich streckte, ohne nachzudenken, die Zunge heraus und leckte ihn bis zum letzten Tropfen sauber. Wie ein Versprechen.

Ich blieb einen Moment so, auf den Knien, mit dem Sperma meines Onkels, das mir über die Brust lief, und der leer zuckenden Muschi. Er sah mich an, als hätte er gerade etwas entdeckt. Er strich mir mit dem Daumen über die Wange und nahm das, was dort zurückgeblieben war, mit hinein in meinen Mund. Ich saugte daran.

—Es bleibt in der Familie, Lucía — sagte er langsam.

—Es bleibt in der Familie — wiederholte ich.

Und ich ließ zu, dass mein Onkel mich wieder auf jenes Sofa legte, auf dem ich als Kind so oft sonntags meinen Mittagsschlaf gemacht hatte.