Mein Stiefvater zeigte mir, warum Mama ihn nie verließ

Meine Eltern trennten sich, als ich sechzehn war. Es gab kein Geschrei und kein zerbrochenes Geschirr. Nur die stille Szene eines Zuhauses, das von innen heraus zerfiel: ein Richter, der mit neutraler Stimme vorlas, mein Vater, der einen Koffer packte, den er nicht einmal ganz füllte, und das Haus, das in den Händen von jemandem zurückblieb, der nicht er war.

Der Mann, der ihn ersetzte, hieß Rodrigo. Er war seit dem Studium der beste Freund meines Vaters gewesen. Er kam zu unseren Geburtstagsessen, verbrachte Silvester bei uns, brachte mir mit acht Jahren das Fahrradfahren bei. Und dann, mit derselben Selbstverständlichkeit, mit der er eines Tages in unser Leben getreten war, beschloss er, bei der Frau seines Freundes zu bleiben.

Mein Vater zog mit dem, was in zwei Koffer passte, zu meinen Großeltern. Er musste Unterhalt zahlen, hieß es vom Richter. Als wäre der Fehler seiner gewesen. Als hätte er den Verrat begangen.

Ich erinnere mich an seinen Blick an dem Tag, als er die Tür schloss. Er sagte nichts. Manchmal sagt Schweigen alles.

Ich blieb, weil ich keine Wahl hatte. Ich war gerade volljährig geworden, und das System fragte mich nicht. Ich blieb und sah zu, wie Rodrigo sich in jede Ecke setzte: auf seinen Stuhl am Tisch, auf seine Seite des Betts, in sein Auto in der Garage, das fünfzehn Jahre lang meinem Vater gehört hatte. Am schlimmsten war nicht Rodrigos Anwesenheit. Es war das Lächeln meiner Mutter. Dieses Lächeln von jemandem, der genau das bekommen hat, was er wollte.

***

Ich ging damit um, wie junge Leute mit Dingen umgehen, die sie nicht kontrollieren können: Ich machte mich zum Problem. Ich hörte auf zu lernen, kam ständig zu spät, antwortete auf alles patzig. Und als El Fede auftauchte, ein zweiundzwanzigjähriger Typ ohne Job und mit zu viel Freizeit, wusste meine Mutter vom ersten Moment an, dass das Krieg bedeuten würde.

—Alejandra, der Kerl tut dir nicht gut — sagte sie, und benutzte meinen vollen Namen, wenn es nach Warnung klingen sollte —. Männer wie der machen Frauen unglücklich.

Von ihr Moralpredigten zu hören, war fast komisch. Ich nickte, ging zur Tür hinaus und ließ mir lange genug Zeit, bis sie sich Sorgen machte.

El Fede tröstete mich nicht. Er entfachte mich. Jedes Mal, wenn ich ihm von Rodrigo erzählte, von meinem Vater, von diesem stillen Pakt, mit dem meine Mutter ihr Leben neu geordnet hatte, hörte er mit seinem schiefen Grinsen zu und sagte Dinge, die er nicht hätte sagen dürfen. Dass meine Mutter ganz so aussah, als wüsste sie sehr genau, was sie zwischen den Beinen wollte. Dass dein Stiefvater dir auf den Arsch glotzt, jedes Mal wenn du dich bückst, Alejandra, stell dich nicht blind. Dass man Typen wie Rodrigo ansieht, dass sie einen harten Schwanz haben, selbst durch die Hose, wenn eine junge Frau durchs Wohnzimmer läuft.

Ich stellte mich nicht blind. Ich hatte es schon im ersten Monat gemerkt.

Rodrigo war gut im Verbergen, aber nicht perfekt. Da war ein Zehntel einer Sekunde zu lang, wenn ich im T-Shirt durchs Wohnzimmer ging. Eine plötzliche Ausrede, um vom Sofa aufzustehen, wenn ich mich zu nah setzte. Ein Räuspern, die Augen am Handy, die vorgetäuschte Aufmerksamkeit für irgendetwas anderes. Und einmal, als ich nach dem Duschen mit schief sitzendem Handtuch herauskam, erwischte ich ihn dabei, wie er auf meine Brustwarzen starrte, die sich unter dem nassen Stoff abzeichneten, mit einem Gesicht, das nicht das eines Stiefvaters war. Es war das Gesicht eines Mannes, der berechnete, wie viel er schauen konnte, ohne dass es auffiel.

Meine Mutter bemerkte es auch. Sie sagte nichts dazu, vielleicht weil es zu viel eingestanden hätte, wenn sie es beim Namen nannte, aber ihre Kommentare wurden stetig und präzise: Setz dich ordentlich hin, zieh dir was drüber, jetzt läuft man so nicht durchs Haus. Jede ihrer Korrekturen war Benzin für mich. Ihre Unruhe war der Beweis, dass ich etwas hatte, das sie schützen wollte. Etwas zwischen den Beinen und unter dem BH, worauf Rodrigo die Augen richtete.

***

Am Nachmittag, als alles sich änderte, war meine Mutter Besorgungen machen. Es war sechs Uhr, und sie hatte gesagt, sie sei vor acht zurück. Rodrigo saß auf dem Sofa, eine Dose Bier in der Hand, Fußball lief im Fernsehen.

Ich kam aus meinem Zimmer mit einem weißen Baumwollshirt, das mir bis zur Mitte der Oberschenkel reichte, und sonst nichts. Keine Unterhose, kein BH. Nichts. Ich ging langsam am Wohnzimmer vorbei in Richtung Küche. Ich wusste, dass das Licht vom Fenster voll hereinfiel und das Shirt dünn war. Ich öffnete den Kühlschrank, nahm mir Zeit, bückte mich, um etwas aus der unteren Schublade zu holen, wohl wissend, was man vom Sofa aus sehen konnte. Dann ging ich zurück ins Wohnzimmer und ließ mich in den Sessel gegenüber fallen, die Beine gerade weit genug gespreizt.

—Wer führt? —fragte ich.

Er hob den Kopf. Nur einen Moment, aber das reichte. Seine Augen glitten herunter, ohne dass er es verhindern konnte, wanderten über meine Beine, verharrten eine Zehntelsekunde in der Spalte zwischen meinen Schenkeln und gingen mit viel zu schneller Hast zurück zum Bildschirm.

—Immer noch unentschieden — sagte er.

Seine Stimme klang etwas rau. Ich lächelte.

Ich streckte den Arm aus und nahm ihm das Bier vom Tisch. Ich trank einen langen Schluck. Er sah es und sagte einige Sekunden lang nichts.

—Im Kühlschrank steht Limo — sagte er schließlich.

—Weiß ich. Ich mag das hier lieber.

Das Spiel lief weiter, aber keiner von uns sah hin. Rodrigos Hände lagen auf seinen Schenkeln, die Schultern angespannt. Ich hielt die Dose noch einen Moment länger als nötig an den Mund, ließ einen Tropfen über mein Kinn bis zum Hals laufen und wischte ihn mit zwei Fingern hinab in den Ausschnitt meines Shirts.

—Heute ist es heiß — sagte ich.

Er antwortete nicht. Ich sah auf seinen Schritt. Da zeichnete sich eine deutliche Wölbung gegen die Naht seiner Hose ab. Er wurde hart. Ich stand langsam auf, überquerte den Raum und setzte mich neben ihn aufs Sofa. Sehr nah. Nah genug, um die Wärme zu spüren, die er ausstrahlte, und den Geruch seines Aftershaves vermischt mit Schweiß.

—Rodrigo. —Meine Stimme war fast neugierig—. Hast du Schuldgefühle wegen meines Vaters?

Er schluckte.

—Dinge zwischen Erwachsenen sind komplizierter, als sie aussehen — sagte er.

—Mein Vater sah das anders.

Ich legte meine Hand auf sein Knie. Ruhig, nicht grob. Er sah auf meine Hand. Er schob sie nicht weg. Ich ließ sie ein paar Zentimeter den Schenkel hinaufgleiten und spürte den angespannten Muskel unter dem Stoff.

—Das ist keine gute Idee — murmelte er.

—Was denn?

Meine Finger bewegten sich langsam nach oben, bis sie über der Wölbung seines Schwanzes durch die Hose streiften. Er spannte sich völlig an. Sein Atem veränderte seinen Rhythmus. Ich drückte mit der Handfläche zu, maß ihn ab. Er war dick. Ich spürte, wie er gegen meine Hand pochte.

—Erzähl mir, wie es angefangen hat — sagte ich leise, ohne aufzuhören, ihn zu massieren—. Mit ihr. Ich will die wahre Version. Die rohe. Und wenn du sie mir erzählst, verspreche ich dir, dass es sich lohnt.

***

Er redete.

Seine Stimme wurde dunkler, während ich den Reißverschluss seiner Hose öffnete. Er erzählte mir von einem Abendessen vor sechs Jahren: meine Eltern, er und seine damalige Partnerin, ein Restaurant im Zentrum. Meine Mutter trug ein schwarzes Kleid, das für ein Essen unter Freunden nicht angemessen war. Rodrigo folgte ihr zur Toilette und küsste sie gegen das Waschbecken. Sie steckte ihm die Hand ohne jedes Zeremoniell direkt unter die Hose und packte seinen Schwanz, während er ihren Hals biss.

—Und danach? —fragte ich und zog ihm den Schwanz aus der Unterhose.

Er war mehr, als ich mir vorgestellt hatte. Viel mehr. Dick, lang, mit einer ausgeprägten Ader an der Seite und einer geschwollenen, dunkelroten Eichel, glänzend von einem Tropfen Flüssigkeit, der schon an der Spitze hervortrat. Ich hielt ihn fest, und er stieß einen Laut aus, der nicht ganz zu einem Wort wurde. Ich schloss die Finger um ihn und begann, sie auf und ab zu bewegen, ruhig, und spürte, wie er in meiner Faust immer härter wurde.

—Wir trafen uns den darauffolgenden Montag wieder — fuhr er fort, die Augen halb geschlossen, der Atem stockte ihm alle paar Worte—. Dein Vater arbeitete. Du warst in der Schule. Ich kam hierher. Sie machte die Tür in einem Morgenmantel auf und nichts darunter. Sie wusste genau, was passieren würde.

Ich beugte mich zu ihm und brachte meinen Mund an seine Spitze.

—Was hast du gemacht, als sie reinkam?

—Ich habe sie gegen den Esstisch gedrückt. Ich habe ihr den Morgenmantel aufgerissen, ihre Beine auseinandergezogen und sie im Stehen gefickt, ohne ein Wort zu sagen. Sie war schon nass, bevor ich sie überhaupt berührt hatte. Sie kam zweimal, bevor ich fertig war. Sie wollte, dass ich ihr am Ende in den Mund spritze.

Ich streckte die Zunge heraus und leckte von der Basis bis zur Spitze, langsam, kostete das Salz des Lusttropfens, der ihm schon hervorkam. Dann nahm ich ihn ganz in den Mund. Er fluchte zwischen den Zähnen. Seine Hand fuhr in mein Haar, packte ohne jede Zärtlichkeit, schob meinen Kopf nach unten, bis ich ihn gegen meinen Rachen schlagen spürte. Ich wich nicht zurück. Ich wollte nicht, dass er zärtlich war. Ich wollte, dass er ihn mir so weit reinschob, dass ich würgte, dass er verstand, dass ich weder mit ihm noch er mit mir sanft sein würde.

Ich saugte gierig, schloss die Lippen fest um den Schaft und drehte die Zunge um die Eichel, jedes Mal wenn ich nach oben kam. Rotz und Speichel liefen mir übers Kinn und tropften auf mein T-Shirt, machten es durchsichtig. Mit der freien Hand griff ich nach seinen Hoden und drückte sie vorsichtig, spürte ihr Gewicht. Sie waren hart, voll.

—Scheiße — sagte er—. Scheiße, Scheiße.

Er redete weiter in abgerissenen Sätzen, die Stimme immer brüchiger. Fünf Jahre Lügen. Fünf Jahre Nachmittage in diesem Haus, während mein Vater arbeitete und ich im Unterricht saß. Dass er sie auf allen vieren auf das Sofa genommen hatte, auf dem wir jetzt saßen. Dass er ihre Fotze geleckt hatte, bis sie schrie und sich mit der Hand den Mund zuhielt. Dass er sie beim ersten Mal in den Arsch gefickt hatte, als mein Vater auf Dienstreise war. Dass sie wollte, dass er schmutzig mit ihr redete, sie Schlampe nannte, ihr sagte, sie sei eine bessere Hure als seine eigene.

Er erzählte mir Dinge, die meine Mutter mir nie erzählt hätte. Er benutzte genau die Worte, die ich hören musste, um zu verstehen, warum sie gewählt hatte, was sie gewählt hatte.

Und zwischen seinen Worten und meinem Mund und dem Gewicht von allem, was wir taten, hörte etwas in mir auf, Wut zu sein, und wurde zu etwas anderem. Schwerer zu benennen. Ehrlicher. Nasser. Ich spürte, wie meine Möse zwischen den Beinen pochte und das Sofa durchnässte, auf dem ich kniete.

—Deine Mutter und du, ihr seid gleich — sagte er, den Kopf an die Sofalehne gelehnt, die Augen geschlossen—. Die Mutter ist eine Schlampe, und die Tochter noch mehr. Du lutschst einen Schwanz, als würdest du das dein ganzes Leben lang tun.

Er sagte es ohne Grausamkeit. Wie jemand, der eine Tatsache feststellt.

Ich löste mich einen Moment von ihm, hielt seinen Blick mit speichelglänzendem Kinn und dem zu mir gerichteten, nassen, pochenden Schwanz.

—Kann sein — sagte ich—. Aber gerade jetzt bin ich diejenige, die ihn dir lutscht. Und diejenige, die dich auf diesem Tisch ficken wird, auf dem du sie auch gefickt hast, bin ebenfalls ich.

Er lächelte schief. Seine Augen hatten sich vor Erregung geweitet.

***

Er packte mich am Arm und führte mich zum Esstisch. Genau diesem. Dasselbe Holz, dieselben vier Stühle, an denen wir jahrelang als Familie gegessen hatten. Er riss mir das Shirt mit einem Zug bis zur Taille hoch. Darunter war ich nackt, und meine Fotze glänzte feucht bis zur Mitte des Oberschenkels. Ihm entwich ein Grunzen, als er das sah.

—Sieh dich an — sagte er und strich mir mit zwei Fingern durch den Schlitz—. Nass bis auf die Haut. Eine Schlampe wie deine Mutter.

Die Finger drangen ohne Widerstand ein. Er krümmte sie in mir, suchte diese Stelle und fand sie beim zweiten Versuch. Meine Knie wurden weich. Mit der anderen Hand packte er mir eine Brust durch das Shirt, zwickte die Brustwarze so fest, dass ich laut aufstöhnte.

—Still — sagte er—. Wenn die Nachbarn das hören...

—Sollen sie doch — sagte ich und drückte meine Hüften gegen seine Hand.

Er beugte mich mit einer Hand im unteren Rücken über die Tischkante. Das kalte Holz drückte mir gegen die Brüste. Ich hörte das Geräusch seiner Hose, die hinter mir auf den Boden fiel.

—Warte — sagte ich—. Ein Kondom.

Kurze Stille. Dann das Geräusch einer sich öffnenden Schublade. Gut.

Ich spürte das kalte Latex einen Moment lang an meinem Eingang, bevor er zustieß. Er drang zuerst langsam ein, öffnete mich Stück für Stück, ließ mich seine Dicke Zentimeter für Zentimeter spüren. Er füllte mich ganz aus. Als er ganz drin war, hielt er einen Moment inne, die Hüfte an meinen Arsch gepresst, und stieß ein leises Lachen aus.

—Enge Fotze — murmelte er—. Scheiße, du verdammte Hure.

Und dann war es nicht mehr langsam. Er begann, mich mit harten, trockenen Stößen zu ficken, die meine Hüften gegen die Holzkante schlugen. Ich krallte meine Finger in die Tischkante und ließ das Holz an meine Hüfte schlagen, weil die Alternative gewesen wäre, ihn zu bitten aufzuhören, und ich wollte nicht, dass er aufhörte. Seine Hände hielten mich an der Taille, ohne jede Schonung, zogen mich bei jedem Stoß zurück, um ihn mir bis zum Anschlag reinzuschieben.

—Sag mir, dass du es verstehst — knurrte er und beugte sich über mich, bis seine Brust an meinem Rücken lag—. Sag mir, dass du verstehst, warum er sie gewählt hat. Warum ich geblieben bin. Warum ich nicht aufhören konnte.

Ich antwortete nicht sofort. Er zog mich an den Haaren nach hinten, bog meinen Hals durch, und stieß härter zu, so sehr, dass sich der Tisch einen Zentimeter bewegte.

—Sag es mir.

—Ich verstehe es — sagte ich mit gebrochener Stimme—. Ich verstehe es, verdammt. Mach weiter.

Und es stimmte.

Er lachte leise, kurz, und schob mir eine Hand von unten zwischen die Beine, um mir mit zwei Fingern auf die Klitoris zu drücken, während er mich weiter fickte. Er begann im Rhythmus seiner Stöße in Kreisen zu reiben, und ich verlor die Kontrolle über meine Stimme. Meine Stöhner kamen von selbst, laut, ungefiltert, vermischt mit Keuchen, seinem Namen und Worten, die ich nicht sagen wollte, die aber trotzdem herauskamen.

—Härter — bat ich—. Härter, Rodrigo, bitte.

Er drehte mich auf dem Tisch um, ohne ihn herauszunehmen. Er legte mich auf den Rücken, spreizte meine Beine, bis meine Knie fast an meiner Brust lagen, und rammte ihn mir wieder ganz hinein. Jetzt konnte ich sein Gesicht sehen. Die glänzenden Augen, den angespannten Kiefer, den Schweiß auf der Stirn. Ich rammte ihm die Fersen in den Arsch, damit er nicht aufhörte.

Er beugte sich vor und saugte an meiner Brustwarze durch das nasse Shirt, biss gerade fest genug zu. Dann schob er mir das Shirt bis zum Hals hoch und machte mit den nackten Brüsten weiter, leckte und biss sie abwechselnd, während der Rhythmus seiner Hüften nicht nachließ.

Was ich fühlte, war nicht nur körperliche Lust, obwohl das auch so war. Es war die seltsame Klarheit von jemandem, der jahrelang etwas hasst und plötzlich begreift, dass der Hass nur eine Art war, es nicht zu verstehen. Jeder Stoß gegen diesen Tisch war ein Jahr weniger Groll. Jedes Mal, wenn sein Schwanz mir bis zum Anschlag kam, war ein Schritt weiter weg von der Version meiner selbst, die alles hatte hassen müssen, um weiterzumachen.

—Ich komme gleich — warnte ich ihn—. Ich komme gleich, hör nicht auf.

—Komm auf meinen Schwanz — sagte er und biss die Zähne zusammen—. Komm so, wie deine Mutter kommt. Los, Schlampe.

Als ich an die Grenze kam, tat ich es mit verkrampften Händen auf dem Holz und einem Schrei, der mir aus der Mitte des Körpers entwich, bevor ich ihn zurückhalten konnte. Meine Beine zitterten unkontrolliert um seine Hüfte. Meine Möse schloss sich in wellenartigen, langen, elektrischen Stößen um seinen Schwanz und ließ mich atemlos und unfähig zurück, mich selbst zu halten. Ich spürte, wie der Orgasmus vom Bauch bis in die Fußsohlen sank und wieder hochstieg, sodass ich zweimal hintereinander kam, ohne Übergang zwischen dem einen und dem anderen.

Rodrigo kam kurz darauf. Er stieß noch drei- oder viermal zu, jedes Mal schneller, bis er mit einem heiseren Grunzen und fest in meine Hüften gekrallten Fingern ganz tief in mir hängen blieb und mich dort markierte. Ich spürte, wie sein Schwanz durch das Kondom in mir pochte, sich in langen Schüben entleerte, während er zwischen den Zähnen fluchte. Einen langen Moment blieb er reglos, die Stirn auf meiner Schulter, schwer atmend, bevor er sich langsam zurückzog.

***

Wir nahmen uns ein paar Minuten, ohne zu reden. Er zog sich wieder zusammen, nahm das Kondom ab, knotete es zu und warf es in Küchenpapier gewickelt in den Mülleimer. Ich zog das Shirt über die nassen Brüste und die noch harten Brustwarzen. Zwischen meinen Beinen pochte alles weiter. Der Fernseher lief noch im anderen Zimmer; das Spiel war vorbei und sie zeigten die Sportnachrichten.

Rodrigo setzte sich auf die Tischkante — genau auf diesen Tisch — und sah mich mit einem Ausdruck an, in dem sich Befriedigung mit etwas Berechnenderem mischte.

—Das bleibt unter uns — sagte er.

—Ist klar.

—Zu niemandem. Weder zu El Fede noch zu sonst jemandem.

—Ich hab dir gesagt, dass es klar ist.

Er hielt meinen Blick noch einen Moment. Dann streckte er die Hand aus und strich mit dem Daumen über meinen Kiefer, eine so eingeübte Geste, dass ich mich fragte, wie oft er sie meiner Mutter gemacht hatte, nachdem er sie gefickt hatte.

—Lass den Idioten fallen — sagte er.

—Erteile mir keine Befehle.

—Ich bitte dich darum. —Seine Finger schlossen sich leicht um mein Kinn—. Ich will, dass du verfügbar bist, wenn sie nicht da ist. Ohne Unterhose und mit gespreizten Beinen, wenn ich anrufe. Dafür braucht es gewisse Bedingungen.

Mein Herz schlug zu schnell für den Ton, den ich anschlagen wollte.

—Und was habe ich davon? —fragte ich.

Ich dachte wirklich nach, bevor ich antwortete. Ich dachte an meinen Vater bei meinen Großeltern. An den gelangweilten Richter. An El Fede und seine Gassen und an die besondere Einsamkeit, etwas jemandem gegeben zu haben, der sich nicht darum kümmern wird.

—Ich will, dass du aufhörst, so zu tun, als wärst du mein Vater. Keine Regeln. Keine Predigten über Noten oder darüber, wann ich nach Hause komme. Und ich will, dass du mich, wenn sie nicht da ist, genau so fickst, wie du mich eben gefickt hast. Beim nächsten Mal ohne Kondom.

—Abgemacht.

—Und ich will, dass du mich so ansiehst, wie du sie ansiehst. Dass du an mich denkst, wenn du sie fickst.

Er nickte nur einmal, mit diesem schiefen Lächeln, das ich gerade erst anfing zu kennen.

—Auch das kann ich. Das tue ich schon.

***

Meine Mutter kam um Viertel nach acht zurück und entschuldigte sich leicht wegen des Verkehrs. Sie stellte den Einkauf in die Küche und machte das Abendessen. Zu dritt setzten wir uns an genau diesen Tisch. Sie erzählte von ihrem Tag. Rodrigo antwortete mit den richtigen Worten zum richtigen Zeitpunkt. Ich aß, ohne viel zu sagen, und spürte zwischen den Beinen das angenehme Brennen davon, vor weniger als zwei Stunden an genau dieser Oberfläche hart gefickt worden zu sein, auf der sie jetzt ihre Ellbogen abstützte.

Irgendwann berührte sie seine Hand über dem Tisch. Eine kleine, automatische Geste, von denen man sie macht, ohne nachzudenken, wenn jemand schon sehr lange der eigene Mensch ist.

Ich sah sie an und spürte zum ersten Mal seit Jahren keinen Zorn.

Nur diese dunkle, seltsame Ruhe von jemandem, der endlich den Witz verstanden hat, von dem alle anderen schon lange wussten. Ich hasste meine Mutter nicht mehr dafür, dass sie ihn gewählt hatte. Ich verstand sie. Ich verstand ihre Schwäche, ihren Hunger, die Entscheidung, die sie vor sechs Jahren in einer Restauranttoilette getroffen hatte und die sie nie bereut hatte. Ich hatte gerade dasselbe getan.

Am Ende hatte Rodrigo recht. Und ich wusste es. Und sie würde es niemals wissen.

Das war auch eine Art von Macht.