Meine Mutter kam nie dazu, den Film zu sehen

Marcos hatte zehn Minuten am Fuß der Treppe gewartet, den Autoschlüssel in der Hand. Der Film begann in vierzig Minuten, und seine Mutter war immer noch nicht heruntergekommen. Er sah auf die Uhr, dann die Treppe, dann wieder auf die Uhr.

—Mamá! —rief er nach oben—. Wir werden zu spät!

—Bin schon da! —antwortete Elena aus ihrem Zimmer—. Im Kino fangen sie sowieso nie pünktlich an!

Als sie schließlich oben auf der Treppe erschien, brauchte Marcos einen Moment, um zu reagieren. Seine Mutter trug ein dunkelblaues Kleid, das ihr bis zur Mitte der Waden reichte, eng am Körper anlag und einen tiefen Ausschnitt hatte, der der Fantasie nicht viel überließ. Mit jedem Schritt, den sie nach unten machte, bewegten sich ihre Hüften auf eine Weise, die er viel zu gut kannte und seit Langem zu ignorieren versuchte. Ihre Titten zeichneten sich unter dem Stoff ab, rund, ohne BH, die Nippel zeichneten sich kaum unter dem Dunkelblau ab, jedes Mal wenn das Kleid an ihnen rieb.

—So gehst du ins Kino? —fragte er, als sie die letzte Stufe erreicht hatte.

—Was soll denn daran falsch sein? —Elena sah ihn mit unschuldiger Miene an und drehte sich leicht um die eigene Achse.

—Das sieht eher so aus, als würdest du in einen Club gehen, nicht in einen Film.

—Es ist heiß, Sohn. Und ich wollte einfach etwas Hübsches anziehen. Gibt es ein Gesetz, das das verbietet?

Marcos schluckte. Er war achtzehn und kämpfte länger mit Gedanken, die er nicht haben sollte, als er sich eingestehen wollte. Seine Mutter war eine attraktive Frau, das wusste im ganzen Viertel jeder, und wenn sie so gekleidet war, war es unmöglich, das nicht zu bemerken. Er war nicht der Einzige, dem das auffiel: Seine Freunde machten das bei jedem Besuch im Haus deutlich.

—Die Leute werden dich anstarren —sagte er und suchte nach einem vernünftigen Grund.

—Und? —Elena nahm die Handtasche vom Tisch im Flur—. Sollen sie doch.

—Ich mag das nicht. Ich mag nicht, wenn andere Männer dich mit den Augen ausziehen.

Seine Mutter blieb stehen und sah ihn direkt an, den Kopf leicht geneigt, als hätte sie gerade etwas Interessantes an ihm entdeckt.

—Eifersucht? —fragte sie.

—Das ist keine Eifersucht.

—Was dann?

Marcos antwortete nicht. Elena legte die Tasche wieder auf den Tisch und verschränkte die Arme, ohne Eile, und musterte ihn mit dieser Art, mit der sie immer beobachtete und ihn dadurch nervös machte.

—Erklär es mir —sagte sie—. Was genau sehen Männer, wenn sie dich so anschauen?

—Mamá, ich werde nicht...

—Ich werde dich nicht ausschimpfen. Versprochen. Erzähl mir einfach, was ein Mann denkt, wenn er dich sieht.

Wenn ich es dir sage, gibt es kein Zurück mehr.

—Dass du verdammt heiß bist —sagte er schließlich knapp—. Dass das Kleid deinen Körper betont. Die Hüften, die Titten, den Arsch, alles. Dass man deine Nippel sieht. Dass jeder, der an der Straße vorbeikommt, daran denkt, dich zu ficken, und an nichts sonst.

Elena nickte langsam, ohne rot zu werden, ohne den Blick von ihm zu nehmen.

—Und das stört dich?

—Es stört mich, wenn es andere tun. —Er machte eine Pause—. Mir passiert das auch, wenn du’s wissen willst. Mir wird jedes Mal hart, wenn ich dich so sehe. Und ich fühle mich deswegen schlecht, weil du meine Mutter bist.

Es wurde still, geladen mit etwas, das keiner von beiden benennen wollte. Elena sah ihn ruhig an, als überrasche sie das, was sie gerade gehört hatte, überhaupt nicht.

—Du musst dich nicht schlecht fühlen —sagte sie schließlich—. Du bist ein Mann. Mein Körper ist der einer Frau. So etwas passiert eben.

—So etwas sollte zwischen uns nicht passieren.

—Warum nicht?

Marcos wusste nicht, was er antworten sollte. Seine Mutter nahm die Tasche wieder und ging mit ruhigen Schritten zur Tür, als hätte die Unterhaltung sie überhaupt nicht berührt.

—Komm —sagte sie—. Es wird wirklich langsam spät.

***

Sie fuhren in Elenas Auto. Sie saß am Steuer; Marcos saß auf dem Beifahrersitz und sah aus dem Fenster. Beim Hinsetzen war das Kleid ein Stück hochgerutscht und zeigte ihre Beine bis weit über die Knie. Er bemerkte es sofort, als er einstieg, und beschloss, den Blick auf die Straße zu richten.

Es hielt drei Minuten.

—Du schaust schon eine Weile —sagte Elena, ohne die Augen von der Straße zu nehmen.

—Ich hab aus dem Fenster geschaut.

—Du hast auf meine Beine geschaut. Ist nicht schlimm, ich sag’s nur.

—Mamá...

—Was? Ich schimpfe nicht. Ich sage dir, dass es nicht schlimm ist.

Marcos schnaubte und legte den Ellbogen an die Tür. Draußen zogen die nächtlichen Straßen in Blöcken aus Licht und Schatten vorbei. Zu dieser Stunde waren nur wenige Leute unterwegs, und der Verkehr floss ruhig. Er spürte, dass seine Hose zu eng war, der harte Schwanz drückte gegen den Stoff, unmöglich zu verbergen, wenn sie auch nur einen Moment nach unten schauen würde.

—Mit dem Kleid ist es schwer, das nicht zu tun —sagte er.

—Ich weiß —antwortete sie, und in ihrer Stimme lag nicht der Hauch eines Vorwurfs—. Weißt du, was ich glaube?

—Was?

—Dass du schon lange angestaute Spannung mit dir herumträgst und dir dadurch alles intensiver vorkommt, als es ist. Dass dein Körper etwas braucht, das er nicht bekommt, und es überall sucht.

—Ich weiß nicht, wovon du redest.

—Natürlich weißt du das. —Kurze Pause—. Wann bist du das letzte Mal mit jemandem richtig gekommen? Nicht mit der Hand, in deinem Zimmer. Mit jemandem.

Marcos spannte sich auf dem Sitz an.

—Das ist keine Frage, die ich dir stelle, also stell sie mir auch nicht.

—In Ordnung —sagte sie, ohne nachzuhaken.

Sie fuhren mehrere Minuten schweigend weiter. Elena fuhr mit einer Hand am Lenkrad, entspannt, als hätte das Gespräch gerade nie stattgefunden. Marcos versuchte, auf die Straße zu schauen. Er versuchte, an den Film zu denken, an das Abendessen danach, an irgendetwas anderes.

Es funktionierte nicht.

—Trägst du unter dem Kleid ein Höschen? —fragte er plötzlich.

Die Stille danach dauerte genau vier Sekunden.

—Warum fragst du das? —antwortete sie mit völlig ruhiger Stimme.

—Ist mir rausgerutscht. Vergiss es.

—Solche Dinge rutschen nicht einfach so raus, Marcos.

—Mamá, vergiss es.

—Ja —sagte sie—. Ich trage eins. Ein schwarzes, kleines. Das Kleid ist zu eng für einen BH, also sind die Titten frei, aber das Höschen schon. Wobei ich es im Moment ein bisschen feucht habe, wenn du es ganz genau wissen willst.

Marcos schloss für einen Moment die Augen und lehnte den Kopf gegen die Kopfstütze. An der nächsten Kreuzung sprang die Ampel auf Rot, und Elena bremste langsam. Das rote Licht tauchte den Innenraum des Autos in Farbe. Er schaute ohne jede Scheu auf ihren Schritt.

—Du bist steinhart —sagte sie.

—Weiß ich.

—Geht’s dir gut?

—Nicht besonders.

—Brauchst du etwas?

—Ich muss ins Kino kommen und will, dass das hier endlich aufhört.

Elena antwortete nicht sofort. Als die Ampel umsprang und sie wieder losfuhr, sah sie ihn einen Augenblick lang aus dem Augenwinkel an.

—Es gibt noch eine andere Möglichkeit —sagte sie.

—Sag nicht, was du gerade denkst.

—Es ist nur ein Vorschlag.

—Ein Vorschlag, den keine Mutter ihrem Sohn machen sollte.

—Und wenn ich dir sage, dass es mir egal ist? —sagte sie mit einer Ruhe, die Marcos mehr aus der Bahn warf als jede andere mögliche Reaktion—. Du bist immer noch mein Sohn. Aber du bist auch ein erwachsener Mann, seit wir das Haus verlassen haben mit einer harten Latte, und ich sehe dir schon eine Weile an, dass du es nicht leicht hast. Es muss nichts Großes sein.

—Was genau schlägst du vor?

—Dass du ihn rausnimmst. Dass ich ihn dir wichse. Dass du in meiner Hand kommst, und fertig. Hier im Auto, wenn du es brauchst.

Marcos sah sie an. Elena hatte die Augen auf die Straße gerichtet, die Hände am Lenkrad, das Profil ernst und ruhig. Sie machte keine Witze. Mit diesem Ton machte sie nie Witze.

—Vor dir?

—Vor mir, mit meiner Hand, mit meinem Mund, wenn es sein muss. Was immer du brauchst, um die Eier leer zu machen und wieder ruhig atmen zu können.

***

Er brauchte fast eine ganze Minute, um zu antworten. Elena drängte nicht. Sie fuhr weiter die Allee entlang, als hätte sie gefragt, was er heute Abend essen wolle.

—In Ordnung —sagte er schließlich.

—In Ordnung —wiederholte sie, ungerührt—. Hol ihn raus.

Marcos zog langsam den Reißverschluss herunter. Der Schwanz sprang aus der Boxershort, hart, geschwollen, die Spitze schon glänzend vor Lusttropfen. Er spürte die Klimaanlage auf der Haut und die absolute Fremdartigkeit der Situation. Obwohl „Fremdartigkeit“ nicht das richtige Wort war. Es war eher eine Entladung von allem, was er sich lange angestaut hatte, auf einmal konzentriert in genau diesem Moment.

Elena senkte kurz den Blick. Nur eine Sekunde. Aber er sah, wie sich ihre Lippen leicht öffneten.

—Verflucht —sagte sie leise—. Der ist wunderschön.

—Mamá...

—Halt den Mund. Fass ihn an. Ich will sehen, wie er sich bewegt, während ich fahre.

Marcos gehorchte. Er schloss die Hand um den Schwanz und begann, sich langsam zu wichsen, den Kopf zurückgelehnt, die Augen halb geschlossen, ohne den Blick von ihr zu nehmen. Elena fuhr fast eine Minute lang schweigend weiter. Aber Marcos bemerkte die kleine Veränderung in ihrer Atmung: flacher, schneller. Er spürte es, obwohl sie den Blick weiter nach vorn gerichtet hielt.

—Du schaust nicht auf die Straße —sagte er.

—Doch, ich schaue schon.

—Aus dem Augenwinkel zählt nicht.

—Stört dich das?

Marcos antwortete nicht. Er wichste weiter, jetzt etwas schneller, und sah, wie seine Mutter die Beine unter dem Kleid bewegte, wie sie die Schenkel gegeneinander presste.

An der nächsten roten Ampel streckte Elena die rechte Hand aus und legte sie auf den Oberschenkel ihres Sohnes. Er erstarrte vollkommen.

—Was machst du? —flüsterte er.

—Das, was ich schon vorher hätte tun sollen —sagte sie.

—Mamá...

—Ich kann aufhören. Sag es mir und ich höre auf.

Marcos sagte nichts.

Elenas Hand glitt langsam nach oben, den Oberschenkel hinauf, über den Stoff der aufgeknöpften Hose, bis ihre Finger seine Hand zur Seite schoben und sich direkt um den Schwanz schlossen. Er stieß die Luft scharf aus, als hätte er unbewusst die Luft angehalten.

—Wie dick du den hast —murmelte sie—. Ich bekomme ihn nicht mal ganz mit der Hand umschlossen.

—Verdammt, Mamá...

—So? —fragte sie, drückte die Hand zusammen und begann, langsam auf und ab zu bewegen, die Haut schön eng anliegend, bei jeder Bewegung oben über die Eichel streichend.

Er nickte stumm.

Die Finger seiner Mutter begannen sich mit einem Rhythmus zu bewegen, den Marcos nicht erwartet hatte: fest, sicher, ohne Hast. Ihre Handfläche wurde mit jedem Mal gleitender, nass vom Saft, den er an der Spitze verlor. Die Ampel sprang auf Grün, und Elena fuhr los, ohne die Hand wegzunehmen, lenkte mit der linken Hand und wichste ihn mit der rechten weiter in einem gleichmäßigen Rhythmus, drehte das Handgelenk beim Hochziehen, drückte unter der Eichel beim Heruntergehen. Marcos hatte den Kopf gegen die Kopfstütze zurückgelehnt und die Augen geschlossen. Draußen zogen Straßenlaternen, Bäume und beleuchtete Fassaden vorbei. Ihm war das alles vollkommen egal.

—Gefällt es dir, wie deine Mutter dir einen runterholt? —fragte sie leise, ohne den Blick von der Straße zu nehmen.

—Ja —sagte er, kaum mehr als ein Flüstern.

—Sag es ordentlich.

—Ich mag es, wie meine Mutter mir einen runterholt. Verdammt, Mamá, hör nicht auf.

—Mehr?

—Ja.

Elena erhöhte das Tempo. Ihr Handgelenk bewegte sich mit einer Präzision, die Marcos nicht für möglich gehalten hätte, hoch bis zur Spitze, drehend, runter bis zur Wurzel, die Finger genau an der Stelle, wo sie zudrücken mussten. Marcos krallte die Finger in die Kante des Sitzes und spürte, wie sein Bein zu zittern begann.

—Du zitterst —stellte sie fest.

—Ja.

—Geht’s dir gut?

—Mehr als gut. Mamá, wenn du so weitermachst, komme ich gleich.

—Halte noch ein bisschen durch. Ich will ihn vorher schmecken.

Sie fuhren unter einer Brücke hindurch und die Straße wurde für einen Moment dunkler. Elena verlangsamte und bog in eine ruhige Nebenstraße ein. Sie hielt am Straßenrand und legte den Leerlauf ein, ohne den Motor auszumachen. Das Licht einer Laterne fiel schräg durch die Windschutzscheibe und beleuchtete ihre Beine, das Kleid bis zur Mitte des Oberschenkels hochgeschoben.

—Mamá —sagte er, als er merkte, dass er nicht mehr lange durchhalten würde—. Jetzt...

Sie antwortete nicht mit Worten. Sie drehte sich auf dem Sitz, löste den Gurt, beugte sich über seinen Schoß und öffnete, ohne ihn weiter zu streicheln, den Mund und nahm ihn mit einem einzigen Zug ganz hinein.

Marcos schloss die Augen, bevor sie ankam. Er sagte nichts, als er die Wärme ihres Mundes um den Schwanz spürte, die Zunge, die ihn umschloss, die Kehle, die sich öffnete, um ihn bis zum Grund zu schlucken. Er ließ die Luft nur sehr langsam entweichen und grub die Finger sanft in das Haar seiner Mutter, ohne Druck, nur um etwas zu haben, woran er sich festhalten konnte, während die Welt, die er kannte, sich um ihn herum neu ordnete.

—Verdammt, Mamá... —keuchte er—. Verdammt, verdammt...

Elena begann, ihn langsam zu saugen, den Mund fest geschlossen, den Kopf mit einem Rhythmus auf und ab bewegend, der ihm jedes Mal ein Knurren entlockte, wenn sie unten ankam. Ihre Zunge bearbeitete die Eichel bei jedem Hochkommen, und wenn sie runterging, nahm sie ihn bis zum Anschlag hinein, so tief, dass er spürte, wie sich ihre Kehle um die Spitze schloss. Sie schluckte und kam wieder hoch, ein Faden Speichel hing von ihrer Lippe.

—Schau mich an —sagte sie, nahm ihn für eine Sekunde aus dem Mund und sah ihn von unten an—. Ich will, dass du mich ansiehst, während ich ihn dir lutsche.

Er senkte den Blick. Seine Mutter, mit verschmiertem Lippenstift, mit seinem Schwanz an ihrer Wange, mit einer Hand an der Wurzel, während die andere ihm die Eier zart drückte. Ihm entfuhr ein Stöhnen.

—So —sagte sie und nahm ihn wieder in den Mund—. Schau zu, wie deine Mutter dir einen bläst.

Die nächsten Minuten waren die intensivsten seines Lebens bis zu diesem Moment. Elena hatte es nicht eilig. Sie wechselte das Tempo genau dann, wenn er sich gerade daran gewöhnte, variierte den Druck, wusste exakt, was sie tat. Sie nahm den Schwanz aus dem Mund, um ihm die Eier zu lecken, glitt mit der Zunge den unteren Venenstrang bis zur Eichel hoch, füllte sich den Mund mit Speichel und nahm ihn wieder ganz hinein. Marcos versuchte nicht daran zu denken, wie viel sie wusste. Er versuchte es mit aller Kraft und schaffte es nicht, und irgendwann war es ihm egal.

—Es läuft mir aus dem Mund —sagte sie mit dem Schwanz im Mund, halb erstickt, ohne mit dem Saugen aufzuhören—. Er ist zu groß, ich krieg ihn nicht rein.

—Mamá, wenn du so weiterredest, komme ich gleich.

—Komm. Komm in meinen Mund. Schluck mich ganz.

Sie nahm ihn wieder bis tief nach hinten, presste die Lippen um die Wurzel und bewegte die Hand schnell an ihm entlang, auf und ab im selben Rhythmus wie ihr Mund. Marcos spürte, wie sich sein ganzer Körper anspannte, wie sich seine Eier zusammenzogen, wie die Ladung irgendwo ganz tief in ihm hochstieg.

—Mamá —sagte er, als er nicht mehr konnte—. Ich kann nicht mehr... ich komme, verdammt, ich komme...

Sie wich nicht zurück. Im Gegenteil. Sie nahm ihn ganz tief, presste die Lippen an die Wurzel und wartete.

Marcos klammerte sich mit der freien Hand an den Sitz, presste die Augen zu und ließ alles geschehen. Er kam mit einem langen, rauen Stöhnen, spürte jeden Pulsschlag seines Schwanzes, wie er in den Mund seiner Mutter entleert wurde, Stoß um Stoß, so viel Sperma, dass sie zweimal schlucken musste, ohne ihn herauszunehmen. Als sie ihn schließlich herausnahm, leckte sie ihn langsam sauber, um die letzten Reste zu entfernen, glitt über den Schaft bis zur Spitze und gab der Eichel einen letzten Kuss.

—Uff —sagte sie, richtete sich auf und wischte sich mit dem Daumen den Mundwinkel ab—. Du hattest ja eine ganze Menge aufgespart, Sohn.

—Verdammt, Mamá...

—Pst. Jetzt ist gut.

***

Sie saßen eine Weile schweigend da. Der Motor lief weiter. Draußen hinter der Scheibe lag die Straße still, nur ein paar entfernte Autos fuhren über die Hauptallee. Marcos zog den Reißverschluss hoch, die Hände zitterten ihm noch. Elena richtete sich vor dem Rückspiegel die Haare, mit einer Normalität, die ihm fast surreal vorkam, strich sich mit dem Finger über die Unterlippe, prüfte den Lippenstift und lächelte ihn von der Seite an.

—Ins Kino schaffen wir es nicht mehr —sagte Elena schließlich.

—Nein.

—Fahren wir nach Hause?

Marcos blickte aus dem Fenster. In der Ferne flackerten die Lichter der Stadt. Er dachte an alles, was in den letzten vierzig Minuten geschehen war, daran, wie der Abend begonnen hatte und wie er endete, und er fand nirgendwo Reue, wo er sie eigentlich erwartet hatte. Das Einzige, was er fand, war der Wunsch, dass es zu Hause nicht einfach dort enden würde.

—Ja —sagte er—. Fahren wir nach Hause. Aber wir sind noch nicht fertig.

Elena sah ihn einen Moment lang an und nickte langsam, legte die Hand wieder auf seinen Oberschenkel.

—Nein —sagte sie—. Wir sind noch nicht fertig.

Sie startete und bog in die entgegengesetzte Richtung vom Kino ab. Auf dem Heimweg sprachen sie nicht. Es war nicht nötig. Es gab Dinge, die man, einmal überschritten, nicht mehr in Worte fassen musste, damit sie existierten.