Was ich vor meiner Hochzeit durchs Fenster sah

Wieder einmal hatte Marisol das Make-up ruiniert. Es war ein Meer aus Tränen, und ihre Freundinnen versuchten, sie so gut es ging zu trösten, mit Taschentüchern, mit Witzen, mit jener hartnäckigen Zärtlichkeit, die sie am Ende nur noch mehr erstickte. An diesem Morgen hatte sie schon etliche Male geweint, und zeitweise blieb ihr die Luft weg. Sie war nervös, sehr sogar, und dass drei Frauen um sie herumhingen und ihr den Schleier zurechtrückten, half ganz und gar nicht.

Sie wollte nur Damián sehen. Einmal noch Schutz an seiner Brust finden, seinen Geruch einatmen, ihn langsam küssen. Ein letztes Mal als Verlobte, bevor der Priester sie vor der halben Ortschaft zu Mann und Frau erklärte.

—Ich geh kurz ins Bad —log sie, und niemand folgte ihr.

Sie verließ die Hütte schweigend und raffte den Rock ihres Kleids, damit er nicht über den Boden streifte. Damiáns Hütte stand im gegenüberliegenden Flügel der Anlage, auf der anderen Seite der Gärten, wo sich die Gäste bereits niederließen. Wenn sie vor der Zeremonie jemand im Brautkleid sah, würde man sie wie immer wegen des schlechten Omen belehren, also beschloss sie, außen herum durch den hinteren Wald zu gehen.

Es war Wahnsinn, das wusste sie. Der Schlamm, die Äste, der weiße Satin. Aber das Bedürfnis, ihn zu sehen, wog schwerer als jeder Aberglaube.

Sie ging dicht an den Stämmen entlang und setzte jeden Schritt bedächtig. Alle waren im Garten, beschäftigt mit Blumen und Champagner, also war es unwahrscheinlich, dass man sie erwischen würde, wie sie wie eine Flüchtige zwischen den Bäumen hindurchhuschte. Sie stellte sich Damián drinnen vor, umgeben von seinen Freunden, die ihn bestimmt zu einem kräftigen Drink gegen die Nervosität anstifteten. Er würde natürlich ablehnen. Für Marisol war ihr Mann der Idealtyp, der Mann, nach dem sich andere richten sollten. Sie hielt sich für den Neid aller ihrer Freundinnen, und Unrecht hatte sie damit nicht.

Sie erreichte die Hütte mit klopfendem Herzen bis zum Hals. Sie drückte vorsichtig an der Vordertür: abgeschlossen. Sie lächelte vor sich hin. Sie würde ihn durchs hintere Fenster überraschen, ihn erschrecken und dann küssen und zurückrennen, bevor jemand ihr Fehlen bemerkte.

Sie umrundete die Holzkonstruktion und spähte in die Fensterscheibe auf der Rückseite, die ins Wohnzimmer führte.

Am Ende war die Einzige, die überrascht wurde, sie selbst.

***

Damián lag auf dem langen Esstisch zurückgelehnt, die Füße auf der Lehne eines Stuhls abgestützt, und sein Hochzeitshemd stand offen über der Brust. Auf ihm, rittlings und in Bewegung, saß eine Frau. Eine Blondine mit üppigem, wohlproportioniertem Körper, die Fersen in die Tischkante gebohrt, sich an der Rückenlehne eines anderen Stuhls festhaltend, um jeden Stoß zu beherrschen.

Er hielt sie nur knapp oberhalb der Knie fest, aber sie gab den Rhythmus vor. Einen brutalen, schamlosen Rhythmus, der dieses Paar riesiger Titten im Takt eines Perlenkragens aufspringen ließ, der wie ein Pendel schwang. Die Blondine spießte sich bis zum Anschlag auf, mit weit offenem Schoß bei jedem Hinabgleiten, und verschlang Damiáns ganzen Schwanz in einem einzigen Sitz. Man sah den dicken Glanz ihres Safts, wie er an ihren Schenkeln hinablief, seine Hose durchnässte und das polierte Holz des Tisches tränkte. Jedes Mal, wenn sie hochkam, erschien der Schwanz vollständig, dick, glänzend, gezeichnet von den gespreizten Lippen der Muschi der Frau, und verschwand dann mit einem feuchten Schmatzen, das über den Stöhnen zu hören war, abrupt wieder.

—So, mein Schatz, genau so, gib’s mir ganz, du Bastard, gib’s mir ganz —keuchte sie, biss sich auf die Lippe und spannte den Arsch an, jedes Mal wenn er sich bis ganz unten in sie grub.

Damián antwortete mit einem tierischen Grunzen, schob die Hände hoch, um ihre Titten zu packen, sie zusammenzudrücken, die harten Nippel zwischen den Fingern zu verdrehen, bis sie heulte. Er zwickte sie, zog daran, nahm sie sich in den Mund, sobald sie sich vorbeugte, und lutschte gierig, biss in die Brustwarze, bis sie rot war.

Marisol wurde so schwindlig, dass sie fast rücklings ins nasse Gras gekippt wäre. Ihr Kopf glühte, ihr Blick verschwamm, und ein bitterer Geschmack stieg ihr die Kehle hoch. Die Tränen fanden von allein den Weg über ihre Wangen, während sie sich zusammengekauert unter die Fensterbank sinken ließ.

Diese Hütten waren unglaublich schallgedämmt. Und trotzdem drangen die Stöhner, das Keuchen, das Reiben von Haut auf Holz, das obszöne Platschen des sich immer wieder auf den Schwanz des Bräutigams spießenden Ficks all das mit unmöglicher Wucht an ihre Ohren, als hätte der ganze Wald beschlossen, ihre Demütigung zu verstärken. Ein ohrenbetäubendes Summen füllte ihr die Schläfen.

Das ist nicht wahr. Das kann nicht er sein. Nicht heute.

Aber er war es. Sie erkannte jede seiner Gesten, die Art, wie er den Kiefer anspannte, wie er die Fäuste ballte, wenn ihn das Vergnügen überwältigte.

Sie wollte fliehen und konnte nicht. Sie blieb am Boden kleben, die Knie umarmend, das Kleid vom Dreck beschmutzt, und hörte dem obszönen Konzert zu, das aus der Hütte drang. Es waren Hörner. Am selben Tag seiner Hochzeit, zwei Stunden vor dem Altar. Das war schon ein Verrat, der ein ganzes Leben in zwei zerreißt.

Und dann, mit einem Mut, von dem sie nicht wusste, dass sie ihn besaß, spähte sie noch einmal hin. Sie musste etwas bestätigen. Etwas, das sie aus dem Augenwinkel gesehen hatte und das ihr Verstand rundweg zu akzeptieren weigerte.

***

Die Frau hatte ein Lächeln des Vergnügens im Gesicht, das kaum hineinpasste, das Lächeln von jemandem, der die Situation vollständig beherrscht. Man sah ihr an, dass sie abgeklärt war, sicher, eine Frau, die genau wusste, wie man gibt und wie man empfängt. Im ersten Schock, geblendet von der Überraschung, hatte Marisol sie nicht erkannt. Jetzt sah sie sie mit der Klarheit des Grauens.

Die Blondine, die auf ihrem Verlobten ritt, die Furie, die auf dem Tisch stöhnte, während die Perlen hüpften, war Rosaura. Ihre Schwiegermutter. Damiáns Mutter.

Ihm drehte sich der Magen um. Es ging nicht mehr um eine einfache Untreue. Es war die abscheulichste Sünde, die sie sich vorstellen konnte, direkt vor ihr, hinter einer Glasscheibe, ein paar Zentimeter entfernt, zu geschehen. Wenn noch jemand Zeuge davon würde, würden die Leben von Mutter und Sohn für immer vom Skandal zerschmettert. Der Familienname, das Geschäft, der makellose Ruf der Valdés: alles zu Asche.

Und doch stieg mitten im Schmerz etwas Verkehrtes in Marisol auf. Ein kalter, fast belustigter Zynismus. Sie musste es zugeben: Das Paar hatte verdammt viel Spaß.

Sie hatte Rosaura immer beneidet. Wegen ihres unmöglichen Körpers in ihrem Alter, wegen ihrer Ausstrahlung, wegen ihres guten Stils, wegen dieser Ehe, die alle für stabil und perfekt hielten. Seit dem Tag, an dem sie in diese Familie gekommen war, hatte sie sie insgeheim beneidet. Aber niemals, niemals hatte sie sie so sehr beneidet wie in diesem Augenblick, als sie sie auf dem Körper des einzigen Mannes auf und ab gehen sah, den Marisol liebte. Des Mannes, den sie jetzt entdeckte, dass beide liebten.

Rosaura hielt einen Moment inne, zog den nassen Schwanz ihres Sohnes aus der Muschi und glitt nach hinten auf die Knie zwischen Damiáns gespreizten Beinen. Sie packte ihn mit beiden Händen, nahm ihn in den Mund und begann, ihn mit einer Technik zu lutschen, die Marisol das Herz brach: ohne Ekel, ohne Eile, sie leckte von der Basis bis zur Spitze, holte ihn glänzend heraus, spuckte ihn an, schluckte ihn wieder bis zur Kehle hinunter. Sie steckte ihn ganz hinein, presste die Lippen um den Schaft, ließ ihre Nase im Haar ihres Sohnes vergraben, und hielt dort ein paar Sekunden inne, bevor sie sich zurückzog, mit Fäden von Speichel, die zwischen Spitze und Mund hingen.

—Deine kleine Frau bläst dir nicht so, stimmt’s, Schatz? —hörte Marisol sie mit einer Schärfe murmeln, die ihr den Nacken eiskalt machte—. Sag, dass sie es nicht tut. Sag, dass dir noch nie eine so einen geblasen hat wie deine Mutter.

—Niemand, Mama, niemand —keuchte er, den Kopf auf dem Tisch nach hinten geworfen—. Weiter, hör nicht auf, friss ihn ganz.

Rosaura gehorchte, als wäre das ein Gebet. Sie leckte ihm die Eier einzeln, nahm sie in den Mund, rollte sie mit der Zunge, während sie mit der Hand weiter entschlossen seinen Schwanz bearbeitete und ihn bei jedem Hochgehen leicht verdrehte. Sie richtete sich wieder auf, zog mit einer langen, einzigen Liebkosung die Zunge von unten bis oben über den ganzen Schaft, und ohne ihm aus den Augen zu gehen, stieg sie erneut auf ihn. Diesmal mit dem Rücken zu ihm, sodass Damián den vollen Anblick ihres sich über seinem Schwanz öffnenden Arsches hatte.

Sie setzte sich langsam hin, spießte sich Zentimeter für Zentimeter auf, und Marisol erreichte das klare, gutturale Stöhnen ihres Verlobten, als er wieder verschluckt wurde. Rosaura begann zu hüpfen, stützte die Hände auf seine Knie, bewegte die Hüften in Kreisen, spannte an und lockerte, melkte ihn mit der Muschi wie eine Expertin. Der runde Arsch schlug mit einem fleischigen, trockenen, obszönen Geräusch gegen die Hüften ihres Sohnes, das sich ohne Unterlass wiederholte.

—Steck ihn mir bis ganz tief rein —keuchte sie—. Mach mich kaputt, Sohn, reiß deiner Mutter am Tag deiner Hochzeit die Muschi auf.

Damián bohrte ihr die Finger in die Taille und begann, von unten in sie zu stoßen, hob ihren Arsch vom Tisch, peitschte ihre Lust mit dem Schwanz in harten Schlägen, die sie vor Vergnügen bellen ließen. Marisol sah, wie ihre Schwiegermutter eine Hand an ihre Klitoris legte und sie in schnellen Kreisen rieb, ohne mit dem Reiten aufzuhören, mit offenem Mund und verdrehten Augen. Die riesigen Brüste tanzten außer Kontrolle, die Perlen klapperten gegen die Haut, und aus der bis zum Äußersten gespannten Muschi tropften dicke Saftfäden, die sich mit seinem Schweiß auf dem Holz vermischten.

Trotz allem blieb Marisol. Sie wartete. Sie wartete, bis Damián mit einem wilden Brüllen, das sie aus so vielen Nächten zusammen wiedererkannte, kam. Sie sah, wie er seine Mutter an den Hüften packte und sie bis zum Anschlag aufspießte, dort verharrte, zitternd, während er die Ladung, die eigentlich für sie bestimmt gewesen war, in das Kondom entleerte. Rosaura ließ sich nach hinten auf die Brust ihres Sohnes fallen, stöhnte leise und bewegte den Arsch noch in kleinen Zuckungen, um ihm auch den letzten Tropfen herauszupressen. Sie sah, wie er sich auf die Ellbogen stützte. Sah, wie Mutter und Sohn sich suchten, ihre Münder fanden und sich einen langen, leidenschaftlichen, aufrichtigen Kuss gaben, einen Kuss, der nichts von einem beiläufigen Abschied hatte und sehr viel von alter Gewohnheit. Sie leckten sich die Münder, bissen sich auf die Lippen, sie saugte ihm die Zunge wie sie ihm den Schwanz gelutscht hatte, ohne Scham, mit der Selbstverständlichkeit von jemandem, der das seit Jahren tut.

Rosaura löste sich langsam von ihm und kam wieder zu Atem. Sie erhob sich von ihm, die Beine noch wacklig, und Damiáns Schwanz glitt mit einem feuchten Schmatzen aus ihrer geweiteten Muschi, noch immer hart, glänzend. Mit geübten Fingern zog sie das Kondom ab, hielt es gegen das Licht, um das Gewicht der Ladung zu prüfen, lächelte zufrieden, machte einen ordentlichen Knoten und steckte es in ihre elegante Handtasche, als würde sie einen Beweis abheften. Bevor sie sich anzog, beugte sie sich noch einmal hinunter und gab dem Schwanz ihres Sohnes einen letzten Kuss, leckte die Spitze mit einem kleinen Abschiedsgeräusch. Dann kämmte sie sich vor der Spiegelung der Scheibe, ohne zu ahnen, dass auf der anderen Seite, eine Handbreit entfernt, ihre Schwiegertochter sie mit zerstörtem Make-up beobachtete.

Es gab nichts mehr zu sehen. Das Paar würde sich für das große Ereignis des Tages herrichten, und sie musste zurück, bevor ihr Fehlen auffiel.

***

Auf dem Rückweg durch den Wald ging Marisol wie ein Automat, wich Ästen aus, ohne sie wirklich zu sehen. Die Eifersucht fraß sich in ihr fest, säuerlich, aber daneben wuchs etwas anderes, das sie nicht erwartet hatte: eine kalte, beinahe gelassene Klarheit.

Sie fragte sich, ob Damián sie eines Tages so lieben würde wie seine Mutter. Ob in ihm Platz für eine andere Frau neben Rosaura wäre. Und dann, mit einer Reife, die sie selbst überraschte, kam sie zu einem Schluss.

Ab heute schlafe ich in seinem Bett. Jede Nacht. Sie hat ein Geheimnis; ich werde einen Ring haben.

Von nun an würde sie alle Nächte der Welt haben, um die erste Frau in den Gedanken ihres Mannes zu werden. Sie würde daran arbeiten. Sie würde ihn Zentimeter für Zentimeter erobern. Wenn ihre Schwiegermutter jahrelang mit Vorsprung gespielt hatte, würde sie mit Geduld spielen. Sie würde lernen, ihm besser zu blasen als jede andere. Sie würde lernen, die Beine auf eine Weise zu öffnen, die Rosaura sich nicht einmal ausgedacht hatte. Sie würde seinen Schwanz mit mehr Hunger reiten, sie würde sich in mehr Stellungen ficken lassen, sie würde ihn schmutziger anbetteln, jeden Tropfen seiner Ladung schlucken, bis er den Geschmack irgendeiner anderen Muschi vergaß.

Sie wischte sich mit dem Handrücken die Tränen ab, atmete tief durch und setzte ihr Gesicht wieder zurecht, bevor sie in ihre Hütte zurückging. Ihre Freundinnen empfingen sie mit einem Aufschrei der Erleichterung.

—Wo bist du denn gewesen? Wir müssen dich wieder ganz neu auffrischen!

—Entschuldigung —sagte sie, und zum ersten Mal an diesem Morgen klang ihre Stimme fest—. Ich brauchte einen Moment für mich allein. Jetzt geht’s mir gut.

Und das stimmte, auf eine verdrehte Weise, die niemand um sie herum verstanden hätte.

***

Ein paar Stunden später gaben sie sich vor dem Altar das Jawort, inmitten der aufrichtigen Freude der Gäste. Marisol lächelte mit dem Blumenstrauß in den Händen, sah Damián in die Augen, maß ihn, studierte ihn, und wusste, was sie wusste.

Am Haupttisch nahm Rosaura das Mikrofon für einen Toast. Mit einer Dreistigkeit, die nur Marisol in ihrem wahren Ausmaß lesen konnte, wagte sie es, an den Tag ihrer eigenen Hochzeit zu erinnern und davon zu sprechen, wie glücklich sie in der Liebe immer gewesen sei. Die Gäste applaudierten gerührt. Die Braut umklammerte ihr Glas, bis ihre Knöchel weiß wurden, und stieß mit einem perfekten Lächeln an.

Später beim Bankett sah sie, wie ihre Schwiegermutter sich zu Damiáns Ohr beugte und ihn mit einer Berührung an der Schulter bat, sie einen Moment nach draußen zu begleiten. Er stand ohne Zögern auf, mit jener ruhigen Gehorsamkeit, die jetzt einen neuen und widerwärtigen Sinn bekam. Marisol wusste mit absoluter Gewissheit, dass sie sich in das erste leere Zimmer davonschlichen würden, damit Rosaura sich wieder vor ihm auf die Knie werfen, ihm den Schwanz aus der Anzughose holen und ihn so lange im Mund haben konnte, bis er ihr wieder in den Schwiegermuttermund spritzte. Oder noch schlimmer: dass sie ihn gegen irgendeine Wand drücken und ihm von hinten die Rute reinrammen würde, mit hoch bis zur Taille gerafftem Gala-Kleid, während die Musiker ihre Instrumente stimmten.

Sie schluckte die Wut hinunter. Sie begrub sie tief, so tief, dass niemand sie wittern konnte, und verwandelte sie in Strategie. Sie trank einen Schluck Champagner, grüßte eine entfernte Tante, ließ sich von einem Cousin zum Tanzen auffordern.

Die erste Runde habe ich verloren. Ich akzeptiere es.

Aber die Hochzeitsnacht gehörte ihr. Und die nächste, und die danach, und alle, die unter demselben Dach folgen würden. Rosaura hatte Erfahrung und Vergangenheit; Marisol hatte Zukunft und das Ehebett. Sie war entschlossen, den Kampf aufzunehmen, sich Nacht für Nacht die Beine zu öffnen, jede Ladung zu schlucken, ihre Muschi zum einzigen Ziel dieses Schwanzes zu machen, und irgendetwas sagte ihr, dass dieser Krieg, verboten und still, gerade erst begann.