Was meine Großmutter und ich taten, um am Leben zu bleiben

Hinweis: Dies ist eine fiktive Erzählung, angesiedelt im Exodus von Zivilisten auf der Küstenstraße während des Spanischen Bürgerkriegs. Die Figuren sind erfunden; der historische Hintergrund dient ausschließlich der Atmosphäre.

Wie sind wir nur hierhergekommen?, dachte Remedios, während sie den schmutzigen Slip hochzog und den Rock über ihre zitternden Schenkel strich. Eine bittere Betäubung rann ihr durch die Adern. Sie spürte keinen Schmerz, nicht einmal Ekel: nur die klebrige Nässe des Milizionärs, die zwischen ihren Beinen erkaltete, ein dicker Samenfaden, der ihr an der Innenseite des Oberschenkels herunterlief und sich in die Falte der Leiste schob, und die Wut darüber, keinen Fingerbreit sauberes Wasser zu haben, um diese Spur zu löschen. Sie fuhr sich mit zwei Fingern über ihre geschwollene Fotze und zog sie schlierig wieder heraus, weiß, nach Mann stinkend. Mit Abscheu wischte sie sie in der Erde ab. Es war so schnell gegangen, dass sie ihn nicht einmal richtig gespürt hatte: vier unbeholfene Stöße gegen einen Olivenbaum, der Milizionär keuchend an ihrem Hals wie ein Hund, der schlaffe Schwanz, der mit trockenen Rucken ein und aus glitt, bis er sich mit einem Grunzen in ihr ergoss und alles in ihr abließ, was er seit Wochen im Schützengraben gehütet hatte. Er hatte nicht einmal den Slip ganz heruntergezogen: Er hatte ihn mit einem schmutzigen Finger beiseitegeschoben, hatte in die Fotze gespuckt, um sie zu befeuchten, und ihn ohne weitere Zeremonie hineingerammt.

Sie war vierundvierzig Jahre alt, und die letzten vier Tage hatten sie um zehn Jahre altern lassen. Sie glitt auf Zehenspitzen über die Erinnerung an ihren Mann, der in ihren Armen gestorben war, den Kopf zerborsten, vor fast zwei Nächten schon. Ebenso rasch ging sie an den Drohungen jenes Generals vorbei, der aus dem Radio spuckte, mitten in einem Rauschen, das alles verschlang. Das war keine Prostitution gewesen, sagte sie sich: Es war Tauschhandel gewesen. Ein paar Kartoffeln gegen eine Weile mit einem Milizionär, der kaum eine Handspanne über den Boden der Jugend ragte, ein Rotzlöffel mit einem vom Krieg und der Angst steinhart gewordenen Schwanz, der in ihr gekommen war, ehe er überhaupt wusste, wie er hieß.

Sie flüchtete sich in Erinnerungen an weniger als ein Jahr zuvor, als all das noch unmöglich schien. Das Haus der Almendros, die Schokoladennachmittage, der Geruch von Kirchenwachs sonntags. Dann verschwanden die Nachbarn von einem Tag auf den anderen, und niemand fragte, und niemand sprach. Ganze Häuser wurden von den Komitees und Gewerkschaften beschlagnahmt, von derselben Gewerkschaft, in der Eduardo, ihr Lalo, der Chemiker der Gießerei, Mitglied gewesen war und nun in einem Straßengraben verfault.

Unter dem Gewicht des notdürftig aus Decken errichteten Unterschlupfs, die nach Feuchtigkeit und Angst rochen, umarmte Remedios Pilar. Das Mädchen zitterte. Denk nicht daran, was sie tun werden, wenn sie eine Rotzunge und ihre Tochter entdecken, befahl sie sich. Tomás, der Älteste, neunzehn Jahre alt, war am Mittag zwischen den Felsen verborgen losgezogen, wie schon so oft, und noch immer nicht zurück. Aber er kam immer zurück.

Dolores, ihre Schwiegermutter, hatte fast ihr ganzes Leben in den Almendros verbracht, trug aber eine Vergangenheit mit sich herum, die ihre Haut verdunkelte. Bei Festen wurde gemurmelt, sie sei calé, eine Zigeunerin aus irgendeinem der Elendsviertel rund um die Stadt, oder zumindest eine unstandesgemäße Mischlingfrau. Niemand wusste es mit Sicherheit, und niemand wagte zu fragen. Remedios wusste nur eines: auf sie konnte man sich verlassen, selbst in der schlimmsten Hölle.

Die Alte bereitete schweigend die Kartoffeln zu, die ihre Schwiegertochter mitgebracht hatte. Sie hatte um den Tod ihres Sohnes nicht geweint; sie hatte den Schmerz unter dieser braunen Haut begraben und sich darauf geworfen, die Lebenden am Leben zu halten. Von Zeit zu Zeit blickte sie zu den breiten Schultern von Rafael, ihrem anderen Enkel, der in einer tiefen Schattenmulde Wache hielt. Der ist kein Kind mehr, dachte sie. Sie ahnte, woher die Kartoffeln kamen — sie roch den Samen des Milizionärs in der Kleidung ihrer Schwiegertochter aus drei Metern Entfernung —, aber Gott würde ihr verzeihen, denn wenn nicht, dann war Er derjenige, der die Verdammnis verdiente.

Rafael war nach dem verstorbenen Großvater benannt worden, und er sah ihm so ähnlich, dass Dolores, mit ihren vierundsechzig Jahren, ihn manchmal mit offenem Mund anstarrte. Er war zwanzig, größer als Tomás und stark wie ein Kampfstier. Er schwamm gern; sobald er konnte, stahl er sich ans Meer, selbst mitten im Winter. An diesem Nachmittag dachte er an nichts: Er bewachte nur die Flüchtlingskolonne, die sich hundert Meter entfernt, im Schatten eines Johannisbrotbaums, nach Osten schleppte.

Weit entfernt davon, in Gegenrichtung der Kolonne, ging Tomás voran. Er bewegte sich schnell, duckte sich zwischen den Steinen, unbeholfener, als er selbst glaubte. Eine Gruppe Soldaten kam wenige Meter an ihm vorbei, ohne ihn zu sehen, und er lachte innerlich über diese Bestien. Zweihundert Schritte weiter erkannte er vertraute Uniformen: ein Dutzend Männer, die in chaotischer Formation marschierten, lachend und die Flüchtlinge verhöhnend, denen sie begegneten.

—¡Arriba España! —rief er, als er das Gesicht des Falange-Chefs erkannte—. Sagst du nicht mal einem Kameraden Hallo, Ezequiel?

Die Blauen richteten ihre Gewehre mit einer Langsamkeit auf die Stimme, die jeden echten Soldaten hätte lachen lassen. Tomás hob die Hände über die Felsen, bevor er sich aufrichtete.

—Nicht schießen! —befahl Ezequiel, und dann lächelte er—. Dieser Hurensohn gehört zu uns.

Tomás ging näher, ohne die Hände ganz sinken zu lassen. In der Stadt hatten sie an illegalen Treffen teilgenommen, aber sie wussten kaum etwas voneinander: So war es sicherer, falls die Folter kam. Ezequiel wusste, dass Tomás aus gutem Hause stammte und festen Überzeugungen war; Tomás wusste, dass Ezequiel die lokale Falange führte, obwohl er aus einem Dorf im Süden kam. Mehr nicht.

—Freut mich, dich zu sehen, Chef —sagte Tomás und umarmte ihn, dabei unter den übrigen mehrere bekannte Gesichter erkennend—. Und euch auch.

—Du siehst aus wie Scheiße, Genosse —warf ihm einer hin.

—Kriegssachen —antwortete er und dachte an die zerfetzte Leiche seines Vaters wie an einen bloßen Kollateralschaden—. Kriegssachen.

Die Kolonne zog weiter, und Tomás führte sie zurück, nun ohne sich zu verstecken, berauscht von dieser neuen Macht. Sie kamen an einigen Nachzüglern vorbei, über die sie spotteten, bevor Ezequiel sie mit einem Schuss erledigte. Leichen überall.

—Seht mal! —sagte Cosme, ein Veteran, und deutete auf die Küste.

So nah, dass man fast seinen Namen lesen konnte, fuhr ein Kreuzer lärmend dieselbe Linie entlang wie sie.

—Der fährt wieder weiter und tötet Rotgrütze —lachte Cosme—. Mal sehen, ob er uns noch einen übriglässt.

***

Es war kurz vor Sonnenuntergang, als sie nach dem gemeinsamen Eintopf dorthin gelangten, wo Tomás’ Familie weiterhin verborgen bleiben sollte, geschützt von jenem breitschultrigen Wachtposten. Er brannte darauf, sie seinen Kameraden vorzustellen; so würde seine Mutter ihm schließlich das verzeihen, was sie als Verrat ansehen würde.

Doch als er sich dem Versteck näherte, brach ihm das, was er sah, den Verstand mit einem Schlag entzwei. Ein schnurrbärtiger Söldner entfernte sich lachend zu drei anderen, während er sich die Hose schloss und einen Haufen Kleidung auf dem Boden zurückließ. Die Kleidung bewegte sich von selbst. Jemand steckte darin.

Es war Rafael. Blutüberströmt, mit einer tiefen Bajonettwunde im Bauch. Sein Bruder — nein, sein stärkerer Bruder — versuchte ihm ein Lächeln zu schenken, das nur zu einer roten Grimasse wurde. Und als Tomás glaubte, dass er nicht noch weiter zerbrechen konnte, machte ein trockener Schuss seinen Kopf wieder leer. Rafael lag reglos zu seinen Füßen.

—Endlich hab ich einen Roten erwischt! —schrie Cosme, und alle lachten.

Tomás lachte ebenfalls. Es war ein Reflex, der über sein Bewusstsein hinwegfegte, denn sein Verstand war woanders und suchte in den Büschen nach den übrigen Seinen. Zwischen Gestrüpp entdeckte er ein dunkles Schimmern. Ein Gesicht. Kein Zweifel: Es war Dolores, seine Großmutter. Er schluckte und unterdrückte den Schauer.

Plötzlich war er wieder in seiner Kindheit, bei den Geschichten, die sie ihm erzählt hatte: der Großvater im kubanischen Krieg, die Wagenkarawanen, die nächtlichen Fluchten, die calé-Zauber. Dieser schwarze Blick sprach ohne Worte zu ihm, setzte seinen Verstand auf eigentümliche Weise wieder zusammen. Über die Ideen hinweg, über den Krieg hinweg, musst du die Deinen schützen. Rafael war bereits tot; man würde später um ihn weinen, später Rache nehmen. All das kam ihm klar aus den Augen seiner Großmutter.

Der Kontakt dauerte nur wenige Sekunden. Dolores spürte, dass die Botschaft angekommen war, dass ihr Enkel schweigen würde, dass er sie verstecken würde, so wie er als Kind die alten Glaubensvorstellungen verborgen hatte, die sie ihn lehrte. „Das Blut, das nicht fließt, verdirbt“, hatte ihre eigene Großmutter ihr gesagt. Sie warf einen schnellen Blick auf den anderen Enkel, Fleisch, das in der Sonne bereits zu verfaulen begann, und schob den Gedanken beiseite.

Remedios und Pilar versteckten sich hinter ihr, mit vor Panik entstellten Gesichtern, außer Sichtweite. Aber Söldner waren nicht leicht zu täuschen.

—Mnin kayn hna? —schrie der Schnauzbärtige und alarmierte die beiden anderen.

Die drei rissen ihre Gewehre hoch, bevor irgendein Falangist begriff, was geschah. Ehe sie abdrückten, trat Dolores mit erhobenen Armen aus ihrem Versteck, kaum höher als über den Kopf. Das graue Haar zu einem zerzausten Knoten gebunden, die schmutzigen Kleider, die ihre einstige Würde verbargen: Sie sah aus wie eine Bettlerin. Sie sah aus wie etwas anderes.

Die Marokkaner hielten den Finger an der Kralle zurück. Ihr Lachen verschwand. Sie waren in der Sierra bereits auf Zigeunerinnen gestoßen und wussten, was in den Lagern erzählt wurde: Wahrsagerinnen, Hexen, Flüche, die dich über den Tod hinaus verfolgten. Diese Frau war das lebende Abbild einer Hexe, und allein ihre Präsenz ließ sie einen Schritt zurückweichen, ohne sie aus den Augen zu lassen.

Cosme schob mit aufgesetztem Bajonett das Gestrüpp auseinander, um herauszufinden, woher die Erscheinung gekommen war, während die Alte, ohne die Augen zu bewegen, die Schatten anflehte, die Ihren zu schützen.

—Hier ist sonst niemand —sagte sie schließlich.

Die Falangisten, ihr Enkel unter ihnen, kamen näher und hielten sie unter Gewehrläufen. Bevor Ezequiel sprechen konnte, war es Tomás, der es tat.

—Wer bist du und was machst du hier? —sagte er und hielt den Blick seiner eigenen Großmutter stand.

—Dolores. Dolores Amaya —antwortete sie, und dieser Ton ließ ein Schauer durch das Dutzend Männer gehen—. Ich gehe nach Osten. Mit den anderen.

—Vorsicht, Tomás! —platzte Ezequiel heraus—. Diese hier gehen nie allein.

—Wo sind die Deinen, Zigeunerin? —fragte Tomás, und Falangisten wie Söldner sahen sich ringsum um, nervös auf die Schatten zielend.

Genau so, Junge: Verwirr sie. Dolores schwieg.

—Ich frage, wo deine Leute sind! —schrie Ezequiel und näherte sich mit gezogener Pistole.

Sie sah die Waffe nicht einmal an. Wenn sie sterben musste, dann würde sie sterben, indem sie diesem kleinen Anführer in die Augen sah. Mit erhobenen Händen begann sie, die Daumen zu bewegen und sie langsam zwischen die Finger zu legen.

—Hände still, oder ich hau sie dir ab! —Er drückte ihr die Pistole an die Schläfe, ohne dass ihr Blick erlosch.

—Nur ruhig —warf Tomás ein, mit einem nicht gespielten Angstton, dabei den fast sie umschließenden niedrigen Bewuchs musternd—. Willst du heute hier sterben?

—Diese Leute sind ein Scheißhaufen! —spuckte Ezequiel.

—Ja, sind sie … aber sogar Scheiße kann dich umbringen —widersprach er sich selbst und wich zurück—. Wir müssen abhauen, wir sind offen. Wir nehmen sie mit, sie kann uns nützen.

***

Niemand senkte die Waffen, bis Dolores gefesselt war, und die Nerven lockerten sich erst, als sie glaubten, der Falle entkommen zu sein. Aber die Falle ging mit ihnen. Als der Lärm der Männer fast verklungen war, krochen Remedios und Pilar aus ihrem Versteck, knieten sich neben Rafaels Körper und beteten unter Tränen für ihn. Und dann brach in Remedios etwas auf. Die Wut fraß sie ganz auf. Sie leistete keinen Widerstand: Sie ließ dieses Gefühl über sich herrschen, ließ es den Schmerz für sie betäuben. Wenn wir sterben müssen, dann sterben wir. Und wenn wir in die Hölle hinabsteigen müssen, dann steigen wir lachend hinab, nach einer wilden Rache.

Falangisten und Söldner marschierten bis in die Dämmerung. Sie mussten ihr Lager aufschlagen; sie schienen abgeschnitten zu sein. Nicht einmal ein Feuer entzündeten sie: Die Zigeuner könnten sie aufspüren oder, noch schlimmer, der Kreuzer könnte sie für Rotgrütze halten. Sie schleppten die Gefangene mit, nützlich nur als Schutzschild, darin waren sich die einen wie die anderen einig.

Ezequiel befand sich in einer schwierigen Lage gegenüber seinen Männern und seinen Vorgesetzten. Er hatte diesen Vorstoß ohne Erlaubnis befohlen, damit seine Kameraden sich tapfer fühlten; mit einer Gefangenen zurückzukehren garantierte ihm keine Medaillen. Seine Falangisten standen am Rand des Zusammenbruchs, erschöpft, mit einer Frau belastet, die unnötige Unruhe in sie hineinbrachte. Auch die Söldner waren nicht gerade beruhigt.

—Ich muss das beenden —murmelte Ezequiel, nur für Tomás, der neben ihm saß.

Tomás ahnte seine Absichten sofort: Im schwachen Licht des abnehmenden Mondes sah er, wie er die Pistole zog. Das schnitt ihm die Gedanken an die Agonie seines Bruders jäh ab.

Dolores sah den Schatten des kleinen Anführers sich erheben und wusste, dass ihr nur noch Minuten blieben, wenn nicht jemand etwas Radikales unternahm. Sie hatte ihr Gesicht, das von der Nacht fast ausgelöscht war, in eine Traurigkeit entspannt, die niemand sehen würde.

—Warte … —sagte Tomás, um Zeit zu gewinnen—. Nicht … nicht bevor ich noch ein bisschen Spaß mit ihr habe. Nicht bevor ich diese Hexe gefickt habe, bis ihre Fotze platzt.

Ezequiel blieb stehen, weil er glaubte, sich verhört zu haben.

—Wie …? —Die Verwirrung in seiner Stimme hätte Tomás beinahe lächeln lassen.

—Du hast den General gehört, oder? —sagte er und verzog das Gesicht zu einer sadistischen Grimasse, die der andere in der Dunkelheit kaum erkannte—. Alle roten Schlampen sind am Ende dankbar, wenn ihnen jemand den Schwanz fest und tief hineinrammt. Und alte Zigeunerinnen erst recht.

Hundertfünfzig Meter entfernt versteckte Remedios ihre Tochter auf der windabgewandten Seite. Ihr Vater, Sergeant in Kuba, hatte ihr erzählt, wie die Mambises den Feind an jedem fremden Geruch erkannten; Pillars von Angst durchnässte Kleidung würde für die Söldner wie ein Leuchtfeuer sein. Als sie sich auf den Boden stützte, spürte sie den schwarzen, feuchten Schlamm zwischen den Büschen. Das konnte nützlich sein. Sie zog ihren abgetragenen Mantel aus und begann sich auszuziehen: Trotz aller Risse und des Schmutzes war ihre Bluse noch weiß, zu weiß. Sie musste ganz nah heran. Sie musste unsichtbar werden.

Dolores beherrschte den Schauer, den die Worte ihres Enkels in ihr auslösten, und setzte ihre Maske wieder zusammen. Sie wusste, dass der Junge Zeit gewinnen wollte, aber sie würde wirklich gefickt werden, oder nur zum Schein, und auch zum Schein war es noch immer ein Trauma. Und es gab tausend Wege, wie alles schiefgehen konnte: dass sie dem Jungen unabsichtlich wehtat, dass er für so etwas nicht steif werden konnte. Sie ging in sich und erinnerte sich an die Lehren ihrer Großmutter, an jene tierische Anziehung, die jede Frau bei jedem Mann hervorrufen konnte, wenn sie es nur darauf anlegte. Sie dachte daran, wie sie ihren Mann in der Hochzeitsnacht gezähmt hatte, ihn wie eine Wölfin bestieg, und an die vielen Male, in denen sie sich als Witwe nachts in der Dunkelheit ihres Zimmers masturbiert hatte, während sie an junge, harte Schwänze dachte. Bei der Erinnerung wurde ihre Fotze feucht, und sie dankte den Schatten für jene alte Gabe des Körpers, die mit den Jahren nicht erlischt.

Remedios war bereits nah, auf Felsen kaum zehn Meter entfernt, halb nackt, den Körper mit Schlamm beschmiert. Pilar, wie hypnotisiert, hatte ihr den Rücken und die hängenden Brüste mit diesem Dreck eingerieben und sich dann weggeduckt, ohne hinzusehen. Remedios sah ihren ältesten Sohn unter den Falangisten. Bring ihn um, schrie ihr der Verstand, obwohl sie wusste, dass es nicht der Moment war.

—Ich … ich weiß nicht … —Ezequiel brauchte eine Weile, um das Erstaunen zu überwinden—. Wie kann eine alte Zigeunerin so einen Ständer kriegen?

—Pssst —machte Tomás—. Die Truppe, Chef! Das wird ihre Moral heben. Und ihren Schwanz.

Und Ezequiel verstand: Das würde der Katalysator sein. Seine Männer würden aufhören, sich von einem nicht existierenden Zauber bedroht zu fühlen, sie würden die Hexe, die Großmutter, niederzwingen und wieder die Tapferen sein, an die er gewöhnt war. Wenn sie sie mit gespreizten Beinen sähen, die Zunge heraushängend und einen Schwanz in sich, würde sie nicht mehr Angst machen als irgendeine andere Frau.

—Hey, Soldaten! —rief Ezequiel, jede Vorsicht vergessend, getrieben vom Wunsch, seine Leute zurückzugewinnen—. Da will sich wohl jemand die Hexe vornehmen! Mal sehen, ob ihr etwas lernt!

Ein raues Kichern drang aus Dolores’ Kehle, gerade genug, um nicht beleidigend zu wirken.

—Was ist, Payo? —sagte sie, die Angst beherrschend und zu ihren calé-Wurzeln zurückkehrend—. Bin ich zu viel Frau für deinen Schwanz? Oder kriegst du bei einer echten Frau keinen hoch?

—Nein, Zigeunerin —antwortete Ezequiel, die Zähne zusammenbeißend—. Es ist nur so, dass du meinem Kameraden gefallen hast. Er steht auf Alte.

Tomás vergaß seine Zweifel und stellte sie auf die Füße, indem er sie am Haar packte und zog, bis der Kopf der Alten nach hinten gekippt war und ihr Hals allen sichtbar gespannt lag.

—Ruhig, Junge —sagte sie mit dem trübsten Lächeln, das sie aufbringen konnte, hielt die Hand fest, die sie packte, und führte sie langsam an ihre Brust hinunter, wobei sie den Nippel durch den Stoff mit den Fingern des Jungen drückte—. Kein Grund, gewalttätig zu werden. Mich macht nichts bitter … wie dich. Ich weiß, was ein junger Schwanz braucht. Ich gebe dir alles, mein Herz. Alles.

Diese Worte ließen in Tomás etwas tief in ihm widerhallen und verbanden Körper und Kopf mit einem Ruck. Er spürte einen Stich im Schritt, einen heißen Peitschenhieb, der seinen Schwanz gegen den Hosenschlitz anschwellen ließ. Seine Großmutter reizte ihn, und er begriff nicht wie. Sie wird die Erste sein. Seine Jungfräulichkeit würde in den Händen seiner alten Großmutter bleiben, und es würde ihm gefallen. Wenn es so weiterging, hatten sie eine entfernte Chance, lebend herauszukommen.

—Zieh dich aus —befahl er ihr, den Mund an ihr Ohr bringend, und biss ihr ans Ohrläppchen mit mehr Wut als Zärtlichkeit—. Zeig diesen Hurensöhnen die Brüste und die Fotze. Mach uns ein Spektakel, Zigeunerin. Und wenn mir nicht sofort einer abgeht, schieße ich dir selbst den Kopf weg.

Während Dolores begann, ihre Kleidung abzustreifen, rückten Ezequiels Männer näher, nur leicht geduckt, und bildeten einen Halbkreis um die Frau. Die Bluse fiel zuerst und gab einen braunen Oberkörper frei, von bläulichen Adern durchzogen, und zwei hängende, aber volle Brüste mit großen, dunklen, von der Nachtkälte verhärteten Nippeln. Ein allgemeines Keuchen war zu hören. Dann löste sich der Rock und glitt ihr bis zu den Knöcheln herab, und sie stand nur noch in einem weiten Slip aus weißer Baumwolle da, den die Nacht grau gefärbt hatte. Als sie ihn langsam hinunterzog, sich aus der Hüfte heraus beugend, damit alle den Hintern einer Frau sahen, die ihr ganzes Leben lang gegangen war, trat im Mondlicht eine dichte Scham aus schwarzen Haaren hervor, an den Rändern schon leicht ergraut, die mit einer Nässe glänzte, die nichts mit Angst zu tun hatte.

Als sie nur noch Haut über dem Körper hatte, erkannte die Alte zwei Lichtpunkte in der fast völligen Dunkelheit hinter den Söldnern. Augen. Zu nah bei den Männern, um die eines Tieres zu sein. Sie bat die Schatten, ihr zu sagen, wem sie gehörten, und sofort wusste sie es: ihrer Schwiegertochter.

Remedios erlaubte sich nur einen Augenblick lang, die fast unsichtbare Nacktheit ihrer Schwiegermutter anzusehen. Die Bewegungen der Soldaten, drei Meter vor ihr, zwangen sie, sich auf das Wesentliche zu konzentrieren: Zwei von ihnen standen auf, um sich dem Schauspiel zu nähern, und nur einer nahm sein Gewehr mit. Zu ihrer Linken lagen, in Bändern gestapelt, ein Dutzend Waffen. Sie sind fast unbewaffnet, sagte sie sich. Der jüngste Söldner lag noch halb bei ihr, mit dem Gewehr zur Seite, und mit der anderen Hand drückte er den Beutel in seiner Hose, während er die nackte Zigeunerin ansah wie eine Erscheinung. Er wichste sich. Sein Schwanz wölbte sich unter der Uniform, und er rieb ihn sich langsam, auf die Lippe beißend.

Tomás konnte seine Erregung nicht zurückhalten. Er verstand nicht, wie dieser verbrauchte Körper, jetzt nur wenige Zentimeter von ihm nackt, bei ihm eine so monströse Erektion ausgelöst hatte, dass es weh tat. Der Schwanz drückte gegen den Stoff, als wolle er ihn zerreißen. Dieselbe Frage stellten sich die anderen Falangisten, im gleichen Zustand, auch Ezequiel, obwohl ihn mehr die Macht als die Lust entflammte. Cosme hatte seinen Schwanz bereits herausgeholt und wichste ihn offen, dick und krumm, den Blick nicht vom Arsch der Alten nehmend.

Nun ganz nackt, verlor Dolores rasch ihre Scham. Sie musste weitermachen. Sie leckte sich die Finger und fuhr sich damit über die Nippel, machte sie glänzend und noch härter, was ein kollektives Stöhnen unter den Männern auslöste. Dann steckte sie dieselben Finger zwischen ihre Schenkel und bohrte sich in ihre Fotze, damit sie sahen, wie sich die Lippen öffneten und das rosige, nasse Fleisch in der Mitte sichtbar wurde.

—Mal sehen, was ich heute zu essen kriege … —sagte sie und hockte sich mit weit gespreizten Beinen hin, während sie ihm gleichzeitig Hose und Unterwäsche mit einem Ruck bis zu den Knien hinunterzog.

Als sie in der Dämmerung das Geschlecht ihres Enkels erkannte, entfuhr ihr ein Keuchen. Es war ein riesiger Schwanz, jung, mit angeschwollener, violetter Eichel, von dicken Adern pulsierend, und Hoden, die wie die eines Zuchthengstes herabhingen. Sie packte ihn fest. Er war so dick, dass sie ihn nicht mit Daumen und Mittelfinger umfassen konnte. Ein Seufzer stieg ihr in die Kehle und riss Lachen ringsum hervor. Sie drückte den Ansatz mit der Hand und sah, wie die Kuppe sich fast schwarz färbte. Aus der Spitze trat ein transparenter Tropfen hervor, der an einem Faden hing. Dolores fing ihn mit der Zunge auf, ganz langsam, und leckte sich die Lippen. Sie ließ ihren Verstand sich spalten: der bewusste, der auf Überleben aus war, und der tierische, der ihr sagte, dass dies für eine Frau ihres Alters ein Paradies sein könnte. Sie entschied, sie sollten zusammenarbeiten.

—Was für ein Prachtexemplar! —murmelte sie—. Was für ein schöner Schwanz ist mir heute in die Hände gefallen!

Und dann nahm sie ihn ohne Vorwarnung in den Mund. Sie schluckte ihn auf einmal bis zur Hälfte hinunter, schloss die Lippen um den Schaft und begann, ihn mit verspätetem Hunger zu lutschen. Sie sog mit eingefallenen Wangen, ließ den Schwanz mit einem nassen Schmatzen frei, leckte ihn von oben bis unten, wobei sie mit der breiten Zunge unter ihm entlangstrich, und nahm sich die Hoden einen nach dem anderen in den Mund, während sie den Schaft weiter mit der Hand massierte. Speichelfäden liefen ihr über das Kinn, hingen an der Brust, machten ihre Brüste nass. Tomás warf den Kopf zurück und erstickte einen Laut: In seinem Leben hatte er so etwas noch nie gespürt. Der Mund seiner Großmutter war ein heißer, geschickter Schlund, der genau wusste, was er tat. Sie biss mit den weichen Lippen in die Haut der Eichel, umkreiste die Krone mit der Zungenspitze, nahm ihn tief in den Hals, bis sie würgte, und zog ihn dann mit einem gutturalen Laut wieder heraus. Die Falangisten griffen sich ringsum in den Schritt. Cosme wichste so heftig, dass man die Reibung seiner Hand hören konnte.

—Lutsch, Zigeunerin, lutsch wie die Hure, die du bist! —keuchte Ezequiel, ohne die Dunkelheit aus den Augen zu lassen—. Schluck ihn ganz, du Scheißhexe!

Dolores gehorchte. Sie nahm ihn bis ganz nach hinten, bis ihre Nase in das schwarze Haar der Leiste ihres Enkels einsank, und blieb dort ein paar Sekunden, die Übelkeit unterdrückend, den Schwanz gegen ihr Zäpfchen pochen fühlend. Als sie den Kopf zurückzog, hing ein langer Speichelfaden von ihren Lippen bis zur Eichel.

Remedios verlor keine Zeit. Der junge Söldner wachte — oder glaubte es jedenfalls —, doch mit dem Rücken zu ihr, den Schwanz draußen und die Hand beschäftigt. Sie hob einen Stein auf, den sie mit beiden Händen anheben musste, und ließ ihn mit aller Wucht ihres Hasses auf diesen Schädel fallen. Sie sah ihn kaum an. Sie nahm die beiden Waffen, die sie erreichen konnte, und verschwand, ihn auf seinem letzten Lager zurücklassend, mit dem Stein noch auf den Beinen und dem schlaffen Schwanz aus dem offenen Hosenschlitz ragend.

Dolores richtete sich auf, streichelte den Nacken und den riesigen Schwanz ihres Enkels und suchte in der Nacht den Schimmer von Remedios’ Augen. Sie fand sie schon etwas weiter vorne als der Platz, den die beiden Männer eingenommen hatten, schnell und lautlos in Bewegung.

—Du wirst ihn mir da reinstecken, Junge … —flüsterte sie, für alle hörbar, drehte sich und schob die Hüften nach hinten, hin zum vom Speichel nassen Schwanz des Jungen, rieb ihn zwischen ihren Pobacken—. Steck ihn mir bis zu den Eiern in die Fotze. Mach mich innen kaputt.

—Danach fick ich dich, Schlampe! —fuhr Cosme auf und wichste wütend, die Kuppe tropfend—. Danach steck ich dir meinen in den Arsch, du Scheißalte!

Die Alte spürte etwas Merkwürdiges in der Körpersprache der beiden verbliebenen Söldner. Sie nannte es Vorahnung.

—Du? —sagte sie, den Arsch zeigend und ihn im Halbdunkel mit den Händen spreizend, den dunklen After und den glänzend geöffneten Fotzenspalt zwischen den schwarzen Haaren entblößend—. Du stehst eher auf etwas anderes … Komm her, Moro, schau mal, was diese Alte für dich hat.

Alle lachten außer den Marokkanern, die die Augen zusammenzogen und versuchten, in der Dunkelheit dieses Angebot zu erkennen, sabbernd wie rollige Tiere, die Zweifel vergessen, die sie kurz zuvor noch fraßen. Einer von ihnen hatte bereits die Hose geöffnet und wichste sich einen braunen, gekrümmten Schwanz. Der andere leckte sich die Lippen.

Remedios hatte die einzigen geladenen Waffen bereits zu Pilar gebracht. Jetzt nahm sie nach und nach, zu je drei, die in Bändern gestapelten Gewehre fort. Sie hielt neben dem vorletzten keuchend inne, erschöpft. So, Señora Dolores, so, zeigen Sie diesen Bestien den Arsch. Schweigend sammelte sie diese Waffen ein und brachte sie dorthin, wo sie sie nicht finden konnten.

Tomás, von seinem tierischen Anteil mitgerissen, packte Dolores an den Hüften und drückte sie gegen einen schrägen Felsen, entfernte sie so von den Gewehrstapeln, wie es sein logischer Teil ihm riet. Er bog sie über den Stein, die Brüste auf den kalten Granit gepresst und den Arsch hochgereckt, und legte sich auf sie, die Stirn an ihrer Schulter, den harten Schwanz wie Eisen auf Eingangssuche. Er strich mit der Eichel über den Schlitz von oben bis unten und tränkte ihn mit der Nässe, die sie selbst verströmt hatte. Sie seufzte, als sie die Reibung spürte, und half ihm dann, ihn von hinten mit einer Hand zu führen, indem sie ihm die Kuppe in die Öffnung der Fotze schob.

—Ramm rein, Junge, ramm rein —bat sie mit dumpfer Stimme—. Steck ihn mir auf einmal ganz hinein.

Tomás stieß zu. Der Schwanz versank zur Hälfte, auf Widerstand treffend in einer engen Fotze, die Jahre lang unbenutzt gewesen war.

—Verdammt! —keuchte die Zigeunerin und warf den Kopf zurück—. Was für ein Brocken, mein Herz! Gib’s mir hart, Payo! Gib’s mir endlich, hab keine Gnade!

Ihr Enkel stieß erneut zu, nun ohne Bremse, und der Schwanz drang bis zum Anschlag ein, die Eier gegen den geschwollenen Kitzler der Alten gepresst. Dolores stieß einen tierischen Laut aus. Sie spürte ihn bis ganz nach hinten kommen, gegen den Muttermund stoßen, sich dort Platz schaffen, wo längst keiner mehr war. Tomás blieb für ein paar Sekunden reglos, zitternd, mit zwei Verstandeshälften, die sich die Herrschaft über seinen Körper teilten. Dann überließ er die Kontrolle jenem Tier, das Macht verlangte, nicht ohne zuvor die Pistole beiseite zu legen, in Reichweite der Alten. Er begann, sie mit langen, wütenden Stößen zu ficken, zog den Schwanz fast ganz heraus und rammte ihn wieder bis zum Grund hinein, mit einem obszönen Schmatzen, das in der Stille der Nacht widerhallte.

—So, so, so! —stöhnte Dolores, die Zähne gegen den Stein gepresst—. Zerreiß mich, du Mistkerl! Fick mich wie noch nie jemanden! Leer mir die Eier in mir!

Ezequiel hatte ebenfalls seinen Schwanz herausgeholt und wichste sich, während er das Schauspiel verfolgte, die Kinnlade schlaff. Cosme kam von hinten näher und hockte sich neben dem Kopf der Alten, bot ihn ihr an.

—Nimm, lutsch daran, während er dich fickt, Schlampe!

Dolores öffnete ohne Zögern den Mund und ließ sich Cosmes Schwanz zwischen die Lippen schieben. Nun wurde sie von beiden Seiten gefickt: ihr Enkel zerriss ihr von hinten die Fotze, und der andere fickte ohne Erbarmen ihren Mund, packte sie am Haar, ließ sie schlucken, bis sie würgte und ihr die Tränen kamen. Die Alte stöhnte erstickt, die Wangen voll, und bewegte den Arsch nach hinten, um jeden Stoß Tomás’ aufzunehmen.

Mit der Nacht und der Stille als Verbündeten ging Remedios zum letzten Gewehrstapel. Er fickt sie gerade, dachte sie verblüfft und erkannte zwischen den Schatten die Silhouette des Paares, das brutale Wogen der Hüften ihres Sohnes, den weißen Arsch der Alten, der sich gegen ihn bewegte. Mein Sohn fickt gerade Señora Dolores. Er spaltet sie in zwei. Sie spürte, wie ihr die Hitze ins Gesicht stieg und eine unerwartete Feuchtigkeit zwischen die Beine. Sie drückte unwillkürlich die Fotze mit der Hand über dem Schlamm zusammen und spürte die geschwollenen, pochenden Lippen. Sie empfand Neid auf ihre Schwiegermutter und leugnete ihn sich … vorerst.

Cosme kam als Erster, ohne Vorwarnung. Er zog im letzten Moment seinen Schwanz aus ihrem Mund und entleerte einen langen, dicken Schwall über ihr ganzes Gesicht, auf die geschlossenen Augen, die halb geöffneten Lippen, die hängenden Brüste. Dolores streckte die Zunge aus, um aufzufangen, was herunterkam. Der Veteran bebte, knurrte und taumelte zurück.

—Du alte Scheiße! —keuchte er—. Alte Zigeunerhure!

—Gib’s mir hart, Schatz … —bat Dolores jetzt Tomás ins Ohr, die Lücke nutzend—. Zerreiß mich in zwei. Leer dich in mir aus. Ich will dich in mir fühlen.

Ezequiel genoss den Augenblick und sah zu, wie seine Männer in diesen Brunnen der Lust fielen. Sie dachten nicht mehr an die Zigeuner, nicht an fehlende Verstärkung; der Mut war zurückgekehrt. Sogar die Marokkaner waren versunken, wichsten ebenfalls und rückten näher, um der Alten an den Arsch zu gehen, um ihre mit Samen bedeckten Nippel zu kneifen. Einen Moment … waren es nicht drei? Er sah nur zwei Silhouetten. Er drehte sich nach links, dorthin, wo der Jüngste noch immer lag und sie anstarrte. Irgendetwas stimmte nicht.

Tomás war bereits fast ganz seinem Tier ausgeliefert, hämmerte mit der ganzen Kraft seiner zwanzig Jahre in die Fotze der Alten, packte ihre Brüste mit beiden Händen, verdrehte ihre Nippel, biss ihr in den Nacken. Er fickte sie mit einer Wut, die er an sich selbst nicht wiedererkannte, suchte den Grund, wollte sie zerstören. In den Augen seiner Großmutter sah er das Feuer einer Göttin, so alt wie die Zeit, ein Gesicht, zugleich jünger und älter, als es die Nacht ihm zeigen konnte. Er spürte, wie sein eigener Erguss langsam aus den Eiern aufstieg, ihn von innen entzündete, einen Strom die Schaftseite seines Schwanzes hinauf. Er stieß noch drei, viermal mehr bis ganz hinein und ließ einen erstickten Laut los. Er ergoss sich mit langen Spasmen in ihr, die seinen Körper erschütterten, Schwall um Schwall heißen Samens in die Eingeweide seiner Großmutter entladend, die nicht länger seine Großmutter war, nicht mehr Señora Dolores, nicht mehr eine Alte: Sie war die ganze Erde.

Dolores, verwandelt in etwas Größeres als sie selbst, fühlte diesen brennenden Schwall wie Lava, die in ihren Eingeweiden ein wildes, vergessenes Gefühl schmiedete. Sie spürte die Stöße, einen nach dem anderen, den Grund ihres Körpers treffen und sie mit einer Hitze füllen, die sie seit Jahrzehnten nicht mehr gekannt hatte. Ihre Fotze schloss sich um den Schwanz des Jungen und presste ihn aus, und der Kitzler explodierte gegen den Stein. Ein schrecklicher Orgasmus riss ihren ganzen Körper hin und her, von den Fußsohlen bis zum Scheitel. Sie stieß ein langes Heulen in die Nacht, dankbar für jenes alte Gefühl der Fülle, Jahre des Schmerzes abladend, ihren Verstand wieder rein zurückgebend. Das Heulen ließ den beiden Marokkanern die Haare zu Berge stehen.

Ezequiel begriff seinen Fehler, als er die Kälte des Stahls in seinen Eingeweiden versinken fühlte. Er sah diese halb nackte Frau, mit Schlamm beschmiert, die Brüste entblößt und die Nippel steif, und sie hielt das Gewehr, dessen Bajonett sie ihm eben über dem Bauch versenkt hatte. Er spürte, wie ihm das Leben von Augen entrissen wurde, die den ganzen Hass der Welt spiegelten, während das Heulen dieses Wolfs ihm die Seele davontrug.

Remedios hatte sich seit Monaten nicht mehr so gefühlt. Der General aus dem Radio, der Mörder ihres Eduardo und Rafael, all diese Falangisten, sie alle waren dieser Mann, der sie mit aufgerissenen Augen anstarrte, den Schwanz noch immer steif zwischen den offenen Hosenbeinen, die Arme schlaff hängend wie die eines Marionettenpuppen. Es ist kein Orgasmus, aber es ist alles, was ich jetzt will. Sie genoss das Gefühl nur ein paar Sekunden, riss die Waffe mit einem Ruck heraus — und mit ihr schoss ein Strahl aus Blut und Gedärmen hervor — und rannte in die Schatten. Ezequiel schwankte, hielt sich den Bauch und fiel auf die Knie, der noch immer aufgerichtete Schwanz tropfte Prä-Samen auf den Boden, bevor er ganz zusammenbrach.

Der Aufprall des Körpers auf dem Boden klang wie ein Donner. Zuerst schrien die Söldner in ihrer Sprache, dann reagierten die Falangisten. Alles wurde zu einem Tohuwabohu: Männer, die mit herausragenden Schwänzen zu den beiden Leichen rannten und über ihre eigenen Hosen stolperten.

Tomás, noch halb ausgezogen und mit vor Samen und Lusttropfen triefendem Schwanz, rollte über den Felsen. Dolores blieb nicht eine Sekunde an dem Ort, an dem er sie gelassen hatte: Sie glitt davon, der Samen ihres Enkels lief ihr noch die Schenkel hinunter, nahm die Pistole im Vorbeigehen an sich und verschmolz mit ihren Schatten. Ihr Enkel folgte ihr mit dem Blick, mit einem absurden Lächeln und ungeheurem Glück. Lauf, Großmutter, lauf.

—Die Waffen! —schrie Cosme, immer noch mit draußen hängendem, schlaffem und tropfendem Schwanz—. Wo sind unsere Waffen!?

—Ich hab meine —sagte der Einzige, der noch bewaffnet war.

—Aber wer …? —setzte der Jüngste an und schrie dann fast—. Zigeuner!!

Alle duckten sich und versuchten, sich vor einem unsichtbaren Feind zu verbergen, der nicht mehr war als eine Frau, beladen mit einem Hass aus der Hölle. Sie würden ein paar Minuten brauchen, um zu bemerken, dass Dolores fehlte, und fast eine halbe Stunde, um zu merken, dass auch Tomás fehlte.

***

Tomás hielt weniger als hundert Meter weiter an, zurückgehalten von einer Hand, die aus dem Nichts zu kommen schien. Er hatte keine Angst: Diese feste, raue Hand konnte nur die seiner Großmutter sein. Mit Gesten führte sie ihn zu einem kleinen Vorsprung, wo Remedios, fast so nackt wie sie und mit Schlamm überzogen, neben Pilar, die Zielvorrichtung des Gewehrs auf die verworrenen Silhouetten jener verzweifelten Männer einstellte.

Eine Hand hielt den Lauf fest. Remedios, verängstigt, sah nur den Blick ihrer Schwiegermutter, dunkel wie Feuer, und darunter den nackten Körper, die hängenden Brüste, beschmiert mit Speichel und getrocknetem Samen, die glänzenden Schenkel von Ausflüssen. Dolores schüttelte langsam den Kopf. Wenn du schießt, sehen sie uns. Die Mutter riss wütend an der Waffe, aber die Alte ließ nicht los und verneinte erneut. Dann sah Remedios ihren Sohn, lebend, die Hose noch dabei zuzuknöpfen und den Schwanz immer noch halb angeschwollen hervorragen, und etwas veränderte sich: Sie hatte eine Familie. Ausgedünnt, zerbrochen, aber ihre.

Sie senkte die Waffe. Das Gewicht des Stahls wurde ersetzt durch das tote Gewicht ihrer eigenen Erschöpfung. Dolores nickte nur einmal und wies mit einer kaum wahrnehmbaren Geste ins Landesinnere, hin zur tiefsten Stelle der Sierra. Hinter ihnen blieben das Grauen, die leeren Gewehre und das Blut. Vor ihnen nur die Kälte des Gebirges und das stille Versprechen, am Leben zu bleiben.

—Die Zigeuner sind in der Nähe —flüsterte die Alte, wie so viele Jahre zuvor, während der Samen ihres eigenen Enkels noch aus ihren Schenkeln rann—. Wir sind immer in der Nähe.

Sie würde die Ihren finden. Sie würde den Ihren Zuflucht geben. Die Rache würde warten, aber nicht für immer.