Was mit meiner Schwiegermutter geschah, während alle schliefen

Ich heiße Andrés und ich werde erzählen, was vor drei Wochen in meinem Haus passiert ist, als meine Frau ins Krankenhaus kam und ihre Mutter bei mir schlafen blieb. Ich bin achtundzwanzig, spiele sonntags Rugby und arbeite in einer Druckerei im Zentrum. Ich bin nicht hübsch, aber auch nicht leicht zu vergessen. Meine Schwiegermutter Marisol sagte mir das immer, und immer mit diesem Lächeln, das ich jetzt viel besser verstehe.

Meine Frau kam am Freitag in die vierzigste Woche. Am Donnerstagnachmittag wurde sie wegen hohem Blutdruck und teilweiser Eröffnung eingeliefert. Der Arzt sagte uns, sie werde die Nacht zur Beobachtung bleiben und es wäre besser, wenn ich mich ausruhen würde, die Geburt könne sich noch einen Tag verzögern. Ich kam mit leerem Koffer und vollem Haus zurück: Marisol und die beiden Großmütter meiner Frau hatten sich im Wohnzimmer eingerichtet, mit ihren Taschen, ihren Tüchern und einem Geruch nach altem Parfüm, der an den Vorhängen hängen blieb.

—Wir bleiben hier, bis das Kind da ist —sagte Marisol zu mir—. Falls du irgendetwas brauchst.

Wir haben zwei Zimmer. Im großen steht unser Ehebett, breit genug, damit sich die drei Frauen problemlos hätten hinlegen können. Ich bot an, im kleinen Zimmer zu schlafen, auf dem Schlafsofa im Arbeitszimmer. Die Großmütter bedankten sich und gingen langsam nach oben, die eine am Geländer festgehalten, die andere auf ihren Stock gestützt. Marisol sagte in diesem Moment nichts. Sie sah mich nur an, als würde sie eine Entfernung messen.

—Ich bring dir noch eine Decke —bot sie später an.

—Nicht nötig, Schwiegermutter.

—Sag nicht mehr Schwiegermutter zu mir. Nenn mich Marisol.

Ich lächelte und ging in mein provisorisches Zimmer hinauf. Die Großmütter legten sich früh hin, erschöpft von der Fahrt aus dem Dorf. Ich kroch mit dem Handy und den Kopfhörern ins Schlafsofa, versuchte zu schlafen und schaffte es nicht. Um elf gingen die Lichter im Flur aus. Um Mitternacht hörte ich die erste Tür.

Es wurde leise geklopft. So leise, dass ich dachte, es sei der Wind.

—Andrés, bist du wach?

Marisol öffnete, bevor ich antworten konnte. Sie trug ein kurzes Nachthemd aus hellem Baumwollstoff und darüber eine Strickjacke. Sie schloss die Tür geräuschlos und blieb barfuß an der Tür lehnen.

—Ich bin wach. Ist etwas?

—Dort drin ist es viel zu heiß. Die zwei atmen schwer, als wäre da eine Dampfmaschine. Wenn es dir nichts ausmacht, wechsle ich hier mit dir. Eine in jedem Zimmer, und wir schlafen beide besser.

—Klar, kein Problem.

Ich sagte es ohne nachzudenken, wie aus Reflex. Sie nickte, schaltete die Lampe im Flur aus und trat an die Kante des Schlafsofas. Was sie dann tat, war nicht das, womit ich gerechnet hatte. Sie zog langsam die Strickjacke aus, dann das Nachthemd über den Kopf, und blieb in Unterwäsche zurück. Ein schwarzer Spitzen-Shorty und sonst nichts obenrum. Das Licht vom Handybildschirm reichte gerade so aus, um mir alles zu zeigen, worauf ich seit Monaten nicht hatte schauen wollen: zwei große Brüste, für ihr Alter noch fest, mit dunklen Brustwarzen, die bereits von der Nachtluft hart geworden waren.

—Wenn schon Vertrauen da ist —sagte sie, als wäre nichts—, dann schmelze ich wenigstens nicht.

—Ja, klar… Marisol.

Sie kroch unter die Decke und legte sich mit dem Rücken zu mir hin. Ich drehte mich auf die andere Seite. Ich umklammerte das Handy so fest, bis mir die Finger wehtaten. Ich schloss die Augen und zählte, wie viele Monate ich meine Frau nicht mehr angefasst hatte. Fünf. Sechs, wenn man den letzten Monat der Schwangerschaft mitzählte, in dem sie nicht einmal mehr einen langen Kuss wollte. Ich spürte, wie mein Schwanz im Boxershort anschwoll, hart wie seit Wochen nicht mehr, und verfluchte mich dafür, dass ich ihn nicht kontrollieren konnte.

Zehn Minuten vergingen. Vielleicht weniger. Ich spürte ihre Hand auf der Decke entlanggleiten, dann darunter und schließlich auf meinem Oberschenkel landen. Ich blieb reglos. Die Hand glitt höher, nur eine Handbreit, gerade genug, dass ihr Handrücken den Knubbel in meiner Unterhose streifte. Sie hielt kurz inne, als würde sie abwägen. Dann öffnete sich ihre Handfläche und sie packte mich über dem Stoff.

—Ganz ruhig —flüsterte sie—. Mach keinen Lärm. Die zwei schlafen, und die Wände sind dünn.

—Marisol…

—Ich weiß, dass du Lust hattest. Ich sehe es daran, wie du mich seit Monaten ansiehst. Ich auch. Und das hier unten sehe ich, seit ich zur Tür reingekommen bin.

Sie drückte meinen Schwanz langsam, maß ihn mit der Hand ab, glitt über den Baumwollstoff hinauf und hinunter. Sie küsste mich. Sie war diejenige, die vorging, die zuerst den Mund öffnete, die mir die Zunge zwischen die Zähne schob und meine Hand nahm und sie zu ihren Brüsten führte. Ich gehöre nicht zu denen, die Dinge einfach geschehen lassen, ohne zu wissen, was sie tun, aber in dieser Nacht schon. Ich erwiderte den Kuss, weil ich seit Wochen genau daran gedacht hatte, ohne es mir einzugestehen, und ich drückte ihre Brustwarzen zwischen Daumen und Zeigefinger, bis sie ein kurzes Keuchen gegen meinen Mund entließ.

Wir machen keinen Lärm, dachte ich, mehr für mich als für sie.

—Ich verspreche es dir —sagte sie, als hätte sie meine Gedanken gelesen—. Nur wenn du dich benimmst. Zieh ihn mir raus.

Sie lachte leise, ein Kehllachen. Sie drehte sich zu mir um und zog mir mit einem Ruck den Boxershort bis zu den Knien herunter. Sie packte meinen Schwanz mit ihrer kalten Hand, auf nackter Haut, und drückte ihn von oben nach unten. Mir entwich ein Seufzer, den ich gegen ihre Schulter hinunterschlucken musste. Sie wichste mich langsam, zog die Vorhaut zurück, strich mit dem Daumen über die bereits nasse Spitze und verteilte die Lusttropfen über die ganze Länge, damit es besser glitt.

—Was für ein Schwanz du hast, Andrés —murmelte sie mir ins Ohr—. Meine Tochter weiß gar nicht, was für ein Glück sie hat.

—Marisol, verdammt.

—Schhh. Kein Geräusch, erinnerst du dich?

Sie duckte sich unter die Decke. Ich spürte ihr Haar auf meinem Bauch und dann den heißen, feuchten Mund, der mich auf einen Schlag bis zur Hälfte verschluckte. Ihre Zunge umschloss die ganze Spitze und glitt langsam hinab, saugte fest, während ihre Hand die Basis packte und ihn im gleichen Rhythmus bewegte. Sie hob und senkte den Kopf drei, vier, fünf Mal, jedes Mal tiefer, bis ich spürte, wie sie sich für einen Moment verschluckte und dann wieder schluckte. Meine Frau hatte ich nie so gelutscht. Marisol lutschte ihn mit Hunger, mit ganz geöffnetem Mund, mit Speichel, der mir über die Eier tropfte.

—Ich habe dir gesagt, du sollst keinen Lärm machen —flüsterte sie und ließ mich für einen Moment los, während ihre Zungenspitze einen langsamen Kreis um die Eichel zog, bevor sie mich wieder verschlang.

Ich musste mir in die Fingerknöchel beißen. Mit der freien Hand legte ich sie ihr in den Nacken, nicht um sie zu zwingen, nur um den Rhythmus zu spüren, mit dem sie hoch und runter ging. Sie saugte mir die Eier einzeln, nahm sie ganz in den Mund und kehrte dann mit einem langen, nassen Kuss zur Spitze zurück, den ich kaum unterdrücken konnte. Als ich spürte, dass ich gleich kommen würde, zog ich sie mit einem sanften Griff in ihr Haar weg.

—Komm her.

Ich packte sie an den Schultern und zog sie hoch. Ich küsste sie und schmeckte mich selbst auf ihrer Zunge. Ich senkte den Kopf und saugte an ihren Brustwarzen, erst an der einen, dann an der anderen, biss nur leicht, zog mit den Zähnen, bis ihr ein Stöhnen entwich, das sie in ihre Schulter hineinschlucken musste. Ich biss ihr in den Hals, vorsichtig, damit keine sichtbaren Spuren blieben, obwohl ich schon wusste, dass etwas zurückbleiben würde. Ich fuhr ihr mit der Hand über die Seite, über den Bauch, über die Hüfte, bis ich den Rand des Shorty fand und darunter fuhr. Sie war nass. Nass, triefend, und komplett rasiert.

—Ich hab mich heute Morgen hergerichtet —murmelte sie—. Für alle Fälle.

—Schlampe —sagte ich ihr ins Ohr, und sie lachte leise und biss mir ins Ohrläppchen.

Ich schob sie sanft zurück, drehte sie auf den Rücken und zog ihr den Shorty bis zu den Knöcheln hinunter. Ich kniete mich zwischen ihre Beine, spreizte sie weit und legte meinen Mund auf ihre Fotze. Ich fuhr mit der flachen Zunge ganz langsam von unten nach oben, sammelte alles Sekret ein. Sie schmeckte nach reifer Frau, stark, und ihre Klitoris war bereits angeschwollen, trat zwischen den Lippen hervor. Ich lutschte sie wie einen kleinen Bonbon, zog mit den Lippen daran, gab schnelle und dann lange Leckbewegungen, wechselte den Rhythmus.

Ich spürte, wie sie den Rücken durchbog, wie sie die Kiefer zusammenpresste, um nicht laut zu stöhnen. Ich schob zwei Finger tief in sie hinein, während ich die Zunge im Kreis laufen ließ, und mit der anderen Hand drückte ich eine Brust, drehte ihre Brustwarze zwischen den Fingern.

—Andrés —keuchte sie—, genau so, genau so. Hör nicht auf, Arschloch, hör nicht auf.

Ich krümmte die Finger in ihr und suchte den rauen Punkt oben, diese Stelle, die meine Frau nie spüren durfte, weil sie mich nie so lange probieren ließ. Marisol rieb ich sie ohne Erbarmen, innen und außen, während ich ihre Klitoris mit dem ganzen Mund bearbeitete. Ich legte ihr die andere Hand über den Mund. Ich traute ihr nicht. Die Wände waren aus billigem Gipskarton, und die Großmütter waren drei Meter entfernt, auf der anderen Seite des Flurs.

Marisol nickte mit geschlossenen Augen, packte mein Handgelenk und biss sich in meine eigene Hand, um den Schrei zu ersticken, als sie zum ersten Mal kam. Ich spürte das Zittern in ihren Beinen, ihre Fersen, die sich in die Matratze bohrten, ihre Fotze, die meine Finger in kurzen, heftigen Wellen zusammendrückte. Sie nässte meine Handfläche und meinen Unterarm. Ich ließ ihr keine Ruhe. Ich leckte sie weiter langsam, durchnässt, bis sie mich selbst am Kopf wegdrücken musste, weil sie es nicht mehr aushielt.

—Ich will nicht nur das —sagte sie, als sie wieder Luft bekam—. Ich will, dass du reinkommst. Jetzt. Steck ihn mir ganz rein.

—Warte.

Ich stand auf und drehte sie auf den Bauch. Ich packte ihre Hüften und zog sie an die Kante des Schlafsofas, den Arsch angehoben und das Gesicht ins Kissen gedrückt. Bevor ich sie nahm, leckte ich sie noch einmal, langsam, von hinten, mit der flachen Zunge, von unten nach oben, fuhr sogar über ihr Loch und spürte, wie es sich zusammenzog. Sie vergrub ihr Gesicht im Kissen und ließ ein Stöhnen hören, das das Kissen kaum dämpfen konnte.

—Sei still —sagte ich zu ihr.

—Ich kann nicht. Du bringst mich um. Steck ihn endlich rein, bitte, steck ihn mir ganz auf einmal rein.

Ich umfasste meinen Schwanz und strich mit der Spitze über ihre Fotzlippen, hoch und runter, wobei ich ihn in ihrem eigenen Saft tränkte. Ich rieb mit der Eichel über ihre Klitoris, bis sie das Becken nach hinten schob und nach mir suchte. Dann stieß ich zu. Ich drang langsam ein, bis ganz zum Grund, und blieb ein paar Sekunden still, um mich an den Gedanken zu gewöhnen, dass ich in der Mutter meiner Frau steckte, in meinem eigenen Haus, während zwei Großmütter am Ende des Flurs schliefen. Ich spürte, wie sie sich um mich schloss, eng und heiß, als hätte sie seit Jahren niemanden mehr gehabt.

Dann begann ich mich zu bewegen. Zuerst langsam, zog ihn fast ganz heraus und schob ihn wieder hinein, bis er gegen ihren Arsch stieß, gerade langsam genug, dass jeder Stoß nur wie Haut an Haut klang, ohne das harte Knallen der Hüften. Marisol biss ins Kissen, biss auf den Handrücken, was immer sie in der Nähe hatte. Ich packte von hinten eine ihrer Brüste, die unter ihrem Körper hing, und knetete sie im Takt meiner Stöße.

—Härter —bat sie—. Es ist mir egal, wenn sie es hören, gib mir härter, gib ihn mir ganz.

—Mir nicht.

Ich bremste sie, indem ich an ihrem Haar zog. Ich zog genau so fest, dass sie den Kopf hob, nicht mehr. Ich drückte meinen Mund an ihr Ohr und sagte es ihr leise, ohne in ihr mit kurzen, tiefen Stößen weiterzumachen.

—Wenn du schreist, höre ich auf. Wenn du stillhältst, gebe ich dir alles. Ich stecke ihn dir ganz rein, bis du noch einmal kommst. Verstanden?

Sie nickte mit zusammengebissenen Zähnen. Ich ließ ihr Haar los und stieß wieder langsam hinein, tiefer, bis ihre Knie vollständig in die Matratze einsanken. Ich spuckte ihr auf den Arsch und rieb mit dem Daumen über ihr Loch, während ich sie weiter von vorne nahm. Sie stieß ein langes, unterdrücktes Wimmern aus und schob das Becken nach hinten, verlangte mehr von mir. Ich schob den Daumen langsam hinein, bis zum ersten Glied, und spürte, wie sich ihre ganze Fotze um meinen Schwanz zusammenzog.

—Gott, Andrés, Gott, genau so, hör nicht auf —murmelte sie in das Kissen—. Mach mich kaputt.

Ich legte die andere Hand auf ihren unteren Rücken, um sie festzuhalten, und begann einen regelmäßigen, tiefen Rhythmus, ohne Veränderung, stieß bis zum Anschlag gegen ihren Körper bei jedem Stoß. Das Schlafsofa quietschte darunter. Ich drosselte das Tempo jedes Mal, wenn das Quietschen zu laut wurde, und sie jammerte ganz leise, schob den Hintern zu mir zurück und forderte mehr. Sie klammerte sich an die Laken, drückte das Gesicht gegen den Stoff und ihr ganzer Körper zitterte, als sie zum zweiten Mal kam. Diesmal schrie sie auch nicht. Sie ließ nur ein langes, unterdrücktes Wimmern hören, und ich spürte, wie ihre Fotze mich in Krämpfen zusammendrückte, die mich fast drinnen abspritzen ließen.

—Meine Runde —flüsterte ich und zog ihn tropfend und schwer atmend aus ihr heraus.

Ich drehte sie noch einmal um. Ich legte mich vorsichtig auf sie, damit meine Arme mein Gewicht abfederten. Ich küsste ihren Mund und spürte, wie sie gegen meine Lippen lächelte, die Zunge schmeckte immer noch nach ihr selbst. Sie führte mich mit der Hand und ich drang mit einem einzigen sanften Stoß wieder ein, diesmal langsamer, mit dem ganzen Körper an ihrem, Brust an Brüsten, Mund an Mund. Sie legte die Beine um meine Hüfte und die Arme um meinen Hals, und sie bohrte die Fersen in meinen Arsch, um mich mit jedem Stoß tiefer in sich zu ziehen.

—Komm in mir —sagte sie—. Ist egal. Seit Jahren gibt es kein Risiko mehr. Ich will alles spüren.

—Marisol, sag so etwas nicht, sonst komme ich jetzt gleich.

—Komm. Füll mich. Lass die ganze Milch drin, behalt nichts für dich.

Es dauerte nicht lange. Ich hatte zu lange angehalten. Ich bewegte mich schneller, stieß bis zum Grund, spürte, wie sie eng und durchnässt war, ihre Brüste unter meiner Brust auf und ab wippten und ihr offener Mund an meinem Ohr Dinge hechelte, die ich nicht mehr unterscheiden konnte. Als ich kam, vergrub ich mein Gesicht in ihrem Hals und biss gerade so fest zu, dass kein Geräusch entstand. Ich spürte, wie mein Schwanz in ihr pochte, Schuss um Schuss, und wie sie mich mit den Beinen zusammendrückte, wie sie mich mit den Fersen festhielt, bis ich ganz fertig war, bis zum letzten Krampf.

Wir blieben eine Minute so liegen, vielleicht zwei. Ich oben, sie unten, mein Schwanz noch in ihr und langsam an Härte verlierend, wir beide atmeten leise, um die Stille des Flurs nicht zu brechen. Der Ventilator im Arbeitszimmer drehte sich weiter mit seinem gleichmäßigen Summen. Ich spürte, wie mein eigenes Sperma zwischen uns herunterlief, als ich ihn schließlich aus ihr herauszog. Irgendwo hustete eine der Großmütter, und wir beide erstarrten, bis wieder Stille eintrat.

—Ich muss zurück —flüsterte sie schließlich, mit zwei Fingern zwischen den Beinen, um das aufzuhalten, was aus ihr herauslief.

—Ich weiß.

Sie stand vorsichtig auf. Ich schaltete die Nachttischlampe an und sah, wie sie sich im Halbdunkel anzog. An ihren Hüften waren Abdrücke meiner Finger, und auf ihrer Wange hing ein verlaufener Fleck Mascara. Außerdem lief ihr ein weißer Strang an der Innenseite des Oberschenkels herunter, den sie mit dem Saum des Nachthemds ohne jedes Bedenken wegwischte. Sie sah sich für einen Moment im Spiegel des Arbeitszimmers an und lachte lautlos.

—Morgen werden sie es wissen —sagte sie.

—Wir werden alles abstreiten.

—Ich werde gar nichts abstreiten. Du auch nicht. Sie werden nur nicht fragen.

Sie ging barfuß hinaus, das Nachthemd in der Hand, die Strickjacke halb geschlossen. Bevor sie das große Zimmer betrat, hörte ich das Knarren einer Tür. Dann ein Flüstern, zwei leise Stimmen, Marisols Stimme, die etwas Kurzes und Bestimmtes sagte. Dann wieder Stille.

***

Am nächsten Morgen frühstückten wir zu viert um den Tisch herum. Marisol machte Kaffee. Die ältere Großmutter fragte, ob ich gut geschlafen hätte. Die mittlere Großmutter sah auf die Spur an meinem Hals, als würde sie ausrechnen, wie viele Jahre es her war, dass sie eine ähnliche gesehen hatte. Marisol strich Butter auf einen Toast, als sei nie etwas geschehen.

—Andrés, mein Junge —sagte die ältere Großmutter, ohne den Blick vom Teller zu heben—, hier in diesem Haus ist es nachts sehr heiß. Hast du keinen Ventilator für das kleine Zimmer?

—Nein, Oma. Ich kaufe heute einen.

—Gut. Kauf zwei.

Marisol hob den Blick von ihrem Kaffee und hielt meinen einen Augenblick länger als nötig. Die mittlere Großmutter lächelte an ihrem Tassenrand entlang, und ich verstand genau, was in der nächsten Nacht passieren würde.