Als Travestie bat ich meinen Nachbarn, mich zu benutzen

Ein paar Tage waren vergangen, seit mein Nachbar mich zu seiner Schlampe gemacht hatte. Ich lief ihm ein paar Mal über den Weg. Einmal war er mit seiner Frau unterwegs, und wir beschränkten uns auf ein höfliches Hallo, zwei nette Fremde, die sich das Treppenhaus teilten. Ein anderes Mal war er allein. Da nutzte er die Gelegenheit, das Wort zwischen den Zähnen hervorzustoßen, fast wie eine Begrüßung: „Schlampe“. Und ich antwortete ohne nachzudenken mit einem Flüstern: „Ja, bitte.“ Er lachte, und jeder ging seines Weges.

Für einen Moment glaubte ich, das würde sich nicht wiederholen. Ein Teil von mir hätte es sogar lieber so gehabt, weil wir Wand an Wand wohnten und ich keinen Ärger wollte. Aber ein anderer Teil, ein tieferer und schmutzigerer, wünschte sich, dass es wieder passieren würde. Ich bekam die Bilder nicht aus dem Kopf: wie er mich auf allen vieren genommen hatte, die Stöße, bei denen meine Pobacken klatschten, die Stöhnen, die ich mir nicht einmal hatte vorspielen müssen. Ich stöhnte echt, aus dieser Mischung aus Schmerz und Lust, die nur er in mir ausgelöst hatte. Und die Erniedrigung, so behandelt zu werden, wie er sagte, dass ich es sei.

Drei lange Wochen vergingen. Ich verlor die Hoffnung, bis ich eines Nachmittags am Fenster stand und sah, wie seine Frau das Haus verließ. Ich hielt es nicht länger aus und schrieb ihm.

—Halli.

Nur das. Eine Begrüßung, die nichts festlegte, aber weiblich und weich klang, eine verkleidete Einladung.

—Ich hab’s dir doch gesagt, Schlampe. Du würdest schon allein wieder bei mir ankommen.

Er hatte recht, und das erniedrigte mich mehr als jede Beleidigung. Ich suchte den Mann, der in mein Haus gekommen war, mich nach Belieben benutzt hatte, mir eine Ohrfeige verpasst hatte, ihn ohne die geringste Vorsicht in mich gestoßen hatte, sich über mich lustig gemacht hatte, als er mich weinen sah, und am Ende meinen Mund mit seinem Sperma gefüllt hatte. Genau diesen Mann suchte ich. Was ist nur mit mir los?, dachte ich, fast schon reumütig.

—Hast du schon, was ich dir bestellt habe?

Die Frage machte mich nervös. Was hat er mir bestellt? Hat er mir das überhaupt wirklich gesagt, oder testet er mich?

—Wie meinst du das? —antwortete ich ängstlich. Warum habe ich Angst, ihn zu enttäuschen? Ich verstand es nicht, aber mein Körper zitterte schon bei der Erwartung seiner Antwort.

—Dumme Kuh. Ich hab dir gesagt, du sollst dein Klit beim nächsten Mal in einen Käfig sperren. Hast du ihn oder nicht? Und zwar den kleinsten, den du finden kannst.

Es stimmte. Er hatte es gesagt, als ich mein Haus verließ, aber zwischen der Unsicherheit und dem Zustand, in dem er mich zurückgelassen hatte, hatte ich es völlig vergessen. Ich konnte ihn nicht anlügen: Wenn er beschloss, zu kommen, und ich es nicht hatte, würde es mir noch schlechter gehen. Also stellte ich mich der Sache und gestand ihm, dass ich es noch nicht gekauft hatte.

—Schreib mir erst wieder, wenn du mir zeigst, dass du es hast.

—Ja, Papi —antwortete ich. Mehr kam nicht.

***

Ich fühlte mich dumm. Ich ärgerte mich über mich selbst und verstand dann nicht, warum es mir so wichtig war, seine Anweisungen nicht zu befolgen. Irgendetwas passierte mit mir, und ich konnte es nicht benennen. Während sich in meinem Kopf alles verknotete, öffnete ich die Suchmaschine und begann, Keuschheitskäfige anzusehen. Es gab so viele Varianten, dass ich überrascht war; ich hatte sie irgendwo in einem Video gesehen, aber ich suchte eher nach anderem, also hatte ich ihnen nie Beachtung geschenkt.

Ich verglich Modelle: drei Zentimeter, zwei, einer, fünf Millimeter, bis ich einen fand, der nicht nur jede Erektion verhinderte, sondern auch so etwas wie ein Röhrchen hatte, das das, was er zu meinem Klitoris umgetauft hatte, nach innen drückte. Ich zögerte. Was, wenn er mich verletzt? Aber wenn ich einen anderen kaufte und er merkte, dass es nicht der kleinste war, würde er wütend werden. Mir blieb nichts anderes übrig: Ich legte ihn in den Warenkorb. Sofort ploppte eine Empfehlung auf, ein Röckchen, das kaum die Hälfte des Hinterns bedeckte, und ich beschloss, ihm eine Überraschung zu machen. Den kaufte ich auch.

Da saß ich nun und wählte Kleidung aus, um sie dem Mann anzubieten, der mich erniedrigt hatte. Zu welcher Verrückten werde ich hier gerade?

Ein paar Tage später lief ich ihm auf der Straße über den Weg. Er war allein. Ich sah ihn schüchtern an, bereit ihm zu sagen, dass ich die Bestellung schon aufgegeben hatte und nur noch auf die Lieferung wartete. Aber er ging einfach vorbei. Er sagte nichts zu mir, drehte nicht einmal den Kopf. Es war so gleichgültig, dass es wehtat. Ich drehte mich nach ihm um; er nicht.

Ich fühlte mich doppelt schlecht: erstens, weil er mich nicht begrüßt hatte, und zweitens, weil ich tief in mir auf genau dieses Wort gewartet hatte. Das, was ich so sehr gehasst hatte und nun so sehr ersehnte. Ich stellte es mir immer wieder vor, und es nicht zu hören machte mich wütend, unzufrieden. Ich brauchte, dass er es mir sagte. Ohne es fühlte ich mich nicht vollständig. Ich begriff, dass er wegen des Käfigs sauer war und mir nichts anderes blieb, als zu warten.

***

Das Paket brauchte zwei Tage. Sobald ich die Tür hinter mir schloss, holte ich es heraus. Ich hatte diesen Gegenstand noch nie in der Hand gehabt, ihn nie in echt gesehen. Ein Metallring, eine Kappe mit kleinen Löchern, ein zwei Zentimeter langes Röhrchen, das alles nach innen drücken würde, bis es verschwand, und ein dünner Schlauch. Ich legte ihn auf das Sofa, genau an die Stelle, an der ich beim ersten Mal eingeschlafen war, mit hochgeschobenem Rock und der Unterwäsche an den Knöcheln, und machte ein Foto davon.

Ich wollte es gerade schicken, als ich sah, dass er online ging. Ich wurde nervös und bereute es. Und ich bin stolz darauf, dass ich es bereut habe, denn ich traf eine bessere Entscheidung: sie erst anzulegen und ihm dann das Foto schon angezogen zu schicken.

Ich muss etwas gestehen. Untenrum hatte ich nie viel, eher im Gegenteil; mit ein bisschen Kälte kann ich es mit einem einzigen Finger verschwinden lassen. Ich habe es tausendmal gemacht, indem ich mir vorstellte, eine Vagina zu haben, die Beine zu spreizen, mich mit zwei Fingern zu streicheln und mich dazu zu zwingen, keine Erektion zu bekommen, um so zu tun, als würde ich mich wie eine Frau masturbieren, während ich mir hinten mit einem improvisierten Spielzeug half.

Das machte es mir leichter, auch wenn das Anlegen des Käfigs alles andere als einfach war. Zuerst glitten die Kugeln durch den Ring, dann schob ich unbeholfen das Röhrchen hinein, und als kein Platz mehr war, begann ich, die Kappe nachzudrücken. Ich sah zu, wie er Millimeter für Millimeter verschwand, bis nur noch die flache Kappe sichtbar blieb. Mit Erregung klickte ich das Schloss ein, nahm den Schlüssel und schloss ab.

Was für eine unglaubliche Ekstase. Abgesehen davon, wie er mich benutzt hatte, hatte ich mich noch nie so sehr als Frau gefühlt wie in diesem Moment, in dem ich das Ding nicht einmal sehen konnte, in dem Erektionen unmöglich wurden. Bei meiner Suche fand ich heraus, dass manche Mädchen Bänder um die Taille trugen, damit der Käfig schön gerade saß. Das fand ich so hübsch, dass ich zu Hause ein paar rosa Bändchen auftreiben konnte und sie mir anlegte. Ich wurde ganz verrückt. Ich wollte ihn nie wieder ausziehen. Wie konnte ich nur nicht früher darauf kommen?

Fertig, richtete ich mich, machte das Foto und schickte es ihm ohne ein weiteres Wort. Seine Antwort ließ zwei Stunden auf sich warten. Ich war ungeduldig. Was, wenn er mich nicht mehr will? Was, wenn er zu sauer geworden ist? Ich schaute ständig auf mein Handy; manchmal sah ich, dass er online war, aber er schrieb nicht.

—Gleicher Tag, gleiche Uhrzeit.

Diese Nachricht hob mich bis in den Himmel. Er war nicht wütend. Er würde wiederkommen. Ja, ich wusste, dass er mich erniedrigen würde, dass es wehtun würde, aber ich hatte auch gelernt, dass ich es am Ende genießen würde. Und zwar sehr.

***

Es war Mittwoch, also hieß es noch ein paar Tage warten. Ich entschied mich, den Käfig nur abzunehmen, wenn es unbedingt nötig war. Am Donnerstag zog ich ihn wieder an und trug ihn den ganzen Tag; ich ging sogar damit auf die Straße und fühlte mich wie auf Wolken.

Endlich war der Tag da. Diesmal war ich nicht so nervös, sondern aufgeregt, glücklich. Ich hatte meinen Käfig, ich hatte seine Biere, ich war bereit. Es war kalt, was das Anlegen zum Kinderspiel machte. Ich richtete die Bändchen hübsch zurecht und zog das Röckchen an. Es war noch kleiner, als ich gedacht hatte: Es bedeckte hinten kaum ein paar Zentimeter und ließ vorne den Käfig völlig frei. Ich war ihm dankbar, dass er mich darum gebeten hatte.

Als Travestie träume ich jeden Tag davon, aufzuwachen und zu entdecken, dass das zwischen meinen Beinen verschwunden ist und sich in einen echten Klitoris verwandelt hat. Ich weiß, dass das nicht passieren wird, und am nächsten komme ich dem, wenn ich mich mit dem Käfig sehe. Er gefiel mir so sehr, dass ich beschloss, darunter nichts anderes zu tragen und die Unterwäsche in eine Ecke des Sofas zu werfen.

Ich schminkte mich, setzte die Perücke und die High Heels auf und wartete im Wohnzimmer auf meinen Mann. Ich lächelte wie ein Dummchen. Er hatte es mir gesagt: Das wird dein neues Leben sein. Und ich liebte es.

Ich hörte, wie er wie immer pünktlich hinausging. Ich sah, wie er prüfte, dass niemand da war, ein paar Schritte in Richtung meiner Tür machte, und ohne zu zögern öffnete ich. Er trat ein, stellte sich hinter mich, und bevor das Schloss schon ganz eingeklickt hatte, hatte er mich bereits gegen die Tür gedrückt. Er presste seinen ganzen Körper an meinen. Ich spürte seinen harten Schwanz gegen meine Pobacken, die jetzt nichts mehr bedeckte.

Mit der Wange an das Holz gedrückt und seinem Mund an der Seite meines Ohrs hörte ich endlich seine Stimme.

—Ich will nicht, dass du mich wieder warten lässt, Schlampe. Hast du verstanden?

Ich war unwohl, wurde getadelt, weil ich den Käfig nicht rechtzeitig hatte, und trotzdem konnte ich nur glücklich sein, ihn mich so nennen zu hören, mit diesem Tonfall, der mir eine Gänsehaut machte.

Er drehte mich um und verpasste mir eine harte Ohrfeige. Er zwang mich, mich zu bücken, und begann vor mir seinen Schwanz herauszuholen. Ich ging in die Hocke, die Beine gespreizt, den Rücken an der Wand. Er steckte ihn mir in den Mund und begann, mich zu ficken, ohne dass ich mich irgendwohin bewegen konnte, weil die Tür es verhinderte.

Er würgte mich, zog ihn heraus, steckte ihn wieder hinein. Mal ein bisschen, mal bis mir die Luft wegblieb, während seine Stimme wiederholte, dass ich heute lernen würde, ihn nicht warten zu lassen, dass er mein Mann sei und ich ihn zu respektieren hätte. Er fickte meinen Mund noch eine ganze Weile, aber von Zeit zu Zeit hielt er an, wartete und fing wieder von vorne an. Er wollte nicht kommen.

Plötzlich packte er mich am Kopf, presste mich mit dem ganzen Schwanz in mir an sich und begann rückwärts zu gehen. Meine Knie fielen auf den Boden, und er ließ mich so weitergehen, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen, bis zum Sofa. Er setzte sich mit gespreizten Beinen.

—Ich lasse dich jetzt los, und ich will, dass du eine gute Schwanzlutscher-Hündin bist.

Er ließ meinen Kopf los. Ich stand hustend schnell auf, holte sein Bier, öffnete es ihm, legte es in seine Hand und ging zurück an meinen Platz. Ich lutschte seinen Schwanz, küsste ihn, streichelte ihn und machte dasselbe mit seinen Eiern.

—Schwanzlutschende Schlampe —sagte er von Zeit zu Zeit. Und ich warf ihm, wenn ich das tat, einen schüchternen Blick und ein halbes Lächeln zu—. Du wirst eine gute Hündin werden, du wirst sehen. Aber du musst lernen zu gehorchen, und wenn du einen Fehler machst, brauchst du eine Strafe, damit du lernst, deinen Mann zufriedenzustellen. Diesmal hast du dich geirrt, weil du nicht rechtzeitig hattest, was ich verlangt habe, also werde ich dich heute nicht ficken.

Ich riss die Augen auf.

—Was? —sagte ich und hörte auf, mich um ihn zu kümmern.

Noch eine Ohrfeige.

—Wer hat gesagt, dass du aufhören sollst zu lutschen?

Ich machte weiter mit dem, was ich getan hatte, mit riesiger Enttäuschung. Nein, bitte, ich bin bereit, ich brauche es, dass man mich nimmt, ich brauche einen Mann in mir. Ich küsste seine Eier und sah ihm in die Augen, flehte still, er möge mich nicht ohne seinen Schwanz zurücklassen.

Nach so langer Zeit brauchte ich sein Sperma, also begann ich noch heftiger an ihm zu lutschen, entschlossen, mir die Belohnung selbst zu servieren. Er merkte es, zog ihn heraus und verpasste mir die dritte Ohrfeige, immer auf dieselbe Wange, immer so hart, dass sie durchs ganze Haus hallte, gedämpft nur von dem Schrei, der mir entfuhr.

—Still, Schlampe. Wer hat gesagt, dass du mein Sperma verdienst? Du bist bestraft, merk dir das. Du bekommst nur, was ich dir geben will.

—Bitte —sagte ich, und im selben Moment explodierte ich innerlich. Was habe ich gerade gesagt? Ich flehe ihn um sein Sperma an. Ich muss wahnsinnig sein.

Er lachte laut auf. Jedes Mal, wenn er das tut, fühle ich mich erniedrigt.

—Was hast du gesagt, Schlampe?

Ich musste es wiederholen, eher wegen der Anordnung als aus einem anderen Grund, denn er wollte mich betteln hören.

—Bitte.

—Was willst du? —fragte er mit dominanter Stimme.

—Dein Sperma, Papi —antwortete ich mit einer so schüchternen Stimme, dass es mich selbst überraschte, wie natürlich es klang. Und es war ja auch echt. So fühlte ich mich: eingeschüchtert, klein, beherrscht, erniedrigt. Und die Bitte war ebenso echt.

***

Er stand auf. Sein Schwanz rieb an meinem Gesicht. Ich suchte ihn mit dem Mund, aber er wich aus.

—Küss mir die Eier, Schlampe.

Ich beugte mich vor und versuchte es. Er wich wieder aus.

—Worauf wartest du?

Ich drehte mich und versuchte es erneut. Er machte einen Schritt zurück.

—Beweg dich, dumme Kuh, ich will, dass du mir die Eier küsst —schrie er.

Ich ging auf den Knien herum, versuchte es immer wieder, und er führte mich nur auf Knien durch die Wohnung, während ich seinem Schwanz hinterherjagte. Ich war frustriert. Ich wollte ihm wirklich die Eier küssen, sie lecken, ihn lutschen, meinen Mund mit ihm füllen. Aber vor allem wollte ich, dass er mich fickte, und er gab mir nichts.

Zwei Küsse schaffte ich bei ungefähr fünfzig Versuchen quer durchs Wohnzimmer.

—Das wird dir beibringen, wo dein Platz ist und dass du zu gehorchen hast, wenn ich dir etwas sage. Mehr bekommst du heute nicht.

Diese Worte konnte ich nicht ertragen.

—Nein, nein, nein, bitte, ich brauche es, dass du mich fickst —sagte ich ohne nachzudenken.

Wieder das Lachen.

—Sieh dich an, Schlampe. Ich hab’s dir gesagt, erinnerst du dich? Ich hab dir gesagt, dass du mich anbetteln würdest, dich zu ficken, dass du am Ende meine Eier lecken würdest, dass du meine Hündin sein würdest. Hab ich das gesagt oder nicht?

—Ja, Papi —antwortete ich mit einer inneren Wut aus Frust und Scham.

—Dann geh dich ficken, damit du lernst, wo dein Platz ist. Geh weg von der Tür.

Nach dieser erniedrigenden Parade hatte ich mich genau vor dem Ausgang wiedergefunden. Er ging schon. Ich konnte es nicht zulassen, ich wollte nicht unbefriedigt bleiben. Ich sah, wie er sich die Hose hochzog, und stürzte mich auf seinen Schwanz. Ich erwischte ihn unvorbereitet, hielt ihn auf und nahm ihn in den Mund, saugte schnell, unkontrolliert.

—Du verfluchte Schlampe! —schrie er.

Er zog ihn heraus, noch eine Ohrfeige auf die Wange, die schon brannte. Diesmal verlor ich keine Zeit. Ich flehte ihn an, mir Schwanz zu geben, wiederholte den Satz viele Male: bitte, fick mich, steck mir den Schwanz rein, mach mich zu deiner Schlampe; füll mir wenigstens den Mund mit Sperma, lass mich es kosten, ich brauch dich.

Als ich es begriff, beobachtete er mich nur noch, lächelnd, und sah zu, wie ich mich selbst erniedrigt hatte.

—Was für eine gute Schlampe du mal wirst —sagte er und fing an, meinen Mund zu ficken.

Ich war glücklich: Wenigstens würde er mir sein Sperma geben. Ich öffnete den Mund weit, spielte mit der Zunge, und obwohl er die Kontrolle hatte, tat ich, was ich konnte, um sein Vergnügen zu steigern. Ich hörte ihn unzählige Male stöhnen, sagen, wie gut ich ihn lutsche.

Plötzlich fing er an, mich schneller zu ficken. Mir wurde schwindlig, so sehr schüttelte er meinen Kopf bei jedem Stoß, als hätte er vergessen, dass es mein Mund und nicht mein Arsch war. Und auf einmal zog er ihn heraus, machte einen Schritt zur Seite an mir vorbei und begann zu spritzen. Sein ganzes Sperma fiel auf den Boden. Ich weiß nicht, wie oder warum, aber ich sagte laut:

—Nein, das war für mich. —Und sah zu, wie das Sperma verschwendet auf dem Boden lag.

—Ich hab gesagt, dass du bestraft bist, Schlampe. Heute verdienst du nicht mal mein Sperma.

Er zog sich die Hose hoch, schob mich beiseite und verließ mein Haus.

***

Ein paar Sekunden lang wusste ich nicht, was ich tun sollte. Ich sah ihm aus dem Fenster nach, immer noch ganz aufgeheizt von dem Ficken. Ich senkte den Blick auf den Boden, und da war es: mein Preis dafür, dass ich eine gute Schlampe gewesen war, auf dem Boden verteilt. Es war meins, es war für mich. Und du ahnst sicher, was ich getan habe.

Ich ging in die Hocke. Mein Hintern lag komplett offen, während ich mich vorbeugte, um das Sperma vom Boden zu lecken. Es gehört mir, ich hab es verdient, ich kann es genießen. Ich leckte es Tropfen für Tropfen auf, so schnell ich konnte, damit es nicht antrocknete; manchmal musste ich mit den Fingern nachhelfen. So machte ich den Boden sauber und mich selbst halbwegs zufrieden.

Als ich glaubte, dass nichts mehr übrig war, richtete ich mich auf, setzte mich auf die Fersen, und genau in diesem Moment klopfte jemand ans Fenster. Er war es. Er war zurückgekommen und klebte an der Scheibe, die Hände wie einen Schirm vor den Augen, um nach drinnen zu sehen. Er hatte mich gesehen, wie ich sein Sperma vom Boden geleckt hatte. Ein Blitz durchzuckte mich von Kopf bis Fuß. Ich schlug mir die Hände vor das Gesicht und schrie: „Oh nein!“, und er ging weg, wieder zurück in seine Wohnung, lächelnd.

Und da stand ich: unbefriedigt, erniedrigt, mit der einzigen schönen Erinnerung an die beiden Male, in denen er mir den Mund gefickt hatte, auch wenn mir der Gedanke gefiel, wie er mich auf allen vieren herumgeführt hatte. Ich brauchte etwas in mir. Ich konnte nicht in dem Rock bleiben, mit einem neuen Käfig, zu dem er nicht einmal etwas gesagt hatte, mit Schwanz- und Spermageschmack im Mund und ohne irgendeine Lust hinten. Ich begann nach etwas zu suchen, womit ich es mir selbst machen konnte, als das Telefon klingelte. Er war es. Ihn zu ignorieren kam nicht infrage.

—Halli?

—Ich wusste, dass du es tun würdest, Schlampe. Deshalb bin ich zurückgekommen. Ich weiß, dass du unbefriedigt geblieben bist, und genau so will ich dich haben. Ich weiß, dass du mir gehorchen wirst, weil du das Potenzial hast, eine gute Schlampe zu sein, das hab ich schon gesehen. Also werde ich dir vertrauen: Ich will nicht, dass du dir irgendeine Art von Lust verschaffst, bis ich es entscheide. Wenn du dich gut benimmst, wirst du das nächste Mal mehr genießen als damals, als ich dir die Jungfräulichkeit genommen habe. Verstanden?

—Ja, Papi —antwortete ich, beeindruckt davon, wie gut er mich zu kennen schien oder zu manipulieren. Woher wusste er, dass ich nach Lust suchen würde?

—Wer ist meine Hündin? —sagte er mit einem Flüstern, das ich liebte.

—Ich bin deine Hündin, Papi.

Und ohne weiteres legte er auf.

So seltsam es auch klingen mag, dieser Anruf beruhigte mich. Ich lehnte mich wieder auf dem Sofa zurück und lächelte, mit dem Hintern in der Luft, dem müden Mund, der roten Wange und dem Käfig, der mich jede Sekunde daran erinnerte, dass Erektionen Männersache sind und ich ein Weibchen war. Eine Schlampe mit Potenzial, hatte er gesagt. Ein Weibchen, das schon einen Mann hatte.