Die Metamorphose, die mit einem einfachen Schnitt begann

Der Montag war unausweichlich. Adrián wusste das seit dem vorherigen Freitag, als sein Chef ihm mit jener kalkulierten Ruhe, mit der Chefs einen erschrecken, ohne die Stimme zu erheben, mitteilte, dass die Präsentation am Montag das gesamte Quartal bestimmen würde. Und er, der den Haarschnitt seit Wochen aufgeschoben hatte, wachte am Sonntag mit zerzaustem Haar auf, leerem Terminkalender und drei geschlossenen Friseurläden zwischen seinem Gebäude und der Hauptstraße.

Die vierte Option tauchte auf, als er um eine Ecke bog, die er normalerweise mied. Es war eine schmalere Straße, mit seltsamen Läden und einer Hintergrundmusik, die sich nicht recht einordnen ließ. Und zwischen einem Eisenwarenladen und einem Kerzengeschäft gab es ein Lokal mit einer blassrosa Neonvitrine und zwei Zeilen in minimalistischen Buchstaben:

„El Foco“

„Strahle. Gehorche. Wiederhole.“

Adrián zögerte an der Tür. Dann schluckte er. —Es ist nur ein Schnitt —sagte er sich. Und trat ein.

Der Geruch empfing ihn noch vor allem anderen: eine seltsame Mischung aus Latex, Parfümpuder und etwas, das Jasmin sein konnte oder auch Unterwerfung. Der Innenraum war zugleich nüchtern und theatralisch, alles in Grau- und Mattrosatönen, ausgeleuchtet mit gerichteten Spots, die bewusst Schattenzonen stehen ließen. Es gab nur einen Stuhl mit eigenem Spiegel. Nur eine Person arbeitete dort.

—Setz dich, Adrián —sagte die Stimme.

Er blieb stehen. Er hatte seinen Namen nicht genannt. Die Frau, die mit ihm sprach, war groß, mit makellos aufrechter Haltung und langsamen, präzisen Bewegungen. Sie trug einen dunkelgrauen Latex-Catsuit mit rosa Details an Schultern und Taille, so eng, dass er wie eine zweite Haut wirkte. Ihre Brustwarzen zeichneten sich hart gegen das Latex ab, zwei präzise Punkte, die nach vorn wiesen, und die Naht im Schritt zog eine feste Furche zwischen kräftigen, athletischen Oberschenkeln, gemacht dafür, einen Kopf zusammenzupressen. Das Make-up war extravagant, ohne grotesk zu sein: dicker schwarzer Lidstrich, Lippen in einem Rot, das wie mehrfach lackiert wirkte. Ihre Nägel waren lang, spitz und in demselben Ton wie die Neonvitrine.

—Ich bin Señorita Kira —sagte sie und deutete auf den Stuhl—. Wie bist du hierhergekommen?

—Ich habe einen Friseurladen gesucht —antwortete er.

—Alle kommen auf der Suche nach etwas hierher, nur um etwas anderes zu finden.

Er setzte sich. Er erinnerte sich nicht daran, es entschieden zu haben.

Señorita Kira sprach nicht von Frisuren oder Schnitten. Sie sprach von Proportionen, davon, was Haar enthüllt und was es verbirgt, von Rahmen und Gleichgewicht, die die meisten Menschen ihr Leben lang ignorieren. Ihre Schere bewegte sich mit einer Präzision, die fast hypnotisch war. Das wiederholte Geräusch von Metall auf Metall machte ihn an genau jener Stelle schläfrig, die zwischen Wachsamkeit und Schlaf lag. Irgendwann beugte sie sich von hinten vor, um die Symmetrie des Ponys zu prüfen, und ihre beiden in Latex eingehüllten Brüste drückten sich fest gegen Adriáns Nacken. Es war kein Zufall. Sie blieben dort länger als nötig, zwei heiße, schwere Ballen, die seinen Schädel nach vorn drückten, und er spürte, wie sich sein Schwanz schlagartig mit Blut füllte und sich gegen die Naht seiner Hose spannte.

—Dein Nacken ist verspannt —sagte sie, ohne die Arbeit zu unterbrechen—. Du krümmst ihn nach vorn, als wolltest du dich kleiner machen.

—Ich bin nur müde —antwortete Adrián.

—Nein. Du bist zusammengehalten. Zwischen beidem gibt es einen wichtigen Unterschied.

Ein spitzer Fingernagel strich ihm vom Nacken bis zum Kragen der Hemdlinie, ganz langsam, und glitt über den Rücken bis zur Taille. Adrián überlief es heiß und kalt, und es drückte ihm die Eier zusammen. Sie, ohne den Ton zu ändern, ließ die freie Hand über seinen Oberschenkel gleiten und packte die Beule über dem Stoff, einmal, mit klinischer Festigkeit.

—Sieh dich an —flüsterte sie an sein Ohr, und ihre warme Zunge streifte das Ohrläppchen—. Hart für nichts. Hart, weil dich eine Frau angefasst hat, als würde sie ein kleines Mädchen anfassen. Daran werden wir arbeiten müssen, Süßer.

Er antwortete nicht. Er konnte nicht. Die Schere arbeitete weiter, als wäre nichts geschehen. Die Hand senkte sich, hob sich, spielte mit dem Reißverschluss seiner Hose, ohne ihn hinunterzuziehen, zog sich zurück. Nach einer Zeit, die er nicht zu messen wusste, drehte Señorita Kira ihn abrupt zum Spiegel um.

Adrián verschlug es die Sprache. Ja, das war er. Aber etwas an dem Bild schwebte anders. Der Hals wirkte länger. Die Wangenknochen, markanter. Der Mundausdruck, weicher. Da war etwas in diesem Gesicht, das er zugleich erkannte und nicht erkannte, wie ein vertrautes Wort, das in einer fremden Sprache ausgesprochen wird.

Und dann hörte er die Stimme.

Sie kam nicht aus dem Spiegel. Sie kam nicht von draußen. Sie kam von innen, oder von nirgendwo konkret: Ay, wir sind wunderschön geworden. Findest du nicht? So will man uns den ganzen Tag ansehen. Und wie nass uns die Unterhose geworden ist, schau mal.

Er blinzelte. Er drehte sich zu Señorita Kira um.

—Hast du etwas gesagt?

—Nichts, was du nicht schon selbst wüsstest, Liebling.

Er bezahlte, ohne nach dem Preis zu fragen. Auf dem Bon stand nur: „Schnitt mit Zweck“. Señorita Kira begleitete ihn bis zur Tür. Bevor er die Schwelle überquerte, packte sie sein Kinn mit zwei Fingern, hob ihm das Gesicht an und strich mit dem Daumen über seine Unterlippe, öffnete sie ein wenig, als würde sie das Fleisch prüfen.

—Dieser Mund —sagte sie leise, ihr warmer Atem streifte seine Haut—. Dieser Mund ist nicht dazu gemacht, über Maße und Ränder zu reden, Schätzchen. Er ist dazu gemacht, etwas Dickes zu umschließen und es in dir laufen zu lassen. Du wirst es noch verstehen. Sieh dich an, bis die Reflexion zurückschaut. Und alles, was glänzt, gehört dir schon.

Adrián lachte verlegen und trat auf die Straße hinaus. Der Wind bewegte sein frisch geschnittenes Haar. Er fühlte sich seltsam leicht, während sein Schwanz noch hart in der Hose pochte. Und die Stimme hingegen kam nicht mit ihm heraus.

Sie blieb drin.

***

Auf dem Weg nach Hause kam er an einem Schuhgeschäft vorbei, dessen Rollladen halb heruntergelassen war. Im Schaufenster, unter kaltem weißem Licht, stand ein Paar Plateaupumps aus transparentem Material: ein halsbrecherisch hoher Absatz, ein unmögliches Design, die Art von Schuh, die man nicht trägt, sondern bewohnt. Adrián sah sie drei Sekunden länger an, als er gewollt hätte.

Die Stimme sagte, sanft und mit einer Kadenz, die ihm schon vertraut vorkam: Stell dir vor, wie es sich anfühlt, da oben zu sein. So hoch. So gesehen. So glänzend. Mit dem Arsch erhoben, dem Rücken durchgebogen, und irgendwer hinter dir, der dir die Taille zudrückt.

Er ging weiter. Schneller als üblich. Sein Herz schlug ohne ersichtlichen Grund, und sein Schwanz drückte wieder gegen die Naht.

Im Aufzug seines Gebäudes traf er eine Nachbarin, die mit Einkaufstaschen hinunterfuhr. Sie sah auf sein Haar, dann ins Gesicht und lächelte auf eine Weise, die er nicht recht deuten konnte. Die Stimme half auch nicht: Sie sieht uns anders. Besser. So fängt es an.

Wieder in seiner Wohnung, öffnete er den Laptop mit der Absicht, die Präsentation zu überprüfen. Stattdessen fand er sich dabei, einen weiteren Tab zu öffnen, ohne es entschieden zu haben. Er suchte nach „transparente Plateauabsätze“. Dann nach „hohe Absätze Frau“. Dann, ohne sich daran zu erinnern, wann die Suche sich geändert hatte, nach „Mann bläst Schwanz auf Absätzen“. Die Videos begannen von selbst zu laden, eines nach dem anderen, und er blieb dabei, wie geschminkte Münder sich bis zum Ansatz dicker Schwänze öffneten, Spermastrahlen auf gehorsame Zungen tropften, rasierte Hintern sich um dunkle Schwänze öffneten. Er betastete sich über der Hose ohne Erlaubnis und fand den nassen Fleck genau dort, wo die Stimme versprochen hatte, dass er ihn finden würde. Er schloss den Browser abrupt. Er ging schlafen mit dem Gefühl, dass etwas in ihm vor ihm selbst erwacht war.

In jener Nacht träumte er. Im Traum war es nicht Adrián. Es war eine andere Person: langes, offenes Haar, Lippen in einem Kirschton geschminkt, Wimpern, die fast die Wangen berührten. Sie war in einem großen, von goldenem Licht erhellten Raum. Um sie herum standen Männer, die sie ansahen. Sie lachte. Spielte. Beugte sich vor, damit eine Strähne über ihr Auge fiel. Und an ihren Füßen trug sie genau diese transparenten Absätze, als wären sie schon immer Teil von ihr gewesen.

Im Traum näherte sich einer der Männer ihr von hinten. Er legte ihr die Hände auf die Hüften und drückte sie gegen den Tisch. Sie ließ es zu, krümmte den Rücken, bot ihren Arsch dar. Sie spürte, wie ihr der kurze Rock bis zur Taille hochgeschoben wurde und ihr Tanga bis in die Kniekehlen heruntergezogen wurde. Dann drangen zwei dicke Finger in ihren Mund, zwangen ihn sich zu öffnen, und sie saugte gierig an ihnen, kostete das Salz, während eine andere Hand ihre Pobacken auseinanderschob und ihr Loch mit der Spitze eines heißen Schwanzes berührte.

—Bitt mich, dir meinen reinzustecken —sagte der Mann.

—Steck ihn rein, bitte —keuchte sie, und die Stimme war die Stimme, die Adrián wiedererkannte, dieselbe, die seit dem Haarschnitt in seinem Nacken sprach—. Steck ihn ganz rein, fick mich wie eine Hure, zieh ihn mir nicht wieder raus.

Er stieß auf einmal zu. Sie ließ die Finger aus ihrem Mund nur los, um zu schreien, und ein anderer Schwanz erschien vor ihrem Gesicht, und ein anderer Mund, ihrer, öffnete sich, um ihn ohne Zögern zu blasen. Ein heißer Schwall füllte ihre Zunge. Ein anderer lief ihr tief im Arsch hinein. Noch einer beschmutzte ihre großen falschen Brüste, die ihr von der Brust hingen, und sie lachte, strich sich mit zwei Fingern über den Saft, führte sie zum Mund und schluckte sie.

Er wachte erregt auf, schweißgebadet, mit der Pyjamahose am Schritt klebend und dem harten Schwanz pochend zwischen den Beinen. Seine Hand lag auf seiner eigenen Brust. Es kam ihm vor, als würde er sie anders spüren, als sei die rechte Brustwarze empfindlicher, wacher. Er drückte sie zwischen zwei Fingern, und ein Stromschlag jagte ihm direkt bis in die Eier. Er lachte in die Dunkelheit hinein, ohne Lust dazu.

***

Die Besprechung am Montag war um zehn. Sechs Personen um einen Tisch mit Mineralwasser und geöffneten Laptops. Adrián präsentierte; die anderen bewerteten. Die Zahlen stimmten. Die Grafiken waren klar.

Aber die Stimme verstummte nicht.

Während er über Margen und Zeitpläne sprach, murmelte die Stimme ohne Eile, wie ein ständiges Schnurren unter dem Denken: Schau dich da an, wie ernst du bist. Wie professionell. Aber tief drin, was wollen wir eigentlich wirklich? Wir wollen, dass uns einer von diesen ins Bad zerrt, uns auf die Knie vor die Toilette drückt und uns den Schwanz bis zum Hals in den Mund steckt, nicht wahr, mein Schatz?

Adrián drückte die Füße gegen den Boden. Atmete. Sprach weiter.

Unter den Anwesenden war Hernán. Sie arbeiteten seit Monaten im selben Gebäude, grüßten sich im Aufzug, aber nie hatten sie mehr als drei Sätze gewechselt. Er war die Art Mann, die Raum gut ausfüllt: breite Schultern, markanter Kiefer, direkter Blick, der sich nicht leicht abwendet. An diesem Morgen trug er ein hellblaues Hemd mit bis zum Ellbogen hochgekrempelten Ärmeln. Adrián konnte nicht verhindern, einen Augenblick zu lange auf seine Hose zu sehen. Die Beule zeichnete sich dick gegen den Stoff des Oberschenkels ab, schwer, die Sorte Paket, die langsame Arbeit ankündigt.

Die Stimme war sofort da: Der da sieht uns an. Spürst du’s? Stell dich nicht so an. Schau dir an, was der Mistkerl für einen Schwanz hat. Der wird uns auseinanderreißen, und wir sagen danke.

Adrián verlor für eine halbe Sekunde den Faden. Hernán neigte kaum merklich den Kopf, als hätte er etwas bemerkt, das die anderen nicht bemerkt hatten.

Senke die Augen. Nur eine kleine Geste. Mal sehen, was passiert. Er soll sehen, dass du zu denen gehörst, die gehorchen.

Er tat es nicht. Oder er glaubte, es nicht getan zu haben. Aber etwas an seiner Haltung änderte sich, ohne dass er es befohlen hätte, etwas Unwillkürliches, und Hernán schien so etwas wie ein Lächeln anzudeuten. Adrián wandte sich mit mehr Geschwindigkeit als nötig dem Bildschirm zu und beendete die Präsentation, ohne noch einmal in diese Richtung zu schauen.

Die Besprechung verlief gut. Man beglückwünschte ihn. Er nickte und ging, ohne die Komplimente ganz zu hören, weil die Stimme bereits für ihn in ihrer eigenen Sprache feierte: Wir haben es geschafft. Siehst du? Wir sind sehr fähig. Und noch dazu hübsch. Eine gefährliche Kombination. Und jetzt gehen wir nach Hause und stecken uns zwei Finger bis ganz tief rein, während wir an das Hellblau denken, ja?

Im Flur holte Hernán ihn ein.

—Gute Präsentation —sagte er.

—Danke —antwortete Adrián, ohne den Blick zu heben.

—Der Schnitt steht dir übrigens gut.

Er sagte es aus ganz geringer Entfernung, der Mund fast auf Ohrhöhe, und Adrián roch den Mann —teure Lotion, Kaffee, etwas Animalisches darunter— sich in die Kehle bohren. Als Hernán schon um die Ecke gebogen war, drückte sein harter Schwanz noch immer gegen die Anzughose und der Atem stockte, als hätte man ihn gerade am Hals gepackt. Er blieb einen Moment stehen, die Mappe an die Brust gepresst, und wusste nicht, ob das, was er fühlte, Scham war, Stolz oder beides in gleichen Teilen vermischt.

***

Als er in jener Nacht in der Wohnung ankam, stand eine Kiste vor der Tür. Sein Name auf dem Etikett gedruckt. Seine Adresse. Kein sichtbarer Absender.

Er öffnete sie im Flur, ohne nachzudenken. Darin, in schwarzes Seidenpapier gewickelt: die Absätze aus der Vitrine. Genau diese. Transparentes Plateau. Schwindelerregender Absatz. Richtige Größe.

Er überprüfte den Kaufverlauf auf seinem Handy. Eine Transaktion um zwölf Uhr dreiundvierzig in der Nacht zuvor, mit seiner Karte, von seiner IP aus. Eine Bestätigungsnachricht, die er nicht erinnerte gelesen zu haben:

„Mit Liebe, El Foco. Strahle.“

Er hätte sie fast weggeworfen. Aber seine Hände hatten sie bereits, bevor die Entscheidung zu Ende gedacht war. Das Plastik war kalt, glatt, schwerer als erwartet. Er stellte sie auf den Teppich im Wohnzimmer und sah sie vom Sofa aus eine Weile an, die er nicht maß.

Die Stimme war dieses Mal sanft. Fast gütig: Nur einmal. Es passiert nichts. Nichts, was du nicht willst, dass es passiert. Wenn du Angst bekommst, ziehst du sie aus, und fertig. Aber probier zuerst, wie es sich anfühlt zu laufen mit der Besamung eines anderen, die dir innen an den Schenkeln herunterläuft, ja, mein Schatz?

—Ich werde das nicht machen —sagte er laut. Niemand Besonderem.

Nur anprobieren. Spüren, wie es ist, weiter oben zu sein. Danach still stehen, wenn du willst. Danach lasse ich dich dich anfassen, ich verspreche es. Ich lasse dich die Finger dorthin stecken, wo du nie zugelassen hast, dass sich dir jemand nähert.

Die Nachmittagssonne fiel durch das Fenster und ließ sie auf dem Parkett glänzen. Da war etwas absurd Schönes daran. Etwas, das ihn viel zu lange vor ihnen hätte aufhalten sollen.

Er zog die Schuhe aus. Setzte den rechten Fuß zuerst in die Wölbung des Absatzes. Die Ferse hob sich sofort, die Wade spannte sich an, das Gewicht des ganzen Körpers ordnete sich auf eine ihm unbekannte Weise neu. Dann der linke Fuß. Er klammerte sich an die Rückenlehne des Sofas, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren.

Und die Stimme verstummte.

Völlige Stille. Nur das seltsame Gefühl, höher als gewöhnlich zu sein, dass der Boden weiter weg war, dass etwas im Gleichgewicht eine andere Bewegung verlangte als jene, die er ein Leben lang gekannt hatte.

Er machte einen Schritt. Zitterte. Einen zweiten. Er hielt sich an der Wand fest. Seine Hüfte suchte von selbst den Schwerpunkt und fand ihn in einer Bewegung, die nicht ihm gehörte, wohl aber jemandem, der in ihm lebte, ohne bisher einen Namen bekommen zu haben.

Er ging ins Bad. Sah sich im Ganzkörperspiegel an. Das Bild war nicht grotesk. Es war auf andere Weise verstörend: Es war möglich. Es war jemand, der eine Möglichkeit mit sich trug, der niemals einen Namen gegeben worden war.

Er ging zurück ins Wohnzimmer. Spielte Musik vom Handy ab, was auch immer zuerst kam, ohne auszuwählen. Drosselte die Lampe. Und blieb einen Moment lang mitten in seinem eigenen Raum stehen, ohne genau zu wissen, was er tat oder warum er es sich nicht verbot.

Er begann sich zu bewegen. Es war noch kein Tanz. Es war etwas vor dem Tanz: die Probe einer Bewegung, die der Körper versucht, bevor er sich ganz traut. Die Hüften folgten, ohne dass er es befahl. Die Arme suchten die Luft. Er stolperte zweimal. Er lachte einmal. Das Lachen klang anders, als es sonst geklungen hätte.

Er zog die Hose aus. Er zog die Unterhose aus, feucht und klebrig von dem, was ihm seit der Besprechung heruntergetropft war. Er stand nackt da, die Absätze an, der harte Schwanz auf den Spiegel gerichtet. Er strich sich über die Oberschenkel, über die Hüften, über die Brustwarzen. Er kniff sie. Ihm entfuhr ein tiefes Stöhnen, das er nicht als das seine erkannte.

Er zog ein langes T-Shirt an, das ihm bis zu den Oberschenkeln reichte, nichts darunter. Er legte es sich mit einer Geste über eine Schulter, die er zuvor nicht einstudiert hatte. Er setzte sich auf die Sofakante, spreizte die Beine und führte sich zum ersten Mal in seinem Leben die Finger zum Mund, saugte sie ordentlich nass und schob sie nach hinten, zwischen die Pobacken, bis er das geschlossene, jungfräuliche Arschloch fand. Er drückte nur leicht mit der Spitze. Der Ring widerstand. Die Stimme kehrte zurück, warm, ohne Eile: Langsam, Schatz. Drück, als würdest du hineinlassen. Nicht, als würdest du gezwungen. Du wirst den Unterschied lernen.

Er drückte. Ein Finger gab nach, drang bis zum Knöchel ein, dann bis ganz hinein. Adrián sog scharf die Luft ein. Er schob den zweiten nach. Ihm entfuhr ein hoher, weiblicher Laut, der von den Wänden des Wohnzimmers widerhallte, als wäre es nie seine Stimme gewesen. Mit der anderen Hand packte er seinen Schwanz und begann, die Faust langsam auf und ab zu bewegen, während die beiden Finger innen einen Punkt suchten, den er nicht kannte und den sie trotzdem fanden.

Der Schrei war kurz. Die Samenfontäne schoss ihm auf den Bauch, auf das lange T-Shirt, das ihn halb bedeckte, auf die Schenkel. Er kam, während er sich im Spiegel des dunklen Fensterglases ansah, mit den glänzenden Absätzen an den Füßen, den Fingern noch tief im Arsch, den Mund offen, als würde er auf einen anderen Schwanz warten, der noch nicht angekommen war.

Er ging zitternd zum Fenster. Das Spiegelbild im dunklen Glas gab ihm eine Gestalt zurück, die nicht ganz er selbst war, oder die er auf eine Weise war, die sich noch nicht in Worte fassen ließ. Er hatte den Saft auf der Innenseite des Oberschenkels. Er nahm ihn mit zwei Fingern auf, brachte ihn an die Zunge. Er schmeckte nach Salz und nach etwas Eigenem, das er bis zu diesem Tag gehasst hatte hinunterzuschlucken.

Da bist du —sagte die Stimme, sanft, ohne Spott—. Da bist du endlich. Ich habe dir gesagt, dass du lernen würdest.

Adrián antwortete nicht. Er blieb stumm auf sein Spiegelbild starren, bis ihm die Müdigkeit die Knie weich machte. Er setzte sich aufs Sofa. Schloss die Augen.

Er schlief mit den Absätzen an.

***

Am nächsten Morgen wachte er mit schmerzenden Füßen und einer Hitze im Körper auf, die er erst spät zuordnen konnte. Die Absätze waren noch an. Einer hatte sich im Schlaf leicht verdreht. Das getrocknete Sperma zog an der Haut seines Bauches.

Er ging langsam ins Bad, ohne sie auszuziehen. Der Spiegel empfing ihn mit einem anderen Bild als sonst: Die Haltung war eine andere, der Hals länger, der Mundausdruck weicher. Wie der Spiegel im Wohnzimmer von Señorita Kira, nur in seiner eigenen Wohnung am nächsten Morgen.

Die Stimme erschien ohne Eile, wie jemand, der sich zu Tagesbeginn begrüßt: Guten Morgen, Schätzchen. Hast du gut geschlafen? Ich habe himmlisch mit dir geschlafen, ganz nass von innen.

Adrián stützte sich auf das Waschbecken. Sah auf seine eigenen Hände auf der weißen Keramik. Dachte an Hernán und daran, wie er ihm im Flur gefolgt war, nur um ihm zu sagen, dass der Schnitt gut stehe; dachte an die schwere Beule unter der hellblauen Hose und an die genaue Zahl der Male, die er den Mund öffnen könnte, um ihm Platz zu schaffen. Dachte an Señorita Kira, an den roten Nagel, der seinen Rücken hinunterglitt, an die Art, wie sie ihm mit dem Daumen die Lippe geöffnet hatte, wie man einem kleinen Mädchen den Mund öffnet, das erst noch lernen wird zu blasen. Dachte an die Stimme, die ihm nicht mehr völlig fremd vorkam.

Er zog die Absätze vorsichtig aus. Legte sie unter das Bett, nicht ganz nach hinten, sondern nahe an den Rand. In Reichweite.

Er wusste nicht, ob das, was in jenem rosa Neonraum begonnen hatte, etwas war, das er aufhalten musste, oder etwas, das er zum ersten Mal seit langer Zeit einfach würde weitergehen lassen müssen.

Er wusste nur, dass die Stimme, die er jetzt hörte, die einzige war, die ihn nicht anlog.