Ich zog mich als Frau an und entdeckte eine andere Art von Lust

Mein richtiger Name spielt keine Rolle. Nehmt Rodrigo, das ist allgemein genug. Ich bin 57 Jahre alt, im Ruhestand, seit mehr als zwei Jahrzehnten verheiratet und habe in meinem ganzen Leben nie infrage gestellt, was mich anzieht. Frauen, immer Frauen. Auch manche außerhalb der Ehe, wenn ich ehrlich bin, auch wenn das schon wieder eine andere Geschichte ist, die mit dieser hier nichts zu tun hat.

Der Ruhestand schenkt dir etwas, das du nicht erwartest: Zeit. Nicht zum Ausruhen, sondern zum Nachdenken. Um Ecken zu erkunden, an denen du früher einfach vorbeigelaufen bist, weil du immer in Eile warst. In meinen aktiven Jahren war ich Wettkampfschwimmer und vertrat meine Region bei nationalen Turnieren, und dieses Trainings- und Arbeitstempo ließ keinen Raum für etwas, das nicht unmittelbar war. Als das alles vorbei war, hatte ich plötzlich ganze Nachmittage, die es zu füllen galt.

Im ersten Winter nach meiner Pensionierung begann ich nachts ziellos im Internet zu surfen. Meine Frau ging früh ins Bett. Ich blieb mit dem Laptop und einer Tasse Kamillentee wach, und eines Tages landete ich, ohne genau zu wissen, wie ich dort hingekommen war, in einem Forum mit Geschichten über Travestie und Menschen, die Frauenkleidung trugen.

Ich schloss es sofort. Dann öffnete ich es wieder.

Ich empfand weder Abscheu noch sofortige Anziehung. Ich empfand Neugier, und das ist etwas völlig anderes. Was mich fesselte, waren nicht die Fotos, sondern die Texte: Menschen, die das Gefühl beschrieben, Frauenkleidung anzuziehen. Die Textur des Stoffes auf der Haut. Das Gewicht der Ohrringe. Die Art und Weise, wie Make-up ihre Selbstwahrnehmung veränderte. In diesen Beschreibungen steckte etwas, das mich auf eine Weise packte, die ich mir in jener Nacht nicht erklären konnte.

In den folgenden Wochen kehrte ich mehrmals in dieses Forum und ähnliche zurück. Ich las Berichte, Kommentare, Erfahrungen. Niemand, der mich von außen gesehen hätte, hätte sich das vorstellen können: ein fast sechzigjähriger Mann, immer noch athletisch, mit einem geordneten Leben ohne Erschütterungen. Und doch saß ich da und las über Travestie mit derselben Konzentration, mit der ich früher Schwimmtechniken studiert hatte.

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Die Gelegenheit kam, als meine Frau für zehn Tage zu ihrer Schwester fuhr. Ich musste wegen einer Angelegenheit der Eigentümergemeinschaft daheim bleiben, aber am dritten Tag hatte ich alles geklärt und stand vor einer ganzen Woche, in der niemand im Haus war.

Ich ging in den Supermarkt. Ich kaufte das Übliche: Gemüse, Obst, Pasta. Und in der Unterwäscheabteilung nahm ich drei Tangas in großer Größe, schob sie zwischen zwei Packungen Reis und legte sie an der Kasse aufs Band, ohne die Kassiererin anzusehen. Dazu nahm ich einen roten Lippenstift und einen dunkelblauen Eyelinerstift.

Mit den Kopfhörern auf fuhr ich nach Hause zurück und hatte den Kopf fast leer. Ich sage fast, weil unter meinen Gedanken etwas summte, wie ein Motor, den jemand ohne meine Erlaubnis angeschaltet hatte.

Kaum hatte ich die Wohnungstür geschlossen, sperrte ich mich im Badezimmer ein. Ich zog die Hose herunter, die Unterhose aus und einen der schwarzen Tangas an. Der Stoff war hauchdünn, kaum mehr als ein Streifen synthetischer Spitze, der sich zwischen meine Arschbacken schmiegte, und eine viel zu kleine Fronttasche, die meinen Schwanz nach oben presste, wobei die Spitze über dem Gummibund hervorlugte. Die Reibung war elektrisch. In wenigen Sekunden war er hart, und die Eichel, gegen den Stoff gedrückt, begann einen klaren Tropfen abzugeben, der einen dunklen Fleck in der Spitze hinterließ.

Ich stand eine ganze Weile vor dem Badezimmerspiegel, der Schwanz über dem Tanga deutlich zu sehen, jedes Mal pulsierend, wenn ich tief einatmete. Ich strich mit der Hand über den Stoff, drückte die Wölbung, und spürte, wie die Feuchtigkeit des Präejakuts die Spitze durchnässte. Ich führte die Finger zur Nase, roch daran, und es überraschte mich, wie sehr es mir gefiel, meinen eigenen Geruch mit dem des neuen Stoffes vermischt wiederzuerkennen.

Dann schminkte ich meine Lippen rot. Umrandete die Augen mit Dunkelblau. Das Ergebnis war eindeutig das eines Verkleideten, aber das kümmerte mich nicht. Wichtig war das Gefühl: die Art, wie der Tanga an meinem Schwanz und meinem Arschloch rieb, wenn ich mich bewegte, die angenehme Seltsamkeit, mich mit Make-up zu sehen, die Spannung, die sich im Bauch festgesetzt hatte und nicht nachließ. Ich öffnete vor dem Spiegel den Mund, streckte die Zunge heraus, fuhr über die roten Lippen und stellte mir zum ersten Mal in meinem Leben einen fremden Schwanz zwischen ihnen vor. Der Gedanke machte mir nicht etwa Angst, sondern ließ einen tiefen Seufzer aus mir entweichen.

Ich erinnerte mich daran, was ich über Analsex gelesen hatte. Ich hatte ihn nie praktiziert, weder aktiv noch passiv. In meinem Sexualleben war ich in dieser Hinsicht immer sehr konventionell gewesen. Aber die Mischung aus dem, was ich an jenem Nachmittag tat, und dem, was ich seit Wochen las, brachte mich zu einem einfachen Schluss: Es war an der Zeit, mir etwas in den Arsch zu stecken.

Ich ging in die Küche, den Tanga noch an, und spürte bei jedem Schritt, wie der hintere Streifen zwischen meinen Backen sägte. Ich nahm eine mittelgroße Karotte, wusch sie gründlich, überzog sie mit Olivenöl, bis es tropfte, und ging zurück ins Bad. Ich zog den Tanga bis zu den Oberschenkeln herunter, hockte mich über die Badewanne, stützte eine Hand an der Wand ab und führte mit der anderen die Karotte an meine Arschritze. Zuerst rieb ich sie von außen, spürte, wie das Öl zwischen meinen Backen bis an die Eier hinunterlief, und begann dann, ganz langsam, mit der dünnsten Spitze.

Das Gefühl war unmittelbar und fremd. Der Schließmuskel gab mit einem winzigen Stich nach, und der erste Zoll glitt fast von selbst hinein. Es tat nicht weh. Es gab einen anfänglichen Widerstand, der sich ruhig auflöste, und dann etwas, das ich nicht erwartet hatte: einen Druck an einer inneren Stelle, der mich langsam ausatmen ließ, fast gegen meinen Willen, ein Stöhnen, das im Badezimmer heiser klang. Ich schob ein wenig weiter. Die Karotte glitt noch ein paar Zentimeter hinein, und mein Schwanz, noch immer zur Decke gerichtet, begann Präejakulat auf meine Oberschenkel zu tropfen.

Es dauerte mehrere Minuten, bis ich bei der Hälfte der Karotte war, ohne Eile vor und zurückgehend, sie fast bis zur Spitze herausziehend und dann langsam wieder versenkend, und jede Bewegung fügte dem, was ich bereits spürte, etwas hinzu. Die andere Hand wanderte von selbst zu meinem Schwanz. Ich packte ihn fest, mit geschlossener Faust, und begann mir einen zu wichsen im selben Rhythmus, in dem ich mich mit der Karotte fickte: Wenn ich sie hineinschob, ging die Hand nach unten; wenn ich sie herauszog, ging die Hand nach oben. Binnen Sekunden zitterten meine Oberschenkel.

Ich kam stehend vor dem Spiegel, den Lippenstift verschmiert, die Augen halb geschlossen und die Karotte noch halb in mir, und spritzte dicke Strahlen Sperma gegen das Glas, sah mir zu, wie ich mit geschminkten Lippen kam und ohne aufzuhören stöhnte, in weniger als zwei Minuten.

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Am nächsten Tag wiederholte ich es, diesmal ruhiger und mit einer dickeren Karotte. Diesmal legte ich mich aufs Bett, schob ein Kissen unter die Hüften, um den Arsch anzuheben, spreizte die Beine und nahm mir die nötige Zeit, um mich an die Dicke zu gewöhnen. Ich salbte mein Arschloch zuerst mit zwei Fingern mit Olivenöl ein, schob sie hinein und drehte sie, bis der Eingang locker und glitschig war. Ich spürte, wie meine eigenen Finger bis zu den Knöcheln in mich einsanken, und dieses Gefühl, mir den Arsch von innen geöffnet zu haben, machte mich härter, als ich es je gewesen war.

Als ich die Finger durch die Karotte ersetzte, glitt die Spitze ohne Widerstand hinein. Es gab einen Moment, als ich die dickste Stelle erreichte, in dem ich etwas wahrnahm, das ich nicht einordnen konnte: eine Art inneren Druck, der nicht genau Lust war, aber auch keine Unannehmlichkeit. Es war etwas anderes, zwischen beidem, etwas, das in meiner bisherigen Erfahrung keinen Namen hatte. Ich schob ein wenig weiter, biss die Zähne zusammen, und plötzlich gab der Schließmuskel nach und die ganze Karotte versank, bis ich das Laub an meinen Backen spürte.

Mir entwich ein langes, fast weiblich klingendes Stöhnen, das sogar mich selbst überraschte. Ich hielt einen Moment still, den Arsch voll, die Beine weit gespreizt, und atmete durch den Mund. Mein Schwanz, ohne dass ich ihn berührt hätte, pochte gegen meinen Bauch und ließ glänzende Fäden Präejakulat hervortreten, die sich im Bauchnabel sammelten.

Ich begann, ihn langsam zu bewegen, den Winkel Zentimeter für Zentimeter anzupassen, ihn fast ganz herauszuziehen und ihn dann mit einem festen Stoß wieder zu versenken. Ich änderte den Winkel in Richtung Bauch, bis ich jene Stelle fand, die einige der Texte, die ich gelesen hatte, als Prostata bezeichneten und nach der ich nie einen Grund gehabt hatte zu suchen. Als ich sie fand, blieb ich für ein paar Sekunden still und verarbeitete, was ich spürte. Es war, als hätte jemand einen inneren Schalter umgelegt. Jede Berührung der Karotte gegen diesen Punkt ließ mich die Oberschenkel anspannen und ein neues Stöhnen ausstoßen.

Da ist es.

Ich begann, mich selbst in den Arsch zu ficken, die freie Hand an den Eiern, sie sanft drückend, ohne meinen Schwanz auch nur zu berühren. Die Karotte ging rein und raus, rein und raus, platschte im Öl, und mit jedem Stoß schlug mir der Schwanz hart gegen den Bauch. Binnen weniger als einer Minute spürte ich den Orgasmus in mir aufsteigen, nicht wie sonst aus den Eiern, sondern von tiefer innen, von diesem Punkt, von dem ich nicht einmal wusste, dass ich ihn hatte. Mein Schwanz zuckte von selbst und spritzte vier dicke Strahlen, die mir auf die Brust und den Hals fielen, einer sogar bis zum Kinn, ohne dass meine Hand ihn je berührt hätte.

Diesmal brauchte ich keine Hilfe mit der Hand. Es war das erste Mal seit Jahrzehnten, dass so etwas geschah.

Ich hatte die Idee gehabt, Fotos zu machen. Ich hatte einen billigen Handyhalter gekauft und ihn auf der Kommode platziert, zum Bett hin ausgerichtet. An jenem Abend saß ich mit einem Glas Wein auf dem Sofa und sah mir die Fotos lange an. Ich tat mich schwer, mich wiederzuerkennen. Nicht im negativen Sinn: Es war mehr als das. Es war, als sähe ich jemanden an, der immer schon da gewesen war und sich erst jetzt vorzustellen begann. Auf einem der Fotos sah man mich mit den Beinen in der Luft, die Karotte bis zum Anschlag drin und den Mund mitten im Stöhnen geöffnet. Ich sah es mir drei- oder viermal hintereinander an.

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Ein paar Tage später ging ich einkaufen, um mehr Kleidung zu holen. Ich hatte die Tangas und das Make-up, aber ich wollte mehr. Schwarze Netzstrümpfe, von der Art, die mich immer scharf gemacht hatten, wenn ich sie an einer Frau sah. Einen Rock. Modeschmuck.

Die Strümpfe fand ich in einem Kaufhaus, in der Dessousabteilung. Ich nahm sie ohne zu zögern, in der größten verfügbaren Größe. Der Rock war komplizierter: Am Ende kaufte ich einen Tennisrock in einem Sportgeschäft, schnitt ihn mit einer Schere kürzer und er saß genau richtig, knapp über dem Knie, schwarz und ziemlich eng.

Die Schuhe waren das größte Problem. Ich habe große Füße, Größe 44, und bei High Heels in dieser Größe gibt es nicht viel Auswahl. Ich fand ein Paar Slingpumps in einem Secondhandladen, rot, mit fünf Zentimetern Absatz. Sie waren nicht perfekt, aber sie taugten.

BH und Strapse kaufte ich in einem Dessousladen im Zentrum. Ich trat mit entschlossener Haltung ein, sagte, es sei ein Geschenk für meine Partnerin, und der Verkäufer hob den Blick nicht vom Tresen. Ich ging mit einer braunen Papiertüte und dem Herzen in der Kehle wieder hinaus, aber ich ging hinaus.

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Das folgende Wochenende allein zu Hause widmete ich der ganzen Session.

Ich begann mit dem Make-up: Grundierung, rote Lippen, Augen dunkelblau umrandet. Ein Tuch um den Kopf gebunden, um das Haar zurückzunehmen. Lange Ohrringe aus goldenem Modeschmuck, eine Kette. Der BH mit einer improvisierten Füllung aus alten Lumpen, die meine Frau zum Putzen aufbewahrte. Der schwarze Strapse über den Hüften, die Netzstrümpfe an den vier Haken befestigt, der schwarze Spitzenstring, dessen Gummibund sich oben am Oberschenkel spannte.

Der Rock. Die roten Schuhe.

Ich stand einen Moment lang in der Mitte des Schlafzimmers, bevor ich auf den großen Spiegel der Schranktür zuging.

Was ich sah, war nicht perfekt. Es war offensichtlich ein Mann über fünfzig in Frauenkleidung. Aber zwischen den Strümpfen und dem Strapse gab es ein Dreieck aus weißer Haut, das die Spitze des Slips auf eine Weise einrahmte, die überhaupt nicht lächerlich war. Es hatte etwas. Eine visuelle Spannung, die ich nicht erwartet hatte. Mein Schwanz, bereits hart, zeichnete sich unter dem schwarzen Spitzenstoff des Slips ab, drückte den Stoff nach vorn wie ein Zelt, und genau dort, wo die Eichel spannte, zeichnete sich ein dunkler Fleck Präejakulat ab.

Ich verbrachte zwei Stunden damit, mit dem Handy im Halter Fotos und Videos zu machen. Ich bewegte mich durchs Wohnzimmer, setzte mich in den Sessel, die Beine übereinandergeschlagen, sodass der Rock bis zu den Strapsen hochrutschte, beugte mich über den Tisch mit dem Arsch herausgestreckt, nahm eine kurze Einstellung auf, in der ich mir die Unterhose vorne herunterzog und ihn, lang und hart, zwischen Spitze und Strapse hervorzog. Ich wichste mir langsam für die Kamera, drückte mit der anderen Hand meine Eier und schob ihn mir wieder in den Slip, ohne zu kommen. Ich wollte durchhalten. Ich filmte verschiedene Posen, verschiedene Kleidungskombinationen. Die Erektion ließ keinen Moment nach.

Als ich ins Schlafzimmer zurückkehrte, wählte ich die größte Karotte, die ich hatte. Eine, die Geduld, Öl und ruhiges Atmen erforderte. Ich legte mich mit Strapse und Strümpfen aufs Bett und sonst nichts unterhalb der Taille, die roten Schuhe noch an den Füßen. Ich spreizte mit einer Hand die Backen, zielte mit der anderen und begann zu drücken. Das Öl lief meine Oberschenkel hinunter und durchnässte die Spitze des Strapse. Ich brauchte eine Viertelstunde, bis ich dort war, wo ich sein wollte. Die Karotte ging ganz hinein, und tief im Arsch spürte ich einen anderen Druck, tiefer, voller.

Diesmal fand ich den richtigen Winkel von Anfang an, und der Druck auf die Prostata war konstant und präzise. Ich begann, mich hart zu ficken, ohne Angst, zog sie fast ganz heraus und stieß sie mir dann mit einem festen Stoß wieder hinein, der mich auf der Matratze hüpfen ließ. Meine Oberschenkel zitterten. Ich schloss die Augen und stellte mir vor, es wäre ein Mann, der mir das antut, jemand hinter mir, der mich mit den starken Handschuhen eines Kerls, der weiß, was er tut, an den Hüften packt. Ich stöhnte laut, ohne mich zu beherrschen, mit gebrochener Stimme. Ich kam in langen Strahlen auf die Netzstrümpfe und bespritzte die falschen Brustwarzen des BHs.

Fünf Minuten später, immer noch hart, fing ich wieder an. Die Karotte steckte noch drin. Mit der anderen Hand packte ich ihn, verschmiert mit meinem eigenen Sperma, und wichste mich damit als Gleitmittel. Der zweite Orgasmus dauerte länger, war aber tiefer, fast schmerzhaft, und kam so dick heraus, dass er mir beim Herabtropfen das Kinn beschmutzte.

Es war das erste Mal seit vielen Jahren, dass ich zweimal hintereinander kam.

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Es gibt noch etwas, das ich an jenem Nachmittag entdeckte. Ich hatte einen alten Massager für die Knie, aus der Zeit, als ich noch schwamm, mit drei abgerundeten Köpfen, die in verschiedenen Intensitäten vibrierten. Ich hatte ihn jahrelang unbenutzt in einer Schublade des Schranks aufbewahrt.

Ich holte ihn heraus. Ich schaltete ihn ein. Ich führte ihn heran.

Das Ergebnis war so unmittelbar, dass es mich überraschte. Einen der Köpfe legte ich direkt auf das noch lockere, vom Öl glitschige Arschloch, die anderen beiden an die Seiten des Damms und gegen die Eier; die Vibration pflanzte sich in Wellen nach innen fort, die ich nicht kontrollieren konnte. Der Schwanz, wieder hart gegen den Bauch, begann von allein zu zucken, peitschte, spritzte Präejakulat, ohne dass ich ihn berührte. Ich biss die Zähne zusammen, stellte die Intensität auf Maximum, und binnen weniger als einer Minute entwich mir ein dritter Orgasmus, dieser hier trockener, fast wütend, während sich meine Beine von selbst um das Gerät schlossen.

In diesem Moment begriff ich, dass ich zwei verschiedene Werkzeuge hatte, die auf unterschiedliche Weise funktionierten, und dass ich sie noch nicht gemeinsam ausprobiert hatte. Eine gut eingebrachte Karotte und der Vibrationstimulator am Damm. Etwas, das noch für das nächste Mal offenstand.

***

Seit jenem ersten Nachmittag mit Tanga und Lippenstift sind mehrere Monate vergangen. Ich habe in der Werkstatt — meinem eigenen Bereich im Haus — eine Schublade mit allem, was ich angesammelt habe. Die Strümpfe, den Strapse, die roten Schuhe, das Make-up. Eine Tasche ganz hinten mit etwas mehr als Karotten: einen realistisch großen Silikondildo mit ausgeprägten Adern und dicken Eiern, und einen Plug in Faustgröße für lange Nachmittage. Aber das ist schon wieder eine andere Geschichte.

Ich bin immer noch derselbe Mann wie immer. Ich gehe dreimal pro Woche morgens schwimmen. Ich esse freitags mit meiner Frau zu Abend. Ich treffe mich sonntags mit den alten Freunden. Nichts von dem, was ich allein tue, ändert daran etwas, zumindest nicht von innen her.

Und von Zeit zu Zeit, wenn ich das Haus für mich habe, öffne ich die Schublade in der Werkstatt.

Was ich noch nicht geklärt habe, ist, ob ich eines Tages mehr will als das, was ich allein mache. Ob ich einen echten Mann will. Jemanden, der da ist, der mir ohne Nachfrage die Beine auseinander macht, mir den Schwanz bis zum Anschlag in den Mund steckt und mich ihn schlucken lässt, mich von hinten nimmt und mich gegen die Matratze drückt, ohne mir jeden seiner Bewegungen zu überlassen. Manchmal denke ich daran, mit dem Rock an und den Lippen geschminkt, während ich mir die Karotte bis zum Anschlag hineinstecke. Ich schließe es nicht aus. Vor zwei Jahren hätte ich das nie gesagt.

Auch nicht, dass ich das hier einmal schreiben würde. Ich bin mir nicht einmal ganz sicher, warum ich es tue. Ich schätze, da ist etwas daran, die Wahrheit zu erzählen, selbst anonym, das ein Gewicht erleichtert, von dem man nicht einmal wusste, dass man es trägt.

Das ist meine Geschichte. Sie ist vom Anfang bis zum Ende wahr.