Die Transfrau, die mich bezahlte, um meine Fantasie zu erfüllen

Ihr könnt mich Damián nennen. Ich bevorzuge das Pseudonym, weil ich das, was ich erzählen werde, nie jemandem gesagt habe, nicht einmal den Freunden, mit denen man glaubt, über alles reden zu können. Ich komme aus Santo Domingo, lebe aber seit fast einem Jahrzehnt aus beruflichen Gründen in Vietnam. Ich halte mich für einen geradlinigen Hetero-Typen: Frauen machen mich verrückt, ihre Haut, ihre Kurven, die Art, wie sie atmen, wenn ich sie nackt unter mir habe, mit gespreizten Beinen und nasser Muschi, die auf meinen Schwanz wartet. Das ist der leichte Teil der Erklärung. Der schwierige kommt danach.

Ich bin seit acht Jahren mit einer Vietnamesin verheiratet. Ich liebe sie wirklich, und unsere Beziehung ist in fast allem gut. Das Problem ist, dass der Sex mit der Zeit gestorben ist. Nicht wegen mir, ich habe immer noch denselben Appetit wie früher, sondern weil sie die Lust verloren hat. Früher haben wir täglich gefickt, manchmal sogar zweimal; jetzt vergehen ein Monat, manchmal zwei, ohne dass wir uns anfassen. Wir duschen zusammen, und nichts passiert: Ich sehe ihre nassen Titten, ihren runden Arsch, und sie seift sich ein, als wäre ich eine Wand. Die meisten Nächte wichse ich mir am Ende allein, schweigend, und starre an die Decke, mit hartem Schwanz und einer schlappen Hand, die nicht reicht. Und genau dort, in diesen langen Nächten, hat das hier alles begonnen.

Vor ein paar Jahren geriet ich eines Morgens in ein soziales Netzwerk, so eines, in dem man Gedankenlos Fotos durchscrollt. Ich stieß auf das Bild eines spektakulären Mädchens: schmale Taille, straffe Beine, ein Mund, der aussah, als wäre er gezeichnet. Ich klickte aus Neugier aufs Profil und merkte beim Runterscrollen, dass es ein trans Mädchen war. Ich starrte länger auf den Bildschirm, als ich mir eingestehen wollte, während mein Schwanz sich von selbst in der Hose verhärtete.

In einer Nacht des Wahnsinns könnte ich mich vielleicht dazu aufraffen, dachte ich, und lachte sofort allein über den Unsinn, den ich da gerade gedacht hatte.

Aber der Gedanke verschwand nicht. Er blieb da, kreiste weiter, halb Neugier, halb Trotz. Ich fühlte mich hin- und hergerissen. Einerseits wollte ich wissen, wie es sich anfühlt, mit einer Transfrau zu ficken, den Schwanz in sie hineinzustecken, sie stöhnen zu hören; andererseits sagte ich mir immer wieder, dass mich Männer nicht anziehen, nicht einmal die zartesten, weil ich Frauen einfach zu sehr mag, um mich zu irren. Es war ein Widerspruch, den ich nicht einordnen konnte.

***

In einer dieser Morgenstunden, gegen zwei Uhr, war ich noch wach auf dem Sofa vor dem Fernseher. Am nächsten Tag musste ich nicht arbeiten. Wie immer bekam ich Lust, und ohne Frau in Reichweite war die einzige mögliche Gesellschaft meine eigene Hand. Ich öffnete eines dieser Videos, die man in solchen Fällen anschaut. Ich fing bei der üblichen Kategorie an, der von jeher, aber irgendetwas brachte mich dazu, zum ersten Mal auf den Reiter mit der Aufschrift „trans“ zu tippen.

Es war die intensivste Wichssession, an die ich mich erinnere. Ich wählte ein Video, in dem eine riesige Brünette mit stehenden Titten und einem Pferdearsch sich von einem Typen, der sie gnadenlos auseinandernahm, von hinten ficken ließ. Das Mädchen stöhnte wie eine heiße Schlampe, während er seinen Schwanz bis zu den Eiern in sie reinrammte. Ich umschloss meinen Schwanz mit der ganzen Hand, spuckte in die Handfläche und begann, heftig zu wichsen, den Blick fest darauf gerichtet, wie sich der Arsch dieser Frau jedes Mal öffnete, wenn der andere ihn ganz in sie hineinschob. Als sie sich umdrehte und ihm ihren harten Schwanz zeigte, während sie weiter gefickt wurde, ließ die Erregung nicht nach, sondern schoss erst richtig hoch. Ich kam wenige Sekunden später, mit einem langen Schwall, der meine Hand vollspritze und meinen Bauch besaute. Nicht wegen billiger Geilheit, sondern weil ich eine Linie überschritt, die ich mir selbst gesetzt hatte, und genau das machte mich komplett an. Als ich fertig war, blieb ich einen Moment lang still sitzen, das Herz hämmernd, das Sperma kühl auf meiner Haut, und fragte mich, was zur Hölle mit mir los war.

Am nächsten Tag war ich in einer Dating-App unterwegs, scrollte ziellos durch Profile, als mir das einer kolumbianischen Transfrau ins Auge sprang. Um ehrlich zu sein, gehörte sie nicht zu denen, die einen auf der Straße stoppen: Ihre Züge waren etwas hart, aber das Gesicht war weiblich und das Haar lang, schwarz, sehr gepflegt. In der Beschreibung stand nur ein Satz: „Ich liebe Verrücktheiten“.

Ich schrieb ein schlichtes „Hola“. Keine fünf Minuten später antwortete sie. Wir kamen ins Gespräch, und sie ließ fast sofort fallen, dass sie dunkle Männer mochte, vor allem Amerikaner. Ich spreche und schreibe problemlos Englisch, und ich merkte, dass ihres holprig war, also spielte ich mit: Ich sagte ihr, ich käme aus den Vereinigten Staaten und arbeite eine Weile in Asien. Eine dumme Lüge, um es nicht kompliziert zu machen.

—Hättest du Lust, dass wir ein bisschen Zeit miteinander verbringen? — schrieb sie ohne Umschweife.

Ich sagte ja, stellte aber eine Bedingung, die ich selbst nicht ganz verstand.

—Nur wenn du mich bezahlst — antwortete ich.

Es ging nicht ums Geld. Es war etwas Merkwürdiges mit mir selbst: Wenn ich bezahlt wurde, hatte ich das Gefühl, ich hätte in der Situation das Sagen, ich würde es nicht aus Lust auf einen Mann tun, sondern fast wie einen Service. Eine Ausrede, ich weiß. Aber in diesem Moment brauchte ich sie, um mich zu trauen.

Sie war einverstanden. Wir einigten uns auf umgerechnet etwa zweihundert Dollar. Sie schickte mir die Adresse, und weil es nicht weit war, ging ich noch in derselben Nacht hin.

***

Ihre Wohnung lag in einem alten Gebäude mit engen Gängen. Als sie mir die Tür öffnete, bestätigte sich, was ich schon wusste: Auf den Fotos sah sie besser aus. Aber ich stand nun einmal schon in der Tür, und die Neugier wog schwerer als alles andere. Sie hatte ein weibliches Gesicht, das Haar offen auf den Schultern, dunkelrot geschminkte Lippen und ein süßes Parfum, das den ganzen Raum erfüllte. Sie trug einen kurzen schwarzen Seidenkimono, der kaum ihren Arsch bedeckte.

Das Erste, was ich tat, kaum waren wir drin, war, das Geld zu greifen. Es lag bereit auf dem Nachttisch neben dem Bett, ordentlich gefaltet. Ich zählte es unauffällig und steckte es in die Jackentasche, die ich über den Stuhl geworfen hatte. Erst dann atmete ich ruhig durch.

Ich zog mich langsam aus, während sie mich vom Bettrand aus mit übereinandergeschlagenen Beinen beobachtete. Kaum hatte ich die Unterhose heruntergelassen und ihr meinen schon halb steifen Schwanz gezeigt, weiteten sich ihre Augen, und sie leckte sich die Lippen. Sie kniete sich vor mich, ohne dass ich etwas sagen musste, nahm meinen Schwanz mit einer Hand an der Basis und sah ihn einen Augenblick lang an, als würde sie ihn ausmessen.

—Was für ein leckerer Schwanz, Papi — flüsterte sie mir auf Spanisch zu, und wiederholte dann mit ihrem holprigen Englisch —: so big, so good.

Wenn ich fair sein muss, war das Einzige, was an dieser Nacht wirklich gut war, das, was danach kam. Nie in meinem Leben hat mir jemand so einen Schwanz gelutscht. Sie nahm ihn ganz, bis zum Anschlag, ohne Ekel, füllte ihn mit Speichel, bis es ihr übers Kinn lief und auf ihre Titten tropfte. Sie zog ihn raus, führte ihn sich übers Gesicht, rieb ihn an ihrer Wange, steckte ihn seitlich in den Mund, als wäre er ein zu großer Bonbon. Sie lutschte mir die Eier einzeln, behielt sie im Mund und sah mich von unten mit diesen schwarzen Augen an, während sie sie mit der Zunge kreisen ließ. Dann schluckte sie meinen Schwanz wieder ganz und bearbeitete ihn mit ihrer Kehle, drückte, schluckte, wölbte den Hals, damit ich noch tiefer kam.

—So good, so good — sagte sie zwischen zwei Bläschen —. Ich liebe diesen Schwanz, ich liebe ihn.

Sie ging noch tiefer, leckte meinen Perineum, spielte mit allem, kam wieder hoch und lutschte mich von der Basis bis zur Spitze mit flacher Zunge. Sie nahm meine Hand und legte sie sich in den Nacken, drückte sich selbst gegen mich, damit ich sie an den Haaren packte. Ich verstand und griff ihr mit beiden Händen an den Kopf, stieß meinen Schwanz in ihren Mund, bis diese gutturalen Geräusche kamen, dieses trockene Würgen, das manche Frauen geil findet. Ihre Augen füllten sich mit Tränen, ihr Mascara verlief, und sie nickte mir mit dem Blick zu, als würde sie noch mehr verlangen. Ich stieß härter zu, ging bis zu den Eiern hinein, und sie ließ es zu, die Kehle presste mir die Spitze wie eine heiße Faust zusammen.

Ich hatte die Augen geschlossen und vergaß für einen Moment, wer ich war, meine Frau, die auf der anderen Seite der Stadt schlief, die Lüge vom Pass. Es existierte nur dieser Mund, diese Kehle, diese Zunge, die mich umschloss. Als ich die Augen wieder öffnete, sah ich sie mit speichelverschmiertem Gesicht, zerzaustem Haar, offenem Mund, der auf den nächsten Stoß wartete, und ich wäre fast direkt dort gekommen.

Sie blieb noch ein paar Minuten so, bis sie die Hand nach dem Nachttisch ausstreckte, ein Kondom hervorzog und es mir mit dem Mund überzog, mit einer Fertigkeit, die mich sprachlos machte. Da begann erst wirklich das, wofür ich gekommen war.

***

Sie kletterte aufs Bett, zog den Kimono aus und zeigte mir den ganzen Körper: harte, stehende Titten mit aufgerichteten dunklen Brustwarzen, eine schmale Taille und zwischen den Beinen ihren eigenen Schwanz, kleiner als meiner, der auf mich zeigte. Sie drehte sich um, ging auf allen vieren aufs Bett und zeigte mir den Rücken, spreizte mit beiden Händen die Arschbacken, damit ich ihren Hintern gut sehen konnte. Sie goss eine ordentliche Menge Gleitgel in ihr Loch, ließ den Strahl zwischen den Arschbacken hinablaufen und begann es mit einem Finger in Kreisen zu verteilen, steckte ihn bis zum Knöchel hinein und zog ihn langsam wieder heraus.

—Komm, Papi, steck ihn mir rein — bat sie und bewegte den Arsch in der Luft.

Ich ging näher, setzte die Spitze meines Schwanzes an ihr Loch und drückte vorsichtig. Trotzdem fühlte sich alles eng an, viel enger, als ich erwartet hatte, als würde mir ein heißer, elastischer Ring den Schwanz zusammendrücken. Ich drang langsam ein, Millimeter für Millimeter, während sie einige hohe, fast gesungene Stöhner ausstieß, die jedes Mal abrissen, wenn ich ein Stück weiter vorging.

—Ay, Papi, langsam, der ist groß — stöhnte sie mit dem Gesicht ins Kissen gedrückt —. Steck ihn ganz rein, gib mir diesen ganzen Schwanz.

Als ich endlich ganz in ihr drin war, mit den Eiern an ihren Arschbacken, blieb ich einen Moment still, um mich an dieses neue Gefühl zu gewöhnen. Die Wärme, der Druck, die Art, wie sich der Muskel um meinen Schwanz schloss und wieder lockerte, wenn sie atmete. Dann begann ich mich zu bewegen, erst langsam, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn wieder langsam hinein, sah, wie sich ihr Loch mit jedem Stoß dehnte und wieder schloss. Sie griff sich mit der Hand zwischen die Beine und wichste ihren eigenen Schwanz im Rhythmus meiner Bewegungen, während sie weiter ins Kissen stöhnte.

Ich packte ihre Hüften und wurde schneller. Ich fickte sie härter, mit kurzen, trockenen Stößen, die meine Oberschenkel gegen ihren Arsch knallen ließen, und der Lärm füllte den Raum: Haut auf Haut, ihre scharfen Stöhnen, mein abgehackter Atem. Das Gebäude hatte dünne Wände, und ich dachte mitten in all dem, dass der Nachbar nebenan uns sicher hörte und ganz genau wusste, was hier passierte. Statt mich zu bremsen, machte mich der Gedanke noch geiler. Ich gab ihrem Hintern eine harte Ohrfeige, packte ihr von hinten an die Haare und zog daran, und sie schrie vor Lust.

—So, Papi, genau so, fick mich, hör nicht auf — keuchte sie.

Aber lange hielt ich es nicht aus. Die Mischung aus Neuheit, Nervosität, der engen Hitze dieses Arsches um meinen Schwanz und der seit Monaten aufgestauten Spannung war stärker als ich. Ich spürte, wie der Samenerguss aus den Eiern hochstieg, und konnte ihn nicht mehr aufhalten: Ich kam schnell, viel zu schnell, in kaum ein paar Minuten, mit dem Schwanz bis zum Anschlag drin, zitternd, jede Ladung gegen den Latex in ihr prallen zu fühlen. Sie kam fast gleichzeitig auf den Laken und presste mich mit dem Arsch jedes Mal, wenn ein weiterer Schwall aus ihrem Schwanz kam.

Ich ließ mich auf die Seite des Bettes sinken, außer Atem, und konnte immer noch nicht fassen, was ich gerade getan hatte. Sie legte sich neben mich, als wäre nichts gewesen, zündete sich eine Zigarette an und reichte mir ein kaltes Bier, das sie aus einer kleinen Kühlbox neben dem Bett holte.

Wir blieben noch eine Weile am Reden. Sie zeigte mir Fotos von ihrem angeblichen Freund, einem dunklen Mann, der, wie sie sagte, in den Vereinigten Staaten lebte. Sie schickte mir sogar ein paar Videos, in denen die beiden miteinander fickten. Ich sah mir das mit einer seltsamen Distanz an, als ob all das nicht ganz real wäre.

Nach einer Weile, ohne dass ich es merkte, kam die Erregung zurück. Mein Schwanz wurde wieder hart, einfach so, auf meinem Oberschenkel liegend. Ich sagte es ihr, und sie lachte, packte ihn mit der Hand und schüttelte ihn sanft.

—Mein Arsch tut ein bisschen weh, Papi, aber ich will dein Teil noch einmal probieren — sagte sie zu mir —. Wichs ihn und komm mir ins Gesicht, gib mir zu fressen.

Sie setzte sich kniend neben das Bett, den Mund offen, und ich blieb am Bettrand sitzen und wichste für sie. Ich umfasste meinen Schwanz mit der Hand, begann schnell zu pumpen, und sie leckte mir alle paar Sekunden die Spitze oder nahm mir die Eier in den Mund, während ich mich weiter riss. Sie drückte mir eine Titte an die Spitze des Schwanzes und rieb mich daran, mit der harten Nippel an mir entlang, und das brachte mich endgültig zum Kommen. Ich warnte sie mit einem Knurren, und sie schloss die Augen, streckte die Zunge heraus und wartete.

Ich kam auf ihre Lippen und ihre Wangen, mit drei oder vier dicken Ladungen, die ihr Gesicht bemalten. Sperma landete auf ihrer Stirn, auf ihren Lidern, auf ihrer Oberlippe. Sie nahm es an, als wäre es das Beste der Welt, mit geschlossenen Augen und einem Lächeln, und am Ende öffnete sie den Mund und ließ den letzten Schwall hineinfallen. Mit dem Finger sammelte sie den Rest von ihrer Wange und steckte ihn in den Mund.

—Schmeckt süß — sagte sie und leckte sich die Lippen —. Leckere Milch, Papi.

***

Ich zog mich schweigend an, steckte das Geld ordentlich weg und ging. Ich stieg die Treppe hinunter mit einer Mischung aus Schuld und Erleichterung, die mich nicht klar denken ließ. Auf der Rückfahrt im Taxi schwor ich mir, das nie wieder zu tun.

Ich hielt dieses Versprechen nicht. Wir sahen uns danach ungefähr einmal pro Woche für etwa zwei Monate. Sie bezahlte mich weiter, wenn auch jedes Mal ein bisschen weniger: angefangen hatten wir bei zweihundert, danach waren es einhundertfünfzig, und beim letzten Mal gerade einmal hundert. Es ging nicht ums Geld, wie gesagt, es ging um das Spiel, das ich mir selbst ausgedacht hatte, um mich dabei wohlzufühlen. Und solange es nur das war, funktionierte es.

Was dem Ganzen schließlich ein Ende setzte, war etwas anderes. Eines Nachmittags begann sie anders mit mir zu reden, sagte, dass sie Gefühle für mich entwickle, dass sie einen echten Freund wolle, warum wir es nicht miteinander versuchen sollten. Da kippte bei mir alles mit einem Schlag. Ich suchte keinen Freund. Ich suchte keine Gefühle. Ich wollte eine Fantasie beenden, die mich innerlich seit Langem verbrannte, und genau das hatte ich getan.

Ich erfand eine Ausrede, sagte ihr, ich würde das Land verlassen, und hörte auf, ihre Nachrichten zu beantworten. Ich fühlte mich schlecht, das will ich nicht leugnen. Aber ich fühlte mich auch frei, wie jemand, der endlich eine Last abwirft, von der er gar nicht wusste, warum er sie überhaupt getragen hat.

Von dieser Erfahrung blieb mir eine unbequeme Wahrheit: Was mich anzog, war nicht sie im Besonderen, sondern die weibliche Gestalt am Limit, der Frauenkörper, der verbirgt, was er verbirgt. Deshalb blieb ich nach dieser Kolumbianerin mit der Lust zurück, eine wirklich wunderschöne Transfrau auszuprobieren, so eine, die einem den Atem raubt. Und in gewisser Weise ist mir das gelungen. Aber das ist eine andere Geschichte, und ich habe nicht vor, sie hier zu erzählen. Noch nicht.