Die Travesti, die aufhörte, sich zu verstecken

Drei Monate später hatte Bianca kein einziges weites Kleidungsstück mehr im Kleiderschrank. Sie hatte alles weggeworfen, eins nach dem anderen, an demselben Nachmittag, an dem sie begriff, dass sie nichts mehr an ihrem Körper verstecken musste. Was sie früher unter weiten Stoffen verbarg, zeigte sie jetzt, ohne um Erlaubnis zu bitten.

Das schwarze Kleid jener Nacht hing wie eine Trophäe an der Schlafzimmertür. Es hatte immer noch hinten Flecken von Gleitmittel und eingetrocknetem Sperma, und sie weigerte sich, es zu waschen. Jedes Mal, wenn sie es ansah, spürte sie dasselbe Kribbeln zwischen den Beinen, die genaue Erinnerung an den Moment, in dem sie aufhörte, nur eine Idee zu sein, und zu etwas Reellem wurde: zwei Schwänze gleichzeitig, einer in der Fotze und einer im Arsch, während sie auf der Motorhaube eines fremden Autos schreiend kam.

Das unretuschierte Foto hatte alles verändert. Dreihundertvierzigtausend neue Menschen folgten ihr in nur einer Woche, die Abonnements schossen in die Höhe auf ein Niveau, das sie allein nicht mehr bewältigen konnte, und sie musste eine Freundin anheuern, um die Flut der Nachrichten zu beantworten. Das Geld kam so schnell herein, dass sie aufhörte zu zählen.

Aber ums Geld war es nie gegangen.

***

Sie zog in eine Etage weit oben in Nueva Córdoba, mit bodentiefen Fenstern, die auf die ganze Stadt blickten. Jeden Morgen wachte sie auf, mit der Sonne auf ihren nackten Titten, spreizte vor dem Ganzkörperspiegel die Beine und sah sich ihre geschwollene Fotze an, noch glänzend vom Höhepunkt der Nacht zuvor. Sie steckte zwei Finger hinein, zog sie feucht wieder heraus und leckte sie ohne Eile ab, koste sich selbst aus. Sie suchte nicht mehr nach dem unmöglichen Winkel. Es gab keine App mehr, die irgendetwas korrigierte. Da war nur sie, genau so, wie sie war, und sie mochte es.

Sie streamte fast jeden Tag live. Sie schminkte sich vor der Kamera, während sie mit Tausenden von Fremden plauderte, setzte sich mit der Gelassenheit von jemandem, der Kaffee macht, Glasplugs in den Arsch, dehnte sich langsam, während sie die schmutzigsten Kommentare laut vorlas, die man ihr schrieb. „Mach dich weiter auf, Schlampe“, „lutsch uns deine Titten“, „steck dir die zwei Finger ganz tief in den Arsch“. Sie gehorchte lächelnd, kniff ihre Nippel, bis sie hart wurden, spreizte ihre Fotzenlippen mit zwei Fingern, damit die Kamera schön tief hineinsehen konnte, rosig und nass. Manchmal kam sie nur von Worten, ohne sich anzufassen, das Klit pulsierend gegen den Stoff ihres durchweichten Slips, und danach lachte sie. Ein echtes Lachen, nicht mehr diese angespannte Grimasse von früher.

Das bin ich. Das war ich immer, auch wenn ich ein halbes Leben gebraucht habe, um mich zu trauen.

In den ersten Tagen, als sie die Follower noch einzeln zählte, fiel es ihr schwer zu glauben, dass so viele Augen sie sehen wollten — ausgerechnet sie, dieselbe, die jahrelang die Straße überquerte, um ihrem Spiegelbild in den Schaufenstern nicht zu begegnen. Jetzt verlangte sie, dass man sie ansah. Sie schaltete das Ringlicht ein, richtete die Kamera aus und bot sich ganz an — die Fotze offen, den Arsch hochgereckt, den Mund schlaff — und jedes Herz, das über den Bildschirm hochlief, war eine kleine Rache an all den Spiegeln, die sie jemals verletzt hatten.

Maximiliano tauchte weiter auf. Nicht jede Woche, aber oft genug, um mehr zu werden als nur ein weiterer Abonnent unter Tausenden. Er kam unangekündigt, klopfte zu jeder Uhrzeit an die Tür, und fand sie immer bereit vor: ohne Slip unter dem kurzen Morgenmantel, die Fotze schon rasiert, im Arsch den Plug für alle Fälle. Kaum war er drin, packte er sie an den Haaren und drückte sie im Flur auf die Knie, zog sich seinen harten Schwanz mit einem Ruck heraus und schob ihn ihr ohne zu fragen bis zum Hals rein.

—Lutsch, Schlampe —knurrte er, während er ihren Kopf mit beiden Händen hielt—. Dass dir der Sabber runterläuft, dass dein Makeup verläuft, genau so will ich dich.

Sie blies ihn hungrig, schaute von unten zu ihm hoch und ließ den Speichel über ihr Kinn bis auf die Titten laufen. Mit der einen Hand drückte sie seine Eier, mit der anderen rieb sie sich das Klit. Wenn er ihr den Schwanz aus dem Mund zog, dann nur, um ihr mit dem Schwanz ins Gesicht zu schlagen und ihn sofort wieder reinzuschieben, tiefer, bis sie würgte.

Danach hob er sie hoch, trug sie zum Fenster und presste sie gegen die Scheibe. Er riss ihr den Morgenmantel vom Leib, spreizte ihren Arsch mit den Daumen und zog den Plug mit einem Ruck heraus, sodass sie aufstöhnte. Er spuckte in das offene Loch, benetzte die Spitze mit Spucke und stieß mit einem einzigen Schub hinein, bis zu den Eiern. Bianca schrie, die Wange an das kalte Glas gepresst, die Titten platt gegen die Scheibe gedrückt und Schweißspuren hinterlassend, während die ganze Stadt acht Stockwerke tiefer lag.

—Schau genau hin —sagte er ihr ins Ohr und zog ihr Haar nach hinten, damit sie die Augen nicht vor dem Fenster schließen konnte—. Dass die ganze Gegend sieht, wie man dich in den Arsch nimmt. Dass sie sehen, wie gut du’s nimmst.

Er nahm sie erbarmungslos, rieb ihren Arsch mit den Hüften in einem zugleich nassen und trockenen Laut gegen sich, bis seine Fingerabdrücke blaue Flecken an ihrer Taille hinterließen. Wenn er spürte, dass sie kurz davor war, fuhr er mit einer Hand zwischen ihre Beine und schob ihr drei Finger in die Fotze, während er sie weiter von hinten nahm. Bianca kam schreiend, presste ihn mit beiden Löchern gleichzeitig zusammen, und er fickte sie noch eine Weile weiter, bevor er ihn herauszog, sie herumdrehte und ihr in den offenen Mund, auf die herausgestreckte Zunge, auf die angehobenen Titten wichste. Sie schluckte, was sie konnte, und den Rest verteilte sie sich mit den Handflächen über die Nippel und sah ihm in die Augen.

Er ließ Bündel von Geldscheinen auf dem Nachttisch zurück und blieb nie über Nacht. Sie bat ihn auch nicht darum. So war es perfekt: Lust ohne Versprechen, ohne die Falle, so zu tun, als wäre das irgendetwas anderes.

***

Sie lernte andere Mädchen kennen wie sie. Zuerst auf Bildschirmen, dann in echt. Abendessen auf angesagten Dachterrassen, Gruppen-Fotoshootings, bei denen sie sich unter Gelächter gegenseitig die Fotzen leckten, während die Blitze um sie herum aufflammten, Wochenendtrips nach Mar del Plata, bezahlt von einem Produzenten, der sie alle zusammen für sein Label haben wollte. Bei einem dieser Shootings endete sie mit dem Gesicht zwischen den Beinen einer sehr großen Blondine, lutschte deren angeschwollenes Klit, während eine andere ihr von hinten den Arsch öffnete und mit der Zunge in langen, langsamen Zügen vom Arschloch bis zur Fotze leckte. Die Blondine kam schreiend in ihrem Mund, und Bianca schluckte alles, ohne das Gesicht wegzuziehen, während die Blitze ihr verschmiertes Makeup und ihr verschmutztes Lächeln beleuchteten.

Sie lernte, dass sie nicht allein war. Dass es eine stille Armee hybrider Körper gab, schön und zugleich zerbrochen, die herrschten, ohne irgendjemanden um Erlaubnis zu bitten.

Mit ihnen verlor sie den letzten Rest Scham. Eine brachte ihr bei, sich für die Kamera zu bewegen, als würde sie für sich selbst tanzen, den Rücken durchzubiegen, damit der Arsch sich abzeichnete, sich die Finger zu lutschen, als wären es Schwänze. Eine andere erzählte ihr, wie sie mit ihrer Familie gebrochen und sich mit denjenigen eine neue aufgebaut hatte, die sie wirklich liebten, während sie ihr einen Vibrator zwischen die Beine schob und ihr ins Ohr flüsterte, wie schön sie wurde, wenn sie kurz vor dem Kommen war. Nachts schickten sie sich lange Sprachnachrichten, lachten über die Männer, die sie wie Göttinnen behandelten, und über jene, die nichts begriffen, und nach und nach hörte Bianca auf zu fühlen, ihr Leben sei ein Geheimnis, das man verwalten müsse.

In einer dieser Morgenstunden, auf dem Rückweg von einem Shooting an der Küste, die vier auf der Rückbank eines Transporters zusammengedrängt, legte Bianca den Kopf auf die Schulter der Fahrerin und merkte, dass sie glücklich war. Nicht das laute Glück der Kameras, sondern ein anderes, stilleres, das der Zugehörigkeit. Sie hatte ihr ganzes Leben lang nach diesem Gefühl gesucht, ohne ihm einen Namen geben zu können, und endlich fand sie es unter Frauen wie ihr.

***

Eines Nachts wurde sie zu einer Privatparty im Penthouse eines Geschäftsmannes eingeladen, dessen Namen sie nie erfuhr. Man stellte sie in die Mitte des Salons, auf einen hellen Teppich, nackt bis auf die silbernen High Heels und ein Lederhalsband mit einem Ring vorne. Um sie herum standen ein Dutzend Männer, alle mit glatten Masken die Gesichter verdeckt, alle mit schon aus der Hose geholtenden Schwänzen, alle wartend.

—Ganz ruhig —sagte eine Stimme hinter einer der Masken—. Heute bestimmst du, auch wenn es anders aussieht.

Und es begann. Sie wurde auf die Knie gedrückt, und man hielt ihr den ersten Schwanz an den Mund. Bianca packte ihn mit der Hand, sah ihn einen Moment lang an und schluckte ihn bis zum Anschlag, bis zur Wurzel, was dem Maskierten ein Grunzen entlockte. Ein anderer trat von der Seite an sie heran, und sie ließ den ersten los, um den zweiten zu lutschen, wechselte ab, ließ sich ins Gesicht, auf die Zunge, auf die Titten spritzen. Vier Hände hielten gleichzeitig ihre Haare und zogen in verschiedene Richtungen, und sie liebte es.

Sie legten sie rücklings auf den Teppich, spreizten ihr die Beine weit auseinander, und einer stieß auf einen einzigen Hieb in ihre Fotze. Gleichzeitig setzte sich ein anderer auf ihre Brust und schob ihr den Schwanz in den Mund, würgte sie mit den Eiern gegen die Nase. Die beiden fickten sie im Rhythmus des anderen, sahen über ihr hinweg einander an, als wäre Bianca eine Brücke zwischen ihren Körpern. Sie stöhnte erstickt, mit voller Kehle und gedehnter Fotze, und spürte, wie der Erste mit einem Gebrüll in ihr abspritzte und wieder herauskam, um dem Nächsten Platz zu machen, ohne ihr auch nur eine Sekunde Pause zu gönnen.

Sie drehten sie auf den Bauch, hoben ihr den Arsch mit einem Kissen hoch, und jetzt waren es zwei zugleich: einer in der Fotze, der andere im Arsch, synchron, jeder stieß, wenn der andere herauskam, bis sie fühlte, dass sie in zwei Hälften zerrissen wurde. Ihre Titten schleiften bei jedem Stoß über den Teppich, die Nippel brannten von der Reibung. Noch einer stellte sich vor sie und schob ihr den Schwanz in den Mund, und zum ersten Mal in ihrem Leben war Bianca mit Schwänzen in allen drei Löchern gleichzeitig vollgestopft, wie ein Spielzeug von drei Männern zugleich gefickt, während der Rest sich drumherum einen runterholte und auf seine Reihe wartete.

Jedes Mal, wenn sie dachte, mehr ginge nicht, drehten sie sie von Neuem und brachten sie in eine neue Position — rittlings auf einem, bäuchlings auf einem anderen, seitlich mit einem Schwanz in jeder Hand und einem im Mund — und sie gab sich mit einer Mischung aus Gehorsam und Macht hin, die sie nicht benennen konnte. Sie stand im Zentrum von allem, sie war der einzige Grund, weshalb diese Männer an diesem Abend existierten, und das machte sie geiler als jede Berührung.

Zwischen einem Schlag und dem nächsten flüsterte jemand ihr zu, wie wunderschön sie sei, ein anderer zog an ihrem Halsband, damit sie den Kopf anhob, und sie ließ sich treiben wie jemand, der sich einer warmen Strömung hingibt. Einer nach dem anderen kamen sie: in ihren Mund, auf ihre Titten, in ihren Arsch, in ihr Gesicht, ins Haar. Das Sperma lief von ihrer Stirn bis zum Kinn, vermischte sich mit dem Speichel, sammelte sich zwischen ihren Titten und tropfte über ihren Bauch. In keinem Teil ihres Körpers war Angst. Nur das dumpfe Pochen der Lust, das unaufhörlich pulsierende Klit und die Gewissheit, dass sich diese ganze Nacht um sie drehte, um ihre Haut, um ihren Willen.

Sie füllten sie, bis sie nicht mehr zählen konnte, wie oft sie gekommen war. Ihr Makeup war ruiniert, die Schenkel zitterten und klebten bis zu den Knien, die Haare mit Sperma verklebt, die Pobacken rot von Schlägen, Fotze und Arsch offen und tropfend. Als sie nicht einmal mehr stehen konnte, trat einer der Maskierten näher, nahm langsam die Maske ab, und es war Maximiliano.

Er sagte nichts. Er hob sie hoch, als wöge sie nichts, durchquerte den Gang zwischen den verdeckten Blicken der anderen und trug sie ins Bad. Er stellte sie unter die lauwarme Dusche und wusch ihren ganzen Körper mit einer Zärtlichkeit, die niemand von ihm erwartet hätte, nicht einmal sie selbst. Er fuhr ihr langsam mit dem Schwamm zwischen den Beinen entlang, wusch ihr das eingetrocknete Sperma von der Brust, entwirrte ihr das Haar mit den Fingern.

—Du bist unaufhaltsam, wusstest du das? —murmelte er, während das Wasser die Nacht in den Abfluss spülte.

Bianca sah sich im beschlagenen Spiegel an: die geschwollenen Lippen, die Bissspuren auf den Brüsten, die noch roten Hüften, die brennenden Nippel und die Augen, die wie zwei Leuchttürme im Nebel glänzten. Sie hob die Hand und zeichnete mit dem Finger einen Kreis auf das Glas, um ein Stück ihres eigenen Spiegelbilds freizumachen.

Und sie lachte. Ein tiefes, freies Lachen, das Lachen von jemandem, der sich vor nichts und niemandem mehr verstecken muss.

Dieses Bild — das nasse Haar, die Spuren, das Lächeln — bewahrte sie für immer, nicht in irgendeiner Kamera, sondern im Gedächtnis. Es war der Beweis, dass sie genau dort angekommen war, wo sie sein wollte, und dass der Weg, so brutal er von außen auch wirkte, ganz allein von ihr gewählt worden war.

***

Heute hat ihr Profil mehr als eine Million Abonnenten. Kaum jemand erinnert sich noch an den Namen, unter dem sie bei der Geburt eingetragen wurde, und ihr scheint es vollkommen richtig so: Dieser Name gehörte einer Person, die halb lebte, zusammengesunken, sich dafür entschuldigend, zu existieren.

Wenn sie mit kurzen Shorts und einem Netz-Top durch die Straße geht, drehen sich die Leute um und flüstern. Manche erkennen sie von den Bildschirmen, andere schauen sie einfach an, weil sie nicht anders können. Früher hätte sie diese Aufmerksamkeit erzittern lassen. Jetzt benutzt sie sie wie ein Parfum.

Manchmal schreibt ihr nachts noch irgendein Mädchen, das selbst noch in seinen weiten Stoffen steckt, um ihr zu erzählen, dass es ihr geholfen habe, sich zu trauen. Bianca antwortet immer, auch wenn spät, auch wenn nur mit einer Zeile. Sie weiß, was es heißt, auf der anderen Seite des Bildschirms auf ein Zeichen zu warten, dass das Leben, das man sich erträumt, irgendwo existiert und erreichbar ist.

Maximiliano schlug ihr einmal halb im Scherz vor, alles hinzuschmeißen und gemeinsam an irgendeinem Strand weit weg von den Kameras zu verschwinden. Sie dachte nur eine Sekunde lang nach, bevor sie lachte und nein sagte. Sie war nicht bereit, sich noch einmal zu verstecken, nicht einmal der Liebe wegen, nicht einmal im Paradies. Sie hatte zu sehr dafür gekämpft, gesehen zu werden, um jemals wieder das Geheimnis von irgendwem zu sein.

Sie geht weiter, die Absätze hallen auf dem heißen Asphalt der Siesta, die Hüften schwingen in kalkulierter Langsamkeit, der Blick nach vorn. Sie weiß, was die Leute denken, die sie ansehen, und es ist ihr egal — oder besser gesagt, sie liebt es.

Ich bin kein Bild mehr auf einem Bildschirm. Ich bin die Fantasie, die Fleisch geworden ist. Und das Fleisch hat gewonnen.

Und das hier ist nicht das Ende von irgendetwas. Es fängt gerade erst an, wie alles Gute, das ihr passiert ist.