Die Travesti, von der ich träume, eine Nacht lang zu sein

Ich schreibe wieder, und dieses Mal bringe ich keine Geschichte mit, die passiert ist. Ich bringe etwas mit, das nur in meinem Kopf lebt, eine Fantasie, die ich nachts so oft wiederhole, dass ich schon jedes Detail auswendig kann. Ich habe sie nicht ausgelebt und werde sie vielleicht nie ausleben, und ich glaube, genau deshalb macht sie mich so geil, weil ich sie mir jedes Mal, wenn ich mir einen runterhole, so weit ausmalen kann, wie ich will, ohne dass mir die Realität sie versaut.

Ich fange bei dem Schwierigen an, ohne so viele Umwege. Ich bin in einer Beziehung. Ich kann verdammt heiß sein, wenn ich will, aber ich bin treu, und daran werde ich so lange nichts ändern, wie sie dauert. Die Fantasie dagegen kennt keine Versprechen. Sie ist da, jedes Mal wenn ich allein bleibe, geduldig, und wartet darauf, dass ich das Licht ausmache und mir die Hose runterziehe.

Es ist eine einfache Fantasie, ich will euch nicht mit Umschweifen die Zeit stehlen. Es hat damit zu tun, wie ich mich anziehe. Damit, mich für eine einzige Nacht in ein echtes Mädel zu verwandeln, das ordentlich durchgefickt wird.

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Alles beginnt im Bad. Ich schließe die Tür, auch wenn niemand zu Hause ist, als müsste das Ritual genau diese Geste verlangen. Zuerst kommt das Haar weg, alles, bis die Haut vollkommen glatt ist. Ich stelle es mir langsam vor, ohne Eile, und spüre dabei, wie jeder Zug das Bein auf eine andere Weise nackt macht, glatter, fremder. Ich rasiere mir auch zwischen den Beinen, um den Schwanz herum und hinten, bis zum Arschloch, denn in der Fantasie muss alles sauber und offen sein.

Wenn ich fertig bin, gehe ich unter heißes Wasser. Der Dampf beschlägt alles, und ich bleibe lange darunter stehen und lasse die Wärme mich weich machen. Unter dem Strahl fahre ich mir mit seifigen Fingern über den Arsch, rutsche zwischen den Backen entlang und schiebe mir die Spitze eines Fingers in das Loch, um es pochen zu fühlen, um es an das zu gewöhnen, was kommt. Sofort wird mein Schwanz hart, und ich halte mich zurück, damit ich nicht zu schnell komme. Ich steige aus, trockne mich nur leicht ab, und dann kommt der Teil, den ich an dieser ersten Phase am meisten mag: die Creme. Ich verteil sie langsam über den ganzen Körper, Schultern, Bauch, Oberschenkel. Die haarlose Haut nimmt sie anders auf. Ich fahre mit der Handfläche über den Oberschenkel und erkenne mich kaum wieder. Das ist nicht mehr mein Körper von sonst.

Da ist etwas daran, mich so glatt, so sauber zu fühlen, das meinen Kopf an einen anderen Ort bringt. Es ist, als würde ich mit dem Haar auch den Mann abstreifen, der ich den Rest des Tages bin. Und was darunter bleibt, ist sie, eine kleine Schlampe mit steifem Schwanz, die darauf wartet, angezogen zu werden.

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Die Unterwäsche habe ich schon seit langem ausgesucht, auch wenn sie nur in meiner Fantasie existiert. Ein Höschen mit einem transparenten Netz genau an der Rückseite, über den Arschbacken, so dass man es sieht und zugleich nicht sieht. Und ein Spitzen-BH, passend zum Teil unten, im selben Ton, denn für mich ist diese Abstimmung schon halb die Fantasie.

Ich stelle mir vor, wie ich zuerst das Höschen anziehe und es langsam die frisch rasierten Beine hinaufziehe, dabei spüre ich, wie sich die Spitze anpasst und wie sie den harten Schwanz kaum bändigt, der sich vorne abzeichnet. Danach der BH, den ich von hinten schließe, mit dieser Ungeschicklichkeit, die ich beim ersten Mal hätte. Ich habe natürlich keine Brust, um ihn zu füllen, und das macht mich sogar in der Fantasie ein bisschen an, aber egal. Die Spitze auf der glatten Haut reicht schon, damit mir alles schneller geht und ein Tropfen Vorsaft in den Stoff läuft.

Ich bleibe einen Moment so stehen, in Dessous, und mustere mich aus dem Augenwinkel. Ich lege die Hand an die Beule und drücke sie durch die Spitze hindurch, spüre, wie sie pocht. Das ist der Punkt, an dem die Fantasie aufhört, ein Spiel zu sein, und etwas anderes wird, etwas viel Dreckigeres.

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Dann kommt die Kleidung für draußen, und hier schwanke ich immer zwischen zwei Optionen, weil mir beide aus unterschiedlichen Gründen gefallen.

Die erste ist ein Faltenrock, der mir ein Stück über die Knie reicht. Ich hoffe, ich drücke mich verständlich aus: dieser Rock, der bei jedem Schritt von selbst mitschwingt, der bei einer abrupten Drehung droht, sich zu weit hochzuschieben und den Arsch blank zu legen. Ich mag ihn, weil er gleichzeitig etwas Unschuldiges und etwas Provokantes hat, diesen Widerspruch, der denjenigen verrückt macht, der zusieht, und ihm ohne jede Mühe einen harten Schwanz beschert.

Die zweite Option ist ein enger Rock, einer von denen, die alles betonen. Den würde ich an den Nächten wählen, in denen ich mich weniger wie ein Mädchen und mehr wie eine Frau fühlen will, wenn ich möchte, dass sich beim Gehen die Kurve abzeichnet und jeder, der hinter mir läuft, meinen engen Arsch ansehen muss.

Oben ein Bluse oder ein dünner, enger Pullover, einer von denen, die am Körper kleben und den BH darunter erahnen lassen. Dass sich die Spitze abzeichnet, dass man sie nur ahnt. Der feine Stoff auf der haarlosen Haut, genau das suche ich, dieses Gefühl, etwas zu tragen, das beim kleinsten Reiben nachgibt, etwas, das jeder, der Lust hat, mir mit einem Ruck vom Leib reißen könnte.

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Und dann die High Heels. Stilettos, hoch, diese Art, die einen zwingt, anders zu gehen. Ich stelle mir vor, wie sie sich am Knöchel schließen, und den ersten wackeligen Schritt, und den zweiten, der schon sicherer ist, bis ich lerne, mich wie eine Schlampe zu bewegen, und nur so kann man es beschreiben. Die Heels verändern meine Haltung, schieben die Hüfte hoch, lassen mich die Brust vorstrecken, die ich nicht habe, und den Arsch nach hinten raus. Und sie sehen sexy aus, genau wie ein Paar Ohrringe an einem Mann: etwas Kleines, das alles verändert.

Zuletzt die Perücke. Langes Haar, das mir ins Gesicht fällt, wenn ich den Kopf senke, ideal für den Fall, dass ich auf den Knien mit einem Schwanz im Mund bin. Und etwas Make-up, nicht viel, gerade genug, um andere Augen, einen anderen Mund zu haben. Ich ziehe die Linie nach, male mir die Lippen rot an, diese Lippen, die beim Blasen vollgesabbert werden, und wenn ich in den Spiegel schaue, bin ich nicht mehr ich.

Dieser Moment vor dem Spiegel ist das Herz der ganzen Fantasie. Ich übertreibe nicht, wenn ich sage, dass genau das mich am meisten heiß macht. Mehr als alles, was danach kommt. Dieses Mädel zu sehen, das mir den Blick zurückgibt, wissend, dass ich es bin und zugleich nicht. Ich drehe mich zur Seite, um den Rock zu sehen. Ich fasse mir über dem durchsichtigen Strumpf an den Oberschenkel. Ich lächle, wie sie lächeln würde, mit halb geöffnetem Mund, der Zunge ein wenig sichtbar, bereit zu lutschen.

So würde ich aussehen. So würde ich rausgehen. So würden sie mich nehmen.

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Denn die Fantasie endet nicht am Spiegel. Von dort gehe ich auf die Straße, und da wartet ein Mann auf mich. In meinem Kopf hat er ein Gesicht, auch wenn es sich je nach Nacht verändert. Manchmal nenne ich ihn Damián, ein großer Typ mit breiten Händen und einem dicken Schwanz, der sich in seiner Hose abzeichnet, wenn er mich kommen sieht. Er mustert mich von oben bis unten, als könne er nicht glauben, was er sieht, und fährt sich mit der Zunge über die Zähne.

—Du siehst unglaublich aus — würde er sagen —. Du wirst mir hier gleich sofort einen hochkriegen, Schlampe.

Ich würde den Blick senken, mit dieser Schüchternheit, die ich im echten Leben nie habe, die Schenkel zusammenpressen und spüren, wie sich die Spitze des Höschens in meine Arschspalte gräbt.

Wir steigen in sein Auto. Er fährt los, aber wir fahren nicht weit, das ist egal. Wichtig ist der Weg. Kaum haben wir die erste Ecke hinter uns, verlässt seine Hand den Schalthebel und legt sich auf mein Knie. Ich schiebe sie nicht weg. Das ist die Regel des Spiels: sie nie wegschieben.

Die Hand wandert langsam nach oben, erst das Knie, dann der Oberschenkel, tastet über die glatte Haut oberhalb des Rocksaums. Mit jedem Zentimeter, den sie vorrückt, kribbelt mir die Haut. Während er fährt, schiebt er sie unter den Stoff, ohne mich anzusehen, mit dieser Sicherheit, die mich schmilzt. Die Finger erreichen das Höschen und schieben es beiseite, finden den harten Schwanz unter der Spitze. Er packt ihn, ohne etwas zu sagen, wägt ihn in der Hand, drückt zu, und ich muss mir auf die Lippe beißen, damit ich nicht stöhne.

—Schau dir an, was das Mädel da unten hat — murmelt er und grinst —. Ganz hart nur für mich.

Und ich lege unterdessen meine Hand an seinen Schritt und beginne, ihn über der Hose zu streicheln. Ich öffne mit ungeschickten Fingern den Reißverschluss und hole seinen Schwanz auf die Straße, während er fährt. Er ist dick, von angestautem Blut rot, die Spitze glänzend. Ich beuge mich über den Schalthebel, die Perücke fällt mir ins Gesicht, und nehme ihn in den Mund. Erst lutsche ich langsam, gebe der Spitze Zungenschläge und sabbere ihn ganz ein. Dann nehme ich ihn bis ganz hinten, spüre, wie er gegen meine Kehle stößt und mir das Augen-Make-up feucht werden lässt. Er legt mir die Hand in den Nacken und drückt mich tiefer, bis mir ein Würgereflex entwischt.

—So, Schlampe, so, lutsch den Schwanz, als wäre das das Einzige, was du kannst.

Und ich blase ihn. Ich lutsche mit Hunger, presse meine rot geschminkten Lippen gegen den Schaft und lasse einen Speichelfaden über mein Kinn laufen und meinen Pullover bekleckern. Wenn ich ihn einen Moment herausnehme, um Luft zu holen, ist er glänzend von meinem eigenen Sabber, und ich küsse ihn an den Seiten, lecke ihn von den Hoden bis zur Spitze. Ich spüre, wie er unter meiner Zunge wächst. Dieser Teil der Fantasie wiederholt sich bei mir sehr oft: zu merken, wie er durch mich immer härter wird, durch das Mädel, zu dem ich geworden bin, durch den Faltenrock und die Heels und die Spitze, die unter dem Pullover hervorlugt. Das ist die Bestätigung, dass das Kostüm funktioniert hat. Dass er nicht den Mann von tagsüber sieht. Er sieht sie, eine kleine Schlampe mit vollem Mund Schwanz.

***

Wir kommen irgendwo an, eine Wohnung, ein Zimmer, egal. In der Fantasie sind die Orte nie ganz definiert, sie sind bloß Wände und ein Bett. Was definiert ist, ist das, was dort passiert.

Er drückt mich gegen die Wand, bevor ich etwas sagen kann. Er küsst mich hart, noch mit der Hand unter dem Rock, schiebt mir zwei Finger in den Mund, damit ich sie lutsche, während er mit der anderen Hand meinen Arsch über der Spitze begrapscht. Ich lutsche sie gehorsam, sehe ihm in die Augen, weil ich dafür gekommen bin. Um sein Mädel zu sein. Um unterwürfig zu sein. Damit er mich nach Lust und Laune benutzt und ich nichts entscheiden muss, nur gehorchen und alle Löcher offen halten.

Er dreht mich um, mit dem Gesicht zur Wand. Er schiebt mir den Rock bis zur Taille hoch und bleibt stehen, um das Höschen anzusehen, dieses transparente Netz über den Backen, das ich genau für diesen Moment ausgesucht habe. Ich höre ihn hinter mir atmen. Er fährt mit der Hand über die Spitze, langsam, als koste er aus, was er gefunden hat, und ich mache das Kreuz durch, suche ihn, strecke den Arsch raus, biete ihn ihm an.

—Dafür hast du dich angezogen, oder? — würde er mir ins Ohr sagen —. Damit ich dir dieses versaute Arschloch durchficke.

—Ja — flüstere ich —, dafür habe ich mich angezogen. Für dich. Nimm mich.

Er zieht das Höschen nur ein wenig runter, gerade genug, um mir den Arsch blank zu machen. Die Heels zieht er mir nie aus, niemals, weil ein Teil des Reizes darin liegt, weiterhin wie sie angezogen zu sein, während er macht, was er will. Er geht hinter mir in die Hocke und spreizt mir mit beiden Händen die Backen. Ich spüre seine heiße Zunge am Arschloch, wie sie mich von oben nach unten ableckt, das Loch vollsabbert, die Spitze hinein- und wieder herausgleiten lässt, bis ich hinten so nass bin, dass mir die Beine zittern. Er lutscht mir den Arsch wie eine Muschi, lange, bis ich an der Wand stöhne und ihm der Schwanz im Höschen tropft.

Er steht auf. Er spuckt auf seinen Schwanz, reibt ihn an meinem Eingang und beginnt zu drücken. Am Anfang tut es weh, die Öffnung wehrt sich, und er geht langsam vor, gewinnt Zentimeter um Zentimeter, bis sie plötzlich nachgibt und er ihn ganz reinstößt. Ich schreie gegen die Wand, der Mund offen, ohne Stimme, und er bleibt einen Moment still und lässt mich spüren, wie er mich füllt, wie sein Schwanz in mir pocht.

—So eng bist du, Schlampe — japst er —. Ich werde dich noch in zwei Teile brechen.

Und er beginnt, mich zu ficken. Trockene Schläge, Hüfte gegen Hüfte, seine Hände packen mich an den Hüften unter dem hochgeschobenen Rock. Mit jeder Stöße komme ich in den Heels hoch, gerate ins Wanken, und er hält mich fest und stößt wieder zu. Ich höre das Geräusch von Fleisch, seine Hoden schlagen mir gegen den Damm, mein eigener Atem erstickt an der Wand. Die Perücke klebt mir vor Schweiß im Gesicht.

Er packt mich an den falschen Haaren, zieht mir den Kopf nach hinten und fickt mich härter, zieht ihn fast ganz raus und stößt ihn wieder bis zum Anschlag hinein. Ich lasse ihn mich benutzen, das Kreuz durchgedrückt, bewege ihm den Arsch, presse ihn zusammen, wenn er ihn reinstößt. Mein harter Schwanz prallt bei jedem Stoß gegen die Wand und spritzt kleine Tropfen Flüssigkeit, die den Putz beflecken.

Er dreht mich um, wirft mich aufs Bett auf den Rücken, den Rock immer noch um die Taille gerollt und die Heels in der Luft baumelnd. Er zieht mir die Beine an die Brust, spreizt mich weit auf und steckt mir den Schwanz wieder in den Arsch, diesmal, während er mir ins Gesicht sieht. Mein verlaufenes Make-up zu sehen, die zitternden roten Lippen, die zerzauste Perücke, macht ihn noch geiler. Er fickt mich und sieht mir in die Augen, und ich fasse mich an die Kniekehlen, um mich ihm noch weiter zu öffnen, damit er mich so tief nehmen kann, wie er will.

—Mach auf, Mädel, mach dich schön auf für deinen Mann.

—Ja, so, tiefer, härter, brich mich.

Er spuckt mir in den Mund und ich schlucke es runter. Er gibt mir eine leichte Ohrfeige, mit einer Hand, die nach meinem eigenen Arsch riecht, und ich küsse sie, lecke sie, während er mich weiter aufspießt. Er packt meinen Schwanz über dem zur Seite geschobenen Höschen und ruckt ihn im Rhythmus seiner Stöße. Ich spüre, wie sich alles unten sammelt, wie mir auf der glatten Haut die Gänsehaut hochläuft, wie mir die Spitze des BHs in die harten Nippel drückt.

Ich komme, ohne mich kaum berührt zu haben, und spritze Samen über meinen eng anliegenden Pullover, beschmiere mich selbst mit heißer Lache, während er mir weiter den Arsch zerreißt. Die Zuckungen drücken seinen Schwanz in mir zusammen und er stößt ein Brüllen aus, sinkt bis ganz nach unten und kommt in mir, füllt mich, und ich spüre, wie er mit jedem Schuss pocht.

***

Ich werde das Ende nicht mit allen Details erzählen, denn die Wahrheit ist, dass die Fantasie nie bei einem festen Ende ankommt. Sie verändert sich. Manchmal ist er von Anfang bis Ende derjenige, der bestimmt, und lässt mich mit offenem Arsch auf dem Bett liegen, während mir seine Ladung über die Schenkel läuft. Manchmal bin ich es in irgendeinem Moment, die sich umdreht und ihn ansieht, und selbst wenn ich seine unterwürfige Kleine bin, gibt es einen Augenblick, in dem er versteht, dass ich gekommen bin, weil ich es wollte, nicht weil man mich gezwungen hat. Und diese Mischung aus Hingabe und eigenem Verlangen ist es, die die Szene perfekt macht.

Was sich immer wiederholt, was nie fehlt, ist das Gefühl. In einem Körper zu sein, der nicht meiner von sonst ist. Meine eigenen Absätze auf dem Boden zu hören, das nasse, klebrige Spitzenzeug von Sperma zu spüren, die Perücke, die mir ins Gesicht fällt, während mich jemand behandelt wie die Schlampe, die ich nur in der Dunkelheit meines Kopfes bin.

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Danach öffne ich die Augen und bin wieder der, der ich bin. Der treue Mann, der in der Beziehung, der morgen aufsteht, sich das Gesicht rasiert und sich wie immer anzieht. Kein Rock, keine Heels, kein Damián. Nur ich, in meinem Bett, mit dem Schwanz in der Hand, dem Bauch nass von Sperma und dem Herz noch immer viel zu schnell.

Und das ist mir nicht peinlich. Im Gegenteil. Ich glaube, gerade weil ich weiß, dass ich sie nicht ausleben werde, bleibt die Fantasie so intensiv. Eine Travesti, auch wenn sie nur in der Vorstellung existiert, macht aus der Frage, was man anzieht, wie man sich im Spiegel sieht, wer man für eine Nacht ist und wie viele Schwänze man schluckt, einen riesigen Reiz. Mich macht das jedenfalls heiß wie kaum etwas anderes.

Ich habe noch mehr Fantasien auf Lager, andere, die genauso detailliert sind wie diese und von denen ich hoffe, sie eines Tages erzählen zu können. Und wer weiß. Vielleicht, wenn ich eines Tages nicht mehr mit der Person zusammen bin, mit der ich jetzt bin, lebt eine von ihnen nicht mehr nur in meinem Kopf und endet mit einem echten Schwanz in meinem Arsch.

Fürs Erste bleibe ich beim Spiegel, bei dem Mädel, das mich von der anderen Seite ansieht, und beim Geheimnis. Küsse.