Ich verlor eine Wette und mein Freund beschloss, mich zu feminisieren

Das ist die erste Geschichte, die ich mich traue zu erzählen, und ich kann immer noch kaum glauben, dass sie von mir ist. Ich heiße Iván, bin einundzwanzig Jahre alt und habe einen eher schmalen, fast dürren Körper, nur meine Beine sind immer ein bisschen kräftiger gewesen, als mir lieb war. Früher habe ich dem keine Bedeutung beigemessen, bis jemand beschloss, sie für mich zu bedeuten.

Vor ein paar Monaten hatte ich einen heftigen Streit mit meiner Familie. Es lohnt nicht, ins Detail zu gehen, aber am Ende packte ich hastig eine Tasche und ging zur Tür hinaus, ohne zu wissen, wohin ich sollte. Da bot mir Bruno, ein Freund seit Kindertagen, an, bei ihm in seiner Wohnung zu bleiben, bis ich etwas Eigenes gefunden hätte.

Bruno ist fünfundzwanzig und ist sehr jung auf eigenen Beinen gestanden. Er arbeitet seit seinem zwanzigsten Lebensjahr, hat sein eigenes Gehalt, seine Routinen, seine Regeln. Am Anfang war das Zusammenwohnen mit ihm angenehm. Ich fühlte mich ihm gegenüber natürlich verpflichtet, aber auch beschützt, als würde sich ausnahmsweise einmal jemand um mich kümmern, wenn sonst alles zusammengebrochen war.

An einem Freitagabend setzten wir uns im Wohnzimmer hin und begannen, Whisky zu trinken. Die Flasche wurde schnell leerer und das Gespräch wurde zwischen Gelächter immer ernster.

—Schau, nimm’s mir nicht übel — sagte er, während er mir noch ein Glas einschenkte —, aber du musst dir bald Arbeit suchen. Ich stemme gerade eine Menge Ausgaben, und so gut wir auch befreundet sind, solltest du auch was beisteuern.

—Bruno, ich hab’s wirklich versucht. Ich hab überall Lebensläufe hingeschickt und niemand meldet sich. Es ist nicht so, dass ich nicht will.

—Ich weiß, dass du gesucht hast. Aber die Wahrheit ist, dass ich diesen Monat viel bezahlt habe und ich brauche, dass du mir unter die Arme greifst.

—Ich schwöre dir, ich werde alles tun, was ich kann. Du hast mir geholfen, als ich niemanden hatte, das werde ich nicht vergessen.

Als wir schon bei der Hälfte der zweiten Flasche waren, stand er auf, wühlte in einer Schublade und kam mit einem Kartenspiel zurück. Er ließ es mit einem vom Alkohol verzerrten Grinsen auf den Tisch fallen.

—Ich schlag dir eine Wette vor. Wir ziehen jeder eine Karte, und wer die höhere hat, gewinnt. Wenn du gewinnst, vergisst du für zwei Monate die Jobsuche, ich halte dich weiter über Wasser. Aber wenn ich gewinne, musst du diese zwei Monate lang alles tun, was ich dir sage.

Ich lachte. Ich war betrunken, und die Vorstellung, zwei Monate lang keinen Druck wegen der Jobsuche zu haben, klang für mich nach dem besten Deal überhaupt. Ich hielt nicht einmal inne, um über die andere Hälfte des Satzes nachzudenken.

—Klar, spielen wir — antwortete ich.

Er mischte die Karten unbeholfen und verteilte sie verdeckt auf dem Holz. Er zog zuerst und drehte seine Karte um: eine Acht Herz. Keine hohe Karte. Ich hatte das Gefühl, dass mir die ganze Welt offenstand.

—Na also, dann ist es ja entschieden, zwei Monate keine Arbei… — begann ich selbstsicher zu sagen.

Ich wählte eine Karte aus dem Haufen und drehte sie langsam um. Eine Drei Karo. Mein Grinsen verschwand schlagartig. Bruno brach in Gelächter aus und sammelte die Karten ganz ruhig wieder ein, als wäre alles schon vorher festgeschrieben gewesen.

—Sieht so aus, als hätte ich gewonnen, Freund. Also wirst du zwei Monate lang machen, was ich sage. Keine Sorge, ich werde kein Tyrann sein. Warte einen Moment, ich hol nur kurz was.

Während er aufstand, trank ich den Rest des Whiskys in einem Zug aus. Ich war wie vor den Kopf gestoßen. Der Raum drehte sich ein wenig, und ich versuchte mir einzureden, es würde etwas Dummes sein, ein betrunkener Scherz, an den morgen keiner von uns sich erinnern würde.

—Wir fangen noch heute an — sagte er, als er zurückkam. — Komm mit ins Bad.

Er hatte etwas in der Hand, das ich nicht erkennen konnte. Ich folgte ihm benommen, mit dieser Mischung aus Neugier und Angst, die einen lähmt, genau wenn man eigentlich stoppen sollte. Er schloss die Badezimmertür hinter mir und legte mir einen Gegenstand in die Hand.

Es war ein Keuschheitskäfig. Aus rosa Plastik, glänzend, mit nur einem Schlüssel an einer Schnur daran.

—Das ziehst du jetzt an — sagte er mit einer Ruhe, die mir das Blut gefrieren ließ. — Wenn du fertig bist, kommst du raus und zeigst mir, dass du es da hingepackt hast, wo es hingehört. Wenn du nicht weißt, wie man das benutzt, such dir ein Tutorial.

—Warte. Nein, das mache ich nicht. Warum sollte ich das anziehen?

—Weil du eine Wette verloren hast. Und weil du, wenn du es nicht machst, deine Sachen nimmst und noch heute Nacht von hier verschwindest. Ich warte am Tisch auf dich.

Er schloss die Tür und ließ mich zitternd allein. Ich sah mich im Spiegel an: das Gesicht rot vom Alkohol, die Augen panisch aufgerissen, der rosa Käfig in meiner Handfläche, als wäre er ein Urteil. Ich dachte an meine Tasche, an die leere Straße, daran, dass ich absolut keinen anderen Ort hatte, an den ich gehen konnte. Und dieser Gedanke wog schwerer als jede Scham.

Ich suchte am Handy nach einer Anleitung, wie man dieses Ding anlegt. Meine Hände zitterten so sehr, dass ich doppelt so lange brauchte wie normal. Ich zog Hose und Boxer runter und starrte meinen schlaffen, vor Nervosität zusammengeschrumpften Schwanz an, in dem Wissen, dass ich ihn zum ersten Mal seit langer Zeit frei sehen würde. Ich schob den Ring hinter die Eier, presste den Schwanz in den rosa Tubus, rastete den Verschluss ein und hörte das trockene Klicken des winzigen Vorhängeschlosses. Als ich es endlich geschafft hatte, spürte ich das kalte Plastik, das mich einschloss, eng, unmöglich zu ignorieren. Jede Bewegung erinnerte mich daran.

Ich atmete tief durch, zog die Hose wieder hoch und ging hinaus.

—Fertig — sagte ich, ohne den Blick zu heben.

—Zeig’s mir.

Ich sah ihn an und flehte ihn mit den Augen an, mich nicht dazu zu zwingen. Aber sein Gesicht blieb unverändert. Ich öffnete den Reißverschluss und zeigte ihm den Käfig, der mich einschloss. Ich spürte, wie mir das Gesicht brannte wie nie zuvor.

—Steht dir gut — sagte er und lachte —. Gib mir jetzt den Schlüssel.

Ich reichte ihn ihm. Er steckte ihn mit einer Selbstverständlichkeit in die Hosentasche, die mir einen Schauer über den Rücken jagte, als würde er den Autoschlüssel wegstecken. Dann öffnete er eine weitere Flasche, schenkte sich ein und deutete mit einer Geste an, dass ich mich neben ihn setzen sollte.

—Willst du mir irgendetwas erzählen, oder willst du den ganzen Abend so stumm bleiben? — fragte er amüsiert.

Den Rest des Abends tat er so, als wäre nichts passiert. Wir redeten über Fußball, über eine Serie, die wir schauten, über irgendwelchen Unsinn. Aber ich konnte mich auf nichts konzentrieren. Der Käfig drückte bei jeder Bewegung, und jedes Mal, wenn er mich mit diesem kleinen Lächeln ansah, hatte ich das Gefühl, er merkte es. Ich rutschte unruhig auf dem Sofa hin und her, und genau das schien ihm noch besser zu gefallen.

—Halt still — sagte er irgendwann, ohne die Stimme zu heben. — Du gewöhnst dich besser daran.

Dieser Satz ging mir die ganze Nacht nicht aus dem Kopf. Gewöhnen. Woran genau? Ich traute mich nicht zu fragen.

In einem Moment beugte er sich zu mir, legte mir die Hand aufs Knie und ließ sie dort, ohne sie zu bewegen, während er weiter ganz normal über die Serie sprach. Die schwere, warme Hand begann langsam über die Innenseite meines Oberschenkels zu wandern, drückte das Fleisch, maß mich ab. Als sie an die Beule des Käfigs kam, drückte er durch die Hose darauf und lächelte, als er das harte Plastik dort spürte, wo eigentlich mein Schwanz hätte sein sollen.

—Sieh an — murmelte er. — Da drin steht er schon. Man merkt’s trotzdem, weißt du? Er schwillt gegen das Plastik, und er hat nirgendwohin. Braver Junge.

Diese zwei Worte brachten mich mehr durcheinander als der Käfig. Niemand hatte jemals so mit mir geredet, und doch passten sie sich irgendwo in mir an, von dem ich nicht wusste, dass es existiert. Ich spürte, wie mein im Käfig eingeschlossener Schwanz versuchte zu wachsen und immer wieder gegen die Plastikwände prallte, bis es weh tat. Und er massierte währenddessen meinen Oberschenkel weiter, immer näher an den Hintern, als würde er einen Einkauf begutachten.

—Steh auf — sagte er plötzlich. — Zieh die Hose aus. Ich will dich ordentlich sehen.

Ich rührte mich nicht. Er legte den Kopf schief und wartete, ohne es zu wiederholen. Schließlich stand ich auf, öffnete mit unbeholfenen Fingern den Gürtel und ließ die Jeans auf den Boden fallen. Ich stand da, im T-Shirt und mit dem rosa Käfig, der unter dem gelben Licht des Wohnzimmers glänzte, und spürte, wie meine Beine zitterten, diese dicken Beine, die ich immer so gehasst hatte.

—Dreh dich um. Langsam.

Ich drehte mich. Als ich mit dem Rücken zu ihm stand, legte er mir beide Hände auf den Hintern und drückte ihn, spreizte ihn mit den Daumen über dem Boxer auf.

—Du hast einen Hurenarsch, Iván. Im Ernst. Hat dir das noch nie jemand gesagt? Mit diesen Beinen, diesem Arsch… es ist Verschwendung, dass du niemandem gehörst.

—Bruno, ich… — versuchte ich.

—Halt den Mund. Komm.

Er setzte mich breitbeinig auf ihn, sah mich an, während der Käfig gegen seinen Bauch drückte. Er griff mir in den Nacken und zog mein Gesicht zu seinem. Sein Whiskeyatem traf meinen Mund noch vor seinen Lippen. Erst küsste er mich langsam, biss mir dann in die Unterlippe, danach schob er mir die ganze Zunge in den Mund, grob, und ich öffnete den Mund ohne es zu entscheiden, als wüsste mein Körper schon etwas, das mein Kopf noch leugnete.

Während er mich küsste, glitt eine seiner Hände in meinen Boxer, schob ihn zur Seite und steckte mir einen Finger zwischen die Backen, tastete. Als er das kleine Loch fand, drückte er mit der Fingerkuppe darauf, ohne ihn ganz hineinzustecken, spielerisch.

—Jungfrau da drin, was? — sagte er an meinen Mund.

Ich nickte, unfähig zu sprechen. Er lachte leise.

—Braver Junge. Viel besser.

Er ließ mich runtergehen. Ich verstand es, ohne dass er es mir sagen musste, oder mein Körper verstand es für mich. Ich landete auf den Knien zwischen seinen Beinen, auf dem Teppich, und sah von unten zu ihm auf, das Gesicht brennend heiß. Er öffnete in aller Ruhe die Hose, schob sie ein Stück herunter und holte seinen Schwanz heraus. Mir stockte der Atem. Er war dick, länger, als ich es mir je unter der Dusche vorgestellt hatte, mit sichtbaren Adern und einer glänzenden Eichel, die bereits hervorschaute. Er legte ihn mir an die Wange, warm, pulsierend.

—Lutsch ihn — befahl er. — Ganz. Und langsam, ich will sehen, wie du lernst.

Ich öffnete den Mund. Er führte mich selbst mit der Hand im Nacken. Der dicke Kopf glitt über meine Lippen, und meine Zunge wurde gegen die Ader darunter gepresst. Er schmeckte nach Haut, nach Seife, nach etwas Salzigem, das sich an meinen Gaumen klebte. Ich begann mich unbeholfen zu bewegen, saugte so gut ich konnte, die Wangen eingesogen. Er sah mich mit einem langsamen Lächeln an, ohne mir zu helfen.

—Tiefer. Hab keine Angst, das ist ein Schwanz, der bringt dich nicht um.

Er drückte mir den Nacken. Der Schwanz stieß mir bis zum Anschlag in den Rachen, und ich würgte, Speichel lief mir aus dem Mundwinkel bis ans Kinn. Mir schossen Tränen in die Augen. Er ließ mich kurz atmen und stieß wieder zu. Noch einmal. Und noch einmal. Er nahm sich meinen Mund ganz ruhig, abmessend, während ich versuchte, Atmung und Nicht-Ersticken unter einen Hut zu bringen. Der Käfig zwischen meinen Beinen drückte sich wie nie zuvor. Bei jedem Würgen fühlte ich mich kleiner, lächerlicher.

—So, genau so, braver Junge. Nimm den Schwanz in den Mund, so wie es dir gefallen soll.

Als mein Gesicht schon von Speichel und Sabber durchnässt war, ließ er meinen Nacken los. Er sah mich an, den Schwanz ganz glänzend aus meinem Mund ragend, und lächelte.

—Steh auf. Dreh dich mit dem Gesicht zur Sofalehne. Hände auf die Lehne.

Ich gehorchte, ohne nachzudenken. Er riss mir den Boxer mit einem Ruck bis zu den Knien herunter. Ich spürte, wie er sich in die Hand spuckte, und dann zwei seiner feuchten Finger an meinem Loch. Zuerst rieb er von außen, drückte, und dann steckte er einen bis zum ersten Gelenk hinein. Ich schrie mehr vor Überraschung als vor Schmerz. Mit der anderen Hand hielt er mir den Mund zu.

—Pssst. Halt durch. Du wirst noch sehr viel mehr aushalten als das.

Er bewegte den Finger in mir, zog ihn wieder heraus, spuckte mehr, steckte zwei hinein. Meine dicken Beine zitterten, dieselben, die er seit meiner Ankunft so oft angesehen hatte. Ich bog den Rücken unwillkürlich durch, die Stirn gegen die Sofalehne gepresst, während er mich mit den Fingern aufmachte. Der Käfig schlug locker zwischen meinen Schenkeln, gefangen, nutzlos.

—Schau ihn dir an — sagte er und klopfte mit dem Fingernagel dagegen. — Schau, wie fotzig du schon bist und dein kleines Ding da eingesperrt, ohne etwas tun zu können. So will ich dich. So wirst du zwei Monate lang sein.

Als er die Finger herauszog, spürte ich den dicken Kopf seines Schwanzes dort aufliegen, wo er gespuckt hatte. Er drückte langsam vor. Der Schmerz fuhr wie ein heißes Messer durch mich und ich schrie gegen das Sofa, biss in den Stoff. Er drückte weiter, Millimeter für Millimeter, ohne Eile, mit beiden Händen an meinen Hüften.

—Locker lassen. Locker lassen. Braver Junge. Fast, fast hast du ihn ganz drin.

Als seine Eier meinen Hintern berührten, hielt er einen Moment lang still. Ich atmete stoßweise, der Mund offen, und spürte, wie in meinem ganzen Körper alles um diesen Schwanz herum pochte. Dann begann er sich zu bewegen. Lange Ausstöße, Stöße bis zum Anschlag. Das Plaf-Plaf seiner Hüfte gegen meinen Hintern füllte das Wohnzimmer, vermischt mit meinen erstickten Stöhnen und seinem immer heiser werdenden Atem.

—Hörst du, wie das klingt? — keuchte er. — Hörst du, wie ich dich ficke. Dieser Arsch gehört jetzt mir. Du gehörst ganz mir. Der Schlüssel, der Arsch, der Mund. Alles.

Der Käfig sprang im Takt seiner Stöße zwischen meinen Beinen. Ich versuchte zu kommen und konnte nicht, das Plastik verhinderte es, und trotzdem stieg die Lust weiter auf, von einer anderen Stelle, von noch tiefer innen, eine neue Lust, die mich die Finger in die Sofalehne krallen ließ und den Hintern nach hinten schieben ließ, um mehr zu verlangen, ohne es auszusprechen.

—Sag, dass ich dir gehöre — knurrte er und griff mir ins Haar. — Sag’s.

—Er gehört dir… — stöhnte ich mit gebrochener Stimme. — Mein Arsch gehört dir, Bruno.

—Alles.

—Alles… alles dir.

—Braver Junge.

Er wurde schneller. Seine Finger gruben sich in meine Hüften. Er fickte mich hart, ohne Pause, bis ich ihn lange aufstöhnen hörte, mich gegen sich presste und ich die heißen Schübe seines Samens in mir spürte. Er blieb so, den Schwanz tief in mir, atmete mir in den Nacken, bis zur letzten Kontraktion. Dann zog er sich langsam zurück und klatschte mir auf den Hintern.

—Bleib noch ein bisschen so, mit den Beinen gespreizt. Lass nichts rauslaufen. Ich will sehen, dass du es drin behältst.

Ich blieb, wie er wollte, mit dem Gesicht an die Lehne gepresst, seinen warmen Samen, der mir langsam an der Innenseite des Oberschenkels herunterlief, den rosa Käfig, der nass von Speichel und meinem eigenen klebrigen Ausfluss an mir hing. Er schenkte sich noch einen Whisky ein und setzte sich aufs Sofa, einen Meter entfernt, und sah mich mit einer Ruhe an, die mir mehr Angst machte, als wenn er mich angeschrien hätte.

—Du wirst sehen, wie du dich daran gewöhnst — sagte er und nahm einen Schluck. — Hab ich dir doch gesagt. Braver Junge.

Als wir schließlich schlafen gingen, jeder in sein Zimmer, lag ich stundenlang an die Decke starrend, mit einem eingeschlossenen Körper und einem noch stärker gefesselten Kopf. Ich spürte ihn immer noch in mir, mein Arsch pochte heiß, der Käfig klebte an allem. Ein Teil von mir war entsetzt. Ein anderer Teil, den ich nicht wahrhaben wollte, konnte nicht aufhören, an das zu denken, was kommen würde.

***

Am nächsten Morgen wachte ich spät auf, mit trockenem Mund und schwerem Kopf. Bruno war nicht da. Auf dem Küchentisch lag ein Zettel in seiner hastigen Handschrift: «Bin raus, um ein paar Sachen zu kaufen. Wenn ich zurückkomme, will ich etwas zu essen fertig haben. Und komm bloß nicht auf die Idee, das von letzter Nacht auszuziehen».

Ich las den letzten Satz dreimal. Fast automatisch legte ich die Hand an die Stirn und stellte fest, dass der Käfig immer noch da war und mich daran erinnerte, dass das von letzter Nacht kein Traum gewesen war. Er war immer noch verschlossen. Und der Schlüssel war bei ihm, irgendwo in der Stadt, außerhalb meiner Reichweite.

Ich blieb eine Weile sitzen und dachte über alles nach. Ich dachte daran, wie leicht es wäre, damit Schluss zu machen: den Käfig mit Gewalt abnehmen, die Tasche packen, gehen. Aber die Realität war hart. Ich hatte kein Geld, keine Arbeit, kein anderes Dach über dem Kopf. Und wenn ich ganz ehrlich mit mir war, war es nicht nur die Angst, die mich festhielt. Da war etwas am Gehorchen, am Mich-Hingeben, an der Kontrolle, die er übernahm, das mich auf eine Weise innerlich aufwühlte, die ich nicht ganz verstand.

Ich stand auf, öffnete den Kühlschrank und begann etwas zuzubereiten für wenn er zurückkam. Beim Kochen erinnerte mich jede Bewegung an das enge Plastik zwischen meinen Beinen und das noch immer brennende Loch in meinem Arsch, und ich ertappte mich dabei, darüber nachzudenken, was er mich wohl noch alles fragen würde. Was ich noch alles bereit wäre zu tun, nur um nicht draußen zu landen. Wer ich sein würde, wenn diese zwei Monate vorbei wären.

Ich hörte den Schlüssel im Schloss der Tür und mein Herz machte einen Satz.

Wenn dir diese Geschichte gefallen hat und du wissen willst, was passierte, als Bruno mit den Tüten zurückkam, und alles, was danach noch kam, hinterlass mir deine Unterstützung und bald stelle ich den zweiten Teil online, Lieblinge.