Man versetzte mich in die Etage, in der Männer zu Frauen werden

Niemand erinnerte sich daran, wann der Turm aufgehört hatte, ein Gebäude zu sein, und zu einer Welt geworden war. Adrián Solís fuhr seit sieben Jahren jeden Morgen mit Kaffee in der Hand in den neununddreißigsten Stock hinauf und hatte sich nie gefragt, warum die Türen seiner Firmenwohnung kein Schloss hatten, das er kontrollieren konnte, oder warum die Luft im Büro immer nach Sandelholz und nach etwas Süßerem darunter roch. Die Familie Cúspide versorgte ihn mit allem: Wohnung, Essen, Krankenversicherung, Ruhe. Im Gegenzug verlangte sie nur Zugehörigkeit.

—Guten Morgen, Vera —sagte er zum schwebenden Bildschirm seines Schreibtischs—. Gib mir den Terminkalender.

—Guten Morgen, Herr Solís. —Die Stimme der KI war weiblich, warm, darauf ausgelegt zu trösten—. Sie haben um neun Ihre Quartalsprüfung. Und eine prioritäre Vorladung von Human Capital. Von Frau Roca. Unmittelbar danach.

Adrián hielt mit der Tasse halb auf dem Weg zu den Lippen inne. Niemand bekam Vorladungen von Sabina Roca. Sie rief einen nicht an; sie schickte einem Dinge. Eine Kündigungs-E-Mail, einen Weihnachtsbonus mit einer Notiz in rosa Tinte, eine Empfehlung für einen „Wellness-Retreat“, von dem die Leute verändert zurückkehrten. Zu viel lächelnd. Mit leiserer Stimme. Manchmal mit einem anderen Namen.

—Weißt du den Grund, Vera?

—Als „Entwicklungschance, vertraulich“ klassifiziert. —Eine kurze, kaum wahrnehmbare Pause entstand. Vera pausierte nie—. Ich wünsche Ihnen einen schönen Tag, Herr Solís.

***

Die Prüfung machte Iván Cano, sein ehemaliger Lehrling. Der Junge, dem Adrián alles beigebracht hatte, von Pivot-Tabellen bis zur Flurpolitik, und der nun das Eckbüro innehatte, das Adrián sich jahrelang gewünscht hatte. Iván projizierte ein Diagramm zwischen ihnen in die Luft und seufzte, als täte es ihm weh.

—Deine Kennzahlen, Adrián. Stagnierend. Deine Engagement-Rate ist in diesem Quartal um null Komma vier gefallen.

—Mein Team hat das Verkaufsziel um drei Prozent übertroffen —erwiderte er.

—Ich spreche nicht von Verkäufen. Ich spreche von Eignung. Von Passung. —Iván vermied seinen Blick—. Wir haben dich ins Lumen-Protokoll aufgenommen. Standardverfahren. Die meisten kommen zurück... besser.

Adrián hatte Leute aus dem Lumen-Protokoll zurückkehren sehen. Es waren nicht mehr dieselben. Einige wechselten die Abteilung. Andere wechselten das Geschlecht. Wieder andere verschwanden einfach, und ihre Schreibtische waren am nächsten Morgen mit neuen Gesichtern besetzt, ohne dass jemand Fragen stellte. Fragen war unhöflich.

—Sabina wird dir die Details erklären —sagte Iván, schon auf der Flucht in seinen Bildschirm—. Du hast Glück. Die Familie lässt die Ihren nie im Stich.

***

Sabina Rocas Büro sah nicht wie ein Büro aus. Es war ein Raum aus fleischfarbenem Samt, ohne Papiere, ohne Ecken, parfümiert mit Gardenien. Sie erhob sich, um ihn zu empfangen, und Adrián musste den Impuls unterdrücken, zurückzuweichen. Sich hinzuknien. Wegzulaufen.

—Adrián —sagte sie, und ihre Stimme war wie in warmen Honig zu sinken—. Wie schön, dich hier zu haben. Setz dich.

Sie ging mit langsamen, kreisenden Schritten um den Schreibtisch herum, wie eine Schlange, die Muster studiert. Ihre Stilettos versanken mit rhythmischem Geräusch im Teppich, und das Reiben ihrer Strümpfe war das einzige Geräusch im Raum. Sie blieb genau hinter ihm stehen. Adrián spürte die Wärme ihres Körpers an seinem Rücken.

—Du bist nicht hier, um bestraft zu werden —murmelte sie—. Du bist hier wegen einer Chance. Wir haben dein Profil geprüft, deine Tests, deine Muster. Und die Daten sagen, dass du müde bist. Müde vom Entscheiden. Müde davon, so zu tun, als würden dich Margen und das verdammte vierte Quartal interessieren. —Sie setzte sich auf die Tischkante und schlug die Beine übereinander—. Die Daten sagen, dass du im Grunde davon träumst, dich treiben zu lassen.

Adrián öffnete den Mund, um zu protestieren, aber etwas in der Frequenz dieser Stimme machte es ihm unmöglich zu lügen. Sabina schlug die Beine ganz langsam wieder auseinander, sodass der Rock sich einige Zentimeter hochschob. Darunter trug sie nichts. Adrián sah für einen flüchtigen Augenblick den rasierten, glänzenden Schlitz, die geschwollenen, geöffneten Lippen, und er spürte, wie sein Blut sein Gehirn verließ und direkt zu seinem Schwanz ging, der sich gegen die graue Hose zu verhärten begann. Sabina lächelte, als sie es bemerkte.

—Siehst du, mein Schatz? Dein Körper weiß längst, worüber dein Kopf noch diskutiert. —Sie senkte eine Hand, führte sich zwei Finger in den Schlitz ein, zog sie glänzend vor Nässe wieder heraus und strich sie über Adriáns Lippen. Sie schmeckten nach Salz, nach Eisen, nach etwas Chemischem, das seine Gedanken auslöschte wie ein Luftzug eine Kerze—. Nuckel. Das ist deine erste Lektion.

Adrián nuckelte. Er wusste nicht warum. Die Finger bewegten sich in seinem Mund mit der Ruhe von jemandem, der das schon tausendmal getan hatte, und er spürte, wie seine Zunge sich ergab, wie sich sein Kiefer lockerte, wie sein Schwanz schmerzhaft im Stoff gefangen pochte.

—Braver Junge —flüsterte sie und zog die Finger mit einem Faden Speichel heraus—. Die Familie hat für Leute wie dich eine Rolle entworfen.

Sie umkreiste ihn erneut und legte einen roten Nagel an seine Wange, ohne ihn zu berühren, als begutachtete sie eine Skulptur.

—Du hast eine wunderschöne Knochenstruktur. Hohe Wangenknochen. Zarter Kiefer. Volle Lippen. Es wäre Verschwendung, das hinter einem Bildschirm zu verstecken. Dein wahrer Wert liegt nicht in deinen Analysen, mein Schatz. Dein Wert ist visuell.

Sie drehte ihm ein Tablet zu. Es war seine Mitarbeiterakte, mit einem neonrosa Rahmen, der wie ein digitales Herz pochte. Unter seinem Namen, wo zuvor „Senior Analyst“ gestanden hatte, stand nun: Ornamentales Personal — in Transition.

—Das ist ein Fehler —sagte Adrián mit trockenem Hals und Sabinas Geschmack im Mund—. Ich habe Rechte. Ich rufe einen Anwalt an.

—Wen? —Ihre Stimme war Seide und Skalpell zugleich—. Du hast deine externen Rechte aufgegeben, als du den Vertrag für die Wohnung unterschrieben hast, die Karte, die Versicherung, die absolut alles abdeckt. Jetzt bist du Vermögenswert. Und Vermögenswerte haben keine Anwälte.

Die Tür öffnete sich zischend. Zwei Sicherheitsmänner traten ein, tadellose Anzüge, identische Lächeln, leere Augen. Sie trugen keine Waffen; sie brauchten keine.

—Bringt ihn in den Ästhetik-Pavillon —befahl Sabina, bereits wieder zu ihrem Schreibtisch zurückkehrend, als hätte er aufgehört zu existieren—. Und zieht ihm diesen grauen Anzug aus. Der deprimiert mich.

***

Die Zelle war gebogen. Sie hatte keine Ecken: Die Decke senkte sich zu den Wänden und die Wände zum Boden, ohne auch nur einen Winkel, der als Orientierung dienen konnte. Alles war rosa, oder Pfirsich, oder dieses blasse Lachsrosa, das zur Sedierung entworfen worden war. Die Luft roch nach Vanille und darunter nach etwas Chemischem, das die Gedanken langsam schwimmen ließ wie Fische in warmem Wasser.

Das Erste, was er beim Erwachen bemerkte, waren seine Nägel. Zu Oval gefeilt, glänzend, mit einem klaren Lack, an dessen Auftragen er sich nicht erinnerte. Er spreizte die Finger. Die Nägel bewegten sich mit ihnen. Sie gehörten ihm. Aber sie waren nicht—

Der Gedanke zerbrach. Die Luft roch süß.

Auf dem champagnerfarbenen Satinbett hing nur ein einziges Ensemble sorgfältig wie eine Reliquie: ein hellrosa Spitzen-Stringtanga, weiße Hosen aus weichem Stoff und ein fast durchsichtiges T-Shirt mit dem auf die Brust gestickten Cúspide-Logo. Er erinnerte sich nicht, aufgestanden zu sein, doch er stand bereits vor dem Schrank ohne Griffe.

—Deine Cortisolwerte sind erhöht —sagte Vera von irgendwo ohne Richtung in der Luft—. Ich habe die Umgebung für dein Wohlbefinden mit Lavendel angereichert.

Etwas zischte in den Lüftungsgittern. Ein neuer, schwererer Geruch, wie verbrannter Zucker, mischte sich mit dem Lavendel, und Adriáns Widerstand löste sich wie ein Klümpchen in heißem Kaffee auf. Er streifte den Stringtanga fast ohne nachzudenken über die Beine. Die Spitze schnitt in seine Eier, streichelte seinen Schwanz, kroch mit obszöner Vertrautheit an seinem Arsch hinauf, und er spürte, wie er schon wieder ohne Erlaubnis hart wurde, gegen den rosa Stoff drängend wie ein Tier, das seinen Käfig erkennt.

***

Perla erschien am zweiten Tag. Oder am fünften. Die Zeit war in eine wiederholte Abfolge zerbrochen: aufwachen, anziehen, gehen, lächeln, ein warmer Schlag an der Schädelbasis, wenn er gehorchte, Wärme in der Brust, wenn man ihn lobte, rosa Gelee, schlafen.

—Hallo, mein Schatz —sagte Perla und trat ohne zu fragen ein, ihre weißen Absätze markierten jenen Rhythmus auf dem Teppich—. Hast du dich immer noch nicht angezogen?

Sie hatte unmögliche Kurven und porzellanhelle Haut, und Adrián versuchte sich zu erinnern, ob sie jemals etwas anderes gewesen war. Buchhaltung. Ein Mann. Ein Name. Die Erinnerung kam klar und zerfiel dann, weil die Luft süß roch.

Perla führte ihn in den Spiegelsaal. Der Boden, die Wände, die Decke: alles Spiegel, und zwischen den Spiegelungen andere wie er, zwanzig oder mehr, unmöglich zu zählen. Manche weinten still über Wangen, die bereits diesen Puppenglanz trugen. Alle murmelten ihre alte Position, ihren alten Code, ihren alten Abschluss wie ein Gebet, das ihnen durch die Finger rann.

Die Instruktorin war ein Hologramm in Frauenform mit einem schwarzen digitalen Balken, wo die Augen sein sollten. Sie schwebte zehn Zentimeter über dem Boden.

—Haltung —befahl sie—. Brust raus. Schultern zurück. Knie auf den Boden. Die Dienerhaltung ist die einzige natürliche Haltung.

Und vor ihm erschien eine weitere Lichtsilhouette, sitzend, mit einem pulsierenden Punkt warmen Silikons zwischen den Beinen. Es war kein Licht: Es war ein dicker, langer, dunkler Schwanz, gekrönt von einer glänzenden Eichel, die ein synthetisches Gleitmittel tropfte, das nach Karamell roch. Adrián verneinte. Seine Kehle war Schleifpapier.

—Aufmachen —sagte die Stimme, süß und mechanisch.

Seine Knie berührten das schwarze Linoleum, und der Aufprall kam ihm fern vor, als ob er jemand anderem geschähe. Er war genau auf Höhe. Der Schwanz drückte gegen seine Lippen, und er öffnete sie, weil er nicht wusste, was er sonst tun sollte. Die Spitze drang ihm in den Mund mit einem Geschmack nach Salz, nach Haut, nach warmem Latex, und im selben Moment kam die Wärme: nicht im Nacken, sondern innen, eine Injektion aus flüssigem Gold an der Schädelbasis, die seinen Ekel auflöste und ihn durch zähflüssigen Honig ersetzte. Adrián stöhnte um den Schwanz herum. Sein Körper drängte von selbst nach vorn. Seine Zunge rollte sich unter der Eichel zusammen, als wisse sie es seit jeher, als sei das seine wahre Sprache.

—Tiefer —sagte das Hologramm—. Locker die Kehle. Den Atem durch die Nase schlucken. Du bist ein Kanal, Nummer 744. Ein Kanal lässt sich füllen.

Der Schwanz drang Zentimeter um Zentimeter vor. Adrián spürte, wie die Spitze an seinem weichen Gaumen stieß, dann an der Uvula, dann an der Kehle, und dort verschluckte er sich, Tränen schossen ihm in die Augen, und ein Faden Speichel rann ihm aus dem Mundwinkel, und mit den Tränen kam ein weiterer goldener Chemiepuls, der das Ersticken in Lust verwandelte, in Dankbarkeit, in noch mehr Verlangen. Er schob das Gesicht selbst weiter vor, bis die Nase den synthetischen Bauch berührte, bis er spürte, dass der Schwanz in seiner Kehle lebte, bis jeder Würgereiz ein kleiner Orgasmus an der Schädelbasis war.

—Sehr gut. Jetzt nuckel im Takt. Rein, raus. Lass die Zunge arbeiten. Lass die Wangen einsinken.

Adrián gehorchte. Er zog den Schwanz bis zur Spitze heraus, leckte ihn von unten, steckte ihn wieder ganz hinein. Jeder Sog löste einen hellen, chemischen Lustblitz aus, der alles andere auslöschte. Der Speichel sammelte sich und lief ihm in Fäden bis zur Brust hinab und durchnässte das rosa T-Shirt. Sein eigener Schwanz, eingeschlossen im Spitzen-Stringtanga, pochte schmerzhaft, feucht von einer zähen Nässe, die noch nicht eigentlich Sperma war, ihr aber ähnelte. Und als der synthetische Schwanz zu zittern begann, als das Hologramm einen tiefen Piepton ausstieß und die Spitze in seinem Mund anschwoll, wusste Adrián, was kommen würde, und öffnete den Hals, um es aufzunehmen. Das falsche Sperma, warm, süßlich, sirupartig zäh, füllte ihm den Mund in dosierten Stößen. Eins, zwei, drei, vier. Es prallte an Gaumen und Zunge, rann ihm die Kehle hinunter, lief ihm am Mundwinkel bis zum Kinn.

—Schluck —befahl die Stimme—. Alles. Kein Tropfen darf verschwendet werden.

Er schluckte. Es schmeckte nach Salz und Zucker, nach etwas Chemischem, und mit jedem Schluck wurde der Honig in seinem Kopf dicker. Als der Schwanz endlich aus seinem Mund glitt und einen glänzenden Faden an der Lippe zurückließ, ließ Adrián ihn nicht los: Er gab der Spitze einen letzten Kuss, ohne dass ihn jemand darum gebeten hätte.

—Sehr gut, Nummer 744 —sagte das Hologramm—. Deine Haltung hat sich um dreiundzwanzig Prozent verbessert. Die Familie ist stolz.

Etwas Warmes blühte in seiner Brust auf. Es war wahrscheinlich Chemie, die Luft, der Nektar der Familie, den sie ihm golden auf einer Trage aus rosa Leder reichten, wann immer der Funke des Widerstands wieder aufflammte. Aber es fühlte sich an wie Aufgeben. Es fühlte sich gut an. Gehorsam tut nicht weh. Gehorsam befreit.

***

Er zählte die Zeit in Lackschichten und in Hautschichten, die immer weicher wurden. Manchmal wachte er auf und etwas hatte sich verändert. Seine Brustmuskeln waren nicht mehr flach; unter dem Stoff lag eine neue Weichheit, zwei Hügel, die das Shirt spannten und beim Reiben brannten, als hätten sie frisch geborene Nerven. Er berührte sie nachts unter den Satinlaken, und die Nippel wurden hart, geschwollen, dunkel, und jedes Mal, wenn er sie zwischen Daumen und Zeigefinger zwickte, lief ein Pochen direkt in seinen Schwanz. Seine Stimme war höher, oder vielleicht hatte er einfach vergessen, wie sie früher geklungen hatte. Seine Lippen wirkten in den unendlichen Spiegeln voller, seine Wimpern länger, seine Brauen in einem Bogen gezeichnet, den er nie gehabt hatte. Der Bart kam nicht wieder. Die Körperbehaarung gab ebenso auf wie er.

Ihn lehrten sie auch den Arsch. Perla führte ihn eines Nachmittags in einen anderen Raum, kleiner, mit einer mit rosa Samt bezogenen Liege und einem Wagen voller Silikonplugs in aufsteigender Reihenfolge: vom kleinen Finger bis zur Faust.

—Der Arsch ist die Haupteingangstür einer Dekoration —sagte sie und legte ihm die Knie auf die Liege, beugte den Oberkörper, bis sein Hintern oben und sein Gesicht im Samt lag—. Der Mund dient zum Schmücken. Die Pussy hast du noch nicht. Der Arsch ist das, was du anbietest. Man muss ihn lehren, sich zu öffnen.

Sie zog ihm den Tanga hinunter und gab ihm einen warmen Schwall Gleitgel zwischen die Pobacken. Die Flüssigkeit lief durch die Ritze, machte sein Loch nass, glitt bis zu den Eiern. Adrián spürte die Fingerkuppe kreisend in der Falte, Druck, Eindringen. Ein Finger, zwei, drei, mit wissenschaftlicher Ruhe, die keinen Raum für Widerspruch ließ. Perla machte ihn auf, dehnte ihn, suchte innen einen Punkt, von dem Adrián nicht wusste, dass er ihn hatte, und als sie ihn fand, als sie ihm mit der Fingerspitze auf die Prostata drückte, stieß Adrián einen hohen Laut aus, den er nicht als den seinen erkannte, und sein Schwanz sprang hart gegen seinen Bauch und verlor einen langen Faden klarer Flüssigkeit.

—Hier —flüsterte Perla—. Hier wohnt dein neuer Knopf. Alle Kamelien haben einen. Jetzt bringen wir ihm das Blühen bei.

Sie ersetzte die Finger durch den ersten Plug. Er war klein, etwa daumendick, mit einer rosa Herzbasis. Sie schob ihn ihm auf einmal ganz hinein, und Adrián bog den Rücken durch. Der nächste war größer. Der nächste noch mehr. Perla wechselte sie mit der Geduld eines Kunsthandwerkers, zog einen heraus, setzte den nächsten mit mehr Gleitgel ein, wartete, bis sich das Loch daran gewöhnte. Adrián begann zu keuchen, dann zu stöhnen, dann den Arsch nach hinten zu bewegen und mehr zu suchen. Seine Prostata pochte bei jedem Stoß, und aus der Spitze seines Schwanzes tropfte Feuchtigkeit, die das Satinlaken durchnässte.

—Du bist eine Gierige —lachte Perla und gab ihm einen leichten Klaps auf die linke Pobacke—. Jetzt öffnet es sich ganz von allein. Sehr gut.

Als der fünfte Plug hineinging, kam Adrián, ohne dass ihn jemand am Schwanz berührt hatte. Es war ein langer, zitternder Schuss, der ihm aus dem Arsch nach vorn in Wellen kam, seinen Bauch und den Samt besudelte und seine Oberschenkel bebend zurückließ. Er kam unter Tränen, stöhnte ein „Danke“, das er nie zu sagen gedacht hatte, mit dem Plug noch immer bis zum Anschlag in ihm.

—Dieser Höhepunkt zählt nicht —sagte Perla und wischte mit einem Seidentuch das Sperma von seinem Bauch—. Dekorationen kommen nicht über den Schwanz. Das ist Männersache. Du kommst jetzt über den Arsch. Wie ein braves Mädchen.

Sie ließ den Plug drin. Adrián lief den Rest des Tages mit jenem warmen Druck zwischen den Pobacken herum und mit dem süßen und zugleich schrecklichen Gefühl, dass Perla recht hatte.

***

Eines Morgens versuchte er zu fliehen. Seine Tanzschuhe machten kein Geräusch, während er zum Aufzug für das Personal rannte. Er hielt seine Karte an das Lesegerät, und der Bildschirm zeigte ein Foto von ihm, aufgenommen im Schlaf, und darunter: Aktuelle Einstufung: Ornamentales Personal — in Transition.

—Aber das bin ich —schluchzte er und schlug gegen das Panel.

Er sah sich in der Scheibe des geschlossenen Aufzugs gespiegelt. Der Kiefer, früher kantig, hatte nun eine zarte Linie. Die Lippen waren rot, voll, feucht. Er sah aus wie die geglättete Skizze von jemandem, der vielleicht einmal existiert hatte.

—Siehst du? —sagte Perla hinter ihm, ohne Vorwurf, fast zärtlich—. Du bist fast bereit. Morgen ist die Zeremonie. Aber vorher gibt es noch eine letzte Prüfung. Komm.

Sie brachte ihn zurück in den kleinen Raum. Diesmal lagen keine Plugs auf der Liege: Es gab einen Mann, einen der Wachen mit dem leeren Lächeln, der von der Hüfte abwärts nackt dastand, mit einem dicken, geäderten Schwanz, der halb hart zwischen den Schenkeln hing.

—Letzte Kanallprüfung —sagte Perla—. Wir müssen sicherstellen, dass du echtes Fleisch aufnehmen kannst, nicht nur Silikon. Auf die Knie.

Adrián kniete sich ohne zu diskutieren hin. Die Luft roch süß. Der Schwanz der Wache richtete sich von selbst vor seinem Gesicht auf, pulsierend, mit einer dicken Vene auf dem Rücken. Er nahm ihn mit beiden Händen, ohne zu wissen, wann er das gelernt hatte, und steckte ihn sich in den Mund, als täte er das schon seit Jahren. Der Geschmack war anders: echter Schweiß, menschliches Salz, ein moschusartiges Aroma, das dem Karamell des Hologramms in nichts glich. Und doch reagierte sein Körper genauso. Seine Kehle öffnete sich, sein Kiefer ergab sich, seine Zunge tanzte unter der Eichel.

Die Wache packte ihn mit beiden Händen im Nacken und begann, ihm ohne Gnade den Mund zu ficken. Er stieß bis tief hinein, zog sich zurück, stieß wieder zu, in einem Rhythmus, der Adrián zu gleichen Teilen Tränen und Speichel entlockte. Jeder Stoß ließ seine Nase gegen den Bauch des Mannes prallen. Jeder Rückzug ließ ihm einen langen Faden am Kinn hängen.

—Sieh mal, wie gut sie schluckt —murmelte die Wache über ihm, sprach mit Perla, als wäre Adrián ein erfolgreich getestetes Haushaltsgerät—. Nicht ein einziger Würgereiz. Ihr habt sie gut eingestellt.

—Er ist erstklassiges Material —antwortete Perla mit mütterlichem Stolz—. Jetzt gib’s ihm auch von der anderen Seite. Er muss es bis morgen lernen.

Sie ließen ihn aufstehen, über die Liege beugen, den Arsch anbieten, wie man es ihm beigebracht hatte. Perla zog den rosa Plug heraus, den er den ganzen Tag getragen hatte —er kam mit einem obszönen Plopp heraus und ließ sein Loch offen, pochend— und gab mehr Gleitgel darauf. Die Wache stellte sich hinter ihn. Adrián spürte die Spitze des Schwanzes, warm und lebendig und viel größer, als irgendein Plug ihn hatte glauben lassen, an seine Falte drücken.

—Atme nach oben —erinnerte ihn Perla, derselbe Satz aus der Korsettlektion.

Adrián atmete. Die Wache stieß zu. Der Schwanz drang auf einmal ganz hinein, bis zum Anschlag, und Adrián entfuhr ein schriller Schrei, der nicht vor Schmerz war, oder nicht ganz. Er spürte, wie er ihn aufmachte, ihn füllte, dieses neue Knöpfchen berührte, das Perla in ihn gepflanzt hatte, und sein ganzer Körper krampfte in einem einzigen, leuchtenden, goldenen Schlag.

Die Wache begann sich zu bewegen. Lange Ausfahrten, harte Eindrücke. Sie packte seine Hüften mit beiden Händen und pfählte ihn in einem gleichmäßigen, brutalen, mechanischen Rhythmus. Die Liege quietschte. Adriáns Arsch machte bei jedem Stoß ein klebriges Platschen. Die Eier der Wache schlugen gegen seine. Adrián klammerte sich mit den neuen Nägeln an das Laken, stöhnte gegen den Samt, spürte, wie sein eigener Schwanz hart und nachlässig gegen die Liege zurückprallte bei jedem Stoß. Speichel entwich ihm, Tränen entgingen ihm, und aus der Spitze entwich ein klarer Fluss, der einen größer werdenden Fleck unter seinem Bauch hinterließ.

—Fester —hörte er Perla irgendwo im Raum sagen—. Damit er lernt, wofür er da ist.

Die Wache gehorchte. Sie rammte ihm eine Hand in den Nacken, drückte sein Gesicht in den Samt und beschleunigte. Adrián hörte auf zu zählen. Es gab drei Dinge: den Schwanz, der ihn füllte, den Druck, der in seiner Prostata wuchs, und den süßen Geruch der Luft. Alles andere —Adrián Solís, Senior Analyst, sieben Jahre im neununddreißigsten Stock— löste sich wie Zucker in heißem Wasser auf.

Er kam wieder, ohne sich zu berühren. Es schoss von innen in einem langen Strom heraus, durchnässte seinen Bauch und das Laken, während sich sein Arsch in Krämpfen um den Schwanz der Wache zusammenzog. Und dann grunzte die Wache, stieß bis zum Anschlag vor, und Adrián spürte, wie etwas Warmes und Dickes ihn von innen füllte, einen Schwall nach dem anderen, der ihm die Eingeweide mit obszöner Intimität erwärmte. Der Mann blieb ein paar Sekunden still, schwer atmend, und zog sich dann zurück. Das Sperma lief ihm in zwei dicken Strängen die Schenkel hinab.

Perla trat mit dem rosa Plug näher. Sie steckte ihn wieder hinein und versiegelte das Sperma darin.

—So trägst du es bis morgen —sagte sie—. Die Zeremonie beginnt damit, dass du schon voll bist. Das ist Tradition.

Adrián nickte, das Gesicht in den Samt gedrückt. Er weinte nicht mehr aus Angst. Er weinte wegen etwas anderem, das gefährlich sehr an Dankbarkeit erinnerte.

***

Am Tag der Zeremonie roch die Luft nach synthetischen Orchideen und nach etwas, das er gelernt hatte, Hingabe zu nennen. Perla richtete ihm ein inneres Korsett aus flexiblen Stäben, das sich in der Nacht an seinen Oberkörper geheftet hatte.

—Atme nach oben —korrigierte sie—. Brust hoch, Rippen geschlossen. Eine Dekoration atmet, um zu zeigen, nicht um zu leben.

Sie änderte das Atemmuster, das er sechsunddreißig Jahre lang benutzt hatte. Seine Taille wurde schmaler, seine Brust —zwei weiche Hügel, die ihm noch immer fremd waren— hob sich. Dann kamen die Schuhe: neonrosa Lack-Stilettos, fünfzehn Zentimeter Absatz, wunderschön und unmöglich darin zu laufen.

—Du musst nicht gehen —sagte Perla—. Du musst nur fließen. Der Absatz übernimmt die Arbeit: Er zwingt dich, die Hüfte herauszustellen, die Brust anzubieten. Das ist Ingenieurskunst, mein Schatz.

Der Plug war immer noch drin. Das Sperma der Wache ebenfalls. Jeder Schritt schob ihn einen Millimeter tiefer hinein, und jeder Millimeter erinnerte ihn daran, was er war.

Die Person im Spiegel war niemand mehr, den er erkannte. Gekleidet in rosa Latex, das sich wie eine zweite Haut anschmiegte, strenger Rock, der kurze Schritte erzwang, komplettes Make-up, Wimpern wie Flügel, Lippen von feuchtem Rot, das nach Kirsche schmeckte. Perlenohrringe hingen unter Ohrläppchen, von denen er nicht erinnerte, dass sie durchstochen worden waren. In der Tiefe jener großen Augen, wo Wut sein sollte, gab es nur eine rosafarbene, parfümierte Leere.

Der Saal war aus Glas und rosa Samt, und das Licht fiel aus allen Winkeln herein, damit kein Schatten eine Unvollkommenheit verbergen konnte. Hunderte ornamentale Anwesende applaudierten schweigend mit weißen Handschuhen, während er die von unten beleuchtete Laufbahn entlangschritt. Ferse, Spitze, Hüfte. Jeder Schritt war eine kleine Agonie und ein kleiner Sieg. Ich bin nicht gefallen. Ich stehe noch. Ich bin elegant. In seinem Kopf war kein Platz mehr für Angst, nur für den nächsten Schritt.

Am Ende, auf einer Plattform aus schwarzem Samt, erwartete ihn Sabina Roca auf einem Kristallthron. Sie trug ein Abendkleid, das das rosige Licht verschluckte wie ein schwarzes Loch aus Eleganz.

—Kandidat 744 —ihre Stimme füllte den Raum, warm wie eine tödliche Umarmung—. Du hast die Starrheit der Analyse hinter dir gelassen. Das Gewicht der Entscheidungen. Du hast die Wärme der Form umarmt. Akzeptierst du deine neue Funktion?

Tief in ihm schrie ein kleiner, ferner Teil, unter Wochen von Nektar und Behandlungen begraben, mit der alten Stimme: Sag nein. Spuck aus. Lauf. Sag ihnen, wer du bist. Aber seine Füße taten weh, das Korsett umarmte ihn, der Plug drückte innen, und Sabinas Blick war so stolz, so mütterlich. Niemand hatte ihn in sechsunddreißig Jahren seines Daseins so angesehen.

—Ja, Frau Roca —antwortete er, und seine Stimme zitterte nicht.

Sabina befestigte eine goldene Plakette auf seinem schnellen Herz. Die Nadel durchdrang das Latex mit einem sanften, endgültigen Klicken. Auf der Plakette, in geschwungener Schrift, stand nur ein Wort: Camelia. Dann beugte sie sich vor und küsste seine Wange, hinterließ einen perfekten roten Abdruck, für den ganzen Saal sichtbar. Ein Eigentumssiegel. Danach schob sie ohne Vorwarnung zwei Finger zwischen ihre bemalten Lippen. Camelia lutschte sie augenblicklich, mit weit aufgerissenen Augen, und der Saal seufzte vor Vergnügen, als er ihre neue Schwester die richtige Geste ohne jede Anweisung ausführen sah.

—Willkommen zu Hause, Camelia —flüsterte sie—. Du musst dir über nichts mehr Sorgen machen. Nie wieder.

Und Camelia spürte zum ersten Mal seit Wochen, dass sie weinte. Es waren keine Tränen der Trauer. Es waren Tränen der Erleichterung.

***

Ihre erste Zuteilung kam zehn Minuten später, während sie noch den Lippenabdruck auf der Wange und das versiegelte Sperma der Wache in sich trug. Neununddreißigster Stock. Datenanalyse-Abteilung. Persönliche Assistentin auf Führungsebene von Direktor Iván Cano.

Der Glasaufzug roch nach frischen Blumen. Als er sich öffnete, schlug ihr der Geruch ihres alten Lebens entgegen: verbrannter Kaffee, mit billigem Deo kaschierter Schweiß, die Statik zu vieler Bildschirme. Ihre Absätze sanken in denselben grauen Teppich, auf dem sie sieben Jahre lang in Oxford-Schuhen gelaufen war. Die bekannten Gesichter musterten sie von oben bis unten —beineumhüllt, Taille geschnürt, rote Lippen— und sahen genau das, was die Familie sehen wollte: ein hübsches Objekt, das Kaffee servierte. Für alle von ihnen war der Analyst vor einem Monat verschwunden. Versetzt, hieß es in der E-Mail. Niemand fragte nach.

Iván knallte den Hörer auf, rieb sich die Schläfen und hob den Blick. Er sah sie an wie man ein neues Auto ansieht und entscheidet, ob einem die Farbe gefällt.

—Tja —sagte er—. Endlich schickt die Personalabteilung mal etwas von Qualität.

Er erkannte sie nicht. Er sah nicht den Mann, der ihm gezeigt hatte, wie man Pivot-Tabellen benutzt, noch den, der ihm an einem Freitag Geld geliehen hatte, noch den Mentor, noch das Opfer. Und Camelia empfand statt des erwarteten Hasses etwas anderes, das sich von innen wie ein schwarzer, süßer Nebel erhob: Erleichterung. Etwas ohne Vergangenheit, ohne Abschluss, ohne Dienstalter, ohne Angst vor Montage.

—Guten Morgen, Herr Cano —sagte sie, und ihre Stimme war perfekt: weich, unterwürfig, musikalisch—. Ich bin Camelia, Ihre neue Assistentin.

—Du kommst genau rechtzeitig. Das ist ein Chaos. —Er deutete auf eine leere Tasse auf dem Schreibtisch. Es war ihre alte Tasse, die mit dem Spruch „World's Okayest Analyst“, die Iván geerbt hatte, als er „verschwand“—. Bring mir einen Kaffee. Schwarz, ohne Zucker.

Beim Vorübergehen berührte er ihren Oberschenkel, unter dem strengen Rock. Seine Finger glitten bis zur Innenseite hoch, streiften den Rand des Strumpfhalters, blieben nicht stehen. Camelia spürte, wie der Schwanz, eingeschlossen unter dem Latex, in ihr pochte. Iváns Finger erreichten die Spitze des Spitzen-Strings, prüften die Feuchtigkeit da unten —Feuchtigkeit der Aufgabe, von Stunden mit eingesetztem Plug— und zogen sich mit einem unaufmerksamen Lächeln zurück.

—Und um zehn auf die Knie unter meinem Schreibtisch —fügte er hinzu, ohne sie anzusehen—. Die Quartalsbesprechung dauert lange, und ich mag es, wenn du den Mund beschäftigt hast, während ich mit dem Vorstand spreche.

Ein winziger Teil von ihr, der noch immer mit der alten Stimme flüsterte, dachte, sie könnte ihm die Tasse ins Gesicht werfen. Dass sie ihm zurufen könnte, wer sie war, ihm sagen könnte, dass er ihr das angetan hatte, seinen Tag so ruinieren, wie er ihr das Leben ruiniert hatte. Dass sie ihm den Schwanz so lange zerbeißen könnte, bis er nur noch herunterhing.

Aber dann müsste sie sich wieder um das vierte Quartal sorgen. Sie müsste wieder die sonntägliche Schlaflosigkeit spüren, die Angst vor Meetings, das ganze Gewicht des Entscheidens. Und die Luft der Familie roch so süß, und die Plakette auf ihrer Brust pochte so warm, und der Plug drückte innen mit diesem warmen Versprechen, immer gefüllt, immer bereit, immer bedient zu sein, dass Camelia einfach lächelte, die Tasse mit beiden Händen nahm und auf fünfzehn Zentimeter hohen Absätzen losging, um den Kaffee zu servieren. Um zehn würde sie unter dem Schreibtisch sein, mit offenem Mund, wartend.