Was er in der Sporttasche versteckte

Ich war immer diskret. Nicht diese aufgezwungene Diskretion, die Schuld mit sich schleppt, sondern die, die daraus entsteht, dass man versteht, dass manche Dinge im Schweigen besser funktionieren. Draußen bin ich das eine; drinnen bin ich etwas anderes. Und beides existiert ohne größeres Problem nebeneinander.

Ich heiße Diego. Ich bin siebenundzwanzig Jahre alt, lebe im Norden von Guadalajara und trainiere fünf Tage die Woche. Der Sport ist das, was mich geerdet hält, und das Fitnessstudio ist der einzige Ort, an dem ich eine Routine habe, die nie versagt. Ich habe einen Körper, der sich fordert: definierte Schultern, trainierte Beine, schmale Taille. Nichts, was zu viel Aufmerksamkeit erregt, aber genug.

Seit meiner Kindheit fühlten mich feminine Dinge an. Nicht abstrakt, sondern konkret: das Gefühl von Satin auf der Haut, das Gewicht von High Heels, die Art, wie bestimmte Kleidung die Haltung des Körpers vollkommen verändert. Mit den Jahren habe ich gelernt, diesem Teil von mir Raum zu geben, ohne dass daraus ein dauernder Konflikt wurde.

Privat bin ich Valentina.

***

Marcos kam an einem Dienstag im Oktober ins Fitnessstudio. Er dürfte Mitte fünfzig gewesen sein, obwohl er sich mit einer Lässigkeit bewegte, die es unmöglich machte, sein Alter zu erraten. Groß, breite Schultern, gepflegter grauer Bart und eine tiefe Stimme, die die Umkleide füllte, ohne dass er sich dafür anstrengen musste. Der Typ Mann, der genau weiß, wer er ist.

Das erste Mal sah ich ihn in den Umkleiden. Ich stand mit dem Rücken zu ihm und sah aufs Handy, und ich hörte ihn, bevor ich ihn sah. Als ich mich umdrehte, wickelte er sich gerade ein Handtuch um die Hüfte, und ich erwischte noch den schweren Bulge, der zwischen seinen Beinen hing, bevor der Stoff ihn bedeckte. Ich wandte den Blick ab, schneller als nötig, mit trockenem Mund.

Mit der Zeit fingen wir an zu reden. Marcos war Projektleiter, seit drei Jahren geschieden, lebte allein in einer Wohnung nur wenige Minuten vom Fitnessstudio entfernt. Er gehörte nicht zu den Leuten, die nur reden, um die Stille zu füllen, aber wenn er etwas sagte, war es die Mühe wert, zuzuhören.

An einem Freitagnachmittag, während wir beide nach dem Training unsere Sachen zusammenpackten, blieb er im Flur stehen, mit einer Haltung, die etwas anders war als sonst. Lockerer. Direkter.

—Heute Abend habe ich Pläne —sagte er und wischte sich mit dem Handtuch über den Hals—. Ein Date mit jemand Interessantem.

—Jemand aus dem Fitnessstudio?

—Nein. Ein Mädchen von außerhalb. —Er wartete, bis zwei Typen vorbeigegangen waren, und senkte die Stimme ein wenig—. Sie ist trans. Weißt du, wovon ich rede?

—Klar. Ich war noch nie mit einer zusammen, aber ich habe davon gehört.

Er lächelte nur mit dem rechten Mundwinkel.

—Die sind eine eigene Kategorie. Nichts geht über eine kleine Schlampe mit Titten und Schwanz, die dir einen bläst und dir dabei in die Augen sieht. Seit meiner Trennung habe ich beschlossen, mir nichts mehr verbieten zu lassen, was mir gefällt. In meinem Alter weiß man, was man will, und ich will einfach ficken, ohne Theater.

Er ging in Richtung Ausgang mit diesem ruhigen, sicheren Schritt, den er hatte. Ich blieb reglos im Flur stehen, bis die Tür sich schloss, mit halbsteifer Latte in der Sporthose.

Dieser Mann hatte mir gerade genau das gesagt, was ich hören musste.

***

In den folgenden Wochen wuchs die Idee. Nicht impulsiv, sondern mit derselben Methodik, mit der ich alles angehe: beobachten, planen, auf den richtigen Moment warten.

Die Gelegenheit kam an einem Mittwochnachmittag. Ich verließ die Arbeit zwei Stunden früher als üblich und bekam, während ich zum Auto ging, eine Nachricht von Marcos. Er schrieb, dass er bis Freitag einen Vertrag durchsehen müsse und ob ich bei ihm vorbeikommen könne, um einen Blick darauf zu werfen. Danach könnten wir zusammen ins Fitnessstudio fahren und müssten nicht mit zwei Autos los.

Ich antwortete, dass ich gerade los sei und dass es in Ordnung gehe. Er schickte mir die Adresse und sagte, ich solle dem Pförtner sagen, ich käme zu Wohnung 4-B.

Auf der Rückbank meines Autos liegt immer eine Tasche. Darin ist Sportsachen, ja, aber auch anderes: Strümpfe, Dessous, eine lange dunkle Perücke, ein Paar Plateauschuhe, eine Flasche Gleitgel und ein kleiner Analplug, den ich benutze, um gedehnt zu bleiben. Ich trage sie nicht aus Zwang bei mir, sondern aus Gewohnheit, so wie andere Menschen immer ein Ersatzladegerät dabeihaben.

An diesem Tag fühlte sich die Tasche anders an.

***

Seine Wohnung war genau das, was ich erwartet hatte: ordentlich mit funktionaler Logik, Möbel mit klaren Linien, wenige Dekoelemente, ein großer Bildschirm im Wohnzimmer. Während ich den Vertrag auf seinem Laptop durchging, machte er zwei Kaffees und setzte sich mit auf das Sofa neben mich.

—Erinnerst du dich an das Mädchen, von dem ich dir erzählt habe? —fragte er nach einer Weile.

—Die vom Freitag. Ja.

—Die hat mich ziemlich heiß gemacht, ehrlich gesagt. Wir haben gefickt, bis mir der Rücken weh tat, und trotzdem hatte ich noch mehr Bock. —Er lachte mit diesem tiefen, schamlosen Lachen, das er hatte—. Am Montag im Fitnessstudio konnte ich mich auf nichts konzentrieren. Ich habe jeden mit halb wach werdender Latte angeschaut.

—Ist mir aufgefallen. —Ich klappte den Laptop zu—. Vor allem beim Beintraining.

—Du trägst einfach sehr enge Sachen. —Er sagte es wie eine Tatsache, ohne jede Bosheit—. Bei bestimmten Übungen zeichnet sich alles ab. Der Arsch, der Schwanz, alles. Ich konnte nicht anders.

Er stand vom Sofa auf. Kam näher. Und sprach mit dieser kontrollierten Ruhe, die er hatte, wenn er etwas Ernstes sagte.

—Wenn du mir bei diesem Druck da unten helfen wolltest, den ich seit Tagen mit mir herumtrage... —Er legte die offene Hand auf die Wölbung in seiner Hose und drückte zu, ohne sich zu verstellen—. Würdest du das in Betracht ziehen?

Er zog ein paar Geldscheine aus der Brieftasche und legte sie auf den Tisch. Ich sah sie an. Ich sah ihn an.

—Sprichst du ernst?

—Wenn es dich nicht interessiert, vergessen wir es sofort. Weiterhin Freunde, ohne mehr. Ich will dich nicht in Verlegenheit bringen. Aber ich sage dir ehrlich: Seit Tagen stelle ich mir deinen Mund um meinen Schwanz vor.

Jetzt oder nie.

—Gib mir zehn Minuten —sagte ich—. Und vielleicht bekommst du eine Überraschung.

Ich ging zum Auto. Nahm die Tasche.

***

Ich schloss mich in seinem Schlafzimmer ein. Ich brauchte nicht länger als versprochen.

Strümpfe bis zum Oberschenkel mit Strapsen. Schwarzer Satin-Slip mit glänzenden Details an den Seiten, eng über meinem bereits hart werdenden Schwanz. Passendes Bralette mit zwei weichen Silikon-Einlagen, die mir eine kleine, aber überzeugende Brust gaben. Knielanger Bleistiftrock. Enges Oberteil mit dunklem Print. Schwarze, lange, glatte Perücke. Plateau-Heels mit Knöchelriemen. Im Bad schminkte ich mir den Mund dunkelrot und sprühte etwas süßes Parfum an den Hals und hinter die Ohren. Vor dem Rausgehen schob ich zwei, mit Gleitgel benetzte Finger zwischen meine Arschbacken und arbeitete mein kleines Loch weich, bis es glatt, weich, bereit war. Ich ließ den Plug eine Minute drin, um mich ganz zu öffnen, und zog ihn dann vorsichtig heraus.

Valentina brauchte genau neun Minuten, um zu existieren.

Das Klacken der Absätze auf dem Holzfußboden des Flurs kam vor mir an. Aus dem Wohnzimmer hörte ich Marcos aufstehen.

Er erschien im Türrahmen mit leicht zusammengezogener Stirn, wie jemand, der etwas hört, das nicht ganz zusammenpasst. Als er mich sah, verschwand dieser Ausdruck vollständig. Seine Augen glitten langsam über meinen Körper, blieben an den falschen Brüsten hängen, die im Bralette gepresst waren, an der Kurve des Rocks, an den Strümpfen, die im Licht der Lampe glänzten.

—Mein Gott. —Eine kurze Stille—. Du bist...

—Nur das? —fragte ich mit der Stimme, die ich für Valentina reserviere: weicher, tiefer, vollkommen meine.

—Wunderschön —korrigierte er—. Wunderschön und verdammt geil. Wie heißt du?

—Valentina. Aber du kannst mich nennen, wie du willst.

Er lächelte langsam, mit dieser Ruhe von ihm. Sein Bulge war bereits deutlich und schwer unter der Hose, und er machte keine Anstalten, ihn zu verbergen.

—Freut mich, Valentina. Ich bin Marcos. Und ab heute darfst du mich nennen, wie es dir am besten gefällt. Papi, Herr, was immer du willst.

***

Ich ging in die Küche. Ich machte etwas Einfaches mit dem, was ich im Kühlschrank fand. Das Klicken der Absätze auf dem Holzboden, der eingeschaltete Bildschirm im Hintergrund, das verschwörerische Schweigen einer Wohnung, die gerade zu etwas anderem wurde.

Ich schenkte ihm einen Tequila ein und reichte ihn ihm. Er nahm ihn, ohne die Augen von mir zu nehmen.

—Trink mit mir —sagte er.

—Ich trinke kaum.

—Nur ein Toast. Auf das, was hier gerade passiert ist.

Wir stießen an. Dann noch einmal. Beim dritten Mal spürte ich schon die Wärme, die mir in die Brust stieg, und alles bekam freundlichere Konturen.

Marcos lehnte sich an die Sofalehne und sah mich mit diesem ernsten Ausdruck an, der nicht feindselig, sondern aufmerksam war. Er richtete seinen Schwanz über dem Stoff zurecht, ohne sich auch nur ein bisschen zu schämen.

—Ich suche schon seit Längerem nach so etwas —sagte er—. Nicht nur für eine Nacht. Etwas Diskretes, aber Echtes. Jemanden, bei dem ich sein kann, wer ich bin, ohne draußen etwas erklären zu müssen. Jemanden, den ich ficken kann, wenn ich Lust habe, und der mich auch ficken will.

—Ich habe draußen auch ein Leben —sagte ich—. Ein Leben, das sich mit dem hier nicht vermischen kann.

—Ich weiß. Und ich verstehe das vollkommen. Ich wahre auch gewisse Fassaden. Aber hier, zwischen diesen vier Wänden, wenn wir Zeit haben, uns zu sehen... was würdest du davon halten, wenn das hier einen Namen hätte?

Ich sah ihn langsam an.

—Was für einen Namen?

—Unseren. —Er stellte das Glas auf den Tisch—. Willst du meine Freundin sein, Valentina? Meine Freundin und meine kleine Schlampe, alles zugleich.

Ich hatte die Frage nicht erwartet, obwohl ich sie in gewisser Weise seit dem Moment erwartet hatte, in dem ich mit der Tasche über der Schulter durch diese Tür gekommen war.

—Ja —sagte ich—. Unter den Bedingungen, die du genannt hast.

—Unter allen Bedingungen, die du brauchst.

***

Der erste Kuss begann langsam. Seine Hände an meiner Taille, meine auf seinen Schultern. Sein Mund war fest und wusste, was er tat. Seine Zunge kam ohne Eile, drängte meine zur Seite, und ich ließ mich mit einer Empfindung gehen, die nicht nur Erregung war, sondern etwas, das eher Erleichterung glich: das Gefühl, genau den Ort zu finden, an dem etwas passt.

Sofort glitt seine Hand meinen Rücken hinunter bis zum Arsch und packte ihn unter dem Rock. Die Finger schoben sich unter den Rand des Satin-Slips und berührten mir direkt die Haut der Pobacken.

—Was für einen Arsch du hast, du kleine Schlampe —murmelte er gegen meinen Mund—. Ich starre ihn im Fitnessstudio seit Wochen an.

Ich biss ihn in die Unterlippe. Er drückte fester zu. Ich spürte seine harte Latte gegen meine Hüfte durch die Hose und rieb mich instinktiv daran, suchte sie.

Er hob mich vom Sofa, ohne den Kuss zu brechen. Er brachte mich zurück in sein Schlafzimmer, mit einer Hand fest an meinem Arsch, und hielt ihn, als wäre er schon sein Eigentum.

Dort zog er mir die Kleidung mit derselben Ruhe aus, die er bei allem an den Tag legte. Erst das Oberteil. Dann den Rock. Das Bralette, vorsichtig, und ließ die Silikone auf das Kissen fallen. Er ließ mich mit den Strümpfen, dem Straps, dem Satin-Slip und den Heels zurück und trat einen Schritt zurück, um mich im Halbdunkel anzusehen. Die Wölbung meines eigenen Schwanzes spannte den schwarzen Satin nach vorn, an der Spitze schon feucht.

Er sagte nichts. Er musste nichts sagen. Er zog sich das Hemd aus, dann das Unterhemd, und zeigte mir eine breite Brust mit grauem Haar und einen Bauch, der sich bei Mitte fünfzig noch deutlich abzeichnete. Er löste den Gürtel. Die Hose fiel.

Seinen Schwanz sah ich, bevor er die Boxershorts auszog: eine dicke Wölbung, die seitlich abstand und den grauen Stoff spannte. Als er die Boxershorts herunterzog, sprang er schwer nach oben, dunkel, mit dickem Kopf und markanten Adern, mit einem glänzenden Faden, der bereits an der Spitze hing. Mir lief das Wasser im Mund zusammen.

Ich sank vor ihm auf den Teppich auf die Knie, die Heels zur Seite geklappt. Ich packte seine Basis mit einer Hand und fuhr mit der Zunge von unten darüber, lang, langsam, vom Sack bis zur Eichel. Er ließ die Luft langsam entweichen.

—Ay, mamacita —flüsterte er.

Ich gab der Spitze einen nassen Kuss, bevor ich mir den ganzen Kopf in den Mund nahm. Ich begann langsam, leckte nur die Eichel, kreiste mit der Zunge unter dem Kopf, sammelte Speichel, damit alles schön nass blieb. Dann nahm ich mehr. Der Schwanz glitt mir dick bis zur Hälfte in die Kehle und zwang mich, den Mund bis zum Äußersten zu öffnen.

Seine Hände ruhten entspannt an den Seiten, aber seine Muskeln sprachen für sich: der Bauch verhärtete sich mit jeder Bewegung meines Mundes, seine Atmung wurde tiefer, seine Finger kamen schließlich an mein Haar, ohne zu drücken, nur aufgelegt. Dann drückte er ein bisschen, und noch ein bisschen, bis mir die Nase ins Schamhaar stieß und ich den Kopf seines Schwanzes spürte, wie er mir die Kehle zwang.

—So —sagte er gelegentlich mit seiner tiefen Stimme—. Genau so. Nimm ihn mir ganz, Valentina.

Ich hielt durch, bis mir die Augen tränten, dann zog ich ihn mit einem sabbernden Keuchen heraus, den Schwanz voll Speichel und zwischen uns baumelnd. Ich nahm ihn mit beiden Händen und leckte ihm über die Eier, eins nach dem anderen, sog sie langsam, während ich oben mit der Faust langsam wichste. Er stieß leise, tiefe Grunzlaute aus, die mich die Schenkel aneinanderpressen ließen.

—Spuck drauf —befahl er mir—. Spuck drauf und leck weiter.

Ich spuckte einen dicken Faden auf den Kopf und verteilte ihn mit der Hand. Danach nahm ich ihn wieder ganz tief in den Mund, mit dem Rotz schon vom Kinn tropfend, der rote Mundstift bereits auf dem ganzen Schwanz verschmiert. Ich blies ihn, als gäbe es nichts sonst auf der Welt.

Ich genoss es. Nicht als Dienst, sondern als etwas, das ich selbst auch wollte.

***

Wir legten uns aufs Bett. Er küsste mich ganz, ohne Eile, lernte jeden Teil mit einer Aufmerksamkeit kennen, die im besten Sinne überwältigend war. Er saugte an meinen kleinen Brustwarzen, bis sie hart wurden, biss mir in den Hals, leckte mir die Rippen. Als er bei meinem Schwanz ankam, wich er ihm nicht aus: Er zog ihn mir aus dem Slip und nahm ihn ohne jede Zeremonie ganz in den Mund, blies ihn mit derselben Natürlichkeit, mit der ich ihm eben einen geblasen hatte.

—Aah, Papi —stöhnte ich, spreizte die Beine und bog den Rücken durch—. So leckst du ihn mir.

Sein Mund arbeitete mit einer Fertigkeit, die mich die Augen schließen ließ und mich auf jede Empfindung konzentrieren ließ, als wäre sie das einzige, was existierte. Er leckte mich von oben bis unten, mit langen Zungenschlägen, ließ ihn glänzend vor Speichel zurück, ohne jede Scheu. Dann zog er mir den Slip bis zu den Knöcheln herunter und spreizte mir mit beiden Händen die Pobacken auseinander.

Ich spürte seine heiße, breite Zunge genau an meinem Eingang. Mir entwich ein scharfer Seufzer. Er vergrub das Gesicht dort, fraß mir den Arsch mit echtem Hunger, drehte die Zunge, schob sie hinein, zog in Strömen Speichel heraus. Ich packte seinen Kopf mit einer Hand und presste ihn gegen mich, während ich die Hüften gegen seinen Mund bewegte.

—Ja, ja, ja, genau so —keuchte ich, die Stimme schon gebrochen—. Friss ihn mir gut, Papi, friss mir alles.

Als er den Kopf hob, war sein Mund glänzend und seine Augen dunkel vor bloßer Lust. Er schob zwei Finger mit Gleitgel hinein und glitt ohne Widerstand in mich. Es funktionierte gut: Ich war zuhause schon vorbereitet gewesen, aber er nahm sich trotzdem Zeit, dehnte mich, drehte die Knöchelchen, suchte mir diesen Punkt im Inneren, der mich den Arsch um seine Finger herum zusammenziehen ließ.

Dann bat er mich, mich umzudrehen. Er legte Kissen unter meinen Bauch, um meinen Arsch anzuheben. Er nahm sich so viel Zeit wie nötig mit dem Gleitgel, gab einen ordentlichen Schuss auf seinen Schwanz und noch einen zwischen meine Arschbacken und verteilte es mit der offenen Hand. Geduldig und vorsichtig.

Als er den Kopf seines Schwanzes an meinen Eingang legte, atmete ich tief ein. Als er eindrang, tat er es langsam. Er ging ein Stück vor und wartete. Noch ein Stück und wieder wartete er. Zuerst bahnte sich der dicke Kopf den Weg, dann die Wucht des Schafts. Ich spürte, wie er mich auf eine Weise dehnte, wie mich noch kein anderer Schwanz zuvor gedehnt hatte.

—Alles gut? —fragte er mit angespanntem Ton.

—Ja, Papi —keuchte ich gegen das Kissen—. Steck ihn mir ganz rein. Ganz.

Er stieß bis zum Anschlag vor, bis ich seine Eier an mir spürte. Er blieb eine ganze Sekunde dort, atmete über meinen Rücken, gab mir Zeit. Dann fing er an, sich zu bewegen.

An diesem anfänglichen Rhythmus, an dieser bewussten Geduld, war etwas, das alles darüber sagte, wer dieser Mann war. Er musste niemandem etwas beweisen. Er wollte nur, dass es für uns beide funktionierte. Und als er verstand, dass es funktionierte, ließ er los.

Als wir den Rhythmus fanden, wussten wir es beide gleichzeitig.

Seine Hände hielten meine Hüften fest, gruben die Finger in mein Fleisch. Die Heels streiften über das Laken. Er nahm mich jetzt richtig ran, mit langen Stößen, die fast bis zur Spitze herausgingen und wieder ganz in ihn hineinstießen, mit einem nassen, schmutzigen Geräusch, das das Zimmer füllte. Ich konnte unser Bild im Spiegel des Kleiderschranks sehen, der dem Bett gegenüberstand: sein großer Körper hinter meinem, die Strümpfe, die verrutschte Perücke, sein konzentriertes, ernstes Gesicht, der Schwanz, der glänzend in meinen offenen Arsch hinein- und herausglitt.

—Sieh an, wie gut du dich ficken lässt, kleine Schlampe —knurrte er und erhöhte das Tempo—. Sieh an, wie meine Latte deinen Arsch packt.

—Ja, Papi, ja —wimmerte ich—. Fick mich, fick mich hart, ich bin deine kleine Schlampe.

Er gab mir einen trockenen Klaps auf den Arsch, der mich komplett um ihn herum zusammenpressen ließ. Marcos stöhnte heiser und grub mir die Fingernägel in die Hüfte.

—Du bist perfekt —sagte er, und es klang, als wäre das eine Schlussfolgerung, zu der er gerade erst gekommen war.

Das Tempo steigerte sich allmählich. Seine Stöhner waren zurückhaltend, aber vollkommen echt. Meine nicht: Meine kamen schrill, heiser, abgehackt von jedem Schlag seiner Hüften gegen meine Pobacken. Mein Gesicht war ins Kissen gedrückt, der Arsch schön hoch, und er nahm mich, als wolle er mich brechen.

***

Danach bat er mich, mich wieder umzudrehen. Er legte sich auf den Rücken, der Schwanz zum Himmel gerichtet, glänzend und rot. Er lud mich ein, mich auf ihn zu setzen.

Ich kletterte langsam hinauf, die Heels noch an. Ich packte seinen Schwanz mit einer Hand, spreizte mit der anderen die Pobacken und ließ mich mit einer einzigen Bewegung ganz auf ihn herab. Wir stöhnten beide gleichzeitig auf.

—Sieh dich an —sagte er und deutete mit dem Kinn auf den Spiegel.

Ich drehte mich. Ich sah, was er sah: Valentina mit Strümpfen, der harte, tropfende Schwanz zwischen den Beinen, auf diesem Mann reitend, mich mit einem Rhythmus bewegend, der schon ganz meiner war. Der Arsch hob und senkte sich auf seinem Schwanz mit konstantem Takt. Und darunter diese dunklen Augen, die mich ansahen, als wäre ich genau das, wonach er gesucht hatte.

Ich begann schneller zu hüpfen. Er hielt mich an den Hüften und half mir beim Hoch- und Runtergehen, stieß von unten jedes Mal mit, wenn ich herabkam. Mein Schwanz sprang frei zwischen uns, tropfte klare Flüssigkeit auf seinen Bauch.

—Fass ihn an —befahl er—. Wichs dir einen, während du mich reitest.

Ich packte meinen Schwanz und begann, mich im gleichen Rhythmus zu wichsen, in dem ich ihn ritt. Meine Finger rutschten vor lauter Flüssigkeit. Ich spürte den Orgasmus plötzlich hochsteigen, ohne Vorwarnung, unaufhaltsam.

—Papi, ich komme —keuchte ich—. Ich komme gleich.

—Komm über mir, mamacita —sagte er, ohne mich weiter zu stoßen—. Spritz mir die ganze Ladung drauf.

Ich beugte mich zu ihm. Ich küsste ihn am Mundwinkel. Ich bewegte mich weiter, wichste mich weiter, spürte weiter, wie sein Schwanz genau die richtige Stelle in mir traf. Und dann ließ ich los. Dicke Ströme von Sperma spritzten ihm auf Brust und Bauch, weiß gegen das graue Haar, während ich am ganzen Körper zitterte und meinen Arsch um seinen Schwanz herum zusammenpresste.

Das machte ihn fertig. Er packte mich mit beiden Händen an den Hüften, drückte mich ganz an seine Eier und spritzte mit einem langen Stöhnen in mich hinein. Ich spürte jeden Schlag seines Schwanzes, wie er sich in meinem Arsch leerte, heiß, reichlich, Schub um Schub, bis er reglos liegen blieb und schwer atmend die Augen schloss.

Als er fertig war, tat er das mit derselben Ruhe, die er von Anfang an bis zum Ende gehabt hatte. Ich blieb noch eine ganze Weile auf ihm sitzen, seinen Schwanz noch in mir, spürte, wie er langsam weicher wurde, während das Sperma mir begann, innen am Oberschenkel herunterzulaufen.

***

Später, als wir im Bett lagen und das Licht des Flurs durch die angelehnte Tür fiel, redeten wir eine lange Weile. Er hatte eine Hand an der Innenseite meines Oberschenkels liegen und spielte gedankenverloren mit dem Rand des Strumpfs.

—Hast du Fantasien, die du noch nicht ausleben konntest? —fragte er.

—Ein paar —sagte ich—. Dinge, die mir schon lange im Kopf herumgehen, für die ich aber nie den Rahmen gefunden habe, um sie auszuleben.

—Zum Beispiel?

—Mit mehr als einer Person gleichzeitig. Zwei Schwänze nur für mich allein, einer im Mund und einer im Arsch. Situationen, in denen ich mich völlig gehen lassen kann.

Marcos nickte langsam, wie jemand, der sich etwas für später merkt. Er lächelte kaum merklich.

—Alles zu seiner Zeit —sagte er—. Für nichts besteht Eile. Ich kenne ein paar Freunde, die dich zu schätzen wüssten.

—Nein —stimmte ich zu und drückte mich an ihn—. Gibt es nicht.

Wir schwiegen. Nicht das unangenehme Schweigen zweier Fremder, die nicht wissen, was sie einander sagen sollen, sondern die andere Art: die, die entsteht, wenn zwei Menschen sich gerade wirklich verstanden haben.

Am nächsten Morgen war ich wieder Diego. Ich stieg ins Auto, legte die Tasche auf den Rücksitz und fuhr mit derselben Diskretion wie immer nach Hause, mit dem Arsch noch ein wenig brennend zwischen den Pobacken, jedes Mal wenn ich mich auf dem Sitz zurechtrückte.

Aber etwas hatte sich dauerhaft verändert. Es hatte jetzt einen Namen. Einen Ort, an dem es existieren konnte. Und jemanden, der wusste, wer ich in beiden Bedeutungen des Wortes war.

Manchmal reicht genau das, um alles zu verändern.