Das Unbekannte vom Strand, die in meine Wohnung hinaufging

Als ich sie zum ersten Mal sah, saß sie auf einem weißen Handtuch, mit dem Rücken zu mir, und betrachtete das Meer, als erwarte sie eine Antwort von ihm. Sie hatte die Beine angezogen und die Arme auf den Knien verschränkt, und die Haare zu einem lockeren Knoten gebunden, aus dem sich ein paar Strähnen gelöst hatten. Ich war früh zu dieser kleinen Bucht hinuntergegangen, noch vor dem Rest der Leute, und hatte mich hinter den Dünen eingerichtet, dort, wo sich der Sand mit den trockenen Buschbüschen mischt und niemand einen beachtet.

Von dort aus sah ich die Linie ihres Rückens, die Art, wie das frühe Licht ihn vergoldete. Ein Schweißtropfen lief langsam ihre Wirbelsäule hinab und verschwand unter dem Gummibund ihres Badeanzugs. Ich wusste nicht, in welchem Moment ich aufgehört hatte, das Meer anzusehen, um nur noch sie anzusehen.

Sie hieß Mariana, aber das erfuhr ich erst später. An jenem ersten Tag war sie nicht mehr als eine Unbekannte, die mit einer Ruhe Öl auf ihre Beine strich, die mir obszön vorkam, so ruhig war sie. Sie salbte sich die Oberschenkel, den Bauch, die Schultern ein, und jede Bewegung ihrer Hände fesselte mich ein wenig mehr an meinen Platz. Wenn es doch meine wären, dachte ich, und der Gedanke ließ mir den Mund trocken werden und meinen Schwanz hart gegen den Stoff der Badehose drücken.

Am nächsten Tag kam ich wieder. Und am darauf. Ich wurde zu einem Gewohnheitstier, immer geduckt in derselben Mulde zwischen den Dünen, wartend auf ihr Ritual, den Horizont anzusehen und sich das Öl über den Körper zu verteilen. Jeden Nachmittag versprach ich mir, das wäre der Moment, in dem ich aufstünde und zu ihr hingehe, um mit ihr zu reden. Sie nach der Uhrzeit fragen würde, irgendeine Ausrede. Und jeden Nachmittag blieb ich still sitzen, sah sie an, hatte die Hand in der Badehose und den steifen Schwanz zwischen den Fingern, bis sie das Handtuch zusammenraffte und ging, ohne zu wissen, dass ich existierte.

***

Ich brauchte fast zwei Wochen, um mir den Mut zusammenzukratzen. Es war an einem windigen Morgen, das Meer aufgewühlt, kaum jemand da. Ich erwischte sie gerade dabei, ihre Sachen zusammenzupacken, und bevor ich lange nachdachte, sagte ich irgendeinen Quatsch über die Wellen. Sie lachte, mit einem offenen Lachen, das ich nicht erwartet hatte, und plötzlich fiel mir das Reden nicht mehr so schwer.

Es stellte sich heraus, dass wir nur drei Straßen voneinander entfernt wohnten. Wir gingen zusammen zurück ins Dorf, redeten über nichts Besonderes, und ich merkte, dass es leicht war, an ihrer Seite zu sein, viel leichter als sie heimlich anzustarren. An der Ecke, wo sich unsere Wege trennten, verabschiedeten wir uns, und ich ging weiter zum Supermarkt, überzeugt davon, dass es sich nicht wiederholen würde.

Aber das Dorf ist klein und der Zufall launisch. Zwanzig Minuten später fand ich sie auf der Stufe ihres Hauseingangs sitzen, mit genervtem Gesicht und dem Handy in der Hand. Sie hatte ihre Hausschlüssel verloren. Es war Samstag, der Schlüsseldienst machte nur Notdienste, und man hatte ihr gesagt, es würde mindestens ein paar Stunden dauern, bis jemand käme.

—Und ich mit all dem Meeressalz am Körper klebend — beschwerte sie sich und rieb sich den Unterarm mit einer Grimasse —. Ich jucke überall.

Ich sagte es, ohne nachzudenken, genauso wie mit den Wellen.

—Ich wohne gleich hier. Wenn du willst, kannst du hochkommen und duschen, während du wartest. Ich habe keine Frauenkleidung, aber ich kann dir ein trockenes T-Shirt und eine kurze Hose geben.

Mariana sah mich einen Sekundenbruchteil länger an als nötig, schätzte die Lage ab, und ihre Miene verwandelte sich in ein breites Lächeln.

—Weißt du, dass du mir damit den Nachmittag rettest?

***

Wir stiegen die zwei Stockwerke hinauf, und ich schloss die Tür zu meiner Wohnung auf. Sie ist klein, ordentlich aus der Not heraus, weil ich allein lebe, mit einem schmalen Balkon, durch den das Kreischen der Möwen hereindringt. Ich holte ein sauberes Handtuch aus dem Schrank, gab es ihr und zeigte ihr das Bad.

—Nicht viel, aber das Wasser wird heiß — sagte ich —. Nur zur Warnung: Die Tür schließt nicht richtig. Durch die Feuchtigkeit hat sich die Farbe aufgebläht, und der Riegel greift nicht. Aber ich bin im Wohnzimmer, keine Sorge.

—Danke, wirklich — antwortete sie, und ich merkte, dass sie es ernst meinte.

Ich drückte die Tür nur so weit zu, dass sie halb eingeklemmt war, und ging ins Wohnzimmer. Ich setzte mich aufs Sofa, rieb mir ohne Grund die Hände, stand wieder auf, setzte mich erneut. So viele Tage hatte ich sie von weitem betrachtet, mir ihre Stimme ausgedacht, ihren Geruch, die Haptik ihrer Haut, und jetzt war sie nur ein paar Meter entfernt und zog sich hinter einer Tür aus, die nicht einmal schloss.

Ich hörte das Wasser laufen. Und dann kam mir die Idee, die ich seit ihrer Einladung nach oben vermieden hatte.

Ich halte mich für einen Feigling bei fast allem, aber die Neugier war stärker als ich. Ich stand langsam vom Sofa auf, achtete darauf, dass das Parkett nicht knarrte, und ging den Flur entlang bis zur Badezimmertür. Sie stand einen Spalt offen, nicht mehr als fünf Zentimeter, ein vertikaler Schlitz aus Licht und Dampf. Durch ihn konnte ich hineinsehen. Ich sagte mir, ich würde nur kurz gucken. Ich log mich an, natürlich.

Mariana hatte die Strandkleidung schon ausgezogen und stand vor dem Spiegel, während sie den Knoten aus den Haaren löste. Sie hatte die Arme erhoben, den Haarknoten öffnend, und in dieser Haltung sah ich sie ganz: die Brüste, durch die Bewegung gestrafft, die dunklen, harten Brustwarzen von der Brise, die durch das Fenster hereinwehte, die Rundung der Taille, das Dreieck gestutzter Schamhaare zwischen den Schenkeln, den Rücken, dem ich an so vielen Nachmittagen von den Dünen aus mit den Augen gefolgt war, jetzt nur noch drei Meter von mir entfernt. So nah, dass ich Angst hatte zu atmen.

Sie beugte sich, um die Sandalen abzustreifen, und ohne es zu wollen öffnete sich mir der Blick auf ihren runden, festen Arsch und auf ihre Muschi, die zwischen den Beinen hervorsah, die Lippen vom Dampf glänzend. Sie richtete sich auf und zog sich mit einer Handbewegung ganz aus. Ich verfolgte jede Geste durch den Spalt, das Herz schlug mir gegen die Rippen, der Schwanz war schon angeschwollen und drückte mir gegen den Reißverschluss, und ich war sicher, etwas zu tun, was ich nicht durfte. Was mich, weit davon entfernt, zu bremsen, nur noch schärfer machte.

Sie drehte den Hahn auf und stieg unter den Strahl. Das Wasser begann ihr über die Haare zu laufen, über die Schultern, zwischen den Brüsten hinab, den Bauch entlang und verlor sich im Busch des Schamhaars, zeichnete Wege nach, die ich mir unzählige Male hinter einer Düne ausgestreckt vorgestellt hatte. Mir wurde die Kehle trocken. Die Kleidung fing an zu stören, die Hitze stieg mir in den Hals, und ich lehnte mich an die Wand des Flurs, während ich den Knopf meiner Hose öffnete, damit der Schwanz nicht mehr so schmerzte, eingeklemmt zu sein.

Ich sah, wie sie sich langsam einseifte, ohne Eile, als würde das heiße Wasser ihrem Körper den Tag voll Salz zurückgeben. Sie verteilte den Schaum über Schultern und Arme, fasste sich eine Brust mit der seifigen Hand und knetete sie, ließ den Daumen über die Brustwarze gleiten, bis sie hart wurde wie Stein. Dann wechselte sie zur anderen und wiederholte die Geste mit derselben Ruhe. So würde ich es machen, dachte ich, aber mit dem Mund, ich würde jede Brustwarze lutschen, bis ihr ein Stöhnen entkäme.

Ihre seifige Hand glitt über den Bauch. Ich hielt den Atem an. Ich sah, wie sie die Finger zwischen die Beine schob, mit Zeige- und Mittelfinger die Lippen ihrer Muschi auseinanderzog, langsam rieb, mit einer Vorsicht, die unschuldig wirkte, es aber nicht war, denn sofort legte sie den Kopf in den Nacken, stützte ihn gegen die Fliesen und ließ die Luft mit offenem Mund entweichen. Sie berührte sich. Sie berührte sich die Muschi mit der schaumigen Hand, wissend oder nicht wissend, dass ich zusah, und ich holte meinen Schwanz ohne nachzudenken aus der Hose, packte ihn mit der rechten Hand und begann, mich im Takt ihrer Finger zu wichsen, mir auf die Lippe zu beißen, damit ich nicht stöhnte.

Sie rieb den Kitzler in langsamen Kreisen, dann schneller, und von Zeit zu Zeit schob sie zwei Finger hinein und stieß sie bis zum Anschlag, mit offenem Mund und den Brüsten, die unter dem heißen Wasser auf und ab gingen. Ich rieb mir den Schwanz mit festem Druck, die Spitze schon feucht, und sah, wie sich ihr Bauch anspannte, wie sie die Beine weiter öffnete, um sich besseren Zugang zu verschaffen, wie sie sich mit dem Rücken gegen die Wand stemmte, damit sie nicht umkippte. Der Schaum lief ihr über die Schenkel, mischte sich mit dem, was aus ihr herauskam, und alles rann an ihren langen Beinen hinab und verschwand im Abfluss.

Ich beschleunigte meine Hand im selben Moment wie sie. Ich sah, wie sie stärker zu keuchen begann, wie sich ihre Finger hektisch zwischen ihren Beinen bewegten, wie sie mit der anderen Hand eine Brust packte und die Brustwarze zwischen Zeige- und Daumenfinger drehte. Ein gedämpftes »Scheiße« entkam ihr, ein Zittern der Hüften, und ihr ganzer Körper erschauerte in einem langen Krampf, die Knie halb gebeugt, an die Fliesen geklammert, als wären sie das Einzige, was sie aufrecht hielt. Ich kam gleichzeitig, biss in meine Faust, damit kein Stöhnen herauskam, die Ladung sickerte mir zwischen den Fingern hindurch und tropfte auf das Parkett im Flur, ohne den Blick von ihr lösen zu können.

Sie drehte den Hahn abrupt zu. Die plötzliche Stille schleuderte mich wie eine Ohrfeige in die Realität zurück. Einen Moment lang blieb ich wie erstarrt stehen, überzeugt, dass sie mich ertappt hatte, dass sie die Tür aufstoßen und mich dort finden würde, mit dem Schwanz noch draußen und der schmutzigen Hand, wie ein jämmerlicher Wurm an den Spalt gepresst.

Aber sie streckte nur den Arm nach dem Handtuch aus. Ich sah, wie sie sich darin einhüllte, sich die Haare auswrang, und dann reagierte ich. Ich wischte mir die Hand mit einem Taschentuch aus der Tasche sauber, verstaute den Schwanz, der noch immer hart und pulsierend war, rieb mit dem Fuß über den Boden und ging mit dem lautlosen Schritt eines Diebes zurück ins Wohnzimmer. Ich sank aufs Sofa und zündete mir mit ungeschickten Fingern eine Zigarette an, bemüht, mir wieder ein Gesicht zu geben, bevor sie herauskam.

***

Sie tauchte ein paar Minuten später auf, in meinem grauen T-Shirt und meinen Bermudas, das nasse Haar nach hinten gekämmt und die Haut noch rosig vom heißen Wasser. Die Brustwarzen zeichneten sich durch das T-Shirt ab, zwei dunkle, deutliche Kreise unter dem hellen Stoff, und sie trug unter den Bermudas keine Unterwäsche, weil ihre im Bad aufgehängt waren. Sie war auf eine andere, realere, nähere Weise wunderschön, und ich musste ihren Blick aushalten, ohne an das zu denken, was ich gerade getan hatte.

—Die Bermudas stehen dir tausendmal besser als mir — sagte ich und suchte die Kontrolle über meine Stimme zurückzugewinnen.

—Unsinn — lachte sie und setzte sich ans andere Ende des Sofas, die Beine unter den Hintern gezogen —. Danke für die Dusche. Ich brauchte sie wirklich. Du hast mich davor gerettet, zwei Stunden wie ein Krabbenvieh im Hauseingang festzuhängen.

—Gern geschehen — antwortete ich, und ich spürte die zweischneidige Bedeutung des Wortes im Mund.

Wir redeten eine Weile über Belangloses, über das Dorf, das Meer, darüber, wie schlecht die Schlüsseldienste am Wochenende funktionieren. Ich nickte, antwortete, aber ein Teil von mir blieb noch immer hinter jener halb offenen Tür zurück, sah zu, wie sie sich die Finger bis ganz hinein in die Muschi schob, und ich fragte mich, ob sie es bemerkte, ob es an der Art, wie ich sie ansah, etwas gab, das mich verriet.

Ihr Telefon klingelte. Es war der Schlüsseldienst: Er war fünf Minuten vom Eingang entfernt. Mariana stand auf, legte das Handtuch gefaltet über die Sofalehne und ging zur Tür.

—Ich gebe dir die Sachen ein anderes Mal zurück — sagte sie —. Dann muss ich dich wohl wiedersehen.

—Wann immer du willst — erwiderte ich, und zum ersten Mal fiel es mir leicht, das zu sagen.

Ich brachte sie bis zum Treppenabsatz. Sie gab mir einen schnellen, warmen Kuss auf die Wange, der den Geruch meiner eigenen Seife auf ihrer Haut hinterließ, und begann die Treppe hinunterzugehen. Dreh dich um, dachte ich und sah zu, wie sie hinabstieg. Dreh dich um, bitte.

Unten angekommen, direkt bevor sie im Hauseingang verschwand, blieb sie stehen. Sie drehte den Kopf, suchte mich mit dem Blick und lächelte auf eine Weise, die ich nicht ganz zu deuten wusste, ein Lächeln, in dem etwas von einer Frage und etwas von einer Antwort lag.

—Beim nächsten Mal — sagte sie langsam, ohne mich aus den Augen zu lassen — solltest du den Riegel an diesem Bad reparieren. Oder ihn so lassen, wie er ist. Du entscheidest.

Und bevor ich etwas erwidern konnte, stieg sie die letzte Stufe hinunter und verschwand mit einem »ciao« in der Straße, das mich wie angewurzelt auf dem Treppenabsatz zurückließ, mit dem Schwanz wieder hart gegen die Hose gedrückt, ohne zu wissen, ob ich mich gerade verraten hatte oder ob sie mich eingeladen hatte, sie das nächste Mal gegen die Fliesen eben dieses Badezimmers zu ficken.