Das, was mein Mann filmte, während sie mich ansahen

Es war ein Samstag im Mai, und das Einkaufszentrum Atlántida hatte dieses weiße Licht, das durch die Oberlichter fällt und die Schatten im zweiten Stock plattdrückt. Die Gänge rochen nach neuem Ladenparfüm, nach Kaffee vom Foodcourt, nach dieser warmen Mischung, die es nur in Malls am späten Nachmittag gibt.

Für alle anderen waren wir nur ein weiteres Paar mit Einkaufstüten. Für uns war es etwas anderes. Seit Monaten hatten wir unsere Ausflüge an diesen Ort in ein unausgesprochenes Drehbuch verwandelt, eine Choreografie, in der er schaute und ich provozierte, und in der das Risiko, erwischt zu werden, der Treibstoff war, den wir später zu Hause entzünden würden.

—Bereit? —fragte Tomás und schloss meine Hand in seiner.

—Immer.

—Denk an die einzige Regel.

—Du schaust. Ich provoziere. Niemand greift ein.

Er lächelte auf jene langsame Art, die er sich für diese Samstage aufhob, ein Lächeln, das dem Jäger näher war als dem Ehemann.

Das Kleid war neu, bordeauxfarben, bis zur Hüfte eng anliegend und so kurz, dass die Frage der Sittsamkeit kaum noch eine Rolle spielte. Darunter trug ich nichts. Das war die andere, die unausgesprochene Regel: Wir gingen ohne Höschen raus oder gar nicht. Die Klimaanlage im Erdgeschoss ließ meine Haut prickeln, kaum dass wir die automatischen Türen passiert hatten, und machte meine Brustwarzen unter dem dünnen Stoff hart. Ohne hinzusehen wusste ich, dass er es bemerkt hatte.

—Man sieht dir die Titten an —sagte er mir ins Ohr und strich mit offener Hand über meinen Rücken, bis er sie für einen Moment am Ansatz meines Arsches ruhen ließ—. Und unten sieht man dir alles. Genau so, wie ich es mag.

—Dann lass sie doch schauen —antwortete ich mit der unschuldigsten Stimme aus meinem Repertoire.

Wir blieben vor der Schaufensterscheibe einer Lingerie-Boutique stehen. Er holte sein Telefon heraus und fing an zu filmen, als würde er die Fassade aufnehmen, aber die Linse suchte das Spiegelbild meines Körpers im Glas und das der Männer, die hinter uns vorbeigingen und mich mit Blicken abmaßen.

—Zeig ihnen, was sie angeblich nicht sehen dürfen —flüsterte er.

Wir gingen hinein. Die Verkäuferin begrüßte uns aus der Ferne ohne besonderes Interesse. Ich beugte mich über einen niedrigen Tisch, um ein schwarzes Spitzenensemble anzufassen, und das Kleid rutschte so weit hoch, dass die untere Rundung meiner Pobacken gerade eben hervorblitzte, während meine Fotze schon feucht wurde bei dem Wissen, beobachtet zu werden. Ein grau bärtiger Mann, der zwei Meter weiter so tat, als würde er einen BH begutachten, erstarrte mit der Hand in der Luft. Er konnte nicht anders, als zu schauen. Er wollte gar nicht anders, als zu schauen. Er sah die nackte Haut zwischen meinen Schenkeln, sah den Schatten des ordentlich gestutzten Schaars, sah das, was ihm keine Ehefrau seit Jahren gezeigt hatte.

Ich spürte, wie die Hitze in mir hochstieg, diese Feuchtigkeit, die sich zwischen den Schenkeln sammelte, ohne um Erlaubnis zu fragen, und mir an der Innenseite hinunterlief. Tomás hatte sich in einen perfekten Winkel gestellt, das Telefon gegen eine Säule gelehnt, als würde er eine Nachricht lesen, und filmte den grau bärtigen Mann, filmte mich, filmte den genauen Moment, in dem sich das Begehren eines Fremden mit meinem kreuzte.

—Probier etwas an —sagte er laut genug, dass der Mann es hörte—. Ich such’s dir aus.

Er reichte mir ein durchsichtiges rotes Ensemble, Spitze mit gezacktem Rand, kaum Stoff. Ich ging in die Umkleide, und er kam mit, zog den Vorhang zu und lehnte sich an die Wand, ohne mich zu berühren. Die Spiegel auf drei Seiten vervielfachten meinen Körper, bis er unwirklich wurde.

—Langsam —bat er.

Ich zog das Kleid über die Schultern, über die Taille, bis es geräuschlos auf die Fliesen fiel. Meine Brustwarzen wurden schon hart wie kleine Steinchen, bevor die Luft sie berührte, dunkel und aufgerichtet auf den schweren Titten, die er auswendig kannte. Zwischen den Beinen glänzte die Innenseite meiner Schenkel in einem feuchten Streifen, der zwei Fingerbreit unter die Fotze hinunterlief. Tomás sah es und sagte nichts. Er schaltete die Kamera seines Telefons an und filmte mich nackt, wie ich da stand und mich langsam drehte, damit die Linse alles aufnahm, vom frechen Arsch bis zu den Brüsten, und weiter hinunter bis zum akkurat dreieckig gestutzten Büschel auf der durchnässten Fotze.

—Steck zwei Finger rein —sagte er leise—. Mach dich voll. Danach gibst du sie mir.

Ich gehorchte. Ich senkte die Hand, spreizte mit Zeige- und Mittelfinger die Lippen und versenkte beide Finger bis zu den Knöcheln in meiner heißen Fotze. Sie kamen nass und glänzend wieder heraus, mit feinen Fäden, die daran hingen. Er nahm mein Handgelenk, führte die Finger an seinen Mund und lutschte sie einzeln ab, während er mich fest ansah, koste mich, als würde er mit der Zunge das Ausmaß meines Verlangens messen.

—Du kochst schon —murmelte er—. Jetzt zieh die Lingerie an.

Ich zog das Ensemble mit jener langsamen Bewegung an, die er mir beigebracht hatte, wenn er mich beobachtete, ließ die Spitze an den Beinen hinaufgleiten, zog den String zwischen den Pobacken zurecht, bis ich die Naht im Arschspalt spürte, und setzte die Cups so, dass die Titten sich bequem einrichteten und um Blicke baten, die Brustwarzen unter dem durchsichtigen Gewebe hervorstehend.

—Zieh den Vorhang ein Stück auf —sagte er—. Nur einen Finger breit.

Ich tat es. Das Licht des Flurs fiel in einen schmalen Streifen, und meine Silhouette war in der Mitte halbiert, rote Spitze und Haut, und draußen stand jemand, der wenige Meter vor der Umkleide stehen blieb und aufhörte, so zu tun, als suche er eine Größe. Es war ein junger Angestellter, dunkle Uniform, kaum fünfundzwanzig. Er schluckte. Ich sah es in der Spiegelung und sah auch, wie sich die Beule unter seiner dunklen Hose abzeichnete, wie mein Mann sie durch die Kamera sah und den harten Schwanz des Jungen filmte, der ohne Erlaubnis auf mich zeigte.

Lass ihn schauen, so viel er will. Heute Nacht gehört das Bett ihm.

—Lass ihn sich vorstellen, wie er’s dir reinschieben würde —murmelte Tomás an meinem Nacken, drückte mir von hinten seinen harten Schwanz über der Hose gegen den Arsch—. Aber die Grenze bin ich. Der Einzige, der dich heute Nacht nimmt, bin ich.

Er drückte mir eine Brust in der Spitze zusammen, zwickte die Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger, bis mir ein leises Stöhnen entfuhr, und strich dann mit zwei Fingern über das rote, durchsichtige Dreieck, das die Fotze kaum bedeckte. Der Stoff war schon von Feuchtigkeit dunkler geworden.

—Du läufst den ganzen Nachmittag so rum —sagte er—. Und du kommst nicht, bis ich es sage.

Wir verließen die Umkleide mit dem Ensemble unter dem Kleid. Wir bezahlten schweigend. Der junge Angestellte folgte uns bis zur Kasse mit den Augen, und ich ließ meine Hüften beim Weggehen ein wenig mehr als nötig schwingen, spürte den durchnässten String bei jedem Schritt an meinem Kitzler reiben.

***

Im ersten Stock kamen wir am Foodcourt vorbei. Vier Männer an einem runden Tisch hörten auf zu kauen, als ich vorbeiging. Einer beugte sich zu dem neben ihm und sagte etwas leise; ich sah das verschwörerische Lächeln entstehen, das jemand hat, der gerade einen Kommentar geteilt hat, den er seiner Frau nie ins Gesicht sagen würde. Diese stumme, zurückgehaltene Aufmerksamkeit zündete etwas Altes in mir an. Es war keine Eitelkeit. Es war eine spezifische, uralte Macht, die nur an abgelenkten Atemzügen und plötzlich unter dem Tisch straff werdenden Hosen gemessen wurde.

—Geh die Rolltreppe hoch —sagte Tomás hinter mir—. Ich bleibe zwei Stufen tiefer.

Ich stieg hinauf. Ich bog den Rücken nur leicht, stand auf den Absätzen auf der fahrenden Stufe und ließ den Saum sich nach seinem eigenen Willen bewegen. Ich spürte seinen Blick, die tiefer gehaltene Kamera, die mein nacktes Arschloch unter dem Kleid filmte, den roten Spitzenstring, der sich zwischen die Backen grub, und ich spürte auch die Blicke von unten, die einer Gruppe Jungs beim Brunnen, die sich lachend gegenseitig anstießen.

—Stillhalten —bat Tomás mit tiefer Stimme—. Sie sollen bewundern, was nur ich nehme.

Ich stieg von der Stufe, die Beine leicht zitternd, nicht vor Angst, sondern vor jener Erwartung, die man mit Kälte verwechselt.

—Sprich den da drüben an —sagte er und deutete mit dem Kinn auf einen großen Mann, der auf einer Bank vor der Buchhandlung saß. Er trug einen grauen Anzug und sah auf sein Telefon, aber seine Aufmerksamkeit war seit dem Moment, als ich den Gang betreten hatte, auf mich gefallen.

—Was soll ich ihm sagen?

—Egal was. Benutz die Stimme, die du hast, wenn du ganz genau weißt, welches Feuer du gerade anzündest.

Ich überquerte die sechs Meter mit diesem Schritt, den er die Samstags-Schritte nannte. Ich beugte mich genau weit genug vor dem Mann im grauen Anzug, tat so, als würde ich auf meinem Bildschirm nach einem Geschäft suchen, und ließ ihn den Ausschnitt bis zum Ansatz meiner Brustwarzen unter der roten Spitze sehen.

—Entschuldigung, weißt du, ob es hier irgendwo eine Apotheke gibt?

Er hob den Blick. Seine Augen machten den ganzen Weg —Gesicht, Ausschnitt, Hände—, bevor er überhaupt sprechen konnte, und ich bemerkte, wie er schluckte, wie seine Unterlippe feucht wurde.

—Äh… ich glaube, hinter dem Zentralplatz, an der Seite vom Parkplatz.

—Danke —sagte ich und hielt seinen Blick einen Tick länger als nötig—. Du bist ein Schatz.

Ich lächelte ihn an und ging weg. Ich sah nicht zurück. Das war nicht nötig. Ich wusste, dass er aus einem Winkel filmte, in dem der graue Anzug meinem Gang folgte, als würde er an einem unsichtbaren Faden mitgezogen.

Ich kehrte zu Tomás zurück. Er nahm mich mit einer Hand an der Taille und schob die andere für einen Sekundenbruchteil unter den Saum, gerade weit genug, um zwei Finger zwischen meine Schenkel zu drücken und zu bestätigen, was er ohnehin schon wusste. Er zog sie glänzend heraus und strich mir damit über die Lippen meines Mundes, bevor er sie in seinen eigenen steckte.

—Du bist durchnässt. Laufend nass.

—Ich gehöre ganz dir.

—Beides —korrigierte er mich.

***

Die nächste Etappe war ein Spielsalon. Rosa und blaue Neonlichter, Flipperautomaten, hinten ein paar Billardtische. Wenig Erwachsene, viel lärmende Jugend, und an einem freien Tisch bot sich uns die perfekte Ausrede.

Ich nahm das Queue und beugte mich über das grüne Tuch. Das Kleid rutschte nach oben, so weit es rutschen musste, und ich wusste, dass man von hinten den roten String sah, wie er sich zwischen meine Pobacken grub, und den Rand der Fotze, der zwischen den Schenkeln hervorschaute. Tomás stellte sich dahinter, drei Schritte entfernt, das Telefon hochgehoben, als fotografiere er die Deckenverzierung.

—Hart stoßen —bat er.

Ich spielte. Das trockene Geräusch der aufeinanderprallenden Kugeln erregte die Aufmerksamkeit einer Gruppe von drei Jungs, die so taten, als würden sie nicht schauen. Einer traute sich, eindeutig durch die anderen beiden ermutigt, und kam mit diesem Lächeln näher, das einer trägt, der den Trick schon ausprobiert hat.

—Soll ich dir beim nächsten Stoß helfen? —fragte er.

Ich drehte mich nur ein wenig, gerade genug, dass der Ausschnitt sich öffnete und er den Blick auf die Titten im roten Spitzenstoff bekam. Er mochte zweiundzwanzig, dreiundzwanzig sein. Sauber, parfümiert, mit frisch geschnittenen Haaren.

—Glaubst du, du kannst mir irgendetwas zeigen, was mein Mann mir nicht schon längst gezeigt hat?

Er lachte verlegen, ohne zurückzuweichen.

—Probieren wir’s.

Er stellte sich hinter mich an das Queue, die Brust an meinem Rücken, die Hände auf meinen. Ich bewegte mich nicht. Er auch nicht, und zwar viel zu lange. Ich spürte den eindeutigen Druck eines harten Schwanzes gegen die Backe meines Arsches, die Struktur von Jeans und Beule, die sich an mich drückten, hörte, wie ihm der Atem stockte. Mit aller Ruhe der Welt schob ich den Arsch ein wenig zurück, damit er merkte, dass ich es ebenfalls spürte, und er ließ ein ersticktes kleines Geräusch heraus, das ihm beinahe die Fassung raubte. Tomás beobachtete aus zwei Metern Entfernung mit einer Mischung aus Ruhe und Raubtierhaftigkeit hinter dem Telefon und filmte den harten Schwanz des Jungen, der gegen den Arsch seiner Frau gedrückt war.

—Er weiß schon, wie man’s macht —sagte Tomás plötzlich in einem höflichen, verstörend gelassenen Ton—. Aber schau ruhig weiter. Ich erlaube es dir. Danach gehst du auf die Toilette und wichst dir einen mit dem Gedanken an sie.

Der Junge kehrte mit rotem Gesicht zu seinem Tisch zurück, richtete seine Hose und wurde von seinen Freunden nach Einzelheiten gefragt. Ich richtete mich auf, reichte Tomás das Queue und hielt seinem Blick stand.

—Du bist ein Perverser —flüsterte ich.

—Ich bin dein Perverser.

***

Der letzte Halt war das Kino. Ein Actionfilm zu einer seltsamen Uhrzeit, fast leerer Saal, letzte Reihe. Kaum waren die Lichter aus, wanderte seine Hand meinen Oberschenkel hinauf und blieb dort, geduldig, wartend, bis der Film begann zu krachen und uns die Geräusche bedeckte.

—Mach die Beine auf —bat er, als die erste Verfolgungsjagd begann.

Ich tat es. Das Kleid zerknitterte von selbst und bot der kalten Luft des Saals alles dar. Mit zwei Fingern schob er den nassen Spitzenstring zur Seite und zog ihn mir in die Leiste, sodass meine Fotze völlig freigelegt war. Drei Sitze weiter vorne, in der mittleren Reihe, rutschte ein Mann allein auf seinem Platz hin und her. Er drehte den Kopf einmal. Er drehte ihn noch einmal. Er sah es. Er sah den weißen Streifen meines Oberschenkels, sah die Hand meines Mannes zwischen meinen Beinen, sah die Finger, die mir die Lippen der Fotze auseinanderspreizten.

—Er schaut —flüsterte ich mit dem Mund an seinem Ohr.

—Ich weiß. Soll er doch verrecken. Konzentrier dich hier drauf.

Tomás schob mir einen Finger hinein, dann zwei, langsam, den Rhythmus mit den Soundeffekten abgleichend. Er krümmte sie nach oben, suchte den Punkt, den er auswendig kannte, und rieb mit dem Daumen in kurzen Kreisen über meinen geschwollenen Kitzler. Ich presste die Lippen zusammen, damit mir das Stöhnen nicht entwich, und er löste sie mit der anderen Hand, zwang mich, den Mund leicht geöffnet zu halten.

—Hol ihn raus —befahl er mir ins Ohr—. Mit der Linken. So, dass man’s nicht sieht.

Ich senkte die Hand zu seiner Beule und öffnete ihm mit ungeschickten Fingern die Hose, vom Vergnügen ganz tollpatschig. Ich holte seinen harten, dicken und heißen Schwanz heraus und umschloss ihn mit der Faust. Die Spitze war feucht von Vorsemen. Ich begann, ihn mit kurzen Bewegungen zu wichsen, den Arm dicht an seinem Körper versteckt, während er mich weiter mit den Fingern nahm.

—Fester —bat er—. Die Hand und die Stimme. Dass er dich genau einmal hört.

Ich ließ ein tiefes, kontrolliertes Geräusch heraus, ein ersticktes Stöhnen, das bis zur mittleren Reihe reichte. Der Mann lehnte sich sichtbar vor, um sich scheinbar bequemer hinzusetzen. Ich sah aus dem Augenwinkel, wie er den Reißverschluss herunterzog und ohne jedes Versteck seine Hand in die Hose steckte, um sich auf mich einen runterzuholen. Mein Mann sah es ebenfalls, und statt langsamer zu werden, beschleunigte er.

—Der wichst sich einen, weil er denkt, du gehörst ihm —sagte er mit schwerer Stimme, die Finger glitten mit nassem Geräusch in mich hinein und wieder heraus, während die Tonspur alles übertönte—. Er soll sich selbst kommen lassen, soll ihn der Kinositz verschlucken. Die Milch in dir drin komme ich dir, hast du mich verstanden?

—Ja —keuchte ich und drückte seinen Schwanz in der Faust—. Alles in mir.

—Lutsch ihn mir ein bisschen. Damit er weiß, worauf er wichst.

Ich beugte mich leicht über seine Schenkel, verborgen durch die Rückenlehne davor, und nahm die Spitze seines Schwans in den Mund. Ich lutschte ihn hungrig, kostete den salzigen Geschmack des Vorsemen, leckte über die Eichel, nahm ihn bis zur Hälfte in den Mund und ließ Speichel am Schaft hinunterlaufen bis zu der Hand, mit der er mich weiter mit den Fingern nahm. Mit der freien Hand drückte ich ihm die Hoden.

—Braves Mädchen —murmelte er und hielt mir den Nacken fest, ohne zu zwingen—. Schau den da drüben an. Blas ihn mir, während du ihn anschaust.

Ich hob die Augen, ohne ihn weiter zu lutschen. Der Mann in der mittleren Reihe hatte sich halb nach hinten gedreht, wütend am Wichsen, und sah mich mit seinem Mund voll vom Schwanz meines Mannes. Er schloss die Augen und bog den Rücken; ich hörte das erstickte Grunzen des Kerls, der sich im Sitz und gegen sich selbst kam, während ich um Tomás’ Schwanz herum Speichel schluckte.

—Jetzt ist es vorbei —sagte Tomás—. Jetzt ist er gekommen. Der da gehört dir für heute Nachmittag ganz allein. Komm jetzt zu mir.

Er setzte mich wieder in den Sitz, spreizte mir die Beine weit auf und nahm mich erneut mit den Fingern, diesmal drei, ganz tief, während er mit dem Daumen erbarmungslos meinen Kitzler bearbeitete. Die Leinwand füllte sich mit Explosionen, und mein Mann nutzte den Lärm, um das Tempo zu beschleunigen, die Finger krümmten sich genau an jener Stelle, an der ich die Geographie meines Körpers verlor. Ich spürte, wie sich mein Bauch zusammenzog, die Beine zitterten, der ganze Saal auf das nasse Geräusch seiner Hand, die in meine Fotze hinein- und wieder herausglitt, zusammenschrumpfte.

—Komm mir in die Hand —befahl er mir ins Ohr—. Jetzt. Ohne Laut.

Ich kam, indem ich mir auf die Lippe biss, bis es weh tat, die Füße fest auf dem Boden, die Hüften ein paar Zentimeter vom Sitz abhebend, die Fotze in langen Wellen um seine Finger herum zusammenkrampfend, die mir die Luft nahmen. Ich spürte, wie es mir zwischen den Pobacken bis auf den Sitz lief, wie seine Hand ganz nass wurde. Er ließ mich erst los, als mein Atem wieder in einen erträglichen Rhythmus zurückkehrte. Er zog die Finger mit schmatzendem Geräusch heraus und strich sie mir über die Lippen, damit ich sie mit der Zunge sauberleckte.

—Braves Mädchen —flüsterte er—. Du bist richtig schön gekommen. Und jetzt nach Hause.

—Und du?

—Ich komme heute Nacht in dir. Fünfmal, wenn’s sein muss. Heb ihn mir auf.

Ich steckte ihm den Schwanz in die Hose zurück, zog den Reißverschluss mit einem schnellen Kuss über dem Stoff hoch, richtete den String über meiner geschwollenen, pochenden Fotze. Wir gingen, bevor der Film zu Ende war. Der Mann in der mittleren Reihe sah uns nicht an, als wir an ihm vorbeigingen. Das war nicht nötig. Er hatte die linke Hand unter dem Sakko versteckt, das er über dem Schoß zusammengelegt hatte, und in der Luft hing ein unverkennbarer Geruch nach frischem Sperma.

***

Im Parkhaus, bevor er den Schlüssel ins Autotürschloss steckte, drückte Tomás mich gegen das noch warme Blech der Motorhaube. Er küsste mich nicht. Er sah mich lange an und steckte mir eine Haarsträhne hinters Ohr, als kämen wir gerade von einem Familienessen zurück. Dann senkte er die Hand und strich mir mit zwei Fingern über das Kleid, genau über der Fotze, mit genug Druck, dass ich den Stoff der roten Spitze spürte, wie er sich zwischen meine Lippen grub.

—Heute Nacht sehen wir uns die Videos an —versprach er—. Eins nach dem anderen. Ganz ruhig. Und ich ficke dich, während wir sie ansehen.

—Eins nach dem anderen.

—Und nächsten Samstag kommen wir wieder.

Ich nickte. Wir stiegen ins Auto. Bevor er losfuhr, legte er seine linke Hand zwischen meine Schenkel, tat nichts, ruhte nur auf dem feuchten Stoff des Strings, wie ein Mal. Der Gurt des Sicherheitsgurts schnitt über meine Brust und störte mich nicht.

Die Mall leerte sich hinter uns, die Oberlichter waren bereits dunkel, die Schaufenster aus. Auf dem Telefon meines Mannes, abgelegt in einem Ordner ohne Namen, blieb der ganze Nachmittag gespeichert: jeder Blick, jedes Blinzeln, jeder abgelenkte Atemzug, jede verdeckte Beule, jeder versteckte Handjob von jedem Mann, der an diesem Samstag glaubte, ein Geheimnis zu haben.

Niemand hatte ein Geheimnis gehabt.

Alle waren Teil unseres gewesen.