Der Blick, der uns im Supermarkt entflammte

Es war der 31. Dezember, und nur noch wenige Stunden trennten uns vom neuen Jahr, als Valeria und ich zum Supermarkt gingen. Der Anlass war nichts Besonderes: Wir brauchten Obst, eine Flasche Wein und etwas Käse für das Abendessen, das wir zu Hause vorbereiteten. Mein Schwiegervater war bei unserer Tochter geblieben, also hatten wir diese Seltenheit, die in den Jahren unserer Ehe nur selten vorkommt: einen Moment Freiheit ohne Verpflichtungen.

Doch der Ausflug war nicht gewöhnlich. Nichts an diesem Ausflug war gewöhnlich.

Bevor wir gingen, hatte Valeria geduscht und sich mit einer Ruhe umgezogen, die mir verdächtig vorkam. Sie wählte einen schwarzen Rock mit etwas Schwung, der ihr bis Mitte Oberschenkel reichte, eine eng anliegende Bluse mit feinen Streifen und darüber den langen grauen Wollmantel. Darunter trug sie jedoch Strümpfe: zuerst einen hautfarbenen Lycra-Body, und darüber ein schwarzes Netzgewebe, das bis zur Taille reichte. Schwarze Stiefel mit mittelhohem Absatz. Nichts an diesem Ensemble war zufällig. Als sie fertig war, hob sie vor dem Spiegel den Rock an, um zu prüfen, wie das Netz über ihrem Oberschenkel saß, und ich, der ich von der Tür des Zimmers aus zusah, spürte, wie sich mein Schwanz in der Hose schlagartig verhärtete. Sie sah mich in der Spiegelung, lächelte und sagte, ohne sich umzudrehen: „Heute Nacht werde ich dich eine Weile leiden lassen, und danach bringe ich dich dazu, wie ein Tier zu kommen.“ Mir wurde der Mund trocken.

Auch ich hatte mich für diesen Abend gut angezogen. Dunkles Hemd, Stoffhose. Es war Silvester, auch wenn wir nur zum Supermarkt um die Ecke gingen.

Als wir in die Kälte des Dezember hinaustraten, war die Luft trocken und schneidend. Ich bat sie, am Eingang des Geschäfts den Mantel zu öffnen, und sie tat es ohne ein Wort, mit diesem kleinen Lächeln, das sie trägt, wenn sie ganz genau weiß, was sie tut. Im Supermarkt beleuchtete das weiße Licht sie von oben bis unten, und ich merkte bald, dass ich nicht der Einzige war, dem auffiel, was sie trug. Zwei Männer in der Eingangsabteilung sahen ihr beim Vorbeigehen nach. Einer von ihnen drehte sogar den Kopf.

Es gibt etwas an Strümpfen, das mich aus dem Gleichgewicht bringt. Ich weiß nicht, ob es der subtile Glanz des Lycra ist, die Art, wie sie jede Kurve des Beins betonen, oder einfach das, wofür sie stehen. An Valeria vervielfacht sich dieser Effekt. Es reicht, sie so zu sehen, um den Faden jedes vernünftigen Gedankens zu verlieren. In jener Nacht, umgeben von Familien, die ihre Einkäufe für Silvester machten, konnte ich an nichts anderes denken, als ihr den Body mit den Zähnen herunterzureißen und ihre Fotze direkt dort, gegen das Obstregal, zu fressen.

Wir nahmen schnell, was wir brauchten: zuerst die Obstabteilung, dann den Käse im Kühlraum hinten, das Brot in der Bäckerei. Wir hatten Zeit übrig und schlenderten den Rest ohne Eile durch, schoben den Wagen zwischen beladenen Menschen mit Einkaufstüten und Paaren hindurch, die darüber stritten, welchen Wein sie kaufen sollten. An diesem Abend lag eine besondere Energie in der Luft, diese Mischung aus Hektik und Feierlichkeit, die den Supermarkt in etwas anderes als sonst verwandelt.

Als wir in den Gang mit den Spirituosen kamen, herrschte dort ein geordnetes Chaos. Die Regale waren bis oben hin gefüllt, aber die Leute bewegten sich unablässig, auf der Suche nach Champagner, Cidre, irgendetwas mit Bläschen für den Mitternachts­trunk. Die Wagen stießen aneinander. Jemand stritt sich mit einem Angestellten wegen des Preises von irgendetwas. Es war laut, hastig, voller Reize.

Genau dann sah ich ihn.

Er stand ganz hinten im Gang, fast über den Boden gebeugt, und ordnete die letzte Reihe einer Cidre-Pyramide, die jemand begonnen und halb fertig stehen gelassen hatte. Er war jung, vielleicht Anfang zwanzig, trug die orangefarbene Schürze des Supermarkts und hatte etwas zerzaustes Haar. Er war völlig auf seine Aufgabe konzentriert und stellte Flaschen vorsichtig so zurecht, dass sie nicht umkippten. Seine Position war perfekt: hockend, fast kniend, mit den Augen genau auf Höhe der Beine von jedem, der vor ihm stehen blieb.

Die Idee schoss mir in einer Sekunde durch den Kopf und setzte sich dort fest, ohne um Erlaubnis zu fragen.

Ich flüsterte Valeria zu, sie solle hinübergehen, ihn nach den Cidres oder irgendetwas anderem fragen, jede Ausrede reiche. Sie sah mich mit hochgezogener Augenbraue an.

—Nur fragen? —sagte sie leise, mit diesem Ton, in dem sich Neugier mit etwas Düsterem mischt.

—Stell dich einfach vor ihn hin —antwortete ich—. Lass ihn sich deine Beine genau ansehen. Ich bleibe hier und sehe euch beide an.

—Und wenn man ihm ansieht, dass er einen Ständer bekommt? —murmelte sie.

—Noch besser —sagte ich ihr ins Ohr—. Danach erzählst du es mir, und ich ficke dich, während ich daran denke.

Es wurde einen Moment lang still. Dann richtete sie den Rock mit einer kaum wahrnehmbaren Geste zurecht, fuhr sich mit der Zunge über die Oberlippe, ließ den Griff des Einkaufswagens los und ging zum Ende des Gangs. Ich blieb stehen, etwa zwei Meter entfernt, und tat so, als würde ich das Etikett einer Weinflasche lesen, die mich überhaupt nicht interessierte.

Ich sah, wie sie sich dem Typen näherte. Sie grüßte ihn, und er hob den Blick, und in diesem Augenblick bemerkte ich, wie sich sein Ausdruck veränderte. Zuerst das Blinzeln von jemandem, der nicht recht versteht, was er da sieht. Dann das schnelle, aber vollständige Abtasten von unten nach oben, ohne jedes Versteckspiel. Und dann die Starre: Er hörte auf, die Flaschen zu bewegen. Er blieb in seiner Hocke, aber er ordnete nichts mehr. Er sah nur noch.

Valeria fragte ihn etwas und deutete dabei auf ein seitliches Regal. Er antwortete, und sie drehte den Kopf, um in die von ihm gewiesene Richtung zu schauen, und in diesem halben Sekundchen, in dem sie wegschaut, glitten seine Augen direkt zu ihren Beinen und bewegten sich nicht mehr. Es war ein hungriger, anhaltender Blick, die Art von Blick, die ein Mann wirft, wenn er glaubt, niemand beobachte ihn. Der Blick eines Kerls, bei dem mitten in der Schicht der Schwanz hart wird.

Aber ich beobachtete ihn. Aus meinen zwei Metern Entfernung, mit der Flasche in der Hand und dem Schwanz, der sich gegen den Stoff meiner Hose abzeichnete, sah ich es ganz genau.

Sie sprachen mehr als drei Minuten. Er gestikulierte von Zeit zu Zeit, zeigte auf Produkte, erklärte etwas, erfüllte das Minimum, das die Situation verlangte, aber jedes Mal, wenn Valeria dorthin sah, wo er ihr etwas wies, kehrten seine Augen zu demselben Punkt zurück. Netzstrümpfe über Lycra. Die Linie des Oberschenkels, die der Rock freiließ. Die Wölbung der Wade, die durch den Absatz des Stiefels betont wurde. Und weiter oben, wohin er nicht sehen konnte, sich aber sicher vorstellte: die Verbindung von Oberschenkel und Scham, die Fotze meiner Frau unter zwei Lagen Stoff.

In einem Moment machte er eine Bewegung zur anderen Seite des Regals, und sie setzte einen halben Schritt in diese Richtung. Der Rock bewegte sich nur um einen Hauch, einen Zentimeter, und der Junge hielt den Atem an. Ich sah es. Ein kleines Detail, für jeden, der nicht genau das beobachtete, was ich beobachtete, kaum wahrnehmbar, aber es war da. Er hatte seine Beule gegen den Oberschenkel neu zurechtrücken müssen, mit der Ausrede, seine Schürze zu strecken.

Ich hatte schon seit einer Weile eine Erektion. Es war keine bequeme Situation: Stoffhosen sind dafür nicht gemacht, und die Reibung des Stoffs wurde mit jeder Sekunde intensiver. Die Spitze meines Schwanzes sabberte in mein Boxershorts hinein und hinterließ einen feuchten Fleck, der an der Haut klebte. Ich tat weiter so, als würde ich Etiketten lesen, aber das Einzige, was ich sah, war dieser Typ am Boden, der meine Frau ansah, als wäre sie das Wertvollste im Spirituosenregal eines Supermarkts an Silvester.

Was mich erregte, war nicht Eifersucht. Es war genau das Gegenteil: zu wissen, dass das, was er sah, mir gehörte, dass Valeria dort war, weil ich es von ihr verlangt hatte, dass sie dieses Spiel genauso sehr genoss wie ich. Es war ein geschlossener Kreis aus Verlangen, den wir gemeinsam aufgebaut hatten, ohne es in Worte zu fassen, und dieser Typ war nur der unwillentliche Katalysator von etwas, das zwischen uns schon existierte. Ich war derjenige, der sie in dieser Nacht ficken würde. Er würde mit dem Bild zurückbleiben und mit der Hand, die er sich eine halbe Stunde später auf der Toilette des Supermarkts holen würde.

Ich hielt es nicht mehr lange aus. Ich trat langsam näher, ohne mich zu beeilen, als wäre nichts. Ich stellte mich neben ihn, legte ihr eine Hand auf den unteren Rücken, genau da, wo die Kurve ihres Hinterns begann, und sprach ihr ins Ohr.

—Hast du gefunden, wonach du gesucht hast?

Sie drehte sich zu mir um, die Augen glänzend, und gab mir einen kurzen Kuss auf den Mundwinkel. Dann ließ sie die Hand sinken und drückte mir über der Hose einen Moment lang die Beule, gerade lange genug, dass der Junge es sah.

Der Junge stand ruckartig auf. Ihm war die Zunge schwer geworden. Er öffnete den Mund, schloss ihn wieder und nickte schließlich, als wäre das die Antwort auf eine Frage, die niemand gestellt hatte. Sein Gesicht war rot, und seine Schürze hing vorne in einem Winkel, der niemanden täuschte. Wir nahmen eine der Flaschen, die er gerade noch zurechtgestellt hatte, legten sie in den Wagen und gingen den Gang hinunter, ohne zurückzublicken.

***

Wir verließen den Supermarkt mit vollen Tüten und der Dezemberkälte im Gesicht. Wir gingen rasch nach Hause, und sie erzählte mir im Detail alles, was der Junge ihr gesagt hatte: dass die Cidres, die er stapelte, importiert waren, dass er eine bestimmte Sorte empfahl, dass sie, falls sie mehr Informationen brauche, den Kundendienst anrufen könne. Ganz normale Dinge, in einer Weise gesagt, die klar machte, dass er improvisierte, während er versuchte, den Faden seines eigenen Blicks nicht zu verlieren.

—Man sah es ihm zu sehr an —sagte Valeria lachend—. Sein Schwanz zeichnete sich unter der Schürze ab, ich schwöre es dir. Als ich mich bückte, um das Etikett einer Flasche zu lesen, dachte ich, er würde gleich auf sich selbst kommen.

—Darum hat er mir gefallen —antwortete ich, schon mit der Hand unter ihrem Mantel und suchte ihren Oberschenkel über dem Netz.

—Immer wenn ich woanders hingesehen habe, waren seine Augen am Boden festgeklebt. Als glaubte er, ich würde es so nicht merken.

—Und hast du es gemerkt?

Sie sah mich von der Seite an mit diesem schiefen Lächeln von ihr.

—Von der ersten Sekunde an. Ich war schon nass, bevor ich den Gang erreichte, du Arschloch.

Zu Hause, bevor mein Schwiegervater Zeit hatte zu fragen, warum wir so lange gebraucht hatten, zog Valeria mich mit fester Hand am Handgelenk in das Badezimmer am Flur. Sie schloss die Tür ab.

Es gab kein Vorgeplänkel. Sie kniete sich auf die kalten Fliesen, riss mir mit einem Zug die Hose auf und zog mir das Boxershorts mit einer einzigen Bewegung herunter. Der Schwanz sprang hart und geschwollen heraus, die Spitze glänzend von der Feuchtigkeit, die sich seit dem Spirituosen-Gang angesammelt hatte. Sie sah ihn einen Moment lang an, als würde sie ihn prüfen, und hob dann die Augen genau so zu mir, wie er sie vom Boden des Supermarkts aus angesehen hatte.

—Hat es dir gefallen, wie er mich angesehen hat? —flüsterte sie, und ohne auf eine Antwort zu warten, nahm sie meinen Schwanz ganz in den Mund, bis ganz nach hinten, bis ich spürte, wie die Spitze gegen ihre Kehle stieß.

Ich stöhnte gegen die Fliesen. Sie zog ihn mir langsam heraus, die Lippen fest geschlossen, und steckte ihn mir wieder in den Mund, diesmal schneller. Sie lutschte gierig, mit meinen beiden Eiern in ihrer Handfläche, massierte sie, während ihr Mund an meinem Schwanz auf und ab ging. Ihre Zunge wickelte sich um die Eichel, glitt dann flach über die ganze Länge, umschloss ihn dann wieder. Sie wusste genau, was sie tat. Zehn Jahre Ehe hatten ihr jeden einzelnen Punkt meines Schwanzes beigebracht, und sie bearbeitete sie alle auf einmal.

—Lutsch ihn so, verdammt —sagte ich mit gebrochener Stimme—. Lutsch ihn mir so, wie du ihn dir von ihm hättest lutschen lassen.

Sie stöhnte mit vollem Mund. Es gefiel ihr, dass ich es sagte. Sie beschleunigte. Sie nahm den Schwanz einen Moment heraus, spuckte darauf, der Speichel traf die Eichel und verteilte sich mit der Hand, und dann nahm sie ihn wieder ganz hinein. Mit der anderen Hand hob sie ihren Rock und schob zwei Finger unter das Netz, direkt an ihre Fotze. Ich hörte sie seufzen, als sie sich berührte. Sie war durchnässt. Ich hörte es an dem Geräusch ihrer Finger, die zwischen den Lippen unten hin und her glitten, ein kleines Schmatzen, das sich mit dem Klang ihres Mundes an meinem Schwanz mischte.

—Ich komme gleich, Vale —warnte ich sie—. Ich komme dir direkt in deine verdammte Fresse.

Sie nickte mit meinem Schwanz im Mund, ohne ihn herauszunehmen, und wurde noch schneller. Die Spitze schlug mir gegen den Gaumen, gegen den Hals, und sie schluckte jedes Mal, während sie den Mund um ihn herum fest zusammenpresste. Ich lehnte mich gegen die kalten Fliesen der Wand und ließ mich völlig gehen. Ich kam in langen Wellen in ihrem Mund, drei, vier Stöße hintereinander, packte ihr Haar mit beiden Händen und unterdrückte das Stöhnen, damit man uns nicht vom Wohnzimmer aus hören würde. Sie schluckte alles, ohne einen Tropfen zu verlieren, und als ich fertig war, behielt sie ihn noch eine Weile im Mund, saugte langsam, holte die letzte Pulsierung aus mir heraus.

Sie stand auf, fuhr sich mit dem Daumen über den Mundwinkel, wischte den winzigen Faden weg, der ihr entkommen war, und nahm ihn in den Mund. Sie richtete sich die Haare im Spiegel, als wäre nichts gewesen, und öffnete die Tür.

—Jetzt ja, das Abendessen —sagte sie.

***

In jener Nacht stießen wir um zwölf mit dem Cidre an, den der Junge gerade noch gestapelt hatte, und wir beide wussten es, ohne es auszusprechen. Wir sahen uns über die Gläser hinweg an mit dieser Vertrautheit, die keine Worte braucht. Mein Schwiegervater schlug einen Trinkspruch auf das neue Jahr vor, und wir klirrten lächelnd mit den Gläsern, jeder an etwas völlig anderes denkend als das, was er sich vorstellte.

Später, als das Haus still geworden war und wir ins Bett gingen, war sie diejenige, die es wieder aufbrachte.

—Was glaubst du, hat er gedacht, als er dich näherkommen sah?

—Dass er einen Fehler gemacht hatte —sagte ich.

Sie lachte gegen meinen Hals, ein leises Geräusch, das im Kissen verloren ging.

Und da fing alles wieder an.

Ich riss ihr die Pyjamahose mit einem Zug herunter. Darunter hatte sie die Netzstrümpfe wieder angezogen, diesmal ohne den Lycra-Body, nur das Netz direkt auf der Haut, und sonst nichts. Die nackte Fotze lugte durch die Rauten des Gewebes hervor, glänzend, bereits geschwollen, die Lippen offen von dem, was nötig gewesen war, um sie wieder heiß zu machen. Das Bild des hockenden Jungen kreiste uns beiden noch im Kopf herum.

—Iss mich —bat sie mich, und sie drückte meinen Kopf mit beiden Händen nach unten—. Iss mich und denk daran, wie er mich angesehen hat.

Ich spreizte ihre Beine, hob ihren Arsch mit beiden Händen von unten an und grub mein Gesicht in ihre Fotze. Sie schmeckte konzentriert nach einer Frau, die seit Stunden nass war. Ich leckte mit der ganzen Zunge von unten nach oben, vom Rand ihres Arsches bis zur Klitoris, und sie krümmte sich und ließ ein langes Stöhnen los, das sie ins Kissen fraß. Ich blieb oben an der Klitoris und saugte sie mit den Lippen, als wäre sie ein Miniatur-Schwanz, während ich zwei Finger in sie schob und sie krümmte, um ihren inneren Punkt zu suchen. Sie begann, ihre Hüften gegen mein Gesicht zu bewegen und sich daran zu reiben, ohne jede Kontrolle.

—So, genau so, hör nicht auf, du Arschloch, hör nicht auf.

Nach wenigen Minuten kam sie in meinem Mund, die Beine pressten mir den Kopf zusammen, und das Netzgewebe schabte an meinen Ohren. Sie kam mit einem Zittern, das von ihren Oberschenkeln bis in den Bauch hinaufstieg, und biss ins Kissen, um niemanden aufzuwecken. Sie zitterte noch, als ich mich über sie schob und meinen Schwanz mit einem einzigen Stoß in sie trieb, bis ganz nach hinten, und spürte, wie sich ihre Fotze noch immer vom Orgasmus zusammenzog.

—Oh, verdammt —stieß sie hervor—. Fick mich so.

Ich fickte sie zuerst langsam, zog sie fast ganz heraus und stieß wieder hinein, bis ich gegen den Grund stieß. Sie krallte mir die Nägel in den Rücken. Ich hob ihr ein Bein an und legte es mir auf die Schulter, um tiefer hineinzukommen, und aus diesem Winkel sah es perfekt aus: das Netz, das den Oberschenkel hinaufstieg, mein Schwanz, der ein- und ausfuhr, bedeckt von ihren Säften, die Fotze, die sich bei jedem Stoß um ihn öffnete.

—Erzähl mir, was du ihn hättest machen lassen —sagte ich ihr ins Ohr, ohne aufzuhören zu stoßen—. Wenn ich nicht dagewesen wäre. Erzähl es mir.

Sie schloss die Augen und keuchte.

—Ich hätte ihn seinen Kopf direkt dort unter den Rock stecken lassen, zwischen den Cidre-Kisten. Er hätte mir auf dem Boden des Supermarkts die Fotze geleckt, auf den Knien, mit der Schürze an.

—Du Schlampe —knurrte ich—. Weiter.

—Und danach hätte ich ihm erlaubt, seinen Schwanz herauszuholen und ihn mir an das Regal zu setzen, mit hochgezogenem Rock, mit den Strümpfen an, während du mich vom anderen Ende des Gangs aus ansiehst.

Ich fing an, sie schneller zu ficken, mit der Hand an ihrer Kehle, gerade stark genug zu drücken. Sie berührte ihre Klitoris mit zwei Fingern zwischen unseren Körpern und bewegte sie in schnellen Kreisen.

—Ich komme gleich wieder —keuchte sie.

—Komm, komm, während ich meinen Schwanz in dir habe.

Sie kam ein zweites Mal in jener Nacht mit einem Krampf, der meinen Schwanz wie eine Faust zusammenpresste. Ich hielt noch drei Stöße länger durch und kam dann in sie, mit aller Kraft, die mir noch blieb, leerte mich aus, bis nichts mehr in mir war. Wir blieben so liegen, aneinandergepresst, verschwitzt, mit den Netzstrümpfen noch an und dem Bild dieses hockenden Jungen, das in uns beiden kreiste. Wir erinnerten uns daran zwischen Flüstern, fügten Details hinzu, die wahrscheinlich nie passiert sind, und bauten eine Version des Vorfalls, die intensiver war als die wirkliche, aufgeladener, mehr unsere.

Das ist das Beste, was wir haben: dieser Film, der nur zwischen uns beiden existiert und jedes Mal besser wird, wenn wir ihn wieder ansehen.

Noch heute, wenn einer von uns sagt: „Erinnerst du dich an den Silvesterabend im Supermarkt?“, weiß der andere schon, wo die Nacht enden wird.