Der Fremde am Weg sah mich oben ohne

Ich schreibe das heimlich, genauso wie man Gedanken versteckt, die man sich nicht traut, laut auszusprechen. Ich bin seit vielen Jahren verheiratet, Mutter und habe mich immer für eine eher diskrete Frau gehalten, eine von denen, die sich lieber bedecken, bevor sie sich zeigen, eine von denen, die sich umziehen und zweimal prüfen, ob der Vorhang auch wirklich geschlossen ist. Mein Mann sagt oft, ich übertreibe, mein Körper mache ihn noch immer verrückt, aber man lernt, sich selbst streng zu betrachten, wenn die Zeit, die Müdigkeit und die Schwangerschaften ihre Spuren hinterlassen.

Meinen richtigen Namen werde ich nicht nennen. Nennt mich Marina. Brünette, mit breiten Hüften, großen, schweren Brüsten, dunklen Augen, einem weichen Bauch, den ich nie wieder ganz flach bekommen habe, und einem Arsch, der laut meinem Mann das Beste an mir ist. Ich sah mich nicht als aufreizende Frau; ich sah mich als ganz gewöhnliche Ehefrau, als reife Frau mit Schamgefühl und Komplexen, die ich seit Jahren mit mir herumschleppte.

Trotzdem verbarg sich unter dieser Schüchternheit noch etwas anderes. Bis zu jenem Tag hätte ich nicht gewusst, wie ich es nennen sollte. Neugier vielleicht. Hunger. Die Art von Verlangen, die man so lange unterdrückt, bis sie dort hervorbricht, wo man es am wenigsten erwartet.

Alles geschah in einem Sommer in unserem Landhaus, in das wir uns an den Wochenenden gewöhnlich zurückziehen. Das Grundstück lag abgelegen, dahinter gab es einen Pool, ringsum einige trockene Bäume und einen erhöhten Weg, von dem aus man den Garten ohne große Mühe sehen konnte, wenn jemand stehen blieb und hinschaute. Ich wusste das, hatte dem aber nie Bedeutung beigemessen, weil fast nie jemand vorbeikam.

Wir waren zu dritt dort: mein Mann, unser kleiner Sohn und ich. Nach dem Essen schlief der Junge mit dem schweren Schlaf heißer Nachmittage ein. Im Haus herrschte Stille, die Luft schien in der Hitze zu vibrieren, und mein Mann schlug vor, dass wir uns noch eine Weile sonnten, bevor wir ins Wasser gingen.

Ich hatte wie immer meinen Badeanzug im Koffer. Er war meine Rüstung. Aber er, der mich viel zu gut kennt, sah mich mit einem ruhigen Lächeln an, während er die Handtücher suchte, und sagte:

— Zieh den Bikini an. Wir sind allein und es ist höllisch heiß. Außerdem beschwerst du dich immer, dass du nicht braun wirst.

— Mir gefällt nicht, wie mein Bauch darin aussieht, antwortete ich beinahe automatisch.

— Mir gefällt alles, was man von dir sieht. Und noch mehr das, was du zu verstecken versuchst.

Ich lachte verlegen, gab schließlich aber nach. Ich wählte einen schlichten, dunklen Bikini, nichts Auffälliges. Als ich mich vor dem Hinausgehen im Spiegel sah, fiel mir wie immer dasselbe auf: die etwas hängenden Brüste, die weiche Haut meines Bauches, die Streifen an den Hüften. Ich dachte daran, mich umzuziehen. Ich tat es nicht.

Zuerst gingen wir in den Pool. Das Wasser war kühl und tat mir wunderbar gut. Wir schwammen ein wenig, spritzten uns wie damals als Verliebte nass, und als wir herauskamen, legten wir uns in die Sonne. Er auf einem Handtuch, ich auf einer verstellbaren Liege. Ich rückte meine dunkle Brille zurecht, schloss die Augen und hatte zum ersten Mal seit langer Zeit das Gefühl, dass es vielleicht gar nicht so schlimm war, mehr Haut zu zeigen.

Nach einer Weile sagte ich zu ihm:

— Schau mich an, ich bin sogar im Sommer noch kreidebleich. Du hattest mit dem Bikini recht.

Er drehte sich zu mir und betrachtete mich unverhohlen, blieb an meinen Brüsten, meinem Bauch und meinen leicht geöffneten Schenkeln hängen, gerade weit genug, dass die Luft hindurchströmen konnte.

— Dir fehlt Sonne und dir fehlt es an Scham, sagte er. Du solltest das Oberteil einfach ausziehen.

— Auf keinen Fall.

— Marina, hier ist niemand. Und ich würde alles dafür geben, dich so entspannt zu sehen, ohne dass du dich versteckst.

— Du siehst mich jeden Tag nackt.

— Ja, aber meistens rennst du ins Bad oder machst das Licht aus. Das ist nicht dasselbe.

Sein Ton war nicht fordernd, sondern von unverfälschtem, beinahe zärtlichem Verlangen erfüllt. Ich lehnte mich besser auf der Liege zurück und sah mich um. Auf dem Grundstück war es still. Der Weg oben war leer. Das Haus geschlossen. Die Sonne lag wie eine warme, schwere Hand auf meiner Haut.

— Man wird alles sehen, murmelte ich.

— Dann soll man es sehen. Es sind deine Titten, kein Verbrechen.

Wieder musste ich lachen, aber zugleich durchströmte mich eine andere Hitze. Eine, die nicht vom Sommer kam. Ich richtete mich ein wenig auf, öffnete den Knoten im Rücken und zog mir nach einigen Sekunden des Zögerns das Bikinioberteil aus. Ich tat es schnell, als würde ich ein Pflaster abreißen. Ich legte das Kleidungsstück beiseite und legte mich wieder hin, die Brüste entblößt und steif vor Anspannung, während ich die Sonne direkt auf der Haut spürte, die fast nie Licht bekam.

Mein Mann stieß einen leisen Pfiff aus.

— So ist es viel besser.

— Starr mich nicht so an.

— Unmöglich.

Er betrachtete mich einige Sekunden schweigend. Ich spürte, wie meine Brustwarzen hart wurden, groß und dunkel, nicht nur wegen der Luft, sondern wegen dieses Blicks. Sie waren mir immer peinlich gewesen. Dieses Mal jedoch empfand ich etwas, das dem Stolz ähnelte. Einen schüchternen, unbeholfenen, aber echten Stolz.

Mit der Zeit gewöhnte sich mein Körper daran. Ich hörte auf, mich mit den Händen zu bedecken, entspannte die Schultern und schloss schließlich die Augen. Ich hörte das ferne Summen der Insekten, das sanfte Plätschern des Wassers am Poolrand und den Atem meines Mannes neben mir. Ich muss ein paar Minuten gedöst haben.

Die Stimme unseres Sohnes aus dem Haus weckte mich. Mein Mann richtete sich sofort auf.

— Ich gehe. Bleib du hier und ruh dich noch ein wenig aus.

— Okay.

Ich sah ihm nach, als er zur Hintertür ging. Wieder kehrte Stille in den Garten ein. Und dann bemerkte ich, als ich den Kopf nur leicht drehte, oben am Weg etwas Merkwürdiges.

Zuerst war es nur eine regungslose Gestalt zwischen den Büschen. Ich dachte, es sei vielleicht ein Baumstamm, ein Schatten, irgendetwas. Aber nein. Es war ein Mensch. Ein harter Schlag fuhr mir durch die Brust, und ich legte sofort die Hände auf meine Titten, um meine Brustwarzen zu bedecken. Hinter der Sonnenbrille sah ich genauer hin, ohne mich allzu sehr zu bewegen.

Es war ein Mann. Ein Erwachsener, vielleicht Mitte vierzig, in heller Kleidung, reglos, als stünde er schon eine Weile dort. Er ging nicht einfach vorbei. Er sah zu. Er sah nach unten. Er sah mich an.

Mein Mund wurde trocken.

Mein Bikinioberteil lag zu weit entfernt, über den Arm der Liege gehängt. Wenn ich plötzlich aufstand, würde er mich ganz sehen. Wenn ich rannte, erst recht. Und während ich überlegte, wie ich aus dieser Situation herauskommen konnte, wandte er den Blick nicht ab. Keine einzige Sekunde.

Vernünftig wäre es gewesen zu schreien. Meinen Mann zu rufen. Ins Haus zu gehen. Noch heute glaube ich, dass ich das hätte tun sollen. Aber so kam es nicht.

Es geschah etwas anderes.

Die Gewissheit, dass dieser Fremde meine nackten Titten gesehen hatte, durchfuhr mich wie ein Peitschenhieb. Scham, ja. Sehr viel Scham. Doch unter dieser Scham entstand eine feuchte, unmittelbare, animalische Hitze. Ein fremder Mann spionierte mir nach. Er stellte mich sich nicht vor. Er erinnerte sich nicht an mich. Er sah mich wirklich: eine reife Frau, halb liegend, von der Sonne verschwitzt, mit nackten Brüsten und bloßen Beinen neben dem Pool.

Ich bedeckte mich weiterhin, aber nicht mehr ausschließlich aus Scham. Ich tat es, weil ich wusste, dass es eine Entscheidung wäre, wenn ich die Hände wegnahm. Und das Schreckliche war, zu erkennen, dass ich diese Entscheidung treffen wollte.

Der Mann trat einen Schritt aus den Büschen. Er blickte zum Haus, vergewisserte sich, dass niemand herauskam, und legte dann eine Hand an seinen Hosenstall. Ich sah, wie er seine Hose öffnete und seinen Schwanz herauszog, bereits halb steif, dick und von derselben gebräunten Farbe wie seine Hände. Langsam begann er zu wichsen, ohne den Blick von mir zu nehmen.

Zwischen meinen Beinen pulsierte es so stark, dass ich die Schenkel zusammenpresste. Ich war über mich selbst empört. Gleichzeitig wurde ich nass. Ich spürte es sofort, diese heiße Feuchtigkeit, die den Stoff des Bikinislips von innen gegen mich drückte.

— Das kann nicht sein, flüsterte ich tonlos.

Aber es konnte. Da war er und wichste sich einen, während er mich ansah. Und da war ich, und anstatt wegzulaufen, starrte ich wie hypnotisiert auf seinen Schwanz.

Meine Brustwarzen waren unter meinen Handflächen hart. Ich atmete schnell. Mein Herz raste. Der Mann wichste weiter, jetzt in schnellerem Rhythmus, und legte den Kopf schief, als würde er mich wortlos um etwas bitten. Er musste nichts sagen. Ich verstand ihn.

Sehr langsam, als würde eine andere Frau meinen Körper bewegen, nahm ich die Hände von meinen Brüsten.

Sie lagen wieder frei. Schwer, sonnenhell, mit großen, dunklen Warzenhöfen, die zum Himmel zeigten. Der Mann spannte den Kiefer an. Seine Hand bewegte sich schneller um seine Stange. Ich konnte nicht glauben, was ich tat, und wollte gleichzeitig nicht aufhören.

Ich strich mit der Fingerspitze über eine meiner Brustwarzen, kaum dass ich sie berührte, und ein Schauer lief durch meinen ganzen Körper. Er sah es. Ich erkannte es an seinem Gesicht. Daran, wie er den Mund ein wenig öffnete. Daran, wie er nun ganz unverhohlen zu wichsen begann, wobei sein Arm oberhalb des Hosenbunds vor und zurück fuhr.

Das hätte genügen müssen. Wirklich, es hätte genügen müssen. Aber die Mischung aus Angst und Erregung hatte etwas in mir gelöst. Ich ließ eine Hand von meiner Brust über den Bauch nach unten gleiten und legte sie auf den nassen Stoff meines Slips. Ich drückte zu. Die Berührung entlockte mir einen Seufzer.

Der Mann starrte dorthin.

Auch ich senkte den Blick, als würde ich meinen eigenen Körper von außen sehen. Der Stoff klebte an mir und war von der Feuchtigkeit gezeichnet. Ich schob zwei Finger seitlich in den Bikini und berührte meine bereits angeschwollenen Lippen. Sie waren glitschig. So nass, dass mich Scham durchfuhr, als ich erkannte, wie sehr mich das alles erregte.

Er wichste sich weiter vor mir. Ich spreizte die Beine ein wenig mehr.

Zuerst schob ich den Stoff nur einen Zentimeter beiseite, gerade genug, um ein Stück rasierter Haut freizulegen. Dann noch ein wenig. Danach gab es kein Zurück mehr: Ich schob den Slip zur Seite und entblößte meine Muschi der heißen Luft des Nachmittags.

Ich war für einen Fremden vollständig geöffnet.

Meine Beine zitterten. Ich zwang sie, gespreizt zu bleiben. Ich schob einen Finger zwischen meine Lippen, und er kam sofort glänzend wieder heraus. Ich spürte den Blick des Mannes auf jeder Bewegung, als würde er mich allein durch sein Sehen von dort oben berühren. Ich führte den Finger erneut hinein, diesmal bis zu meiner Klitoris. Langsam rieb ich sie. Vor Lust hätte mein Körper sich beinahe gekrümmt.

— Scheiße ..., entfuhr es ihm, obwohl ich ihn kaum hörte.

Ich wollte aufhören, auf seinen Schwanz zu sehen, aber ich konnte nicht. Er war jetzt vollständig steif, wirkte noch dicker, während er ihn fest umfasste, und an der Spitze glänzte Feuchtigkeit in der Sonne. Seine Hand fuhr verzweifelt auf und ab. Ihn so zu sehen, so unverhohlen, wie er sich meinetwegen einen runterholte, ließ den letzten Rest meiner Vernunft verschwinden.

Ich schob zwei Finger auf einmal in meine Muschi.

Ich stieß einen erstickten Laut aus und bog den Rücken auf der Liege durch. Sie glitten leicht hinein, völlig durchnässt, und ich begann, mich mit meiner eigenen Hand zu ficken, während der Mann mich beobachtete. Ich zog die Finger heraus und stieß sie wieder hinein, tiefer. Ich spürte, wie sich meine Lippen öffneten, wie die Feuchtigkeit floss, wie meine Klitoris vor lauter Überreizung pochte. Das Geräusch war leise, aber echt: ein feuchtes Platschen bei jedem Eindringen meiner Finger.

Der Mann spreizte die Beine weiter, um sicherer zu stehen, und wichste sich mit höchster Geschwindigkeit. Er machte nichts mehr vor. Er war ein Tier mit dem Schwanz in der Hand, das einer verheirateten Frau dabei zusah, wie sie sich neben ihrem Pool masturbierte.

Und ich war diese Frau.

Mit der freien Hand zwickte ich eine Brustwarze, während ich mit der anderen Hand die Finger bis zum Anschlag in mich schob. Jeder Stoß erschütterte meinen Bauch. Ich dachte an meinen Mann im Haus, nur wenige Meter entfernt, und der Gedanke erregte mich noch mehr. Ich stellte mir vor, dass er in diesem Moment herauskam und mich mit geöffneter Muschi, den Titten in der Sonne und einem Fremden, der sich beim Anblick von mir einen runterholte, vorfand. Statt mich abzukühlen, machte mich diese Möglichkeit noch mehr zur Schlampe.

Ich begann, mein Becken gegen meine eigene Hand zu bewegen. Es war keine schüchterne Liebkosung mehr. Ich masturbierte hungrig, dringend, schob mir die Finger hinein und rieb meine Klitoris mit der Handfläche, sobald ich sie herauszog. Mein Körper verlangte nach mehr. Mehr Druck. Mehr Geschwindigkeit. Mehr Dreck.

Ich legte das Bein etwas höher auf den Rand der Liege, um mich besser zu öffnen. Ich wusste, dass er mich von oben ganz sehen konnte: die nasse Muschi, die Öffnung, die sich weitete, wenn ich mich mit den Fingern penetrierte, die vom Schweiß glänzende Haut, die bei jedem schnellen Atemzug wippenden Brüste. Dieses Bewusstsein, entblößt zu sein, machte mich wahnsinnig.

— Ja ... genau so ..., murmelte ich vor mich hin, ohne zu wissen, ob ich mit ihm oder meinem eigenen Körper sprach.

Der Mann antwortete mit einer obszönen Geste: Er spuckte in seine Hand und wichste sich noch kräftiger. Das Bild erschütterte mich. Ich zog die Finger heraus, führte die Feuchtigkeit an meine Lippen und leckte sie ab. Ich tat es ohne nachzudenken, von einem dreckigen Impuls getrieben, der mich erneut stöhnen ließ. Beim Anblick davon wäre er beinahe zusammengeknickt.

Ich berührte mich wieder, nun direkt an der Klitoris, schnell, mit kurzen, unbeholfenen Kreisen, weil meine Beine bereits zitterten. Der Orgasmus begann als tiefer, heißer Knoten, der aus meinem Bauch emporstieg. Ich versuchte, ihn etwas zurückzuhalten, weil ich sehen wollte, was er tat, weil ich diesen Wahnsinn noch ein paar Sekunden verlängern wollte. Aber ich konnte nicht.

Ich schob erneut zwei Finger hinein, krümmte sie in mir und rieb mich gleichzeitig kräftig. Die Lust explodierte schlagartig. Meine Kehle schloss sich. Meine Schenkel spannten sich an. Ich kam auf meiner eigenen Hand, ein Krampf bog meinen ganzen Körper auf der Liege durch, und mir entwich ein heiseres Stöhnen, lauter, als es sein durfte. Ich spürte feuchte Pulse um meine Finger und eine unerträgliche Hitzewelle zwischen den Beinen.

Der Mann sah mich kommen und hielt es nicht länger aus.

Sein Körper wurde starr. Er biss die Zähne zusammen. Seine Hand bearbeitete seinen Schwanz mit schnellen, ruckartigen Bewegungen, und eine Sekunde später kam er. Ich sah es deutlich: dicke Spritzer sprangen auf seine Hand und den Stoff seiner Hose, während er mich weiter ansah, als könnte er nicht glauben, was gerade geschehen war. Er entleerte sich dort, mitten auf dem Weg, im Stehen, und wichste sich vor mir wie ein verzweifeltes Schwein.

Ich keuchte noch immer, die Muschi geöffnet, die Finger glänzend und der Kopf schwindelig. Einige Sekunden lang bewegte sich keiner von uns. Wir atmeten nur. Zwei Fremde, die durch diesen gemeinsamen Schmutz im hellen Tageslicht verbunden waren.

Dann kam ich schlagartig wieder zu mir.

Ich zog die Hand zwischen meinen Beinen hervor, rückte den Slip zurecht und tastete mit zitternden Fingern nach dem Bikinioberteil. Ich bedeckte hastig meine Brüste, band den Rücken so gut es ging zu, und als ich den Blick hob, war der Mann bereits dabei, seinen Schwanz wieder einzupacken. Er trat einen Schritt zurück, dann noch einen, und verschwand zwischen den Büschen am Weg, als wäre er nie dort gewesen.

Einige Sekunden blieb ich reglos stehen und versuchte, wieder zu Atem zu kommen. Ich fühlte mich beschämt. Erregt. Verängstigt. Schmutzig. Frei. Alles zugleich. Ich sah zur Tür des Hauses und erwartete, dass sie jeden Moment aufging. Doch das geschah nicht. Mein Mann war noch drinnen, mit dem Vesper unseres Kindes beschäftigt und ahnungslos, dass seine Frau gerade vor einem unbekannten Spanner gekommen war.

Ich ging mit noch immer weichen Beinen in die Küche. Er sah mich aus dem Augenwinkel an, während er zwei kleine, voller Keksstückchen klebrige Hände sauber machte.

— Du siehst seltsam aus, sagte er. Hast du lange geschlafen?

— Ja, ein bisschen, log ich.

Er küsste mich, ohne Verdacht zu schöpfen. Ich spürte einen so heftigen Stich von Schuld, dass ich den Blick abwenden musste. Doch neben der Schuld pochte die Erregung weiter, schwer und beharrlich, noch immer lebendig zwischen meinen Schenkeln. Jedes Mal, wenn ich mich an die Hand dieses Mannes erinnerte, die beim Anblick von mir auf seinem Schwanz auf und ab fuhr, spürte ich, wie meine Muschi erneut zu pulsieren begann.

***

In dieser Nacht, als wir bereits im Bett lagen, umarmte mich mein Mann von hinten. Das Kind schlief, im Haus war es still, und der Ventilator bewegte die warme Luft im Schlafzimmer. Ich trug ein dünnes Nachthemd, keinen BH, und kaum hatten wir es uns bequem gemacht, schob er seine Hand darunter.

— Heute wirkst du anders, flüsterte er an meinem Hals.

Ich antwortete nicht. Ich konnte nicht. Das Bild vom Weg, vom versteckten Mann und von meiner für ihn geöffneten Muschi war noch zu frisch. Mein Mann streichelte langsam eine Brust und umkreiste die Brustwarze mit den Fingern, bis sie hart wurde. Dann glitt seine Hand über meinen Bauch und schob sich zwischen meine Beine.

— Du bist schon wieder nass, sagte er, zugleich überrascht und erregt.

Das gab mir den Rest.

Ich drehte mich zu ihm und küsste ihn hungrig, schob ihm die Zunge bis zum Anschlag in den Mund und biss ihm auf die Lippe, wie ich es noch nie getan hatte. Er reagierte sofort. Er schob mein Nachthemd über meine Hüften, packte meinen Arsch mit beiden Händen und drückte fest zu.

— Was ist heute mit dir passiert? fragte er keuchend.

— Fick mich, sagte ich ohne Umschweife. Jetzt.

Seine Augen veränderten sich, als er mich hörte. Er war es nicht gewohnt, mich so reden zu hören. Er drückte mich auf den Rücken und spreizte meine Beine. Das Nachthemd lag zerknittert auf meiner Taille. Ich trug keinen Slip. Als er mich völlig nass sah, stieß er ein tiefes Knurren aus und vergrub das Gesicht zwischen meinen Schenkeln.

Er leckte meine Muschi hungrig, mit jener Dringlichkeit, die Männer haben, wenn sie merken, dass eine Frau schon vorher erregt war. Er fuhr mit der Zunge von unten nach oben, öffnete meine Lippen mit den Fingern und saugte an meiner Klitoris, bis ich mich unter ihm wand. Ich klammerte mich an die Laken und dachte gegen meinen Willen an den Fremden, der mich vom Weg aus angesehen hatte. Die Mischung machte mich wahnsinnig.

— Scheiße, genau so ..., stöhnte ich und öffnete mich noch weiter für seinen Mund.

Er schob zwei Finger in mich, während er mich weiter leckte. Sie glitten leicht hinein. Zu leicht. Ich war wieder völlig durchnässt, und er bemerkte es, denn er begann, mich mit der Hand im selben Rhythmus zu ficken, in dem er mich leckte, und schob die Finger hinein und heraus, bis das feuchte Geräusch den Raum erfüllte.

Ich kam schnell und ungeordnet und drückte seinen Kopf zwischen meine Schenkel. Aber ich wollte nicht aufhören. Im Gegenteil. Ich wollte mehr, viel mehr. Als er sich mit glänzendem Mund aufrichtete, setzte ich mich auf und öffnete verzweifelt seine Pyjamahose. Ich zog seinen harten, heißen Schwanz heraus und nahm ihn ohne zu zögern in den Mund.

Es war lange her, dass ich ihn so geblasen hatte. Ganz, tief, eine Hand an der Basis, während mir der Speichel übers Kinn lief. Ich sah zu ihm hinauf, während ich ihn so weit in mich aufnahm, wie ich konnte, und war überrascht, diesen Ausdruck völlig verwirrter Erregung auf seinem Gesicht zu sehen. Als würde er die Frau vor sich nicht wiedererkennen.

— Scheiße, Marina ..., keuchte er. Was zum Teufel ist mit dir los?

Ich ließ ihn nur los, um ihm zu antworten:

— Ich will, dass du mich fertig machst.

Ich nahm ihn wieder in den Mund, bis ich ihm ein Stöhnen entlockte. Ich leckte seine Spitze, den Schaft und die Eier, ohne jede Zärtlichkeit. Dann drehte ich mich um und ging auf allen vieren aufs Bett, während ich ihm mein Nachthemd bis zur Taille hochschob.

— Komm.

Mehr brauchte er nicht. Er stellte sich hinter mich, schob eine Pobacke mit der Hand zur Seite und strich mit der Spitze seines Schwanzes über meinen nassen Eingang. Ich drängte ungeduldig nach hinten. Mit einem einzigen Stoß drang er tief und grob in mich ein, und ich stieß ein ersticktes Schreien in das Kissen.

— Scheiße, sagte ich, als ich ihn vollständig in mir spürte.

Vom ersten Moment an fickte er mich hart. Nicht langsam, nicht romantisch: hart. Das Bett knarrte bei jedem Stoß. Meine Brüste hingen unter dem hochgeschobenen Nachthemd und wippten. Er packte mich an der Taille und stieß immer wieder in mich, bis mein Atemrhythmus völlig durcheinandergeriet. Ich konnte ihn nur empfangen, mich weiter öffnen und den Arsch nach hinten schieben, damit er bis zum Anschlag eindrang.

Und während er mich fickte, erschien erneut das Bild des Mannes vom Weg, der sich berührte. Das erregte mich noch mehr. Ich schob eine Hand unter meinen Körper, um gleichzeitig meine Klitoris zu reiben. Mein Mann bemerkte es und begann, noch härter zuzustoßen, als würde er verstehen, dass ich in dieser Nacht keine Zärtlichkeit, sondern Bestrafung wollte.

— Das gefällt dir, was? sagte er zwischen zusammengebissenen Zähnen.

— Ja. Ja, hör nicht auf. Hör nicht auf.

Er drückte mich weiter nach unten, beinahe gegen die Matratze, und stieß mit harten, trockenen Schlägen weiter in mich. Jeder Stoß öffnete meine Muschi mit beinahe schmerzhafter Lust. Ich stöhnte schamlos, lauter als sonst, spürte, wie der Schweiß an meinem Rücken klebte und wie der Orgasmus wieder anwuchs.

— Sag mir, was du willst, verlangte er und drückte meine Hüfte.

Ich wollte ihm die Wahrheit sagen. Ich wollte ihm sagen, dass ich wollte, dass er mich fickte, als hätte mich ein anderer Mann gesehen, als würde er mich beanspruchen, als hätte mich die Vorführung am Nachmittag in eine andere verwandelt. Aber ich konnte es nicht. Ich sagte nur:

— Ich will mit dir in mir kommen.

Er knurrte und beschleunigte noch mehr. Die Hand, mit der er mich festhielt, wanderte zu einer Brust und drückte sie fest durch das Nachthemd. Ich rieb mich weiter und war bereits am Limit. Ich spürte seinen harten, schweren, präzisen Schwanz, wie er in mich hinein- und wieder herausfuhr. Die Lust stieg wie eine Entladung durch meinen Bauch.

Ich kam zuerst, zitternd auf den Knien, mit einem langen Stöhnen, das ich mir abbeißen musste, um das Kind nicht zu wecken. Meine Muschi zog sich um seinen Schwanz zusammen, und das genügte, damit er die Kontrolle verlor. Er stieß noch zweimal sehr tief zu und kam mit einem heiseren Keuchen in mir, blieb bis zum Anschlag in mir vergraben, während sich sein Körper gegen meinen anspannte.

Einige Sekunden blieben wir so, verschwitzt und schweigend. Als er schließlich aus mir herausglitt, spürte ich eine warme Leere und eine unerträgliche Mischung aus Erleichterung und Schuld. Er umarmte mich von hinten und küsste meine Schulter.

— Ich weiß nicht, was heute in dich gefahren ist, sagte er, aber hoffentlich passiert das öfter.

Ich schloss die Augen.

Ich erzählte ihm nichts. Ich sagte ihm nicht, dass ich mich an diesem Nachmittag von einem Fremden hatte ansehen und berühren lassen. Ich sagte ihm nicht, dass ich für einen Spanner die Beine gespreizt und masturbiert hatte, während ich ihm beim Kommen zusah. Ich sagte ihm nicht, dass ich während unseres Ficks weiterhin diesen Schwanz in der Ferne sah, diese Hand, diese Büsche, diesen Wahnsinn.

Das Einzige, dessen ich mir sicher war, war Folgendes: An jenem Tag verlor ich nicht nur meine Schüchternheit. Ich entdeckte, dass unter meiner Scham eine ganz andere Frau lebte, eine, die nass wird, wenn man sie ansieht, eine, die es genießt, sich zu zeigen, eine, die mit nackten Titten und geöffneter Muschi für einen Mann kommen kann, dessen Namen sie niemals erfahren wird.

Und so sehr es mir auch peinlich ist, es zuzugeben: Seitdem ich mich wieder neben diesen Pool lege, schaut ein Teil von mir zuerst zum Weg.