Die Nachbarin ließ mich dafür bezahlen, dass ich sie bespitzelt hatte

Ich schaltete die Kamera ein und lächelte nur schwach, als könnte ich damit die Scham über das verbergen, was ich gleich erzählen würde. Immer wenn ich mit dir spreche, Alma, versuche ich, die Erinnerungen zu ordnen, bevor ich sie loslasse, aber an jenem Tag kam alles auf einmal zurück: der Aufzug, die Blonde, die Drohung, die Hände meines Chefs auf mir. Also kam ich direkt zum Punkt.

Das Letzte, was ich dir erzählt hatte, war die Sache mit der Nachbarin aus dem oberen Stockwerk, der blonden Frau, die in die Wohnung zweier Männer gegangen und eine Stunde später mit diesem zufriedenen Gesicht wieder herausgekommen war, das nur ein guter Fick hinterlässt. Ich hatte alles über eine der versteckten Kameras des Systems gesehen, und obwohl man ihr Zeit gegeben hatte, sich zu säubern, verriet ihr Lächeln sie. Sie strich ihr Kleid glatt, fuhr sich mit der Zunge über die Lippen und ging, als gehörte ihr die ganze Welt.

Da begriff ich, dass die Überraschungen meiner Arbeit nicht in den Fluren endeten. Auch im Aufzug gab es Kameras, trotz des riesigen Schildes, das das Gegenteil behauptete. Meine Erregung ließ ein wenig nach und mein Kopf wurde wieder klar: Das war ein brutaler Eingriff in die Privatsphäre sämtlicher Mieter.

Ich suchte nach Antworten, und das System öffnete mir ein Video, das der vorherige Hausmeister aufgenommen hatte, ein Mann, der an Macht und Geilheit krank gewesen war. In diesem Tutorial wurde mir erklärt, dass nur eine einzige Person, nämlich diejenige, die seinen Platz einnahm, Zugriff auf die versteckten Kameras hatte. Niemand sonst. Weder die offizielle Hausverwaltung noch der Sicherheitsdienst oder die Polizei. Ein geheimer Schlüssel, um zuzusehen, ohne selbst gesehen zu werden.

Sie erklärten nicht, warum. Vielleicht, weil der Grund zu einfach und zu schmutzig war: Lust. Die Lust am Spionieren. Die Lust, Bescheid zu wissen. Die Lust, anderen beim Ficken ohne deren Einwilligung zuzusehen, während man selbst hinter einem Bildschirm sicher war, mit rasendem Herzen und einer Hand, die versucht war, am Bauch hinunterzugleiten.

In den folgenden Tagen richtete ich mich in der Wohnung ein, die zu der Arbeit gehörte. Ich putzte, räumte auf, füllte die Küche mit Lebensmitteln und richtete mir eine Ecke zum Malen ein. Ich wollte mir einreden, dass dies eine Chance sein konnte, ein ungewöhnlicher, aber erträglicher Job, ein Zufluchtsort. Eine Weile glaubte ich es sogar.

Dann begegnete ich der Blonden im Aufzug.

Ich kam mit Tüten aus einem Kunstbedarfsladen, bekleidet mit einem alten, farbverschmierten T-Shirt und einer bequemen Hose, die ich möglichst nicht mehr draußen trug. Sie stieg allein ein, parfümiert, frisiert, makellos, und sah mich an, als hätte ich Müll ins Gebäude geschleppt. Es war kein flüchtiger Blick. Es war ein langsames, verächtliches, grausames Muster.

—Gibt es ein Problem? —fragte ich und bemühte mich, höflich zu klingen.

—Ja —sagte sie, ohne zu blinzeln—. Ich verstehe nicht, wie man dich in diesem Aufzug hereinlässt. Du machst einen schrecklichen Eindruck.

Mir kochte das Blut. Nicht, weil sie teure Kleidung trug und ich nicht. Das war mir egal. Was mich fertigmachte, war ihre Verachtung, diese Art, mich zu behandeln, als wäre ich weniger wert als sie, obwohl ich sie auf den Knien gesehen hatte, wie sie Schwänze lutschte und sich für zwei Fremde breitmachte, während sie sie benutzten, bis sie zitterte.

Die Wut gewann, bevor die Vernunft sich durchsetzen konnte.

—Ich mache einen schlechten Eindruck? —fuhr ich sie an—. Wenn dir der Ruf des Gebäudes so wichtig ist, solltest du vielleicht leiser stöhnen, wenn man dich im neununddreißigsten Stock auf allen vieren nimmt. Und wo wir schon dabei sind: Wasch dir das Gesicht besser, nachdem sie es dir mit Milch vollgespritzt haben.

Sie wurde kreidebleich. Wirklich kreidebleich. Der Mund stand offen, die Augen waren auf mich gerichtet, als wüsste sie nicht, ob ich verrückt oder ein Dämon war. Die Aufzugtür ging auf, und sie stieg aus, ohne ein Wort zu sagen, doch bevor sie hindurchging, warf sie mir einen so unverfälschten Hassblick zu, dass ich sofort wusste, dass die Sache damit nicht erledigt war.

Und trotzdem lächelte ich, als sich die Tür schloss. Es war eine monumentale Dummheit gewesen. Aber auch einer der befriedigendsten Momente meines Lebens.

Ich kehrte in meine Wohnung zurück, schaltete nur die legalen Kameras ein und begann zu malen, um nicht nachzudenken. Ich wollte mich von den versteckten fernhalten, als würde es genügen, sie zu ignorieren, um nicht Teil dieses Scheißes zu sein. Doch am nächsten Tag klopften die Konsequenzen an meine Tür.

Ich sah durch den Türspion und erblickte Mauro Cárdenas, den Mann, der mich dort untergebracht hatte. Er war meine Verbindung zur Firma und praktisch mein Chef. Wenn ich gewusst hätte, dass er kam, hätte ich mich anders angezogen. Es war heiß, und ich trug ein sehr tief ausgeschnittenes Trägertop, keinen BH und eine so kurze Shorts, dass sich alles darin abzeichnete. Meine Brustwarzen zeichneten sich unter dem grauen Stoff ab, und der Rand des Schritts lag so eng an, dass er keinen Raum für Fantasie ließ.

Ich bat ihn, einen Moment zu warten, damit ich mich umziehen konnte. Er ließ mich nicht.

Er steckte eine Kopie des Schlüssels ins Schloss und trat ein, als gehörte die Wohnung ihm. Mit widerlicher Gelassenheit schloss er hinter sich und stellte seine Aktentasche neben das Sofa. Ich wich empört und wachsam einen Schritt zurück, hatte aber niemanden, den ich anrufen konnte, und kein Sicherheitsnetz. Wenn dieser Mann beschloss, mich hinauszuwerfen, konnte ich noch am selben Nachmittag ohne Dach über dem Kopf dastehen.

—Ist etwas passiert? —fragte ich, obwohl ich es längst ahnte.

—Natürlich ist etwas passiert —antwortete er mit einem feuchten Grinsen—. Ich habe mit der blonden Nachbarin gesprochen. Der aus dem Aufzug.

Ich spürte eine Leere im Magen. Der Mist war noch schneller aufgeflogen, als ich gedacht hatte.

—Ich weiß, dass ich mich falsch verhalten habe —sagte ich.

—Ja. Sehr falsch.

Er stellte sich hinter mich, ohne um Erlaubnis zu fragen. Ich bemerkte ihn, noch bevor ich ihn spürte, am Geruch seines Rasierwassers und an der Wärme seines sich nähernden Körpers. Dann kam der Kontakt: Sein Becken presste sich gegen meinen Arsch. Das war kein Irrtum. Kein Unfall. Die harte Beule unter seiner Hose lag zwischen meinen Pobacken, und als ich mich anspannte, nutzte er die Gelegenheit, sich noch enger an mich zu pressen.

Ich trug keine Unterwäsche. Dieses Detail, das bis vor einer Minute nur der Bequemlichkeit wegen der Hitze gedient hatte, wurde augenblicklich zu einem Verrat. Der dünne Stoff der Shorts grub sich zwischen meine Schamlippen, und als er die Hüfte vorschob, spürte ich die Konturen seiner Erektion genau dort an mir reiben, wo ich sie am demütigendsten empfand. Eine Hitzewelle schoss durch meinen Körper, was mich wütend machte. Reine Wut, reine Angst, und trotzdem begann ich feucht zu werden.

—Ich werde mich bei ihr entschuldigen —sagte ich steif.

—Natürlich wirst du das.

Er legte mir die Hände auf den Bauch und schob sie langsam nach oben. Sehr langsam. Er glitt über meine Rippen, umkreiste meine Brüste und hielt unter ihnen inne, tastete sie über dem T-Shirt ab, als gehörten sie bereits ihm. Ich biss mir auf die Lippe, um nicht zu stöhnen. Ich hasste es, erregt zu werden. Noch mehr hasste ich, dass ich diesen Job brauchte.

—Du hattest kein Recht, so mit einer Mieterin zu reden —flüsterte er an meinem Ohr—. Und schon gar nicht mit einer wie ihr. Du weißt nicht, wen du anfasst, wenn du den Mund aufmachst.

—Es war ein Streit. Mehr nicht.

—Nein. Es war eine Bedrohung für uns.

Seine Finger wanderten höher und umfassten meine Brüste ganz, wogen sie und drückten sie mit obszöner Selbstsicherheit. Dann zwickte er durch den Stoff in meine Brustwarzen. Der kurze Schmerz fuhr wie ein Funke durch mich, und schließlich entwich mir ein ersticktes Stöhnen, das er mit einem leisen Lachen quittierte.

—So —sagte er—. Viel besser. Weniger Frechheit und mehr Aufmerksamkeit.

Ich wollte mich losmachen, doch er hielt mich fest, indem er sich noch dichter an mich presste. Sein harter Schwanz rieb sich von außen durch die Shorts an meiner Muschi, auf der Suche nach dem genau richtigen Punkt. Ich spürte, wie sich die Feuchtigkeit zwischen meinen Schamlippen ausbreitete, und hasste mich dafür mit vollkommener Klarheit. Es war viel zu lange her, dass mich jemand berührt hatte. Zu lange hatte es nur schnelle Wichsereien und zerbrochene Fantasien gegeben. Er bemerkte sofort, wie feucht ich wurde.

—Na sieh mal, wie schnell du locker lässt —murmelte er—. Du spielst die Beleidigte, aber es gefällt dir.

—Verwechsel nicht das eine mit dem anderen.

—Was ich verwechsle oder nicht, spielt keine Rolle. Wichtig ist, dass du Mist gebaut hast und ihn jetzt wieder in Ordnung bringst.

Er schob eine Hand in meinen Ausschnitt und zog eine Brust aus dem T-Shirt. Dann die andere. Meine steifen Brustwarzen lagen frei, der Luft im Wohnzimmer und dem obszönen Glanz in seinen Augen ausgesetzt. Er drückte sie mit den Daumen, knetete sie ohne jede Zärtlichkeit, öffnete den Mund und saugte an einer, feucht und laut, während er seine Erektion weiter mit der Hüfte gegen meinen Schritt rieb.

—Mauro …

—Sei still und hör zu —sagte er, spuckte ein wenig auf meine Brustwarze, bevor er wieder hineinbiss—. Wenn sie eine offizielle Beschwerde einreicht, fliegst du raus. Und nicht, weil mir ihr Stolz wichtig wäre, sondern weil du etwas angedeutet hast, das nicht aus deinem Mund kommen durfte.

Ich drehte mich ein wenig, um ihm ins Gesicht zu sehen. Er nutzte diese Bewegung, um ein Knie zwischen meine Beine zu schieben und sie weiter zu spreizen. Er machte nicht mehr den geringsten Versuch, etwas zu verbergen. Sein Blick war hungrig, seine Wangen gerötet und sein Atem schwer.

—Die versteckten Kameras sind illegal —sagte ich mit dünner Stimme.

Er lächelte.

—Und?

—Sie dürften nicht existieren.

—Aber sie existieren. Und du hast sie bereits benutzt.

Er packte mich am Kinn. Mit der anderen Hand zog er mir die Shorts bis zur Mitte der Oberschenkel herunter. Ich blieb reglos. Nicht, weil ich keine Angst hatte, sondern weil mir jede Möglichkeit schlimmer erschien als die vorherige. Wenn ich schrie, wer würde mir helfen? Wenn ich mich ihm widersetzte, würde er mich dann arbeitslos machen? Wenn ich mich treiben ließ, was für ein Scheißmensch würde ich dann werden?

Seine Hand schob sich zwischen meine Beine und fand bei der ersten Berührung meine tropfnasse Muschi.

—Sieh dir das an —sagte er mit widerlicher Befriedigung—. Du redest von Ethik, während deine Fotze tropft.

Seine Finger öffneten meine Schamlippen und glitten über den nassen Eingang. Ich atmete zitternd kräftig aus. Zuerst berührte er mich langsam, zog Kreise über die Klitoris und streifte sie nur ganz leicht. Dann wanderte er tiefer und schob ohne Vorwarnung einen Finger hinein. Ganz.

Ich stieß einen keuchenden Laut aus und stützte mich auf dem Tisch ab, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren.

—Das passiert dir, weil du frech warst.

Er schob einen zweiten Finger hinein. Er bewegte sie mit einer Geschicklichkeit in mir, die ich einem Mann wie ihm nicht zugetraut hätte, krümmte die Spitzen nach oben, genau an die Stelle, an der ich Sterne sah. Mit der anderen Hand melkte er eine meiner Brüste, zog an der Brustwarze und drückte sie, bis sie brannte.

—Sag mir die Wahrheit —forderte er—. Hast du sie durch die versteckten Kameras beim Ficken gesehen?

Ich schloss für einen Moment die Augen. Seine Finger drangen weiter in mich ein und zogen sich wieder heraus, immer feuchter, immer tiefer. Meine Muschi saugte sie mit beschämender Verzweiflung ein.

—Ja —gestand ich.

—Hat es dir gefallen?

Ich antwortete nicht. Er schlug mir trocken auf die Innenseite des Oberschenkels.

—Ich habe dich gefragt, ob es dir gefallen hat.

—Ja —sagte ich wieder, fast ohne Luft.

—Hast du dich dabei angefasst?

Das war gelogen, aber der Ton, in dem er es sagte, durchfuhr mich. Seine Finger wurden schneller, und der Handballen drückte gegen meine Klitoris. Ich stöhnte lauter.

—Nein … ich bin nicht dazu gekommen.

—Aber du wolltest.

Er zog seine Finger aus mir und führte sie an meinen Mund. Er zwang mich, ihn zu öffnen, indem er mir zwei feuchte Finger zwischen die Lippen schob. Ich schmeckte meinen eigenen Saft, während er mich unverwandt ansah.

—Lutsch.

Ich tat es. Angeekelt, weil ich gehorchte, und gleichzeitig erregt von dem Befehl. Er lächelte kalt zufrieden, öffnete den Reißverschluss und zog seinen Schwanz heraus. Er war weder schön noch besonders groß, aber hart, an der Spitze glänzend und vor Verlangen gespannt. Er packte ihn und legte ihn auf meinen Venushügel, wobei er mich mit Präejakulat beschmierte.

—Auf die Knie.

Ich zögerte eine Sekunde. Nur eine. Er packte mich an den Haaren und wiederholte es leiser.

—Auf die Knie, wenn du hier weiter wohnen willst.

Ich kniete mich hin.

Die Position ließ mich auf eine Weise klein fühlen, die mir den Magen umdrehte. Er hielt mich im Nacken fest und strich mir mit der Schwanzspitze über die Unterlippe.

—Mach auf.

Ich öffnete den Mund, und er schob ihn ohne Umstände hinein. Anfangs nicht bis zum Anschlag, aber mit genau der nötigen Grobheit, um den Rhythmus vorzugeben. Ein Stoß, zwei, drei, und er ließ mich seinen Schwanz mit Speichel füllen. Ich lutschte instinktiv, aus momentaner Unterwerfung, aus Angst und wegen einer Erregung, die ich nicht länger leugnen konnte. Er fickte meine Würde kaputt und machte mich gleichzeitig noch feuchter.

—So wollte ich dich sehen —sagte er keuchend—. Viel besser, als wenn du die Anständige spielst.

Er zog seinen Schwanz heraus und schlug ihn sanft gegen meine Zunge. Dann stieß er wieder zu, tiefer. Seine Hand an meinem Kopf begann, ein grobes Hin und Her vorzugeben. Er benutzte meinen Mund gierig, atmete immer schwerer und trieb mich an den Rand, ohne mir Zeit zu geben, mich daran zu gewöhnen. Ich spürte, wie die Spitze hinten in meiner Kehle anstieß, und würgte.

—Schluck Speichel. Entspann dich. Wenn du den Leuten beim Ficken zusehen kannst, kannst du auch das hier machen.

Ich lutschte weiter, während er mir von oben die Brüste begrapschte und mir zwischen den Stößen an den Brustwarzen zog. Die Mischung aus Demütigung, Bedürfnis und direkter Reibung ließ meine Muschi pochen. Als ich eine Hand hob, um mich anzufassen, hielt er sie auf.

—Nein. Du hast noch keinen Orgasmus verdient.

Er riss mich hoch, drehte mich um und beugte mich über den Tisch. Er zog mir die Shorts bis zu den Knien hinunter und spreizte meine Beine mit dem Fuß. Die Luft traf direkt auf meinen feuchten Schritt. Ich hörte, wie er in seine Hand spuckte und dann seinen Schwanz mit meiner eigenen Feuchtigkeit einrieb, ihn zwischen meinen Schamlippen rieb, ohne noch einzudringen.

—Tut es dir weh, daran zu denken, dass du sie trotzdem willst? —fragte er.

Ich atmete mit der Stirn auf dem Holz, unfähig zu lügen.

—Ja.

—Gut.

Und dann fickte er mich.

Der erste Stoß war trocken, tief und brutal, weil ich praktisch nicht vorbereitet war. Ich schrie auf und klammerte mich an die Tischkante. Meine Muschi nahm seinen Schwanz plötzlich auf und spannte sich um ihn, als er ihn mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag in mich hineintrieb. Mauro blieb einen Moment in mir, von meinem Körper eng umschlossen, und stieß ein heiseres Stöhnen aus.

—Scheiße … du bist verdammt eng.

Er zog sich fast vollständig zurück und drang wieder ein, diesmal in einem besseren Winkel. Der anfängliche Schmerz vermischte sich schnell mit Lust. Jeder Stoß öffnete mich ein wenig weiter, brachte meine Brüste zum Schaukeln und entriss mir unkontrollierte Keucher. Der Tisch schlug bei jedem Zusammenprall gegen die Wand.

—Sag mir, dass du sie beim Ficken gesehen hast —befahl er, während er mich fickte.

—Ich habe sie gesehen.

—Sag mir, wie.

Er packte mich an der Hüfte und beschleunigte, stieß tief und hart in mich, ohne Erbarmen. Die Shorts, die um meine Knie hing, hinderte mich daran, mich richtig zu bewegen, und machte alles noch erniedrigender.

—Mit zwei Männern —keuchte ich—. Sie hat beiden einen geblasen … und danach haben sie ihn in sie gesteckt …

—Hat es ihr gefallen?

—Ja … ja, es hat ihr gefallen.

—Und dir?

Er stieß so heftig zu, dass meine Beine zitterten.

—Ja —gestand ich—. Mir auch.

Er lachte leise und versetzte meinem Arsch einen kräftigen Klaps. Dann noch einen. Meine Haut brannte. Der dritte Klaps fiel genau in dem Moment, in dem er mich mit einem weiteren Stoß ausfüllte, und ich stieß ein langes, dreckiges Stöhnen aus, das mich vollständig verriet.

—Da ist die Wahrheit. Du bist eine geile Spannerin. Du empörst dich über Privatsphäre, während deine Fotze feucht wird, wenn du anderen beim Ficken zusiehst.

Ich wollte es abstreiten, aber er fickte mich zu gut, als dass ich irgendeine moralische Haltung hätte aufrechterhalten können. Er schob eine Hand unter meinen Bauch und fand meine Klitoris. Er begann, sie in schnellen Kreisen zu reiben, während er weiter in mich hinein- und aus mir herausstieß. Mein Körper reagierte sofort, spannte sich an, suchte mehr und drängte sich nach hinten.

—Hör nicht auf … —entfuhr es mir.

—Na so was. Jetzt gibst du mir Befehle.

Er zog mich an den Haaren und bog meinen Rücken durch, sodass ich beinahe an seinem Körper hing. Sein Schwanz drang so noch tiefer ein und rieb an einem Punkt, der meine Beine unter mir wegzog. Ich kam fast, so verdammt nah, dass ich vor Frustration beinahe weinte, als er im letzten Augenblick die Hand von meiner Klitoris nahm.

—Nicht, bevor du es verstanden hast —sagte er durch zusammengebissene Zähne.

Er ließ mich nur los, um mich umzudrehen. Er hob ein Bein auf den Tisch und drang wieder von vorn in mich ein. Diese Position spreizte mich vollständig. Ich konnte sehen, wie er in mich eindrang. Ich konnte sehen, wie meine Muschi ihn verschlang, glänzend vor Feuchtigkeit, die geschwollenen Schamlippen, seinen Schwanz, der immer wieder in mir verschwand. Das Bild beschämte mich und erregte mich noch stärker.

—Sieh nur, was du machst, wenn man dich ein bisschen anfasst —sagte er—. Sieh, wie du dich öffnest.

Seine Finger fanden wieder meine Klitoris, und diesmal ließ er nicht nach. Die Stimulation war sofort da, wütend und gnadenlos. Ich grub meine Nägel in seine Schultern, öffnete den Mund und keuchte hemmungslos. Er fickte mich mit kurzen, tiefen Stößen und hielt genau die Reibung aufrecht, die mich an den Rand brachte.

—Bitte darum.

—Lass mich kommen.

—Deutlicher.

—Lass mich bitte kommen.

—So ist es besser.

Ich hielt nicht länger durch. Der Orgasmus stieg wie ein elektrischer Schlag aus meinem Unterleib empor, ließ meine Muschi seinen Schwanz umschließen und brachte meinen ganzen Körper zum Zittern. Ich kam stöhnend an seinem Mund, weil er mich im Nacken packte und genau in diesem Moment küsste, wobei er einen Teil meiner Laute verschluckte. Es war ein schmutziger, übergriffiger Kuss, vermischt mit Speichel und abgehacktem Atem.

Er hörte nicht auf. Er fickte mich weiter, während ich noch von meinem Orgasmus zitterte. Meine Empfindlichkeit war so groß, dass jeder Stoß mir kleine Schreie entriss. Mauro beobachtete mich einige Sekunden lang und genoss es, mich so ausgeliefert zu sehen, dann stieß er mich wieder über den Tisch.

—Du schuldest ihr noch eine Entschuldigung.

—Ich werde mich bei ihr entschuldigen.

—Nein. Jetzt.

Er holte ein ausgedrucktes Formular aus seiner Aktentasche und legte es vor mich, während er seinen Schwanz weiter von hinten in mich rammte. Das Papier vibrierte bei jedem Schlag des Tisches gegen die Wand. Die Szene war so absurd, dass ich für einen Moment lachen wollte. Stattdessen stöhnte ich, als er noch tiefer in mich eindrang.

—Du gehst runter, gibst ihr das hier und bittest sie ordnungsgemäß um Verzeihung. Verstanden?

—Ja …

—Sag es besser.

Er packte eine Brust und drehte meine Brustwarze zwischen seinen Fingern.

—Ja, ich werde es tun.

—Braves Mädchen.

Dieser letzte Satz, mit solcher Verachtung ausgesprochen, brachte ihn schließlich zum Orgasmus. Ich spürte es daran, wie er sich anspannte, wie sich der Rhythmus veränderte und sein Keuchen tiefer wurde. Er zog seinen Schwanz abrupt aus mir, packte ihn mit der Hand und kam auf meinen Bauch und meine Muschi, bespritzte meine Haut, meinen Schritt und das zerknitterte T-Shirt unter meinen Brüsten. Dicke, warme, schnelle Ströme. Er melkte sich bis zum letzten Tropfen aus und sah mich dabei an, als hätte er einen Vertrag abgeschlossen.

Ich atmete schwer, meine Beine waren weich und mein Körper mit seinem Sperma bedeckt. Er ließ meine Haare los, richtete seine Kleidung und reichte mir mit falscher Höflichkeit ein Papiertaschentuch, was mir den Wunsch gab, ihm ins Gesicht zu spucken.

—Mach keine Dummheiten —sagte er—. Entschuldige dich und deutete nie wieder etwas über die Kameras an. Niemals.

Er ging und ließ mir das Formular und ein seltsames Zittern zwischen den Beinen. Ich säuberte mich schweigend. Ich hasste mich dafür, nachgegeben zu haben. Ich hasste mich dafür, Teile davon genossen zu haben. Und noch mehr hasste ich mich dafür, zu wissen, dass ich gehorchen würde.

***

Ich duschte, zog mich unauffällig an und ging hinunter zur Wohnung der Blonden. Als sie öffnete, trug sie eine weiße Bluse und einen fast gelassenen, überlegenen Ausdruck. Es sah aus, als hätte sie die Kontrolle über die Situation vollständig zurückgewonnen.

Ich senkte kaum den Kopf und reichte ihr das Papier.

—Ich bin gekommen, um mich bei dir zu entschuldigen. Mein Verhalten im Aufzug war inakzeptabel. Wenn du eine offizielle Beschwerde einreichen willst, kannst du das tun.

Sie nahm das Formular, ohne mich hereinzubitten. Sie las ein paar Zeilen und hob dann den Blick zu mir.

—Bevor ich mich entscheide, möchte ich etwas wissen. Woher wusstest du, was in dieser Wohnung passiert ist?

Ich spürte mein Herz im Hals. Wenn sie die versteckten Kameras vermutete, hing mein Job an einem seidenen Faden.

—Ich habe während einer Kontrollrunde Geräusche gehört und dann gesehen, dass du dort hineingegangen bist. Den Rest habe ich mir zusammengereimt.

—Du klangst nicht, als würdest du etwas vermuten. Du klangst ziemlich sicher.

Ich improvisierte. Ich sprach von Stöhnen, lauten Stimmen und einer Tür, in deren Nähe man alles hören konnte. Sie runzelte unbehaglich die Stirn. Sie stellte mir noch zwei Fragen und prüfte, ob ich log, und ich hielt die Geschichte so gut ich konnte aufrecht.

Am Ende sah sie auf das Formular, faltete es in der Mitte und dann noch einmal. Danach zerriss sie es langsam, ohne den Blick von mir zu nehmen.

—Ich werde dich nicht anzeigen.

Meine Erleichterung dauerte nur eine Sekunde.

—Aber du schuldest mir einen Gefallen —fuhr sie fort—. Einen großen. Und ich werde ihn einfordern, wann immer ich will.

Ich wollte fragen, was das bedeutete. Sie ließ mich nicht. Mit eisiger Sanftheit schloss sie mir die Tür vor dem Gesicht.

Ich blieb einen Moment reglos im Flur stehen und hielt nichts zwischen meinen leeren Händen. Ich hatte sie mit Informationen demütigen wollen, die ich niemals hätte besitzen dürfen. Mauro hatte mich gedemütigt, um sein Geheimnis zu vertuschen. Und jetzt hatte auch sie etwas gegen mich in der Hand, obwohl sie noch nicht wusste, wie viel.

Ich kehrte mit noch empfindlichen Beinen zum Aufzug zurück, mit der Erinnerung an den Schwanz meines Chefs, der in meinen Körper eingedrungen war, und der Drohung meiner Nachbarin, die in meinem Kopf pochte. Da verstand ich wirklich, worauf ich mich eingelassen hatte. Es war nicht bloß ein Überwachungsjob. Es war ein Netz aus Blicken, Geheimnissen, Erpressung und Lust.

Und das Schlimmste war nicht einmal das.

Das Schlimmste war, dass ich bei meiner Rückkehr in die Wohnung und beim erneuten Einschalten der Bildschirme den Drang verspürte, wieder nach den versteckten Kameras zu suchen.

Ich suchte nach ihnen.

Ich werde dich nicht anlügen, Alma. Ich suchte mit noch zitternden Beinen und einer empfindlichen Muschi danach, während ich mich daran erinnerte, wie man mich angefasst hatte und wie ich trotz allem gekommen war. Ich setzte mich allein vor die Monitore, das blaue Licht malte mir das Gesicht an, und ich begriff, dass das Gift bereits in mich eingedrungen war. Ein Teil von mir war noch immer entsetzt. Der andere Teil wollte zusehen.

Und ich sah zu.