Der Rückspiegel, der alles sah

Mein Schatz,

Es ist fast zwei Uhr morgens und ich bringe die Augen nicht zu. Das Zimmer ist still, nur der gedämpfte Lärm der Straße dringt durch das Fenster, und ich liege hier und wälze mich in diesem Bett, das sich dreimal so groß anfühlt, seit du nicht da bist. Dein Kissen riecht noch nach dir, auch wenn ich weiß, dass es das irgendwann nicht mehr tun wird, und das macht mich auf eine seltsame Weise traurig, die ich dir nicht erklären kann.

Ich vermisse dich mit einer Intensität, die meinen ganzen Körper einnimmt. Nicht nur das Herz, auch wenn das natürlich ebenso, sondern die Haut, die Handflächen, den Unterleib. Ich vermisse dich auf eine Weise, die nicht bequem und nicht poetisch ist, sondern dringlich und lästig, wie ein Durst, den man nicht ganz stillen kann. Genau jetzt, während ich dir schreibe, habe ich die Hand zwischen den Beinen und die Möse ist klatschnass, und es ist mir nicht peinlich, dir das zu erzählen, weil ich weiß, dass du es grinsend lesen wirst.

Und die Schuld daran, dass ich nicht schlafen kann, trägt eine ganz bestimmte Nacht. Eine, die sich jedes Mal, wenn ich das Licht ausmache, in meinem Kopf immer wieder abspielt.

Die vom Taxi.

***

Wir hatten mit deinen Freunden zum Abendessen in einem Restaurant nahe dem Platz verabredet, in dem, in das wir beim ersten Mal gingen, als ich dich besuchte, und das Tische so dicht nebeneinander hat, dass man am Ende immer das Gespräch vom Nachbartisch mitbekommt. Es war ein Mittwoch, oder ein Donnerstag, ich weiß es nicht mehr genau. Was ich noch weiß, ist das Kleid, das ich trug: marineblau, mit schmalen Trägern, mit einem Ausschnitt, der tief genug war, um interessant zu sein, ohne lächerlich zu wirken. Darunter ein winziger schwarzer Tanga, von denen du sie magst, und sonst nichts: kein BH, keine Strümpfe. Ich hatte ihn ohne dich gekauft, aber als ich ihn anzog, dachte ich an dich. Am Ende denke ich immer an dich.

Wir kamen als Erste an und bestellten Wein, während wir auf die anderen warteten. Du nahmst meine Hand über dem Tisch, ganz offen, als würden wir das schon unser ganzes Leben lang tun. Genau das liebe ich an dir: dass dir nie peinlich ist, wenn man sieht, dass du mit mir zusammen bist.

Das Abendessen war lang und lebhaft. Deine Freunde sind gute Leute, von der Sorte, die viel und gut reden, und das Gespräch sprang von einem Thema zum nächsten mit dieser Leichtigkeit, durch die die Stunden vergehen, ohne dass man es merkt. Wir tranken mehr Wein, als wir eigentlich vorhatten. Wir lachten. Und du, die ganze Zeit über, machtest dein Ding mit einer Geduld, die mich entwaffnete.

Eine Hand auf meinem Knie, wenn jemand etwas Langes erzählte. Der Daumen, der langsam Kreise auf mein Handgelenk zeichnete, während du zuhörtest. Einmal, als der Kellner die Desserts brachte, beugtest du dich zu mir, um mir etwas ins Ohr zu sagen, etwas völlig Harmloses über die Karte, aber in Wirklichkeit streiften deine Lippen meinen Hals und du bliebest eine Sekunde länger als nötig. Ich spürte die Wärme bis an die Basis meines Rückens und ein Ziehen an den Brustwarzen, die sich unter dem Kleid abzeichneten, ohne dass ich etwas dagegen tun konnte.

Es gab einen Moment, gegen Ende des Abends, da kreuzten sich unsere Blicke über dem Tisch, und du hobst kaum merklich eine Augenbraue, eine so kleine Geste, dass niemand sonst an diesem Tisch sie bemerkt hätte. Ich verstand sie vollkommen. Es war eine Frage und zugleich ein Versprechen.

Als wir schließlich die Rechnung verlangten, klebte der Tanga schon seit einer Weile buchstäblich an meiner Möse, durchnässt, und ich hatte die Beine unter der Tischdecke fest zusammengepresst, um mich nicht zu verraten. Ich wusste, dass du es wusstest. Das weißt du immer. Jedes Mal, wenn ich die Haltung veränderte, spürte ich, wie mein eigener Saft mir an der Innenseite des Oberschenkels hinablief, und allein bei dem Gedanken daran, dass du mir die Zunge dort hineinstecken würdest, sobald wir zu Hause ankamen, entfuhr mir ein Seufzer, den ich mit dem letzten Schluck Wein zu kaschieren versuchte.

***

Die Abschiede vor dem Restaurant waren lang, wie immer. Umarmungen, Versprechen, das bald zu wiederholen, jemand, der seine Autoschlüssel nicht fand. Ich stand da mit meiner Jacke über dem Arm und dem warm durch meine Adern rollenden Wein und wartete.

Du bestelltest das Taxi mit dem Handy, bevor ich etwas sagen konnte. Fünf Minuten, stand in der App. Du stecktest das Handy in die Tasche und sahst mich auf diese Weise an. Ich kann diesen Blick nicht ganz genau beschreiben, aber ich erkenne ihn immer wieder: Er sagt mir, dass das, was als Nächstes kommt, nicht diskret sein wird.

Der Wagen kam pünktlich. Eine dunkle Limousine mit dem laminierten Fahrerausweis am Armaturenbrett: Marcos, Mitte bis Ende vierzig, ernstes Gesicht. Er grüßte knapp, tippte die Adresse ins Navi, ohne zu fragen, und fuhr los.

Ich setzte mich zuerst. Du schlossest die Tür.

Noch bevor der Wagen den ersten Häuserblock hinter sich gelassen hatte, lag deine Hand schon auf meinem Oberschenkel.

***

Es war keine tollpatschige oder überstürzte Geste. Es war die flache Hand auf meinem Bein, die Finger nach innen gerichtet, genau dahin, wo das Kleid endete. Eine Ansage, keine Frage.

Ich sah nach vorn. Die Stadt zog an den Fenstern vorbei, Straßenlaternen, Schaufenster und irgendwo eine Terrasse, auf der zu dieser Stunde noch Leute saßen. Der Rückspiegel war klein und sauber vom Windschutzscheibenrahmen eingefasst. Marcos fuhr mit dem Blick auf der Straße, oder es sah zumindest so aus.

Deine Hand begann langsam nach oben zu wandern. So langsam, dass ich es hätte abstreiten können, falls mich jemand gefragt hätte, obwohl niemand fragen würde. Ich spürte, wie der Stoff des Kleides unter deinen Fingern hochrutschte, fühlte die Luft im Wagen an der oberen Innenseite meines Oberschenkels, und dann glitt deine Hand über den Saum des Stoffes und fand direkt die nasse Beule des Tangas.

Ich hielt einen Moment die Luft an. Dann zwang ich mich, sie langsam entweichen zu lassen, die Haltung beizubehalten, weiter nach vorne zu schauen, als würde nichts von dem, was geschah, mehr zählen als die nächtliche Landschaft hinter dem Glas.

—Ist alles in Ordnung? —fragtest du mit dieser ganz normalen Stimme von dir, als würdest du mich fragen, ob ich die Schlüssel eingesteckt hätte.

—Völlig —sagte ich, und meine Stimme klang ebenfalls normal, auch wenn ich nicht weiß, wie.

Deine Finger tasteten den Stoff des Tangas ab und merkten sofort, was du ohnehin schon wusstest. Du drücktest den Knöchel über dem Stoff gegen die Klitoris, und ich biss mir auf die Lippe, bis es wehtat. Der Stoff war so nass, dass er an meinen Lippen klebte, und du tastetest alles, jede Falte, jede Stelle, mit der Gelassenheit von jemandem, der es überhaupt nicht eilig hat. Der Wagen hielt an einer roten Ampel an, und die Stille im Innenraum wurde noch präsenter. Nur das Radio leise aufgedreht, etwas, das ich nicht identifizieren konnte.

Ich hob den Blick zum Spiegel.

Marcos sah in den Spiegel.

Es war nur ein kurzer Moment, weniger als eine Sekunde, aber es war ein echter Kontakt: seine Augen auf meinen in diesem kleinen Rechteck. Er wandte den Blick nicht sofort ab, und ich auch nicht. Die Ampel sprang auf Grün, und der Wagen fuhr wieder an.

Soll er doch schauen, dachte ich. Soll er doch schauen, so viel er will.

***

Du schobst den Stoff des Tangas mit zwei Fingern zur Seite und legtest die Möse auf dem dunklen Sitz frei. Der erste direkte Hautkontakt ließ mich zucken; ich versuchte es zu verbergen, indem ich den Kiefer anspannte. Ich war so nass, dass deine Finger ganz ohne Widerstand glitten, und ich hörte genau das feuchte Geräusch, als du mich von unten nach oben entlangstrichst. Ein obszönes Geräusch, im Schweigen des Wagens unmöglich zu verbergen. Marcos hörte es. Wir alle drei hörten es.

Du führtest langsam zwei Finger ein, bis ganz hinein, und ich spürte, wie sich in meinem ganzen Bauch alles um sie herum spannte. Der Daumen fand die Klitoris mit dieser Präzision, die nur dir eigen ist und die mich trotzdem jedes Mal vergessen lässt, wo ich bin. Du zogen sie bis zur Spitze heraus, glänzend, und führtest sie dann mit einer langsamen, tiefen Bewegung wieder ein, die mir ein Keuchen entlockte. Meine Hüften begannen sich zu bewegen, ohne dass ich es entschied, ein kleines, rhythmisches Schaukeln, das jeder, der nicht ausdrücklich hinsah, für die Bewegung des Wagens hätte halten können.

Aber Marcos sah ausdrücklich hin. Und ich spreizte die Beine noch ein Stück weiter.

Es war meine Geste, bewusst, absichtlich. Ich ließ das rechte Knie gegen die Tür und das linke gegen dein Bein sinken, und dadurch rutschte mir das Kleid ganz nach oben und die Möse lag dir offen da, mit deiner Hand, die mich bearbeitete, und mit dem Rückspiegel, der direkt auf diese Geografie zeigte. Marcos umklammerte das Lenkrad mit beiden Händen. Ich sah, wie seine Knöchel weiß wurden.

—Schau mal, wie nass du bist —sagtest du leise, und es war eine Feststellung, kein Tadel—. Du trieft ja, Schatz.

Ich nickte, ohne sprechen zu können. Deine Finger gingen mit einem nassen Schmatzen in mich hinein und wieder heraus, das den gesamten Innenraum füllte, lauter als das Radio, lauter als der Motor. Du fügtest einen dritten hinzu und dehntest mich, und ich spürte dieses ganz bestimmte Brennen, das nur du mir bereiten kannst, dieses gute Brennen, das dem, was danach kommt, vorausgeht. Mit der anderen Hand zerrtest du mit einem präzisen Ruck den Ausschnitt herunter und holtest mir eine Brust heraus, ohne jede Zeremonie, und begannen, mir die Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger zu kneifen, während du weiter mit den Fingern in mir pumpstest.

Der Wagen verlangsamte sich allmählich und nahm eine Abbiegung, die nicht zu unserer Strecke passte. Ich merkte es an der Lenkung, an dem veränderten Gefühl unter den Rädern. Als ich die Augen öffnete, die ich irgendwann geschlossen hatte, befanden wir uns in einer engen Seitenstraße mit nur einer Straßenlaterne am Ende und Stille auf beiden Seiten.

Marcos hatte den Motor ausgemacht.

Er drehte sich im Sitz mit bedachter Langsamkeit um. Ohne sich zu entschuldigen. Ohne etwas zu sagen. Nur schauen. Er hatte die Hände im Schoß, reglos, aber man sah deutlich die Wölbung seines Schwanzes unter der Jeans, hart, gegen die Naht gepresst. Er fasste ihn nicht an. Er machte diese Bewegung zu keinem Zeitpunkt. Sein Ausdruck war nicht genau Lust, sondern etwas Komplizierteres: die Konzentration von jemandem, der etwas beiwohnt, an dem er kein Recht hat teilzuhaben, das er sich aber auch nicht entgehen lassen will.

Du hörtest nicht auf.

Du verlangsamtest das Tempo nicht und wechseltest die Haltung nicht. Im Gegenteil: Du zogen die nassen Finger aus mir heraus, hieltest sie ins Licht der Straßenlaterne, damit Marcos sie glänzen sehen konnte, und stecktest sie mir dann in den Mund. Ich leckte sie ganz ab, ohne den Blick vom Rückspiegel abzuwenden, schmeckte mich selbst mit der Zunge, und ich hörte, wie Marcos schluckte. Danach senkte du die Hand wieder zur Möse und nahmst den Rhythmus genau dort wieder auf, wo du aufgehört hattest, mit den Fingern, die jetzt durch meinen eigenen Speichel noch glitschiger waren.

—Mach die Beine weiter auf, Schatz —flüstertest du mir ins Ohr—. Dass er es gut sehen kann.

Ich gehorchte. Ich hob ein Bein und stellte den Fuß gegen die Lehne des Beifahrersitzes, und ich lag vollkommen offen da, die Möse nach vorn geschoben, auf den Rückspiegel zu, auf Marcos’ Blick. Mit der anderen Hand zogst du mir den Tanga bis zur halben Wade herunter und streifst ihn mir mit einem Ruck ab, dann warfst du ihn zwischen uns auf den Sitz, schwarz und durchnässt, der körperliche Beweis dessen, was geschah.

Marcos wandte seinen Blick nicht ein einziges Mal ab. Ich auch nicht von seinem.

Du beugtest dich vor und küsstest mich langsam an der Kieferkante, und ich spürte deinen Atem nahe am Ohr, als du sagtest, so leise, dass nur ich es hören konnte:

—Er darf nur schauen.

Diese drei Worte. Ich weiß nicht genau, was sie in meinem Kopf auslösten, aber die Wirkung war körperlich und unmittelbar. Es zog sich alles in mir zusammen um deine Finger herum, ein vorausgehendes Zittern, das ankündigte, was kommen würde. Und du, der du es spürtest, beschleunigtest das Tempo. Drei Finger, die in die Möse hinein- und wieder herausgingen, der Daumen, der mir die Klitoris mit schnellen Kreisen drückte, der Mund, der mir an der nackten Brustwarze saugte, und Marcos da vorne, still, mit verkrampften Händen auf den Oberschenkeln und dem unter der Jeans deutlich markierten Schwanz, der sich alles mit den Augen einverleibte.

Der Orgasmus kam früher, als ich erwartet hatte, mit jener Intensität von Dingen, die sich über Stunden aufgebaut haben. Er begann im Becken und breitete sich nach außen aus, in die Oberschenkel, den Bauch, die Arme. Ich presste die Lippen mit aller Kraft zusammen, und trotzdem füllte das Geräusch, das herauskam, den Wageninneren, ein heiseres, langes Stöhnen, völlig ohne Eleganz. Meine Hüften pressten sich gegen deine Hand, die Möse schloss sich eng um deine Finger, und ich spürte, wie ich dir buchstäblich gegen die Handfläche kam, ein warmer Schwall, der mir an der Arschspalte herunterlief und den Sitz beschmutzte. Ich blieb dort für Sekunden, die ich nicht zu zählen wusste, reglos, mit zitternden Beinen und völlig gebrochener Atmung, mit der Brust noch aus dem Kleid und der Möse offen und vor den Augen eines Fremden, der aussah, als habe er ein Wunder gesehen.

Deine Finger blieben noch ein wenig in mir, reglos, ließen die Krämpfe von selbst abklingen. Dann zogen sie sich ganz langsam zurück, und du lecktest sie selbst ein letztes Mal ab, bevor du mich wieder zurechtrücktest. Du schobst mir den Ausschnitt hoch, verpacktest meine Brust wieder, zupftest den Saum des Kleides zurecht und legtest mir die Jacke über die Beine. Den Tanga behieltest du in der Tasche deines Sakkos. Du hast ihn mir übrigens nie zurückgegeben.

Marcos drehte sich wortlos wieder zum Lenkrad. Er fuhr los.

***

Den Rest der Fahrt verbrachten wir schweigend. Ich legte den Kopf auf deine Schulter, du schlangst den Arm um mich, und die Stadt zog weiter an den Fenstern vorbei, als wäre nichts geschehen, als wären wir ein ganz normales Paar, das nach einem ruhigen Abendessen nach Hause fährt. Ich spürte, wie Sperma und mein eigener Saft an der Innenseite meiner Oberschenkel trockneten, klebrig, und mir wurde bewusst, dass ich gegen deinen Hals lächelte.

Als der Wagen vor dem Haus anhielt, stiegen wir beide aus. Du bliebest einen Moment beim Fenster des Fahrers stehen, während ich auf dem Bürgersteig wartete, unfähig, das Gespräch zu hören. Ich sah, wie du ihm etwas hinhieltst, das er mit einer Handbewegung ablehnte.

—Wie viel schulde ich dir? —hörte ich dich fragen.

Marcos schüttelte den Kopf und lächelte zum ersten Mal an diesem Abend. Ein Lächeln, in dem sehr viele Dinge lagen.

—Heute Abend geht aufs Haus —sagte er.

Und fuhr los, bevor du antworten konntest. Ich sah ihm nach, die Straße hinunter, bis er um die Ecke bog und verschwand. Während er davonfuhr, dachte ich, dass er, sobald er irgendwo in einer dunklen Ecke parkte, die Hose herunterlassen und sich einen runterholen würde, während er an mich dachte. Und ich mochte diesen Gedanken. Ich mag ihn immer noch.

***

Das ist es, was mich nicht schlafen lässt, mein Schatz. Nicht nur die Erinnerung an das Vergnügen, obwohl auch die da ist, lebendig und genau. Es ist das Bild dieses Rückspiegels, Marcos’ Augen, die meinen fanden, deine Stimme, die mir mit dieser vollkommenen Ruhe sagte: „Er darf nur schauen“, wenn du genau weißt, was du tust.

Ich frage mich, ob Marcos sich auch daran erinnert. Ob ihm jemals jemand auf dem Rücksitz sitzt und ihm diese Seitenstraße in den Sinn kommt, diese Straßenlaterne am Ende, diese Stille, die er selbst geschaffen hatte, indem er den Motor ausmachte. Ob irgendwo in der Polsterung noch immer mein Geruch hängt.

Ich weiß, dass ich mich den Rest meines Lebens daran erinnern werde.

Dieses Bett ohne dich ist viel zu groß. Ich denke an deine Hände, daran, wie gut sie mich kennen, an all die Orte, an denen sie gewesen sind. Ich denke an das nächste Mal, wenn wir uns sehen, und daran, was ich tun werde, wenn du vor mir stehst. Ich werde mich im Flur vor dir auf die Knie werfen, bevor du den Koffer abgestellt hast, und dir dort sofort den Schwanz aus der Hose holen, und ich werde ihn lutschen, bis du mir den Mund mit Milch füllst. Danach wirst du mich gegen die Wand ficken, und ins Bett, und auf den Boden, wenn es sein muss. Ich werde dich tagelang nicht aus der Wohnung lassen. Ich sage dir das rechtzeitig.

Ich liebe dich mehr, als ich sagen kann.

Für immer dein, Nadia.