Der Tag, an dem meine Frau unsere verbotene Fantasie erfüllte

Ich heiße Andrés, bin zweiundvierzig Jahre alt, und seit fast einem Jahrzehnt gestand ich meiner Frau dieselbe Fantasie, jedes Mal, wenn der Sex zwischen uns eine gewisse Temperatur erreichte. Sandra ist fünfunddreißig, hat dunkelbraunes Haar, breite Hüften und eine Art, sich zu bewegen, wenn sie nicht weiß, dass ich sie anschaue, die ich nie genau beschreiben konnte. Die Fantasie war immer dieselbe: sie mit einem anderen Mann zu sehen. Sie wirklich zu sehen, mit einem anderen Schwanz in ihr, nicht als Bild in meinem Kopf, sondern als etwas, das direkt vor mir geschah.

Sie antwortete immer gleich: »Irgendwann vielleicht.« Nie ein klares Nein. Auch nie ein Ja. Nur dieses »irgendwann«, das zwischen uns in der Luft hing, während ich sie fickte und daran dachte, mit dem Schwanz tief in ihrer Fotze, ihr ins Ohr flüsternd, was ein anderer ihr antun würde, und danach erwähnte keiner von uns es wieder bis zum nächsten Mal.

Die Reise nach Albarracín war ihre Idee. Ein langes Wochenende in einem der ältesten mittelalterlichen Dörfer Spaniens, verloren zwischen den Sierras von Teruel. Wir hatten ein steinernes Landhaus mit Holzbalken an der Decke und einem Kamin gebucht, der nach Kiefer roch, als wir ihn in der ersten Nacht anzündeten. Am Samstagmorgen frühstückten wir langsam, ohne konkrete Pläne, und gingen dann durch die engen Gassen spazieren, die nach Feuchtigkeit und aufgesammelten Jahrhunderten rochen.

Sandra trug ein ärmelloses blaues Leinwandkleid. Die Nachmittagssonne traf die rötlichen Mauern, und sie lief leicht vor mir, zeigte auf Dinge: ein Fenster mit Geranien, eine schlafende Katze auf einem Pflasterstein, einen Steinbogen, der das Tal einrahmte, das sich unter dem Dorf öffnete. Ich folgte ihr und beobachtete sie. Das war es, was ich immer tat: sie beobachten.

Sie war es, die vor dem Laden stehen blieb.

Es war ein kleiner Laden, eingeklemmt zwischen zwei Häusern aus dunklem Stein, mit weit offener Tür und einer Tafel am Eingang, auf der jemand die Tagesprodukte handschriftlich notiert hatte: gereifter Schafskäse, iberische Wurstwaren, Rosmarinhonig, handgemachte Konserven. Innen roch es nach Holz, nach Schinkenleder und nach etwas leicht Süßem, das ich nicht einordnen konnte.

—Komm rein —sagte Sandra, und sie hatte die Schwelle schon überquert, bevor ich antworten konnte.

Der Mann hinter der Theke war vielleicht fünfunddreißig. Groß, mit breiten Schultern, mit großen Händen von jemandem, der körperlich arbeitet. Er trug einen Mehrtagebart und lehnte sich mit einer Gelassenheit an die Theke, die völlige Ruhe ausstrahlte, die Ruhe von jemandem, der genau weiß, welchen Platz er in der Welt hat und es nicht eilig hat, irgendetwas zu ändern.

—Guten Nachmittag —sagte er und sah Sandra auf eine Weise an, die nicht unhöflich war, aber auch nicht unschuldig. Sein Blick glitt über ihren Ausschnitt, ihre Hüften, die Lücke zwischen ihren Schenkeln, die das Kleid zeichnete, wenn sie sich bewegte.

Sie erwiderte sein Lächeln. Dieses Lächeln. Das, das ich vor Jahren gelernt hatte zu erkennen, das bedeutete, dass in ihr etwas aufglühte und dass das, was als Nächstes kam, davon abhing, wie viel Brennstoff es finden würde.

Was folgte, war ein Spiel, das die beiden so taten, als sei es keines. Er bot ihr Dinge zum Probieren an: ein Stück gereiften Käse mit Trüffel, eine so dünne Scheibe Schinken, dass man hindurchsehen konnte, wenn er sie gegen das Licht hielt. Jedes Mal, wenn Sandra sich über die Theke beugte, um etwas zu nehmen, öffnete sich das Kleid vorne ein Stück, und ich wusste, dass er ihre ganzen Brüste von oben sah. Jedes Mal, wenn sie den Blick hob, um sich zu bedanken, sah er sie schon an und machte nicht einmal den Versuch, es zu verbergen.

—Woher kommt ihr? —fragte er irgendwann, ohne aufzuhören, sie anzusehen.

—Aus Madrid —sagte Sandra—. Wir sind zum ersten Mal hier. Und macht ihr das alles selbst?

—Meine Familie lebt seit vier Generationen im Dorf. Den Käse machen wir selbst. Den Schinken bekommen wir von Erzeugern aus der Gegend.

—Das merkt man —sagte sie und nahm sich noch eine Kostprobe, diesmal mit einer Langsamkeit, die nichts Zufälliges hatte. Sie leckte sie vom Finger des Mannes, schloss die Lippen um seine Fingerkuppe mit einer Saugbewegung, die keinen Zweifel ließ.

Ich stand zwei Meter entfernt und starrte auf ein Regal mit Konservengläsern, ohne die Konservengläser zu sehen. In meiner Hose wurde der Schwanz hart.

Er zeigte ihr verschiedene Käsesorten, erklärte ihr die Reifezeiten, beschrieb die Sommerweiden, auf denen die Schafe grasten. Sandra hörte zu, den Kopf leicht geneigt, mit jener Aufmerksamkeit, die sie immer zeigte, wenn sie wollte, dass jemand weitersprach. Vor dem Gehen wickelte er ein Stück in Packpapier ein. Als er ihr das Päckchen reichte, streiften sich ihre Finger länger als nötig. Sandra zog die Hand nicht zurück.

—Wann macht ihr zu? —fragte sie an der Tür, ohne mich anzusehen.

—Um acht —sagte er.

Sandra nickte langsam, als würde sie etwas berechnen.

—Vielleicht kommen wir vorher noch mal vorbei. Um noch etwas mitzunehmen.

Wir gingen hinaus. Die Sonne stand schon tiefer über den Mauern.

Auf dem Rückweg zum Landhaus gingen wir eine ganze Weile schweigend. Die engen Gassen verstärkten das Geräusch unserer Schritte auf dem Kopfsteinpflaster. Dann sprach sie, ohne sich zu mir umzudrehen.

—Hast du gesehen, wie er mich angeschaut hat?

—Ich habe alles gesehen —sagte ich.

—Und?

Ich blieb stehen. Sie drehte sich um. Ihre Augen glänzten, und in ihrem Kiefer war eine Spannung, die ich sofort erkannte.

—Sandra. Denkst du das, was ich glaube, dass du denkst?

Sie biss sich auf die Unterlippe. Dann nickte sie langsam, ohne den Blick von mir zu nehmen.

—Entweder heute oder nie —sagte sie—. Und du bittest mich seit fast zehn Jahren darum, dass dich ein anderer vor deinen Augen fickt.

Wir gingen nach oben ins Zimmer. Ich hob ihr Kleid hoch, noch bevor wir das Bett erreicht hatten, und schob meine Hand abrupt zwischen ihre Beine. Was ich vorfand, bestätigte alles, was ich mir schon gedacht hatte: Ihre Unterwäsche war triefend nass, die Baumwolle so durchnässt, dass sie an den Lippen ihrer Fotze klebte, als hätte jemand daran geleckt. Ich strich mit zwei Fingern über den Stoff, spürte, wie heiß und schleimig er war, und sagte es ihr.

—Ich weiß —antwortete sie ohne Scham—. So bin ich schon, seit wir den Laden verlassen haben. Ich konnte nicht aufhören, mir vorzustellen, wie er nackt ist. Der hat Hände… hast du seine Hände gesehen?

Ich riss ihr die Unterhose mit einem Ruck herunter, hielt sie mir an die Nase und atmete ihren Geruch ein, ohne den Blick von ihrem zu lösen. Ich war kurz davor, sie aufs Bett zu werfen und sie mit all der Feuchtigkeit zu ficken, die sie für einen anderen erzeugt hatte, aber sie hielt mich auf.

—Nein —sagte sie und schob meine Hand von ihrer Fotze weg—. Das hier ist alles für ihn. Fass mich jetzt nicht an. Wenn du mich anfasst, komme ich und ich will so zu ihm gehen.

Sie ging mit einer Langsamkeit duschen, die etwas Rituelles hatte. Ich sah von der Tür aus zu, wie sie sich langsam die Brüste einseifte, die Brustwarzen so lange kniff, bis sie hart waren, und die Hand zwischen die Beine gleiten ließ und einen Zentimeter vor der Klitoris stoppte, sich zurückhaltend. Sie stutzte das Schamhaar sorgfältig, ließ nur einen schmalen Streifen stehen. Sie parfümierte ihren Hals, zwischen den Brüsten, den Bauch und die Innenseite der Schenkel, ganz oben, fast aneinander. Die Kleidung wählte sie mit Bedacht: derselbe Kleidertyp, locker, ohne etwas darunter. Keine Unterhose, kein BH. Sie zeigte es mir, indem sie sich langsam drehte, mit einem Blick, der alles sagte, was sie nicht laut aussprechen musste. Als sich das Kleid mit ihr bewegte, konnte ich darunter die scharf geschnittene Linie des Schamhügels sehen und einen Tropfen, der an der Innenseite ihres Schenkels glänzte.

Ich beobachtete sie vom Bettrand aus mit trockenem Hals und einem pochenden Schwanz gegen den Hosenbund. In meiner Brust war etwas, das ich nicht genau benennen konnte: Verlangen, seltsamer Stolz, eine Art Angst, die sich mit Erregung mischte, bis beides nicht mehr voneinander zu unterscheiden war. Ich hatte es jahrelang fantasiert, und plötzlich war ich weniger als eine Stunde davon entfernt, einem anderen Mann dabei zuzusehen, wie er meiner Frau in sie hinein ging.

Sandra setzte sich vor den Spiegel, um ihr Haar zu richten. Sie sah mich durch die Spiegelung an.

—Bist du sicher, dass du das willst? Bist du sicher, dass du sehen willst, wie er es mir besorgt? —fragte sie.

—Ja —sagte ich, und ich log nicht.

—Dann misch dich nicht ein, egal was passiert. Schau einfach zu. Und wenn er etwas von mir will… dann bekommt er alles.

Um Viertel nach sieben kamen wir zum Laden zurück. Er sah uns eintreten und sagte nichts. Er schloss die Tür hinter uns und zog das Metallgitter mit ruhiger Bewegung herunter, ohne sich zu beeilen. Das Licht im Laden reduzierte sich auf das, was durch ein Seitenfenster hereinkam, warm und orange vom Sonnenlicht, das sich dem Horizont schon näherte.

—Setzen Sie sich, wo Sie wollen —sagte er und deutete auf einen Hocker neben der Wand—. Ich kümmere mich um Ihre Frau.

Er sagte es mit einer Natürlichkeit, die mich sprachlos machte. Sandra stand bereits auf der anderen Seite der Theke.

Ich setzte mich. In den folgenden vierzig Minuten rührte ich mich nicht von dort weg.

Was zwischen ihnen passierte, begann langsam. Er zeigte ihr, wie man den Schinken richtig schneidet, stellte sich hinter sie und führte ihre Hände mit seinen. Die Berührung war absichtlich. Sein Kinn streifte ihre Schläfe, wenn er ihr ins Ohr sprach, um ihr den richtigen Winkel zu erklären. Sie wich nicht zurück. Sie ließ die Schultern sinken, lockerte den Körper, ließ sich führen. Ich sah, wie er ihr langsam die eigene Lendengegend an den Hintern presste, wie Sandra den harten Druck an ihren Arschbacken durch den Stoff spürte und die Hüften leicht zurückstieß, ihn suchend.

—So —sagte er mit tiefer Stimme—. Ohne Eile.

Mit der freien Hand legte er sich von vorn um ihre Taille und zog ihr Kleid bis zur Hüfte hoch. Ich sah den Arsch meiner Frau nackt im orangefarbenen Licht, und ich sah, wie seine Hand über ihren Bauch hinabglitt und zwischen ihren Beinen verschwand. Sandra stöhnte, ohne die Augen zu öffnen. Er drückte ihr von hinten die Finger in die Fotze, erst einen, dann zwei, und zog sie glänzend bis zum Handgelenk wieder heraus. Er hob sie gegen das Licht, damit ich sie sehen konnte.

—Wie es deiner Frau geht, Mann —sagte er, ohne zu lächeln, mit klinischer Ruhe—. Das hat der Schinken nicht gemacht.

Sandra ließ das Messer fallen. Sie drehte sich zu ihm um. Sie sah ihm eine Sekunde lang direkt ins Gesicht, eine Sekunde, die viel länger schien, als sie war. Dann küsste sie ihn. Sie schob ihm die ganze Zunge in den Mund und biss ihm in die Unterlippe, und er erwiderte den Kuss, indem er sie am Haar im Nacken packte.

Er nahm ihr Gesicht zwischen die Hände und gab ihr den Kuss mit einer Intensität zurück, die mich dazu brachte, die Fäuste auf die Knie zu pressen. Danach ließ er langsam erst den einen, dann den anderen Träger ihres Kleides von den Schultern gleiten, und der Stoff fiel zu Boden, ohne dass einer von beiden irgendeine Anstalt machte, ihn aufzuheben.

Sandra trug nichts darunter.

Er trat einen Schritt zurück und sah sie einen Moment lang an, ohne sie zu berühren. Nur schauen. Er ließ den Blick über die Brüste meiner Frau wandern, die Brustwarzen schon hart und dunkel, den Bauch, den schmalen Haarstreifen über dem Schambein, die feuchten, glänzenden Schenkel. Er tat es auf eine so langsame Weise, dass es mir schwerer zu ertragen war als alles, was danach kam. Dann hob er kurz den Blick zu mir, als wollte er etwas bestätigen. Ich nickte, ohne genau zu wissen, was ich da bestätigte.

—Geh auf die Knie —sagte er dann zu Sandra, ohne den Blick von mir zu nehmen—. Hol ihn raus.

Sandra ging herunter. Sie kniete sich auf die kalten Fliesen des Ladens und öffnete seinen Gürtel mit schnellen, beinahe unbeholfenen Fingern vor Begierde. Als sie ihm Hose und dann Unterhose herunterzog, sprang der Schwanz des Mannes ihr direkt vor das Gesicht, hart, dick, die Spitze schon glänzend. Er war eindeutig größer als meiner, und sie merkte es in dem Moment, in dem sie ihn sah, denn ihr entkam ein kleines Geräusch aus dem Hals, bevor sie ihn mit beiden Händen packte.

Sie sah ihn aus der Nähe an. Sie studierte ihn. Sie leckte ihn von der Basis bis zur Spitze mit flacher Zunge, ganz langsam, und dann nahm sie ihn ganz in den Mund. Sie hielt ihn hinten drin, bis ihr die Tränen in die Augen stiegen und er ihr den Kopf mit der Hand wegschieben musste.

—Ganz ruhig —sagte er und lachte sehr leise—. Wir haben Zeit.

Sandra hörte nicht auf ihn. Sie zog ihn heraus und nahm ihn wieder, diesmal gab sie den Rhythmus selbst vor, blies ihn mit weit geöffnetem Mund, die Zunge arbeitete an seiner Eichel, die linke Hand lag schwer an seinen Eiern. Ich sah, wie ihre Wangen sich jedes Mal einsogen, wenn sie saugte, und hörte das feuchte Geräusch ihres Mundes um den Schwanz des anderen Mannes, und mir war, als würde mir die Hose von innen zerreißen.

—Schau dich an —sagte er, griff ihr ins Haar und riss den Kopf zurück, damit sie ihn von unten ansah, mit noch offenem Mund und einem Faden Speichel an der Lippe—. Schau, wie du ihm einen bläst, vor deinem Mann.

Sandra streckte die Zunge heraus und bot sie ihm an. Er legte die Schwanzspitze auf ihre Zunge und gab ihr ein paar sanfte Schläge damit ins Gesicht, zeichnete ihre Wangenknochen nach. Sandra schloss die Augen. Sie lächelte.

Dann hob er sie am Haar hoch und setzte sie mit einem Ruck auf die hölzerne Theke. Er spreizte ihre Beine mit den Händen, ruhig, und kniete sich hin. Sandra schloss die Augen und warf den Kopf zurück, als er begann, ihre Fotze zu lecken. Er machte es mit dem ganzen Mund, biss ihr in die Klitoris und saugte dann daran, schob die Zunge zwischen ihre geöffneten Lippen, versenkte sie bis in die Kehle. Sandra begann, sich ohne jede Zurückhaltung gegen sein Gesicht zu bewegen. Was aus ihrem Mund kam, waren keine Worte. Es war etwas Ursprünglicheres und Ehrlicheres als alles, was ich in Jahren von ihr gehört hatte.

—Ja, genau so, hör nicht auf, Gott, hör nicht auf…

Ich hatte die Hose geöffnet, ohne zu merken, wann. Ich hielt den Schwanz in der Hand und wichste ihn langsam, ohne schon kommen zu wollen.

Es kam das erste Mal so, mit dem Mund eines anderen Mannes an ihrer Fotze und zwei Fingern in ihr, mit durchgebogenem Rücken und den Händen am Rand der Theke festgekrallt, und sie biss sich in die Faust, um das Geräusch zu dämpfen. Ich sah, wie das Gesicht des Kerls bis zu den Wangen mit ihren Säften glänzte, als er sich von ihr löste. Er wischte sich mit dem Handrücken über den Mund und richtete sich wieder auf.

—Sag deinem Mann, was du willst —sagte er.

Sandra suchte mich mit den Augen. Ihre Wangen waren gerötet, und sie hatte einen Ausdruck im Gesicht, den ich nie zuvor bei ihr gesehen hatte, in all den Jahren, die wir zusammen waren.

—Ohne Kondom —sagte sie, ohne den Blick von mir zu nehmen—. Ich will ihn ohne alles spüren. Ich will, dass er in mich kommt.

Ich antwortete nicht. Es war nicht nötig.

Er packte sie an den Hüften und zog sie bis an die Kante der Theke. Er strich ihr mit seinem Schwanz zweimal über die Lippen, schmierte sie mit dem ein, was sie selbst gerade dort gelassen hatte, und drückte dann langsam hinein. Ich sah, wie er in sie eindrang. Ich sah den genauen Moment, in dem die Spitze sich ihren Weg bahnte und dann der Rest Zentimeter für Zentimeter folgte, bis zum Anschlag, bis seine Hüften gegen Sandras geöffnete Schenkel stießen und sie einen kurzen, rauen Schrei ausstieß, der mir wie etwas Körperliches die Brust durchfuhr.

—Scheiße —sagte Sandra mit zusammengebissenen Zähnen—. Wie groß du bist. Was für einen Schwanz du hast.

Er fickte sie im Stehen, während sie noch auf der Theke saß und die Beine sich um seine Taille legten. Er begann langsam, sehr langsam, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn mit einem Hieb wieder hinein, der ihre Brüste hochspringen ließ. Dann erhöhte er das Tempo. Die Geräusche wurden kontinuierlich und rhythmisch, vermischt mit dem Knarren des Holzes unter dem Gewicht der beiden, mit dem dumpfen Schlag von Hüften gegen Schenkel, mit dem platschnassen Geräusch einer bis tief in die Seele gefickten Fotze und mit dem Geruch des Ladens, der plötzlich dichter geworden war, nach Schweiß und Sex.

—Schau mich an —sagte er irgendwann, packte ihr Kinn mit einer Hand.

Sie sah ihn an.

—Und jetzt schau deinen Mann an. Ohne aufzuhören zu kommen, schau deinen Mann an.

Sandra drehte den Kopf zu mir. Sie suchte mich direkt, während der andere Mann ihr den Schwanz immer wieder tief bis zum Anschlag hineinstieß, während ihre Brüste bei jedem Stoß hüpften und sie ganz zitterte, einem weiteren Orgasmus entgegen. Ich hielt ihren Blick mehrere Sekunden lang. Sie öffnete den Mund, entließ zwei abgerissene Stöhne und hielt meinen Blick, während sie zum zweiten Mal kam, mit dem Schwanz eines anderen in sich, und mich mit den Augen zusammendrückte. Dieses Bild war es, das mich kommen ließ, mit der Hand, reglos auf dem Hocker, so dass ich auf den gefliesten Boden zwischen meinen Füßen spritzte.

Sie wechselten die Position. Sandra drehte sich von selbst um, ohne dass er sie darum gebeten hätte, stützte die Unterarme auf die Theke und streckte den Arsch raus. Er gab ihr einen trockenen Klaps auf die Pobacke, so dass sie rot wurde, und bohrte ihr die Finger in die Hüften, bevor er sie von hinten wieder ganz tief nahm.

—So, ja, so, geh nicht raus, geh nicht raus —bat Sandra, während sie ebenfalls gegen seine Stöße drückte.

Er beschleunigte. Er fickte sie mit den Händen an ihren Hüften fest verkrallt, zog sie bei jedem Stoß zu sich, das Fleisch ihrer Arschbacken bebte unter dem Aufprall. Er legte eine Hand von vorne um ihre Brust und packte eine ihrer Titten, dann führte er die Finger zu ihrem Mund. Sandra lutschte sie, ohne aufzuhören, ihn aufzunehmen. Mit der anderen Hand legte er sich von hinten um ihren Hals und drückte zu, ohne sie zu ersticken, markierte sie mit dem Zeichen, wem sie gehörte.

—Du wirst deiner Frau ein Kind machen lassen —sagte er und sah über Sandras Schulter zu mir—. Verstehst du?

Ich sagte nichts. Ich sah nur zu. Sandra antwortete für mich:

—Ja, komm in mir, geh nicht raus, komm in mir…

Als er fertig war, kam er tief in ihr, bis zum Anschlag, mit einem tiefen Laut, den er nicht zu unterdrücken versuchte. Ich sah den Bogen seines Rückens, sah die Grimasse seines offenen Mundes und sah, wie er einen langen Moment ganz still blieb, die Hüften an Sandras Arsch gepresst, sich in ihr entleerend. Sandra zitterte wieder, die Augen geschlossen, und spürte, wie er in sie hineinlief.

Als er schließlich herauskam, tat er es langsam. Ich sah den glänzenden Schwanz sich zurückziehen und sah sofort, wie ein dicker Strahl Sandra die Innenseite des Schenkels hinablief und bis zum Knie hinunterlief. Sie bewegte sich nicht. Sie blieb ein paar Sekunden still, mit den Unterarmen auf der Theke abgestützt, atmend, während das Sperma eines anderen Mannes auf den Boden des Ladens tropfte.

Dann drehte sie sich um, nahm ihn in den Mund und säuberte seinen Schwanz mit der Zunge, ganz, ohne Eile, und sah ihn dabei von unten an. Sie küsste ihn noch einmal, lang und ohne Eile. Was in diesen letzten Minuten noch zwischen ihnen geschah, versuchte ich nicht zu deuten. Ich stand auf, schloss die Hose und wartete an der Tür.

Wir gingen auf die Straße hinaus, als das Dorf schon fast still war. Der Himmel über den Mauern war ein tiefes Dunkelblau, und die ersten Sterne begannen über der Sierra zu erscheinen. Die Nachtluft roch nach kaltem Stein und nach Land. Sandra ging schweigend neben mir, mit einer anderen Art von Hüftschwung als am Nachmittag, gelassener. Sie wusste, dass unter dem Kleid immer noch das herunterlief, was der andere in ihr hinterlassen hatte.

Auf halbem Rückweg legte sie ihre Hand in meine.

—Geht’s dir gut? —fragte sie.

—Besser als gut —sagte ich.

Sie nickte. Den Rest des Weges gingen wir, ohne uns loszulassen.

In jener Nacht, im Bett des Landhauses, mit den Holzbalken über uns und der vollkommenen Stille des Dorfes ringsum, kuschelte sie sich an meine Seite, und ich brauchte eine Weile, um einzuschlafen. Nicht, weil es mir schlecht ging oder weil ich irgendetwas Schwieriges verarbeitete. Sondern weil ich noch ein paar Minuten wach bleiben wollte, mit all dem noch ganz gegenwärtig: das Bild von Sandra, wie sie mich von der Theke aus ansah, während ein anderer Schwanz sie von innen auseinanderfickte, die Art, wie sie genau in dem Moment nach mir gesucht hatte, als sie mich am meisten brauchte, die Tatsache, dass nach fast zehn Jahren das »irgendwann« endlich gekommen war und genau so war, wie ich es mir vorgestellt hatte.

Vielleicht ein wenig besser.