Die Frau auf der Bank wollte, dass ich sie ansah

Ich ging in den Park, der drei Straßen vom Büro entfernt liegt, mit dem Vorsatz, eine Zigarette zu rauchen und mich eine halbe Stunde lang von dem Bericht abzulenken, den ich seit dem Morgen immer wieder umgeschrieben hatte. Die Sonne schien, ein milder Wind roch nach nasser Erde, und fast niemand war zu sehen. Auf der Bank an dem Brunnen blätterte eine Frau in einer Zeitschrift, die Beine überschlagen, und ich setzte mich auf die gegenüberliegende Bank, als hätte mir jemand den Platz mit dem Finger gezeigt.

Brünett, schlank, mit sehr geradem Rücken. Sie trug einen anthrazitfarbenen Bleistiftrock, der sich beim Überkreuzen der Beine ein wenig hochschob, dunkle Strümpfe, die heute fast niemand mehr trägt, eine elfenbeinfarbene Bluse, zwei Knöpfe zu weit geöffnet, und neben ihrer Tasche lag ein kurzer bordeauxfarbener Mantel. Die Lippen waren mit einem kräftigen, fast weinroten Rot geschminkt. Ich sah ihre Augen nicht, weil sie große Sonnenbrillen trug, und das ärgerte mich mehr, als ich zugeben wollte. Ich konnte nicht einschätzen, wann sie mich ansah.

Ich zog die Zeitung heraus, die ich in der U-Bahn schon gelesen hatte, und tat so, als würde ich darin blättern. Ich schlug Seiten um, ohne irgendetwas mitzubekommen. Immer wieder hob ich die Augen über den Papierrand und fand sie in derselben Haltung vor, wie ein Foto. Unauffällig, unauffällig, sagte ich mir, aber Unauffälligkeit ist, wenn man nicht weiß, welches Gesicht der andere hinter den Gläsern hat, keine Unauffälligkeit: Es ist ein Ein-Mann-Theater.

Und dann wechselte sie langsam das Bein, ohne den Blick von der Zeitschrift zu heben. So bewusst, dass es kein Zufall sein konnte, und der Rock rutschte ihr einen Fingerbreit weiter über den Oberschenkel hoch. Sie drehte den Kopf zur Fontäne, als sähe sie etwas, das es gar nicht gab, und fuhr sich mit der Zunge über die Unterlippe. Unten meldete sich die erste Warnung, der erste freche Ruck gegen den Stoff der Hose, der Schwanz begann gegen die Naht anzuschwellen, und ich musste mich auf der Bank zurechtrücken, damit man die Wölbung nicht sah. Als ich wieder zu ihr hinübersah, lächelte sie kaum merklich mit geschlossenem Mund, und ich begriff, dass sie mich schon eine ganze Weile dabei erwischt hatte.

Ich senkte die Zeitung. Wenn wir dieses Spiel spielten, wollte ich nicht weiter so tun, als würde ich Sportnachrichten lesen.

Sie kehrte zu ihrer Zeitschrift zurück, aber ohne Überzeugung. Sie begann, sich über den Strumpf hinweg mit den Fingerspitzen langsam am Oberschenkel zu kratzen, und die Hand wanderte weiter nach oben, ohne dass sie es zu bemerken schien. Ich bemerkte es für uns beide. Der Strumpf endete dort, wo Strümpfe eben enden, und ich sah einen Streifen blasser Haut und den schwarzen Träger eines Strapses auftauchen. Ich wäre beinahe nervös losgelacht. Wer trägt bitte an einem Dienstag um elf Uhr morgens einen Strumpfhalter, um allein in einem Park zu sitzen?

Eine Frau, die offensichtlich auf jemanden wartete, der sie ansah. Eine Frau, die ihr Haus bereits mit nassen Höschen verlassen hatte, im Wissen, dass sie sich irgendeinem Fremden zur Schau stellen würde.

Sie sah mich an. Ich wusste es, auch wenn mir die Gläser nur mein eigenes Spiegelbild zurückgaben. Ich versteckte mich für einen halben Sekundenbruchteil hinter der Zeitung, reflexhaft, wie ein Teenager, und schämte mich sofort dafür. Ich legte sie endgültig auf die Bank und zündete mir eine Zigarette an, um etwas mit den Händen zu haben, denn eine dieser Hände wollte in die Hosentasche fahren und mir den Schwanz durch den Stoff zusammenpressen.

Sie schlug die Beine auseinander, nur ein wenig, gerade genug, damit ich ein Dreieck hellen Stoffs gegen das absolute Schwarz von Strümpfen und Rock sah. Der Stoff lag gespannt über der Fotze, mit einem dunkleren Fleck in der Mitte, der kein Zufall war. Sie war nass, die kleine Schlampe, und sie zeigte es mir. Dann schlug sie die Beine ohne Eile in die andere Richtung übereinander. Das war eine Bewegung, die sie geübt hatte, das wusste ich in genau diesem Moment. Das war nicht das erste Mal, dass sie so etwas machte.

***

Der Park war um diese Zeit fast leer. Eine alte Frau mit einem Pudel ganz hinten, ein alter Mann mit dem Hut über den Augen eingeschlafen, zwei Vögel, die sich um eine Krume stritten. Niemand sonst. Die Frau auf der Bank sah mich fest an, streckte die Zungenspitze heraus und fuhr sich damit sehr langsam über die Oberlippe, als wäre ich ein Dessert, das sie sich gleich bestellen würde. Dann ließ sie die Zungenspitze bis zum Mundwinkel hinabgleiten und hielt sie dort einen Moment, um genau die Geste eines Blowjobs nachzuahmen. Ich hatte vergessen zu atmen. Mein Schwanz pochte im Slip mit der Beharrlichkeit einer Trommel.

Dann beugte sie sich zu ihrer Tasche hinunter, öffnete sie, als würde sie etwas suchen, und dabei schlug sie die Beine mit neuer Großzügigkeit auseinander. Wieder sah ich den hellen Stoff. Ich sah den Rand der Spitze des Strumpfhalters. Ich sah den rosigen Streifen, dort wo sich der Stoff ihres Höschens zwischen ihre Fotzenlippen grub. Sie schwitzte, und das lag nicht an der Sonne. Ich sagte mir, ich müsse aufstehen und zu ihr hinübergehen, ihr irgendetwas sagen, irgendetwas, bevor sie sich wie eine Mittagsillusion verflüchtigte. Aber ich rührte mich nicht. Ich war an die Bank genagelt, hypnotisiert, mit einem steinharten Schwanz und dem Herz bis zum Hals.

Und sie, die meine Erstarrung genau zu lesen schien, tat etwas, das ich bis jetzt noch nicht ganz glauben kann. Sie stand auf. Sie richtete den Rock mit einer schnellen Bewegung. Und in einer flinken, fast zaubertrickartigen Bewegung schob sie die Unterwäsche bis zur Mitte des Oberschenkels hinunter, setzte sich wieder auf die Bank und zog sie mit geübter Geschicklichkeit aus, wobei sie den High Heels auswich. Sie faltete sie zweimal und legte sie auf die Bank, neben die Zeitschrift.

Dann nahm sie die Sonnenbrille ab.

Sie hatte grüne Augen. Wirklich grüne Augen, nicht dieses vorgetäuschte Grün, das sich Romane ausdenken. Sie sah mich an, ohne zu blinzeln, spreizte für zwei Sekunden die Beine, damit ich mir das Bild für immer einprägte. Da sah ich es: die nackte Fotze, fast vollständig enthaart, mit einem feinen Streifen braunen Haars oben, volle Lippen, feucht glänzend, und in der Mitte die rosige Öffnung, die sich unter dem Gewicht der gespreizten Beine nur leicht öffnete. Eine Sekunde. Zwei. Dann schloss sie die Beine wieder, warf mir mit den Fingerspitzen einen Kuss zu, nahm Tasche, Mantel und Zeitschrift und ging. Sie ging wie eine Frau, die genau weiß, was hinter ihr passiert, ohne zu beschleunigen und ohne sich umzusehen.

Ich blieb noch einen Moment auf der Bank, gerade lang genug, um zu begreifen, dass das wirklich geschehen war. Dann stand ich auf, als hätte mir jemand eine Rakete unter die Hose geschossen, und ging direkt zu dem vergessenem Kleidungsstück. Es war keine gewöhnliche Unterwäsche. Es war ein winziger Streifen schwarze Spitze, eines jener Teile, die man kaum noch als Kleidungsstück bezeichnen konnte. Ich roch daran, ohne es zu wollen, und nachdem ich daran gerochen hatte, roch ich absichtlich weiter. Der Geruch nach nasser Fotze schlug mir ins Gesicht wie ein Hieb. Ich schob es mir in die Jackentasche und verließ den Park fast laufend, der noch immer angeschwollene Schwanz drückte mir gegen den Reißverschluss.

***

Ich erkannte sie eine halbe Straße weiter vorn, als sie auf die Allee zusteuerte. Ich beschleunigte meine Schritte, um sie nicht zu verlieren, und folgte ihr in angemessenem Abstand, so als wäre auch ich nur zufällig dort. Sie überquerte zwei Kreuzungen, bog rechts ab und betrat das Café Aragón, das mit den großen Fenstern zur Plaza hin. Ich wartete dreißig Sekunden auf dem Gehweg und ging hinein.

Sie saß an einem Tisch für zwei, am Fenster. Ich setzte mich an den Tisch daneben, mit dem Rücken an der Scheibe, so dass ich sie fast ohne den Kopf zu drehen ansehen konnte. Ich bestellte einen Kaffee, den ich nicht trinken wollte. Sie bestellte einen Tee, sagte dem Kellner etwas Lustiges, und als er weg war, sah sie mich an und lächelte. Kein beliebiges Lächeln. Das Lächeln von jemandem, der den ganzen Morgen schon auf mich gewartet hatte.

—Ich dachte schon, du traust dich nicht — sagte sie, und das war das erste Mal, dass ich ihre Stimme hörte. Sie war tief, rau, mit einem Akzent, den ich nicht recht einordnen konnte.

—Ich habe etwas gebraucht — antwortete ich. — Ich war mit einer Sache beschäftigt, die du mir auf der Bank hinterlassen hast.

Sie stieß ein Nasenlachen aus. Sie löste einen weiteren Knopf ihrer Bluse, fast wie aus Versehen, und ich sah, wie die Spitze des Büstenhalters zum Vorschein kam. Der Druck, den er auf ihre Brüste ausübte, formte in der Mitte eine Spalte, die eine derbe Einladung war und dennoch vollkommen elegant wirkte. Ich steckte die Hand in die Tasche, zog nur einen Finger heraus und zeigte ihr eine Spitze des schwarzen Stoffs zwischen Zeige- und Daumenfinger. Ihre grünen Augen verdunkelten sich für einen Augenblick, als hätte ich einen Draht berührt.

—Hast du sie behalten? — fragte sie und lehnte sich auf den Tisch, sodass der BH ihr nach vorn überlief.

—Und ich habe daran gerochen — antwortete ich, ohne die Stimme zu senken.

Sie fuhr sich langsam mit der Zunge über die Zähne.

—Und? Wie war’s?

—So, dass ich es direkt an der Quelle riechen will.

Ihre Hand verschwand unter der Tischdecke. Ich brauchte keine Erklärung, um zu wissen, was sie tat. Ich hob den Kopf ein wenig, und im Spiegelbild der Fensterscheibe sah ich, wie sich ihr Handgelenk in einem langsamen, zurückgehaltenen Rhythmus bewegte, zwei Finger unter dem Rock versenkt, der nichts mehr bedeckte. Sie schloss zwei Sekunden lang die Augen und ließ die Luft ganz leise durch den Mund entweichen, gerade laut genug, dass ich es bemerkte und sonst niemand. Als sie die Augen wieder öffnete, führte sie die beiden Finger an die Lippen und lutschte sie langsam ab, ohne den Blick von mir zu nehmen, bis sie sauber waren.

—Ich bin klatschnass — sagte sie so leise, dass ich ihre Lippen beinahe las statt sie zu hören. — Seit dem Park. Es läuft mir den Oberschenkel runter.

Ich verschluckte mich an dem Kaffee, den ich noch nicht einmal getrunken hatte. Mein Schwanz zuckte wieder, so heftig, dass ich mich weiter nach vorn setzen musste, damit man die Wölbung nicht unter der Tischdecke sah.

Der Kellner kam mit dem Tee zurück. Sie fasste sich fast augenblicklich wieder, bedankte sich mit einem tadellosen Lächeln, und als der Mann weg war, blickte sie nach hinten in das Lokal und machte mir ein minimales Zeichen mit dem Kopf. In Richtung des Gangs zu den Toiletten.

***

Ich wartete lange dreißig Sekunden, bevor ich aufstand. Dreißig Sekunden, in denen ich mich davon zu überzeugen versuchte, dass das Wahnsinn war, und gleichzeitig davon, dass ich mir diesen Wahnsinn um keinen Preis entgehen lassen würde. Ich überquerte das Café, ging drei Stufen hinunter und drückte die Tür zur Damentoilette auf, mit dem Gefühl, in ein neues Land einzutreten.

Niemand war da. Drei Kabinen. Nur eine verschlossen.

—Hier — sagte sie von innen, und ihre Stimme jagte mir einen Schauer über den Nacken.

Ich drückte die Tür mit der Fingerkuppe auf. Und da stand sie.

Mit dem Rücken zur Tür, nach vorn gebeugt, die Hände gegen die Kacheln und die Stirn fast an der Wand. Bluse und Rock lagen ordentlich gefaltet auf dem Toilettendeckel, als hätte sie sie für später zurechtgelegt. An ihr war nichts weiter an als der Spitzen-BH, der Strumpfhalter, die Strümpfe und die High Heels. Die Haut ihres Hinterns, ohne Abzeichen, ohne Spur, weiß, wartend auf mich. Zwischen den Schenkeln ein verräterischer Glanz, der sich zwei Zentimeter an der Innenseite eines Beins hinabzog. Sie hatte nicht gelogen: Sie war nass.

Ich schloss die Tür hinter mir und schob den Riegel vor. Ich sank fast von selbst auf die Knie, der Mund schon voller Speichel. Sie spreizte die Füße ein wenig weiter, ohne etwas zu sagen, ohne dass es nötig gewesen wäre, etwas zu sagen.

Ich legte beide Hände auf ihre Arschbacken und drückte zu. Die Haut war genau so, wie ich sie mir auf der Bank vorgestellt hatte: warm, fest, lebendig. Ich spreizte ihren Hintern mit den Daumen und sah das rosige Loch, straff, und darunter die geschwollene, glänzende Fotze, deren Lippen halb geöffnet waren, als würden sie mir die Zunge zeigen. Ich biss in den unteren Teil ihres Hinterns, erst sanft und dann nicht mehr so sanft, hinterließ die Abdrücke meiner Zähne, und ich hörte, wie sie heftiger atmete. Ich strich mit der Zunge über die Innenseite ihres Oberschenkels, langsam nach oben, bewusst an der Stelle vorbei, von der ich wusste, dass sie wollte, dass ich dorthin ging. Als ich auf Höhe ihrer Fotze ankam, drehte ich den Kopf und leckte ihr das andere Bein hinab. Ich spürte ihre Ungeduld an der Art, wie sich ihre Finger gegen die Kachel bewegten, an dem Murmeln, das ihr zwischen den Zähnen entwich.

—Bitte — sagte sie, und es war das erste Mal seit Jahren, dass sie jemandem bitte sagte; man hörte es ihr an.

Als ich ihr endlich die ganze Zunge zwischen die Lippen der Fotze schob, stieß sie einen Laut aus, der kein Wort war. Ich fuhr ihr ohne Methode überall entlang, ließ mich von der Art leiten, wie sie sich gegen meinen Mund drückte. Der Geschmack war dicht, warm, genau der Geruch, den ich zehn Minuten zuvor von der Spitze der Spitze eingeatmet hatte, nur zehnmal stärker. Ich grub die Zunge in die Öffnung, drang so tief ein, wie ich konnte, und zog sie tropfend wieder heraus. Ich leckte in einem langen Zug vom kleinen Loch ihres Hinterns bis zum Kitzler und spürte, wie ihr die Knie weich wurden. Ich biss ihr wieder in die Schenkel. Ich leckte jeden Winkel mit einer Langsamkeit, die sie den Rücken durchbiegen ließ, als hätte man sie mit einem Kabel berührt. Dabei hatte ich mir mit der anderen Hand bereits die Hose geöffnet, den Schwanz herausgeholt und bearbeitete mich selbst langsam, ohne Eile, weil ich nicht zu früh kommen wollte, aber er war so hart, dass es an der Spitze schon zu tropfen begann.

Plötzlich drehte sie sich um. Sie packte mich mit beiden Händen am Haar, nicht gewaltsam, aber mit einer Autorität, die jede Diskussion beendete, und drückte mir das Gesicht gegen ihre Fotze. Ich küsste ihr Schambein, als wäre es ihr Mund, zog mit der ganzen Zunge von unten bis zum Kitzler, fand das Knöpfchen mit der Zungenspitze und blieb dort, saugend, spielend, zeichnete Kreise, wechselte mit breiten, flachen Leckbewegungen, bis ich spürte, wie sie von den Knien aufwärts zitterte. Ich steckte zwei Finger hinein, während ich weiter an ihrem Kitzler saugte, tastete nach der rauen Stelle in ihr, von der ich wusste, dass sie da sein musste, und fand sie. Ich begann dort zu stoßen, die Finger zu krümmen, ließ ihren Mund dabei nicht los, und ich spürte, wie sie sich um meine Finger herum öffnete, als würde sie auseinanderfallen. Sie biss in ihre Handfläche, um nicht zu schreien. Ich hörte sie trotzdem, ein gepresstes Stöhnen zwischen den Fingern, lang, gehalten, und spürte, wie sich ihre Fotze in Wellen um meine Finger zusammenzog. Sie kam, während ich weiter an ihr saugte, und ließ mein Gesicht vor Speichel und ihr völlig nass werden.

—Dreh dich um — bat ich sie mit hauchdünner Stimme, und es war das erste, was ich ihr in der Kabine sagte.

Sie drehte sich wieder um und stützte die Hände an der Wand ab. Ich stand auf. Ich nahm meinen Schwanz in die Hand, strich ihn ihr ein paarmal zwischen die Lippen der Fotze, um ihn ganz nass zu machen, rieb die Eichel an ihrem Kitzler, bis sie aufstöhnte, und setzte ihn dann an ihrer Öffnung an. Mit der anderen Hand richtete ich ihre Hüften aus und stieß auf einmal ganz hinein, bis zum Anschlag. Sie biss sich in den Unterarm. Ich blieb zwei Sekunden still, spürte, wie sie sich eng um den Schwanz schloss, wie sie sich innen um mich legte, als würde die Fotze atmen, und hörte, wie ihr Atem gegen die Kacheln prallte.

Dann begann ich mich zu bewegen. Zuerst langsam, mit langen Stößen, zog sie fast ganz heraus und stieß wieder hinein, bis meine Eier gegen ihren Kitzler schlugen. Dann nicht mehr so langsam. Dann packte ich sie an den Haaren, verhedderte sie in meiner Faust und zog sie nach hinten, bis sie sich durchbog, und begann, sie in einem anderen Rhythmus zu ficken, brutaler, ihr mit jedem Stoß die Luft aus dem Körper zu treiben. Mit der anderen Hand packte ich ihre Taille, nagelte sie an die Wand und biss ihr in die Schulter über dem Träger des BHs. Ich hörte, wie sie zwischen den Zähnen Dinge sagte, die nicht ganz Worte waren. So, so, härter, gib’s mir ganz. Sie schob sich eine Hand zwischen die Beine und begann, sich den Kitzler zu reiben, während ich mich weiter in sie hinein bohrte, und ich spürte, wie sie sich kräftig zweimal, dreimal gegen mich zusammenzog, und hörte sie sich wieder in ihre Hand beißen, um keinen Laut zu machen, ein gepresstes Heulen in geschlossenem Mund. Sie kam zum zweiten Mal, die Fotze krampfte sich so heftig um meinen Schwanz zusammen, dass sie mich fast mit sich riss.

—Warte — sagte ich und drückte ihre Hüfte fest, blieb still, um nicht doch noch zu früh zu kommen.

Ich strich mit der Hand über ihren Hintern, machte meinen Daumen mit ihrer eigenen Feuchtigkeit nass, die zwischen meinen Fingern herablief, und setzte ihn an ihr kleines Hinterloch, drückte nur leicht, ohne ihn ganz hineinzustecken. Sie presste sich gleichzeitig gegen meine Hand und gegen den Schwanz, und wieder entfuhr ihr dieses Stöhnen, das mich schon in den Wahnsinn trieb. Ich schob den Daumen bis zum ersten Glied hinein, und sie öffnete sich, atmend durch den Mund, und ich begann mich wieder zu bewegen, diesmal mit beiden Öffnungen besetzt: der Schwanz in der Fotze, der Daumen im Arsch, und ich spürte, wie sie nur durch eine dünne Wand aus heißem Fleisch voneinander getrennt waren.

Als ich kurz davor war zu kommen, zog ich mich heraus. Ich drehte sie um, legte ihr die Hand unter das Kinn, und sie ging von selbst auf die Knie, ohne dass ich sie darum gebeten hätte. Sie nahm meinen Schwanz mit beiden Händen, nahm ihn ganz in den Mund, zog ihn wieder heraus, lutschte ihn von der Spitze bis zur Wurzel mit einer Zunge, die genau wusste, was zu tun war, nahm ihn mir wieder bis zum Rachen, zog ihn erneut heraus, leckte mir die Eier einzeln, ohne den Schwanz aus der Hand zu lassen. Ich sah auf sie herab, die grünen Augen fest in meine gebohrt, den Mund voller Schwanz, der Speichel lief ihr vom Kinn bis zum BH. Ich konnte nicht mehr. Ich packte ihr Gesicht mit beiden Händen und spritzte auf ihr Schlüsselbein, auf die Spitze ihres BHs, auf das Gesicht, das zwei Stunden zuvor noch das einer Fremden hinter einer Sonnenbrille gewesen war. Dicke Stöße, einer nach dem anderen, ein Schwall, der ihr auf die Wange, auf die rot geschminkten Lippen, an den Ansatz der Brüste lief. Sie schloss die Augen, nicht aus Scham, sondern aus Konzentration, und am Ende öffnete sie den Mund, um das Letzte aufzunehmen, und schluckte es langsam hinunter, zeigte mir danach die saubere Zunge, wie eine fleißige Schülerin.

Wir schwiegen eine lange Minute. Sie säuberte sich mit einem Taschentuch aus ihrer Tasche, ohne Eile, mit einer Ruhe, die mich mehr überraschte als alles, was zuvor geschehen war. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte, also sagte ich nichts.

Sie zog sich an. Richtete sich die Haare. Bevor sie die Kabine verließ, gab sie mir einen Kuss an den Mundwinkel, öffnete die Tür, sah nach, ob im Flur niemand war, und ging hinaus. Ich wartete noch drei lange Minuten, bevor ich ihr folgte. Als ich an den Tisch zurückkam, fand ich auf der Tischdecke meine bezahlte Rechnung und darunter eine gefaltete Serviette. Ich öffnete sie.

Darauf stand eine Telefonnummer. Und darunter, mit derselben festen Handschrift, mit der sie im Park die Sonnenbrille abgenommen hatte, ein einziges Wort: morgen.