Die Frau meines Freundes zog sich vor mir aus

Ich verbrachte den halben Nachmittag damit, mir auszumalen, wie ich ihnen das Spiel verderben könnte, aber am Ende entschied ich mich, selbst mitzuspielen. Ich würde Esteban reizen und Marcos weder mitmachen noch überhaupt merken lassen, dass das Spiel schon begonnen hatte.

Das Essen verlief mit einer Normalität, die mich fast zum Lachen brachte. Als sie sagten, dass sie noch ein Stück durch den Berg gehen wollten, sagte ich, ich würde lieber fernsehen und mich ein wenig hinlegen, und wenn sie zurückkämen, würden wir je nach Uhrzeit unten im Dorf etwas zu Abend essen.

Es freute mich, allein gelassen zu werden. Ich musste nachdenken und entscheiden, ob ich mit den absurden Fantasien meines Mannes weitermachen oder lieber reinen Tisch machen und den beiden sagen sollte, dass mir die Situation unangenehm war, dass sie mich nicht als Spielzeug benutzen sollten. Dafür verkauften sie ja Gummipuppen, die niemand nach ihrer Meinung fragte.

Aber ich wollte mir selbst gegenüber ehrlich sein. Ich ging die Momente noch einmal durch, in denen Esteban meinen Körper mit der Ausrede Sonnencreme gestreift hatte, am Pool, und was ich empfunden hatte, als ich seine Hände auf mir spürte: die Hitze in den Brüsten, als seine Finger mir die Brustwarzen drückten, als wäre es ein Versehen; der Schauer, als er an der Taille hinunterglitt und einen Sekundenbruchteil zu lange an der Falte meines Pos entlangstrich; das stechende Verlangen, das ich nicht erwartet hatte und das mir auf der Stelle das Höschen nass gemacht hatte. Es war mir egal gewesen, wem diese Hände gehörten. Mein Körper hatte gleich reagiert, und die Wahrheit, roh und einfach, war, dass es mir gefallen hatte. Dass ich den halben Nachmittag mit pochender Fotze und an den Leib geklebtem Höschen verbracht hatte, mir dabei die Latte vorzustellen, die ich an meinem Arsch gespürt hatte, während Esteban sich scheinbar ahnungslos stellte und mir am Bikini-Träger zog.

Also fasste ich einen Entschluss. Ich würde auf ihr Spiel eingehen, die Situation nutzen und genießen, was ich konnte, ohne ihnen das Gefühl zu geben, dass ich auf ihrer Seite stand. Die Initiative würde von mir ausgehen. Sie müssten akzeptieren, was ich in diesem Dreier-Spiel entschied, das sie begonnen hatten, ohne mich einzuweihen.

Während ich ihre Stimmen zwischen den Felsen hallen hörte, suchte ich mir die Kleidung für den Nachmittag aus. Mir war etwas Perverses eingefallen, und ich würde es noch in derselben Nacht in die Tat umsetzen. Der Hauptdarsteller würde Esteban sein, mit seiner Obsession, mich anzustarren. Aber es würde auch ein Opfer geben: Marcos würde es bereuen, mich zu einem so gefährlichen Spiel gedrängt zu haben.

***

Wir redeten erst wieder, als wir am Haus ankamen, wo man das Wasser der Dusche laufen hörte. Marcos hielt mich im Wohnzimmer auf; sie hätten etwas mit mir vor. Die Idee war, sich fertigzumachen und ins Dorf hinunterzugehen, um zu essen und auf dem Platz noch etwas zu trinken, wenn es kühler würde. Ich nickte zu allem, hatte aber den Flur im Blick.

Dann kam Carla nur in ein Handtuch gewickelt aus dem Bad und ging in ihr Schlafzimmer, wobei sie die Tür offen ließ. Ich war gerade zum Zimmer nebenan gegangen, um ein sauberes Hemd zu holen, und von der Schwelle aus sah ich sie von hinten, wie sie sich gerade die Haare trocknete.

Marcos redete immer noch mit mir über Bars und Terrassen, völlig ahnungslos, ihr den Rücken zugewandt, während er mir erklärte, wo wir einen Happen essen könnten. Und in einem Moment ließ Carla das Handtuch aufs Bett fallen und stand nackt mit dem Rücken zu mir da, keine zwei Meter von mir entfernt, und suchte in der Schublade des Nachttischs nach Kleidung.

Ich wollte gehen. Es kam mir aufreizend, deplatziert vor. Aber ich war wie hypnotisiert von ihrem gebräunten Rücken, der Rinne der Wirbelsäule, die hinab bis zu diesem runden Arsch lief, zwei feste, gebräunte Halbmonden, getrennt von einem dunklen Streifen, der sich jedes Mal öffnete, wenn sie sich bückte, um in der Schublade zu wühlen. Man sah alles. Das Auseinanderweichen des Arschfleischs, das enge, dunkle Loch, und darunter die glatte Wölbung der rasierten Fotze, deren Lippen wie eine halbierte Frucht zwischen den Schenkeln hervorblitzten. Marcos ließ mich nicht los, und sie konnte mich nicht hören; sie musste wohl annehmen, dass ich noch draußen war und ihrem Mann zuhörte. Meine Latte stand hart wie ein Stock in der Hose, gegen den Reißverschluss gepresst, und ich wagte nicht einmal, mich zu bewegen, um mich nicht zu verraten.

Es war eine der erotischsten Szenen meines Lebens. Einer Frau beim Ankleiden zuzusehen. Mitanzusehen, wie sie ihren nackten Körper mit einem fast durchsichtigen Höschen bedeckte und dabei das andeutete, was einen Augenblick zuvor noch nackt zu sehen gewesen war, mit der Natürlichkeit einer alltäglichen Geste, als wären in dem Zimmer nur wir beide. Sie zog das Höschen langsam hoch, schob es die Schenkel hinauf, bis sich der Stoff in ihre Fotze biss, die Naht vorne markierte und sich hinten zwischen die Arschbacken fraß. Einen Sekundenbruchteil lang drehte sie sich zum Spiegel, suchte ihr Spiegelbild, und da sah ich zum ersten Mal ihre Titten: zwei volle Brüste mit großen, dunklen Brustwarzen, gekrönt von dieser von der Morgensonne vergoldeten Haut.

Ich wusste nicht, ob Marcos sich bewusst war, dass seine Frau sich so zeigte, aber ich hätte fast geschworen, dass ja, dass es zu seinem Plan gehörte. Als sie den BH schloss und dazu die Arme auf dem Rücken verschränkte mit dieser so weiblichen Geschicklichkeit, beschloss ich, dass ich diese Spannung nicht länger aushalten konnte, ohne in der Hose eine Szene zu veranstalten. Ich zog mich in mein Zimmer zurück und kündigte mit so fester Stimme wie möglich an, dass auch ich mich fertig machen würde. Ich schloss mich im Bad ein, holte meine Latte aus dem Reißverschluss und war kurz davor, mir dort sofort einen runterzuholen, während ich an sie dachte. Ich riss mich gerade noch so zusammen. Wenn ich mir vor dem Abstieg ins Dorf einen runterholte, hätte ich später keine Munition mehr für das, was sich da zusammenbraute, und ich ahnte, dass die Nacht noch einiges hergeben würde.

Wir stiegen zu dritt aus dem Auto, das nahe dem Platz geparkt war, und als ich die Hintertür öffnete, um ihr beim Aussteigen zu helfen, entdeckte ich die Eigenart dieses langen Rocks, der mir für einen heißen Tag zu viel gewesen war: Er hatte an beiden Seiten Schlitze, fast bis zur Taille. Als sie das Bein zum Aussteigen nach vorn stellte, lag ihr ganzer Schenkel nackt vor mir, und nur ein Wunder verhinderte, dass man ihr Höschen sah.

Alles saß wieder an seinem Platz, sobald sie stand. Die Schlitze schlossen sich, und der Rock wirkte wieder ganz normal, dazu ein enganliegendes, nicht übertriebenes ärmelloses Hemd und das zerzauste Haar, das bei unserem etwas hastigen Schritt mitwippte.

Zu dieser Stunde war nicht allzu viel los. Wir aßen ruhig an einem schönen Ort voller Blumen. Ich stellte mir ihre nackten Beine unter dem Tisch vor, genauso wie im Auto, sah aber nichts; nur ein gelegentlicher Blick des Kellners von unten hielt die Spannung am Leben, die mich seit dem Moment nicht mehr losließ, als ich sie beim Anziehen gesehen hatte.

Danach setzten wir uns in eine Freiluftbar auf demselben Platz. Ich bemühte mich, mich an ihre Seite zu setzen, wo ich gut sehen konnte, ob sich der Rock beim Sitzen wieder öffnete. Aber nichts. Ich begann zu denken, dass ich mir alles nur einbildete, dass mein Kopf mich gefangen hielt in einem Körper, den ich bereits nackt gesehen hatte und weiter sehen wollte. Der Rock bedeckte ihre Beine bis zur halben Wade, und ihre Haltung war überaus sittsam. Nicht jeder war so unheilbar verdorben wie ich.

Es ließ sich gut dort aushalten. Der Wind wehte sanft, die Tageshitze hatte nachgelassen, und wir redeten über fast alles: darüber, wie Marcos und Carla diesen Ort so nahe bei Sevilla und doch so unbekannt gefunden hatten. Wir waren fröhlich, wie fast alle, die noch auf der Terrasse saßen, bis ich bemerkte, dass die Leute öfter zu ihr hinübersahen und die Kellner ungewöhnlich oft durch unseren Bereich gingen.

Sie hatten ihre Gründe. Als sie sich auf dem Stuhl bewegte, war der untere Teil des Rocks fast bis auf den Boden gerutscht, der Stoff vorne hatte sich zwischen ihre Beine geschoben, und von der Hüfte abwärts war ihr ganzes rundes, goldenes Schenkel in voller Pracht zu sehen. Sogar ein wenig von dem fast durchsichtigen Höschen, das ich sie hatte anziehen sehen. Ich glaubte, dass ihr das nicht bewusst war.

Doch ich bemerkte ein Lächeln, als mein Blick endlich auf ihre Beine fiel. Und ich bin mir ziemlich sicher, denn von da an spielte sie mit dem Rock: Sie bedeckte ihn, wenn jemand näher kam, spreizte ihn, damit ich mehr sah, wenn niemand in der Nähe war, bewegte die Beine zur Seite, damit der Anblick so vollständig wie möglich wurde.

Als sie ein Bein über das andere schlug, lagen die Seiten ganz offen, und ihre Schenkel waren mir in voller Länge dargeboten, nur notdürftig von der Tasche geschützt, wenn sie jemanden näher kommen sah. Die schmalen Beine, die zur Hüfte hin an Volumen und Rundung gewannen, das glatte, weiche Fleisch, das gegen den Sitz gedrückt wurde. Noch immer ohne den geheimen Teil weiter oben zu zeigen.

Sie stand auf, um auf die Toilette zu gehen. Die Sonne war bereits untergegangen, das Licht wurde schwächer und die Atmosphäre intimer. Für die noch drei oder vier Gäste gab es nur noch einen Kellner, also wunderte es mich nicht, dass sie sich bei ihrer Rückkehr näher zu mir setzte und den Rock von Anfang an seitlich fallen ließ, mir wieder die Beine zeigte und, diesmal ja, die Innenseite ihrer Schenkel, die kaum von einem hellen Stoff verdeckt war, den ich in der Dunkelheit nicht richtig erkennen konnte.

Mein Blick hing an diesem Halbdreieck im Zwielicht, das das wenige Licht der Laterne nicht erreichte. Sie spielte, schlug die Beine übereinander und wieder auseinander wie in diesem berühmten Film, bis sie Mitleid mit mir hatte und sie fast ganz öffnete, ohne sich um den Kellner zu kümmern, der den Tisch nebenan abräumte.

Marcos war aufgestanden, um zu zahlen, und der Junge wies ihm ins Innere des Lokals, also ging er dorthin. Dann öffnete sie, nun ohne Zeugen, die Beine weiter, und ich sah das hautfarbene Höschen, das das Intimste bedeckte, während sie lächelte, weil sie merkte, dass mich diese freche Szene hypnotisierte.

Aber als sie die Knie noch ein wenig weiter öffnete, fast im rechten Winkel, erstarrte ich. Es war genau wie im Film: Sie trug kein Höschen. Das Hautfarbene, das ich für den Stoff gehalten hatte, war ihre eigene Haut, die sich mir zeigte, nur mir, in einer Geste, die weit mehr versprach als bloßes Vorführen. Ich sah die rasierte Fotze, die schmalen, glänzenden Lippen unter dem gelblichen Licht der Laterne, mit einem rosigen Strich, der sie in der Mitte teilte. Ich sah, wie sie sich die Lippen feucht leckte und einen Finger hinabsinken ließ, verstohlen, und sie einen Augenblick öffnete, damit ich alles innen sehen konnte: das rote, nasse Fleisch, die hervorstehende, geschwollene Klitoris. Ein Seufzer entwich ihr, als sie die Beine wieder schloss, und meine Latte drückte sich hart gegen den Reißverschluss.

Sie machte eine Bewegung mit dem Rock, als würde sie sich Luft zufächeln, als würde es da unten brennen, und ich rutschte unruhig auf dem Stuhl herum und versuchte, nichts im Reißverschluss erkennen zu lassen. Marcos’ Rückkehr brachte mich ein wenig zur Vernunft, und sie zog den Stoff nur ein kleines Stück wieder zusammen.

Sie bedeckte sich nicht beim Aufstehen; erst als sie stand, ließ sie den Rocksaum fallen und alles war wieder verhüllt. Ein paar Tische weiter starrten zwei Männer in ihre Richtung, reglos, ohne zu blinzeln. Die Kommentare würden kommen, sobald wir uns entfernt hätten.

Normales Gespräch während der Rückfahrt. Dort war nichts passiert. Erst als Marcos das Auto in die Garage stellte, meinte ich, sie zöge den Rock viel zu weit hoch, um die Treppe zu nehmen, und ich sah ihre entblößten Arschbacken unter dem Saum hervorlugen, zwei runde, feste Kugeln, die sich im Rhythmus ihres Schritts bewegten. Aber zu diesem Zeitpunkt misstraute ich ohnehin jeder ihrer Bewegungen.

Wir kamen ins Haus, und Carla ging in ihr Zimmer. Ich setzte mich auf die Terrasse, wo es wunderbar war und die ferne Stadt unter einem klaren, sternenübersäten Himmel leuchtete, ein Schauspiel, das man nur in diesem abgelegenen Winkel des Berges genießen konnte. Marcos stellte ein paar Flaschen, Gläser und Eis bereit, sagte, er müsse ein paar E-Mails beantworten, und lud mich ein, mir nach Belieben einzuschenken.

Ich war gern von Zeit zu Zeit allein. Und ich musste das alles ordnen, was seit meiner Ankunft an diesem Morgen geschehen war: Marcos’ Geständnis, die Einladung, es mit seiner Frau zu versuchen, die plötzliche Veränderung bei ihr, von der fast schmollenden Kühle des Mittags zu jener Zurschaustellung in der Bar. Alles kam mir seltsam vor.

Vielleicht hatten sie schon miteinander darüber gesprochen. Es wirkte fast wie eine Falle, oder ich wie ein Spielzeug in ihren Machenschaften. Aber ich begehrte sie seit Monaten, seit ich ein paar Fotos von ihr gesehen hatte, zugleich aufreizend und natürlich, und dieser Moment, den ich mir so oft vorgestellt hatte, war endlich da, vielleicht zu schnell, um dem zu entsprechen, was ich erwartet hatte.

Ich beschloss, ganz ich selbst zu sein, ohne falsche Schritte, aber die Gelegenheit zu nutzen, falls sie sich mir anbot, ohne Reue: Schließlich war es ihr eigener Mann gewesen, der sie mir angeboten hatte. Ich würde reagieren, wie die Dinge eben kamen.

Und sie kamen. Carla erschien kurze Zeit später auf der Terrasse, umgezogen, setzte sich an die Seite des Tisches und schenkte sich ein großzügiges Glas ein, bevor sie wie ich den dunklen, sternenübersäten Himmel betrachtete.

Ich konnte sie in Ruhe beobachten, während sie sich in den Höhen verlor. Eine feine, ungeknöpfte und unten verknotete Chiffonbluse ließ den Ansatz ihrer Brüste sehen, die im Rhythmus ihres Atems auf und ab gingen. Die Brustwarze zeichnete sich nur einen Augenblick ab, wenn sie den Arm ausstreckte, um das Glas zu nehmen, und verschwand wieder, wenn sie sich zurücklehnte. Darunter ließ eine kurze Hose ihre nackten Beine hervortreten, bis zum Boden ausgestreckt.

Als Marcos zurückkam, standen sie auf, um schlafen zu gehen, und mein Tagtraum zerfiel, als ich sah, wie sie Arm in Arm in ihr Schlafzimmer gingen. Noch immer mit ihrem Bild vom Nachmittag und dem der Nacht vor Augen, zog ich mich aus und legte mich hin, in der Hoffnung, dass ich am nächsten Tag weiter den Anblick ihres Körpers am Pool genießen könnte.

Ich konnte nicht schlafen. Ich dachte nur an sie. Meine Latte stand hart gegen den Bauch, pochte unter dem Laken, und ich wagte nichts zu tun, weil ich ahnte, dass etwas passieren würde. Ich schloss die Augen, als ich Schritte im Flur hörte. Die Schritte blieben stehen, die Tür öffnete sich, und ein Flüstern neben meinem Bett zwang mich, die Augen wieder aufzumachen.

—Schläfst du? —fragte sie.

—Nein, aber fast. Ist etwas?

Ob etwas war. Da stand sie, vor mir, im selben offenen Hemd und diesmal ohne die kurze Hose, nur in einem fast durchsichtigen Spitzenhöschen, durch das der dunkle Schatten der rasierten Fotze schimmerte, während sie den Knoten löste, der den Stoff zusammenhielt, und sich dabei zum Bett hinunterbeugte. Ihre Brüste einen Handbreit vor meinen Augen, zwei feste Titten mit bereits harten Brustwarzen, die auf mich zeigten, ihr flacher Bauch, der meine Hand streifte, ihre Augen fest in meinen.

—Ich habe dir vergessen zu sagen, dass du Bescheid sagen sollst, wenn dir kalt ist. Da oben liegt eine Decke. Nachts merkt man die Sierra.

—Mir war ein bisschen kalt —antwortete ich—, aber ich merke es kaum noch.

Sie lachte, ein helles, echtes Lachen, belustigt über meinen Unsinn oder den Ton, in dem ich es gesagt hatte, und brachte auch mich zum Lächeln. Ich war nur bis zur Taille mit dem Laken bedeckt, also drückten sich ihre Brüste gegen mich, als sie ihren Körper näherbrachte, um mir einen keuschen Kuss auf die Wange zu geben. Ich spürte ihre Wärme auf der Haut, ihre Arme um meinen Hals und schließlich eine leichte Berührung auf den Lippen und ein Versprechen.

—Du gefällst mir … —murmelte sie.

Ihre harten Brustwarzen streiften meine Brust, als sie ihr Gesicht zurückzog, mit einem Lächeln zwischen verschmitzt und überrascht, weil meine Hände die Rundung ihrer Hüften fassten und sie ohne Druck an mich zogen, damit sie sich nicht unwohl fühlte. Ich ließ sie nicht los, als sie sich entfernen wollte. Ich hob den Blick von ihrer Brust zu ihren Augen.

—Du mir auch … —sagte ich—. Sehr sogar.

Ich ließ meine Hand zu ihrem Arsch hinabgleiten und drückte ihn durch die Spitze, spürte, wie das feste Fleisch unter meinen Fingern nachgab. Sie stieß ein leises Stöhnen aus, drückte die Hüfte ein wenig an den Bettrand, und ihre Hand glitt unter das Laken, suchte mich. Sie fand meine harte, pochende Latte und musste neu lachen, heiserer, während sie die Finger darum schloss und sie langsam bewegte, sie abschätzte.

—Tja … also nur ein bisschen kalt —flüsterte sie mir ins Ohr, während sie mir mit ihrer kühlen Hand weiter einen runterholte.

Mit der anderen Hand drückte ich eine ihrer Brüste, zwickte die Brustwarze zwischen die Finger, zog sie zu mir, und sie bog den Rücken durch und hielt sie mir an den Mund. Ich saugte sie gierig, die harte Spitze zwischen Zunge und Gaumen, knabberte kaum daran, während ich sie weiter an der Hüfte festhielt. Ihre Hand presste meine Latte, zog die Vorhaut vor und zurück, während ihr Daumen die Feuchtigkeit an der Spitze über die ganze Eichel verteilte.

Ich wollte sie ins Bett heben. Ich wollte sie hinlegen, ihr das Höschen herunterreißen, ihre Fotze lecken, bis sie zweimal kam, und sie dann bis zum Morgengrauen ficken. Marcos und seine E-Mails und seine seltsamen Abmachungen waren mir längst egal. Ich wollte sie unten, keuchend, mit meiner Latte bis zum Anschlag in ihr.

Aber sie zog sich langsam zurück, mit diesem seltsamen Blick immer noch in mich gebohrt, und zog die Hand unter dem Laken hervor, als habe sie sich eben erst an etwas erinnert. Sie leckte sich die feuchten Finger mit meinem Saft ab, lächelte, band ihr Hemd wieder zu und ging, die Tür hinter sich offen lassend, zurück in ihr Zimmer.

Ich blieb zurück, die Latte hart wie Stein, das Laken halb aufgeworfen, und hörte, wie sich die Tür des Nachbarzimmers öffnete und wieder schloss. Die kleine Schlampe hatte mich halbfertig zurückgelassen. Und in der Dunkelheit, mit dem Herzen gegen meine Rippen hämmernd, begriff ich, dass genau das ihr Plan gewesen war: dass Marcos es früher oder später mitbekam, dass sie es gewesen war, die in mein Bett gekommen war, und nicht umgekehrt. Dass sie das Spiel spielte. Dass Marcos und ich die Spielzeuge waren.