Die Nacht, in der meine Frau ohne Unterwäsche ausging

Seit siebzehn Jahren sind Clara und ich verheiratet. Wir haben zwei Kinder, eine fast abbezahlte Hypothek und die Art von Leben, die jeder als normal erkennen würde. Wir haben auch ein Sexleben, das gut funktioniert, das immer gut funktioniert hat, aber bei mir ließ es etwas Ungeklärtes zurück. Kein Vorwurf, eher eine Richtung, in die ich wollte und für die ich noch nicht herausgefunden hatte, wie ich sie einschlagen sollte.

Was mich erregte, war nicht leicht zu erklären. Ich wollte niemand anderen. Clara langweilte mich nicht. Ich wollte, dass andere sie sahen. Dass ein Fremder sie ansah und begriff, was ich hatte. Clara ist brünett, mittelgroß, mit dem großzügigen Körper einer sechsundvierzigjährigen Frau, die niemandem etwas beweisen muss. Sie hat große Brüste, mit dunklen, breiten Brustwarzen, die sich bei nichts hart werden, und einen runden, schweren Arsch, der wackelt, wenn sie barfuß durchs Haus läuft. Ihre Muschi ist dunkel und dicht behaart, wie aus einer anderen Zeit, und ich werde verrückt, wenn ich sehe, wie sie die Beine öffnet, um ins Bett zu steigen. Wenn sie lacht, bewegen sich zuerst ihre Schultern. Sie hat diese Art, mit hochgestecktem Haar durch die Küche zu gehen, die mich nach all den Jahren noch immer anmacht.

Das Problem war ihr Charakter. Clara gehört zu den Frauen, die sich am öffentlichen Strand mit dem Handtuch bedecken, obwohl sie einen Badeanzug anhaben. Zu denen, die das Licht ausmachen, bevor sie sich umziehen, obwohl wir seit fast zwei Jahrzehnten alles teilen. Jedes Mal, wenn ich ihr im Bett etwas Neues andeutete, sah sie mich an, als hätte ich nicht mehr alle Tassen im Schrank, und wechselte das Thema.

Aber ich bemerkte Dinge. Dass, wenn ich ihr beim Ficken ins Ohr sprach und ihr schmutzige Sachen sagte — wie eng ihre Muschi war, wie gut sie mir einen bläst, wie sehr ich möchte, dass ein anderer sie so sieht, mit gespreizten Beinen und meinem Schwanz in ihr —, sich etwas in ihr langsamer wieder schloss. Dass sich ihr Atem veränderte und sie mir die Fingernägel in den Rücken schlug. Dass sie in solchen Nächten härter und unverstellter kam, mich mit ihrem Saft an den Fingern durchnässte, und dass es besser endete als sonst. Also machte ich weiter, Schritt für Schritt, ohne Druck, wie jemand, der etwas ins Wasser wirft und darauf wartet, ob sich etwas regt.

Mit der Zeit fing sie an zu antworten. Mit wenigen Worten. Fast flüsternd, als wolle sie sich selbst nicht einmal hören. Dass sie einen Arbeitskollegen, der im Jahr davor zum Abendessen bei uns gewesen war, attraktiv gefunden hatte und auf die Beule geachtet hatte, die sich in seiner Hose abzeichnete, als er die Beine überschlug. Dass sie in der U-Bahn einmal von einem Mann auf eine Weise angesehen worden war, die sie nicht vergessen hatte, und dass sie die Beine fest zusammengepresst hatte, weil ihre Unterhose ganz von selbst feucht geworden war. Es waren Krümel, aber für mich waren sie viel mehr als das.

***

Der FKK-Strand war meine Idee, im letzten Sommer. Ich brachte ihn neben anderen Urlaubsplänen zur Sprache, ganz beiläufig. Sie sagte nein. Ich ließ es ein paar Tage ruhen und kam wieder darauf zurück. Sie sagte, eher würde sie sterben. Beim dritten Versuch ergänzte ich das Ganze mit dem Argument, dass es ihr vielleicht besser gefalle, als sie glaube, dass es anders sei, als sie sich vorstelle, dass die meisten Leute, die dorthin gingen, keine Hintergedanken hätten. Am vierten Tag herrschte Schweigen, was bei Clara meist ein Zeichen dafür ist, dass sie es ernsthaft bedenkt. Am fünften sagte sie, na schön, einmal, aber es müsse ein Ort sein, an dem es keine Möglichkeit gebe, Bekannte zu treffen.

Ich fand eine kleine Bucht an der Küste, die man über einen Schotterweg zwischen Pinien erreichte. Ich parkte das Auto, und Clara stieg aus mit diesem Ausdruck, den sie aufsetzt, wenn sie etwas akzeptiert hat und nicht mehr zurückkann, aber auch nicht begeistert ist. Wir gingen den Pfad hinunter bis zum Strand. Es war ein Wochentag und es waren nur wenige Leute da: eine Gruppe alter Hasen unter den Nudisten nahe am Wasser, ein älteres Paar ganz hinten auf ihren Handtüchern, zwei junge Männer, die Federball spielten, ohne irgendjemanden zu beachten.

Clara breitete die Isomatte aus, blickte einmal um sich und zog, ohne etwas zu sagen, mit schnellen Bewegungen den Badeanzug aus und legte sich bäuchlings hin. Mir schien, wenn sie es nicht schnell machte, machte sie es gar nicht. Ich sah einen Sekundenbruchteil lang ihre hängenden Brüste, als sie sich bückte, und die behaarte Muschi, die zwischen ihren Schenkeln hervorlugte, bevor sie sich auf die Matte drückte.

—Ist auch nicht weiter schlimm —sagte ich.

Sie antwortete nicht.

Wir lagen so fast eine Stunde. Vor ihr lag ein aufgeschlagenes Buch, aber ich sah nicht, dass sie eine einzige Seite umblätterte. Ich schaute aufs Meer, sah sie von Zeit zu Zeit an, schaute, ob sie jemand ansah. Die Sonne brannte stark auf ihren nackten Arsch, auf den dunklen Streifen zwischen den Pobacken, der sich jedes Mal abzeichnete, wenn sie auch nur ein wenig die Haltung änderte, und das Rauschen der Wellen füllte die Stille zwischen uns. Es hatte etwas merkwürdig Ruhiges, so dazuliegen, an diesem abgelegenen Ort, mit dem Körper meiner Frau für jeden sichtbar, der vorbeiging. Ich merkte, wie mein Schwanz unter dem Handtuch hart wurde, und musste mich umdrehen, damit man es nicht bemerkte.

Dann kam der Mann.

Er mochte etwa fünfunddreißig sein. Groß, mit breiten Schultern, gebräunt von der Art Sonne, die viele Sommer hinterlässt. Und mit einem beachtlichen Schwanz, lang und dick selbst im Ruhezustand, der schwer zwischen den Beinen hing und bei jedem Schritt langsam pendelte, die violette Spitze aus der Vorhaut hervorblitzend. Er ging mit der Gelassenheit eines Mannes am Ufer entlang, der sich in seinem eigenen Körper vollkommen wohlfühlt, und blieb nur wenige Meter von uns entfernt stehen, um uns zu fragen, ob wir Feuer für eine Zigarette hätten. Ich hatte das Feuerzeug in der Tasche. Während ich danach suchte, blieb er direkt neben Clara stehen, die bis dahin mit dem Gesicht auf dem Unterarm gelegen hatte, bäuchlings.

Und dann drehte sie sich um.

Ich weiß nicht, warum sie das tat. Später sagte sie mir, sie habe mich mit jemandem sprechen hören und habe prüfen wollen, ob es jemand Bekannter sei. Mag sein. Aber jedenfalls drehte sie sich um und sah nach oben, und der Mann stand genau in diesem Winkel da, mit dem Schwanz auf Höhe ihres Gesichts, weniger als einen Meter entfernt, und die beiden sahen einander mit einer Deutlichkeit, die nichts offenließ. Ich sah, wie Claras Blick an dem Schwanz des Kerls hängen blieb, an den dicken Eiern, die darunter baumelten, unfähig, auch nur für eine viel zu lange Sekunde wegzusehen. Und ich sah, wie der Typ den Blick auf die Brüste meiner Frau senkte, auf die dunklen Brustwarzen, die hart gegen die Matte standen und nun offen dalagen, auf das schwarze Dreieck zwischen ihren Schenkeln.

Ich gab dem Mann das Feuerzeug. Er benutzte es, gab es mir zurück, sah uns beide mit einem halben Lächeln an und ging weiter. Clara legte sich langsam wieder bäuchlings hin, aber ich merkte, dass sie die Schenkel zusammenpresste.

Ich wartete.

—Gewaltig —sagte sie leise, ohne dass ich etwas gefragt hatte.

—Was denn? —fragte ich, obwohl ich es genau wusste.

—Du weißt schon. Dass der direkt da stand, auf der Höhe. Ich hatte ihn direkt vor dem Gesicht.

—Und? Hat es dir gefallen, ihn zu sehen?

Lange Pause. Das Rauschen der Wellen. Jemand lachte in der Ferne.

—Ich hatte noch nie so einen Schwanz so nah vor Augen —sagte sie—. Da bleibt einem gar keine Zeit, wegzusehen. Und außerdem war der richtig dick, der Typ.

Ich lachte. Sie auch, obwohl sie es gegen die Matte tat, damit man es nicht zu sehr merkte. Ich schob die Hand unter ihren Körper, zwischen Matte und Bauch, und glitt hinunter zu ihrer Muschi. Sie war feucht. Durchnässt. Ich strich mit dem Finger über ihre Lippen, und sie presste die Schenkel gegen meine Hand, ohne etwas zu sagen, ohne zu protestieren.

—Du supst ja schon —flüsterte ich ihr ins Ohr.

—Sei still —sagte sie, aber sie spreizte die Beine ein wenig weiter.

Ich schob zwei Finger langsam in sie. Sie war so heiß, dass sie mich verbrannten. Ich bewegte sie in ihr hinein und hinaus, sehr langsam, während sie so tat, als läse sie das Buch. Ihr entfuhr ein Seufzer, den sie gegen ihren Arm erstickte. Ich zog sie heraus, bevor sie kam, mit Fingern, die von ihrem Saft glänzten, und wischte sie mir unauffällig am Handtuch ab. Sie sah mich nicht an, aber ihr Gesicht war rot geworden.

***

Am Abend aßen wir im Ort, in einem Restaurant mit Terrasse gegenüber dem Hafen. Clara war gut gelaunt, entspannter, als ich erwartet hatte. Wir redeten über die Jungs, über die Badezimmerrenovierung, die wir seit zwei Jahren aufschoben, über nichts Bestimmtes. Aber ich hatte den ganzen Nachmittag über dieses Bild im Kopf: Claras Gesichtsausdruck in genau dem Moment, in dem sie sich umdrehte und den Schwanz des Kerls direkt vor dem Mund hängen sah. Dieser nicht gespielte Augenblick, diese Bruchteile einer Sekunde, bevor sich das Gesicht wieder zusammensetzt. Genau das wollte ich seit Jahren.

Als der Kellner die Teller der Vorspeise abgeräumt hatte und wir einen Moment lang allein waren, sagte ich ihr, sie solle die Unterhose ausziehen.

Clara legte die Gabel hin.

—Zieh sie aus —wiederholte ich—. Auf der Toilette, jetzt. Und dann kommst du zurück und isst ohne sie weiter.

—Du machst wohl Witze.

—Nein.

—Ich trage ein Kleid, das mir bis zur Mitte des Oberschenkels reicht, und an allen Tischen sitzen Leute.

—Ich weiß.

Es entstand eine Pause, die lang genug dauerte. Sie schaute sich um, sah den Tisch an, sah mich an.

—Du bist schon ein Exemplar —sagte sie, aber nicht in dem Ton, den sie ein Jahr zuvor gehabt hätte.

Sie ging auf die Toilette. Sie brauchte vier Minuten. Als sie zurückkam, setzte sie sich vorsichtig hin und zog die Unterhose diskret aus der Tasche, legte sie unter die Serviette zwischen uns, ohne etwas zu sagen, mit einem Ausdruck, der eine ganz genaue Mischung aus Scham und etwas völlig anderem als Scham war. Ich nahm die Unterhose unter dem Tisch und drückte sie in der Faust zusammen. Sie war warm, und der Schritt war ein feuchter, dichter Fleck. Ich beugte mich zu ihrem Ohr, während ich den Wein einschenkte.

—Deine Unterhose ist durchnässt —sagte ich—. Ist das von heute Nachmittag oder von eben?

—Von beidem —antwortete sie, ohne mich anzusehen, den Blick fest auf das Glas gerichtet.

Wir aßen zu Ende. Clara aß und achtete darauf, wie sie die Beine überschlug, wie sie auf dem Stuhl saß, berechnete jede Bewegung mit einer Aufmerksamkeit, die keine Unbequemlichkeit war, sondern etwas anderes. Ich sah ihr zu, wie sie diese kleinen Korrekturen machte, und konnte mich kaum aufs Essen konzentrieren. Unter der Tischdecke legte ich ihr die Hand auf den Oberschenkel und schob sie langsam höher. Ihre Muschi war heiß und nass. Ich strich mit dem Finger über die Spalte, nur ganz leicht, und sie schloss für einen Sekundenbruchteil die Augen.

—Wenn du so weitermachst, mache ich den Stuhl nass —flüsterte sie.

Ich zog die Hand weg.

Später gingen wir in eine Bar in der Nähe der Promenade. Leise Musik, das Freitagsabendpublikum, das ein und aus ging. Als wir schon eine Weile da waren und die Stimmung lockerer geworden war, sagte ich ihr, sie solle die Beine ein wenig öffnen.

—Hier sind Leute —sagte sie.

—Der Tisch verdeckt uns.

—Man kann uns sehen.

—Ja.

Schweigen. Clara schaute zur Theke. Dann zur Tür. Dann zum Tisch. Und dann spreizte sie ganz langsam die Knie. Das Kleid war dunkel und das Licht in der Bar gedämpft, aber ich saß genau im richtigen Winkel und sah es gut, dieses dunkle Haar, das ich immer geliebt hatte, und die geschwollenen, aufgequollenen Lippen ihrer Muschi, glänzend davon, wie feucht sie war. Man sah alles. Ich rutschte auf dem Stuhl hin und her, ohne es verhindern zu können, denn mein Schwanz war in der Hose steinhart.

—Schon? —fragte sie ganz leise.

—Ja.

—Dann gut.

Aber sie schloss die Beine nicht.

—Mach weiter auf —sagte ich—. Ein bisschen mehr.

Und sie öffnete sie. Einen Zentimeter. Noch einen. Ihre ganze Muschi war zu sehen, das Haar, die geöffneten Lippen wie eine feuchte Blüte. Ich hatte Lust, unter den Tisch zu kriechen und sie dort sofort ganz aufzufressen.

Der Kellner kam und fragte, ob wir noch etwas wollten. Jung, etwa fünfundzwanzig, mit dieser ruhigen Art von jemandem, der nachts arbeitet und sich über nichts mehr wundert. Clara nahm ihr Handy und tat so, als würde sie etwas anschauen, mit noch leicht gespreizten Beinen und dem Kleid, wo es war. Der Kellner legte zwei neue Servietten auf den Tisch, und ich sah es: Er ließ den Blick für einen Augenblick sinken, nur einen, aber es reichte. Er sah sie. Er sah die behaarte, nasse Muschi meiner Frau, offen für ihn. Er machte es nicht sonderlich unauffällig. Sein Blick blieb einen Tick zu lang hängen, und etwas bewegte sich in seinem Hals, als er schluckte. Dann sah er Clara wieder ins Gesicht, mit einem Ausdruck, der nicht ganz professionell war. Und ich sah die Beule in seiner Hose, als er sich umdrehte und ging.

—Noch etwas? —fragte er.

—Nein, danke —sagte ich.

Als er zur Bar hinüberging, schlug Clara die Beine übereinander und legte das Handy auf den Tisch.

—Er hat sie gesehen —sagte sie.

—Ja. Und er ist hart geworden. Schau ihn dir an.

—Sei still.

—Man sieht die Beule von hier aus.

—Ich wusste es. Er hat mich eine ganze Weile angesehen.

Sie sagte nichts weiter. Aber sie bat auch nicht zu gehen. Sie leerte ihr Glas langsam, blickte von Zeit zu Zeit dorthin, wo der Kellner stand, und ich sah, wie sie unter dem Tisch mehrmals die Schenkel zusammenpresste.

***

Im Hotel war es in jener Nacht anders. Clara zog das Kleid aus, bevor ich auch nur irgendein Licht einschaltete, mit einer Dringlichkeit, die ich nicht als die übliche erkannte. Sie warf sich aufs Bett, schon mit offenen Beinen, und sagte mir, ich solle kommen. Ich riss mir die Kleidung vom Leib und warf mich auf sie. Ich packte ihre Brüste mit beiden Händen, diese großen Brüste mit den dunklen Brustwarzen, und nahm eine in den Mund. Ich biss hinein, und sie bog den Rücken durch. Ich saugte kräftig an ihr, zog an der Brustwarze mit den Zähnen, und sie packte mich am Kopf und presste mich an ihre Brust.

—Runter mit mir —sagte sie—. Runter jetzt.

Ich arbeitete mich den Bauch hinab, küsste und biss, bis ich bei ihrer Muschi ankam. Sie war klatschnass, so feucht, dass sich die nassen Haare an ihre Lippen geklebt hatten. Ich spreizte ihre Beine ganz und leckte sie mit der ganzen Zunge von unten nach oben. Sie schmeckte nach Schweiß vom ganzen Tag, nach Salz vom Strand, nach heißer Muschi. Ich stieß die Zunge hinein und drang tief in sie ein. Sie schloss die Schenkel um meinen Kopf und begann leise zu stöhnen, während sie die Faust in den Mund biss. Ich suchte mit der Zungenspitze ihre Klit, umrundete sie langsam und dann immer schneller, während ich ihr zwei Finger in die Muschi schob und sie nach oben krümmte. Sie war so nass, dass meine Finger hinein- und herausglitten und dabei Geräusche machten.

—So —stöhnte sie—. Genau da, da, nicht aufhören.

Sie kam mit offenem Mund gegen das Kissen, die Schenkel um mein Gesicht gepresst, ihren Saft bis ans Kinn. Ich spürte, wie ihre Muschi an meiner Zunge pochte, sich um meine Finger zusammenzog. Ich ließ ihr keine Pause. Ich ging hoch, packte ihre Beine hinter den Knien und spreizte sie weit auseinander. Ich richtete meinen Schwanz auf ihre Muschi und stieß ihn mit einem einzigen Hieb bis zum Anschlag hinein. Sie stieß einen erstickten Schrei aus.

—Fuck —sagte sie—. Fuck, gib sie mir ganz.

Ich fickte sie hart. Mit Lust, mit dem ganzen aufgestauten Nachmittag, mit jedem Stoß bis tief hinein, spürte, wie meine Eier gegen ihren Arsch schlugen. Ihre Brüste hüpften bei jedem Stoß. Ich packte eine zwischen die Finger und kniff in die Brustwarze, bis ihr ein Stöhnen entfuhr. Wir lagen eine lange Weile so da, ohne Worte, nur das Geräusch des Deckenventilators, der sich langsam drehte, das feuchte Schmatzen von Claras Muschi, die meinen Schwanz verschluckte, unser beider Atem.

Als der Rhythmus etwas nachließ, drehte ich sie auf alle viere. Ich sah ihren runden Arsch hochgestreckt, die Spalte offen, ihre Muschi darunter glänzend vor Nässe. Ich packte ihre Hüften und stieß wieder in sie hinein. Ich rammte ihn bis ganz nach hinten und gab ihr einen Klaps auf den Hintern. Sie stöhnte und bog den Rücken noch mehr, bot sich an. Ich stieß ihn ihr ganz hinein und zog ihn fast ganz wieder heraus, damit sie sich jedes Mal aufreißen fühlte. Ich fragte sie ins Ohr, ob es ihr gefallen hätte, es mit dem Mann vom Strand zu tun.

Sie brauchte weniger Zeit, als ich erwartet hatte.

—Der sah verdammt gut aus —sagte sie zwischen den Stößen—. Also ja. Mit dem Schwanz, den der hatte, wie denn sonst.

—Und ihn lutschen?

Kurze Pause. Ich stieß wieder hart zu.

—Auch. Ich hätte ihn mir ganz in den Mund gesteckt.

Ich lachte an ihrem Hals und biss sie in die Schulter. Sie wich nicht zurück, sondern drückte den Arsch nach hinten, damit ich noch tiefer eindringen konnte.

—Und den von der Bar? Den Kellner?

Noch eine Pause. Diesmal noch kürzer. Noch ein harter Stoß.

—Auch —sagte sie—. Ich hätte ihn dort, im Bad, an die Wand gelehnt sofort gefickt. Bist du jetzt zufrieden?

—Sehr.

—Na dann schau mal, was du damit machst.

Ich fickte sie noch eine gute Weile so weiter, von hinten hart in sie hinein, während ich ihr ins Ohr all das sagte, was sie hören wollte. Dass sie beide gleichzeitig auf alle viere genommen hätten. Dass einer ihr den Schwanz in den Mund gesteckt hätte, während der andere sie von hinten rammte. Dass sie gekommen wäre, indem sie die Milch eines Fremden geschluckt hätte. Sie stöhnte immer lauter, deckte sich längst nicht mehr zu, das Gesicht im Kissen versunken und die Hände am Kopfteil verkrallt. Sie kam noch einmal, dann gleich noch ein zweites Mal, wobei ihre Muschi meinen Schwanz in Stößen zusammenpresste. Am Ende drehte ich sie wieder auf den Rücken, spreizte ihre Beine und kam in ihr, bis ganz nach hinten, mit kurzen, tiefen Stößen, während sie mir ins Gesicht sah. Ich spürte, wie ich ihre Muschi mit Sperma füllte, und wie es an den Rändern herauslief, als ich den Schwanz herauszog, den Spalt ihres Hinterns hinunter bis auf das Laken.

Wir kamen beide gut zum Ende. Aber das Beste war nicht das. Das Beste war, dass wir schon im Dunkeln dalagen und ich glaubte, sie sei eingeschlafen, während ihr noch immer Sperma zwischen den Schenkeln hinablief, und Clara plötzlich leise sagte, ohne dass irgendein vorheriges Gespräch dazu geführt hätte:

—Der Kellner wird sich heute Nacht mit meiner Muschi im Kopf hinlegen. Er wird sich einen runterholen und dabei daran denken, wie ich sie ihm geöffnet habe, damit er sie sehen konnte.

Sie sagte das nicht aus Scham. Sie sagte es, als spräche sie eine Tatsache aus, die wahr ist und deren Aussprechen sie nicht mehr belastet.

So hatte ich sie nie reden hören. Nicht ein einziges Mal in siebzehn Jahren. Und ich verstand, ohne dass einer von uns es hätte benennen müssen, dass sich in dieser Nacht etwas auf eine Weise verändert hatte, die nicht mehr rückgängig zu machen war. Nicht das, was wir getan hatten, sondern das, was Clara in sich selbst entdeckt hatte: dass es ihr gefiel, gesehen zu werden, dass es ihr gefiel, wenn Fremde auf ihre Brüste und ihre Muschi schauten und danach nach Hause gingen, um sich bei dem Gedanken an sie einen runterzuholen. Dass das Verlangen eines Fremden keine Bedrohung war, sondern etwas völlig anderes, eine Strömung, die auch von innen durch ihre Muschi lief, etwas, das noch keinen Namen hatte, das sie aber ganz klar wieder fühlen wollte.

Was danach kam, ging all das noch weit hinaus. Aber das ist schon eine andere Geschichte.