Das Motel, in dem meine Fantasien Wirklichkeit wurden

Damián wusste, dass er die Stadt verlassen musste, bevor er den Verstand verlor. Vier Besprechungen an einem Vormittag, zwölf unbeantwortete E-Mails, ein Chef, der Dringlichkeit mit Panik verwechselte. Mit siebenundzwanzig arbeitete er seit drei Jahren als Analyst in einer Beratung im Stadtzentrum, und die Routine war ihm zu einem viel zu engen Gürtel geworden. Sein liebster Ausweg war immer derselbe gewesen: Einmal im Monat, manchmal zweimal, wenn das Büro ihn mehr als gewöhnlich erdrückte, fuhr er zu irgendeinem diskreten Motel am Stadtrand und gönnte sich ein paar Stunden, von denen niemand sonst erfahren würde.

Es lag nicht an fehlenden Gelegenheiten. Damián war ein attraktiver Kerl, mit einem durchtrainierten Körper aus dem Fitnessstudio in seiner Nachbarschaft und einem schüchternen Lächeln, das in den Bars im Zentrum meistens funktionierte. Aber er teilte sich eine Wohnung mit zwei Arbeitskollegen, die Wände waren dünn, und die Vorstellung, mit der Stille kämpfen zu müssen, um nicht gehört zu werden, hatte ihm schon vor langer Zeit die Lust genommen. Im Motel war alles anders: Er zahlte bar, niemand stellte Fragen, niemand erinnerte sich. Es war sein kleines privates Ritual.

Nach diesem besonders grauen Nachmittag, nachdem sein Chef ihn zum sechsten Mal gebeten hatte, denselben Bericht zu ändern, schloss Damián den Laptop, ohne zu speichern, und griff nach den Autoschlüsseln. Während der Fahrt über die Autobahn spürte er, wie seine Schultern mit jedem Kilometer nach unten sanken. In einem Forum hatte er kryptische Bewertungen über einen neuen Ort gelesen: „El Mirador del Silencio“, ein renoviertes Motel mit einem Hauch Retro, das absolute Diskretion versprach. Er nahm die Ausfahrt bei der Abzweigung vierundvierzig und folgte einer von Kiefern gesäumten Straße, bis er das rot-weiße Neonzeichen erreichte.

Der Rezeptionist, ein älterer Mann mit einer kleinen Brille und ungepflegtem Bart, hob kaum den Blick, als Damián die Geldscheine über den Tresen schob.

—Zimmer 217 —murmelte der Mann und reichte ihm einen alten Metallschlüssel mit einem abgenutzten Lederanhänger—. Viel Vergnügen.

Er stieg die knarrende Treppe bis zum zweiten Stock hinauf. Der Flur war von gelblichen Glühbirnen erleuchtet, die sanft summten; in der Mitte lag ein vom Gebrauch abgetretener bordeauxroter Teppich. Am Ende fand er die 217, drehte den Schlüssel und stieß die Tür langsam auf.

Als Erstes traf ihn das Licht: ein warmes Leuchten zwischen Rot und Braun, das aus in die Wände eingelassenen Lampen zu atmen schien. Die Schatten fielen in sanften Winkeln auf ein riesiges Bett, bezogen mit dunklen Laken aus einem Material, das selbst von der Tür aus wie Seide wirkte. Es war nicht das billige Motel, das er sich vorgestellt hatte. Es roch leicht nach altem Holz und einem blumigen Parfüm, das er nicht identifizieren konnte.

Er stellte den Rucksack auf den Boden und ging durch das Zimmer wie jemand, der vor einer Aufführung die Bühne überprüft. In einer Ecke, auf einer Kommode aus dunklem Holz, fand er etwas, woran er sich später als den wahren Grund seiner Überraschung erinnern würde: eine audiovisuelle Konsole mit drei verschiedenen Medien. Alte VHS-Kassetten mit goldenen Etiketten standen in einem kleinen Regal; glänzende DVDs waren sorgfältig aufeinandergestapelt; und ein Touchscreen leuchtete mit einem sanften Summen auf, als er näher kam, und bot Links zu privaten Übertragungen an. In den Bewertungen des Forums war es als „für private Vergnügungen ausgestattet“ beschrieben worden, aber dies fühlte sich wie eine persönliche Entdeckung an, fast wie ein Geheimnis, das das Motel für die richtigen Gäste bewahrte.

Er zog sich langsam aus und genoss den Vorgang. Zuerst das T-Shirt, dann der Gürtel, die Jeans, die mit einem dumpfen Geräusch zu Boden fielen. Als er die Boxershorts auszog und sich im großen Spiegel an der gegenüberliegenden Wand sah, spürte er diese vertraute Mischung aus Macht und Verletzlichkeit. Der definierte Körper, die gestutzte Körperbehaarung, die feinen Adern an den Unterarmen. Sein Schwanz war bereits halb steif, noch bevor er ihn berührte.

Er legte sich auf das Bett, und die Laken empfingen ihn wie eine Liebkosung. Er nahm die Fernbedienung der Konsole und begann zu suchen. Er legte aufs Geratewohl eine VHS-Kassette ein, und der Bildschirm flackerte, bis er das Bild gefunden hatte. Die körnige Qualität amüsierte ihn, dieses charakteristische Hintergrundrauschen alter Bänder. Er wechselte zu einer DVD: perfekte Schärfe, sorgfältig gewählte Einstellungen, die Art von Produktion, die vorgab, Kino zu sein. Er drückte auf einen Link des Touchscreens, und ein nach Themen geordnetes Menü öffnete sich, mit Vorschaubildern, die konkrete Szenarien versprachen.

Seine linke Hand glitt beinahe unbewusst über den Bauch, fand seinen Schwanz und begann, ihn langsam und sanft zu bewegen, ohne Eile. Er wollte das Vergnügen so lange wie möglich hinauszögern.

***

Zuerst wählte er eine Szene, die in Tokio spielte. Die Hauptdarstellerin war eine Frau mit blasser Haut und sehr langem schwarzem Haar, in einem halb geöffneten Kimono, der mehr enthüllte, als er verbarg. Die Kamera verweilte bei ihren Gesten: wie sie sich auf die Lippe biss, wie sie den Stoff von einer Schulter gleiten ließ, wie sie mit der Hand über den Hals des Mannes strich, der sie begleitete. Keine Einstellung hatte es eilig. Damián dachte, dass genau diese Langsamkeit das war, was er nach einer Woche mit diesem absurden Hetzen brauchte.

Das Paar bewegte sich auf einem roten Futon, während Neonlicht durch das Fenster drang und die Haut in Fuchsia- und Blautönen bemalte. Sie kniete sich mit frecher Langsamkeit vor ihn, schob ihm mit den Fingern die Kleidung beiseite und nahm ihn, ohne den Blick von ihm abzuwenden, in den Mund. Damián schluckte; die Zunge der Darstellerin kreiste in kleinen feuchten Bewegungen um die Eichel und glitt danach langsam am Schaft hinab, lutschend, saugend, jeden Zentimeter mit einem obszönen Geräusch feuchter Lippen und angehaltenen Atems verschlingend. Der Mann in der Szene hielt ihren Kopf mit einer Hand, ohne zuzudrücken, und lenkte sie nur leicht, während sie zweimal in ihre Hand spuckte, um die Bewegung erneut zu befeuchten. Damián schloss seine Hand fester um den eigenen Schwanz und ahmte den Rhythmus nach, den er sah. Ein leises Stöhnen entwich ihm, als das Bild zeigte, wie sie den Mund weiter öffnete, um ihn bis zum Anschlag aufzunehmen, wobei sich ihre Kehle bei jedem langsamen Stoß anspannte.

Er wechselte die Szene. Nun ein Pariser Balkon, im Hintergrund der beleuchtete Eiffelturm. Eine Frau ließ ein Seidenkleid zu Boden gleiten, während ein Champagnerglas auf dem Geländer stand. Ihr Begleiter küsste sie mit sorgfältig bemessener Ruhe und fuhr ihr geduldig mit den Fingern über den Rücken. Damián schloss für einen Moment die Augen und stellte sich selbst auf diesem Balkon vor, den blumigen Duft einatmend, die Kälte des Marmors unter den Füßen spürend. Als er die Augen wieder öffnete, hatte das Paar die Position gewechselt. Sie stützte die Hände auf das Geländer, während er sie an den Hüften hielt. Er schob ihren Rock bis zur Taille hoch, zog den String zur Seite und stieß ihr den Schwanz mit einem einzigen entschlossenen Stoß in die Fotze. Sie stieß einen scharfen, köstlichen Laut aus und bog den Rücken durch, während er begann, sie mit tiefen, trockenen Stößen zu ficken, Becken gegen Becken. Die Kamera blendete nicht ab: Sie zeigte das Auf und Ab ihres Hinterns, wie sich das Fleisch um seine Rute herum befeuchtete, den Glanz der Nässe am Eingang, während er seinen Schwanz immer schneller hinein- und herausstieß. Damián spürte, wie sich seine Bauchmuskeln anspannten, und keuchte, während er den Daumen auf die Spitze seines Schwanzes legte, um dort zu reiben, wo es am stärksten brannte.

—Verdammt —flüsterte Damián mit rauer Stimme.

Er sprang zu einem griechischen Strand bei Sonnenuntergang. Der Sand war golden, und die Wellen brachen als weißer Schaum gegen die Füße eines Paares, das sich verzweifelt küsste. Öl glänzte auf ihrer olivfarbenen Haut, Salz, Sonne und Verlangen lagen in jeder Einstellung. Damián spürte, wie sich die Hitze mit neuer Intensität in seinem Unterleib sammelte. Er beschleunigte den Rhythmus ein wenig.

Die Frau in der Szene legte sich auf einem Handtuch auf den Rücken und spreizte die Beine, durchnässt von dem Öl, das über ihre Schenkel lief. Er kniete sich zwischen sie und vergrub zunächst das Gesicht zwischen ihren Titten, leckte und saugte an ihren Brustwarzen, bis sie hart waren, bevor er hungrig zu der glänzenden Fotze hinabstieg. Die Zunge des Mannes fuhr hungrig hinein und heraus, begleitet vom feuchten Geräusch des sich öffnenden Fleisches; sie wand sich und hielt ihn an den Haaren, während sie nach mehr verlangte. Als er den Mund durch die Hand ersetzte, stieß er zwei Finger auf einmal hinein und danach drei, pumpte mit grausamer Geduld in ihr, bis sie lauter stöhnte. Damián sah, wie sich der Rücken der Darstellerin bog und ihre Schenkel sich weiter öffneten, sodass sie schamlos ihre offene, rosige Vulva zeigte. Er berührte sich heftiger, beschmierte die Handfläche mit seinem eigenen Präejakulat und stieß ein Knurren aus, als der Mann auf dem Bildschirm begann, sie von hinten zu ficken und der Aufprall jedes Eindringens ihren ganzen Körper erzittern ließ.

Die nächste Szene führte ihn in ein Loft in New York, mit sanftem Jazz im Hintergrund. Eine barfüßige Frau tanzte auf dem Parkett, während ihr Partner sie von einem Ledersofa aus beobachtete. Die Kamera fing den perfekten Rhythmus zwischen der Musik und den Bewegungen des Körpers ein, und Damián ertappte sich dabei, im gleichen Takt wie das Lied zu atmen. Als sie sich vor dem Mann hinkniete, zoomte die Einstellung auf die Gesten und überließ den Rest der Fantasie. Diese Eleganz gefiel ihm. Zu viel Pornografie verfiel in grundloses Geschrei; hier gab es Geduld.

Doch die Szene blieb nicht lange bei Andeutungen. Er packte ihr Gesicht mit einer Hand, öffnete ihr mit dem Daumen den Mund und schob ihn so tief hinein, dass die Spitze seiner Rute ihre Kehle streifte. Sie sabberte, ihre Lippen um das Glied gespannt, und begann, den Kopf mit brutaler Hingabe vor und zurück zu bewegen, ihn immer wieder ganz zu verschlucken. Ihre Wangen sanken jedes Mal ein, wenn der Schwanz in sie eindrang, und das Geräusch des Speichels, der auf die Finger des Mannes tropfte, erfüllte das Motelzimmer mit einem schmutzigen, beinahe intimen Echo. Damián stöhnte leise und sah zu, wie die Frau den Schwanz aus dem Mund zog, einen Speichelfaden auf den Schaft spuckte und ihn dann wieder bis zum Anschlag nahm. Das Bild traf seinen ganzen Körper; er richtete sich im Bett ein wenig auf und beschleunigte seine Hand, brutaler, glitschiger, bis er sich am Rand des Abgrunds fühlte.

Er wechselte erneut. Eine Hütte über dem Wasser auf einer Insel im Pazifik, das Rauschen der Wellen als Soundtrack, eine Frau mit goldener Haut, die Öl mit tropischem Duft auf die Brust ihres Begleiters rieb. Die Hängematte schaukelte mit ihnen, die Sonne fiel in unmöglichen Winkeln herab, und die Körper glänzten, als wären sie aus Licht gemacht. Damián dachte, dass er ein Vermögen dafür bezahlen würde, drei Tage an einem solchen Ort zu verbringen.

Sie setzte sich auf ihn und ließ sich langsam hinab, sodass sein Schwanz ihre Fotze Zentimeter für Zentimeter öffnete. Die Kamera verfolgte genau den Augenblick, in dem sich die Haut um die Dicke spannte, in dem die Nässe über ihre Schenkel quoll, in dem beide einen zitternden Seufzer ausstießen, als sie vollständig miteinander vereint waren. Dann begann sie, ihn kräftig zu reiten; ihre Titten wippten, und das mit Schweiß vermischte Öl glitt über ihren Bauch. Er drückte ihre Hüften und brachte sie dazu, schneller auf und ab zu federn, stieß von unten zu und entlockte ihr kurze, gebrochene Schreie. Damián starrte auf diesen glänzenden Eingang, auf das obszöne Auf und Ab des Fleisches, und fuhr sich mit der Zunge über die trockenen Lippen, während er sich weiter erbarmungslos rieb.

Danach das Deck eines Kreuzfahrtschiffs. Ein Paar auf einer Liege, die Sterne als unendliches Dach und die Wellen, die gegen den Schiffsrumpf flüsterten. Ihre zimtfarbene Haut spiegelte das Mondlicht, und der Rhythmus der Stöße vermischte sich mit dem Wellengang. Die Kamera drehte sich langsam und ließ den Zuschauer die Bewegung des Schiffs unter dem Körper beinahe spüren.

Er legte sie auf die Seite, hob ihr ein Bein bis zu seiner Taille und stieß ihr den Schwanz mit zurückgehaltener Gewalt immer wieder hinein, wobei er in einem Winkel tief in ihre Fotze schlug, der sie gegen das Kissen schreien ließ. Sie hielt sich mit weiß gekniffenen Fingern am Geländer der Liege fest, während er ihre Beine weiter spreizte und ihr die Rute so tief hineintrieb, bis das feuchte Geräusch jedes Eindringens zu einem unablässigen Hämmern wurde. Als die Drehung des Schiffs die Szene neigte, antwortete die Frau mit einem noch lauteren Stöhnen und kam zuerst, wobei ihr Körper in kleinen Krämpfen zuckte, das Gesicht zwischen Arm und Kissen verborgen. Damián spürte dieses Zucken wie sein eigenes. Seine Hand glitt völlig ab; sie war bereits von seiner Flüssigkeit und Schweiß durchnässt.

Und schließlich eine näher gefilmte, unmittelbarere Szene: ein Straßenmotel irgendwo im heißen Lateinamerika, ein Paar unter der Dusche, Dampf, der alles erfüllte, Wasser, das auf zwei Körper fiel, die einander dringend suchten. Ihre dunkle Haut glänzte unter dem Strahl, die rutschigen Hände zeichneten vertraute Wege nach, das Geräusch des Wassers vermischte sich mit unterdrücktem Keuchen. Diese Szene brachte ihn endgültig zu Fall.

Er drückte sie gegen die gekachelte Wand, hielt sie am Nacken fest und küsste sie hungrig, während sie ihm die Hose mit ruckartigen Bewegungen herunterzog. Der Schwanz kam hart, rot und vom Wasser glänzend zum Vorschein, und sie kniete sich ohne zu zögern auf den nassen Boden. Sie nahm sein Glied mit beiden Händen, leckte es von oben bis unten und schob es sich dann ganz in den Mund, während ihr Wasser über das Gesicht lief und sie ihn mit obszöner Hingabe lutschte. Als sie aufstand, drehte der Mann sie mit dem Rücken zu sich, spreizte ihr mit einer Hand die Arschbacken und drang zunächst mit zwei, dann mit drei Fingern ein, bis er sie an die Grenze ihrer Atmung brachte. Sie keuchte und presste die Schenkel gegen die Wand, woraufhin er den Eingang wechselte und ihn ihr von hinten hineinschob, anfangs langsam, dann immer wütender, die Rute zwischen Arschbacken und Fotze vergraben, während das Wasser gegen ihre Körper prasselte und der Dampf an ihrer Haut klebte. Damián spürte einen brutalen Krampf tief in seinem Unterbauch und begriff, dass es kein Zurück mehr gab.

***

Damián konnte sich nicht länger zurückhalten. Seine Hand bewegte sich schnell, mit seiner eigenen Flüssigkeit geschmiert, und das Vergnügen sammelte sich in seinem Unterleib wie ein Sturm, der kurz davorstand, den ersten Blitz freizusetzen. Er spürte, wie sich jeder Muskel seines Körpers in einer unerträglichen Erwartung anspannte.

Als es kam, geschah es mit einer Gewalt, die ihm beinahe lächerlich vorkam. Die erste Kontraktion war so tief, dass sie ihm den Atem raubte, ein Pulsieren, das aus seinem Becken bis in seine Brust hinaufstieg. Der erste Strahl schoss hoch und spritzte heiß auf sein Brustbein, beinahe bis zum Schlüsselbein. Der zweite und der dritte landeten als weiße Linien auf seinem Bauch, schwer und dickflüssig, und glitten langsam zu den Seiten hinab. Er bewegte die Hand weiter langsam, presste jeden Restkrampf heraus und spürte, wie jede Welle ihm einen anderen Seufzer entriss.

Sein Körper wurde von kleinen unwillkürlichen Zuckungen erschüttert, die Beine vibrierten gegen das Laken, der Bauch zog sich in immer kürzeren Wellen zusammen. Ein raues Geräusch entwich seiner Kehle und verwandelte sich schließlich in etwas, das einem leisen, erschöpften Lachen ähnelte, überrascht von sich selbst.

Mehrere Minuten blieb er reglos liegen und keuchte, die Brust hob und senkte sich, als wäre er einen Sprint gelaufen. Das Sperma kühlte auf seiner Haut ab und hinterließ klebrige Spuren, die an den Laken hafteten. Die Konsole spielte weiter, sanfte Geräusche aus einer Szene, die er längst nicht mehr ansah, doch der Ton fühlte sich fern an, als käme er aus einem anderen Zimmer. Er war in jene warme, schwere Decke gehüllt, die sich nach einem gewaltigen Orgasmus über den Körper legt.

Er blickte zur Decke und entdeckte mit einem Lächeln, dass sich dort ein Spiegel befand. Zuvor war er ihm nicht aufgefallen. Da war sein Spiegelbild: das gerötete Gesicht, das vom Schweiß an der Stirn klebende Haar, der glänzende Oberkörper, der Schwanz, der noch in kleinen letzten Zuckungen pulsierte. Eine ganze Weile betrachtete er sich und spürte eine seltsame Mischung aus Macht, Scham und Befriedigung.

Verdammt, genau das habe ich gebraucht.

—Verdammt —murmelte er wieder, nun laut, beinahe zärtlich.

***

Er beeilte sich nicht mit dem Saubermachen. Er wollte, dass der Körper in seinem eigenen Tempo zur Ruhe kam. Zehn, vielleicht fünfzehn Minuten vergingen, bevor er sich aufrichtete und nach den Taschentüchern suchte, die auf dem Nachttisch lagen. Es gab mehrere Päckchen, diskret angeordnet, als wüsste das Motel genau, wozu die Leute kamen, und zöge es vor, keine Fragen zu stellen.

Er wischte sich in aller Ruhe sauber und genoss sogar dieses anschließende Ritual. Seine Haut kribbelte noch immer an den Stellen, an denen das Vergnügen am heftigsten explodiert war. Langsam zog er sich an: Boxershorts, Jeans, T-Shirt. Während er seine Jacke anzog, ließ er einen letzten Blick durch das Zimmer schweifen. Die Kassetten mit den goldenen Etiketten glänzten noch immer, die DVDs spiegelten seine Silhouette, und der Touchscreen summte geduldig im Bereitschaftsmodus, als wüsste er, dass Damián zurückkommen würde.

Er stieg die Treppe hinunter, gab dem Rezeptionisten den Schlüssel mit einem diskreten „Danke“ zurück und ging hinaus auf den Parkplatz. Die kalte Nachtluft traf sein Gesicht wie eine freundliche Ohrfeige. Einen Moment blieb er am Wagen stehen und sah zu, wie das Schild des Motels rot und weiß blinkte. Er wusste genau, dass er wiederkommen würde. Vielleicht in zwei Wochen, vielleicht früher.

Vielleicht würde er beim nächsten Mal eine größere Suite verlangen oder die Liveübertragungen ausprobieren, die er im Menü gesehen hatte. Vielleicht würde er sich erlauben, zweimal hintereinander zu kommen, ohne Eile, und seinen Körper sich zwischen dem einen und dem anderen Mal erholen lassen. Schon der Gedanke daran schenkte ihm ein langsames, beinahe schüchternes Kribbeln zwischen den Beinen.

Er startete den Motor und fädelte sich auf die dunkle Straße ein. Während er zurück in die Stadt fuhr, dachte er bereits über das genaue Datum seines nächsten Ausflugs nach. Das war nicht einfach nur ein Druckablassen, begriff er an diesem Abend mit Klarheit. Es war ein kleines privates Ritual, das ihn zwischen einer Arbeitswoche und der nächsten bei Verstand hielt, ein Raum, in dem es für ein paar Stunden keine Chefs, keine Besprechungen und keine dünnen Wände gab, nur ihn und die rote Stille eines Zimmers, das ihn besser zu kennen schien als jeder andere.

Und er würde es tun. Immer wieder, bis das Motel Teil des intimen Kalenders geworden war, von dem niemals jemand erfahren würde.