Ich bin der Nachbar, der dich ausspioniert, wenn du dich allein glaubst

Ich bin es.

Erkennst du mich nicht?

Ich bin dein Nachbar. Der, der dich nach der Prüfung deiner Tochter fragt, die sich den Kopf darüber zerbricht, als Aufsichtskraft in einem Krankenhaus anzufangen. Oder vielleicht bin ich dein Schwager, den du nicht ausstehen kannst, weil er dir immer widerspricht und beim Heiligabendessen das letzte Stück Kabeljau nimmt.

Vielleicht bin ich der Vater, mit dem du jeden Morgen zwei lustlose Sätze wechselst, wenn ihr euch begegnet, während ihr eure Kinder zur Schule bringt. Oder der Metzger, der die Koteletts schneidet, die deine Schwiegermutter dir am Sonntag servieren wird.

Vielleicht fahre ich morgen den Bus, der deine Frau ins Büro bringt. Vielleicht schwitze ich im Fitnessstudio auf dem Ergometer neben dir.

Ich kann jeder sein.

Warum ich das tue? Nur ein Mensch hat mich das in meinem ganzen Leben gefragt, und es war nicht leicht, eine ehrliche Antwort zu finden. Von einem Hauch Reue ganz zu schweigen.

Warum vergiftet sich jemand wissentlich die Lungen, bis er röchelnd stirbt? Warum vergeuden so viele die Hälfte ihres Lebens vor einem Bildschirm, der ihnen beibringt zu hassen, zu begehren und vor allem zu kaufen? Warum kaufst du einem zwölfjährigen Kind ein Handy, nur damit es dich in Ruhe essen lässt?

Was ich tue, muss niemandem schaden, wenn ich es richtig mache. Ich bemühe mich darum. Ich gebe mir größte Mühe. Das ist meine erste und heiligste Priorität.

Denn vor Jahren, als ich herausfand, dass ich kein Monster war, dass ich weder jahrelang Tabletten noch eine Zwangsjacke brauchte, als ich begriff, dass mir das gefiel und dass ich so war, setzte ich mich hin und schrieb einen Zehn-Punkte-Kodex. Den Kodex, der mich daran hindern würde, jemanden zu demütigen, zu verletzen oder auch nur eine einzige Träne zu vergießen.

Erstens: Ich greife niemals ein.

Zweitens: Ich bleibe immer verborgen.

Drittens: Ich berühre niemals eine Frau, die nicht meine ist.

Viertens: Es wird nichts aufgenommen.

Fünftens: Es wird nichts kommentiert.

Sechstens: Wenn es Überschneidungen gibt, haben sie nie stattgefunden.

Siebtens: Es wird nichts schriftlich festgehalten.

Achtens: Es wird nicht geurteilt.

Neuntens: Es wird niemand gedemütigt.

Zehntens: Es wird kein Vorteil daraus gezogen.

Ich heiße … Egal. So viel ich euch auch erklären könnte, warum ich tue, was ich tue, ihr würdet es unmöglich verstehen. Zumindest öffentlich. Denn vielen von euch fehlt der Mut, vor der Familie, vor Freunden zuzugeben, dass das, was ich praktiziere, in euch dieselbe Neugier weckt wie einst in mir, bevor ich beschloss, dass es sich lohnte.

***

Es ist schwer zu erklären, was einen Mann wie mich, der gut situiert ist, kaum trinkt und noch nie ein Amphetamin probiert hat, dazu bringt, sich um halb vier Uhr morgens an einem glühend heißen achten August hinter einem Busch zu verstecken, der mitten auf dem ödesten Brachland am Rand der Stadt gepflanzt wurde, in der ich schwitze und meine Hypothek bezahle.

Dieser Ort ist groß. Ungeheuer groß. Und wir sind Millionen. Ein Vorteil, der es nahezu unmöglich macht, zweimal mit denselben Leuten am selben Ort und für denselben Zweck zusammenzutreffen. Und falls es doch geschieht, berufen wir uns auf das sechste Gebot.

Ich bin nicht müde. Ich gähne nicht einmal. Nach so vielen Jahren unaussprechlicher Gewohnheiten muss ich mich in etwas Vampirähnliches verwandelt haben. Ich beherrsche die Umstände, weiß die privilegierten Positionen zu finden, jene, von denen aus man sieht und nur sehr schwer gesehen wird.

Ich weiß, dass der Bürgermeister um Punkt drei Uhr jede Kneipe schließen lässt. Ich weiß, dass man vom Ausgehviertel bis zum Brachland kaum fünfzehn Minuten braucht. Ich weiß, dass schon bald, wenn man die Asphaltzunge überquert, die vom Sportzentrum San Andrés wegführt, die Doppelscheinwerfer auftauchen werden, die eine Straße entlangschneiden, die um diese Uhrzeit gewöhnlich menschenleer ist.

Wir sind mehr, die an diesem Theater teilnehmen. Ich weiß es, und sie wissen es. Wir gehen einander mit solidarischer Effizienz aus dem Weg.

Hast du gedacht, ich sei verrückt? Ein Einzelgänger? Ein Irrenhausvogel? Heute werden wir, schätze ich, drei Verborgene sein. Vielleicht vier, falls der Junge, der sich gerade entdeckt, Benzin für sein Motorrad bekommen hat. Wir respektieren unsere Quadratmeter. Wir vermeiden es, einander zu begegnen, wir vermeiden es, einander zu hören.

Wir verachten jene, die so sein wollen wie wir und ihre Klasse verlieren, sobald sie ein Handy zücken, um zu filmen, sich schamlos masturbieren oder sich im unpassendsten Moment zeigen lassen, um irgendeine weit schmutzigere Neigung zu befriedigen.

***

Von meinem Versteck aus beobachte ich, wie die Straße allmählich von Lichtern gesprenkelt wird, die zickzackfahren, zittern, näher kommen. Eins, zwei, drei … zwanzig Fahrzeuge. Zwanzig, denen es an Leidenschaft nicht mangelt, aber an Geld für ein Hotelzimmer, in dem sie sich abreagieren könnten. Ein Mangel, der meine Wünsche begünstigt.

Mein Platz wird von einem grauen deutschen Sportwagen mit Metallic-Lack ausgewählt. Ich höre ihn aufheulen, während er den letzten Anlauf nimmt und genau vor meinem Busch zum Stehen kommt. Als ich ihn so aus der Nähe sehe, frage ich mich, was seinen Besitzer, einen Mann, der sechzigtausend Euro für ein Auto bezahlen kann, an einen Ort geführt hat, der normalerweise verbeulten Studenten-Kleinwagen vorbehalten ist.

Er bremst abrupt, stellt den Motor ab, löscht die Lichter und bleibt unter einem beleidigend vollen Mond reglos sitzen, während die Grillen zirpen. Die Beifahrerin schaltet die Innenbeleuchtung ein, als wolle sie das, was sie gleich verschlingen wird, genauer begutachten.

Etwas fällt an ihr besonders auf: ihr Gesicht. Ein rundes, aufgewecktes Gesicht mit einer riesigen, dick gerahmten Brille, die ihre Schönheit nicht etwa entstellt, sondern betont. Sie ist keine Schönheit vom roten Teppich, aber sie verströmt etwas Lüsternes, ist sexy, ohne es sein zu wollen, vielleicht sexy, ohne es zu wissen. Eine jener Frauen, die morgens Logarithmen lösen und dich nachts ansehen, als wüssten sie genau, welchen Schwanz sie lutschen wollen.

Er ist älter. Älter als sie und älter als ich. Kahl, auf null rasiert, mit einem Bauch, der sich beim Hinsetzen wölbt, den er im Stehen aber zu verbergen weiß. Fünfundfünfzig, sechzig, höchstens. Unter dem offenen, nicht zugeknöpften blauen Leinenhemd zeichnet sich ein Mann ab, der sich unter allen Umständen für etwas Besseres hält, einer von denen, die daran erinnern, dass in ihrer Brieftasche eine Platinkarte wartet.

Ich bin ganz in der Nähe. Kaum fünf Meter trennen mich vom Nummernschild. Meine Kopfhaut schwitzt, und der Schweiß rinnt unangenehm langsam den Gesetzen der Physik gehorchend herab. Ich blinzle nicht.

Er spricht, sie hört zu und täuscht eine Schüchternheit vor, an die sie selbst nicht glaubt. Zuerst küsst er sie auf die Wange, dann auf die Lippen. Sie schließt unter dieser robusten Brille die Augen und erwidert den Kuss. Die Süße der ersten Berührung verblasst, vom Verlangen beschleunigt, bis beide den Mund öffnen und sich in einem sabbernden Kuss mit dicken Zungen und hemmungslos geteiltem Speichel ineinander verstricken.

Er beginnt nachzugeben, als sie ihm die Hand auf die Wange legt und sie hastig zum Hals hinabgleiten lässt, wo sie zudrückt, ihn festhält, beherrscht. Die Geste enthüllt gepflegte Nägel, in intensivem Marineblau lackiert – ein Beweis dafür, dass sie bei diesem Kräftemessen trotz des Altersunterschieds und der Großspurigkeit des Autobesitzers ihren Willen durchsetzen wird.

Seine dicken Hände tasten unter dem Kleid, zerren am BH, bis sie ihn befreien. Er kneift ihre Brustwarzen, drückt sie, als wolle er Saft aus ihnen herauspressen, und sie bäumt sich gegen die Rückenlehne. Kleine, weiße Titten, gekrönt von zwei rosigen Warzenhöfen, die unter seinen Fingerspitzen hart werden. Ein kurzes, klares, himmlisches Stöhnen dringt über das Zirpen der Grillen.

—Bist du empfindlich, du Schlampe? —fragt er und dreht ihr eine Brustwarze mit dosierter Grausamkeit.

—Lutsch sie mir —keucht sie—. Lutsch sie mir, du Arschloch, sie sind ganz geschwollen.

Er senkt den Kopf und verschlingt eine ganze Brust, seine Zunge bearbeitet die Brustwarze mit der Gier eines hungrigen Kindes. Marina vergräbt ihre Finger in seinem kahlen Schädel und drückt ihn an sich, zwingt ihn, stärker zu saugen, sogar zu beißen. Als er ihre Titte mit einem feuchten Schmatzen loslässt, bleibt die Brustwarze glänzend, geschwollen und dunkel zurück.

Sie lässt ihre Hand über seine Brust hinabgleiten, quälend langsam, bis zu der Stelle, die ich nicht mehr sehen kann. Aber ich höre es. Ich höre das Klirren der Schnalle, das Surren des Reißverschlusses, das Rascheln des beiseitegeschobenen Stoffes. Und dann sein tiefes, tierisches Keuchen, als sich diese Finger mit den marineblauen Nägeln um seinen Schwanz schließen und beginnen, ihn mit gemächlichem Geschick zu wichsen, die Basis fest umschließen, bis zur Eichel hinaufgleiten und die Lusttropfen über die gesamte Spitze verteilen.

Ich weiß es, kenne es und stelle es mir vor. Ich verfüge über eine mächtige Fantasie, und ein Blick auf das Gesicht des Glücklichen genügt, um zu wissen, was unter dem Lenkrad geschieht. Sie geht in die Knie. Der Hinterkopf ihrer Nackenbeule wippt rhythmisch über Andrés’ Schoß. Ich höre sie schlucken, lutschen, saugen. Ein obszönes, speicheltriefendes Gurgeln aus tiefster Kehle, das Marina selbst mit kleinen gutturalen Lauten füttert, als würde sie das Lutschen dieses Schwanzes mehr anmachen als ihn.

Ich sehe auf die Uhr. Zehn Minuten, und schon nimmt sie ihn bis zur Wurzel in den Mund. Er scheint sich zu entspannen, aber das ist ein falsches Zeichen. Seine Brust hebt sich immer schneller, seine Zähne pressen sich zusammen, seine dicken, wurstgleichen Finger klammern sich ans Lenkrad und sinken dann hinab, um sich in ihrem Haar zu verfangen, den Rhythmus vorzugeben und ihren Kopf gegen seine Leiste zu drücken.

—Weiter, Marina … weiter, lutsch ihn so … ah, verdammt … schluck ihn ganz —keucht er.

Gut. Er heißt Andrés. Jede Information wird behalten, aber niemals preisgegeben. Information ist ein ebenso wirksames wie gefährliches Aphrodisiakum. Ich habe Schwangerschaften entdeckt, noch bevor ihre Besitzerinnen davon wussten, Ehen, die sich durch Lügen wieder versöhnen, Geheimnisse, die niemand vermuten würde. Information verschafft Macht. Macht und Erektionen.

Ich höre, wie Marina sich für eine Sekunde zurückzieht, wie sie Speichel auf seine Eichel spuckt, wie sie sie sanft gegen ihre Wange und dann gegen ihre ausgestreckte Zunge schlägt. Das kleine Luder weiß, dass er sie ansieht, und weiß, dass auch ich sie ansehen könnte. Sie nimmt ihn wieder in den Mund. Diesmal so tief, bis ihre Kehle protestiert, bis ihr die Tränen kommen, bis ihre Brille beschlägt.

Manchmal verspüre ich die Versuchung, näher zu kommen, die Leine zu straffen und mit eigenen Augen zu sehen, was ich mir nur vorstelle. Aber noch bin ich nicht an dem Punkt angelangt, an dem meine Neugier mich zwingt, dieses Risiko einzugehen. Vermuten erregt mehr als Bestätigen. Erahnen mehr als Beweisen.

Etwas sagt mir, dass Marina ihn nicht in ihrem Mund kommen lassen wird. Sie wird ihn bis an den Rand des Punktes ohne Wiederkehr führen, an jene Grenze, an der jeder Mann seine Mutter für ein wenig mehr verkaufen würde. Und tatsächlich richtet sie sich auf, als sie spürt, wie der Schwanz zwischen ihren Lippen steinhart wird, pulsiert, Sekunden vor dem Abspritzen. Sie gönnt ihm ein paar Sekunden, lehnt sich gegen die Scheibe, wischt sich die Speichel- und Lusttropfenfäden mit dem Handrücken ab, keucht, mit verlaufenem Lippenstift und dem Lächeln einer zufriedenen Hure.

—Hast du Kondome? —fragt er mit heiserer Stimme und macht Anstalten, das Handschuhfach zu öffnen.

—Nein —hält sie ihn auf—. Latex kommt mir nicht in die Muschi. Ich ficke ohne Gummi oder gar nicht.

Sie lächelt, öffnet die Tür und geht nach vorn, bis sie mit dem Rücken zu mir vor der Motorhaube steht. Sie ist so nah, dass ich die Sommersprossen zwischen ihren Schulterblättern erahne. Sie schiebt das Kleid bis zur Taille hoch und enthüllt einen runden, weißen Arsch, geteilt von einem winzigen schwarzen Tanga. Langsam zieht sie ihn herunter, schwingt dabei die Hüften, bis er auf die Erde fällt. Sie hebt ihn auf, riecht mit schelmischem Gesicht daran und wirft ihn gegen die Windschutzscheibe.

—Du bist vielleicht ein geiler Bock —flüstert sie—. Alles deins. Meine ganze Muschi für dich.

Er steigt mit blankem, steifem Schwanz aus dem Wagen, der auf sie zeigt. Es ist ein dicker, kurzer, dunkler Schwanz, gekrönt von einer glänzenden Eichel, die Marinas Speichel poliert hat. Er hebt das Kleidungsstück auf, riecht tief daran, reibt es sich übers Gesicht und steckt es als Trophäe in die Tasche.

—Ich kaufe dir ein Dutzend —er kommt näher, küsst sie und setzt sie auf die Motorhaube—. Die teuersten. So viele du verlangst, meine kleine Schlampe.

Sie macht es sich mit weit gespreizten Beinen bequem, so weit, dass ich von meinem Busch aus, beleuchtet vom Innenlicht des Wagens, ihre ganze Muschi sehen kann: eine rasierte, rosige, geschwollene Muschi, deren dicke innere Schamlippen hervorschauen und bereits nass sind. Ihre hochhackigen Schuhe stützen sich auf die Stoßstange. Er kniet sich hastig hin, ohne Vorspiel, und drückt sein ganzes Gesicht gegen ihre Vulva. Er leckt sie von oben nach unten, die Zunge ausgestreckt, beharrlich und laut, als hätte er wochenlang nichts gegessen.

—So, du Arschloch, so … lutsch meine Klit … steck deine Zunge rein, steck sie rein —befiehlt Marina und packt ihn an den Ohren.

Er gehorcht, bohrt die Zunge in den Eingang ihrer Muschi, bewegt sie darin, saugt, zieht sie mit dem Saft beschmiert heraus und wandert wieder hinauf zu ihrer geschwollenen Klitoris. Zwei dicke Finger vergräbt er in ihr und krümmt sie, während sein Mund die Knospe gierig lutscht. Marinas rundes Gesicht verzieht sich vor Lust, die nicht allein daher rührt, dass sie sich verschlungen sieht, sondern auch davon, dass er dort unten liegt, vor ihr niedergekniet ist und ihr die Muschi wie ein Schoßhündchen frisst, obwohl er eine Platinkarte in der Brieftasche hat.

Und dann blickt sie, während sie befriedigt wird, nach vorn. Genau zu mir.

Und ich zittere.

Es ist nicht das erste Mal, dass ich mich entdeckt fühle. Drei oder vier Sekunden lang rast das Herz, während die Angst durch den ganzen Körper jagt und man versucht ist davonzulaufen. Sekunden, in denen Erfahrung zählt und man Haltung beweisen muss, um die Position ohne ein einziges Blinzeln zu halten.

Denn ich habe zu vermuten begonnen, dass manche wissen, dass ich sie beobachte, und trotzdem weitermachen, erregt von der Vorstellung, mit Zeugen zu vögeln. Keine Dreier. Nur gesehen zu werden. An der Art, wie Marina durch ihre beschlagene Brille das Gebüsch absucht, sagt mir etwas, dass sie zu diesen Frauen gehört. Und schlimmer noch: Weil sie lauter zu stöhnen beginnt und schmutzigere Dinge sagt, vermute ich, dass dieses kleine Luder ganz genau weiß, dass dort Augen sind, und dass sie allein bei diesem Gedanken schneller kommt.

—Lutsch mich stärker, du Arschloch, du machst mich total heiß … so, so, hör nicht auf, verdammt, hör nicht auf …

Ihr Lachen ist beinahe boshaft. Sie bohrt die Finger in seine Glatze, drückt seinen Hals zwischen ihre Schenkel und bestimmt Rhythmus und Druck, bis sie feucht wird und ihre Beine zu zittern beginnen, bis sie keuchend Luft schnappt und ein langes, hohes Stöhnen ausstößt, das die Grillen verstummen lässt. Ihr flacher Bauch spannt sich, ihre Schenkel verkrampfen, und schließlich wirft sie den Kopf zurück und schreit ihre Lust hemmungslos heraus, kommt auf Andrés’ Mund mit einem Schwall Saft, der ihm Kinn und Hals überzieht. Die Grillen scheinen unter der erbarmungslosen Hitze ihren Chor wieder aufzunehmen.

—Steck ihn rein —befiehlt sie und duldet keinen Widerspruch—. Steck ihn jetzt bis zum Anschlag rein, ich will ihn in mir spüren. Jetzt.

Der Mann gibt jedes Schauspiel auf. Er kann sein Glück nicht fassen und fürchtet, es zu verlieren. Hastig richtet er sich auf, den von Speichel und Muschi glänzenden Schwanz, die Hose um die Knöchel, und schiebt sich unbeholfen zwischen ihre gespreizten Schenkel. Er packt seinen Schwanz, reibt ihn über Marinas innere Schamlippen, setzt ihn an und stößt mit einem einzigen Stoß zu.

Sie nimmt ihn mit einem tierischen Knurren auf, mehr von seiner Härte als von seiner Größe überrascht, als hätte sie eine solche Kraft bei jemandem kurz vor dem Ruhestand nicht erwartet.

—Ah, du Arschloch, du fickst so gut … steck ihn ganz rein, bis an die Eier, so, so …

Die Stöße sind trocken, schnell und gnadenlos. Die Motorhaube des deutschen Sportwagens beginnt mit jedem Stoß zu federn, ein fleischliches Platschen, das sich mit Marinas ununterbrochenem Stöhnen vermischt. Sie empfängt ihn mit Schreien, die sie zu ersticken versucht, indem sie in den Stoff seines Hemdes beißt, doch sie entweichen ihr trotzdem, obszön und schrill.

—Härter, du Arschloch, härter, reiß mir die Muschi auf … so, so … oh, dein Schwanz, verdammt, dein Schwanz …

Er packt ihre Beine unterhalb der Knie und hebt sie an, bis er sie gegen ihre Brust faltet und sie auf der Motorhaube zusammenklappt. Jetzt dringt er von oben in sie ein, fällt mit seinem ganzen Gewicht auf sie, und von meinem Busch aus sehe ich deutlich, wie der Schwanz in ihre nasse, glänzende Muschi eindringt und wieder herausgleitet, dabei Marinas weißlichen Saft mitzieht und ihre Schenkel, ihren Bauch und die Haut ihres Unterleibs beschmiert. Seine Schamhaare pressen sich bei jedem Stoß gegen ihre inneren Schamlippen und platschen obszön.

—Komm nicht in mir … nein, warte … komm nicht —keucht Marina, doch sie sagt es ohne Überzeugung, die Beine wie Türen weit geöffnet und die Hände um seinen Arsch geklammert, damit er noch tiefer stößt.

Bis sie an den Punkt gelangen, an dem es weder Umkehr noch Mittelweg gibt. Er wird schneller, sie verliert sich, mit einer Hand an seiner Schulter und mit der anderen an der Motorhaube festgeklammert. Sie lacht nicht mehr. Sie versucht nur noch, das loszuwerden, was sie bedrängt. Ihre kleinen Titten wippen bei jedem Stoß, die steifen Brustwarzen zeigen zum Himmel. Hinter der Brille windet sich ihr Gesicht, der Mund zu einem stummen O geöffnet, und plötzlich beginnt sie, lang und rau zu stöhnen, ein Kreischen wie eine rollige Katze, das vom Blech des Wagens widerhallt.

—Komm, du Arschloch, komm in mir, füll mich ganz aus … jetzt, jetzt, jetzt …

Mit einem heiseren Schrei dringt er so tief wie möglich zwischen Marinas weißen Schenkeln in sie ein und leert sich in einem Dutzend Zuckungen. Ich sehe seinen angespannten Rücken, den blassen Arsch, der bei jedem Schuss zuckt, seinen Bauch, der gegen ihren Unterleib bebt. Marina schlingt die Beine um seine Hüften, um ihn in sich festzuhalten, um auch den letzten Tropfen Sperma aus ihm herauszupressen, und stöhnt zufrieden, jedes Mal, wenn sie einen neuen heißen Schwall durch ihre Muschi aufsteigen spürt.

Ein paar Minuten lang verschmelzen die Atemzüge der beiden mit dem Zirpen der Grillen und dem rasenden Pochen meines Herzens. Als er sich endlich zurückzieht, kommt der Schwanz schlaff, glänzend und tropfend heraus, und dahinter erscheint ein dicker Spermafaden, der über Marinas Ritze hinabrinnt und Tropfen für Tropfen auf das heiße Metall der Motorhaube fällt.

Ich schwitze. Und es liegt nicht an der Hitze.

***

Die Sache hat nicht lange gedauert, aber weder entschuldigt er sich noch wirkt sie unzufrieden. Im Gegenteil: Marinas Gesicht zeigt Befriedigung. Sie ist zweimal gekommen, und zwar heftig. Sie steigt mit zitternden Beinen von der Motorhaube, fährt mit zwei Fingern über ihre Muschi, um das aus ihr laufende Sperma aufzunehmen, und führt sie zum Mund, ohne ihn aus den Augen zu lassen, während sie sie langsam ablutscht, mit der kalkulierten Unverschämtheit einer Frau, die genau weiß, welche Wirkung sie erzielt. Sie stellt ihre nackten Füße auf die Erde und fasst sich schneller wieder, als er es schafft.

—Na los, zieh dich an —befiehlt sie mit dem Ausdruck einer Wölfin, die Mitleid mit dem verirrten Schaf hat—. Komm, Andrés, sonst erkältest du dich. Und bewahr mir den Tanga gut auf, du Arschloch. Wenn deine Frau ihn bei dir findet, bist du tot.

Der Kerl namens Andrés zieht die Hose hoch, knöpft sich zu, versucht, sich den Schweiß von der Glatze und die Saftreste vom Kinn zu wischen. Dabei entdeckt er an seinem Finger erneut den Glanz des Rings. Seine Augen taxieren die Frau vor ihm nicht mehr; jetzt suchen sie nach einer Ausrede, die rechtfertigt, um vier Uhr morgens nach fremder Muschi riechend nach Hause zu kommen.

Beide steigen ins Auto. Er startet, setzt ruckartig zurück und beschleunigt, sobald er den Asphalt erreicht. Er hat es eilig, die Beweise loszuwerden. Er fürchtet, durch einen Ausrutscher in einer Sommernacht alles zu verlieren —Haus, Kinder, die Dauerkarte für den Fußball, die Achtung seiner Freunde.

Auf dem verlassenen Hügel bleiben der sich legende Staub und ich zurück. Ich bin erregt, ich bin steif, schmerzhaft steif, der Reißverschluss spannt, aber ich masturbiere nicht. Das tue ich nie. Ich bin übervorsichtig, und diese Vorsicht hat mir mehr als ein Problem mit den Uniformierten erspart. Ich komme erst heraus, wenn ich mich vollkommen sicher fühle, und das dauert manchmal ein paar Stunden.

***

Ich gehe unter dem Mond zu dem Versteck, wo ein altes Motorrad auf mich wartet, gebraucht, kaum leistungsfähig, leicht in der Nähe der Orte zu verbergen, die ich aufsuche. Es ist sehr spät, und gestern habe ich bis zur Erschöpfung gearbeitet, aber ich bin nicht müde. Wir, die an meiner besonderen Krankheit leiden, leiden ausnahmslos an Schlaflosigkeit.

Nie habe ich es bereut, diesen Spalt geöffnet zu haben. Ich habe meine Eigenart so umgelenkt, dass niemand etwas davon erfährt und sich folglich niemand beleidigt fühlt. Ich will niemanden demütigen. Ich will keinen Schmerz verursachen.

Zum ersten Mal empfand ich es mit fünfundzwanzig, durch das unbeschattete Fenster, das auf den Innenhof des Arbeiterblocks hinausging, in dem ich wohnte. Meine Nachbarin hatte keine Vorhänge, weil sie die Dunkelheit nicht ertrug, und diese Phobie erschütterte mich an jenem Nachmittag des Jahres 1992 völlig unerwartet. Die Frau, bereits über fünfzig, ritt auf dem jungen Mann, der ihr die Einkäufe aus dem Lebensmittelladen in der Mendoza-Straße hinaufbrachte. Ihre hängenden Titten hüpften auf der unbehaarten Brust des Jungen, sie spießte sich den Schwanz bis zum Anschlag auf, das Gesicht vor Lust verzerrt, und rieb mit der freien Hand ihre Klitoris, als schulde sie es der ganzen Welt. Sie kam weniger wegen des unbeholfenen Vergnügens des Jungen als wegen der Neuheit des neuen Fleisches, weil sie diesen jungen, harten Schwanz nach Jahren einer von Schnarchen und Langeweile gesättigten Matratze in sich spürte. Als sie kam, schrie sie so laut, dass selbst die Tauben im Hof aufflogen.

Doña Amparo ist heute eine zitternde Achtzigjährige, verwitwet, die im Aufzug mit verschlagenem Gesicht grüßt und sich unaufhörlich über nicht vorhandene Geräusche beschwert. Aber Doña Amparo hatte eine Vergangenheit. Und ich kenne sie.

Wie auch mein Onkel Ricardo eine Vergangenheit hatte. Eines Nachts erkannte ich sein Nummernschild in einer hinteren Gasse und entdeckte, dass es die einzige Liebe nicht gibt: Heimlich hatte er nie aufgehört, jene Frau anzubeten, die ihm an der Universität das Geheimnis des wahren Sex offenbart hatte. Die Titten der Betreffenden waren eine Ode an den Niedergang, lang, weich, mit zum Boden zeigenden Brustwarzen, aber er verschlang sie wie ein Gläubiger, nahm sie ganz in den Mund, rieb seinen harten Schwanz zwischen ihnen, bis er sich schwallweise über den faltigen Hals der Frau ergoss. Sie leckte sich das Sperma aus dem Dekolleté mit dem zufriedenen Lächeln einer Frau, die sich seit dreißig Jahren ihrer Überlegenheit gegenüber der offiziellen Ehefrau bewusst war. Meine Tante war weder taub noch dumm; eines Tages legte sie ihm die Abfindung auf den Tisch, und diese Jugendliebe verflüchtigte sich, sobald Ricardo mit hoffnungsvollem Herzen und vollgepacktem Koffer vor ihrer Tür stand.

Ich kenne abgelegene, schlecht beleuchtete Parkplätze, fern jeder Kamera, die für einen Dieb ebenso verlockend sind wie für ein heißes Paar. Ich weiß von der Tochter eines Richters, die jede Woche einem anderen den Schwanz lutscht und sich niemals selbst ficken lässt, während sie den Liebhaber ohrfeigt, der es wagt, beim Vögeln den Blick von ihrem Gesicht abzuwenden. Ich habe sie kniend auf dem Kies gesehen, die Titten aus dem weißen Spitzen-BH, fremde Schwänze bis in den Hals schluckend, den Samenerguss auf der ausgestreckten Zunge empfangend und mit spermamilchigen Lippen lächelnd, bevor sie ihn auf den Asphalt spuckte und sich mit zwei Fingern das Kinn abwischte. Später sehe ich sie bei den Veranstaltungen im Viertel, wie sie sich mit Rosenkranz und Mantilla bekreuzigt und die Gipsstatue mit demselben gequälten Gesicht betrachtet wie der Junge, der vier Stunden zuvor in ihrem Mund gekommen war.

***

Ich steige zu Fuß bis in den sechsten Stock hinauf. Den Aufzug benutze ich nur selten: Die neunzig Stufen halten mich fit und ermöglichen es mir, auf jedem Treppenabsatz auch das leiseste Geräusch wahrzunehmen. Im vierten Stock, Wohnung A, lebt Renata, eine etwas über dreißigjährige Brasilianerin, die im Café des öffentlichen Schwimmbads wie eine Maultierin arbeitet und noch Kraft genug hat, sich von Zeit zu Zeit mit einem der Studenten abzureagieren, die sie im Sommer anheuert. Ihre Ficks wären nicht wahrzunehmen, gäbe es nicht das Finale: tiefe, lange, gutturale Orgasmen, eine so durchdringende Stimme, dass sie durch das Treppenhaus nach oben steigt und die Siebzigjährigen im Haus erschreckt, die sie am nächsten Tag mit aufrichtiger Freundlichkeit grüßt. Ich habe sie auf Portugiesisch schreien hören: „Steck ihn tiefer rein, pau, steck ihn tiefer rein“, mit einer Rohheit, die selbst mir eine Gänsehaut bereitet.

Es ist ein ruhiges Viertel. Eines von denen, die keine Bedrohungen in den Schatten verbergen.

Ich suche weder danach, mich auszuziehen, noch selbst der gute Fang zu sein. Ich bin passiv. Oder aktiv, sehr aktiv, aber auf meine Art. Immer habe ich nach der Wirklichkeit verlangt, nicht nach dem Sex perfekter Körper und übergroßer Schwänze, der nichts weiter ist als kopulatorische Science-Fiction. Ich suche Situationen voller Gefühl, schuldhafter Lust, schlechtem Gewissen: Augen, die enthüllen, was der Körper genießt und die Seele sich vorwirft. Mit jenen zu schlafen, ohne sie zu berühren, die ich später auf der Straße grüße, während ich weiß, wo es ihnen wehtut, wo sie ihr Trauma verstecken, wie sie stöhnen, wenn sie kommen, welches Schimpfwort ihnen aus dem Mund quillt, wenn man ihnen die Muschi oder den Mund zerfickt. Das ist das größte Aphrodisiakum.

Das – und noch etwas. Das Größte von allen. Das, was selbst jemanden wie mich von jeder Vernunft entfernt. Eines jener Dinge, die man niemals gesteht.

Ich öffne die Tür. Ich versuche, keinen Lärm zu machen. Ich ziehe die Stiefel schon auf dem Treppenabsatz aus. Erst als mich der vertraute Geruch nach Zuhause erreicht, nach Schokoladenkerzen, nach körperlich deiner Bettwäsche, spüre ich, wie die Müdigkeit bleischwer auf meine Schultern sinkt. Ich ziehe das zerschlissene T-Shirt eines alten Konzerts an, bei dem ich in London war, als ich noch an gewisse Dinge glaubte. Ich lege mich hin. Ich atme tief durch.

Neben mir bewegt sie sich, schmiegt sich an mich und küsst zur Begrüßung mein unrasiertes Kinn. Sie riecht nach frisch abgespülter Seife, nach sauberer Muschi, nach fremdem Sperma, das sie unter der Dusche hastig abgewaschen hat, bevor sie ins Bett stieg.

—Gute Nacht, mein Leben —murmelt sie mit dieser zärtlichen, halb verschlafenen Stimme.

—Gute Nacht, Marina.